Me voilà de retour à mon cher Mont Alban. Je m’assois au milieu des
thyms et des euphorbes par un temps tiède, un ciel à demi voilé. Entre
les pins, le cap Saint-Jean paraît avec sa tour; un yacht le contourne;
le cap d’Ail semble pointer en se jouant au milieu d’une flottille de
canots à voile. Derrière moi monte la rumeur de Nice, autour de moi le
silence que pique un cri d’oiseau, qu’enchante un son de cloches
lointaines. Un petit sentier de terre de Sienne et de rocaille, semé de
crottes de chèvres. Point de mouvement que celui de mon chien qui
attrape au vol les moucherons. La mer est comme une tenture de soie
grisâtre et lilas: il n’y a pas d’horizon. Dans le ciel, des suavités
d’Angelico, isolées, oubliées là par mégarde par le peintre, tout le
reste étant de grisaille. La paix des choses, la sérénité des lignes, la
grâce harmonieuse de couleurs fondues a une beauté dont la grandeur
s’impose, et dont la discrète majesté confond tout lyrisme.
Même date.
Il ne faut qu’un hasard pour mettre un esprit sur la veine féconde, et à
peine y est-il engagé qu’il accumule les découvertes, qu’elles soient du
domaine physique ou du moral; et il sera un homme de génie. Mais
peut-être que faute de la rencontre fortuite qui l’a amené au débouché
de la veine, il demeurait, avec tout son génie, sa vie entière
stérile?...
Même date.
Cette vue, qu’on a de la terrasse de Brimborion, et dont je ne me
lasserai jamais de chanter la beauté! Un peu avant six heures, le soleil
baisse sur les jolies montagnes et mire dans la baie sa face
démesurément allongée. Dans la grande vallée se trouve la brèche de
Saint-Jeannet, il flotte une nuée de poudre d’or vert. La partie de Nice
que l’on voit est sous un nuage de fumées à peine rosées; et du port, la
cheminée d’un vapeur envoie vers le ciel une colonne de fumée toute
droite qui donne une impression de calme.
Août 1908.
Une curieuse révélation chez deux êtres très cultivés, homme et femme,
qui causent entre eux de sujets élevés: c’est à une éclatante
_contradiction_ dans les idées de la femme, c’est-à-dire à une
_faiblesse_, que l’homme a senti qu’il l’aimait, qu’il a eu le plus
envie de baiser la bouche qui venait d’émettre une idée absurde. Elle,
au contraire, avouerait qu’elle l’a le plus désiré quand il a fourni les
plus fortes preuves de logique.