Friedland schob, die Stöcke gegen die Tischkante fallen lassend, die Arme

an seinem Säbel nach vorn: nun, auch er sei Reichsfürst. Er habe ehrlich

und legitim die Gewalt vom Kaiser erhalten, vertrete, wie man ihm ja

nachschreie, die Monarchie und habe in Regensburg verspürt, was die

Reichsfürsten könnten. Am eigenen Leibe habe er ihre, ihre Kraft verspürt.

Und so singe er mit aller Ehrerbietung auch dieses Lied: es möchte ihm

keiner zu nahe treten und seine Reichsfürstenschaft für nichts achten; es

sei begründet: das Reich ist nichts ohne den Kaiser, aber auch nichts ohne

die Fürsten. -- Als Wallenstein nach langer Pause nichts zufügte, sagte

Schlick, der Herzog habe in der Tat früher anders gesprochen; er wünsche

ihm, daß er sein Herzogtum Mecklenburg bald von dem Schweden erobere. --

Dies oder ein anderes werde ihm durch kaiserliche Gnade zufallen; er dränge

auf den Frieden, nichts, nichts sei wichtiger. Sie wollten gemeinsam daran

denken, dem lieben Frieden näher zu kommen.

Die Herzogin und ihre Schwester schlüpften von Trzka geführt heran, hatten

noch Gesichtsmasken vor, kicherten von den Späßen im Saal. Der Herzog griff

nach einem Stock, schrie im ersten Augenblick: »Fort mit euch!«

Finster saß er nach Schlicks Abgang neben Isabella: »Sie zahlen es mir

heim. Feinde, Feinde, immer mehr Feinde. Und so soll ich zum Ende kommen.«

Im Gefühl der Schwäche senkte er den Kopf, blinzelte: »Du hältst mich für

böse, Isabella. Ich sehe es dir an. Ich habe Schlimmes in meinem Leben

getan. Gott wird viel Gnade an mir üben müssen. Ich will meine Bosheit

jetzt eine gute Zeit fahren lassen und den Frieden für die gequälte Welt

befördern.«

Er ließ das Frühjahr anbrechen, den April vergehen, ohne sich aus Böhmen zu

rühren. Es hieß, daß er seine Geldgeber und sich selbst bis zum letzten

erschöpfte. Man wußte, daß die Börsen erzählten, so könnten die Rüstungen

nicht lange fortgehen; alles dränge auf den Ruin des Reiches; der Herzog

werde versuchen einen entscheidenden Schlag zu tun und dem Krieg eine

entscheidende Wendung zu geben, weil er die Verhältnisse überblicke und

weil besonders das Haus Habsburg vor dem nahen Bankerott stehe; er werde

sich dann mit seiner gebietenden Macht als Reichsfürst und finanzielles

Oberhaupt des Kontinents zurückziehen, so oder so. Dies war bekannt von ihm

wie von seinen Freunden Michna und de Witte und den hinter ihnen stehenden

mächtigen Geldhäusern, die gedachten dem Krieg den Faden abzuschneiden

durch Verweigerung der Kredite. Der Druck, den diese Finanzleute mit den

befreundeten Börsen ausübten, sollte die Friedensneigung zum Durchbruch

bringen; in ungeheurer Spannung sahen die Informierten den Dingen des

Jahres entgegen; es hieß allgemein, die Würfel würden fallen. Und die

Spannung wuchs um so mehr, als die Jesuitenpartei am Hofe ihren Einfluß

täglich vermehrte, mit ihrem Drang dem alleinseligmachenden Glauben zum

Sieg zu verhelfen, und der Abneigung gegen Kompromisse. In Hamburg und

London sagte man sich: es wird dem Herzog zu Friedland nichts nutzen zu

siegen, er wird sich mit dem kaiserlichen Hofe auseinandersetzen müssen --

oder der Hof wird es mit ihm tun; das Jahr wird die Absetzung des Herzogs

oder den Frieden bringen.

Einflußreiche Männer und Bürgerschaften großer Städte suchten sich der

verhängnisvollen Entwicklung entgegenzuwerfen. Fromme katholische Männer

Mitteldeutschlands, Bischöfe traten miteinander in Korrespondenz, faßten

den verwegenen Plan, dem Jesuitentreiben am Hofe das Wasser abzugraben.

Massenhaft Broschüren und Bilderbogen warfen sie unter das Volk, ließen sie

an die Söldner verteilen, schickten sie den Regenten und herrschenden

Körperschaften, Schriften, die Versöhnlichkeit atmeten, die Kriegsnot

beklagten, mit glühenden Worten die Verantwortlichen beschworen, das Reich

nicht das Letzte, den Satz des Kelches trinken zu lassen; das Verderben

stünde vor der Tür; es sei die Stunde, wo Beelzebub sich zum Triumph

anschicke. Die Bischöfe, die es wagten nach Wien zu reisen und die Väter

aufzusuchen, wurden von ihnen herzlich aufgenommen, darauf mit andeutenden

Worten der Tölpelei, des Micheltums geziehen. Vor der überlegenen Dialektik

der Väter wichen sie; ihre Wärme kam nicht auf neben dem sengenden Feuer

der Fanatiker; manche der Reisenden wurden in ihrer eigenen Auffassung

wankend. Die Jesuväter kannten nur dies Ziel: reiner Glauben; sie waren

schrecklich in ihrer Folgerichtigkeit, man konnte sie nicht von der Erde

wegleugnen, sie zogen betörend auf allen Wegen Menschen an sich,

Christentum ihre Parole: wie konnte man sich vor ihnen retten. An vielen

Orten vergruben sich die Kundigen: jammernd über Deutschland, auf dessen

Boden diese furchtbare Entscheidung gesucht werden sollte, und heimlich das

Land segnend, dessen Menschen in sich den Drang fühlten, diesen großen

Kampf auszutragen.

Träge erhob sich im Mai der Herzog aus Prag; prunkhaft wie früher: vierzehn

sechsspännige Galawagen, für ihn vierzig Hofkavaliere, hundertzwanzig

neulivrierte Diener; Packwagen; zehn Trompeter vorauf mit silbervergoldeten

Trompeten. Bei Königgrätz musterte er die Armada: sechzig Regimenter mit

vierhundertfünfundachtzig Kompagnien. Dann schob sich alles unversehens

ostwärts, nordostwärts; eine kleine Armee deckte das nordwestliche Böhmen.

Nach Schlesien schob sich die Armee, auf Glatz zu. Dort hielten Kaiserliche

unter Matthias Gallas, gegen eine feindliche Armee, der Kern Kursachsen,

von Hans Arnim von Boitzenburg kommandiert, bei ihm der weißköpfige

Böhmenführer Thurn, Oberst Düwall.

Stumm ruhte Friedland ihnen gegenüber. Laues Scharmützeln, Geplänkel.

Nach zehn Tagen unterschrieben Parlamentäre in Heidersdorf einen

Waffenstillstand.

Die ungeheure Maschine stand still.

* * * * *

Gellendes Gekreisch, vielstimmig, in Wien.

Sie bogen sich wie Weiden zusammen, schnellten pfeifend hoch. Da stand er,

stand, in Schlesien, ein Gigant an Kraft, zahllose Kompagnien, Massen von

Artillerie Munition, bezahlt aus den Steuern der gepreßten Stände, rückte

sich nicht, zuckte nicht, nicht einmal vor Schande über das, was geschah.

Es war bewiesen: er wollte nicht, ging eigene Wege. Ein Hundsfott Verräter

an allen Erbländern, an jedem Einzelnen, am Habsburger Hause, am Reich, am

katholischen Glauben. Man mußte ihn strafen, zwingen. Mußte ihm die Armee

wegnehmen. Es mußte ein neues Haupt über die Armee gesetzt werden. Der

Friedländer, der Erzschelm mußte weg.

Mit grenzenlosem Tosen erfüllten die Jesuväter die Ämter, liefen grade und

ungrade Wege, die Ruhe war aus ihren Konventen entfernt. Niemand unter

ihnen, der nicht blitzartig begriffen hätte, daß in Heidersdorf auch für

ihn die Würfel geworfen wurden: der Friedland mußte ihnen jetzt oder später

an den Leib. Es gab keinen Ausgleich zwischen ihm und ihnen. Wie er

dastand, der Koloß, entlarvt, war er ihnen scheuseliger und bedrohlicher

als Schweden und Sachsen und alle Protestierenden. Sprünge der Jesuiten in

ihrer Aufregung: sie suchten sich des Mannes zu versichern, der dem

Friedland die Beichte abnahm, aber es kam heraus, daß er keinen ständigen

Beichtvater hatte. Boten durch ihre Freunde im schlesischen Lager dem

Doktor Ströpenius, Wallensteins Arzt, Geld, große geistliche

Versprechungen, wenn er ihm die Sorgen der Kirche vorhielte und wie die

heilige Kirche in Gefahr schwebe. Erreichten nichts, als daß sie den

kleinen schon ängstlichen Arzt noch unsicherer vor dem Herzog machten und

daß er beim Beginn mit dem geistlichen Sermon ein heftiges Gelächter seines

Patienten auslöste.

Sie brandeten vor den Mann, den sie für den kompetentesten hielten, den

Präsidenten des Kriegsrates, Kollaltos Nachfolger, den plumpen Schlick. Der

wie ein Stier gläubig fragend sie anblickte. Er stimmte ihnen bei, es kam

kein Leben in ihn. Was er tun sollte; der Herzog werde Gründe angeben. --

Er muß herbeigezogen werden, es muß jemand ins Lager. -- Schmerzlich

runzelte sich die Stirn des Mannes in breite Querfalten: ihn herbeiziehen;

es könnte sein, daß er käme -- mit der gesamten Armee; sie durchschauten

die Verhältnisse nicht. -- Sie drangen tiefer in ihn; er wies sie reglos an

den Abt von Kremsmünster und Breuner, die Finanzkammer. Die sagten ihnen

vieles. Und mit dieser Beute zogen sie knirschend raschelnd ab, planend,

sich betäubend, aufstachelnd, begierig nicht nachzugeben, von neuem

ausschwärmend; fielen über die Herren des zivilen Hofstaates. Die wollten

sich nicht einreden lassen, daß sich der Herzog gegen Wien selbst wende,

wichen von den Vätern, die ihnen folgten. An die Herren des Geheimen Rates

wagten sich die Jesuiten nicht. Eisiges Schweigen um die Herren. Ein paar

böse Worte warf Fürst Eggenberg hin: er werde sich von den Vätern nicht das

Heft aus der Hand winden lassen.

Ein Schauern ging durch die kontinentalen Hauptstädte, als der Herzog

unbeweglich der sächsischen Armee gegenüber lag. Der Herzog hatte den Kampf

aufgenommen. Der letzte Akt des Stückes hatte begonnen.

* * * * *

In ganz loser Fühlung mit dem kaiserlichen Hofe hatte der Friedländer den

Feinden einen förmlichen Friedensvorschlag zugehen lassen. Er werde

verhandeln, hatte er nach Wien melden lassen, nicht was wie warum. Auf

diese erschütternde Selbständigkeit war niemand vorbereitet. Im Kirchlein

zu Heidersdorf Arnim begegnend enthüllte Wallenstein: die Feindseligkeiten

zwischen kursächsischem und kaiserlichem Heer sollen aufhören; beide werden

vereint die Waffen gegen den richten, der sich unterfange das Reich weiter

zu stören und die Religionsfreiheit zu hemmen. Sie saßen mit Trzka auf der

vordersten Kirchbank nebeneinander; Arnim machte Notizen auf seiner

Schreibtafel. »Der Herr Bruder sieht das Heer, das ich aus Prag mitgebracht

habe, und das des Feldmarschalls Gallas. Er weiß, wie es Sachsen im vorigen

Jahre ergangen ist. Ich kann ihn heute und morgen zerschlagen. Er kennt, da

er mein Freund ist, meine Meinung; daß ich zum Frieden kommen will. Der

Kaiser läßt sich von Pfaffen anführen.« Noch einmal: sich zusammenwerfen,

rasch und ohne Lärm; jeden fesseln, der Friedensverhandlungen widerstrebe.

Im Gespräch rührte Arnim mit keinem Wort an Friedlands Stellung zum Kaiser.

»Ich habe keine Lust,« sagte der Herzog, mit steifem Kreuz am

veilchenbestellten Marienaltar entlangschleichend, »nur einen Heller und

einen Soldaten noch für fremde Interessen zu opfern. Sagt der

Kurfürstlichen Durchlaucht in Sachsen und in Brandenburg: meine Vollmacht

ist ausreichend groß, ich tue kein Unrecht; ich habe gewußt, was ich

festsetzte, als ich mein Kommando übernahm.« Später wagte der Herzog einen

Vergleich mit dem Bernhard von Weimar: »Seit ich Reichsfürst bin und vor

dem Römischen Kaiser mich bedecke, bin ich selbstherrlich. Ich stehe dem

Reich bei, nicht mehr und nicht weniger als meinen Absichten entspricht.

Zwischen mir, Bernhard und dem Bayern, der dem König in Schweden

Neutralität angeboten hat, ist kein Unterschied, Hundsfott, wer mir das

bestreitet.« Auf diesen Punkt, erklärte Arnim, wolle er nicht eingehen.

Bei der Tafel an diesem Tage, zu der Arnim und der Oberst Düwall zugezogen

war, verfolgte Wallenstein noch zäh diesen Gedanken. Sowohl der schwedische

Oberst wie Arnim hatten, soweit sie bei der schallenden Trompetenmusik

verstehen konnten, den Eindruck, daß sich der Herzog festbiß in seiner Wut

auf den kaiserlichen Hof. Während die anderen den Luxus des herzoglichen

Tisches speisten, saß der Herzog selbst hinter gerösteten Semmeln,

bröckelte daran, schluckte mit angewiderter Miene einen Brunnen, den man

ihm eingoß. Er bohrte an dem schwachen Punkt der kaiserlichen Politik, die

habsburgischen Hausmachtinteressen; das Reich sei verfehlt konstruiert,

werde darum verfehlt regiert. Man soll offen sagen, ob man ihn mit dem

Titel eines Reichsfürsten zum Besten habe. Er werde wie ein Löwe um seine

Rechte kämpfen. Wenn es sein sollte, schlüge er sich auf schwedische Seite.

Der Oberst Düwall wurde beauftragt, den Herzog dem Bernhard von Weimar zu

empfehlen: »Ein forscher Herr; ich bedaure, daß er nicht bei mir ist.« Die

Obersten, die am Tische saßen, akklamierten dem Herzog lebhaft.

Arnim reiste nach Sachsen. Darauf lagen sich die Heere ruhig gegenüber,

aber es war ein. Beißen, Ringen, Niederdrücken. Sie verstärkten sich, bogen

sich, warfen sich herum, verschoben sich. Eine unruhige Bewegung machte das

sächsische Heer, schon riß sich Holk drohend los, mit seinen Reitern

hinfahrend auf Sachsen. Als gäbe es keine Verhandlungen, begann er das

Plündern und Morden. Diesmal brach die Pestilenz unter seinen Regimentern

aus. Vor Adorf verendete Holk selber mit tausenden seiner Leute. Der Herzog

stöhnte eine Woche, der Tote war sein Liebling, er fluchte auf den Krieg.

Heftiger drückte er auf das sächsische Heer.

Breslau war nicht weit; da sollten gute Astrologen hausen. Zenno wurde aus

Gitschin berufen; welche Chancen man für bestimmte Eventualitäten im

Augenblick oder bald danach hätte; er sollte sich mit den Breslauern in

Verbindung setzen. Eine Woche war Zeit für Berechnungen.

Zenno kam ins Lager zurück mit einem der Sterndeuter, der unter dem Merkur

geboren schien: ziegenäugig, schwärzlich, schlank. Mit dünner Stimme

berichtete der: der unheildrohende Saturn sei eben im Eintritt in das Haus

der Zwillinge begriffen; die Situation war für Maßnahmen nicht schlecht, da

der Stern zum Horoskop in keinem wirksamen Aspekt stand; sie sei auch nicht

einladend.

Im letzten Augenblick schlug der Herzog, durch das wochenlange Warten auf

Arnim aufs höchste gereizt, eine Verbindung zu Oxenstirn, den er um einen

Unterhändler bat. Es traf ein Generalwachtmeister ein, mit dem er allerhand

vor dem offenen Feldlager besprach; er wollte die Sachsen in die Zange

nehmen. Um die Vertraulichkeit der Verhandlungen zu erhöhen fuhr der Herzog

mit dem Unterhändler, der von Haus ein böhmischer Emigrant war, nach

Gitschin. Keine Ruhe werde im Reich herrschen, solange Habsburg regiere,

erklärte der schwedische Sendling. Der Herzog warnte vor dem Wankelmut

Sachsens; er werde Sachsen Geld schwitzen lassen, wenn es sich nicht dem

friedlichen Ansinnen füge. Zurück mit dem Unterhändler nach Nimptsch

kehrend, ließ er sich von ihm um den Mund gehen mit Versprechungen der

Krone Böhmens.

Der Sommer ging schon um. Da schleppte sich müde und langsam Arnim mit

seinem Trompeter an. Der Herzog saß im Nimptscher Schlosse. Arnim bat ihn

viel um Entschuldigung, klagte über den lauen Mut der beiden Höfe.

Friedland gab grollend und böse lachend zurück, also man traue ihm nicht,

er solle erst Beweise bringen. Er dem Sachsen. Ob er das nötig hätte. Wer

ihn gezwungen hätte hier in Schlesien Monat um Monat still zu halten. Sei

ihnen das nicht als Beweis erschienen. Er forschte Arnim stärker aus. Er

bekam es fertig den Sachsen den Tod seines Holk in die Schuhe zu schieben.

Während der Unterhaltung kam der Herzog erst allmählich dazu, die Tragweite

der Antwort zu überblicken. Die Evangelischen hofften noch auf einen Sieg

Schwedens. Die Evangelischen waren wie die Jesuiten; sie hatten es mit

ihrem Glauben zu tun. Blödsinnige Kinder; die Eselsköpfe. Die Evangelischen

waren noch nicht reif, sie waren zu stolz. Plötzlich faßte er den

Feldmarschall am Wehrgehenk, stierte ihn an: so wollten sie zusammen ihr

Geschäft abmachen. Es sollte nicht gegen den Kaiser gehen, dem wolle man

Zeit geben, sich zu besinnen; aber gegen die Schweden. Gleichviel gegen wen

von ihnen: Düwall, Thurn oder wen. Arnim konnte sich knapp aus dem Schloß

retten. Friedland verlangte tollwütig Antwort in vierundzwanzig Stunden.

Und hinterher ein friedländisches Ultimatum durch einen Oberst: »Die

Schweden werden in drei Tagen angegriffen oder vom Heer des Herrn Bruders

bleibt nicht ein Mann neben dem andern.« Dicht bei Strehlen auf dem Wege zu

seinem Lager war Arnim in Gefahr von Kroaten gefangengenommen zu werden;

der Herzog hatte sie hinter ihm hergeschickt. Der Küster in Strehlen auf

seinem Dache mit dem Ausnehmen von Taubennestern beschäftigt sah den

Schwarm, gab durch Steinwürfe vom Turm herab dem Feldmarschall und seinem

Trompeter Winke; sie entkamen.

Das friedländische Heer war im Augenblick losgebrochen. Graf Gallas auf

Sachsen, Arnim hinterdrein. Wallenstein schob sich nach, bei Goldenberg

warf er die Kroaten unter Isolani nach Sachsen, schwenkte nach Osten,

packte, auf die Oder zugehend das Schwedenlager des Grafen Thurn an,

siebzig Kanonen auf das Lager richtend; sechstausend Mann ergaben sich,

traten in seinen Dienst, Thurn und Düwall hatte er in Händen. Thurn gab er

frei, Düwall ließ er entkommen. Glogau Krossen fielen. Zurück von der Oder

auf die Lausitz hin; Görlitz geplündert, Bautzen. Nach Brandenburg das

Heer; Frankfurt ohne Schwertstreich besetzt, Landsberg, bis Pommern

Kroaten. Wallenstein stand vor Dresden.

Bernhard von Weimar mit dem Schweden lag in seiner Flanke. Vorbei, in

Friedlands Rücken brauste er.

Und dann die Schweden wie von einer abschüssigen Ebene gegen die Donau

vorrollend, Regensburg angegriffen, erobert, Bayern bedroht, die Erblande

in Gefahr.

Verblüfftes Stocken, Schnüffeln des Herzogs. Er ließ Sachsen los. In zehn

Sturmtagen marschierte er von Leitmeritz über Rackenitz Pilsen auf Fürth.

Zuletzt war er langsamer geworden, in Fürth stand er, mürrisch, sich

besinnend. Er griff den Schweden nicht an.

Wortlos machte er Kehrt. Das Jahr war vorgerückt. Nach Böhmen ging er in

Winterquartiere.

* * * * *

Keiner wußte, was das war.

Sechs ein halb Regimenter zu Fuß, dreizehn zu Pferde hatte der Bayer, dazu

im letzten Augenblick Truppen des Aldringen, die aber auf Befehl des

Generalissimus nichts riskieren durften. Die Schweden hingen, wieder und

wieder die Schweden, wie Schmeißfliegen an faulem Fleisch an seinem

unglücklichen Land. Maximilian schrie nach Wallenstein. Es entspannen sich

beispiellose Szenen in Braunau, wohin er wieder floh, der Kurfürst

beschuldigte seine Räte Geschäftsträger des Verrats, der Faulheit. Er hätte

durch sie jeden Einfluß auf die Wiener Hofkreise verloren. Wie hätte er

dagestanden vor einigen Jahren, Wien hätte gezittert vor München, die

Mißlaune des bayrischen Gesandten wäre ein politisches Ereignis gewesen,

Verträge hatte er mit dem Kaiser gemacht, die ihm, ihm die Oberhand

gewährten. Als Böhmen abfiel, die Dänen sich zeigten, immer hieß es: die

Liga, Bayern. Jetzt Flennen Kriechen Speichellecken.

Gerüchte über Revolten bei den bayrischen Landfahnen traten auf, die sich

bestätigten; Hinrichtungen in der Zahl von sechshundert setzte der Kurfürst

an. Eines Freitag mittags meldete ihm der verzagte schneeweiße Marchese

Pallavicino, sein Kämmerer, die dringliche Audienzbitte einiger Herren vom

Landschaftshaus. Es erschienen vom großen Ausschuß Valentin von Selbitz,

Hugo Beer, Rieter von Kornburg, Hans Hundt. Sie könnten nicht durchhalten,

furchtbares Unglück breche über sie her, sie müßten allesamt verderben. Er

ließ sie nicht weiterreden, fragte, wer sie seien. Und rief dann, sich vom

Sessel erhebend, gegen die Tür: man solle den Abt von Tegernsee, von

Metten, den Propst von Vilshofen, die Dekane hereinlassen. Die Herren erst

stumm, dann wispernd einige, während sich in Maximilians Gesicht nichts

verzog: es sei niemand mehr da. Aufstampfend der Kurfürst in Ungeduld und

Erregung: man möchte nachsehen, auf den Gängen, auf dem Hof. Ging, während

sie zurücktraten, rasch hinaus; höflich zu den Verwunderten: sie möchten

sich gedulden, er würde gleich wiederkommen. Nach knapp einer Viertelstunde

stand er vor dem Sessel, blickte unter die Herren, zischte sehr leise:

»Nein, nein.« Seine Augen halb geschlossen, der Mund verzerrt. Wer sie

seien. -- Vertreter der Vierundsechzig. »Ihr seid der Landschaftsausschuß

und Ihr da und Ihr da? Wer ist die Landschaft von Euch? Wer hat Euch

zusammenberufen?« Er hielt ihr Audienzgesuch in den zitternden nassen

Händen: »Ihr seid nicht die Landschaft. Ihr seid der Herr Hundt und der

Herr Kornburg, Selbitz. Ihr habt die Form zu wahren. Ihr habt nicht meine

Verordnungen mit Füßen zu treten. Ich bin es, der die Landschaft beruft.

Meine Berufung, wo habt Ihr sie, Herr Hundt, Herr Selbitz, Ihr.« Er rief

sie in steigender Wut, wie sie wachsbleich vor ihm zurückwichen, bei Namen.

»Es ist nichts da,« schrie er, »Kämmerer, Signor Pallavicino, die Herren

haben Euch belogen. Das soll die Landschaft sein, es sind Lügner. Jagt sie

fort, sperrt sie ein.« Pallavicino öffnete mit kläglichem Lächeln die Tür;

Leibwache mit Musketen rissen die Herren, die keinen Ton von sich gaben,

auf den Flur.

Er drohte offen nach Wien, jetzt nicht mit den Franzosen, sondern daß ihm

die Verzweiflung gebiete, alles auf eine Karte zu setzen. Entscheide man

sich dort nicht rasch, setze er seine ganze Armee in Bewegung -- gegen

Wien. Mit den Schweden.

Dazwischen gellten seine Briefe mit dem trostlosen Geheul: er sei im Stich

gelassen von dem Kaiser, werde verraten.

Da nahm Kuttner, zitternd im Gedanken an das Gesicht Maximilians, unfähig

der Aufforderung nach Braunau zu folgen, dem hilflosen Leuker die Führung

aus der Hand. Neben Kuttner ging der schöne aufgeblühte vergnügte Slawata,

die Augen wenig aufgeschlagen, den Arm des Jünglings umschlingend. Die

blonden Haare schaukelten dem Bayern in den Nacken; sie standen im

Wintergarten von Slawatas Quartier. Kuttner mit dem Degen im Kies spielend

dachte an den Zwerg Maximilians und seinen Zweikampf mit dem Storch: »Ich

soll mich ekeln«, sagte Maximilian. Slawata setzte sich auf eine Bank:

»Ihr werdet nichts schaffen mit euren Petitionen Querellen und Deputationen

beim Römischen Kaiser und seinen Räten. Bin ich doch selber ein Rat, will

Euer besonderer Bayrischer, Kuttnerscher sein. Der Kaiser ist weit. Ich

weiß nicht wie weit. Wir hatten uns geeint, daß Karthago zerstört werden

muß. Unsere Ratssitzung kann beginnen, oder seid Ihr zerstreut?« Von der

Seite her über die lange weiße Nase kamen große leicht sentimentale Blicke

zu ihm: »Die Sitzung kann beginnen. Ich dachte an meinen gnädigen Herrn,

wie schuldlos er dieses Unglück trägt.« »Da, seht Ihr, Karthago nicht im

Augenblick zerstört werden kann, ist es gut, Karthago zu schwächen und uns

zu stärken. Laßt nur euren Degen; denkt nicht an München und doch mehr an

München; gehen wir. Habt Ihr Durst? Uns kommen die spanischen Wünsche

genehm. Wir haben seit lange geplant, uns der Spanier zu bedienen, wenn sie

einmal von Mailand heraufkommen wollen. Ihr werdet mitmachen müssen.« »Was

könnten wir tun?« »Mitmachen; ich sagte schon. Denkt an München. Träumt

nicht davon, Kuttner. Habt Ihr mir wirklich zugehört? Ich sagte: Spanier

kommen von Mailand herauf, oder sie wollen, sie möchten gern. Sie wollen

nach den Niederlanden. Sie haben nichts Böses gegen Bayern. Der Herzog zu

Friedland will sie aber nicht dulden, er will sie nicht auf dem

Kriegsschauplatz, auch nicht für den Durchzug; sie sollen sich eben ihm

unterstellen. Ihr seht, Kuttner, Kompetenzschwierigkeiten, Eifersucht,

Ehrgeiz: das alte Lied.« Kuttner lächelte: »Vielleicht fürchtet Friedland

die Spanier für sein Spiel, von diesem Rivalitätsstreit wird mein Kurfürst

nicht satt.« »Nun also setzt Euch dahinter, daß ihm der Braten mundet. Er

muß erst angerichtet werden. Wenn man Karthago zerstören will, braucht man

nichts als Feuer und Holzscheite. Diese Speise erfordert Geschicklichkeit,

Talente. Nicht zu große. Sagt etwa: Ihr schert Euch nicht um Habsburg. Ihr

hättet vor eigenen Schmerzen keine Neigung zur Rücksichtnahme auf Wien. Ich

hab' doch übrigens gehört, die Briefe Eures Herrn seien auf diesen Ton

gestimmt. Auf einen schlimmen Ton; Fürst Eggenberg klagte; er sagte, der

Bayer ginge schon fast zu weit. Nun wollen wir auf keinen Fall den Spanier

hier haben, wir dürfen ihn nicht wollen; es ist uns gleich, es muß uns als

kaiserlichen Räten pflichtgemäß gleich sein, ob ein Infant oder der

Mailänder Gouverneur kommandiert. Wir sind nun einmal an unsern Herzog zu

Friedland gebunden. Wir dürfen ihm nicht die Laune verderben.« »Es ist ein

Elend. Warum greift Ihr nicht durch.« »Seht Ihr. Ich bin so schlau: ich bin

kaiserlicher Rat; das sollt Ihr für mich tun, das Durchgreifen. Mir sind

die Hände gebunden.« »Ihr habt ihn doch angestellt. Ich bitte Euch, Graf

Slawata.« »Wir haben ihn angestellt, er hat uns angestellt; wir kommen

damit nicht weiter. Ihr paßt jetzt übrigens lobenswert auf, mein

zerstreuter Kavalier.«

Kuttner stellte sich dem Grafen Slawata gegenüber auf, stützte sich mit

beiden Händen auf den Degen, seine rotseidenen Ärmel fielen über den

Degenknauf, er lachte offen dem Böhmen ins Gesicht: »Meinen Segen zu Eurem

Plan. Wir sollen die Spanier rufen. Ihr werdet dazu schweigen. Die werden

kommen, und wir werden Krieg führen nach hinten mit den Schweden, nach vorn

mit Wallenstein, nach links mit den Sachsen. Habt Ihr guten Weizen auf

Eurer Mühle.« »Einem jungen Menschen steht Lachen immer gut. Wer Euch

lachen hört, wird nie Euer Feind sein.«

Er führte den feingesichtigen Mann vor eine junge Zypresse, die hinter

einer Marmorbank aus einem riesigen Kübel im schwarzen Erdboden wuchs:

»Kennt Ihr meine junge Zypresse. Ich habe sie so lieb wie ein Hündchen. Was

glaubt Ihr, wie sie gepflegt werden muß. Wir setzen uns hier. Wenn man

einen jungen Samen pflanzt, wird man ihn nicht bald verlassen. Wenn man

einen jungen Gedanken pflegt, wird man ihn nicht bald hinfallen lassen. Der

Weizen auf meiner Mühle ist nicht schlecht, wollt ihn mir herzhaft kosten.«

»Graf Slawata, Ihr meint es gut mit mir. Ihr seid uns Bayern hold, der

Kurfürst sprach gut von Euch, Leuker lobt Euch, sooft ich ihn sehe. Darauf

können wir aber nicht beißen. Der Herzog ist uns jetzt wenigstens der Form

nach Freund. So bekommen wir ihn zum Feind und sind dann wirklich verloren.

Ihr, Ihr und Ihr seid unsere Hilfe. Er ist Euer General. Wir sind Eure

Verbündeten.« »So kostet doch erst meinen Weizen. Ihr sollt den Spanier

verlangen. Ihr sollt es tun, wenn es sein muß, über unseren Kopf weg. Was

denkt Ihr denn, junger Kavalier, was wir tun? Ihr meintet schweigen. Das

ist schon möglich. Der Herzog zu Friedland hielt das immer für besser, den

Menschen auf die Faust statt auf das Maul zu sehen.« »Ihr würdet also --«

»Den Mund halten. Zum wenigsten. Gewiß.«

Sie blickten sich lange still an; ihre Blicke wiegten sich. »Denkt an meine

Zypresse«, fing der Graf an. »Wenn man einen Gedanken pflanzt, läßt man ihn

nicht bald vergehen. Ihr seid in Not. Wie Ihr in Not seid, wißt Ihr selbst.

Ihr könnt tun, was Euch einfällt. Ich weiß, Eggenberg und Trautmannsdorf

denken nicht anders. Keiner darf das Euch jetzt verwehren. Der Spanier

wartet auf eine deutsche Einladung.« »Wißt Ihr das sicher?« Slawata

lächelte fein: »Ich habe mich orientiert. Ihr könnt jeden Gebrauch von

Eurer Entschlußfreiheit machen. Wir werden Euch jedenfalls nicht hindern.«

Ein breitkrämpiger brauner Samthut saß auf Kuttners langsträhnigem

Blondhaar weit in der Stirn. Vom linken Krämpenrand hing ein goldener Stern

mit einer Kugel, gegen die die angehobene linke Hand rhythmisch mit den

Fingerkuppen schlug. Er träumte wieder; mit schmerzlicher Weite des

seitwärts gedrehten Blicks traf er den dunklen Böhmen: »Die Spanier sind

fromme Katholiken; sie werden meinen gnädigen Herrn verstehen, wenn er sie

um Hilfe bittet.« »Denkt in welcher Lage Ihr seid. Wißt,« er näherte sich

flüsternd dem Kopf des andern, »wir warten auf Euch.« »Wieder? Wieder auf

Bayern?« Das Gesicht des jungen leuchtete auf. »Seht Ihr«, flüsterte

Slawata.

In seinem roten Wams mit den losen Purpurhosen, die weiße Spitzen trugen,

beugte der schlanke Bayer vor ihm ein Knie: »Wenn Ihr meinem gnädigen Herrn

beistehen wollt.« »Wir werden Euch nicht verlassen.«

* * * * *

Der Bericht des Herzogs Feria, Mailänder Gouverneurs der Spanier, gelangte

gleichzeitig an den Hofkriegsratpräsidenten, den Grafen Schlick, den

Fürsten Eggenberg und den Botschafter Ognate. Der Mailänder meldete: ihm

seien durch besondere Bevollmächtigte des Bundesobersten der Liga

Nachrichten zugekommen, die erkennen ließen, daß dieser um die gemeinsame

Sache so hochverdiente Fürst in die äußerste Kriegsnot geraten ist.

Angewiesen auf eine Truppe von nur wenig Regimentern, unterstützt von nicht

kampfbereiten kaiserlichen Regimentern unter der Führung seiner Liebden,

des Generalwachtmeisters Aldringen sehe sich die Liga der gesamten

Heeresmacht der Schweden gegenüber. Und dies zu einer Zeit, wo es im

bayrischen Lande gäre, wo die rheinischen Hilfsquellen der Liga durch

feindliche Besetzung verstopft seien und der kaiserliche

Generalfeldhauptmann Friedland sich mit seiner gesamten Armee in Böhmen

eingeschlossen habe. Bei Erwägung dieser Sachlage und seiner eigenen

zugekommenen Nachrichten, die ihm vom deutschen Kriegsschauplatz geworden

seien, käme er zu dem Schluß, daß es in naher Zeit sowohl um die

kaiserliche wie die gemeinsame Sache bänglich bestellt sei. Weswegen mit

der Herrüstung des geeigneten Widerstandes nicht gar so lange gefackelt

werden dürfe. Er, der Herzog Feria, sei nun, wie dort bewußt, gemäß

erteiltem Befehl der Spanischen Majestät längst im Begriff und im Zuge, in

das Römische Reich aufzubrechen, um Truppenkörper nach den Niederlanden zu

überführen, wo die Infantin Isabella Hoheit auf den Tod daniederliege und

tägliches Ableben zu gewärtigen sei. Begehre er selbst und schlage vor, der

dortigen Not Abhilfe zu tun mit seinen spanischen und italienischen

Regimentern. Er beschrieb dann noch den Weg, den er nunmehr sogleich

einzuschlagen gedachte, endete nicht, ohne vorher auf die eingetretenen und

voraussichtlichen Schwierigkeiten der Befehlsgewalt hinzuweisen, die seiner

Tätigkeit Eintrag tun könnten und die behoben werden müßten.

»Ich habe es meinem gnädigen Herrn geraten,« jubelte Kuttner, die beiden

Hände Slawatas pressend, »Doktor Leuker war nur zaghaft dabei. Ihr laßt

mich nicht im Stich.« »Ihr werdet alles von mir erfahren, was Ihr braucht,

meine junge Zypresse.«

In den dunklen Korridoren der Burg drängte sich der Graf Slawata mit den

Vätern der Jesugesellschaft, die den Grafen Schlick täglich heimsuchten,

ihren Affilierten: er solle entschlossen den Friedländer anfassen. Den

Grafen Slawata widerten die Jesuiten an; es war ihm zuwider, daß sie sich

an Wallenstein, seinem Wallenstein vergriffen; er ließ sich mit ihnen in

keine Gespräche ein. Sie sahen ihn süß vertraut an; er ekelte sich, dachte

oft die Angelegenheit fallen zu lassen, aber immer wieder wurde er von

einer schwebenden Bewegung in sich veranlaßt nachzugeben. Er hatte das

Gefühl, diese Sache zu Ende bringen zu müssen, dazu vorbestimmt zu sein; er

suchte sich ihr zu entziehen, sie fiel ihn wieder an, es war ein Spiel

zwischen ihm und der Sache, er war daran verloren. Lächelnd ging er zum

Grafen Schlick, dachte, wie sonderbar einfach es sei, ein Werkzeug der

Fügung zu sein und daß er eigentlich nichts mit Wallenstein zu tun habe.

Schlick, der Papist, schwer und träge in seinem Stuhl, erklärte, er könne

das Vorgehen Spaniens nicht verhindern. Der graue Mann schien es dann für

einen wertvollen eigenen Einfall zu halten, daß man die Situation gegen den

Herzog ausnützen könne.

Die einsetzende geheime Ratsdebatte legte die Schwierigkeit der Situation

und die Zerrissenheit der Auffassung bloß. Questenberg wollte empört über

Bayern fallen. »Da Bayern offenbar hinterrücks den Spanier gerufen hat,

soll man gegen Bayern verfahren. Es ist ein unerhörtes Vorgehen,

beleidigend gegen das Kaiserhaus im Äußersten. Es grenzt an Verrat.

Freilich ist man es von Bayern gewohnt.« Was er also gegen Bayern tun

wolle. »Wir haben einen Generalfeldhauptmann; der Spanier hat sich ihm

sogleich zu unterstellen und seine Befehle entgegenzunehmen. Dies müssen

wir anordnen.« »Ja, wir können es anordnen«, lächelte Trautmannsdorf.

Schlick: »Möglicherweise müssen wir es sogar anordnen, denn es steht in

seinem Vertrag, im Vertrag des Herzogs.« Eggenberg: »So wäre ja alles in

bester Ordnung. Wir sind uns einig, daß angeordnet werden muß, der

Mailänder Gouverneur mit seiner Armee unterstellt sich dem Befehl

Friedlands.« Questenberg unterstrich das Verlangen durch Wiederholung.

Schlick nickte gleichmütig. Slawata und Trautmannsdorf, die beiden, die

gern miteinander plauderten, tauschten Blicke, lächelten. Plötzlich wie auf

Signal, sahen sie voneinander weg. Gähnend meinte Schlick, er werde das

Schreiben, welches ihren Standpunkt charakterisiere, gleich verfassen;

bliebe nur die Frage, wer sich zur Überbringung des Briefes und mündlichen

Diskussion mit Friedland bereit erkläre. Alle fixierten Questenberg.

Plötzlich war der durch die Einhelligkeit unsicher geworden; er blickte zur

Erde, suchte nach Worten; er wolle natürlich gern den Auftrag übernehmen;

wozu aber übrigens -- das schloß er nach überlegender Pause an -- wozu eine

mündliche Diskussion da noch benötigt werde, der Brief werde doch wohl rund

und nett den hier vorgetragenen Standpunkt wiedergeben; ein Kurier könne

dasselbe tun. Trautmannsdorf vorsichtig sanft vor Questenberg; nicht doch,

ein Kurier, das sei nicht besser als ein Bote, ein Mensch, der nichts weiß,

nichts hört, nichts spricht; und der Herzog wird fragen; er zweifle nicht,

daß Friedland wird fragen wollen. -- Was denn. -- Etwa, wie sich der Hof

dazu stelle. -- Nun, das sei doch einfach; der Brief ist darin doch von

genügender Deutlichkeit; der Hof verlangt völlige Unterstellung des

Mailänders unter Friedland. -- Eifrig bestätigte das Trautmannsdorf;

plötzlich fing er wieder einen Blick Slawatas auf, er fragte: »Warum

lächelt Ihr mich an, Slawata?« »Weil Ihr so eifrig seid. Ich sehe, Ihr seid

selbst noch immer so bequem wie früher.« Eggenberg und Schlick hörten

schweigend die Debatte an.

Da fühlte sich der etwas verwirrte, sogar bestürzte Questenberg genötigt,

sich an jeden einzelnen zu wenden und ihn zu fragen, ob es denn nun so wäre

wie man besprochen habe und wo denn da eine Schwierigkeit zu erwarten sei.

Wie dieses Wort fiel, »Schwierigkeit«, und wie Questenberg so fragte, wurde

es ernst und streng in der Kammer. Fest erklärte Schlick: »In dieser

Hinsicht habt Ihr den Friedländer darüber aufzuklären, daß er unsere

einzige Stütze sei und daß wir keine Machtmittel besitzen den Mailänder zu

zwingen, falls der etwa, wie es scheint, seiner Wege gehen will.« »Es

versteht sich auch von selbst,« fuhr Eggenberg feindselig fort, »daß wir

ohnmächtig den Bestrebungen Bayerns gegenüberstehen, sich ausländische

Hilfe zu verschaffen. Es liegt bei Bayern ebenso wie bei den rheinischen

Städten: wir können ihnen nicht helfen, wir dürfen ihnen darum auch nicht

einmal böse sein, wenn sie sich selbst nach Hilfe umsehen. Immerhin könnt

Ihr in diesem Zusammenhang dem Friedland bemerken, daß die Schuld an dem

Auftreten Bayerns auf ihn selbst falle. Denn er war auch gedacht als Schutz

für Bayern; er ist der Befehlshaber eines Reichsheeres.« Fade lächelte

Questenberg: »Ich glaube, ich werde das nicht so sagen.« »So sagt es

anders. Aber irgendwann wird einmal unser Standpunkt hervortreten müssen,

Ihr werdet da nicht herumkommen. Was tut denn jetzt Friedland, was hat er

im Sommer getan, wofür sind unsere eigenen Steuerquellen in Anspruch

genommen worden? Die Herren wissen alle, daß ich kein Fürsprecher

bayrischer Politik bin. Nicht von mir hat Maximilian den Kurhut erhalten;

aber jetzt haben wir mehr als zurückgezahlt an ihn. Wir fangen alle an, uns

des Kurfürsten Maximilian zu erbarmen.« »Ihr werdet mir noch einen mitgeben

müssen; es wird sich leichter verhandeln lassen.« Eggenberg,

herumspazierend, überhörte ihn; er redete laut und scharf: »Wir reden gewiß

davon, was uns eigentlich selbst mit all dem von Friedland geschehen ist.

Wie uns dies ins Herz schneiden muß, daß ungefragt, ungebeten eine

spanische Truppenmacht sich in Bewegung setzt und ins Reich eindringt. So

gräßlich liegt das Reich und Habsburg danieder. Wir sind machtlos gegen

Friedland, wir wissen es selbst. Er soll es aber nicht bis zum Äußersten

treiben. So machtlos sind wir hier nicht, daß wir uns widerstandslos

ergeben.« Dröhnend fiel Schlick ein: »Ich billige ganz, was Ihr sagt, Fürst

Eggenberg. Ich werde den Herrn von Questenberg in das Lager Friedlands

begleiten. Wir sind nicht so machtlos, daß wir schweigen müssen.«

Trautmannsdorf bat, die Augen leuchtend, um die Erlaubnis reden zu dürfen:

was man mit alledem denn vorhabe, worauf es hinausginge. Schlick übernahm

die Antwort: »Wir haben es über zu schweigen. Wir haben es nicht nötig zu

schweigen.« »Ihr habt es nicht nötig?« »Nein, Euer Liebden. Wenn es sein

muß, haben wir Bayern und Spanien mit uns. Wir werden uns auch des

Friedlands erwehren können, nachdem wir mit Böhmen und anderen fertig

geworden sind.«

Zurückweichend pfiff der verwachsene Graf: »Also Kampf.« »Nein,

Entscheidung. Kampf haben wir seit zwei Jahren.« Betroffen Trautmannsdorf,

sich einen Sitzplatz suchend: »Verzeiht, wenn ich Euch in Anspruch nehme.

Ihr redet von einem Mann, den ich verehren gelernt habe. So rasch lerne ich

nicht um. So rasch hab' ich mir das alles nicht gedacht. Ihr zeigt mir

gütigst die Notwendigkeit, diese sogenannte Entscheidung zu suchen.« Schwer

über sich hängend Schlick, aus großen schlaffen Augensäcken um sich

blickend, den Stuhl erdrückend: »Ich sag' Euch gern meine Meinung. Ich

halte Friedland für einen Verräter. Er ist nicht besser als Bernhard von

Weimar, aber schlauer.« Trautmannsdorf lachte, er saß, ihm war schwindlig:

»Das sagen die Jesuväter auch. Sie predigen es schon lange. Was ist damit

gesagt.« Eggenberg leise, unterbrechend: »Ich halte ihn nicht für einen

Verräter. Er ist uns aber gefährlich. Er muß sich entscheiden.« »Tut das

nicht«, bat Trautmannsdorf. »Was?« fragte fast zärtlich Eggenberg neben

ihm. »Schickt jedenfalls nur Questenberg allein. Graf Schlick bleibt besser

hier. Was soll bei alledem herauskommen.« Schlick: »Wir werden Klarheit

finden.« »Und,« bettelte Trautmannsdorf, »Ihr werdet durch Euer Auftreten

Klarheit in ganz falscher Richtung schaffen. Klarheit, die ohne Euch gar

nicht so geworden wäre.«

Sie kamen dann, da Schlick nicht nachgab, überein, Schlick dem Questenberg

beizugeben und sie beide zu verpflichten, nicht über eine Aufklärung

hinauszugehen. Zuletzt entschied man sich noch, an den Herzog schriftlich

mitzugeben, was etwa erforderlich sei, und mit der Reise in das Pilsener

Lager noch etwas, jedoch nicht gar so lange zu zögern. Man wollte erst

warten, ob es Ernst war mit dem Anmarsch der Spanier.

Schwebend ging Slawata hinaus, an Trautmannsdorf hängend. »Was meint Ihr,«

fragte der Böhme, »Ihr weint ja fast. Der Herzog lebt noch. Er ist noch

nicht tot.« »Sie werden ihn umbringen. Sie wollen ihn beseitigen. Graf

Schlick ist kein Mensch. Er ist ein Untier. Es wäre besser, Friedland

regiere hier, ganz, schrankenlos, und nichts bewegte sich gegen ihn.«

»Meint Ihr,« seufzte Slawata und hing dem Gedanken träumerisch nach, »warum

wollen wir so Unmögliches bedenken. Es schickt sich in der Tat alles gegen

Friedland. Es hat etwas Elementares an sich.« »Slawata, Ihr seid mein

Freund,« Trautmannsdorf wandte sich plötzlich an den anderen, »wollen wir

uns zusammentun. Wir wollen dem Herzog helfen. Ich kann es nicht mit

ansehen. Seit Monaten geht es so gegen ihn, Schlick hat alles in der Hand,

Eggenberg sagt nicht nein, der Weg ist fast schon vorgezeichnet.« Ein

glückliches Gefühl ging durch Slawata; es war so schön, was der andere

vorschlug; kurios war es, daß grade ihm dieser Antrag wurde, aber warum

sollte er nicht einmal dem Herzog helfen, helfen, ihn retten. In ihm

winselte, zwitscherte es: ich will mit dem Grafen dem Herzog helfen, wir

spielen zusammen mit ihm, ich muß ihn doch beseitigen.

Und erst in diesem Augenblick war ihm flammend klar und durchrieselte ihn

mit Wonne und Seligkeit, daß er wahrhaft vorhatte, den Herzog zu töten.

Riesenhoch lohte es durch ihn: ich will ihn töten, er labte sich an dem

Feuer, wuchs stolz daran hoch.

Voll Dank drückte er dem kleinen Grafen den Arm; ihm sei nichts Lieberes

begegnet den Tag als dieses Wort des Grafen Trautmannsdorf, man solle den

Herzog nicht dem Grafen Schlick überlassen; nein sie wollten sich selbst an

ihn heranmachen. Trautmannsdorf starrte ihn an; Slawata in seiner halben

Berauschtheit merkte es erst spät: »Was stiert Ihr so.« »Wir wollen uns

selbst an ihn heranmachen.« Slawata sah ihn an; das hatte sein Mund gesagt,

er erinnerte sich nicht; was tat sein Mund. Launisch, gefaßt lachte er: »So

will ich meinen Mund schlagen, der sich auf eigene Füße stellen will. Was

sagte er. Er ist ein Kalb. Ich möchte mich an den Herzog heranmachen, ihm

die Gefahren schildern, ihn führen.« »Das will ich doch so gern. Wollen wir

ihm helfen.«

Und Slawata sog den aufrichtigen Schmerz und die Sorge des andern wie einen

starken leidenschaftlichen Geruch ein.

Wie er vor seinem Schreibkabinett saß, schrieb er. Er teilte dem Friedland

die Machenschaften am Hofe mit, daß Schlick mit den Jesuiten den Ton

angebe, Eggenberg aus Angst mitmache; daß viele gegen ihn seien; bald werde

Schlick und Questenberg ihn zur Rede stellen; wichtige Personen am Hofe

hätten ihn im Verdacht des Verrats, wichtige entscheidende Personen. Er

überlegte sich nicht einmal, als er dies schrieb, wie er seine Teilnahme

für den Herzog begründen sollte und was der Herzog dazu sagen würde.

* * * * *

Der Kaiser hielt sich in der Burg auf. Er beobachtete mit argwöhnischen

Mienen, was um ihn vorging. Ein sonderbares Vibrieren hatte noch in

Wolkersdorf in ihm begonnen. Es trieb ihn seine Umgebung zu beschnüffeln.

Man hatte ihm von den Befürchtungen um Friedland berichtet: das waren

dieselben Worte, die sie zu ihm gesprochen hatten, ehe man ihm das

Generalat übertrug. Der Schwede war hin, jetzt mußte man auf der Hut vor

dem General sein. Sie sagten es. Er gab die Jagden auf. Eine Beängstigung

Befremdung wuchs in ihm. Er verschwieg sich, daß er vor den Heiligenbildern

und Kruzifixen nicht stillstehen konnte, daß er gepeinigt davon

fortgetrieben wurde. Er wollte fort aus Wolkersdorf. Er war eines Morgens

fast nach Wien geflohen. Er verlangte bald den, bald den Herrn zu sich zum

Vortrag. Sein Geheimsekretär wurde von ihm herumgeschickt, dann befragte er

ihn ruhelos. Etwas Ängstliches hielt ihn neuerlich in der Burg fest. Mit

Widerwillen Widerstreben verharrte er. Die Kaiserin, die fast ein

Witwendasein in tiefer Religiosität abgeschlossen in ihrem Flügel führte,

kam näher an ihn. Sie tauschten Worte über einige Ordensdinge. Sie war

beglückt, daß er nun selbst Schmerz über diesen Wallenstein empfand und

damit rang; auch zu ihr waren diese Dinge gekommen durch ihren Beichtvater;

auf den Kaiser zu wirken hatte sie aber abgelehnt. In ihr zuckte es wieder,

sich ganz neben ihn zu stellen; die Trauer um Mantua lichtete sich etwas;

der Mann neben ihr sah gequält aus.

Plötzlich bemerkte sie, daß je mehr sie sich änderte, er von ihr abwich. Er

erstaunte über sie; er fühlte: sie bemerkte, daß er den Halt verlor; sie

wollte ihm helfen, er wollte es nicht, fand es schamlos, fand sich

bloßgestellt, seine Unruhe vertieft; wich, hörte sie trübe an. Sie warb

weiter um ihn, es geschah ab und zu, daß er sie wieder ansah.

Eleonore von Mantua, die in Regensburg vor ihm geflohen war. Sie hatten

einmal nebeneinander gestanden vor der golden blinkenden Monstranz, die den

Baum des Lebens darstellte. Ihr hochrotes Kostüm, die Perlenkrone auf ihrem

spröden braunen Haar, dunkle dicke Augenbrauen, die Schleife an ihrer Hüfte

mit seinem Namen. Dann hatte er sich hineingestürzt in sie; sie waren, wie

sonderbar, auseinandergekrochen wie zwei grüne Kröten, plätscherten

nebeneinander. Verwirrt hielt er sich jetzt in manchen Augenblicken an sie

fest, sie umschlangen sich, er war glücklich und besinnungslos, in ihr

blieb die Freude und die Sehnsucht. Sie hatte nicht mehr in Erinnerung das

verquollene leidende Wesen, das ihr in der Innsbrucker Kirche begegnet war,

mißtrauisch aus seiner Schale blickend, das stumme machtgeschwollene

Ungeheuer von Regensburg. Er verwandelte sich wieder; er blickte sie an.

Sie wußte jetzt nur, aus ihrem Witwenzimmer schleifend, daß er ihr

Vaterland war. Mantua war verloren: da ging, da schlich -- Mantua! Wie sie

aus ihrem Witwenzimmer zu ihm gefunden hatte, hatte sie nur dies Gefühl; es

lebte zwangsartig in ihr; sog sich in ihr fest.

Nachdem der Kaiser sich bei vielen über die schwebenden Dinge orientiert

hatte, lockte es ihn einmal in Gegenwart der Kaiserin den großen

Luxemburger, den hinkenden Jesuiten zu sprechen. Ein undeutliches Gefühl

hatte ihn bewogen in Gegenwart der Kaiserin und Lamormains die Dinge auf

sich wirken zu lassen, mit ihnen gemeinsam die Dinge zu übernehmen. Hilflos

fühlte er sich, von Woche zu Woche mehr. Man sah am Hofe: seine große

Hoheit war einer Müdigkeit gewichen; er wußte sich keinen Platz, fühlte

sich beirrt, gehindert, gereizt, in einer unnatürlichen Lage. Das wehte

launenhaft über ihn und breitete sich mehr aus, zerriß seine Einheit.

Triebartig hatte er in manchen Stunden das Verlangen, die ganze Last und

den Wust von sich abzuschütteln, um wieder zu seiner Macht zu finden. Seine

alte Neigung, Schwierigkeiten durch die Flucht zu entgehen, erwachte

gelegentlich.

Es drängte ihn jetzt leise zu Menschen, zu Eleonore. Sie sollte alles mit

ihm dulden. Was würde sie sagen. O er wollte sich fesseln lassen. Er

fürchtete sich, fürchtete sich vor dem, was ihm bevorstand.

Wie Lamormain anschlich, erinnerte ihn Ferdinand, sich in seinen Abtstuhl

senkend, an die Ruhe der Tage in Regensburg und wie die Ereignisse gräßlich

geworden wären, gräßlich durch das Wanken aller menschlichen Beziehungen;

was hätten sie aus seinem Wallenstein gemacht, dies sei kein Verräter, oft

hätte er Lust den Herzog zu rufen und mit ihm alles zu klären; Mißtrauen,

Übelwollen, daraus sei das jetzige Ungemach geboren, es mußte auf ihrer

Seite viel verschuldet sein. Lamormain, mit seinem Stock den Boden

zeichnend -- sie saßen in einer glasgeschlossenen geräumigen Galerie, die

den Blick auf einen Hof gestattete, Gemälde Skulpturen an der

seidenbespannten Längswand, bunte Ampeln hingen herunter, der Hof

versammelte sich hier oft -- auch Lamormain dachte an Regensburg; Maria

Himmelfahrt, die gelbroten Flammenräder fuhren über die Wände des

Musikzimmers im stillen Bischofspalast; wie ein Begnadeter legte dieser

Kaiser alle Macht von sich, legte ihre Schwäche und Kleinheit bloß. Jetzt

saßen die Hunde, die er losgelassen hatte, an ihm, fielen den Jäger an.

Matt der Pater: Eggenberg hätte sich viel bemüht Schwierigkeiten und

Konflikte zu vermeiden, die Dinge nähmen aber einen Verlauf, der fast

vorauszusehen war. Gereizt Ferdinand, an seinem grauen Kinnbart rupfend:

der Priester möchte das nicht sagen, man möchte nicht Wallenstein schlimme

Neigungen zuschreiben, er glaube das nicht, der Verlauf werde ihm

vorgezeichnet. -- Sein Beichtkind, das flattrig leidend im Stuhl sich

bewegte, umfaßte Lamormain mit einem langen herzlichen Blick; er sah auch

auf die Kaiserin, die das Kinn auf der Hand, den Arm auf die Sessellehne

aufgestützt hatte, leicht vorgebeugt, beide beobachtend: so hätte die

römische Majestät es vielleicht richtig genannt; wenigstens zu einem Teil

werde dem Herzog ein gefährlicher Weg von außen vorgezeichnet; seit

Regensburg könne man das mit Recht sagen. Und als die Kaiserin den

aufmerksamen Kopf hob, ihn fragend anblitzte, den Arm sinken ließ: ja, seit

Regensburg, seit seiner Entlassung; seit da sei dem Friedland nicht mehr zu

trauen; er verirre sich immer mehr. »Seit seiner Entlassung«, hauchte die

Mantuanerin errötend, legte sich im Sessel zurück; »man durfte ihn doch

wohl entlassen.« Ernst Lamormain: gewiß, er sei vom Kaiser angestellt und

nicht auf Lebenszeit, aber die Menschen seien nun einmal im Grunde ihres

Herzens eigentümlich, ein Gefühl für die Rechtsverhältnisse sei nicht da;

da kümmere sich einer nicht darum, ob jener Kaiser sei und er Kämmerer; er

will seine Begehrlichkeit befriedigen, er läßt sich nicht fortschicken.

»Was ist das?« Ferdinand fest angelehnt, die linke Hand vor dem Mund:

»fortgeschickt. In Regensburg. Der Herzog zu Friedland ist mein Freund

gewesen. Sein Grimm, wenn er da ist, hat mit Regensburg nichts zu tun.« --

Lamormain: man erzähle sich, er datiere seit Regensburg. -- Ferdinand: in

Regensburg sei das Reich geordnet worden; der Streit der Kurfürsten sei

beendet worden; das Reich habe sich gefestigt wie niemals. Friedland hat

auf Festigung und Sicherung des Reichs gedrungen; was komme man mit

Regensburg; wie solle Regensburg ihn, gerade ihn schlimm beeinflußt haben.

Mit demselben tiefen herzlichen Blick nahm Lamormain, gebückt über sich

sitzend, seine Worte an, traurig die Stirn runzelnd; leise vorsichtig: »Er

ist in Regensburg entlassen worden.« »Von wem redet Ihr, Ehrwürden.« »Vom

Herzog zu Friedland.« »Eben. Es ist doch kein Lakai oder Barbier entlassen

worden. Es ist der Herzog zu Friedland.« »Was macht es.« »Nun sprecht doch,

Ehrwürden, um Jesu willen.« »Er ist von der Römischen Majestät mit Glimpf

entlassen worden. Er war Generalfeldhauptmann der kaiserlichen Armada,

hatte den dänischen König geschlagen, den niedersächsischen Kreis

beruhigt.« »Ich habe ihn mit mehr als Glimpf entlassen. Ich habe ihm

Geschenke geschickt, es ist keine Woche vergangen, daß ich ihm nicht ein

freundliches Wort gab, er war mir immer mein oberster Feldhauptmann, ich

war ihm stündlich gnädig und huldvoll.« »Ihr wohl, Kaiserliche Majestät.

Ihr wart ihm huldvoll und gnädig. Aber er nicht der Kaiserlichen Majestät.

Denn er war der Friedländer, der Herzog zu Friedland, Wallenstein; oh, wer

das ist, Wallenstein. Und er ist beleidigt worden, er hat gehen müssen, hat

der kurfürstlichen Durchlaucht in Bayern weichen müssen.« »Wir reden im

Kreis. Das Reich hat es erfordert. Der Herzog weiß es. Ich habe ihm nicht

übel gewollt.« Immer still der Priester; er hätte, sagt man, dem Kurfürsten

in Bayern weichen müssen.

Flammend blickte, beide Arme schräg über die Lehne legend, Eleonore den

Kaiser an, dessen Gesicht klein in seiner Gequältheit erschien; etwas

Drohendes in ihrer Stimme: man erzähle sich überall; es sei nicht der

Kaiser, sondern der Bayer gewesen, der den Herzog abgesetzt habe.

Durchbohrend Ferdinand vorgebeugt: »Denkst du das auch?« Sie legte sich

angstvoll zurück: »Ich fragte doch.« Heiser Ferdinand: »Frage nicht,

Eleonore. Du denkst zuviel an Mantua.« Sein Ausdruck wechselte, wie er sie

fixierte; dann sanfter: »Du weißt nicht, wie es zugegangen ist. Ich habe

Italien nie übel gewollt. Friedland auch nicht. Ich hätte dir gern Freude

gemacht, Eleonore.« Sie hauchte, fast zärtlich, sich über ihren Schoß

errötend breitend: »Ich weiß, Ferdinand. Verzeih mir.«

Sie schwiegen. Die Schloßwache marschierte mit langsamem Gesang über den

Hof, das helle Winterlicht erfüllte bis in die Winkel den warmen weiten

Raum. Eleonore anscheinend zuhörend: »Welche schönen weltlichen Lieder es

gibt.« Der Kaiser, der gebrütet hatte, auffahrend, als wenn er etwas

abwürfe: »Also es sieht aus, als wenn ich schuld an der Lage bin. An den

Verwicklungen. Vielleicht, nein, ich bin schuld an dem sogenannten Verrat

Wallensteins. Das alles leuchtet mir nicht ein. Ich sage es zehnmal. Und

wenn man mir zehnmal und zwanzigmal widerspricht.« Nach einer Pause hitzig

mit Gesten gegen Lamormain, der sich hochgesetzt hatte: »Und wenn ich

Schuld habe. Wir reden jetzt nicht davon. Wie lange ist Regensburg her. Ich

kann es schon gar nicht mehr denken. Regensburg ist schon fast nur eine

Einbildung. Was kommt man mit Regensburg. Wenn ich den Herzog entlassen

habe, dann ist alles wieder gutgemacht. Wenn er beleidigt war: er ist

Feldhauptmann geworden; er hat, was er will. Was will er?« Die Mantuanerin

drückte ihren langen Fächer auf seinen fuchtelnden Arm; er solle sich nicht

erregen, die Dinge würden bald wieder ausgeglichen sein. -- »Ausgeglichen.

Ich weiß es nicht. Ich weiß nicht, was das Ganze soll. Was dahinter

steckt.« Eleonore behutsam: »Wohinter.« »Nun versteh doch, Eleonore. Ihr

versteht mich gewiß, Ehrwürden. Höre doch einmal. Es ist ja gar kein Grund

für den Herzog vorhanden gegen mich zu sein. Ich habe ihm keinen Anlaß

geboten. Er ist Haupt des Heeres mit der ungeheuersten Vollmacht. Wir

bestreiten sie ihm nicht.« Seufzend Eleonore: »Er will nicht.« Bittend

Ferdinand mit gespanntem Gesicht: »Was ist, Pater. Was wißt Ihr.« Nichts,

als daß dem Herzog nicht genug sei an den Vollmachten und an dem Heer; daß

er nicht zufriedenzustellen sei. -- Was er denn wolle. -- Er vergißt nicht,

daß man ihn bei Regensburg weggeschickt hat. Er läßt das nicht liegen, es

ist ihm wichtig für sein Handeln wie irgend etwas. Und nun gibt es keine

Ruhe. -- »Wir haben ihn nicht besänftigt mit dem neuen Kommando?« -- »Den

Herzog?« »Nun?« Lamormain lachte freundlich, tauschte Blicke mit der

Kaiserin, die lächelte: »Kaiserliche Majestät. Ich will kein Beispiel

geben. Es sollte mir auch schwer sein für den Herzog ein Beispiel zu

finden. Im Grunde braucht man nur zu sehen, -- wenn ein Stein auf einen

Marmorboden geworfen wird -- eine Kante von dem Stein bricht ab: diese

Kante ist nun in alle Ewigkeit ab, sie kann nur durch einen Entschluß

Gottes wieder am Stein befestigt werden.« -- »Nun?« »Der Herzog weiß, wer

er ist. Er hat es in Regensburg gemerkt. Es paßt ihm nicht. Er verzeiht es

nicht, daß er so ist, unser, der Kaiserlichen Majestät Feldhauptmann, und

weiter nichts.« Ferdinand biß mit gerunzelter Stirn an seinem Handknöchel,

er arbeitete mit dem Zeigefinger an seiner Unterlippe, brachte hervor:

»Seht einmal, Lamormain. Ist es Euer Eindruck -- hat man dem Herzog irgend

etwas in den Weg gelegt.« »Nicht doch«, lachte behaglich Lamormain. »O

warum lacht Ihr denn,« Ferdinand seufzend, flehend, »sagt mir doch, was

ist.« Mit großer Weiche der Jesuit: »Majestät wollen wissen, was man dem

Herzog in den Weg gelegt hat. Nichts. Es hätte keiner wagen können. Er hat

ja die ganze Macht allein.« Erleichtert Ferdinand: »Nun also.« Lamormain

mußte ein anspielendes Lächeln unterdrücken: »Es genügt ihm nicht.«

Unsicher Ferdinand, an seinem Gesicht, an seinen Händen hängend, die ganze

schwarze starke Gestalt des Jesuiten mit den Augen verschlingend: »Es ist

ihm nicht genug.«

Und im Hintergrund fühlte er sich etwas regen, ganz unerwartet sich aus dem

Grauen Tiefen schieben, etwas mit tausend Füßen, das lief, lief, das ihm

entgegenlief, dem er entgegendrängte, gegen das er sich stemmte. »Puh,

puh«, spie er. Das wieder. Dahin, dahin wieder.

Er stand aus dem Sessel auf; das Kleid Eleonores rauschte neben ihm, es

duftete stark neben ihm; sie war, wie der Ekel sein Gesicht entstellte, zu

ihm gedrängt. Sie gingen nebeneinander Arm in Arm über die Teppiche der

Galerie. Lamormain stellte sich an die Brüstung der Galerie. »Es ist ihm

nicht genug«, flüsterte Ferdinand, als sie an Lamormain vorbeizogen, hielt

etwas an. Sein ausgerenktes Gesicht. Er hielt Eleonore an beiden Armen vor

sich fest. Die Mantuanerin halb weinend: »Er ist ein Teufel.« Von der Seite

Lamormain schwer traurig: »Kein Teufel. Ein armer Mensch.«

Er hielt noch die Mantuanerin umfaßt, stierte ihre Augen an wie

Fremdkörper, ihre verkräuselten Haare, ihren auseinandergezogenen Mund,

ihre abwärts gesenkten Mundwinkel, einen Finger hob er: »Dies ist es. So

sind die Menschen. Der Pater hat es gesagt.«

Und wieder wimmelten über ihn die tausend kleinen krebsartigen Füßchen, der

schuppentragende langgestreckte Leib; der Leib war so dicht über ihm, er

hatte Neigung sich zu bücken.

»Was sagst du dazu?« Sie mit tränenerfüllten Augen, gebrochener Stimme, ihn

im Gehen fortziehend; sie suchte ihrer Stimme einen leichten Ton zu geben:

»Es wird nicht schwer sein etwas gegen ihn zu tun. Wir brauchen darum nicht

zu sorgen. Wir werden morgen den Fürsten Eggenberg und unseren lieben

Schlick bitten. Sie werden uns erzählen, was zu tun ist.«

Der Kaiser ließ sich, ihren Arm ablösend, in seinen breiten Armstuhl

nieder; die geschnitzten Menschen empfingen ihn, über die Lehne fließend,

Männer Kinder Frauen, abgleitend, sich hebend, er fragte Lamormain:

»Ehrwürden?« Der trat seitlich, mit dem Stock stampfend, plump hervor,

pflanzte sich hinter seinem Stuhl auf, die Lehne angeklammert: »Dies alles

ist uns nichts Neues. Die Kirche kennt seit lange die Menschen. Wir rechnen

mit diesen Menschen. Wir müssen sie brechen auf irgendeine Weise.« Ein

Zittern hatte den Kaiser befallen: »So sind die Menschen. Ihr habt recht.

So bin ich wohl auch. Wir können es nur ändern, wenn wir uns der heiligen

Kirche unterwerfen.« Der Priester redete leise: »Die Menschen sind böse.

Sie haben teil an der Erbsünde.« An Eleonore wandte sich, zu ihr aus der

Tiefe des Sessels die Arme ausstreckend, der Kaiser hauchend: »Siehst du.

Wir sind davon befallen.« »Ich weiß es, Ferdinand.«

Das schuppentragende lange Reptil schurrte, rauschte klapperte über ihn;

Entsetzen lag auf Ferdinands Gesicht.

»Der Friedländer zahlt mir's heim. Was bin ich anders. -- Wir werden morgen

den Fürsten Eggenberg zu uns bitten.« Lamormain lächelnd, die schwere Faust

hebend: »Wir brauchen keine Sorge haben. Er wird bewältigt werden, der

verräterische Mann.« »Seht Ihr, seht Ihr, wie gut«, hauchte zitternd,

zaghaft zu ihm aufstehend der Kaiser, der ihn und Eleonore mit weißlichen

Blicken übergoß. Dabei kaute er an seinem Schnurrbart. Durch ihn fuhr, er

erlitt es, es machte seine Schultern schwach, füllte seinen Mund mit lauem

Speichel: daß er die Worte eines andern sprach, daß ihn dies alles gar

nichts anging. Er war durchkreuzt; der Friedländer war ein starker

Feldherr; was tun solche Feldherrn: er konnte seine Gedanken nicht daran

annageln. Halbe Minuten dachte er: die Kurfürsten werden sich zufrieden

geben, ich werde den Friedland entlassen. Er war ja in Wien, in Wien. Er

kaute wieder an seinem Schnurrbart.

Vor seinem Bett stand er nachts in seinem Schlafmantel, hob die Arme vor

die Stirn, stieß mit den Ellbogen beiseite, schnob, daß der

Leibkammerdiener aufhorchte: »Gebt Raum, gebt Raum.« Er durchmaß den fast

finsteren Raum, rieb das Gesicht am metallenen Leib Christi, keuchte,

drohte. Er schlug mit beiden Fäusten gegen die nackte Brust, als wenn er

seine Besinnung herrufen wollte.

Wie er am nächsten Tage in Wolkersdorf war, zog er seine schmutzige

Handwerkertracht an, gab seinem Kämmerer Bescheid; sie spazierten ziellos

durch den Wald. Aber es war ersichtlich, daß der Kaiser einen Weg suchte.

Sie kamen zu einer Kohlenbrennerei, und als sie ein Stück weiter gegangen

waren, begegneten ihnen drei Männer, zwei dicke Bauern, die Ferkel im Sack

auf dem Buckel trugen, und ein lustiger Dominikaner. Die beiden Männer

schlossen sich ihnen an. Der Mönch erzählte lange muntere Geschichten, bis

bei einer Gelegenheit herauskam, daß seine beiden bäurischen Begleiter

Neugläubige waren. Da wand er sich, bekreuzigte sich, schlug die Hände

zusammen. Sie gaben trotzig lustige Antwort, setzten ihm auf jede Schulter

ein weißes quiekendes Ferkelchen, daß die Tierchen sein Lamento

überschrien. Der Kämmerer redete ihnen gütlich zu; der Dominikaner, ihm

dankend, wandte sich eifrig, hochrot an die Bauern, ob sie denn nicht

geneigt wären in dieser schönen freien Gottesnatur wenigstens ihn

anzuhören, ihn sprechen zu lassen. Es gab eine Debatte über das Recht der

Ferkelchen, sich auch vernehmen zu lassen. Sie versenkten dann die Tierchen

wieder in den Sack. Der Dominikaner sprach auf sie ein. Er sprudelte.

Was sie denn nur wollten. Warum passe ihnen der alte Glaube nicht. Hätten

sie sich ihn ausgewachsen, den alten Wams. Ei, und er paßte doch so gut.

Warum denn nur die albernen neuen Moden. Wüßten denn auch die Bauern, wie

die frommen Bürger und Edlen in der Stadt französisch aufgeputzt daher

marschierten. Welche Äfferei. Sie, wackere Bauern, Ferkelchen im Sack, und

Neugläubige! Wenn sie es nicht sagten, würde man nicht glauben. Sie möchten

doch einmal die Ferkelchen fragen, ob sie einen anderen Glauben hätten als

ihre Eltern und Ureltern und weitere Voreltern und Ahnen bis in die Arche

Noahs hin. Bei Jesus, solch Tierchen ist den weisen, weisen Menschen über.

Man wirft nicht Dinge holterdiepolter in die Asche. Immer sachte, immer

vorsichtig, taugt noch alles was. Wer wird so lumpen, einen neuen Glauben,

wenn der alte noch ganz gut ist. Hä, und ist er nicht gut?

Da gaben die beiden nur zum Bescheid, er rede so flink und glatt daher.

Solle er nur weiter reden, sie hörten gern zu. Der Kammerdiener nickte.

Ja, es gäbe nichts, was nachsichtiger wäre als der wohltemperierte, allen

angemessene alte katholische Glauben. Sie könnten schon immerhin, wenn sie

sonst etwas glaubten, es glauben. Störe sie niemand darin; wer wird gleich

schimpfen, wer wird einem Menschen nicht erlauben ein bißchen zu glauben,

was ihm beliebe. Der katholische Glaube sei wie ein Lämmlein oder wie ein

Geblendeter, den man am Bändchen führt; er folge völlig den Menschen. Seht

hin, ich zeig' euch, wie das Lämmlein lagert und fromm spielt. Das

katholische Christentum wollte nichts vom Menschen, keinen Zwang, kein

bißchen Gewalt. Aber die lutherischen Prädikanten schwatzen großwichtig

daher von »Überzeugung« und dem »inneren Glauben« und was noch, das das

Christentum verlange. Verlangen könne man schon, aber wer soll das leisten.

Wer hätte denn Zeit für all das Zeug? Wieviel Menschen hätten denn Lust,

sich soweit mit diesen hohen und gar schweren Sachen abzugeben; müßten sich

ja fürchten, sich daran zu vergreifen in ihrer Einfalt. Da wollte das gute

fromme katholische Christentum von seinen Gläubigen nichts als ein bißchen

Händefalten, einen sonntäglichen Spaziergang, Geflüster, einen Kniefall.

»Und ist das schwer. Es ist fürwahr nicht so schwer wie diese Säcke zu

tragen und daheim sich mit seinem Hauskreuz herumzuplacken. Ein kleiner

Spaziergang, o jeh, wieviel mehr verlangen die Herren Richter, die Lehrer

in der Schule von einem Kind; solch Kind wird gequält. Ja freilich, man muß

manchmal fasten. Das laß ich gelten, es ist nicht jedermanns Sache; aber

zehn Heller, zwanzig Heller: ein anderer fastet für dich, oder der Priester

erläßt es dir. Das katholische Christentum erlaubt jedem, der ihm anhängt,

sich in der erhabensten Gesellschaft der Märtyrer und Heiligen einheimisch

zu fühlen. Kein Betrüger kann ein einfacheres und wirksameres Mittel

erfinden, um hoch und höher zu kommen; und keiner kann sich ein Ziel

stecken, das höher ist. Welche großmächtige Gewalt besitzt die katholische

Heilige Kirche. Und gibt es eine Gewalt, die ihre Macht sanfter gebraucht;

sie kann im Diesseits und Jenseits die meisten Menschen spießen, sieden,

brennen, schmoren lassen. Statt dessen stellt sie ihnen schöne Bilder hin

in hohen Gotteshäusern und man braucht sie nur anzugucken. Sie tut Orgeln

und die geübtesten feinsten Sänger auf die Chöre, und man braucht sich nur

hinsetzen und zuhören; währenddessen hat man nichts nötig als sich das

Fluchen und Gotteslästern zu verkneifen, das auch sonst nicht schön klingt.

Alles liefert die Kirche den Menschen, sie setzt ihnen reiche, ja

königliche Häuser hin. Wenn man es recht betrachtet, was ist denn die

Kirche anders als ein Fürstenhof, an dem alle, Bauern Bettler Edle Ritter

und Grafen Barone bis zum römischen Kaiser hinauf gleichmäßig geladen sind,

um sich zu ergötzen. Jeder kann an ihren Vergnügen teilnehmen, jeder kann

sich als Fürst vorkommen, er ist in seinem Haus. Ihr Törichten, was wollt

ihr. Ihr braucht nicht beten, braucht euch nicht bemühen. Alles wird euch

abgenommen. Wir sind die Schlosser, und die Haustür: Ihr braucht uns nur

bitten, wir machen auf. Das Himmelreich kann euch nicht entgehen. Wir haben

soviel Gnade geerbt, die Märtyrer haben uns davon hinterlassen, daß wir und

unsere Gläubigen bequem Jahrtausende davon in dulci jubilo leben können.

Und haben dabei gar nicht nötig, arg Haus zu halten. Wohin sollen wir nur

hin mit den ganzen Scheuern der Gnade. Wir werden ja manchmal Lust

bekommen, so einem armseligen Protestantlein, das unter dem Tisch hockt,

ein Knöchelchen hinzuwerfen. Und Ihr -- Ihr könnt nur immer tun, was Ihr

wollt. Wer katholisch ist, kann ruhig inzwischen auf Erden seines Weges

ziehen. Für ihn ist gesorgt. Es ist alles vorbereitet; er braucht sich

nicht drum zu bemühen. Geht hin, wohin Ihr wollt, es nimmt Euch keiner was

weg. Ihr habt zu pflügen, zu düngen, das Vieh zu füttern, die Pferde zu

striegeln, von den Kindern ist eins bockig, Euer Nachbar zankt mit Euch. Es

gibt für Euch soviel schöne und wichtige Sachen, Wein Musik Tanz kleine

gelustige Fräuleins Kartenspiele Hahnenschlagen Kirmes. Und die Raufereien

und dem Nachbarn die Zähne zeigen. Wir werden Euch nicht stören dabei. Wir

hüten schon Euren himmlischen Besitz.«

Der Dominikaner wackelte vergnügt mit dem Finger: »Gell, eine feine

Religion? Was sagt ihr zu meiner Religion?« »Läßt sich hören«, sagten die

beiden Bauern. Sie setzten sich zu fünf in eine Mulde des Waldbodens; die

Bauern zogen Schinken und Brot hervor. Während die Bauern schmatzend den

Dominikaner hießen, noch mehr Späße oder Frommes zu erzählen, schlichen die

beiden Männer davon.

Sie kamen in eine öde Gegend.

Einen singenden Bettler fragte der Kaiser, während der andere zurückblieb

nach allerhand. Der Bettler führte den Kaiser, nahm, als sie einen kleinen

Bergpfad erreicht hatten, Abschied, trabte singend weiter. Den Kopf gesenkt

zog Ferdinand des Wegs. Bäume traten auf, ratlos sah der Kaiser zwischen

die Stämme. Er erwartete den anderen; wo die Höhle des Einsiedlers, des

frommen Jeremias sei, wußte er nicht. Sie setzten sich auf den Boden. Ein

kleines Mädchen mit einem Körbchen kam an. Sie gingen ihr nach, eine

Waldschneise hinauf. Sie lief über einen Steinhaufen. Als sie zurückkam,

gab ihr der Kaiser eine Handvoll Heller; sie möchte dem frommen Jeremias

sagen, ein armer Mann begehre zu ihm. Sie lief, und als sie wiederkam

meinte sie, der fromme Einsiedler hätte gesagt, er sei selbst ein armer

Mann und brauche kein Geld. Ihren kleinen Kopf streichelte Ferdinand; sie

möchte die Heller behalten; möchte sie doch noch einmal zu dem Einsiedler

gehen; er begehre nach seinem Wort.

Darauf erschien drüben hinter dem Steinhaufen barhäuptig ein schlanker

jüngerer braunbärtiger Mann, der lange schweigend ihnen gegenüberstand. Er

blinzelte eine geraume Zeit gegen das Licht, hatte eine schrecklich tiefe

Blässe des mageren Gesichts. Die Steine rollten; leise fragte er, als sie

herangekommen waren, unsicher zwischen beiden hin und her blickend, was sie

wollten. Ferdinand stammelte etwas. Der Kammerdiener ging zurück.

Und wie Ferdinand seinen versunkenen Blick zu dem Mann hob, war dessen

rechtes Ohr und halbe Wange abgefressen; Stumpfen und Löcher, Geschwüre und

Hautfetzen, tiefdunkelrot mit schmierigen Belägen; die Nase des Mannes

fein, an einer Nüster angefressen. »Laßt nur,« winkte Ferdinand, als ihn

der Einsiedler vor die stallartige Höhle geführt hatte, »ich will hier

sitzen und Euch zusehen.« Der Einsiedler, nach einigen unschlüssigen

Bewegungen, gab ihm einen Rosenkranz in die schlaffe Hand; Ferdinand setzte

sich auf die bloße Erde, während ihm die Perlen entrollten. Mit trüben

Augen, müdem Ausdruck stand der junge Einsiedler vor ihm, verschwand

wortlos in dem Dunkel, aus dem bald ein leises, heftiger werdendes, wieder

abschwellendes Gemurmel und Ächzen kam.

Nach zwei Stunden trat der Diener an Ferdinand heran. Der Mönch schoß aus

der Höhle hervor. Sie verabschiedeten sich. Voll Wehs suchte der Mönch die

Augen des anderen, dessen Mienen sich nicht entspannt hatten. Er gab ihm

den Rosenkranz mit, bekreuzigte sich hinter ihm, kniete betend an die

Stelle hin, wo jener gesessen hatte.

Der Kaiser kehrte langsam durch die Schneise zurück in den Wald.

Plötzlich war mitten auf breitem Waldpfad ein starkes Flügelschlagen hinter

ihm. Er schloß die Augen, blieb stehen, hielt den Kopf steif nach vorn.

Flügelschläge, mächtige Flügel, Flügelpaare, die den Sand peitschten,

wehenden Wind vor sich warfen. Er wurde fast nach vorn gehoben.

Er erduldete es einige Sekunden. Zögernd schritt er weiter. Noch einmal gab

es ein Wehen, Flügelschlagen von riesigen niedersausenden, sich steil

aufstellenden Adlern hinter ihm. Ihm stand das Herz still.

Wie er zehn Schritt weiter gegangen war, sah sich sein völlig versteintes

Gesicht nach dem Diener um. Der pendelte ruhig einige Meter über den Weg.

Arm in Arm ging er mit dem bestürzten Mann. »Das ist mehr als ein Mensch

ertragen kann.«

* * * * *

Die schwedischen Heere über das Reich verstreut. Oxenstirn hielt sie im

Zaum. In Thüringen Wilhelm von Weimar, in Bremen Verden Lesley, in

Magdeburg Lohausen, in Schlesien Oberst Düwall. Oberrheinischer

kurrheinischer Kreis Georg von Lüneburg, Feldmarschall Horn Elsaß und

schwäbischer Kreis. Geschleudert war in die Flanke Wallensteins, als er

sich regte, der junge Fürst, der einmal Oberst von Gustafs Leibregiment zu

Pferde war, Bernhard von Weimar, als Friedland ihnen den Rücken kehrte und

glaubte, sie seien in Vergessenheit versunken. Wie die Kaiserlichen hinter

den böhmischen Gebirgsmauern verschwanden, fingen die schwedischen

Obersten, Offiziere und Gemeine an deutsches Land zu schlucken. Von Bayern,

der herrenlosen Kur, Würzburg, Bamberg wurden Stücke abgetrennt, ihnen als

Rekompens zugeteilt; Schweden behielt sich die Oberherrlichkeit vor. Dem

hochfahrenden Bernhard fiel aus Bamberg und Würzburg ein Herzogtum Franken

zu als rechtes Mannlehen der Krone Schweden; er schwur eine ewige und

unwiderrufliche Konföderation mit Schweden.

Friedland lag stumm in Böhmen. Da zwang sich, ungewandelt, Oxenstirn die

vier oberländischen Kreise unter. Der Sachse, bitter der fremden Herrschaft

im protestantischen Direktorium widerstrebend, suchte die oberdeutschen

Reichskreise zu sich herüberzureißen, aber Oxenstirn behielt die Oberhand.

Zu Heilbronn mußten die Deutschen geloben, die notwendigen Armeen für den

Schweden zu unterhalten; Oxenstirn, ein Schwede, setzte sich hin als

Direktor des Bundes und oberste Entscheidung in allen Kriegssachen.

Geführt von dem französischen Gesandten, von englischen Herren begleitet,

erschien auf diesem winterlichen Kongreß zu Heilbronn eine schwarz

verschleierte Frau, glühende Augen, lässige Fülle; sie setzte sich mit

Feuquieres auf eine besondere Bank, hörte den Beratungen zu. Dann sprach in

langer entschlossener Rede ein kleiner Mensch für sie, Rusdorf. Er

schilderte das Schicksal des Pfälzer Kurfürsten, erwählten Böhmenkönigs

Friedrich, der wie das Gewissen dieses Krieges gelebt habe. Sein Unglück

habe mit dem Prager Treffen begonnen, sei geendet bald nach dem Tod des

gottseligen Schwedenkönigs. Er habe gelebt und sei gestorben als guter

Deutscher und protestantischer Kurfürst. Seine Sache dürfe und werde nicht

mit ihm welken. Dieser Konvent werde nicht umhin können, eine Entscheidung

über seine Sache herbeizuführen. Es dürfe nicht scheinen, als hätte man

sich des Kurfürsten Friedrich bedient zu eigenen Zwecken, wie die

Widersacher verleumderisch in die Welt setzen. In allen, die protestantisch

im Römischen Reiche seien, lebe auch fort die hoheitsvolle Gestalt seines

Herrn, der am ersten die Schlange beim Kopf gepackt hätte und von ihrem Biß

nicht gesundet wäre.

Er blickte, als er sich setzte, die Dame neben sich an. Sie stand

kopfsenkend auf, schob den Schleier beiseite. Die evangelische Elisabeth

lächelte freundlich und schelmisch verlegen; sie hatte rote runde Wangen

wie immer. Sie sagte, ein Kichern kaum unterdrückend, der gelehrte Herr

Rusdorf habe wohl und genugsam gesprochen; sie freue sich, die Herren

wiederzusehen, die ihrem seligen Gemahl nahegestanden hätten und oft ihre

Gäste gewesen wären. Darauf, schweigend und von unten blickend stärker in

den Saal lächelnd, weil sie einzelne Edle erkannte, drückte sie plötzlich

seitlich gewandt, die Rechte ausstreckend, dem Feuquieres die Hand, der

verständnisinnig nickte, nach ihr sich erhob und eine feine prahlende

sentimentale Rede losließ, die den tapferen Friedrich feierte und als ein

Hauptziel des Krieges bezeichnete sein Haus wieder einzusetzen und sein

Schicksal zu rächen.

Trotz schwedischen Widerstrebens kam nach tagelangem Diskutieren ein

Beschluß zustande, besonders auf Drängen des Franzosen, der den Schweden

nicht das Zuviel an Macht gönnte. Die deutschen Stände verlangten, von

Rusdorf gejagt, diesen Beschluß; sie wollten auch irgend etwas erreichen.

Dem Gefolge Oxenstirns war bekannt, daß hinter diesem ganzen Überfall mit

dem Erscheinen der Kurfürstin und dem Eingreifen des Franzosen nur Rusdorf

steckte; Rusdorf wußte, daß sein Leben bedroht war, aber tapfer agitierte

das ergraute Männchen hinter den Deutschen, trug den vornehmen Franzosen

jeden neuen Winkelzug zu. Es wurde den Schweden abgerungen die eroberte

Rheinpfalz; sie war sofort dem Hause Friedrichs zu übergeben. Nicht

entringen ließen sich die Schweden die Kontrolle über die Festungen und

über das Kirchenwesen. Laut sagte Rusdorf bei der Verkündung des

Beschlusses, daß er ihn als Vertreter des pfälzischen Hauses annehme. Für

den Augenblick gebe man sich damit zufrieden. Er werde aber nicht ruhen,

bis auch die letzten Einschränkungen gefallen seien. Als er im Begriff war

zu erklären, daß der Beschluß bei dem Widersacher ein hämisches Lachen über

die Uneigennützigkeit der Fremden auslösen werde, drückte ihn begütigend

Feuquieres auf die Bank; die Schweden hatten ihn schon verstanden.

Trauerreich und glückvoll war die Einreise der Kurfürstin und des Bruders

Friedrichs, eines phlegmatischen Philipp Ludwig von Simmern, in die schöne

sanfte Pfalz. Und als sie zum erstenmal den Neckar mit seinem blanken

flachen Spiegel wiedersah, an die prunkvolle Fahrt mit Friedrich in dem

Brautschiff dachte, und an das jäh sich erhebende niederknatternde Unglück,

Prag, Dänen, Schweden, Krieg, endloser Krieg, sie alle gepreßt, jahrelang

gewalzt, verblichen der feine von ihr fast übersehene Friedrich, da weinte

sie hysterisch, wollte stundenlang nicht weiter fahren, verlangte nach

England, zu ihrem Bruder, dem König Karl. Sie wollte nichts wissen von

diesem Deutschland. Auch Rusdorfs Herz war erbebt beim Anblick der dunklen

Platte des sich hinschlängelnden stillen Neckars. Er besänftigte sie;

erzählte sich bezwingend von den schönen Gemächern, die sie erwarteten. Mit

Mühe konnte er sie später abbringen vom Jammern um die zerschossenen

eingeäscherten Flügel des Schlosses. Er selbst in Freude erweichend, lief

über die Dörfer, setzte die Amtsleute ein, knüpfte alle Fäden. Schrieb an

seinen alten leidenden Freund Pavel, der in den Niederlanden saß, lud ihn

zu kommen, des Grams ein Ende zu machen; bald werde die Kurpfalz von allen

Fremden befreit sein. Er lobte neckisch seine eigene Zähigkeit, die er mit

der Art einer Bremse verglich.

Genau einen Monat nach seiner Rückkehr auf Heidelberg wurde er an der Tür

seines Quartiers angenagelt gefunden. Er lebte noch, als man ihm unter

furchtbaren Schmerzen die Nägel aus den Handtellern gezogen hatte; die aus

den Füßen konnte man nicht herausreißen, sie waren durch die Knochen

getrieben. Es war schwedische Arbeit, wie er sterbend angab; er bat, die

Sache nicht zu verfolgen, sie sei aussichtslos. Pavel fand ihn nicht mehr

lebend vor. Die Beisetzung seines Freundes übernahm er. Viele hohe Herren

der rheinischen Kreise, auch fremde, waren zugegen; sie lobten den kleinen

entschlossenen Mann, beklagten seinen überraschenden Tod. Die Gerüchte über

die Todesart wurden unterdrückt.

Pavel bat sich die Tür aus, an der sein Freund gehangen hatte. Er überlegte

lange, ob er der Kurfürstin und dem Administrator nachgeben sollte und

Nachfolger Rusdorfs werden. In den Papieren Rusdorfs fand er dann

Aufzeichnungen, aus denen hervorging, daß Rusdorf selbst es war, der ihn

damals in Wien fast ermordet hatte, aus Scham und in Sorge um ihre Aufgabe.

Aus Briefen mit einem Prädikanten, den der Tote eingeweiht hatte, ging

hervor, daß er lange verfolgt war von dem wahnhaften Gedanken, Pavel

wirklich ermordet zu haben, und dagegen Hilfe suchte.

Den Kopf senkend erklärte sich Pavel bereit, an die Stelle des Toten zu

treten.

* * * * *

Die Gerüchte, daß der Herzog zu Friedland an der Spitze einer großen Armada

plane vom Kaiser abzufallen, überall verbreitet, erregten die böhmischen

landflüchtigen Exulanten und die Unruhigen in Prag und auf dem Lande.

Niemand verstand diesen Mann, der offenbar die Sachsen ins Land gelockt

hatte, sie dann heraustrieb, mit Graf Thurn konspirierte, ihn gefangennahm,

freiließ. Von dem Dresdener Komitee wurde Sesyma Raschin, der

schwarzhaarige Fanatiker, zum Herzog beordert. Er traf in Prag die

wohlbekannte Situation an: das Heer ringsherum in Winterquartieren, im

Hauptquartier scharfe Tätigkeit für neue Werbungen, Finanzpläne. Eine

Anzahl neuer Gesichter in der Umgebung Friedlands; Schweden Franzosen

Sachsen im Palast aus- und einkehrend.

Raschin wurde vorgelassen; mißtrauisch horchte ihn der Herzog aus. Er hatte

geglaubt, der Kundschafter käme vom sächsischen Hofe; als er von Böhmen

hörte, schimpfte er; ob wohl der alte Narr Thurn, das Großmaul, dahinter

stecke. Wieder und wieder versicherte Sesyma, daß im Lande alles

vorbereitet sei, gespannt auf ihn warte, daß die Schweden ihm behilflich

sein würden; man hätte gute Kunde von Bernhard von Weimar, daß er dem

Herzog zu Friedland wohl vergönne, sich in den Besitz Böhmens zu setzen.

»Ihr Schelme allesamt,« keifte Wallenstein, der nur aus einem Auge blickte;

das andere, gichtisch entzündet, war mit schwarzem Tuch dick verbunden,

»ihr haltet mich für eine Leiche, daß ich euch für alle Gaunereien gut

genug dünke. Macht eure üblen gefährlichen Geschäfte allein; seid wohl

schon tief im Morast, daß ich euch herausziehen soll.«

Sesymas Audienz war kurz; als er sogleich, schwer gekränkt und enttäuscht

abziehen wollte, wurde er vom Grafen Trzka und einem Grafen Kinsky am Arm

gefaßt und im Schloß festgehalten. Sie erwiesen sich als orientiert über

das Vorhaben Raschins, schienen auch genaue Kenntnis über die

friedländischen Pläne zu haben, baten ihn, zu verweilen, sei alles im Fluß,

es dränge dem Frieden zu, er möchte nicht Mißstimmung unter die Böhmen und

nach Sachsen tragen. Graf Kinsky erzählte heimlich dem jungen aufhorchenden

Böhmen, er möchte nicht darüber sprechen. Auch von französischer Seite habe

man dem Herzog das Königreich Böhmen angetragen, Sesyma möchte sich im

Hintergrund halten, der Herzog schwanke, man wisse nicht genau, womit er

umgehe. Daß er dem Kaiser böse wolle wegen seiner Absetzung sei sicher; es

drehe sich nur darum, ihn, den Herzog in die Zange zu bekommen, daß er sich

nicht rühren könne, ihn aus seinen Zweifeln zu lösen. Die Stunde der

Schilderhebung rücke näher. Sesyma war über diese Neuigkeiten sehr

beglückt, fragte, wie man denn den Herzog in die Zange kriegen werde. Das

sei nicht einfach, meinte Kinsky, der ein schlauer eitler älterer Kavalier

mit blassem bartlosen faltigen Gesicht war, es gehe darum -- nun, dem

Herzog zu helfen; Friedland schwanke, das müsse man ausnutzen, man muß es

dahin bringen, daß die kaiserliche Sache für ihn ganz unannehmbar werde,

dann gäbe es kein Besinnen mehr. Raschin merkte auf; staunend äußerte er,

das sei aber ein hohes Spiel. Selbstgefällig Kinsky kichernd: was hohes

Spiel; er sei in Paris zu Hause, in Fontainebleau ginge er aus und ein;

beim Pater Joseph und dem großen Kardinal würde ganz anders gespielt,

schlau, mutig und -- gottlos. Darüber freute er sich sehr: gottlos, ja so

seien die französischen Diplomaten, aber das sei die wahre, rechte, die

einzige Schule. Und er gab dem Böhmen den Rat, sich nicht zu oft vor

Wallenstein blicken zu lassen, am Hof zu bleiben, in Böhmen und Sachsen

ruhig alles weiter betreiben, als werde der Herzog ihnen zufallen. Beim

Abschied flüsterte Kinsky, die Augen aufreißend und drehend, er könne ihm

noch nicht alles verraten, aber der Herzog sei ihnen sicher; »sucht Euch

schon jetzt ein Stück aus Niederösterreich oder Steiermark aus; was haltet

Ihr von Graz? Appetitlich, appetitlich, gelt?«

Kinsky, der ein Schloß in Teplitz besaß, verbannt war, zwischen Pirna und

Paris vagierte, die französischen Verhandlungen Wallensteins führte, machte

es sich zum Ehrgeiz vor den Herren in Fontainebleau seine Sache zu einem

glänzenden Abschluß zu bringen. Reich wie er war, steckte er sich die

französischen Dukaten ohne Dank in die Tasche; seine Arbeit war mit nichts

zu hoch bezahlt. Den Herzog vom Kaiser abbringen: eine famose Aufgabe, und

dabei gar nicht schwer; er war nur ein Glückspilz, daß ihm das zugefallen

war. In den Konventikeln der konspirierenden Edlen ließ er sich feiern; hin

und her geschleudert war man von den Ereignissen; man rüstete, opferte für

Waffen und heimliche Anwerbung große Summen; der Augenblick des großen

Schlages rückte näher, der Bezwinger der Dänen und Schweden, Friedland,

hatte ihre Sache zu seiner gemacht.

Als der Herzog Kinsky den sonderbaren Brief Slawatas gab, wonach dem Herzog

von Wien Gefahr drohte -- Wallenstein nickte finster: »vielleicht hat mein

Vetter selbst etwas gegen mich vor« -- erwog Kinsky für sich: es wird schon

etwas dran sein an dem, was ihr alter Freund Slawata schrieb. Er kam,

liebäugelnd mit seinen Gedanken, auf den genialen Einfall, mit dem Grafen

Slawata, kaiserlichen Geheimen Rat, eine private Korrespondenz zu beginnen,

ihre alte Bekanntschaft zu erneuern. »Ich treibe meine eigene Politik«,

sagte er entzückt zu sich, als er den ersten schwadronierenden Brief nach

Wien losließ, erklärte sich für einen besonderen Intimus des

Generalissimus. Er gedachte Tropfen um Tropfen Gift in Slawatas Ohr zu

träufeln, bis er den Herzog unmerklich soweit hatte wie er wollte und der

Herzog gebunden wäre. »Wir werden sie kriegen,« seufzte er glückstrahlend

sich in seinem Klingenbeschlag spiegelnd, »wir werden sie kriegen. Die

Herren an der Seine werfen sich zu sehr in die Brust. Es ist nicht nötig.

Es ist überflüssig, meine Herren; habt nur etwas Geduld.« Lautsprechend

erhob er sich von seinem Schreibkabinett, schneidender Ton in der Stimme:

»Der Kardinal von Richelieu, Armand de Plessis, der Pater Joseph! Sieh da,

wohlan, sieh da.«

In dem Augenblick, wo der Herzog seine Neigung offenbart hatte, mit den

Widersachern in eine nicht genauer bestimmte Verbindung zu kommen, hatte es

in seiner Umgebung zu wallen begonnen. Aus bloßen Dienern und

Schleppenträgern wurden Akteure, die sich mit Röllchen und Röllchen nicht

begnügten, Lust bekamen, sich zu emanzipieren und um sich Zirkel zu bilden.

Man trat von außen an sie heran, lockte sie, das Geld lockte, die Eitelkeit

lockte, der Wunsch einander den Rang abzulaufen. Immer stieß der

Friedländer mit gewaltiger Faust dazwischen; rasch wie nach einem

Platzregen ebnete sich wieder die Erde, der Schwarm schloß sich, wogte um

ihn. Er brauchte sie, keine geschriebene Zeile gab er von sich, die

Menschen schwatzten.

Der blonde naive Graf Trzka hatte sich erhoben; er riß in diesem schweren

schwingenden Winter an Arnim, dem sächsischen Feldmarschall. Erst saß er in

Arnims Quartier, suchte ihn zu verlocken, zum Herzog überzugehen, ohne den

Kursachsen zu befragen, da Wallenstein vorhatte vom Kaiser abzuziehen.

Davon wollte Arnim gar nichts wissen; er ruhe im Vertrauen seines

kurfürstlichen Herrn und werde es nicht täuschen; und dann fand er, daß

Friedlands Verhalten im vergangenen Sommer und Herbst nah an Betrug

gegrenzt habe; es sei alles schon leidlich im Wege gewesen, als Friedland

Zwang üben wollte. Sachsen habe er verwüstet; die kursächsische Durchlaucht

habe einen Eid von einigen tausend Sakramenten geschworen nach den

geschehenen Untaten, sie wolle nichts mehr von solchen betrügerischen

Traktaten wissen. Als Trzka überlegen lächelte, den Kopf schüttelte,

geschickt die letzten Daten zusammenstellte, wonach Wallenstein fast nichts

übrig bliebe als vom Kaiser abzufallen, nichts übrig, ja, daß Wallenstein

entschlossen, vielleicht gezwungen sei in Kürze mit offenen Karten zu

spielen, erklärte sich Arnim, immer dem Herzog im Innern anhängend und ihn

verehrend, bereit, Trzka weiter zuzuhören und faßte ihn fast ängstlich bei

der Hand.

Er möchte, bat der Böhme, doch dem Herzog als erster nachgeben. Man stehe

sich zweifelnd gegenüber, könne nicht von der Stelle; peinvoll sei die

Situation des Herzogs, wenn er den ersten Schritt tun solle, der doch für

ihn der einzige wäre: zum Sachsen gehen, die Heere zusammenwerfen. Hinter

Wallenstein stünde nichts, kein ererbtes anhängendes Land; er sei im Moment

vogelfrei; man müsse sich in ihn versetzen, und wer kenne nicht seine Wut

auf Wien.

Leidenden Herzens folgte Arnim dem geschickten Unterhändler, suchte seinen

Kurfürsten auf. Vor dem jovialen dicken Herrn und seinem spitznäsigen

Kammerdiener keine Andeutung von den friedländischen Machenschaften. Arnim

hätte alles riskiert; ein Untergebener, der mit seinem Gehorsam spielt, war

Johann Georg ein abscheuliches verächtliches aberwitziges Vieh.

Unaufrichtig brachte Arnim vor, was er wollte: er fühlte sich gezwungen und

verstrickt in das friedländische Netz. Nach Ringen und Würgen gewährte

mißlaunig Johann Georg ein neues Verhandlungsrecht; aber daß Arnim das Heer

nicht in mißliche Position brächte. Ihn hatte das brutale Vorgehen der

Schweden in Heilbronn, die Übervorteilung der wehrlosen Pfälzerfamilie

heftig gekränkt; er wollte ab von Schweden. Wieder hoffte er, mit seinem

gnädigen Herrn, der erwählten Römischen Majestät, in fürstlich treue

Verbindung zu kommen.

»Her, her!« schrie Wallenstein, der völlig blind auf einer Bank inmitten

der Ritterstube saß, die verdunkelt war; beide Augen lagen unter heißen

Tüchern, die der stille Doktor Ströpenius sehr oft am Ofen wechselte; »seid

Ihr allein, Arnim, wer ist mit Euch?« Da war noch der rotbäckige muntere

Oberst Burgsdorff, ein Brandenburger. Das erfreute den Herzog; er nannte

sich ein geblendetes Huhn, das auf einmal zwei Körner gefunden habe. »Aber

will Eure fürstliche Gnaden uns picken?« -- Nein, er vermöchte zur Zeit

nicht gut den Schnabel zu führen, die Schelmereien säßen ihm in den Augen

und Füßen; ob sie nicht wüßten, daß der Kaiser vorhabe, ihm einen Strick um

das Bein zu legen, damit er nicht zu ihnen schwenke. -- Sie kamen auf die

Friedensbedingungen, die Wallenstein entworfen hatte. Rittmeister Neumann

las vor: die böhmischen Aufständischen sollten amnestiert und entschädigt

werden, die Jesuiten heraus aus dem Reich, Religionsfreiheit, Rekompens an

die schwedische Krone.

Burgsdorff, Arnim anstoßend: das sei recht schmackhaft, aber man sei nicht

sicher, daß so aufgetafelt werde. -- Warum nicht. -- Wegen des katholischen

Satzes: dem Ketzer sei keine Treue zu halten. »Gottes Schand'. Wie bin ich

den Hundsfotten, den Jesuiten gram, die das Wort aufgebracht haben. Ich

wollte, der Teufel hätte sie geholt, wollte sie ihm nicht aus dem Rachen

ziehen. Gott soll kein Teil an meiner Seele haben, Ihr Herren, wenn ich

anders meine. Und will der Kaiser nicht Frieden, so will ich ihn dazu

zwingen. Und der Bayerfürst hat das Spiel angefangen. Ihm soll das Land

ruiniert werden, daß weder Hahn noch Henne noch Mensch drin zu finden ist.

Denn ich will einen ehrlichen beständigen aufrichtigen Frieden im Reich

stiften.«

Das befriedigte sie beide sehr. Sie fixierten gemeinsam mit Neumann,

rittlings auf ihren Schemeln sitzend, die Punkte auf ihren Schreibtafeln.

Friedland bot indessen, den Ströpenius am Hals umschlingend, mit ihm durch

den Saal tappend, ein sonderbares Bild. Er schien, den grauen

unordentlichen Kopf vorgebeugt, durch die Tücher gierig sehen zu wollen. Es

machte auf die beiden fremden Herren einen schrecklichen angsterregenden

Eindruck, wie er an den Wänden entlanggeführt, den Unterkiefer

herabgefallen, sich nach dem Schall orientierte, den vorgestreckten Kopf

hindrehte. Man sah ihm in den roten Mund, fast in den Rachen; die

geschwollene Zunge lag und wälzte sich im nassen Speichel. Er sprach mit

schwerer schnarchender Stimme; sein Gesicht lang, Mulden an den Schläfen

Wangen. An den Tisch geführt, stehend an der Kante sich haltend, fragte er

stolz und hämisch knurrend, was die Herren von seinen Vorschlägen hielten.

Sie gaben schreibend zurück, es sei gutes Fahrwasser. -- Das solle es wohl

sein. »Machen wir uns keine Sorge, was die andern denken. Wer viel fragt,

kriegt viel Antwort.« So blieb er stehen, horchte wie sie schrieben. »Was

haltet ihr von den Türken,« fing er plötzlich an; »man soll sie nicht aus

den Augen lassen. Wir zanken uns hier alle auf dem Ätna. Dem Schweden ist

der Türke nicht grün gewesen, wie er einen Gesandten hingeschickt hat. Die

Römische Majestät fand ihren Gesandten auch nicht besser empfangen. Der

Großherr ist uns allesamt nicht grün. Der hat seine Lust an unseren

Kriegen.« Und dann marschierte er wieder herum mit Ströpenius,

schwadronierte von der gemeinsamen Christenfront gegen den Sultan; das

würde ein Spaß werden; die Kreuzzüge seien der europäischen Christenheit

noch immer im Leibe; er warf mit Angriffsplänen um sich. Wie sie sich

verabschiedeten, forderte er Trzka vor sich.

»Bist du da, Trzka?« tastete er sein Gesicht. »Die Bürschchen, die

Bürschchen. Dem Ketzer ist keine Treue zu halten. Dazu ist es Not Ketzer zu

sein. Es geht sogar gänzlich ohne Taufe, hoho. Das sind Helden. Wir führen

Krieg, ich stell' ihm ein Bein, und das ehrbare Fräulein seufzt: >das

schickt sich nicht; ich hab's nicht so gelernt; bei der Muhme Ulricke

ging's anders zu<.« Trzka wollte Neumann entfernen; Wallenstein, der es

merkte, donnerte: »Das ist mein Blut, laß ihn, befiehl ihm nichts. Setz'

mich, Ströpenius. Was willst du sagen, Trzka.« Er donnerte in falscher

Richtung.

* * * * *

Das Lager bei Pilsen. Um die Mauern Holzhütten Zelte Höhlen Gehöfte, in die

Nachbardörfer übergehend, meilenweit ausgedehnt, Stoppelfelder Gehölze

zwischen sich fassend. Nahe der Stadt von Sümpfen umgeben, durch Gräben

Wolfsfallen abgegrenzt, nur auf Brücken zugänglich die Artillerie, lärmende

qualmende Schmieden, wandernde Posten, Kanonenrohre auf Wagen, auf Heu, von

Segeln überspannt, einsam schwarze Kugelhaufen. Vor den Hütten kriechende

schleppende reitende Söldner, über die Ziehbrunnen schwärmend, schimpfend,

Ochsen und Schweine treibend. Übende Fähnlein von Musketieren; Weiber vor

Hütten und Erdlöchern an Feuern, kochend, lachend, im Geschrei mit Kindern.

Hohe breite Reisewagen, leinenüberzogen, von Reitern eskortiert, über die

Äcker in der Anfahrt auf Pilsen, mit Offizieren.

In der kalten Morgensonne trugen schläfrige Stückknechte auf den Schultern

Bandhacken, langstielige Ladeschaufeln, Hebebäume nach dem Artilleriepark

herüber. In kleinen Verschlägen klöppelten Tischler an Spannbänken für die

Sehnen der Armbrüste. Von Zeit zu Zeit wütendes Gekläff, gelle

Menschenrufe.

Musik; Kompagniefeldspiel im langsamen Schritt von der Stadtmauer herüber;

baßtiefe Soldatenstimmen: »Wir zogen in das Feld, wir zogen in das Feld, da

hatten wir weder Säckel noch Geld. Wir kamen vor Siebentor, wir kamen vor

Siebentor, da hatten wir weder Wein noch Brot. Wir kamen vor Friaul, wir

kamen vor Friaul, da hatten wir allesamt leeres Maul. Strampe de mi,

strampe de mi, alla mi presente, al vostro signori.« Der Fähnrich spazierte

neben dem federwallenden Hauptmann, die Rennfahnen am Gürtel vor dem Bauch

aufgestemmt, lange Stange mit steifem Blatt, darauf das bunte Wappen des

Hauptmanns, junge Vögelchen aus einem Neste die Hälse reckend. Der

Hauptmann ging in ein kleines Haus am Weg, die Kompagnie löste sich.

Drei Musikanten spielten vor dem Häuschen weiter, Schellenspieler Trommler

Pfeifer, zierlich die Beine lüpfend, bekleidet mit bauschigen Hosen bis zu

dem Knie, mit langen seitlich fallenden Schleifen bebändert; an den Füßen

spitze Schuhe mit Band und Schnalle. Sie trugen auf den Köpfen große

breitrandige Hüte mit Puscheln. Kinder und Hunde liefen um sie.

Dem Trommler hing über der rechten Schulter der knopfbeschlagene Ledergurt,

daran die Trommel vor dem linken Bein. Während die eine Hand lässig auf dem

blitzenden Trommelrand lag und fein, wie unwillkürlich, Wirbel rollte,

lauter leiser wie eine gurrende Nachtigall, hob sich die andere rechte

elastisch mit wippenden Bewegungen, warf knappe Schläge hin. Unentwegt die

linke; die rechte schloß ihren langziehenden Wirbel manchmal an, wie

mitgerissen, dann prasselte rasselte sie über das Fell, daß der Trommelsarg

über dem angehobenen folgsamen Knie schütterte und ihm bis in die Zehen der

Wirbel drang. Er lächelte, seine Augen zuckten. Der Schellenspieler war ein

blitzjunger Mensch. Er hielt die linke Hand sanft in die Hüfte gestemmt.

Die fliegende Seidenschärpe wehte nach rückwärts um ihn. In der rechten

Hand trug er den meterhohen Stock, an der Spitze ein blinkender Stern mit

Glöckchenbehang. Er sah, als wenn er vor niemandem spielte, schweifend über

die Kinder, schien von nichts gefesselt zu werden. In einer Pose, in die er

sofort mit Anmut versank, stand er fest, nichts bewegte sich an ihm, nicht

Kopf, Fuß, Rumpf, nur zwei Augen, ihre Lider und der rechte Arm. Und auch

der war meist an den Rumpf gedrückt, der Unterarm angehoben; spielendes

Handgelenk. Mit den kleinsten Rucken Drehungen wußte er den Schellenbehang

zum Zwitschern Klingen Klappern, stolzen lockenden Schmettern wie aus

tausenden Vogelschnäbeln zu bringen; und wenn er seinen Stock wie eine

Fahnenstange hochschwang, die Beine wechselte, senkte er den Kopf, blickte

trotzig auf seine Schuhspitzen. Der Pfeifer führte sie. Am Bandelier zur

Rechten hing ihm die Gabel herab. Er ruhte nicht, folgte selbst seiner

Melodie. Sein Mund, seine laufenden Finger ergingen sich, spreizten sich,

drückten sich an das runde Rohr. Sie erregten, besänftigten es liebevoll

wie ein Tier. Schmachtend blickte er aus schwarzen Augen.

Unter trübem Regen- und Schneewetter kamen nach Pilsen gefahren Graf

Schlick und Questenberg. Sie hatten am ersten Tage einen Besuch des

liebenswürdigen Grafen Trzka und Rittmeisters Neumann zu überstehen, die

sich im Auftrage des Generalhauptmanns nach Quartier und Befinden,

ersichtlich auch nach ihrem Vorhaben erkundigen sollten. Vor den

Generalhauptmann von Trzka geführt hatten Schlick und Questenberg die

gleiche schreckliche Empfindung wie einmal Kaiser Ferdinand: daß dieser

Mann gegen den Tod rang, der ihm schwere Gewalt antat. Jede Bewegung stieß

eine Hemmung nieder; wund die Gelenke, trocken der Körper; Wein und Wasser

schüttete der Herzog in sich hinein; es verdampfte wie auf einer heißen

Pfanne. Aber keine Spur von Hilflosigkeit, Verbitterung; nur häufiger als

sonst Wut und knirschende Ausfälle. Questenberg sah erschüttert, wie er

seinem alten Gönner die knochige schwache Hand drückte und streichelte, daß

Wallenstein blind war für das, was ihm geschah.

Der trübe bigotte Schlick gesackt in lauernder Stumpfheit auf dem

eigentümlich hohen Schemel, den man ihm zugeschoben hatte. Ein holländisch

gebautes Gemach in dem Pilsener Wohnhaus; mattes Tageslicht aus vielen

niedrigen Fenstern, weißrote Steinfliesen am Boden, Schiffsbilder über der

dunkelbraunen Wandtäfelung, auf dem viereckigen grünverdeckten Tisch Äpfel

und Weintrauben in Glasschalen. Im Hintergrund in die Wand verschoben

niedrig riesig ein Bett, darüber ein grünseidener flacher Himmel. Vor dem

Bett der Herzog, verwittert, zittrig, Wein im Becher neben sich, allein auf

der Bank. Er vor dem Bett erkundigte sich, seine Lippen auffallend schlaff

und lang, die Augen rot und vorgetrieben, mit alter geräuschvoller

Heftigkeit nach dem Befinden der Herren, ihrer Reise, der Römischen

Majestät, der er bald wieder eine Aufwartung zu machen gedächte. Und ob es

wahr sei, daß die Majestät sich von den politischen Geschäften

zurückzuziehen gedächte. Schlick sprach von einfältigen Geschichtenträgern.

-- Der Herzog sich anlehnend: so, der Kaiser betriebe also die Geschäfte

wie zuvor, bekümmere sich, nähme an den Beratungen teil. -- Schlick sehr

ruhig: wie sonst. -- Das sei herrlich. Denn er hätte sich Gedanken gemacht,

wie sie einem kommen könnten, der weit vom Schuß sei. Es sei auch Art der

Römischen Majestät gewesen, an ihn persönlich ein Brieflein mitzugeben,

wenigstens sonst -- oder trügen sie es vielleicht noch bei sich und hätten

es vergessen. -- Nein, sie hätten vom Kaiser keinen Brief; es sei alles

mündlich beredet. -- Darauf langes Schweigen, Graf Trzka trat neben die

Bank des Herzogs. Der blitzte den Grafen Schlick an. Nach Austausch eines

Blickes mit Schlick erörterte Questenberg die schwierige finanzielle Lage

des Erzhauses; fast demütig schließlich die Frage: ob sich das Heer nicht

besser etwa in Thüringen finden würde, damit die Erblande sich etwas

erholen könnten. -- Ob dies vom Kaiser stamme. -- Es sei in mehreren

Beratungen des Hofkriegsrats und des Geheimen Rates besprochen worden. --

Der Herzog ohne die Augen zu erheben: also welche Quartiere sie für ihn

vorhätten. -- Wie gemeldet, Thüringen. -- Sie wüßten, es stünde ihm frei

nach seinem Vertrage sich die Erblande zum Rückzug zu nehmen. -- Es sei ein

Wunsch, sie wüßten es. -- Man habe nicht vor an dem Vertrag zu rütteln? Er

fixierte beide scharf. -- Keineswegs; ein Wunsch. -- »Man wird mich nicht

mit einem Vertrag aufs Glatteis locken und im entscheidenden Augenblick mir

ein Bein stellen.« Darum: er werde es sich überlegen. -- Schlick immer

gleichtönig: es käme nicht auf vierundzwanzig Stunden an; sie könnten

einige Tage in dem artigen Städtchen verweilen. -- Wallenstein: er werde

ihnen im Lager Unterhaltungen verschaffen, italienische Sänger,

Schlittenfahrten, wenn das Wetter es gäbe. -- Schlick kalt: er sei ein

alter Mann; führe nur Befehle aus. Und es sei ihnen schließlich nicht

unangenehm, einige Tage im Lager zu verweilen. Sie hätten Lust die neuen

Offiziere kennen zu lernen, welcher Geist in den jüngeren Generationen

stecke; man belebe sich gern an ihnen. -- Questenberg spie plötzlich,

aufstehend; er hasse den Schreibbetrieb aufs Blut; wolle nicht gar so tief

in das Lager blicken; bekäme vielleicht Lust, wieder die Pike auf die

Schulter zu nehmen. -- Der Herzog knurrte ihn freundlich, leicht höhnisch

an: wem ginge es nicht so; aber schließlich seien schon bald dreizehn Jahre

um, daß man sich herumbalge. Werde er nun sehen und sich angelegen sein

lassen, den Krieg zu beenden. -- Questenberg freudig: dazu möchte Gott

seinen Segen geben.

Runzelte Schlick seine niedrige Stirn, schob den Kopf in die Höhe, den Hals

reckend, wie ein Laternenträger, der das Licht an der Stange anhebt: so

reiche sein Verstand nicht soweit, er sähe noch kein Ende des Krieges;

würden alle Schlachten geschlagen sein, damit am Schluß die Feinde

triumphierten und sich freuten, so gut davongekommen zu sein. -- O, o,

lächelte der Herzog, der Herr Graf sei schon lange nicht an der Spitze

einer Armee gestanden. -- Er denke schon, saß Schlick da, daß seine

Erfahrungen ausreichten. Der Krieg gestern sei nicht anders als der

vorgestern. -- Nein -- der Herzog -- nur die Bleiplatten an den Sohlen, mit

denen man zur Schlacht gehe, seien schwerer geworden. -- Mit Bleiplatten,

Schlick stärker grollend, könne man auch am Fleck stehen bleiben. Mit

Bleiplatten könne man ein Heer zu Hause behalten. Mit Bleiplatten brauche

man kein Heer. -- Immer abgekühlter freundlich der Herzog: Es sei auch

unter Umständen das Beste. -- Dann brauche man eben kein Heer. -- Eben. --

Dann, dann -- Schlick mit sich ringend, zum Wutausfalle bereit -- sei ja

alles überflüssig, alles. -- Ihr meint, ich auch. -- Wartend der andere,

dumpf erregt, ihn anglotzend. -- Wallenstein stieß ein Lachen heraus:

»Wovon wir da reden. Was meint ihr, Questenberg, Trzka. Wir sind

Schuhmacher; wir reden von Bleiplatten an den Sohlen.«

Der mit Silber und Samt ausstaffierte sporenrasselnde Trzka warf an den

kleinen Fenstern wandernd erregt seine Locken; lachte mit unnatürlich

starrem Gesicht und feuchten Augen, den Herzog willkürlos nachahmend: die

Bleiplatten; er kenne ein Märchen, ob er es erzählen dürfe.

Mit fast gehässigem Blick auf ihn sank Schlick in sich. Wallenstein

schluckte Wein, krächzte: nur reden sollte er; die Herren würden es gern

verstatten. Müßte aber spaßig sein.

»Es gibt einen Schwarzspecht, man findet schwer den Baum, wo er nistet. Hat

man den Ort gefunden, so muß man ihn sich merken und warten, bis das

Vöglein brütet. Und wenn die Brutzeit vorbei ist, soll man hinauf, wenn der

Vogel aus ist, die Öffnung verspunden. Der Specht kommt wieder, und sobald

er merkt, die Öffnung ist verspundet, fliegt er fort, halbe Tage lang und

sucht und findet einen Ort, da wächst ein Kraut, das heißt Springwurzel,

und bringt es. Rasch soll man auf eine Leiter vor das Nest, ein rotes Tuch

vors Gesicht gebunden, einen kleinen grünen Wedel in die Faust, und immer

nicken, nicken damit und mit dem Fuß klappen, als täte er's selbst am Baum.

Dann erschrickt der Specht, weil er glaubt, es seien seine Jungen ein so

närrisches entartetes Volk, und es gehe ein Zauber um, schreit, läßt die

Springwurzel fallen, schreit nochmal, flattert davon. Das Kraut aber soll

man mit dem roten Tüchel vom Boden aufheben und sorgsam bewahren und

einwickeln, man kann damit verschlossene Türen öffnen, Geleimtes Gelötetes

lösen, Ketten sprengen.«

Trzka lachte heiser, erregt nach vorn gebeugt zum Grafen Schlick herüber:

»Ich bin schon fertig.« Wallenstein: »Habt Ihr solch Kraut, Trzka?« »Nein,

Eure Durchlaucht. Ich nicht. Vermute aber, des Grafen Schlick Liebden sei

in solchem Besitz und Vermögen. Hat er doch etwas mit den Bleiplatten vor,

die Eure Durchlaucht an den Füßen tragen.« Schallender Lachausbruch Trzkas,

zusammentönend mit Friedland und Questenberg. Trzka stammelnd: »Und da ich

soviel von solchem Wunderkraut gehört habe, hätte ich gern gesehen, wie es

sich besieht und befühlt. Muß gar artig und klein sein, da es schon solch

winzig Tier im Schnabel führen kann. Möcht' gar sehr darum bitten, es mir

zu zeigen, wenn Ihr's im Sack tragt.« Stöhnend hielt Wallenstein im Lachen

sich die Rippen; dann mit den Armen abwinkend: »So laßt den Herrn Bruder zu

Wort, so redet nicht. Ich bin gar begierig.«

Das phlegmatisch schwere Wesen schien von der Unterhaltung wenig berührt.

Er wüßte nicht, worauf des Herzogs Durchlaucht so begierig wären; hätte er

und Questenberg schon alles berührt, was sich sagen ließe; vermißten sie

doch nur das Wort Wallensteins. Trzka fast triumphierend: »Ihr habt es

berührt, daß die Armee sich nicht genug schlage.« »Berührt, gesagt, als

Auftrag und als eigene Meinung.« »Das ist es ja. Und so müßt Ihr doch die

Wurzel bei Euch haben, mit der Ihr den Herzog, meinen Schwager, springen

machen wollt.« Schlick stand drohend auf: »So muß ich Herzogliche

Durchlaucht fragen, mit wem ich verhandle, ob mit dem Generalfeldhauptmann

oder mit dem Herrn Grafen, des Herrn Schwager.« Da hatte Wallenstein einen

langen scharfen Blick auf Trzka und den Grafen Schlick gerichtet. Leise bat

er seinen Schwager die Possen zu lassen. »Die Auffassung in Wien ist,«

Schlick, »daß die Kaiserliche Majestät ein großes Unrecht tat, als sie den

bayrischen Kurfürsten hilflos im Stiche ließ gegen den Schweden. Es hat

sich das Gewissen bei uns geregt, stärker und stärker, in Anbetracht der

großen uns von Wittelsbach zuteil gewordenen Wohltaten, die im ganzen Reich

bekannt sind, daß wir nicht zusehen können, wie er die Beute des Feindes

wird. Er hat dem Erzhause in Böhmen und bei tausendfältiger Gelegenheit

anderer Art geholfen aus dringender Lebensgefahr. Das soll von einem edlen

Kaiser unvergessen bleiben. Auch der Geheime Rat hat sich diesen Bedenken

nicht entziehen können. Und so ist nach vieler Überlegung beschlossen

worden, unverzüglich Eurer Herzoglichen Durchlaucht Entscheid auf

Beschleunigung der Kriegshandlungen herbeizuführen.« Leise Wallenstein:

»Genug, Herr Bruder. Was wollt Ihr.« »Die Winterquartiere müssen

abgebrochen werden; Euer Heer ist kaum geschwächt; der Abbruch des Angriffs

auf Regensburg hat die ganze Welt verblüfft, man lacht über die Maßnahmen

der Armee unserer Kaiserlichen Majestät.« -- »Wer wird das wohl sein, der

lacht; wer war verblüfft.« -- »Die Italiener spotten, die Spanier. Herr

Bruder, lassen wir das, was hat er vor, sprech er sich aus, sollen wir den

Bayern vergehen und verderben lassen.« »Die Italiener und Spanier. Was

haben die Väter der Jesugesellschaft gesagt. Sie haben doch nicht

geschwiegen.« -- »Lassen wir das, Herr Bruder. Sprech er sich aus.« -- »Die

Herren von der Jesukompanie haben sich dahinter gesteckt und nachdem sie

die Heilige Kirche regieren, glauben sie auch ein Heer und die Politik

regieren zu können. Wir werden aber selbst wissen, wie wir zu marschieren

haben.« --

Questenberg wollte sprechen; Friedland wischte an seinen roten Augen, aus

denen es troff, senkte seine Stimme, schob ihnen Wort für Wort hin: »Es ist

genug gekriegt im Reich. Verludert und vernichtet ist genug. Es kann sich

jeder damit zufrieden geben, Soldat und Geistlicher. Sei den Herren gewiß:

mir liegt nicht an der ewig fortwährenden Verwüstung. Wär ja ein Instrument

des Satans, wenn ich's täte. Es bleibt dabei: wir steuern auf den Frieden

zu. Wenn man auch und wer auch zetert.«