Die Sporen singen, lautlos schließt sich die Türe.
Immer noch steht der General, den Blick auf das Parkett geheftet. Auch
seine Hände sind grau geworden.
»Entflohen --«
Ja, er sieht -- plötzlich, merkwürdig genug! -- Tribünen, schwarz von
Menschen, elegante Wagen fahren heran, Damen, Orden glitzern,
Federbüsche wehen. Fremdländische Uniformen, Glanz, Pracht -- und die
Truppen ziehen vorbei -- endlos. Die Musikkapellen schwenken ein und,
gleichmäßig wie die Wellen der Brandung, rauschen die Regimenter in
tadelloser Haltung vorbei. Und hinten, weit hinten stehen sie auf dem
Feld, unübersehbar, anzusehen wie farbige Beete eines unendlichen
Blumengartens -- und alle Augen sind auf den Mann zu Pferd gerichtet --
_alle_. Eine Frühjahrsparade.
»Entflohen --«
»Desertiert --!«
Da beginnt das Parkett zu kreisen, die Wände schwingen. Die Vorhänge
flattern und verschwinden. Nebel kreist, in endlosem, kreisendem Nebel
steht das graue Steingesicht und zittert. Die grauen Finger klammern
sich an den Schreibtisch.
Stille. Er steht allein, inmitten der Unendlichkeit, ein Punkt im
Nichts, ein Pünktchen, das immer kleiner wird, schrumpft.
Aber da -- hörst du: Lärm, Brausen, Schritte wie von Hunderttausenden,
Rufe, Gesang --
Allmählich, ganz allmählich kehrt das Bewußtsein des Generals aus dem
schauerlichen Sturz in das unendliche Nichts zurück. Er lauscht. Ein
Schritt mahlt, drunten, tausendfältig. Brausen umtost das stille, rote
Gebäude, hunderttausendfältig. Er vermeidet es ans Fenster zu treten, es
wäre seiner unwürdig. Aber sein Herz pocht in höchster Erregung. Jeden
Augenblick können die Maschinengewehre hämmern -- jede Sekunde -- da!
Rufe, Tosen, ein unerklärliches Splittern, als ob dünne Balken, Bretter
zerbrächen. Was ist das? Nichts. Die Rufe entfernen sich, der Tritt der
Hunderttausend, unter dem das rote Backsteingebäude erzitterte, entfernt
sich. Wieder Stille. Gott sei Dank, ohne Blutvergießen. Die Masse war
vernünftig.
Aber diese Luft erstickt. Sie ist Blei, Eisen, sie lastet auf den Händen
wie Gewichte.
Da erschien wiederum Weißbach in der Türe. Noch weißer sein Gesicht.
Der General richtete sich auf. Breitbeinig stand er mitten im Zimmer,
die Füße auf das Parkett gepreßt, um nicht zu fallen.
Mit einem Blick übersah er _alles_!
Die Türen standen offen -- alles leer. Leer die Flucht der Arbeitszimmer
der Offiziere -- keine Seele mehr. Uniformröcke auf Stühlen und
Schreibtischen. Weißbachs kreidiges Gesicht -- und Weißbach trug Zivil
. . .