CHARLES.
Ah! ah!
THOMAS.
Là, sérieusement?
ALBERT.
Je croirai si vous voulez aux abonnés du journal de la carrosserie, à
l'esprit de monsieur un tel, au succès d'une pièce littéraire, à ma
nomination à l'Académie, aux dettes qu'Arthur se donne, aux maîtresses
que Félix se prête, à l'orthographe de mademoiselle X..., à ma
conscience de journaliste, à l'amitié de mes amis, et encore à l'école
du bon sens... mais pour les vampires, je suis le _Credo_ de Voltaire:
je crois aux agioteurs, aux traitants et aux gens d'affaires!
THOMAS.
C'est tout bonnement, messieurs, que vous n'avez jamais été en Dalmatie;
c'est que vous n'avez pas vu des paysans qui n'ont pas lu dom Calmet,
certes! se couper les jarrets avec une faux, et recommander au pope de
traverser, quand on les enterrera, leur coeur avec un pieu.
ADOLPHE.
Moi, je crois aux vampires; je crois bien à Peters.
CHARLES.
Nous y voilà! gare les contes!
HENRI.
Peters, le peintre?
ADOLPHE.
Oui.
ALBERT.
Est-ce qu'il dîne à minuit, sur le pouce, au cimetière Montmartre?
ADOLPHE.
Je n'en sais rien.--Tenez, à la pièce d'hier, il paraît au couloir de
l'orchestre, il me voit, il me salue..... Une chose qui n'est jamais
arrivée!--qu'on emporte, de tragédie à autre, un apoplectique, sombré
dans sa stalle, cela est dans l'ordre, et n'a pas même de quoi
interrompre une tirade... mais qu'à l'instant où il me regarde, un
parapluie,--notez qu'il faisait une soirée superbe, un ciel qui
promettait d'être sec au moins huit jours,--qu'un parapluie tombe du
cintre d'une façon homicide et perpendiculaire, et manque de m'empaler à
rebours, de me tuer net... cela est d'un inouï et d'un extravagant à
convertir tous les Voltaires de la _jettatura_!
ALBERT.
Adolphe, mon cher, vous voulez nous faire croire qu'une nourrice
napolitaine vous a bercé.
ADOLPHE.
Et remarquez que la comédie cheminait doucement vers les convenances du
dénoûment. Les acteurs disaient proprement la chose. Galamment, le
public écoutait; bénévolement, les critiques jugeottaient. Grandement
s'allongeaient les figures des ennemis de l'auteur. Les hémistiches
marchaient d'un petit pas sûr et tranquille, comme des mulets de
montagne, dans un silence de bonne composition... Mon Peters jette le
regard sur la scène; zac! un coup de baguette d'une mauvaise fée! La
pièce se décolore. La peinture devient grisaille. On salue ce vers-ci et
celui-là, et cette idée, et cette scène, comme de vieilles
connaissances. Un monsieur se mouche. La grande actrice se prend les
pieds dans sa robe. Le souffleur souffle trop haut. Les critiques du
balcon se mettent à lorgner dans la salle. Madame de R..... entre. Les
femmes se renversent au fond de leurs loges. Le silence de tout à
l'heure se met à bavarder. La toile baisse sur une déroute.--Peters sort
au quatrième acte. L'attention est reprise au pas de course. Les
critiques écoutent. La grande actrice met des frissons dans la salle.
Succès sur toute la ligne. Peters rentre au cinquième acte. Chute
complète. (_Entre Robert._)
HENRI.
Tiens! Robert.
CHARLES.
D'où sortez-vous?
ROBERT.
De déjeuner rue des Poteries. Verdier nous avait invités.
CHARLES.
Bah!
ROBERT.
Oui... un déjeuner à l'ail! des perdreaux truffés d'ail... Je n'ai plus
de langue... Une soif!... Nous l'avons arrosée!--On ne te voit plus,
Adolphe.--Venez-vous ce soir au bal de B... Très-amusant, mon cher! J'ai
perdu vingt louis l'autre soir.--De quoi parliez-vous?
HENRI.
De Peters.
ROBERT.
De Peters? diantre!
CHARLES.
Mon cher, ils sont tous ici superstitieux comme des ballades. Ils
disent...
ADOLPHE.
N'est-ce pas que c'est un jettator?
ROBERT.
Si c'en est un?... Mais aussi vrai que je vous attends tous à dîner
mercredi, je suis sûr de fumer toute la journée de mauvais cigares, de
rencontrer des créanciers au Luxembourg, et des connaissances au
mont-de-piété, de renouer avec une maîtresse qui n'a pas rajeuni, de
manger de la poitrine de mouton à mon dîner, d'aller aux _Variétés_ le
soir, de souper à côté d'Anglais, et d'être gris à ma seconde bouteille
de Champagne!... Ah çà, qu'est-ce qui en a parlé, de ce Peters? Est-ce
qu'il vient ici? Qu'est-ce qu'il veut?--C'est très-malsain, parole
d'honneur! de parler de cet homme-là!
ADOLPHE.
C'est ce fou de Charles, qui veut lui faire faire son portrait.
ROBERT.
Mon cher, cet homme fait votre portrait, bon. Rappelez-vous ce que je
vais vous dire. Je suppose que vous ayez un oncle à héritage, votre
oncle, dans les six mois, épouse sa cuisinière; je suppose que vous ayez
un attachement, cet attachement deviendra une chaîne; je suppose que
vous ayez un chien de Terre-Neuve, on vous le volera; un frère de lait,
il sera condamné aux galères; un cheval, il boitera; une stalle aux
Italiens, on jouera la _Sonnambula_ toute la saison; des amis, ils vous
emprunteront de l'argent; des fermiers, il grêlera; du vin de Volney, il
se piquera; du trois pour cent, il tombera à rien; des bottes vernies,
elles se couperont; une maladie, elle vous commencera; un médecin, il
vous finira!--Peters! messieurs, mais la tabatière de cet homme-là...
HENRI.
Ah çà, comment est-il votre homme? l'oeil Antony...
CHARLES.
L'air de Delaistre quand il joue les traîtres...
ALBERT.
Le grand manteau de Méry, une voix de caverne, le cheveu noir et le
sourcil circonflexe?
ROBERT.
Peters? Mais, messieurs, quand on ne le connaît pas, jamais...
ADOLPHE.
Les voilà bien! ils n'ont jamais étudié l'espèce; mon Peters n'a rien de
truculent. Il ne sent pas le mélodrame, foi de gentilhomme! Mon
jettator! Il a la tournure d'un honnête homme de bourgeois, les allures
placides et quasi timides, la physionomie douceâtre, la parole
mielleuse, le geste onctueux: pas de grand manteau! Albert, une
redingote qui tourne à la coupe paternelle de la douillette. Des cheveux
jaunes, mon ami, oui, jaunes, des cheveux jaunes. Et puis l'oeil rond et
saillant, l'oeil bleu, l'oeil à fleur de tête, et comme lentement roulant
sur un pivot. Il est avec tout cela, le monstre, très-doux, obséquieux,
avenant, allant au-devant de vous, toujours vous reconnaissant, vous
abordant, vous saluant. Il a une petite voix, et au bout de toutes ses
phrases, il fait un petit: hi! hi!--qui est comme un tic d'ironie. Il
vous rencontre; il dit en vous donnant une petite tape sur le ventre:
Vous n'avez jamais été malade, vous? Vous rentrez, et vous êtes six
mois au lit. Demandez à F... Quand vous me donneriez vingt actions du
Crédit foncier, vous ne me feriez pas aborder Peters sans avoir l'index
et le petit doigt en arrêt... Je ne vais plus au spectacle sans une
petite main de corail... Ali, le bijoutier de la rue du Mont-Blanc,
depuis qu'on connaît son mauvais oeil, en vend des boisseaux, comme
celle-là, tous les jours.
ROBERT.
Et si vous saviez ce qu'il peint!... Un Rembrandt de cauchemar! Je n'ai
vu qu'un tableau de lui, je ne sais plus où? ça représente une fenêtre
de la Clinique où des foetus étaient rangés. Un chat en avait empoigné
un, et se sauvait, le brinqueballant comme un morceau de mou... Holbein
est un Watteau auprès de ce coquin-là!--Il paraît qu'il a une collection
de têtes de suppliciés admirable... C'est macabre! Il y a surtout, m'a
dit Alfred, une tête de Fieschi... Elle marche sur vous.--Mais, le
diable m'emporte! vous connaissez de Montgeron, vous, Charles?
Parlez-lui du nommé Peters.
CHARLES.
Qu'est-ce qu'il lui a fait encore à celui-là?
ROBERT.
L'an dernier, au steeple-chase, Montgeron montait _Trilby_. La rivière
franchie, Montgeron passe _Emilius_ qui était premier. Au mur en pierres
sèches, Peters dit: «M. de Montgeron saute bien.» _Trilby_ tombe et se
couronne; Montgeron se casse la jambe;--une bête de 500 louis!
CHARLES.
Allons, bien, c'est le bouc émissaire, votre Peters! On tombe de cheval,
c'est la faute à Peters; une pièce chute, c'est Peters; il pleut, c'est
Peters; il fait froid à Longchamp, c'est Peters; vous vous découvrez des
cheveux blancs, c'est Peters; vous trouvez l'omnibus complet, c'est
Peters; on s'ivrogne, c'est Peters; on se met au lit, Peters; on y
reste, Peters; votre notaire vous écrit une lettre de quatre pages,
c'est Peters; votre journal se met à publier une série d'articles sur la
production agricole, c'est Peters; vous êtes rencontré en bonne fortune
dans une baignoire à l'Odéon, c'est Peters; vous recevez un billet de
garde, c'est Peters; vous entendez une traduction au piano des contes
d'Hoffmann, c'est Peters...
ALBERT.
Les soufflets qui se donnent, les sauces qui tournent, les portefeuilles
qui déménagent en Belgique, les abricots qui manquent, Voltaire qui se
réimprime, les pommes de terre qui sont malades, les baleines et les
porcelaines de Saxe qui deviennent rares, les hommes de lettres et les
originaux de Raphaël qui deviennent trop nombreux, les giboulées de
mars, les pipes qui se bouchent, les femmes qui pleurent, les sonnettes
qui cassent, le sel qu'on renverse, les livres qui ne se vendent pas,
les notes d'apothicaire, Peters! Peters! toujours le mauvais oeil de
Peters!--Pour un peu, quand M. Peters regarde les pavés, vous feriez
croire qu'il pousse des barricades!
ROBERT.
Ne rions pas de cela, s'il vous plaît.--Et permettez-moi, monsieur, un
conseil d'amitié; si jamais vous parlez, dans le journal, de Peters,
n'ayez pas tant d'esprit.
CHARLES.
Est-ce qu'il me fera souper avec une femme grêlée?
ROBERT.
Il viendra tous les matins se poster en face de votre porte, et vous
regardera sortir, et vous verrez avant quinze jours la tuile qui vous
tombera! Attendez-vous à tout, à être brûlé vif comme mademoiselle B...,
la jolie, la charmante mademoiselle B...! Peters sortait de donner une
leçon de dessin à mademoiselle B... Mademoiselle B... s'approche de la
cheminée pour secouer son tablier sali par le crayon. Le feu saute après
le tablier; mais on a le temps de se jeter sur la jeune fille et de la
rouler dans un tapis. Peters, au cri que mademoiselle B... avait jeté,
remonte; il pousse la porte: la flamme, comme arrosée d'huile, reprend
et court; mademoiselle B... était brûlée avant qu'on ait pu l'éteindre.
ADOLPHE.
Enfin, messieurs, ce maudit n'a servi de témoin que dans un duel: les
deux adversaires ont fait coup fourré.
LE GARÇON DE BUREAU, _entrant_.
Il y a là quelqu'un qui demande à vous parler.
CHARLES.
Demandez-lui son nom.
LE GARÇON.
M. Peters.
ROBERT.
M. Peters!
ALBERT.
Voilà une entrée bien amenée!
ADOLPHE.
Si ce philistin entre ici, messieurs, demain la rédaction sera mise à
deux sous la ligne, je me brûlerai la cervelle par amour, ou les écus de
la caisse se changeront en feuilles sèches!
CHARLES.
Dites-lui... hum... dites-lui que je n'y suis pas.
LE PERE THIBAUT
Avril est fini.
Les feuilles poussent.
Les froids s'en vont.
Sur les ruisselets flottent encore les couvercles des boîtes à fromages,
avec leurs petits bouts de chandelle éteints, lancées par les enfants,
le soir du vendredi saint.
Les jours s'allongent; et les paysans se lèvent à l'aube et taillent
melons et concombres, et découvrent les artichauts et les oeilletonnent.
Dès le grand matin, âme ne chôme; on fait dans le jardin du maire de
nouveaux plants de fraisiers et les coeurs s'enlacent.
Dans le sentier vraiment les rouges-gorges s'éveillent; et même on
entend une voix douce et chevrotante, et ironique un peu, qui chante
plus haut que les rouges-gorges.
Sur le chemin où passait la chanson, Minette était montée sur l'échalier
pour ouvrir la barrière à ses bêtes; et Pierre quasi l'entr'aidait,
appuyant contre elle par manoeuvre, et la pressant sans paraître, de fine
force d'accolade. A la chanson, saut de chatte, sabots passés aux pieds,
bêtes entrées, Minette rouge, et révérence: Bien le bonjour, monsieur
Thibaut.
Les veillées se noient,
Les toits gouttent,
Pâques revient,
C'est un grand bien
Pour les chats et les chiens,
Et toutes les gens
En même temps.
Il marche au bon pas, le père Thibaut. Il n'est pas plus vieux que
l'année dernière. Il a sa grande balle sur son dos, son bâton, et ses
mêmes bretelles. Il faut que le père Thibaut ait de l'huile de bras pour
porter depuis le temps ce qu'il porte là. Dieu merci! il n'a pas plu,
et ses souliers lacés sont propres et nets comme s'il venait d'une
petite promenade sur la route aux Gendarmes.
Et de clos en clos, par-dessus les haies et buissonnets, à la chanson
qu'il dit, les fillettes actives, et tous les paysans, lèvent le nez du
travail: C'est le père Thibaut.
Il arrive chez Collot, son compère. Collot fait une croix blanche à sa
cheminée par façon de joie de le revoir et de bon accueil. Le père
Thibaut met sur la table ses soixante livres pesants;--c'est dur au dos
du vieil homme, savez-vous? De franc gosier, il lape le verre de vin
frais tiré. Il ouvre sa grande boîte à deux battants; et elle brille
comme le triptyque de l'église que le curé a fait redorer. Il prend sa
prise.
Chez Collot, le village entre, et s'empresse, guigne et reguigne la
grande boîte. Même ceux qui cueillaient des salades pour le soir, ont
dit aux salades: «Attendez,» et sont venus.
Le père Thibaut sourit de l'oeil à tous les vieux visages. Il tâche à se
rappeler les plus jeunes et derniers venus. Et puis, prise humée, vin
lampé:--«Eh! eh! vous m'attendiez, nem'? Un peu plus tôt, un peu plus
tard, que voulez-vous? c'est affaire du temps qu'il fait, plutôt que
péché de mes deux jambes, qui ne m'abandonnent pas encore trop, quand je
ne suis pas à l'heure du cadran de votre place.--Ne faut pas que les
demoiselles regardent si fort là-dedans, avec de petits yeux de c'te
façon-là, ça userait les affiquets!--C'est-y beau ce que j'ai
aujourd'hui! et ça reluit, et ça pare, et ça requinque, et les blanches
et les brunettes! Voyons, Manon, cette année-ci, plus d'excuses, que je
t'accommode, ma fille, c'est-y pour toi qu'il fleurit ce beau bouquet
d'imitation, là, dans le fond, que l'on dirait une gentille aubépine
poussée par miracle? Tiens! toi, la Grande, qui manges ta pomme, veux-tu
que je te dise la première lettre du nom de ton galant? Jette ta pelure
par-dessus ton épaule: je lirai tout courant. Mesdames les demoiselles,
je suis arrangeur à cette heure, et de compte rond; c'est-il ça, ou ça
qui vous fait affaire? le père Thibaut est là pour la réponse. Pour un
demi-écu, fichus rouges à ramageures, et comme en ont des filles de
ville; Lucienne, à toi, Lucienne! et d'un beau rouge qui se lave, rouge
comme soleil couchant sur bois.--A toi, Roussette, le tour de cou à
fleurs jaunes!--A toi, bonne caquetière, qui trouves toujours le mot
quand on joue aux _devinottes_, nem'? quarante épingles pour un sou, et
de bonnes épingles qui surnageront si vous allez les jeter dans la
fontaine de Sainte-Sabine à la forêt de Fossard, pour voir si vous aurez
des épouseux;--deux liards l'aune, la tresse! des peignes, père Milon,
que votre bru peigne vos chérubins de petits filiots!»
Le père Thibaut reprend haleine, et refait son verre plein, et le refait
vide en moins de temps que ne part une volée de perdreaux. De lui verser
chacun se peine et prend hâte. Ses sourcils sont blancs, sa bouche
grande, sa veste bleue. Son gilet croisé a des boutons de cuivre. Les
bretelles de sa balle sont de cuir. Ses bas sont des bas bleus à côtes.
Sa voix, sans être aussi belle et redondante que celle des charlatans en
habit rouge, avec des épaulettes d'or, qui battent la caisse pour
étourdir le pauvre monde, et les souffrants de dents, et paraître
grands savants,--sa voix est encore bonne, et prend les gens à sa
caresse. Une gaie fleur de verte santé rit dans son bon vieux visage. Il
a toutes ses dents, le père Thibaut.
--«V'là les collerettes, cousine Mariotte, et des fines plissures! Ça a
l'air du fichu blanc autour du cou des marguerites.--Alliances
poinçonnées et luisantes à se regarder dedans, Ninette! Si vous avez un
soupireux, il a bien des piécettes en sa poche; il n'y a pas besoin de
lui dire de vous en donner une, nem'?--Des piéges à taupes qui vous
feront grand ouvrage et tuerie, père Fleury!--Ah! ah! n'allez pas par
là, c'est pas pour vous Jean-Pierre; c'est des choses de paresse: de
l'encre et des plumes, à c'te fin qu'il y ait aussi de quoi pour M. le
curé et le maître d'école... De la belle toile, nem'? et qui n'est pas
d'usure! faites passer à ça deux nuits à la rosée: c'est une soie sur le
corps.--Je sais bien que la moisson n'est pas sur le feu; tout de même,
je vous apporte des pierres à aiguiser des faux.--Voulez-vous des
rigoles de buis pour vos futailles? C'est-y des pommades avec une fleur
dorée dessus? des tabatières de bouleau qui fraîchissent?--Il vous faut
des mouchoirs bleus à petits carreaux.--Chut! chut! je serais à l'amende
comme fraudeur: c'est du tabac... de là-bas... suisse, pour les vieilles
pipes d'ici. Si je courais avec tout ça au dos, ça ferait carillon,
hein? tous ces chapelets et médailles de la Vierge pour le cou de vos
petits poupinets et poupinettes!--Et des petites croix de cire bénites,
à mettre sur les ruches, crainte que les abeilles ne
s'ensauvent.--Tenez, je retrouve des couteaux, beaux manches jaunes à
fleurettes, comme des bêtes à bon Dieu.--Une belle jupe pour la danse et
les assemblées! A toi, Marie-Jeanne, un casaquin couleur de bois qui ne
se salit pas. Tu te rouleras des ans au coin de ton feu, que pas une
tache ne marquera.--Du savon à détacher la laine, et qui savonne en un
clin d'oeil,--et de beaux miroirs à serrer en poche; miroirs d'étain qui
se referment, avec un joli drap sur la glace, qui vous diront vos
vérités, Jeannette; mais n'allez point par chaque minute à c'te
confesse-là, coquette!--Et du fil, et des boutons, toutes les
cognandises pour les ménagères qui ont homme à pourvoir et
maintenir;--et des ceintures, et des rubans,--ceux-là bleus, comme quand
il fait beau, nem'? Eh! eh! ruban bleu, mes enfants, c'est jarretière de
mariée.»
Automne amène hiver.
Voilà qu'on laboure et qu'on taille les arbres.
Aux _tendues_, dans les bois, il n'y a plus de passage d'oiseaux. A
peine si, de loin en loin, près des places à charbon, une bécasse se
prend dans un lacet abandonné.
Les feuilles se rouillent.
Les fumées des sabotteries se voient à travers les futaies moins vêtues;
on a mangé le pain de Noël, le _Rama_, garni de quartiers de noix et de
poires sèches. Dans les nuits longues les chiens hurlent à la mort.
Pourtant, sur les feuilles du chemin de la commune, un pas crépite et
s'approche; et dans le taillis sans musique à présent, une chanson vole,
vole de branche noire en branche noire.
Dieu a gardé vos bêtes
Et les yeux de vos têtes,
Et des larrons, vion, vion!....
La petite Saint-Sauvé, vite donc! vite donc!
C'est le père Thibaut.
--«Oui-dà, mes enfants, c'est le vieux père Thibaut.»--Il déroidit un
peu ses doigts bleus, s'asseyant sur une chaise dans le grand âtre de la
cheminée, à côté d'un jambon pendu. Il lui faut maintenant toquer à
chaque porte, et aller s'asseoir à chaque cheminée; car les portes sont
bien closes à présent; même le trou où passe le chat familier, on l'a
bouché; et les vieilles femmes filent près du feu.
--«Ne m'ayez pas rancune, les amis, si je vous apporte neige, mauvais
froids, vilains ciels, toutes les colères, du bon Dieu; je vous apporte
aussi du chaud et du doux: c'est-y vous, la Colombey, qui voudriez que
votre homme eût froid? A ne pas lui acheter de ces bas aussi chauds
qu'haleine de four, et qui chaussent les genoux comme des bottes de
marais, vous n'auriez pas un gentil coeur. Une bénédiction, ces bas, pour
le labour d'avant le jour, quand la terre est roide gelée!--Ça, nem'?
des petits chaussons pour mettre aux fanfans qui ne tiennent pas au
feu, et vont s'éjouir à la neige.--C'est-y pas toi, Jean les-bé-jambes,
qu'a toujours un regret de douleur dans les épaules? Prends-moi de c'te
boule-là; c'est de la santé en barre, mes agneaux!--Ne montre pas tes
dents, la grosse Jeannette: il n'est pas beau de rire comme ça contre la
marchandise du père Thibaut, parce qu'on a été en condition à la
ville;--une vraie boule de Nancy, à mettre dans de l'eau, à s'en frotter
le rhumatisme, et qui vous remet une foulure mieux que tous les
rebouteux!»
Il entre chez le père Valence.--«Bonjour, mère Valence! v'là votre eau
qui bout sur le feu. Vous savez ce qu'on dit à Cornimont: que c'est âme
du purgatoire qui prend un bain? Faudrait avoir pitié.»
Le père Valence rentre. Pour ne pas les perdre, il était allé donner aux
bestiaux qu'il a achetés hier une tartine beurrée tournée trois fois
autour de la crémaillère.
--«Bonjour, père Valence, je ne vous ai pas mis dans les oublis, père
Valence. Les yeux, comment que ça va? Le blé a grainé cette année; le
diable n'a pas chevillé les moulins; l'argent n'est pas cher; c'est pas
une pièce de vingt sous de plus ou de moins... Des lunettes à tous yeux,
bien montées de fer-blanc, qu'on marcherait dessus sans qu'elles
cassent,--un bel étui, là;--et qui vous feront lire dans votre vieux
livre de messe, comme dans du tout neuf.--Et votre enfant, le malingre,
ça lui irait-il pas, un tricot comme ça? ça le sauvera de l'hiver, c'te
enfant; tâtez, virez, c'est du soleil dans le dos, qu'un tricot calibré
de c'te épaisseur. Des bonnets de coton doubles de Troyes qui vous
enfournent jusqu'aux oreilles, et que la bise siffle en démon, que les
carreaux le matin soient tout blancs, vous ne prendrez pas de ces
vilains rhumes qui ne se détachent pas.»
Le père Thibaut va plus loin à la ferme. Les marmots qui étaient à
l'écurie, à fouailler les poules avec le grand fouet, l'entendant
arriver, rentrent pêle-mêle, les cheveux pleins de paille, dans la
grande chambre.--«Les petiots! les petiots! c'est toujours des
alouettes, monsieur Landry; les petiots, ne sautez pas après mes images,
que vous me les déchireriez. L'_Histoire du Juif-Errant_, _Sainte
Geneviève de Brabant_, les _Hussards français à pied_; voyez, il ne
m'en reste plus qu'une de cette belle-là.»
Les marmots prennent d'assaut les épaules du père Thibaut pour regarder
l'image. L'image a une légende en français et en espagnol. Elle porte à
l'un de ses coins: _Dubreuil, rue Zacharie, 8_. Il y a un catafalque
jaune, coupé de guirlandes vertes avec des Renommées roses, adossées aux
angles, des brûle-parfums jetant au premier plan des fumées bleues et
violettes, des horizons de drapeaux tricolores, des groupes de lustres,
dont le rayonnement est fait par le blanc épargné du papier, des femmes
en robes rouges, des messieurs en habit bleu cobalt; et un groupe
principal composé d'une femme en chapeau vert-pois, un boa au cou, un
châle bleu de ciel, avec des franges oranges, et une robe rouge, d'une
femme ainsi vêtue qui donne la main à un jeune enfant en redingote
polonaise avec un collant et des bottes à la hussarde.
--«Et puis que je vous souhaite bonne année, récolte bonne! Savez-vous
que v'là bientôt à Saint-Sylvestre, et v'là encore une gueuse d'année de
finie? Bien des maux, une année! Faut que vous sachiez le temps, est-ce
pas? et donnez-vous un almanach! Bleu, vert, jaune, la couleur n'y fait
rien. Le _Grand Messager boiteux des cinq parties du monde_, le
_Messager à la Girafe_ ou le _Postillon lorrain_, monsieur Landry; vous
trouverez là tout ce qui vous est d'utilité et d'avantage, à savoir: le
comput ecclésiastique, l'horoscope de vos caractères, les remèdes contre
la rage et les remèdes contre le piétain, le crapaud, le fourchet et les
autres. Faites emplette, monsieur Landry; les routes s'embourbent; je ne
viens pas tous les huit jours; qui ne m'achète, regrette; et puis ça me
délourdit de ma charge pour m'en aller. Vous retournez à mon image? Une
fois, deux fois, monsieur Landry, ça vous va-t-il? topez là pour l'image
et le _Liégeois_!»