--Est-ce suffisant? demanda-t-il en tendant ce billet au jeune avocat.
--Oui, et je vous promets qu'avant quarante-huit heures j'aurai vu
madame de Claudieuse...
Blangin s'impatientait cependant, les défenseurs durent se retirer et,
sortis de la prison, ils traversaient la place du Marché-Neuf, quand, à
quelques pas, ils aperçurent un musicien ambulant que suivaient quelques
galopins.
C'était une espèce de ménétrier de campagne, vêtu d'un de ces habits
d'ordre composite qui ne sont pas encore une redingote, mais qui ne sont
déjà plus une veste. Raclant d'un mauvais violon, il chantait avec le
plus pur accent du terroir une chanson saintongeoise.
_Au printemps,_
_la mère ageace,_
_Fit son nid dans les popillons,_
_La pibôle!..._
_Fit son nid dans les popillons,_
_Pibolon!..._
Machinalement, maître Folgat cherchait quelques sous dans son gousset,
lorsque le chanteur, s'approchant de lui et tendant son chapeau comme
pour recevoir l'aumône, lui dit:
--Vous ne me reconnaissez pas, cher maître. L'avocat tressauta.
--Vous ici!... fit-il.
--Moi-même, à Sauveterre depuis ce matin. Je vous guettais, car il faut
que je vous parle. Ce soir, à neuf heures, venez m'ouvrir la petite
porte du jardin de monsieur de Chandoré...
Et reprenant son violon, il s'éloigna en continuant d'une voix
traînante:
_Au bout de cinq à six semaines,_
_Elle oyut un petit ageasson._