--Son mari?--me dit la bonne madame Delaunay;--mais, cher monsieur, que
ce bandit se présente aujourd’hui ou demain, elle est femme à le
recevoir!...
Je souris.
Madame Delaunay s’en fâche.
--Je souris, lui dis-je, parce que je ne puis croire que cela soit.
--Ah! vous ne pouvez pas croire que cela soit?... Eh bien! je vais vous
citer un fait qui vous fera croire que cela est: son appartement du
boulevard Malesherbes? eh bien! elle n’a pas fait une démarche pour en
résilier le bail!... elle a payé le terme de juillet!...
--Aurait-elle des nouvelles de son mari?
--Pour cela, non!
--Voyons, décidément, l’aimait-elle?...
--Un chenapan!...
--Le chenapan était, après tout, son mari... Le jugeait-elle?...
N’a-t-elle pas des principes très enracinés?... Ah! madame, peut-être
l’avez-vous trop bien élevée?...
Qu’elle est drôle, madame Delaunay, en se défendant là contre, branlant
la tête et pétillant des yeux:
--Ce n’est pas moi, je vous prie de le croire, qui lui ai _fourré_ ces
idées-là dans la tête!...
C’est une façon vive de dire: «Ma fille a des idées capables de la faire
agir contrairement à son désir et à son bonheur.» Et l’instinct de la
mère se révolte.