Ja -- sagte sie einfach und nickte nur.
* * * * *
Severin kehrte zu Fuße in die Stadt zurück. Er hatte den Kutscher entlohnt
und verließ als Letzter den Friedhof, als die übrigen alle schon gegangen
waren. Das bleiche Violett des Spätnachmittages lagerte über den Feldern
und aus der Ferne kam das gedämpfte Brausen eines Eisenbahnzuges. Hie und
da stand ein Baum am Rande der Straße und streckte die nackten Äste gegen
den trüben Himmel. Der aufsteigende Abend spann langgedehnte Schatten und
aus dem Rübenacker stieg der Nebel auf. Die Spatzen flogen über den Weg und
flatterten wie große und schwarze Vögel in der Dämmerung. Die elektrische
Straßenbahn fuhr mit gelben Augen vorüber und in der Stadt entzündeten sich
die Lichter. Severin dachte an Konrads Tod. Ein lahmer und lächerlicher
Gedanke hockte in seinem Gehirn, der ihn nicht losließ und dem er
nachsinnen mußte. Er stellte sich das Antlitz des Mannes vor, den sie
drüben gerade begraben hatten, wie es unter dem Sargdeckel in der Erde lag.
Ein Schauer strich leise über seine Haut, fröstelnd, wie die Wolken am
Horizonte. Er prüfte den Pulsschlag in seinen Handgelenken; aber er hatte
gar keine Furcht. In der Weite rollten sich weiße Gestalten zusammen, aber
er wußte, es war nur der Winterdunst. Die ersten Häuser der Weinberge
lösten sich aus dem Grau. Er sah noch einmal den Weg zurück. Die Luft hing
schlaff und reglos vom Himmel und der Frost hatte zugenommen. Aus den
Schaufenstern der Kaufmannsgeschäfte fiel schon der Lampenschein auf den
Gehsteig der Vorstadtstraßen.
Vor der Tür eines Pferdeschlächters blieb Severin stehen. Ein warmer
Blutgeruch schlug ihm entgegen und der Ekel schüttelte ihn. Zwei Männer mit
aufgestreiften Rockärmeln trugen eine Schüssel vorbei, aus der ein feuchter
Dampf aufstieg und sich widerlich mit der Kälte vermengte. Severin knöpfte
bedächtig seine Handschuhe zu, bevor er die Finger auf den schmutzigen
Türgriff legte. Ein breitschultriger Mann mit roten Haaren sah ihn
mißtrauisch an, als er für ein paar Kreuzer ein Stück Fleisch verlangte. In
Zeitungspapier eingeschlagen trug er ein weiches und klebriges Bündel aus
dem Laden. Beim Licht einer Straßenlaterne löste er vorsichtig die Schnur
und öffnete es. Er nahm das Giftfläschchen aus der Tasche seines Rockes und
schüttete den Inhalt auf das Fleisch; aufmerksam sah er zu, wie der feine
und trockene Staub zwischen den blutigen Fasern glänzte.
* * * * *
Susanna saß neben dem Ofen und hörte dem Feuer zu, als Severin eintrat. Sie
hielt die Hand vor die Augen, als ob sie schliefe und schaute zwischen den
Fingern nach der Türe. Der alte Lazarus war ausgegangen und der Platz
hinter dem Pulte war leer.
Guten Abend, Susanna -- sagte Severin.
Susanna hob den Kopf in einem langen und verwunderten Schrecken. Ihre
Schultern zitterten und die Falte zwischen ihren Brauen wurde tiefer und
dunkler, als sie ihm den Gruß zurückgab. Und dann fragte sie mit einem
besonderen Klang in der Stimme:
Woher kommst du, Severin?
Severin antwortete nicht. Unschlüssig stand er da und ein Gefühl
durchrieselte ihn, das er kannte und das ihm schon lange entschwunden war.
Als Student war es manchmal über ihn gekommen, wenn er zu Hause in alten
englischen Romanen las und die Lampe summte. Dann war ihm zumute, als ob
das Zimmer, in dem er wohnte, ein Teil der Erzählung sei, in die er sich
eben vertiefte. Auf der Wand gegenüber huschten die Schattenrisse der
Personen vorbei, deren Schicksale ihn beschäftigten. Und in dem trüben
Lichte der Stube erkannte er ihre Gebärden.
Der Doktor Konrad ist tot -- sagte er endlich und setzte sich in den
Lehnstuhl mit den ledernen Armpolstern, der neben dem Pulte stand. Er sah
an Susanna vorbei auf das Bild, das neben ihr in der Ecke hing und das er
früher niemals bemerkt hatte. Es war eine Landschaft mit einem
absonderlichen und traumhaften Baum, unter dem ein paar Menschen im
Halbdunkel gingen. Ein Lufthauch streifte seine Wange; der Rabe flog hinter
ihm auf und setzte sich auf seine Knie. Severin beugte sich über das Tier.
Langsam zog er das vergiftete Fleisch aus der Tasche.
Das ist der Tod -- sagte er und hielt es ihm vor den Schnabel. Der Vogel
schnappte zu und floh damit in sein Versteck zurück.
Severin sah nach Susanna hinüber. Ihre schweren Zöpfe hatten sich gelockert
und waren in ihren Schoß geglitten. Ihr Gesicht war undurchdringlich und
fremd und ihr Mund war fest geschlossen. Es war ganz still und man hörte
draußen die Schritte der Leute auf dem Pflaster, die an dem Laden
vorübergingen. Über das Gemälde neben dem glühenden Ofen zuckten die
Reflexe und malten Figuren auf die Leinwand.
Severin suchte in seinem Gedächtnis. Der Baum auf dem Bilde kam ihm bekannt
vor und er hatte ihn schon einmal irgendwo gesehn. Aber er konnte sich
nicht entsinnen.
Ich will gehn -- dachte er und stand auf.
Guten Abend, Susanna! -- grüßte er wieder und nahm seinen Hut. Dann horchte
er noch eine Weile in den Winkel hinein, wo der Rabe sich zum Fraße
verkrochen hatte und sich gar nicht mehr regte.