Ginstermann verlebte die folgenden Wochen in gewohnter Zurückgezogenheit.
Wie früher ließ er sich des Mittags seine Mahlzeit auf das Zimmer bringen,
um nicht genötigt zu sein, in einem lärmenden Lokal zu speisen und mit
gleichgiltigen Leuten ein Gespräch führen zu müssen. Nur des Abends, wenn
die Dämmerung herabsank, und es dunkler war, als wenn alle Lampen in den
Straßen brannten, verließ er zuweilen das Haus, um einen kurzen Spaziergang
zu unternehmen. Diese Spaziergänge benutzte er dazu, sich in Gedanken auf
die Arbeit des Abends vorzubereiten.
Die Ereignisse jenes Abends hatten ihm zu denken gegeben.
Zu nüchterner Vernunft zurückgekehrt, hatte er mit Erstaunen wahrgenommen,
mit welcher Schnelligkeit er die Herrschaft über seine Seele verloren. Wenn
er sich daran erinnerte, wie er hinter der Pappel stand und auf das
schlanke Mädchen am Fenster blickte, so sah er gleichsam einen Fremden vor
sich, dessen Gebaren er kopfschüttelnd und mitleidig lächelnd beobachtete.
Er erklärte sich diese Erregung als eine Reaktion seines Gehirns, das sich
seit Jahren in rastloser Tätigkeit befand, immer auf der Flucht vor alten
und der Jagd nach neuen Gedanken, sich kaum die notdürftigste Ruhe und
Zerstreuung gönnend.
Jenes unscheinbare Erlebnis war für ihn das gewesen, was für den Nüchternen
ein Schluck Wein ist, es hatte ihn berauscht. --
Ginstermann hatte früher ein Leben ohne Maß und Ziel gelebt, teils von
seinen lebendigen Sinnen getrieben, teils von dem Wunsche, den Hunger
seiner Seele an möglichst vielen Eindrücken zu stillen. Erst seine reisende
Erkenntnis gebot ihm eine Regulierung seiner Lebensweise, wenn er seine
Seele nicht durch Erinnerungen überlasten wollte.
Sie riet ihm zur Vorsicht angesichts der Empfindsamkeit seiner Seele, die
eine Leidenschaft in jungen Jahren noch gesteigert hatte.
Jahre der Einsamkeit und Verinnerlichung ließen Erkenntnisse in ihm reifen,
die ihm Welt und Menschen in neuem Lichte zeigten.
Er erkannte, daß das, was man im allgemeinen Leben nannte, ärmlich und
nüchtern war gegen ein Leben in der Phantasie, gegen die Beschäftigung mit
den ewigen Ideen, die geheimnisvoll die Jahrtausende regieren, das Tun der
Menschen bestimmen.
Nach und nach war er zur gänzlichen Unfähigkeit gelangt, mit den Menschen
zu verkehren.
Er verachtete, er bemitleidete sie.
Sie waren ihm zu wenig Luxuswesen, zu wenig Dichter, ohne freie Gefühle,
ohne den Wunsch nach Flügeln. Ihre Ziele waren klein und kläglich und
reichten nicht über den Tag hinaus. Die gesicherte Existenz im Himmel hatte
sie vergessen lassen, daß der Mensch auch auf der Erde etwas zu vollbringen
hatte.
Seine Geschlechtsgenossen waren ihm nicht sympathisch. Ihre rohen Sinne,
ihre Lüsternheit, ihre vergiftete Phantasie stießen ihn ab. Die
Widerstandslosigkeit, mit der sie sich den von der Masse diktierten
Gesetzen und ihren Trieben unterwarfen, machte sie ihm erbärmlich.
Das Weib schien ihm erst auf einer Durchgangsstufe zum Menschen angelangt
zu sein. Das Unklare, Vorurteilsvolle, das Spekulierende, das wenig
Schöpferische, seine Freude an glitzernden Dingen ließen es ihm als ein
Wesen erscheinen, das um tausend Jahre hinter dem Manne zurück war und sich
nicht Mühe gab, diesen Vorsprung einzuholen. Es lebte von den Erkenntnissen
des Mannes, ohne dies einzugestehen und ihm Dank zu wissen, es lebte von
seiner Seele, ohne ihm etwas dagegen zu geben.
Auf die Suche zu gehen nach einem Gefährten, einer Gefährtin, hatte er
schon lange aufgegeben, da ihn die Erfahrung lehrte, daß in jedem neuen
Menschen wieder der alte steckte, dem er mißmutig und gelangweilt den
Rücken gedreht hatte.
Nicht als ob er in Zeiten geistiger Ebbe nicht unter seiner Vereinsamung
gelitten hätte. Es geschah manchmal, daß er des Nachts mit fiebernden Augen
in die wogenden Visionen seiner Phantasie starrte, und gleichzeitig sein
Herz in ihm vor Hunger und Sehnsucht pochte.
Er war entstanden aus Mann und Weib und deshalb zerklüftet. Er hatte das
empfindsame, lebensfrohe Gemüt seiner Mutter geerbt und den hochmütigen
Verstand seines Vaters. Diese beiden, Gemüt und Verstand, lebten in
ungleicher Ehe. Er pflegte über seine weichen Empfindungen spöttisch zu
lächeln. Er stand skeptisch jeder Erscheinung gegenüber und entkleidete sie
des Tandes, mit dem gutmütige Dummköpfe sie geschmückt. Im Grunde seiner
Natur aber lebte das Bestreben, alle Dinge wiederum zu verklären und mit
einem Schmucke zu versehen, wie ihn seine Seele liebte.
In den folgenden einsamen Abenden, die ihm eine ruhige Sammlung seiner
Gedanken erlaubten, gelang es ihm, die Fremdkörper wiederum auszuscheiden,
die seiner Seele gefährlich zu werden gedroht hatten.
Er machte Nachträge in sein Tagebuch, revidierte seine Aufzeichnungen,
blätterte in alten Manuskripten, ließ wieder und wieder die ewigen Fragen
Revue passieren, nach neuen Gesichtspunkten, neuen Perspektiven suchend.
Indem er die Entwicklung seines inneren Menschen überblickte, erkannte er
mit Deutlichkeit, daß sein Weg in die Höhe führte. Abgründe lagen zwischen
ihm und der Welt. Und alle Brücken waren gefallen. Er hatte ihre Irrtümer
und Götzen überwunden.
Mit Genugtuung bemerkte er, daß er gewachsen war, seit er sich das letzte
Mal sah, daß seine Seele fortfuhr, ihr Licht in die Finsternis zu
schleudern.
Und mit dieser Erkenntnis kam frischer Mut über ihn und neuer Stolz. Ein
ungestümer Schaffensdrang erfüllte sein Wesen. Fiebernd vor Schaffensfreude
und Finderglück verbrachte er seine Tage und Nächte.
Draußen schneite und stürmte es. Es war ihm gleichgültig, ob das Jahr
vorwärts oder rückwärts ging.
Der Vorfall von neulich entwich in weite Fernen und verlor an Leben und
Bedeutung. Das schlanke Mädchen tauchte nur dazwischen in seinen Gedanken
auf und versuchte ihn mit großen, schimmernden Augen zu bannen. Aber sie
brachten ihm keine Gefahr mehr. Blick und Farbe erloschen, sobald er es
wollte.
Und nur, wenn sein Gehirn müde war von langer Arbeit, stieg der Wunsch in
ihm auf, das Mädchen wiederzusehen, sich zu erfreuen am Klange dieser
Stimme, der Klarheit dieser Augen. Aber des Morgens erwachte er stets
heiter, sorglos und ohne Wünsche.
Der Wert jenes Weibes verringerte sich keineswegs in seiner Vorstellung. Er
war überzeugt, daß sie einen reiferen, höheren Typus repräsentierte, als
ihre Schwestern, die er kannte.
»In seinem Herzen jedoch wohnte die Sehnsucht nach einem Weibe hinter den
Sternen. Singe hieß sie, das ist: ich bin nicht.«
Seine Gefühle gehörten den Gestalten, die er schuf, seine Gedanken gehörten
ihnen.
Seine Seele gehörte seiner Arbeit, seinem Ziele.