Ich fühle einen Haß in mir, ich kann es gar nicht sagen. Ich weiß nur
nicht, wen ich mehr hassen soll: die Rottmann, Herbert Smith, Rudolph
Schönewald oder den Urheber meines Daseins.
Ich bin überhaupt zuweilen ganz wirr von all dem Denken. -- Ich bin wohl
auch noch zu jung und habe zu wenig praktischen Verstand.
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Ich habe jetzt doch wenigstens etwas Schönes, an das ich denken kann.
Ich freue mich so darauf, daß mein neuer Freund wiederkommt.
Ob er Wort hält?
Wenn ich daran denke, daß er nicht kommen könnte, dann wird mir
siedendheiß vor Angst. -- --
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