Wochen in Angelegenheit meines Herrn weit umher. Da hab ich mich in
diesem waldigen Gebirge verirrt. Die Nacht überfiel mich. Auf einmal
stürzte ich in der Finsterniß, samt meinem Pferde, den steilen Abhang
dort herunter in diese Tiefe. Dem Pferde, das gut auf den Beinen ist,
geschah nichts. Aber ich habe mich da an dem Fuße beschädigt, daß ich
nicht mehr gehen, und mich nicht einmal mehr auf das Pferd schwingen
kann. Indeß ists ein Wunder, daß Mann und Roß nicht sogleich zu Grund
gingen. Ich kann Gott nicht genug danken! Ich verband mir die Wunde;
aber das Wundfieber setzte mir hart zu. Ich hatte mich schon darein
ergeben, zwischen diesen Felsen Hungers zu sterben. Da erschienst du
mir, guter Jüngling -- wie ein Engel des Himmels. Sag doch an, wie
kommst du hieher in diese menschenleere, einsame Wüste?«
Fridolin erzählte, und der Mann hörte aufmerksam zu, und that dazwischen
allerley Fragen. »Wunderlich,« sagte er, indem er auf die Eyerschaalen
zeigte, die auf dem Moose umherlagen, »daß sie so schön roth und blau
sind. Ich habe noch nie solche Eyer gesehen. Wie, laß mich das Ey, das
noch ganz ist und das du wieder in den Queersack stecktest, doch einmal
näher betrachten!«
Fridolin gabs ihm, und erzählte, wie er dazu gekommen. Der Mann
betrachtete das Ey sehr aufmerksam, und die Thränen drangen ihm in die
Augen. »Mein Gott,« sagte er, »was da auf dem Ey steht, ist wohl recht
wahr: _Vertrau auf Gott, -- Er hilft in Noth._ Das habe ich jetzt
erfahren. Mit heißer Inbrunst flehte ich in diesem Abgrunde zu Gott um
Hülfe, und Er hat mein Flehen erhört. Seine Güte sey dafür dankbar
gepriesen. Gesegnet seyen die guten Kinder, die dir das Paar Eyer
schenkten. O sie dachten wohl nicht, daß sie damit einem fremden Manne
das Leben retten würden. Gesegnet sey die gute Frau, die auf dieses Ey
hier den tröstlichen Reim schrieb.«
»Du,« fuhr er fort, »gib das Ey mir. Ich will es aufheben, damit ich den
schönen Spruch, der sich an mir so schön bewährte, immer vor Augen haben
kann. Ja, meine Kinder und Kindeskinder sollen noch im Vertrauen auf
Gott gestärkt werden, so oft sie das Ey erblicken und den Spruch lesen.
Vielleicht erzählen nach hundert Jahren meine Urenkel noch davon, wie
wunderbar Gott ihren Urgroßvater durch ein Paar Eyer vom Hungertode
gerettet habe. -- Ich will dir für die Eyer etwas anders geben.« Er zog
seinen Geldbeutel heraus, und gab ihm für jedes Ey, das er gegessen,
hatte, ein Goldstück -- für das mit dem schönen Reim aber zwey. Fridolin
wollte ihm das Ey zwar nicht lassen. Der Mann aber bat so lange, bis er
es ihm gab.
»Doch sieh,« sagte der Mann jetzt, indem er an der Felsenwand hinauf
blickte, »es will Abend werden, und die Felsen und Gesträuche da oben
schimmern in der Abendsonne schon wie rothes Gold. Versuch es doch
einmal, mir auf das Pferd zu helfen. Der Weg, auf dem du herabkamst in
diese fürchterliche Schlucht, wo die Sonne nie hinscheinet, läßt mich
doch einen Ausgang hoffen.«
Fridolin half ihm auf das Pferd, und führte es am Zügel. Sie kamen durch
den Hohlweg mit vieler Mühe, aber dennoch glücklich hinauf. O wie sich
da der Mann freute, als er die Sonne wieder erblickte, und Wald und
Gebirg umher, von ihren glühendrothen Strahlen herrlich beleuchtet.
»Zu meinem Vetter,« sagte Fridolin, »kommen wir jetzt wohl noch. Ich
gehe einen starken Schritt und euer Pferd bleibt gewiß nicht zurück. Der
Vetter wird euch mit Freuden aufnehmen. Er ist ein braver Mann. Ihr
findet nicht nur eine gute Nachtherberge, sondern sicher auch, bis ihr
wieder hergestellt seyd, eine liebreiche Pflege.«
Mit anbrechender Nacht kamen sie vor der Hütte des ehrlichen Steinhauers
an. Er nahm den Edelknecht mit Freuden auf, und klopfte seinem jungen
Vetter Fridolin auf die Schulter, daß er so brav und gut gehandelt habe.
-- Fridolin trug seine Bedenklichkeit vor, daß er nicht Wort halten und
seiner Mutter und seinen Geschwistern die gefärbten Eyer nicht senden
könne. »Ach was, Eyer,« sagte Fridolins Vetter, »ich weiß zwar nicht,
was du alles von rothen und blauen und bunten Eyern daher schwatzest,
oder was diese Eyer vor andern Vogeleyern, deren viele gewiß noch weit
schöner und zarter bemahlt sind, besonders haben sollen; aber wären sie
auch pures Gold, so wären sie dennoch wohl fort -- da nur der brave Mann
hier nicht hungers sterben durfte, und du einmal ein braver Kerl wirst.
Du hast gehandelt, wie der wohlthätige Samariter -- und ich will nun den
Wirth machen. Aber bezahlen darfst du mir nichts, setzte er noch
lächelnd hinzu. Hörst du?«
Der Edelknecht zeigte das Ey mit dem Spruche. »Es ist wunderschön,«
sagte der Vetter zu Fridolin. »Indeß laß ihm's nur; das Gold da wird
deiner Mutter lieber seyn. Komm, ich will es dir auswechseln!« Der
Jüngling erstaunte über die Menge Münze, die er dafür bekam; denn er
hatte das Gold nicht gekannt. »Sieh,« sagte der Vetter, »auch an deiner
Mutter wird der Spruch wahr: _Gott hilft in Noth!_ Der Spruch ist mehr
werth, als all das Gold. Es ist indeß gut, daß man den Spruch auch ohne
das Ey merken kann. Vergiß ihn daher dein Lebenlang nicht.«
Der Edelknecht blieb so lange, bis er ganz gesund war, und beschenkte,
ehe er aufsaß, noch alle im Hause reichlich.
Sechstes Kapitel.
Ein Ey, das wirklich in Gold und Perlen gefaßt wird.
Den Frühling und Sommer über fiel in dem Thale nichts besonders vor. Die
Kohlenbrenner bauten ihr kleines Feld und gingen fleißig in den Wald,
Kohlen zu brennen; ihre Weiber besorgten die Haushaltung und zogen viele
Hühner; und die Kinder fragten sehr oft, ob es wohl nicht bald wieder
Ostern sey. Die edle Frau aber war jetzt manchmal sehr traurig. Ihr
alter, treuer Diener, der sie hieher begleitet hatte, und anfangs von
Zeit zu Zeit bald größere, bald kleinere Reisen machte, und ihre
Geschäfte besorgte, konnte das Thal schon lange nicht mehr verlassen.
Denn er fing an zu kränkeln. Ja, als es Herbst ward und die Gesträuche
an den Felsen umher bereits bunte Blätter hatten, konnte er kaum mehr
vor die Thüre, um sich, was er sonst so gerne that, ein wenig zu sonnen.
Die Frau vergoß aus Mitleid mit dem guten, alten Manne, und aus
Besorgniß, ihre letzte Stütze zu verlieren, manche stille Thräne. Auch
das fiel ihr sehr schwer, daß sie nun durch ihn von ihrem Vaterlande
keine Nachricht mehr erhalten konnte, und in diesem abgelegenen Thale
von der ganzen übrigen Welt wie abgeschieden war.
Um diese Zeit setzte aber noch ein anders Ereigniß die gute Frau in
nicht geringe Aengste und Schrecken. Die Kohlenbrenner kamen eines
Morgens aus dem Walde heim, und erzählten, als sie die vergangene Nacht
wohlgemuth bey ihren brennenden Kohlhaufen gesessen wären, da seyen auf
einmal vier fremde Männer zu ihnen gekommen, die eiserne Kappen auf dem
Kopfe und eiserne Wammse angehabt, und große Schwerter an der Seite und
lange Spieße in der Hand geführt hätten. Sie hätten sich Dienstleute des
Grafen von Schroffeneck genannt, der mit vielen Reisigen in dem Gebirge
angekommen sey. Sie hätten sich auch nach allem in der Gegend wohl
erkundigt. Der Müller eilte mit dieser Neuigkeit sogleich zu der Frau,
die eben an dem Bette des kranken Kuno saß. Sie wurde, als der Müller
den Namen Schroffeneck nannte, todtenbleich, und rief: »O Gott, der ist
mein schrecklichster Feind! Ich glaube nicht anders, als er stellt mir
nach dem Leben. Die Kohlenbrenner werden den fremden Männern meinen
Aufenthalt doch ja nicht entdeckt haben!« Der Müller versicherte, so
viel er wisse, sey von ihr gar nicht die Rede gewesen. Die Männer hätten
sich an dem Feuer nur gewärmt und seyen gegen Tag wieder weiter
gegangen. Daß sie aber noch in dem Gebirge umherstreifen, sey dennoch
gewiß.
»Lieber Oswald!« sagte die Frau zum Müller, »Ich habe, seit ihr mich in
euer Haus aufnahmet, euch immer als einen gottesfürchtigen,
rechtschaffenen, redlichen Mann kennen gelernt. Euch will ich daher
meine ganze Geschichte anvertrauen, und auch die große Angst entdecken,
die jetzt mein Herz erfüllt; denn auf euern guten Rath und auf euern
treuen Beystand mache ich sichere Rechnung.«
»Ich bin Rosalinde, eine Tochter des Herzoges von Burgund. Zwey
angesehene Grafen warben um meine Hand -- Hanno von Schroffeneck und
Arno von Lindenburg. Hanno war der reichste und mächtigste Herr weit
umher, und hatte viele Schlösser und Kriegsleute; allein er war nicht
gut und edel. Arno war wohl der tapferste und edelste Ritter im Lande;
allein im Vergleich mit Hanno arm; denn er hatte von seinem edlen,
uneigennützigen Vater nur ein einziges alterndes Schloß geerbt, und war
auch gar nicht darauf bedacht, durch Gewalt mehrere an sich zu reißen.
Ihm gab ich, mit Gutheißen meines Vaters, meine Hand, und brachte ihm
eine schöne Strecke Landes mit mehreren festen Schlössern zum
Brautschatze. Wir lebten so vergnügt, wie im Himmel.«
»Hanno von Schroffeneck faßte aber einen grimmigen Haß gegen mich und
meinen Gemahl, und wurde uns todtfeind. Indeß verbarg er seinen Groll,
und ließ ihn nicht in öffentliche Feindseligkeiten ausbrechen. Nun mußte
mein Gemahl mit dem Kaiser in den Krieg gegen die wilden heidnischen
Völker ziehen. Hanno hätte den Zug auch mitmachen sollen. Allein unter
allerley Vorwänden wußte er seine Rüstungen zu verzögern, blieb zurück,
und versprach blos, dem Heere sobald möglich zu folgen. Während nun mein
Gemahl mit seinen Leuten an den fernen Grenzen für sein Vaterland
kämpfte, und alle genug zu thun hatten, den übermächtigen Feind
abzuhalten, brach der treulose Hanno in unser Land ein -- und niemand
war, der sich ihm widersetzen konnte. Er verwüstete alles weit umher,
und erstürmte ein festes Schloß nach dem andern. Mir blieb nichts übrig,
als mit meinen zwey lieben Kindern heimlich zu entfliehen. Mein guter
alter Kuno war mein einziger Schutzengel auf dieser gefährlichen Flucht,
auf der ich keinen Augenblick vor Hanno's Nachstellungen sicher war. Er
führte mich in dieses Gebirg, wo ich in diesem vor aller Welt
verborgenen Thale einen so ruhigen Aufenthalt fand.«
»Hier wollte ich nun weilen, bis mein Gemahl aus dem Kriege zurück
kommen, und unsre Habe dem unrechtmäßigen Besitzer wieder entreißen
würde. Von Zeit zu Zeit zog Kuno aus dem Gebirge in die bewohntere Welt,
Kunde von dem Kriege einzuholen. Allein immer kehrte er mit traurigen
Nachrichten zurück. Immer noch waltete der böse Hanno in unserm Lande,
immer noch dauerte der Krieg an den Grenzen mit abwechselndem Glücke
fort. Nun aber ist schon bald ein Jahr, daß mein guter Kuno krank ist,
und seit der Zeit weiß ich nichts mehr von meinem theuren Vaterlande,
und von meinem lieben Gemahl. Ach, vielleicht fiel er schon lange unter
dem Schwerte der Feinde! Vielleicht kam Hanno, der mir mit seinen Leuten
so nahe ist, meinem geheimen Aufenthalte auf die Spur -- und was wird
dann aus mir werden? Der Tod wäre noch das Beste, was mir begegnen
könnte! --«
»O redet doch mit den Köhlern, lieber Oswald, daß sie mich doch nicht
verrathen!« »Was verrathen!« sagte der Müller. »Ich stehe euch gut für
alle; jeder gäbe sein Leben für mich. Ehe der von Schroffeneck euch
etwas zu leid thun sollte, müßte er es mit uns allen aufnehmen. Seyd
daher außer Sorgen, edle Frau!« Eben so sprachen die Kohlenbrenner, als
ihnen der Müller die Sache vortrug. »Er soll nur kommen,« sagten sie,
»dem wollen wir mit unsern Schürhacken den Weg weisen.«
Die gute Frau brachte indeß ihr Leben unter beständigen Sorgen und
Aengsten zu. Sie getraute sich kaum mehr aus der Hütte, und ließ auch
keines ihrer Kinder vor die Thüre. Ihr Leben war sehr betrübt und
kummervoll. Da es aber in dem Gebirge wieder ruhig wurde, und man von
den geharnischten Männern nichts mehr sah und hörte, wagte sie es
einmal, einen kleinen Spaziergang zu machen. Es war nach langem Regen
gar ein schöner, lieblicher Tag spät im Herbste. Einige hundert Schritte
von ihrer Hütte war eine Art ländlicher Kapelle. Sie war nur aus rohen
Tannenstämmen erbaut, und an der Vorderseite ganz offen. In der Kapelle
sah man die Flucht nach Aegypten, ein sehr liebliches Gemählde, das Kuno
einmal von einer seiner Wanderungen mitgebracht hatte, die gute Frau
über ihre eigene Flucht zu trösten. Hinter der Kapelle erhob sich eine
hohe Felsenwand, und vor der Kapelle standen einige schöne Tannen, und
beschatteten den Eingang derselben. Das Plätzchen hatte noch etwas
Stilles und Trauliches, daß man mit Wehmuth und Freude hier verweilte.
Ein angenehmer Weg über grünen Rasen, zwischen mahlerischen Felsen und
Gesträuchen führte dahin. Dies war ihr liebster Spaziergang. Sie ging --
nicht ganz ohne Bangigkeit -- auch dieses Mal dahin. Sie kniete mit
ihren Kindern einige Zeit auf dem Betstuhle am Eingange der Kapelle. Die
Aehnlichkeit ihres Schicksals mit dem der göttlichen Mutter, die auch
mit ihrem Kinde in ein fremdes Land flüchten mußte, rührte sie, und
manche Zähre floß von ihren Wangen. Sie betete eine Zeit, und setzte
sich dann auf die Bank. Ihre Kinder pflückten indeß an den Felsen umher
Brombeeren, freuten sich, daß jede Beere gleichsam ein kleines,
glänzendschwarzes Träubchen bilde, und entfernten sich nach und nach
ziemlich weit.
Als nun die Frau so einsam da saß -- sieh, da kam ein Pilgersmann
zwischen den Felsen hervor und näherte sich der Kapelle. Er hatte nach
Art der Pilger ein langes, schwarzes Gewand an und einen kurzen Mantel
darüber. Sein Hut war mit schönfarbigen Meermuscheln geziert, und in der
Hand führte er einen langen, weißen Stab. Er war, wie es schien, schon
sehr alt, aber doch ein stattlicher, sehr wohlaussehender Mann. Seine
langen Haare, die auf beiden Seiten der Scheitel schlicht herab hingen,
und sein langer Bart waren weiß wie Schleeblüthe, aber seine Wangen noch
röther, als die schönsten Rosen. Die Frau erschrack, als sie den fremden
Mann sah. Er grüßte sie ehrerbietig und fing ein Gespräch mit ihr an.
Sie aber war in ihren Reden sehr vorsichtig und zurückhaltend. Sie
blickte ihn nur sehr schüchtern an, als wollte sie ihn erst ausforschen,
ob sie ihm -- als einem ganz Fremden -- wohl auch trauen dürfe.
»Edle Frau,« sagte endlich der Pilger, »habt keine Furcht vor mir. Ihr
seyd mir nicht so fremd, als ihr denket. Ihr seyd Rosalinde von Burgund.
Ich weiß auch gar wohl, was für ein hartes Schicksal euch zwang,
zwischen diesen rauhen Felsen eine Zufluchtsstätte zu suchen. Auch euer
Gemahl, von dem ihr nun schon drei Jahre getrennt seyd, ist mir recht
wohl bekannt. Seit ihr hier in dieser abgelegenen Gegend wohnet, hat
sich in der Welt vieles geändert. Wenn euch je noch daran liegt, von dem
guten Arno von Lindenburg zu hören, und das Andenken an ihn in eurem
Herzen noch nicht erloschen ist, so kann ich euch die fröhlichsten
Nachrichten von ihm mittheilen. Es ist Friede! Mit Siegeskränzen
geschmückt kehrte das christliche Heer zurück. Euer Gemahl hat seine
geraubten Festen wieder erobert. Der Bösewicht Hanno rettete sich mit
genauer Noth in dieses Gebirg, und auch aus diesem hat er sich schon
weiter flüchten müssen. Der innigste Wunsch eures Gemahls ist nun, euch,
seine geliebte Gemahlinn, wieder aufzufinden.«
»O Gott!« rief jetzt die Frau, »welch eine Freudenbothschaft! O wie dank
ich Dir, lieber Gott!« Sie sank auf die Knie, und reichliche Thränen
flossen über ihre Wangen. »Ja,« sprach sie, »Du, guter Gott, hast meine
heißen Thränen gesehen, meine stillen Seufzer vernommen, mein
unaufhörliches Flehen erhört! -- O Arno, Arno, daß mir doch bald der
selige Augenblick würde, dich wieder zu sehen, und dir deine Kinder, die
bey deiner Abreise noch ganz unmündig waren, vorzuführen, damit du nun
aus ihrem Munde das erste Mal den holden Vaternamen vernehmest!«
»Ja wohl zweifeln, du frommer Mann,« sagte sie zum Pilger, »ob ich
meines Gemahls noch gedenke -- ob nicht sein Andenken in meinem Herzen
erloschen? -- O meine Kinder,« rief sie jetzt ihren zwey Kleinen zu, die
schüchtern in einiger Entfernung standen, und den fremden Mann neugierig
betrachteten -- »o kommt hieher!« Beyde Kinder kamen eilig.
»Du, Edmund,« sprach sie jetzt zum Knaben, indem sie das Kind küßte und
ermunterte, nicht scheu, sondern hübsch dreist zu seyn, »sage dem Manne
hier das kleine Gebet, das wir alle Morgen für den Vater beten.« Der
Kleine faltete, als ob es allzeit so seyn müßte, auch wenn man es nur
auswendig hersagte, andächtig die Hände, und sprach mit sichtbarer
Rührung, die Augen zum Himmel gerichtet, laut und mit Ausdruck: »Lieber
Vater im Himmel! Sieh auf uns zwey arme Waislein herab! Unser Vater ist
im Kriege. O laß ihn nicht umkommen! O wir wollen auch recht fromm und
gut seyn, damit der liebe Vater Freude habe, wenn er uns einmal
wiedersieht! Ach ja, erfülle unsre Bitte!«
»Und du, Blanda,« sagte sie zum gelblockigten Mädchen mit den
Rosenwangen, »sag, wie beten wir Abends für den Vater, ehe wir uns
schlafen legen?« Das Kind faltete eben so wie der Knabe die kleinen
Händchen, schlug die blauen Augen zum Himmel auf, und betete schüchtern
mit sanfter, leiser Stimme: »Lieber Vater im Himmel! Ehe wir zur Ruhe
gehen, flehen wir noch zu Dir für unsern Vater auf Erde. Laß ihn sanft
ruhen und dein Engel beschütze ihn vor feindlichem Ueberfall. Schenke
auch der lieben Mutter sanften Schlaf, damit sie ihres tiefen Kummers
ein wenig vergesse. Oder wenn Du ihr auch den süßen Schlaf entziehen
willst -- so laß ihn auf die Augenlieder des Vaters sanft herabsinken. O
möchte dieser Abend der letzte unsrer traurigen Trennung seyn -- möchte
bald der frohe Morgen jenes Tages anbrechen, an dem wir ihn
wiedersehen!«
»Amen, Amen!« sagte die Mutter, indem sie die Hände faltete, und weinend
zum Himmel aufblickte. -- --
Jetzt fing der Pilger mit einem Male an laut zu weinen. In einem
Augenblicke hatte er die Verkleidung -- Haare und Bart, Pilgermantel und
Pilgerrock hinweg geworfen -- und stand nun in prächtiger, ritterlicher
Tracht, in Gold und Purpur, in jugendlicher Schönheit, voll Kraft und
Leben da, und breitete seine Arme weit gegen Frau und Kinder aus, und
rief mit lauter, tiefgerührter Stimme: »O Rosalinde, meine Gemahlinn --
o Edmund und Blanda, meine liebsten Kinder!«
Die Frau war vom plötzlichen Freudenschrecken ganz betäubt. Die Kinder,
die bey dem lauten Weinen des Pilgers eben zu ihrer Mutter aufgeblickt
hatten, als wollten sie um Hülfe für den Mann flehen, schauten, als sie
jetzt ihren Namen hörten, um -- und erschracken über das Wunder, das sie
zu sehen glaubten; denn sie meinten, da die Mutter ihnen öfters aus der
Legende erzählt hatte, nicht anders, als der Greis habe sich mit einem
Male in einen schönen Jüngling des Himmels -- in einen Engel verwandelt;
so schön kam ihnen ihr Vater vor. Denn wirklich war er auch der schönste
Mann unter dem ganzen christlichen Heere. O wie entzückt waren sie, als
die Mutter ihnen nun sagte, der schöne Herr sey ihr lieber Vater, von
dem sie ihnen so oft erzählt habe. Vater und Mutter und Kinder fühlten
sich so glücklich, als wären sie schon im Himmel, und ein Paar Stunden
verschwanden ihnen wie ein Paar Augenblicke.
Rosalinde hatte aus den Reden ihres Gemahls vernommen, daß er unter
starker Bedeckung spornstreichs hieher geritten sey, um sie hier
abzuholen; daß er aber wegen der steilen, gefährlichen Felsenwege sein
Gefolge von Reitern zurückgelassen habe, und in Pilgertracht, deren sich
die Vornehmen damals oft bedienten, wenn sie unbekannt reisen wollten,
zu Fuße vorausgeeilt sey, schneller bey ihr zu seyn, sich unter dieser
fremden Gestalt von ihrem Wohlbefinden und von dem Wohlverhalten seiner
Kinder zu überzeugen, und sie auf seinen Empfang vorzubereiten.
Rosalinde fragte, wie es gekommen sey, daß er ihren Aufenthalt so sicher
erfahren habe.
»O Rosalinde,« sagte er, »unser Wiedersehen ist die Frucht deiner
Wohlthätigkeit gegen die armen Leute, besonders gegen die Kinder in
diesem Thale. Darum hat Gott deinen Kindern den Vater wieder geschenkt.
Ohne diese deine wohlthätigen Gesinnungen hätten wir uns nicht so bald,
ach vielleicht gar nicht mehr gesehen! Denn überall warest du von unsren
Feinden umgeben, und leicht hättest du in ihre Hände fallen können. Erst
nachdem ich mit meinen Leuten im Gebirge angekommen war, entfloh Hanno
mit den Seinigen über alle Berge. Sieh da,« sprach er, und zeigte ihr
das gefärbte Ey mit dem Spruche: _Vertrau auf Gott, Er hilft in Noth!_
»Dieses Ey ward in der Hand Gottes das Mittel, uns wieder zu vereinigen.
Ich hatte lange Zeit her Leute ohne Zahl ausgesendet, dich zu suchen --
aber immer vergebens. Da kam einmal Eckbert, einer meiner Edelknechte,
den ich schon für verloren hielt, weil er mir gar lange ausblieb, von
einem Ritte zurück. Er war in einen Abgrund gestürzt, und wäre da bald
verhungert. Ein fremder Jüngling rettete ihn mit einem Paar Eyer vom
Hungertode, und ließ ihm noch obendrein dieses Ey mit dem schönen
Spruche zum Andenken an seine Rettung. Eckbert zeigte mir das Ey. Aber,
lieber Himmel, wie erstaunte ich! Auf den ersten Blick erkannte ich
deine Hand. Augenblicklich saßen wir auf, und ritten dem großen
Marmorbruche zu, in dem der gute Jüngling arbeitete. Dieser zeigte mir
den Weg hieher. Hättest du den schönen freundlichen Gedanken nicht
gehabt, den Kindern mit den bunten Eyern ein Fest zu machen; hättest du
bey den leiblichen Wohlthaten nicht auf den Geist so schön Bedacht
genommen, und die schönen Denkreime nicht auf die Eyer geschrieben,
wäret ihr alle -- du mein lieber kleiner Edmund da, und du meine kleine
holde Blanda hier, gegen einen fremden Jüngling nicht so wohlthätig
gewesen: o so wäre uns der heutige Freudentag nicht geworden. Auf jeder
milden Gabe -- sie sey auch noch so klein -- ruht doch immer der Segen
des Höchsten, wenn sie aus reinem Herzen und ohne Hoffnung einer
Vergeltung gegeben wird. Sie ist ein Samenkorn, das reichliche Früchte
trägt. Unter Gottes Leitung bringt sie uns oft auf Erden schon großes
Heil. Merkt euch das euer Leben lang, ihr lieben Kinder! Gebt den Armen
gerne, sucht andern einen frohen Tag zu machen, gleicht eurer Mutter!
Helft andern aus der Noth, und euch wird auch geholfen werden! Erbarmet
euch, und ihr werdet auch Erbarmen finden. Freudig werdet ihr dann auf
Gott vertrauen können, und die felsenfeste Wahrheit auf der
zerbrechlichen Eyerschale da, die heute so schön in Erfüllung ging, wird
auch fernerhin an euch herrlich in Erfüllung gehen. Er wird euch nie
ohne Hülfe lassen. -- Dieß seht ihr aus dieser Geschichte. In Gold und
Perlen werde ich deßhalb dieses Ey fassen, und zum steten Andenken in
unsrer Burgkapelle am Altare aufhängen.«
Indeß war es Abend geworden, und schon glänzte hie und da ein Sternlein
am klaren Himmel. Graf Arno ging mit seiner Gemahlinn am Arme ihrer
ländlichen Wohnung zu, und die zwey Kleinen gingen voraus. Hier
erwartete sie neue Freude. Der Edelknecht und Fridolin, sein Erretter,
waren hier und hatten sich indeß mit Kuno unterhalten, den die Ankunft
seines geliebten Herrn schon fast gesund gemacht hatte. Der gute
Jüngling Fridolin, dem die Gräfin die Eyer geschenkt hatte, kam zuerst
herbey, und grüßte sie und die Kinder als alte Bekannte auf das
freundlichste und freudigste. Dann trat Eckbert, der Edelknecht, den die
Eyer vom Hungertode gerettet hatten, ehrerbietig herbey und sagte: »Laßt
mich, theure Gräfin, die wohlthätige Hand küssen, die mir unter Gottes
Leitung das Leben rettete.« Den braven Kuno umarmte der Graf als seinen
treusten Diener, und auch dem wackern Müller, der festlich geputzt in
seinem hellblauen Sonntagsrocke dastand, schüttelte er mit dankbarer
Rührung treuherzig die Hand. Sie speisten den Abend alle zusammen und
waren von Herzen fröhlich und vergnügt.