Quiero, dijo, que registres mis tesoros, que para los amigos siempre
están patentes y aun ellos son los mayores.
Mostróme lo primero la granada de Darío, ponderando que los tesoros del
sabio no son los rubíes ni los zafiros; sino los Zopiros.
Mira bien esta sortija, que el amigo ha de venir como anillo en dedo:
ni tan apretado, que lastime, ni tan holgado, que no ajuste con riesgo
de perderse. Atiende mucho á este diamante, no falso, sí al tope,
cuando conviene, y aun haciendo punta, otras veces cuadrado y en
almohada del consejo, con muchos fondos y quilates de fineza tan firme,
que ni en el yunque quiebra, expuesto á los golpes de la fortuna, ni
con las llamas de la cólera salta ni con el ungüento de la lisonja ni
del soborno se ablanda; sólo el veneno de la sospecha le puede hacer
mella.
[Marginal: _Veneno de la amistad._]
Fué haciendo erudito alarde de preciosísimos símbolos de la amistad.
Á lo último sacó un pomito de olor, que despedía una fragancia muy
confortante y, cuando yo creí ser alguna quinta esencia de ámbar,
realzado del almizcle, me dijo:
No es sino de un rancio néctar de un vino, aunque viejo, más jubilante,
que jubilado. Bueno para amigo, que conforte el corazón, que le alivie
y que le alegre y juntamente sane las morales llagas.
Entregóme, al despedirme, esta lámina preciosa, con este su retrato,
dedicado á la amigable fineza.
Miráronle todos con admiración y aun repararon en que aquellos rostros
eran sus verdaderos retratos, ocasión de quedar declarada y confirmada
la amistad entre todos, muy á la enseñanza del Gerión. ¡Feliz empleo
de la varonil edad! Despidiéronse ya, sin partirse, los soldados para
sus alojamientos, que en esta vida no hay cosa propia; nuestros dos
peregrinos del mundo, no pudiendo hacer alto en el viaje del vivir,
salieron á proseguirle por la Francia.
Vencieron las asperezas del hipócrita Pirineo, desmentidor de su nombre
á tanta nieve, donde muy temprano el invierno tiende sus blancas
sábanas y se acuesta. Admiraron con observación aquellas gigantes
murallas, con que la atenta naturaleza afectó dividir estas dos
primeras provincias de la Europa, á España de la Francia, fortificando
la una contra la otra, con murallas de rigores, dejándolas tan
distantes en lo político, cuando tan confinantes en lo material. Y
ahora conocieron con cuánto fundamento de verdad aquel otro cosmógrafo
había delineado en un mapa estas dos provincias, en los dos extremos
del orbe. Caso bien reído de todos: de unos, por no entendido, y de
otros, por aplaudido.
[Marginal: _Franceses, antípodas de España._]
Al mismo punto que metieron el pie en Francia, conocieron sensiblemente
la diferencia en todo, en el temple, clima, aire, cielo y tierra; pero
mucho más la total oposición de sus moradores, en genios, ingenios,
costumbres, inclinaciones naturales, lengua y trajes.
¿Qué te ha parecido de España?, dijo Andrenio.
Murmuremos un rato della, aquí donde no nos oyen.
[Marginal: _Censura de España._]
Y aunque nos oyeran, ponderó Critilo, son tan galantes los españoles,
que no hicieran crimen de nuestra civilidad. No son tan sospechosos
como los franceses; más generosos corazones tienen.
Pues díme, ¿qué concepto has hecho de España?
No malo.
¿Luego bueno?
Tampoco.
¿Según eso, ni bueno ni malo?
No digo eso.
¿Pues qué?
Agridulce.
¿No te parece muy seca y que de ahí les viene á los españoles aquella
su sequedad de condición y melancólica gravedad?
Sí; pero también es sazonada en sus frutos y todas sus cosas son muy
sustanciales. De tres cosas dicen se han de guardar mucho en ella y más
los estranjeros.
¿De tres solas? ¿Y qué son?
De sus vinos, que dementan; de sus soles, que abrasan; y de sus
femeniles lunas, que enloquecen.
¿No te parece, que es muy montuosa y aun por eso poco fértil?
Así es; pero muy sana y templada. Que, si fuera llana, los veranos
fuera inhabitable.
Está muy despoblada.
También vale una della por ciento de otras naciones.
Es poco amena.
No la faltan vegas muy deliciosas.
Está aislada entre ambos mares.
También está defendida y coronada de capaces puertos y muy regalada de
pescados.
Parece que está muy apartada del comercio de las demás provincias y al
cabo del mundo.
Aún había de estarlo más, pues todos la buscan y la chupan lo mejor
que tiene: sus generosos vinos Inglaterra, sus finas lanas Holanda, su
vidrio Venecia, su azafrán Alemania, sus sedas Nápoles, sus azúcares
Génova, sus caballos Francia y sus patacones todo el mundo.
Díme, y de sus naturales, ¿qué juicio has hecho?
Ahí hay más que decir: que tienen tales virtudes, como si no tuviesen
vicios, y tienen tales vicios, como si no tuviesen tan relevantes
virtudes.
No me puedes negar que son los españoles muy bizarros.
Sí; pero de ahí les nace el ser altivos. Son muy juiciosos; no tan
ingeniosos. Son valientes; pero tardos. Son leones; mas con cuartana.
Muy generosos y aun perdidos. Parcos en el comer y sobrios en el beber;
pero superfluos en el vestir. Abrazan todos los estranjeros; pero no
estiman los propios. No son muy crecidos de cuerpo; pero de grande
ánimo. Son poco apasionados por su patria y trasplantados son mejores.
Son muy llegados á la razón; pero arrimados á su dictamen. No son muy
devotos; pero tenaces de su religión y absolutamente es la primer
nación de Europa odiada por tan envidiada.
Más dijeran, si no les interrumpiera su vulgar murmuración un otro
pasajero, que con serlo y tan de priesa, tomaba muy de veras el vivir.
Veníase encaminando hacia ellos y Critilo dijo:
Éste es el primer francés que topamos. Notemos bien su genio, su hablar
y su proceder, para saber cómo nos habemos de portar con los otros.
¿Pues qué, visto uno, estarán vistos todos?
Sí, que hay genio común en las naciones y más en ésta. Y la primera
treta del trato es no vivir en Roma á lo húngaro, como algunos, que en
todas partes viven al revés.
La primera pregunta que el francés les hizo, aun antes de saludarlos,
viendo que iban de España, fué si había llegado la flota.
Respondiéronle que sí y muy rica. Y cuando creyeron se había de
desazonar mucho con la nueva, fué tan al contrario, que comenzó á dar
saltos de placer, haciéndose son á sí mismo. Admirado Andrenio, le
preguntó.
¿Pues deso te alegras tú, siendo francés?
Y él: ¿Por qué no, cuando las más remotas naciones la festejan?
¿Pues de qué provecho le es á Francia que enriquezca España y se le
aumente su potencia?
[Marginal: _Efectos de la flota._]
¡Oh qué bueno está eso! dijo el monsiur. ¿No sabéis vosotros que un
año, que no vino la flota por cierto incidente, no le pudieron hacer
guerra al Rey Católico ninguno de sus enemigos? Y ahora frescamente,
cuando se ha alterado algo la plata del Perú, ¿no se han turbado todos
los príncipes de la Europa y todos sus reinos con ellos? Creedme que
los españoles brindan flotas de oro y plata á la sed de todo el mundo.
Y pues venís de España, muchos doblones traeréis.
No por cierto, respondió Critilo: de lo que menos habemos cuidado.
¡Pobres de vosotros, qué perdidos venís!, exclamó el francés. Basta que
aún no sabéis vivir con ir tan adelante, que hay muchos, que aun á la
vejez no han comenzado á vivir. ¿No sabéis, que el hombre da principio
á la vida por el deleite cuando mozo, pasa al provecho ya hombre, y
acaba viejo por la honra?
Venimos, le dijeron, en busca de una reina, que si por gran dicha
nuestra la topamos, nos han asegurado que con ella hallaremos cuanto
bien se puede desear. Y aun decía uno que todos los bienes le habían
entrado á la par con ella.
¿Cómo decís que se nombra?
Sí, que bien nombrada es: la plausible Sofisbella.
[Marginal: _La sabiduría._]
Ya sé quién decís. Ésa en otro tiempo bien estimada era en todo el
mundo, por su mucha discreción y prendas; mas ya por pobre no hay quien
haga caso ni casa della. En viéndola sin dote, sin oro y plata, muchos
la tienen por necia y todos por infeliz. Es cosa de cuento todo lo
que no es de cuenta. Entendedme una cosa, que no hay otro saber como
el tener y el que tiene es sabio, es galán, valiente, noble, discreto
y poderoso, es príncipe, es rey y será cuanto él quisiere. Lástima me
hacéis de veros tan hombres y tan poco personas. Ahora venid conmigo.
Echaremos por el atajo del valer, que aún tendréis remedio.
¿Dónde nos piensas llevar?
Donde halléis hombres, lo que mozos despreciasteis. ¡Cómo se echa de
ver que no sabéis vosotros en qué siglo vivís! Vamos andando, que yo os
lo diré. Y preguntó:
[Marginal: _Qué siglo este._]
¿En cuál pensáis vivir, en el del oro ó en el de lodo?
Yo diría, respondió Critilo, que en el de hierro. Con tantos, todo anda
errado en el mundo y todo al revés, si ya no es el de bronce, que es
peor con tanto cañón y bombarda. Todo ardiendo en guerras: no se oye
otro que sitios, asaltos, batallas, degüellos, que hasta las mismas
entrañas parece se han vuelto de bronce.
No faltará quien diga, respondió Andrenio, que es el siglo de cobre y
no de pague; mas yo digo que el de lodo, cuando todo lo veo puesto dél:
tanta inmundicia de costumbres, todo lo bueno por tierra. La virtud
dió en el suelo con su letrero: ¡Aquí yace! La basura á caballo, los
muladares dorados y, al cabo al cabo, todo hombre es barro.
No decís cosa, replicó el francés. Asegúroos que no es sino el siglo de
oro.
Mira quien tal creyera.
Sólo el oro es el estimado, el buscado, el adorado y querido. No se
hace caso de otro, todo va á parar en él y por él y así dice bien,
cuando más mal, aquel público maldiciente: _tuti tiramo à questo
diavolo di argento_.
Relucía ya y de muy lejos uno como palacio grande; pero no magnífico, y
tan lindo como un oro. Reparó luego Andrenio y dijo:
¡Qué rica cosa y casa! Parece una ascua de oro: así luce y así quema.
¿Qué mucho, si lo es?, respondió el monsiur, bailando de contento.
Que como al dar llaman ellos bailar, siempre andan bailando.
¿Todo el palacio es de oro?, preguntó Critilo.
Todo, desde el fundamento hasta el tejado, por dentro y fuera. Y cuanto
hay en él todo es oro y todo plata.
Muy sospechoso se me hace, dijo Critilo: que la riqueza es gran comadre
del vicio y aun se dice vive mal con él. ¿Pero de dónde han podido
juntar tanto oro y tanta plata? Que parece imposible.
¿Cómo de dónde? Pues, si España no hubiera tenido los desaguaderos
de Flandes, las sangrías de Italia, los sumideros de Francia, las
sanguijuelas de Génova, ¿no estuvieran hoy todas sus ciudades
enladrilladas de oro y muradas de plata? ¿Qué duda hay en eso? Á más de
que el poderoso dueño, que en este palacio mora, tiene tal virtud, no
sé yo si dada del cielo ó tomada de la tierra, que todo cuanto toca, si
con la mano izquierda, la convierte en plata, y, si con la derecha, en
oro.
¡Eh!, monsiur, dijo Critilo, que ésa fué una novela tan antigua como
necia de cierto rey, llamado Midas, tan sin medida ni tasa en su
codicia, que al cabo, como suelen todos los ricos, murió de hambre,
siendo su enfermedad de ahito.
¡Cómo, que es fábula!, dijo el francés. No es sino verdad tan cierta,
como practicada hoy en el mundo. [Marginal: _Midas al uso._] ¿Pues qué,
es nuevo convertir un hombre en oro cuanto toca? Con una palmada, que
da un letrado en un Bártulo, cuyo eco resuena allá en el bartolomico
del pleiteante, ¿no hace saltar los ciento y los doscientos al punto y
no de la dificultad? Advertid que jamás da palmada en vacío y, aunque
estudia en Baldo, no es de balde su ciencia.
Un médico, pulsando ¿no se hace él de oro y á los otros de tierra?
¿Hay vara de virtudes como la del alguacil y la pluma del escribano
y más de un secretario, que por encantado que esté el tesoro, por más
guardado, lo sacan bajo tierra? ¿Las vanas Venus de la belleza, cuando
más tocadas y prendidas, no convierten en oro la inmundicia de su
torpeza? Hombre hay, que con sola una pulgada que da, convierte en el
oro más pesado el hierro más pesado. Al tocar de las cajas ¿no anda la
milicia más á la rebatiña, que al rebato? Las pulgadas del mercader,
¿no convierten en oro la seda y la holanda?
Creedme, que hay muchos Midas en el mundo: así los llama él, cuando más
desmedidos andan, que todo se ha de entender al contrario. El interés
es el rey de los vicios, á quien todos sirven y le obedecen. Y así, no
os admiréis que yo diga que el príncipe, que allí vive, convierte en
oro cuanto toca. Y una de las causas, porque yo voy allá, es para que
me toque también y me haga de oro.
Monsiur, instó Andrenio, ¿cómo puede vivir dese modo?
Muy bien.
Pues díme, ¿no se le convierte en oro el manjar, así como le toca?
Buen remedio: calzarse unos buenos guantes, que muchos hoy comen dellos
y con ellos.
Sí; pero, en llegando á la boca el manjar, en comenzándole á mascar,
¿no se le ha de volver todo oro, sin poderlo tragar?
¡Oh, qué mal discurres!, dijo el francés. Ese melindre fué allá en otro
tiempo; no se embarazan tanto ya las gentes. [Marginal: _Oro potable._]
Ya se ha hallado traza cómo hacer el oro potable y comestible, ya
dél se confeccionan bebidas, que confortan el corazón y alegran
grandemente. Ni falta quien ha inventado el hacer caldo de doblones
y dicen es tan sustancial, que basta á resucitar un muerto; que eso
de alargar la vida es niñería. Demás de que hoy viven millares de
miserables de no querer comer. Todo lo que no comen ni beben ni visten
dicen que lo convierten en oro. Ahorran, porque no se aforran. Mátanse
de hambre á sí y á sus familias y de matarse viven.
Con esto se fueron acercando y descubrieron á las puertas muchas
guardas que, á más de estar armadas todas con espaldares castellanos
contra los petos gallegos, eran tan inexorables, que no dejaban llegar
á ninguno ni de cien leguas. Y si alguno porfiaba en querer entrar,
arrojábanle un no, salido de una cara de hierro, que no hay bala que
así atraviese y deje sin habla al más osado.
¿Cómo haremos para entrar, dijo Andrenio: que cada guarda de éstas
parece un Nerón sincopado y aun más cruel?
No os embarace eso, dijo el francés: que esta guarda sólo es guarda de
la juventud. No dejan entrar los mozos.
Y así era, que por ningún caso los dejaban entrar en la hacienda.
Á todos se les vinculaban, hasta ser hombres; pero de treinta años
arriba las franqueaban á todo hombre, si ya no fuese algún jugador,
descuidado, gastador ó castellano, gente toda de la cofradía del hijo
pródigo. Mas á los viejos, á los franceses y catalanes, puerta franca y
aun les convidaban con el manejo. Con esto, viéndolos ya tan hombres y
tan á la francesa, sin dificultad alguna los dejaron pasar. [Marginal:
_Puertas del interés._] Pero luego hubo otro tope y mayor, que á más
de ser las puertas de bronce y más duras que las entrañas de un rico,
de un cómitre, de una madrastra, de un genovés, que es más que todo,
estaban cerradas y muy atrancadas con barras catalanas y candados
vizcaínos. Y aunque llegaban unos y otros á llamar, nadie respondía ni
á propósito mucho menos correspondía.
Mira, decía uno, que soy tu pariente.
Y respondía el de adentro:
Más quiero mis dientes, que mis parientes. Cuando yo era pobre, no
tenía parientes ni conocidos, que quien no tiene sangre, no tiene
consanguíneos, y ahora me nacen como hongos y se pegan como lapa.
¿No me conoces, que soy tu amigo?, gritaba otro.
Y respondíanle:
En tiempo de higos, higas.
Con mucha cortesía rogaba un gentilhombre y respondía un villano:
Ahora, que tengo, todos me dicen: Norabuena estéis Pedro.
¿Pues á tu padre?, decía un viejo.
Y el hijo respondía:
En esta casa no se tiene ley con nadie.
Al contrario, rogaba á su padre un hijo le dejase entrar y él respondía:
Eso no, mientras yo viva.
Ninguno se ahorraba con el otro, ni hermanos con hermanos, ni
padres con hijos: ¿pues qué sería suegras con nueras? Oyendo esto,
desconfiaron de todo punto de poder entrar. Trataban de tomarse la
honra, si no el provecho, cuando el francés les dijo:
¡Qué presto desmayáis! ¿No entraron los que están dentro? Pues no nos
faltará traza á nosotros. Dinero no falte y trampa adelante.
Mostróles una valiente maza, que estaba pendiente de una dorada
cencerra:
Miradla bien, dijo: que en ella consiste nuestro remedio. ¿Cúya pensáis
que es?
Si fuera de hierro y con sus puntas aceradas, dijo Critilo, aun creyera
yo era la clava de Hércules.
¿Cómo de Hércules?, dijo el francés. Fué juguete aquélla, fué un
melindre, respecto désta y todo cuanto el ahijado de Juno obró con ella
fué niñería.
¿Cómo hablas así, monsiur, de una tan famosa y tan celebrada clava?
Dígote que no valió un clavo, respecto désta, ni supo Hércules lo que
se hizo ni supo vivir ni entendió el modo de hacer la guerra.
¿Cómo no, si con aquella triunfó de todos los monstruos del mundo, con
ser tantos?
Pues con ésta se vencen los mismos imposibles. Creedme que es mucho
más ejecutiva y sería nunca acabar querer yo relataros los portentos de
dificultades, que se han allanado con ésta.
Será encantada, dijo Andrenio, no es posible otra cosa. Obra grande de
algún poderoso nigromántico.
Que no está encantada, dijo el francés, aunque sí hechiza á todos. Más
os digo, que aquélla sólo en la diestra de Hércules valía algo; mas
ésta en cualquier mano, aunque sea en la de un enano, de una mujer, de
un niño, obra prodigios.
[Marginal: _Poder del oro._]
¡Eh, monsiur, dijo Andrenio! No tanto encarecimiento. ¿Cómo puede ser
eso?
¿Cómo? Yo os lo diré. Porque es toda ella de oro macizo, aquel poderoso
metal, que todo lo riñe y todo lo rinde. ¿Qué pensáis vosotros, que los
reyes hacen la guerra con el bronce de las bombardas, con el hierro de
los mosquetes y con el plomo de las balas? No, por cierto, sino con
_dinari y dinari e piu dinari_. Mal año para la tizona del Cid y para
la encantada de Roldán, respecto de una maza preñada de doblones. Y
porque lo veáis, aguardad.
Descolgóla y pegó con ella en las puertas un ligerísimo golpecillo;
pero tan eficaz, que al punto se abrieron de par en par, quedando
atónitos ambos peregrinos y blasonando el monsiur, aunque fueran las de
la torre de Dánae. Pero son de Dame, que es más.
Cuando todo estuvo llano, ya no lo estaba la voluntad de Critilo;
antes dudaba mucho el entrar, porque dudaba el poder salir. [Marginal:
_Reclamo de oro._] Hallaba, como prudente, grandes dificultades; mas
al ruido del dinero, que oyó contar, que por eso se llamó moneda, _a
monendo_, porque todo lo persuade y recaba y á todos convence, se dejó
vencer. Atrájole el reclamo del oro y de la plata. Que no hay armonía
de Orfeo, que así arrebate.
En estando dentro, se volvieron á cerrar las puertas, con otros tantos
cerrojos de diamante. Mas, ¡oh espectáculo tan raro como increíble!
Donde creyeron hallar un palacio, centro de libertades, hallaron una
cárcel, llena de prisiones, pues á cuantos entraban los aherrojaban. Y
es lo bueno que á título de hacerles muchos favores.
Estaban persuadiendo á una hermosa mujer, que la enriquecían y
engalanaban y echábanla al cuello una cadena de una esclavitud de por
vida y aun por muerte, la argolla de un rico collar, las esposas de
unos preciosos brazaletes, que paran en horcas, el apretador de sus
obligaciones, el esmaltado lazo de un nudo ciego, la gargantilla de un
ahogo. Ello fué casa y miento y cárcel verdadera.
Echáronle á un cortesano unos pesados grillos de oro, que no le dejaban
mover y persuadíanle que podía cuanto quería. Los que imaginaron
salones eran calabozos poblados de cautivos voluntarios y todos ellos
cargados de prisiones, argollas y cadenas de oro; pero todos tan
contentos como engañados. Toparon entre otros un cierto sujeto rodeado
de gatos, poniendo toda su fruición en oirlos mayar.
[Marginal: _Monstruosa codicia._]
¡Hay tan mal gusto en el mundo, como el tuyo!, dijo Andrenio. ¿No
fueran mejores algunos pajarillos enjaulados, que con sus dulces
cantos, te aliviaran las prisiones? ¿Pero gatos y vivos y que gustes de
oir sus enfadosos maídos, que á todos los demás atormentan?
Quita, que no lo entiendes, respondió él: para mí es la más regalada
música de cuantas hay, éstas las voces más dulces y más suaves del
mundo. ¿Qué tienen que ver los gorjeos del pintado jilguerillo,
los quiebros del canario, las melodías del dulce ruiseñor, con los
maullidos de un gato? Cada vez, que los oigo, se regocija mi corazón
y se alboroza mi espíritu. Mal año para Orfeo y su lira, para el
gustoso Correa y su destreza. ¿Qué tiene que ver toda la armonía de los
instrumentos músicos con el maído de mis gatos?
Si fueran muertos, replicó Andrenio, aun me tentara; ¿pero vivos?
Sí, vivos y después muertos. Y vuelvo á decir que no hay más regalada
voz en cuantas hay.
Pues dínos: ¿Qué hallas de suavidad en ella?
¿Qué? Aquel decir _mío_, _mío_ y todo es _mío_ y siempre _mío_ y nada
para vos: esa es la voz más dulce para mí de cuantos hay.
Hallaron cosas á este tono bien notables. Mostráronles algunos y aun
los más, que se decía no tener corazones ni entrañas, no sólo para con
los otros; pero ni aun para consigo mismos. Y con todo eso vivían.
¿Cómo se sabe, preguntó Andrenio, que estén descorazonados?
Muy bien, le respondieron: en no dar fruto alguno. Á más de que,
buscándoseles á algunos, se les han hallado enterrados en sepulcros de
oro y amortajados en sus talegos.
[Marginal: _Muerte del avaro._]
¡Desdichada suerte!, exclamó Critilo, la de un avaro, que nadie se
alegra con su vida ni se entristece en su muerte. Todos bailan en ella
al son de las campanas. La viuda rica con un ojo llora y con el otro
repica. La hija, desmintiendo sus ojos hechos fuentes, dice _río_ de
las lágrimas que _lloro_. El hijo porque hereda, el pariente porque
se va acercando á la herencia, el criado por la manda y por lo que se
desmanda, el médico por su paga y no por su pago, el sacristán porque
dobla, el mercader porque vende sus bayetas, el oficial porque las
cose, el pobre porque las arrastra. ¡Miserable suerte la del miserable!
Mal, si vive, y peor, si muere.
[Marginal: _Rico hombre._]
En un gran salón vieron un grande personaje. Quedaron espantados de
cosa tan nueva y tan estraña en semejante puesto.
¿Qué hace aquí este señor?, preguntó Critilo á uno de sus enemigos, no
escusados.
Y él: ¿Qué? Adorar.
¿Pues qué, es gentil?
Lo que menos tiene es de gentil y de hombre.
¿Pues qué adora?
Dora y adora una arca.
¿Qué? ¿Es judío?
En la condición ya podría; pero en la sangre no: que es muy noble, de
los ricos hombres de España.
Y con todo eso, ¿no es hidalgo?
Antes, porque no lo es, es hombre rico.
¿Qué arca es ésta que adora?
La de su testamento.
¿Y es de oro?
Dentro sí; mas por fuera de hierro, pues no sabe qué ni por qué ni para
qué ni para quién.
Aquí vieron ejecutada aquella exagerada crueldad, que cuentan de
las víboras, cómo la hembra al concebir corta la cabeza al macho y
después los hijuelos vengan la muerte de su padre, agujerándola el
vientre y rasgándola las entrañas por salir y campear, cuando vieron
que la mujer, por quedar rica y desahogada, ahoga al marido. Luego el
heredero, pareciéndole vive sobrado la madre y él no vive sobrado,
la mata á pesares. Á él, por heredarle, su otro hermano segundo le
despacha. De suerte, que unos á otros, como víboras crueles, se
emponzoñan y se matan. El hijo procura la muerte del padre y de la
madre, pareciéndole que viven mucho y que él se hará _senior_, antes de
llegar á ser señor. [Marginal: _Morir de mal de hijo._] El padre teme
al hijo y, cuando todos festejan el nacimiento del heredero, él enluta
su corazón, temiéndole como á su más cercano enemigo; pero el abuelo se
alegra y dice:
Seáis bien venido, ¡oh enemigo de mi enemigo!
Fuéles materia de risa, entre las muchas de pena, lo que le aconteció
á uno de estos guardadores. Que un ladrón de otro ladrón, que hay
ladrones de ladrones, con tal sutileza le engañó, que le persuadió
se robase á sí mismo: de modo, que le ayudó á quitarse cuanto tenía.
Él mismo llevó á cuestas toda la ropa, el oro y plata de su casa,
transportándola y escondiéndola donde jamás la vió ni la gozó.
Lamentábase después, doblando el sentimiento, de ver que él había sido
el ladrón de sí mismo, el robador y el robado.
[Marginal: _Avaro ladrón de sí._]
¡Oh lo que puede el interés!, ponderaba Critilo. Que le persuada á un
desdichado que él se robe, que esconda su dinero, que atesore para
ingratos, jugadores y perdidos; y que él ni coma ni beba ni vista ni
duerma ni descanse ni goce de su hacienda ni de su vida. Ladrón de sí
mismo, merece muy bien los cientos contados al revés y que le destierre
el discreto Horacio á par de un Tántalo necio.