»Trinke, Kamerad!«
»Erlöser!«
»Trinke! Stütze dich auf mich!«
»Erlöser!«
»Komm, komm, ich trage dich!«
»Erlöser! Erlöser!«
Auf Hunderte von Kilometern standen die Geschütze in einer Breite von
zehn bis fünfzig Kilometern, Rohr an Rohr, gestaffelt, auf Kähnen,
Flößen, Eisenbahnwagen und spien Feuer und Tod. Die Geschosse wurden von
keuchenden Zügen herbeigeschleppt, von Dampferflotten, Schleppkähnen,
endlosen Reihen von Lastautomobilen. Die ganze Welt arbeitete im
Schweiße ihres Angesichts, um die Mäuler aus Stahl zu speisen. Die
Geschosse, mannshoch, wurden auf besonders konstruierten Karren zu den
Geschützen gefahren, durch Krane in die Rohre gehoben. Sie wurden zur
Reklame in Zeitschriften abgebildet, einzeln und zu Tausenden
aufgestapelt. Die Astronomen, die sonst der Bahn der ewigen Gestirne
folgten, berechneten die Flugbahnen der Ungeheuer, die sich in den
blauen Äther hineinstürzten. Tausende, Zehntausende von Geschützen spien
Tod Tag und Nacht.
Und die Wolke wälzte sich, unendlich, über der Walstatt. Staub -- die
zermalmte Fruchterde, der zermalmte Fels, der zermalmte Baum, der
zermalmte Mensch flimmerten in der Luft. Der Staub zog über ganz Europa,
die Staubteilchen zermalmter Menschenleiber regneten auf ganz Europa,
auf die ganze Erde nieder.
Endlich war es dem Menschen gelungen, den höchsten Gipfel des Wahnsinns
zu erklimmen. Die Erde selbst war nichts als eine gasgefüllte Bombe, die
durch den Weltraum raste.
Hunderttausende von Kilometern waren durch die Erde gewühlt, Menschen
und Tiere keuchten -- mit dem gleichen Aufwand an Energie hätten die
Wüsten sich in Gärten verwandeln lassen -- noch aber wurde um das
Weltmonopol des Plünderns gekämpft.