Mutter, "auch dann nicht, wenn die daheim es meinen. Laß dir nur das
Wiedersehen nicht verderben, wenn du nun siehst, daß manches in
Unordnung geraten ist während deiner Abwesenheit. Unser Zusammensein
hier war so schön, das ist doch auch eines Opfers wert."
"Ja," sagte die Schwester, "du hast ja selbst gesagt, daß jeden Tag
irgend etwas Ungeschicktes vorkommt bei deinen Kindern, auch wenn du
daheim bist. Einundzwanzig Tage warst du fort, also so lang du nicht
mehr als einundzwanzig Dummheiten entdeckst, darfst du dich gar nicht
beklagen, darfst nicht behaupten, daß dein Wegsein daran schuld ist,
und nicht gleich erklären: ich reise nie mehr."
Frau Pfäffling lag freilich in dieser Abschiedsstunde der Gedanke sehr
fern, nie mehr reisen zu wollen, nie mehr hieher zu kommen. Sie riß
sich mit schwerem Herzen los von dem geliebten Mütterlein, von der
Schwester, die sie so treulich gepflegt hatte, und das Wort "auf
Wiedersehen" war ihr letzter Gruß aus dem abfahrenden Zug, als sie die
weite Heimreise antrat.
Noch immer war es draußen in der Natur kahl und winterlich, die drei
Wochen waren anscheinend spurlos vorübergegangen, noch war nirgends ein
Keimen und Sprossen, eine Frühlingsandeutung zu bemerken. Und doch
schien ihr die Zeit so weit zurück zu liegen, seitdem sie hieher
gereist war! Jetzt war ihr Herz noch vom Abschiedsweh bewegt, und doch
rührte sich schon und drängte gewaltig in den Vordergrund die Freude
auf das Wiedersehen mit Mann und Kindern. Wohl dem, der so von Lieben
zu Lieben kommt, der ungern entlassen und mit Wonne empfangen wird. Wer
kann sich reicher fühlen als so eine Frau, die von daheim nach daheim
reist?
Den Kindern hatte der Schrecken wegen des abhanden gekommenen Geldes
doch nicht lange die Freude auf das Heimkommen der Mutter verderben
können. Die Kleinen hatten das fatale Ereignis ohnedies von Montag bis
Samstag schon halb vergessen. Die Großen dachten ja wohl noch daran,
aber doch mit dem unbestimmten Gefühl, daß die Mutter um so mehr her
gehöre, je schwieriger die Lage im Haus war.
Herr Pfäffling sah auch nicht aus wie einer, der sich nicht freut, als
er am Samstagmittag, gleich von der Musikschule aus an den Bahnhof
eilte. Er kam dort fast eine Viertelstunde zu frühe an, lief in
ungeduldiger Erwartung der Kinder, die von der Schule aus kommen
sollten, vor dem Bahnhofgebäude hin und her und winkte mit seinen
langen Armen, als er in der Ferne zuerst Wilhelm, dann Karl und Otto
auftauchen sah.
Er hatte angeordnet, daß nicht alle Kinder die Mutter am Bahnhof
begrüßen sollten. "Sie ist den Tumult nicht mehr gewöhnt," sagte er,
"und soll nicht gleich so überfallen werden. Marianne kann uns bis an
den Marktplatz entgegenkommen, Frieder bis an die Ecke der
Frühlingsstraße und Elschen soll die Mutter an der Treppe empfangen,
denn etwas Liebes muß auch noch zu Hause sein."
So war es denn festgesetzt worden, daß bloß die drei Großen mit dem
Vater an die Bahn kommen sollten, aber bis zum Zug selbst durften auch
sie nicht vordringen, das wahrte sich Herr Pfäffling als alleiniges
Vorrecht. Sie standen alle drei spähend hinter dem eisernen Gitter,
während der Zug einfuhr, entdeckten die Mutter schon, als sie noch aus
dem Wagenfenster forschend nach ihren Lieben aussah, und bemerkten, wie
sich dann plötzlich ihre Züge verklärten, als sie den Vater erblickte,
der, dem Schaffner zuvorkommend, die Türe ausriß und mit froher
Begrüßung seiner Frau aus dem Wagen half.
Mitten im Menschengewühl und Gedränge gab es ein glückliches
Wiedersehen und Willkommenheißen und der kleine Trupp schob sich durch
die Menge hinaus auf den Bahnhofsplatz. Schwester Mathilde hätte
zufrieden sein können mit ihrem Erfolg, denn die Verwunderung über der
Mutter frisches, rundliches Aussehen kam zu einstimmigem Ausdruck und
hätte noch nicht so schnell ein Ende gefunden, wenn nicht Frau
Pfäfflings ängstlich klingende Frage dazwischen gekommen wäre, ob die
Kinder alle und auch Walburg gesund seien. Als sie die Versicherung
erhielt, daß sich alle frisch und wohl befänden wie bei ihrer Abreise,
da kam aus erleichtertem Herzen ein dankbares: Gottlob!
"Ich habe schon gefürchtet, da keine Karte kam, es möchte eines von
euch krank sein," sagte sie. "Nein, das war nicht der Grund, warum ich
nimmer geschrieben habe," entgegnete Herr Pfäffling und seine Antwort
lautete ein wenig bedrückt. Sie bemerkte es. "Alles andere, was etwa
vorgekommen ist, bekümmert mich gar nicht," sagte sie und drückte
glücklich die Hand ihres Mannes. Das freute ihn. "Hört nur, Kinder,"
sagte er lachend, "die Mutter ist ordentlich leichtsinnig geworden auf
der Reise." So kamen sie, fröhlich plaudernd, bis zum Marktplatz, wo
ganz brav, der Verabredung gemäß, die zwei Schwestern gewartet hatten
und jetzt der überraschten Mutter jubelnd in die Arme flogen.
Nun nahmen diese beiden der Mutter Hände in Beschlag, bis sie an der
Ecke der Frühlingsstraße von einem andern verdrängt wurden. Dort hatte
Frieder gewartet und ausgeschaut, schon eine gute Weile. Aber in dem
Augenblick, als die Familie um die Ecke bog, sah er doch gerade in
anderer Richtung.
"Frieder!" rief ihn die Mutter an. Da wandte er sich. "Mutter, o
Mutter!" rief er, drückte sich an sie und schluchzte. Sie küßte ihn
zärtlich und sagte ihm freundlich: "Warum weinst du denn, mein kleines
Dummerle, wir sind ja jetzt wieder beisammen!"
"O, du bist so lang, so furchtbar lang fort geblieben!" sagte er, aber
die Tränen versiegten schon, verklärt sah er mit noch nassen Augen zu
ihr auf, ging dicht neben ihr her und ließ ihre Hand nicht los, bis
sie, im Hausflur angekommen, wieder beide Arme frei haben mußte, um
darin die Jüngste aufzufangen, die ihr in lauter Freude entgegensprang
und schon auf der Treppe mit fröhlichem Plappermäulchen erzählte, daß
soeben zum Empfang eine Torte geschickt worden sei von Fräulein
Vernagelding, und daß Frau Hartwig einen großen, großen Kaffeekuchen
gebacken habe.
Unter ihrer Küchentüre stand Walburg und sah noch ernster aus als
sonst. Sie hatte die ganze Woche bei Tag und Nacht den Verlust nicht
vergessen können, an dem nach ihrer Überzeugung nur sie allein schuld
war. Was konnte man von Kindern erwarten? Auf sie hatte sich Frau
Pfäffling verlassen, ihr hatte sie das Haus übergeben, und wenn sie
nicht die Kleine allein im Stockwerk gelassen hätte, so wäre kein
Unglück geschehen.
Walburg hatte nicht an die Möglichkeit gedacht, daß Frau Pfäffling auf
dem langen Weg von der Bahn bis zum Haus noch nichts von dem Ereignis
erfahren hätte. Sie erwartete, daß Frau Pfäfflings erstes Wort ein
Vorwurf sein würde. Den wollte sie hinnehmen, aber ein anderes Wort
fürchtete sie zu hören, das sie schon einmal schwer getroffen hatte,
das Wort: "ich will lieber eine, die hört!" Darum stand sie so starr
und stumm, daß Frau Pfäffling fast an ihr erschrak, als sie nun an der
Küchentüre vorüber kam. Einen Augenblick durchzuckte sie der Gedanke:
es ist _doch_ etwas Schlimmes vorgefallen, aber im nächsten Moment
sagte sie zu sich selbst: nein, du hast es nur vergessen, wie groß, wie
ernst, wie stumm sie ist, und sie reichte dem Mädchen mit herzlichem
Gruß die Hand. Walburg hörte den Gruß nicht, aber den Händedruck, den
freundlichen Blick deutete sie sich als Verzeihung; es wurde ihr leicht
ums Herz, die Dankbarkeit löste ihr die Zunge und ihr Gegengruß schloß
mit den Worten: "einen Lohn nehme ich nicht für das Vierteljahr."
Das waren freilich unverständliche Worte für Frau Pfäffling, aber ehe
sie noch nach Erklärung fragen konnte, wurde sie von den Kindern
angerufen: "Dein Koffer kommt, wohin soll er gestellt werden?" Sie ließ
ihn in das Schlafzimmer bringen und nahm aus ihrem Täschchen ein
Geldstück für den Dienstmann. Frieder, der neben ihr stand, sah
begierig in den offenen Geldbeutel. "Die Mutter hat noch viel Geld,"
rief er freudig den Geschwistern zu. "Seit wann fragt denn mein Frieder
nach Geld?" sagte Frau Pfäffling und bemerkte, als sie aufsah, daß die
Großen ihm ein Zeichen machten, still zu sein. Einen Augenblick blieb
sie nachdenklich, dann war es ihr klar: am Geld fehlte es. Man hatte zu
viel verbraucht in ihrer Abwesenheit, und Walburg machte sich darüber
Vorwürfe. Aber viel konnte das in drei Wochen nicht ausgemacht haben,
dadurch sollte kein Schatten auf das Wiedersehen fallen.
"Ja, ich habe noch Geld," sagte sie heiter zu den Kindern, "aber nun
kommt nur, der Vater wartet ja schon, und der Tisch ist so schön
gedeckt, Walburg hat gewiß etwas Gutes gekocht."
Nun standen sie alle um den großen Eßtisch. "Heute betet die Mutter
wieder," sagte der Vater, "wir wollen hören, was ihr erstes Tischgebet
ist."
"Ich habe mich schon unterwegs auf diese Stunde gefreut," sagte Frau
Pfäffling und sie sprach mit innerer Bewegung:
"Von Dank bewegt, o Gott, wir heute
Hier vor dir stehen!
Du schenkest uns die schönste Freude,
Das Wiedersehen.
Nun gehn wir wieder eng verbunden
Durch Lust und Leid,
In guten und in bösen Stunden
Gib uns Geleit!"
Zur Feier des Tages hatte Walburg nach Tisch für die Eltern Kaffee
machen müssen, im Musikzimmer hatten die Kinder ein Tischchen dazu
gedeckt. "Sollen wir den Kaffee gleich bringen?" fragte Marie. "Ja,"
sagte die Mutter. "Nein, erst wenn ich rufe," fiel Herr Pfäffling ein
und schickte die Kinder hinaus. "Zuerst kommt etwas anderes," sagte er
nun zu seiner Frau, "zuerst kommt meine Beichte," und er führte sie an
den Schreibtisch und zog die kleine leere Schublade auf, deckte auch
das leere Käßchen auf, in dem sonst das Ersparte lag. Dieser Stand der
Dinge war schlimmer, als Frau Pfäffling gefürchtet hatte. "Ich habe
schon geahnt, daß mit dem Geld etwas nicht in Richtigkeit ist," sagte
sie, "aber daß _gar_ nichts mehr da ist, hätte ich doch nicht für
möglich gehalten, wie _kann_ man denn nur so viel verbrauchen, das
brächte ich ja gar nicht zustande!"
"Verbrauchen? Nein, verbraucht ist das Geld nicht, wir haben redlich
gespart; gestohlen ist es, gestohlen!"
Herr Pfäffling erzählte den Hergang und auch, daß er gestern die
Nachricht erhalten habe, der Dieb sei wegen mehrerer Schwindeleien
festgenommen, aber das Geld habe er verspielt. Es war keine Hoffnung
mehr, es zurück zu erhalten. Aber unentbehrlich war es und mußte auf
irgend eine Weise wieder hereingebracht werden.
Eine lange Beratung folgte zwischen den beiden Gatten. Der Schluß
derselben war, daß Herr Pfäffling lebhaft rief: "Ja, so kann es
gelingen, das ist ein guter Plan!" Und fröhlich klang sein Ruf hinaus:
"Jetzt, Kinder, den Kaffee!"
13. Kapitel
Ein fremdes Element.
Der gute Plan, den die Eltern ausgesonnen hatten, sollte am nächsten
Tag auch den Kindern mitgeteilt werden.
"Marianne wird keine Freude daran haben," meinte Frau Pfäffling.
"Nein," entgegnete Herr Pfäffling, "aber man muß ihnen die Sache nur
gleich im rechten Licht darstellen." Er rief die Kinder alle zusammen.
"Hört einmal," sagte er, "wir haben ein Mittel ausfindig gemacht, durch
das sich der Geldverlust wieder hereinbringen läßt. Zwei von euch
können uns allen helfen. Wer sind wohl die zwei Glücklichen? Ratet
einmal!"
Sie sahen sich fragend an "Wenn es gerade zwei sind, wird es Marianne
sein," schlug Karl vor.
"Richtig geraten. Aber wie?"
"Wenn sie nicht immer so schöne Kleider und seidene Zopfbänder tragen,"
meinte Wilhelm. Die Zwillinge musterten sich gegenseitig, und auch die
Blicke aller anderen ruhten auf ihnen. Die beiden Mädchen standen da in
ihren vertragenen schottischen Kleidern, mit grauen Schürzen, und ihre
blonden Zöpfe waren mit schmalen blauen Bändchen gebunden.
"Da werden wir keine großen Summen heraus sparen können," meinte Herr
Pfäffling, "eher könntet ihr Buben in der Kleidung etwas sparen, wenn
ihr eure Anzüge besser schonen würdet. Nein, das ist's nicht, wir
wissen etwas anderes."
"Etwas," setzte Frau Pfäffling hinzu, "das jeden Monat 20 Mark und noch
mehr einbringt."
Nun waren sie alle aufs äußerste gespannt. "Ihr erratet es nicht, ich
will es euch sagen," und Herr Pfäffling wandte sich an die Mädchen:
"Ihr Beiden zieht in die Bodenkammer hinauf, dann können wir euer
Zimmer an einen Zimmerherrn vermieten und schweres Geld dafür
einnehmen. Ist das nicht ein feiner Plan? Das muß euch doch freuen? Die
Mutter will alles Gerümpel aus der Kammer herausräumen und eure Betten
hineinstellen und im übrigen dürft ihr alles ganz nach eurem Belieben
einrichten; in eurem Reich da oben redet euch niemand darein; aus den
alten Kisten könnt ihr Tische machen und Stühle und was ihr nur wollt."
Die Zwillinge hatten zuerst ein wenig bedenkliche Gesichter gemacht,
aber zusehends hellten sich diese auf; jetzt nickten sie einander zu
und betätigten: "Ja, es wird sein!"
Gleich darauf erbaten sie sich den Kammerschlüssel, der sollte in
Zukunft auch ihr Eigentum sein und nun sprangen sie die Treppe hinauf
in großer Begleitung. Auch der Vater ging mit, sie aber waren doch die
Hauptpersonen. Sie schlossen ihr künftiges Revier auf. Es war ein
kleines Kämmerchen mit schrägen Wänden und einem Dachfenster. "Kalt
ist's da oben," meinte einer der Brüder. "Aber im Sommer ist's immer
ganz warm, das weiß ich noch vom vorigen Jahr," entgegnete Marie. "Da
hast du recht," bestätigte lächelnd der Vater, "und seht nur durch das
Fenster, wenn man den Kopf weit hinausstreckt, so hat man die schönste
Aussicht vom ganzen Haus. Und so gut vermacht ist die Kammer, nirgends
kann Schnee oder Regen durch; wißt ihr noch, wie Frau von Falkenhausen
in ihrer Lebensgeschichte erzählt, daß ihr in Afrika der Regen in ihr
Häuschen gedrungen ist, und die Betten wie in einem Teich standen? Und
wie eine dicke Schlange durch ein Loch am Fenster herein gekrochen ist?
Wie wäre sie glücklich gewesen über ein so gutverwahrtes Kämmerlein!
Ja, Kinder, da habt ihr es schon besser."
Als sie herunter kamen, waren alle ganz von den guten Eigenschaften der
Kammer erfüllt.
Es galt nun einen Zimmerherrn zu suchen und sich der Hausleute
Erlaubnis zu sichern. Frau Pfäffling besprach die Sache mit der
Hausfrau und diese wiederum mit ihrem Mann. Da stieß die Sache auf
Widerstand. Herr Hartwig wollte nichts davon wissen, durchaus nichts.
Er meinte, es sei schon reichlich genug, wenn zehn Leute den obern
Stock bewohnten und Zimmerherrn seien ihm ganz zuwider. Er habe nie
welche gehabt und geduldet. Frau Hartwig legte viel gute Worte ein für
die Familie Pfäffling und schilderte ganz ideale Zimmerherrn, aber ihr
Mann blieb bei seinem entschiedenen "nein" und sie konnte nicht anders
als dieses Frau Pfäffling mitteilen.
"Es tut mir so leid," sagte sie, "aber ich kann nichts machen; mein
Mann sagt ja selten 'nein', aber wenn er es einmal gesagt hat, dann
bleibt er dabei. Er meint, wenn ein Mann 'nein' gesagt hat, dürfe er
nachher nicht mehr 'ja' sagen, sogar wenn er's möchte."
Dieser Bescheid war eine große Enttäuschung für die Familie. Herr
Pfäffling konnte wieder einmal den Hausherrn nicht begreifen. "Wenn ich
sehe, daß jemand nicht auskommt, lasse ich ihn doch lieber sechs
Zimmerherrn nehmen, als in Geldnot stecken," rief er, indem er lebhaft
den Tisch umkreiste. "Nicht mehr 'ja' sagen dürfen, weil man vorher
'nein' gesagt hat? Soll sich darin die Männlichkeit zeigen? Dann wäre
jedes eigensinnige Kind 'männlich'. Glaubt das nicht, ihr Buben," sagte
er, vor Karl stehen bleibend, "ich will euch sagen, was männlich ist:
Nicht nachgeben, wenn es gegen besseres Wissen und Gewissen geht; aber
_nachgeben_, sobald man einsieht, daß man falsch oder unrecht geurteilt
hat."
Als zwei Tage über die Sache hingegangen waren, ohne daß mit den
Hausleuten weiter darüber gesprochen worden wäre, traf Frau Pfäffling
zufällig oder vielleicht absichtlich mit Herrn Hartwig im Hausflur
zusammen.
"Es war uns so leid," sagte sie zu ihm, "daß wir keinen Zimmerherrn
nehmen durften, denn wir sind durch den Diebstahl ein wenig in die Enge
geraten. Aber da Sie einmal 'nein' gesagt haben, möchte ich Sie nicht
plagen, und es ist ja wahr, daß manche Zimmerherrn spät in der Nacht
heimkommen, Lärm machen und dergleichen. So müssen wir uns eben jetzt
entschließen, eine ältere Dame als Zimmermieterin aufzunehmen, da
fallen ja alle diese Schattenseiten weg. Es ist nur für uns unbequemer
und auch schwerer zu finden als ein Zimmerherr. Wenn Sie uns ein wenig
behilflich sein möchten, eine passende Hausgenossin zu finden, wären
wir Ihnen recht dankbar. Meinen Sie, wir sollen es in die Zeitung
setzen?"
"Ja," sagte Herr Hartwig, "das wird am schnellsten zum Ziel führen."
Sie besprachen noch ein wenig die näheren Bedingungen und ohne recht zu
wissen wie, war Herr Hartwig dazu gekommen, sich selbst um eine elfte
Hausbewohnerin für den obern Stock zu bemühen.
Das seitherige Zimmer der beiden Mädchen wurde hübsch hergerichtet und
sie bezogen ihre Bodenkammer. Ein Inserat in der Zeitung erschien, und
nun kamen wieder einmal Tage, in denen sich die Kinder darum stritten,
wer die Türe aufmachen durfte, um etwaigen Liebhaberinnen das Zimmer zu
zeigen. Allzuviele erschienen nicht und Frau Pfäffling mußte erfahren,
daß die Frühlingsstraße "keine Lage" sei. Ihr selbst war auch nicht
jede von den wenigen, die sich meldeten, erwünscht; sie wollte nur das
Zimmer vermieten, nicht eine Kostgängerin an ihrem einfachen
Mittagstisch haben, kein fremdes Element in den vertrauten
Familienkreis aufnehmen. Aber als auf wiederholte Ankündigung die
Rechte sich nicht finden wollte, wurde Frau Pfäffling kleinmütig und
sagte zu ihrem Mann: "Mir scheint, wir müssen froh sein, wenn überhaupt
irgend jemand das Zimmer mietet, ich muß mich entschließen, auch die
Kost zu geben. Aber niemand begnügt sich heutzutage mit so einfachem
Mittagstisch, wie wir ihn haben."
"So machst du eben immer besondere Leckerbissen für solch eine
anspruchsvolle Dame und deckst für sie in ihrem eigenen Zimmer, dann
stört sie uns nicht," lautete Herrn Pfäfflings Rat.
Drei Tage später bezog Fräulein Bergmann das Zimmer. Pfäfflings durften
sich glücklich schätzen über diese Mieterin. Sie war eine fein
gebildete Dame, etwa Mitte der Vierziger. Erzieherin war sie gewesen,
meist im Ausland, hatte vorzügliche Stellen innegehabt und so viel
zurückgelegt, daß sie sich jetzt, nach etwa fünfundzwanzig Jahren
fleißiger Arbeit, zur Ruhe setzen und von ihrer Rente leben konnte. Sie
war gesund und frisch und wollte nun ihre Freiheit genießen, sich
Privatstudien und Liebhabereien widmen, zu denen ihr das Leben bis
jetzt wenig Muße gelassen hatte. Was andere Mieter abschreckte, der
Kinderreichtum der Familie Pfäffling, das war für sie ein
Anziehungspunkt, denn in der Wohnung, die sie zuerst nach dem Austritt
aus ihrer letzten Stelle bezogen hatte, war es ihr zu einsam gewesen.
Sie hatte es nur kurze Zeit dort ausgehalten und suchte jetzt eine
Familie, in der sie mehr Anschluß fände. Mit schwerem Herzen machte ihr
Frau Pfäffling das Zugeständnis, daß sie am Mittagstisch der Familie
teilnehmen dürfe.
"Ich konnte es ihr nicht verweigern," sagte sie zu ihrem Mann und fügte
seufzend hinzu: "Ursprünglich wollten wir freilich einen Herrn, der den
ganzen Tag fort wäre und nun haben wir eine Dame, die den ganzen Tag da
ist, aber ich glaube, daß sie keine unangenehme Hausgenossin sein
wird."
Nach den ersten gemeinsamen Mahlzeiten war die ganze Familie für
Fräulein Bergmann eingenommen. Sie war viel in der Welt herumgekommen,
wußte in anregender Weise davon zu erzählen und interessierte sich doch
auch für den Familienkreis, in den sie nun eingetreten war. Deutlich
war zu bemerken, daß sie sich von Frau Pfäfflings sinnigem Wesen
angezogen fühlte, daß sie Verständnis hatte für des Hausherrn
originelle Lebhaftigkeit und Anerkennung für der Kinder Bescheidenheit.
Freilich waren auch alle sieben voll Zuvorkommenheit gegen die neue
Hausgenossin. Hatte diese doch das Zimmer gemietet trotz der vielen
Kinder, und trotzdem die Frühlingsstraße "keine Lage" war. Überdies
flößten ihnen die feinen Umgangsformen und das sichere Auftreten der
ehemaligen Erzieherin Achtung ein. So ging anfangs alles aufs beste und
wäre auch wohl so weiter gegangen, wenn Fräulein Bergmann nicht das
Wort "ehemalig" vergessen hätte. Aber es dauerte gar nicht lange, so
gewann es den Anschein, als ob sie die Erzieherin der Kinder wäre; sie
ermahnte und tadelte sie, fragte nach den Schularbeiten, rief die
Schwestern zu sich in ihr Zimmer und ließ sie unter ihrer Anleitung die
Aufgaben machen. Die Mädchen, um deren Arbeiten sich bisher niemand
bekümmert hatte, fanden das vorteilhaft und kamen gerne, auch Frau
Pfäffling war anfangs dankbar dafür, aber die neue Einrichtung paßte
doch nicht zum Ganzen.
So waren auch eines Nachmittags die beiden Schwestern schon geraume
Zeit in Fräulein Bergmanns Zimmer, als Elschen bescheiden anklopfte.
"Marianne soll herüber kommen," richtete sie aus, "es gibt Ausgänge zu
machen." Die Mädchen standen augenblicklich auf, aber Fräulein Bergmann
hielt sie zurück: "Das eilt doch nicht so," sagte sie, "die Schularbeit
geht allem vor, das habe ich allen meinen Zöglingen eingeprägt. Die
Ausgänge könnten doch auch von dem Dienstmädchen gemacht werden."
"Walburg hat keine Zeit," entgegnete Elschen altklug, "und sie hört
auch nicht genug für manche Besorgungen."
"Dies taube Mädchen ist in jeder Hinsicht eine ungenügende Hilfe,"
sagte Fräulein Bergmann. "Nun geh nur, Elschen, und bitte deine Mama,
sie möchte den Schwestern noch ein halb Stündchen Zeit gönnen."
Es dauerte aber noch eine ganze Stunde, bis die Kinder herüberkamen.
"Ihr braucht länger zu den Aufgaben, als wenn ihr allein arbeitet,"
sagte Frau Pfäffling ärgerlich, "woher kommt denn das?"
"Weil Fräulein Bergmann immer zuerst das alte wiederholt und das neue
voraus erklärt. Sie sagt, so könnten wir bald alle Mitschülerinnen
überflügeln, und in der Schule würde jedermann staunen über unsere
Fortschritte."
"Das kann sein," entgegnete Frau Pfäffling, "aber dann hätte ich gar
keine Hilfe von euch und das geht nicht an, auch ist die Schule zum
lernen da und nicht zum prahlen. Nun eilt euch nur, daß ihr nicht in
die Dunkelheit kommt mit den Ausgängen." Sie kamen aber doch erst heim,
als es finster war. "Finden Sie das passend?" fragte Fräulein Bergmann
die Mutter, "sollten Sie nicht das Dienstmädchen schicken?"
"Walburg kann nicht alles besorgen."
"Nun ja, mit dieser Walburg kann es nicht mehr lange gut tun, wenn sie
vollends ganz taub ist, muß sie doch fort."
Diese Worte hörte auch Frieder, und sie gingen ihm zu Herzen. Er suchte
Walburg in der Küche auf und wollte sie sich daraufhin ansehen, ob sie
wohl bald ganz taub würde? Sie bemerkte seinen forschenden,
teilnehmenden Blick. "Willst du mir was?" fragte sie und beugte sich zu
ihm. Er zog ihren Kopf ganz zu sich und sagte ihr ins Ohr: "Ich mag
Fräulein Bergmann nicht, magst du sie?" Walburg antwortete ausweichend:
"Man muß froh sein, daß man sie hat."
Ja, man war froh, daß man sie hatte, und nahm geduldig manche
Einmischung hin. Da und dort zeigte sich bald eine kleine Veränderung
im Pfäffling'schen Haushalt. So am Mittagstisch. Dieser war bisher
immer mit einem hellen Wachstuch bedeckt worden.
"Ich habe noch überall, wo ich war, weiße Tischtücher getroffen,"
bemerkte Fräulein Bergmann.
"Vielleicht waren Sie noch nie in einem so einfachen und kinderreichen
Haus," entgegnete Frau Pfäffling, "wir müssen jede unnötige Arbeit
vermeiden und die großen Tischtücher machen viel Arbeit in der Wäsche."
"Aber das Essen mundet besser auf solchen."
"Dann will ich ein Tischtuch ausbreiten, es soll Ihnen gut schmecken an
unserem Tisch."
Kurz darauf beanstandete Fräulein Bergmann, daß die Türe zum
Nebenzimmer regelmäßig offen stand. "Wir können dadurch beide Zimmer
mit _einem_ Ofen heizen," erklärte Frau Pfäffling.
"Aber dann sollten Sie die Türe aushängen und eine Portiere anbringen,
das würde sich sehr fein machen."
"Ja gewiß, aber ich habe keine Portiere und auf solche Einkäufe kann
ich mich nicht einlassen. Sie müssen bedenken, daß Sie nun nicht mehr
bei reichen Leuten leben, sondern bei solchen, die recht dankbar sind,
wenn es nur immer zum täglichen Brot reicht."