«Sam! répéta M. Pickwick avec un effort désespéré.
--Monsieur? répondit Sam de nouveau.
--Où est ce Trotter?
--Job, monsieur?
--Oui.
--Parti, monsieur.
--Avec son maître, je suppose.
--Son maître ou son ami, ou son je ne sais quoi. Ils sont filés
ensemble. Ça fait un joli couple, monsieur.
--Jingle aura soupçonné mon projet, et vous aura détaché ce fripon-là,
avec son histoire, reprit M. Pickwick, que ces paroles semblaient
étouffer.
--Juste la chose, monsieur.
--Nécessairement c'était une invention.
--D'un bout à l'autre, monsieur. On nous a mis dedans. C'est adroit,
tout de même!
--Je ne pense pas qu'ils nous échappent aussi aisément la première fois,
Sam?
--Je ne le pense pas, monsieur.
--En quelque lieu, en quelque endroit que je rencontre ce Jingle,
s'écria M. Pickwick en se levant sur son lit et en déchargeant sur son
oreiller un coup terrible, je ne me contenterai point de le démasquer,
comme il le mérite si richement, mais je lui infligerai un châtiment
personnel. Oui, je le ferai, ou mon nom n'est pas Pickwick.
--Et quand j'attraperai une patte de ce pleurnichard-là, avec sa
tignasse noire, si je ne lui tire pas de l'eau réelle de ses quinquets,
mon nom n'est pas Weller!--Bonne nuit, monsieur.»