Diesen Satz beendete Hann Klüth jedoch nicht, sondern erschrak und zog
scheu die wollene Decke enger um sich, denn die Abenddämmerung war
bereits niedergesunken.
Er fröstelte zusammen.
Oll Kusemann meint ja, man könne gar nich wissen, ob -- -- hm -- -- --
ne, ne, oll Kusemann, den lieben Gott laß ich mir nich ausreden, man
braucht ja bloß die Augen zuzumachen oder in eine recht wüste Gegend zu
gehen, dann fühlt man ja ordentlich, wie nah er is.
Aber -- aber ich sagte doch von Wissen.
Ob das ganz genaue Wissen von allen Dingen, wie es hier die Professors
in der Stadt haben, ob das die Leut' nu wohl sehr glücklich macht?
Darüber muß ich nu direkt lachen. Denn die Studentens, die ich auf dem
Bodden spazieren fahr', die sagen doch immer, was der eine von die
Professors weiß, davon weiß der andere just immer das Gegenteil. Und
wenn der eine rausklüstert, alles Leben käm' aus der Luft, dann find't
der andere, es käm' aus dem Wasser -- und Professor Römer sagt, es käm'
aus dem alten Testament. Und wie düsig muß wohl den Studentens zumute
werden, wenn die drei ihnen das so hintereinander einremsen.