und ich habe mich schon oft gewundert, daß Sie so heitern Sinnes auf
vieles verzichten, woran Sie gewiß zu Hause gewöhnt waren. Ich weiß,
daß Sie aus fein gebildeter Familie stammen."
"Vielleicht kann ich mich gerade deshalb leicht in andere Verhältnisse
schicken. Die äußere Einfachheit macht mir wirklich nichts aus, mein
Glück ruht auf ganz anderem Grund, Portieren und dergleichen haben
damit gar nichts zu tun."
Ein paar Tage später brachte Fräulein Bergmann als Geschenk den Stoff
zu einer Portiere, auch den Tapezierer hatte sie bestellt. Die
Türöffnung wurde nun elegant verkleidet und sah in der Tat hübsch aus,
die Kinder standen voll Bewunderung. Aber der schöne Stoff paßte nicht
so recht zum Ganzen, Fräulein Bergmann selbst war die erste, die das
bemerkte. "Es sehen nun allerdings die Möbelbezüge verblichen aus,"
sagte sie, "aber über kurz oder lang müßten diese doch erneuert
werden."
Herr Pfäffling war sehr überrascht, als er zum erstenmal durch die
Portiere schritt. Sie streifte dem großen Mann das Haar. Er sah sie
mißliebig an.
"Es ist ein Geschenk von Fräulein Bergmann," sagte Frau Pfäffling, "du
solltest ihr auch ein Wort des Dankes sagen, wenn sie zu Tisch kommt."
"Auch noch danken?" entgegnete Herr Pfäffling, "ich habe ja gar keinen
Sinn für so etwas, es fängt nur den Staub auf und stimmt auch nicht zu
unserer übrigen Einfachheit. Fräulein Bergmann mag sich Portieren in
ihr Zimmer hängen so viel sie will, aber unsere Zimmer müssen ihr schön
genug sein, so wie sie sind."
Bei Tisch saß er gerade der Portiere gegenüber; sie kam ihm wie etwas
Zudringliches, Fremdes vor. Er wollte aber die Höflichkeit wahren und
sich nichts anmerken lassen. Da kam noch ein kleiner Ärger zum ersten
hinzu. Walburg hatte eben die Suppe abgetragen und drei Teller
gewechselt. Die Kinder bekamen immer nur _einen_ Teller.
"Finden Sie nicht, daß es gegen den Schönheitssinn verstößt, wenn die
Kinder alles auf einem und demselben Teller essen?" wandte sich
Fräulein Bergmann fragend an Frau Pfäffling.
"Es geschieht eben, um Arbeit zu sparen," antwortete sie, "sieben
Teller mehr aufzudecken, abzuwaschen und aufzuräumen ist schon ein
Geschäft."
"So viel könnte diese Walburg wohl noch leisten," entgegnen das
Fräulein, "das ist doch solch eine Kleinigkeit."
Da fiel ihr Herr Pfäffling ungeduldig in die Rede: "Aber ich bitte Sie,
geehrtes Fräulein, meine Frau als Hausfrau muß doch am besten wissen,
was in unsere Haushaltung paßt oder nicht, und wenn Sie bei uns sind,
müssen Sie mit unserer Art vorlieb nehmen."
"Gewiß, das tue ich ja auch, es ist mir nur wegen der Kinder leid, zu
sehen, wie der Schönheitssinn so ganz vernachlässigt wird. Aber ich
werde gewiß nicht mehr darein reden, kein Wort mehr."
"Ja, darum möchte ich Sie recht freundlich bitten," sagte Herr
Pfäffling, "und übrigens ist an meiner Frau und ihrem Tun alles
ordentlich, schön und rein und ich möchte durchaus nicht, daß sie sich
noch mehr Arbeit macht, und wenn meine Kinder ihr nachschlagen, wird
man sie überall gern sehen."
"Aber bitte, wer bestreitet denn das?" sagte das Fräulein und fügte
gekränkt hinzu: "Ich schweige ja schon!" Der Schluß der Mahlzeit
verlief in unbehaglicher Stille, und sobald das Essen vorüber war, zog
sich Fräulein Bergmann zurück.
"Sie ist beleidigt," flüsterte bekümmert eines der Mädchen dem andern
zu.
"Das ist nur ihre eigene Schuld," behaupteten die Brüder, "warum mischt
sie sich ein!"
"Aber es ist doch wahr, daß Teller schnell abgewaschen sind!"
"Nein, es ist nicht wahr. Ihr glaubt alles, was Fräulein Bergmann sagt
und haltet gar nicht zur Mutter!"
Dieser Vorwurf kränkte die Schwestern tief, sie weinten beide. Herr
Pfäffling bemerkte es: "Sie macht uns auch noch die Kinder uneins,"
sagte er zu seiner Frau. Die beruhigte ihn: "Fräulein Bergmann wird
sich jetzt schon besser in acht nehmen, wenigstens in deiner Gegenwart,
und mir ist ihr Dareinreden nicht so unangenehm, man macht doch seine
Sache nicht vollkommen und da ist es gar nicht übel, einmal zu
erfahren, wie andere darüber urteilen. Sie hat auch viel mehr von der
Welt gesehen als ich."
Mit Frau Pfäffling verstand sich Fräulein Bergmann am besten. Die
beiden Frauen standen eines Morgens vor dem Bücherschrank, Fräulein
Bergmann machte von der Erlaubnis Gebrauch, sich ein Buch auszuwählen.
"Es ist merkwürdig," sagte sie, "wie langsam der Tag vergeht, wenn man
keinen eigentlichen Beruf hat! Seit Jahren habe ich mich gefreut auf
diese Zeit der Freiheit, habe mich in meinen Stellen gesehnt, so recht
nach Herzenslust lesen, zeichnen, studieren zu können, und nun, seitdem
ich Muße dazu habe, so viel ich nur will, hat es seinen Reiz verloren."
Frau Pfäffling sagte nach einigem Besinnen:
"Ob es Sie wohl befriedigen würde, wenn Sie sich an gemeinnütziger
Arbeit beteiligten? Es gibt hier manche wirklich nützliche Vereine."
"Nein, nein," wehrte Fräulein Bergmann lebhaft ab, "dazu passe ich gar
nicht. Ich werde mich schon allmählich zurecht finden in meiner
veränderten Lebenslage. Haben Sie ein wenig Geduld mit mir, ich fühle
selbst, daß ich unausstehlich bin."
Frau Pfäffling übte Geduld, aber manchmal hatte sie den Eindruck, daß
Fräulein Bergmann im Vertrauen auf diese Nachsicht sich immer mehr
Kritik und Einmischung gestattete.
Es war kein schöner Monat, dieser März! Draußen in der Natur wollte
sich kein Frühlingslüftchen regen, ein kalter Ostwind hielt alles
zurück und brachte Erkältungen mancherlei Art in die Familie. Nach
Fräulein Bergmanns Ansicht waren all diese kleinen Übelbefinden selbst
verschuldet, sie behauptete, solches bei ihren Zöglingen durch
sorgfältige Aufsicht immer verhütet zu haben.
"Heute steht Frühlingsanfang im Kalender," sagte Karl am 21. März,
"weißt du noch, Vater, heute vor einem Jahr bist du mit uns allen
sieben ausgezogen, Veilchen zu suchen und Palmkätzchen heim zu bringen.
Aber dieses Jahr ist es so kalt."
"Ja, voriges Jahr war es viel schöner," darin stimmten alle überein,
schöner war es draußen gewesen, schöner auch im friedlich geschlossenen
Familienkreis.
Sie saßen wieder einmal an dem weiß gedeckten Mittagstisch, nachdem
Herr Pfäffling sich die Fransen der Portiere hatte durch die Haare
streichen lassen, und seine Frau ein Tischgebet gesprochen hatte.
"Wie wunderlich," begann Fräulein Bergmann, "daß Sie nicht ein
feststehendes Tischgebet haben! Das ist mir noch in keinem Haus
vorgekommen. Das heutige hat kein gutes Versmaß. Wie vielerlei haben
Sie eigentlich?"
"Eine ganze Sammlung," sagte Frau Pfäffling. "Ich denke, daß man
leichter mit dem Herzen und den Gedanken bei dem Tischgebet ist, wenn
es nicht jeden Tag das gleiche ist, und mir tut es immer leid, wenn ein
Gebet gedankenlos gesprochen wird."
"Ach, das können Sie doch nicht ändern. Ich bin nicht für solche
Neuerungen. Das Tischgebet ist eben eine Form, weiter nichts." Nun war
es mit Herrn Pfäfflings Geduld schon wieder zu Ende. "Aber meiner Frau
liegt daran, in diese Form einen Inhalt zu gießen," sagte er lebhaft,
"und wenn Sie lieber die leere Form haben, so brauchen Sie ja auf den
Inhalt nicht zu horchen."
"Aber, lieber Mann," sagte Frau Pfäffling und legte beschwichtigend
ihre Hand auf seine trommelnde, "Fräulein Bergmann hat das gar nicht
schlimm gemeint!"
"Dann meine ich es auch nicht schlimm," sagte Herr Pfäffling
begütigend. Im Weiteren verlief die Mahlzeit friedlich, wenn auch
einsilbig. Aber nach Tisch rief Herr Pfäffling seine Frau zu sich in
das Musikzimmer. "Das ist ein unleidlicher Zustand," begann er, "dieses
Frauenzimmer ist die verkörperte Dissonanz und stört jegliche Harmonie
im Hause. So etwas kann ich nicht vertragen. Tu mir's zuliebe und mache
der Sache ein Ende. Wir finden wohl auch wieder eine andere Mieterin."
"Aber nach so kurzer Zeit ihr schon die Türe weisen, das tut mir doch
leid für sie, wie soll ich denn das machen?"
"Ganz wie du willst, du bringst das schon zustande, ohne sie zu
kränken. Aber je eher, je lieber, nicht wahr? Kannst du nicht gleich
hinüber und mit ihr reden? Vielleicht ginge sie dann schon morgen!"
"Nein, so plötzlich läßt sich das doch nicht machen, bis zum 1. April
mußt du dich schon noch gedulden!" sagte Frau Pfäffling, und während
sie ihrer Arbeit nachging, überlegte sie, wie sie die Kündigung
schonend begründen könnte. Fräulein Bergmann tat ihr leid, aber die
Rücksicht auf ihren Mann, auf Harmonie und Frieden im Hause mußte doch
vorgehen.
Noch am selben Nachmittag kam ihr ein Umstand zu Hilfe. Fräulein
Bergmann suchte sie auf und bat sie, in ihr Zimmer zu kommen. Auf dem
Tisch lagen Papiere ausgebreitet. "Ich möchte Ihnen etwas zeigen,"
sagte das Fräulein, "hier habe ich die Zeugnisse von meinen letzten
Stellen hervorgesucht, möchten Sie diese nicht lesen? Ich muß Ihnen
sagen, daß ich mich ordentlich schäme über die Zurechtweisung, die ich
heute mittag erfahren habe; so etwas ist mir nicht vorgekommen in den
vielen Jahren, die ich in Stellung war. Aber ich fühle ja selbst, daß
ich unleidlich bin; was ist es denn nur? Ich war doch sonst nicht so,
bitte, lesen Sie!"
Fräulein Bergmann hatte als stellvertretende Hausfrau und Mutter viele
Jahre in ein und demselben Haus zugebracht und neben ihrer Tüchtigkeit
war in den Zeugnissen ausdrücklich ihre Liebenswürdigkeit, ihr Takt
hervorgehoben.
Indem Frau Pfäffling dieses las und überdachte, kam ihr plötzlich die
Erklärung dieses Widerspruches und der Gedanke, wie Fräulein Bergmann
wieder in das richtige Geleise zu bringen wäre.
"Ich glaube, Sie haben sich viel zu frühe in den Ruhestand begeben, und
das ist wohl der Grund für Ihre 'Unausstehlichkeit', wie Sie es nennen.
Sie stehen im gleichen Alter wie mein Mann; wie käme es Ihnen vor, wenn
er schon aufhören wollte, in seinem Beruf zu wirken? Er will erst noch
sein Bestes leisten, und so stehen auch Sie noch in der vollen Kraft,
und haben eine reiche Lebenserfahrung dazu. Sie könnten ein ganzes
Hauswesen leiten, eine Schar Kinder erziehen, und wollen hier in einem
Stübchen hinter den Büchern sitzen! Das ertragen Sie einfach nicht und
das wird wohl der Grund sein, warum Sie nun in unser Hauswesen
unberufen eingreifen. Ihre besten Kräfte liegen brach! Wenn ich Ihnen
einen Rat geben darf, so ist es der: Suchen Sie wieder eine Stelle, und
zwar eine solche, die Sie vollauf in Anspruch nimmt!"
Fräulein Bergmann hatte nachdenklich zugehört. "Ja," sagte sie jetzt,
"so wird es wohl sein. Ich kann die Untätigkeit nicht ertragen. Daß Sie
mir noch solch eine Leistungsfähigkeit zutrauen, das freut mich. Nur
schäme ich mich vor all meinen Bekannten, denen ich mit Stolz meinen
Entschluß mitgeteilt habe, zu privatisieren. Es war mir damals eine
verlockende Stelle als Hausdame angetragen, ich habe sie abgelehnt."
"Ist sie wohl schon besetzt?"
"Vielleicht nicht. Es hieß, der Eintritt könne auch erst später
erfolgen."
"Wollen Sie sich nicht darnach erkundigen?"
"Nachdem ich die Stelle so stolz abgewiesen habe? Allerdings hätte ich
keine passendere finden können. Meinen Sie, ich soll schreiben?"
"überlegen Sie es sich noch, lassen Sie eine Nacht darüber hingehen."
Eine halbe Stunde später hörte man Fräulein Bergmann mit eiligen,
elastischen Schritten die Treppe hinuntergehen, nach der Post.
"Ich bin Fräulein Bergmann begegnet," sagte Wilhelm, der eben heimkam,
"sie ist gesprungen wie ein Wiesel und hat mir ganz fidel zugenickt;
warum sie wohl gerade heute so vergnügt ist?"
Mit der Stelle kam es nach einigem Hin- und Herschreiben in
Richtigkeit. Schon zum 1. April sollte Fräulein Bergmann sie antreten.
Das letzte gemeinsame Mittagsmahl war vorüber, die Kinder freuten sich
unten, im Freien, der langersehnten warmen Frühlingsluft, Frau
Pfäffling war mit der Sorge um das Gepäck der Reisenden beschäftigt,
diese saß allein noch mit Herrn Pfäffling am Eßtisch.
"Wenn ich einmal alt und pflegebedürftig bin," begann Fräulein
Bergmann, "dann frage ich wieder an, ob Sie mich aufnehmen möchten in
Ihr Haus. Ich kenne niemand, dem ich mich in hilfloser Lage so gern
anvertrauen möchte, als Ihrer lieben Frau und den seelenguten
Zwillingsschwestern. Dann dürften Sie ja keine Angst mehr haben vor
meiner kritischen Art." Herr Pfäffling, der nach seiner Gewohnheit um
den Tisch gewandelt war, machte jetzt Halt und sagte: "Die Kritik ist
ja sehr viel wert, wenn sie nicht bloß aus schlechter Laune entspringt.
Solange Sie _alles_ tadelten, wehrte ich mich dagegen, aber jetzt, wo
wir in friedlicher Stimmung auseinandergehen, jetzt würde ich auf Ihr
Urteil viel geben. Sie sagten neulich, es sei alles unschön und unfein
bei uns—"
"Nein," fiel sie ihm ins Wort, "so sagte ich doch nicht und überdies
wissen Sie wohl, daß alles nur aus einer gewissen Streitlust gesprochen
war."
"Aber etwas Wahres lag doch wohl Ihren Äußerungen zugrunde. Möchten Sie
mir nicht sagen, was Ihnen unschön erscheint in unserem Hauswesen,
unseren Gewohnheiten?"
Fräulein Bergmann überlegte. "Ich kann meine Behauptung wirklich nicht
aufrecht erhalten," und mit einem gutmütigen, aber doch ein wenig
spöttischen Lächeln fügte sie hinzu: "Unschön ist eigentlich nur
_eines_."
"Und zwar?"
"Darf ich es sagen? Nun denn: unschön kommt mir vor, wenn Sie so wie
jetzt eben im Laufschritt den Tisch umkreisen, an dem man sitzt."
Herr Pfäffling hielt betroffen mitten in seinem Lauf inne.
"Ihr Wilhelm fängt das nämlich auch schon an," fuhr sie fort, "haben
Sie es noch nicht bemerkt? Neulich lief er ganz in Ihrem Schritt hinter
Ihnen, immer die gleiche Entfernung einhaltend, wahrscheinlich um einen
Zusammenstoß zu vermeiden, da Sie oft mit einem plötzlichen Ruck
stehenbleiben. Es war sehr drollig anzusehen, nur wurde mir schwindelig
dabei."
"Das begreife ich!" sagte Herr Pfäffling, "und wenn mir schließlich
alle Kinder folgen würden wie ein Kometenschweif, so ginge das zu weit.
Ich werde es mir abgewöhnen, sofort und mit aller Energie. Wie man nur
zu solchen übeln Gewohnheiten kommt?" Er versank in Gedanken
darüber—und nahm seinen Lauf um den Tisch wieder auf.
Fräulein Bergmann verließ lächelnd das Zimmer.
Im Vorplatz übergab Frau Pfäffling den vollgepackten Handkoffer an
Walburg. "Ist er nicht zu schwer?" fragte sie.
"O nein," entgegnete Walburg in ungewöhnlich lebhaftem Ton, "ich trage
ihn _gern_ fort."
Hatte sie auch nie die unfreundlichen Äußerungen gehört, die Fräulein
Bergmann über sie tat, so hatte sie doch in ihr eine Feindin gewittert
und war froh, daß diese so unerwartet schnell abzog. Warum, wußte sie
nicht, fragte auch nicht darnach, es genügte ihr, daß offenbar niemand
unglücklich darüber war, Marianne vielleicht ausgenommen, aber die
würde sich bald trösten, und eine neue Mieterin konnte sich nach Ostern
finden.
Frau Pfäffling begleitete die Reifende und Elschen durfte diesmal mit
zur Bahn. Die kleine Reisegesellschaft war kaum zur Haustüre hinaus,
als Herr Pfäffling seine drei Großen herbeirief: "Nun helft mir die
Portiere abnehmen, daß man wieder Luft und Licht hat und frei durch die
Türe kann. Aber vorsichtig, die Mutter sagt, sie könne den schönen
Stoff gut verwenden!"
So standen sie bald zu viert auf Tisch und Stühlen und hantierten
lustig darauf los, als heftig geklingelt wurde und gleichzeitig durch
das offene Fenster von der Straße herauf Elschens Stimme ertönte, die
nach den Brüdern rief. Otto sah durchs Fenster und fuhr blitzschnell
wieder herein: "Fräulein Bergmann hat ihren Schirm vergessen, sie kommt
selbst herauf!"
"Geht hinaus, laßt sie nicht herein," rief Herr Pfäffling, "den
schmerzlichen Anblick soll sie nicht erleben!" Draußen hörte man auch
schon ihre Stimme: "Ich muß den Schirm im Eßzimmer abgestellt haben."
Richtig, da stand er in der Ecke! Wilhelm erfaßte ihn, blitzschnell
rannte er durch die Türe und konnte diese gerade noch hinter sich
schließen und Fräulein Bergmann den Schirm hinreichen. Sie hatte nichts
gesehen und eilte davon.
"Wenn sie nun zu spät zum Zug kommt und wieder umkehrt!" sagte Herr
Pfäffling überlegend und sah nach der Portiere, die, halb oben, halb
unten, einen traurigen Anblick bot. "Wir hätten eigentlich warten
können bis morgen."
Nun blieb aber keine Wahl mehr, das Werk mußte vollendet werden; bald
sah alles im Haus Pfäffling wieder aus wie vorher; Fräulein Bergmann
kam nicht wieder, das fremde Element war ausgeschieden, Frau Pfäffling
kehrte mit Elschen allein zurück. "Sie läßt euch alle noch grüßen,"
berichtete sie, "ihr letztes Wort war: 'Vielleicht kann ich Ihnen auch
einmal ein schönes Tischgebet schicken!'"
Herr Pfäffling war in fröhlicher Stimmung. "Kommt, Kinder," rief er,
"wir singen einmal wieder zusammen, wie lange sind wir nimmer dazu
gekommen." Er stimmte ein Frühlingslied an, und daß es so besonders
frisch und fröhlich klang, das war Fräulein Bergmann zu danken!
14. Kapitel
Wir nehmen Abschied.
Frau Pfäfflings Bruder wurde noch vor Beginn der Osterferien erwartet,
und das leere Zimmer war für ihn als Gastzimmer gerichtet. Keines der
Kinder ahnte etwas davon, daß der Onkel bei seinem Besuch sie kennen
lernen und darnach beschließen wolle, welches von ihnen er heimwärts
mit sich nehmen würde. Sie wußten nur, daß die Mutter ihren einzigen,
innig geliebten Bruder erwartete, und freuten sich alle auf den
seltenen Gast. Die drei Großen hatten auch noch aus ihrer frühesten
Kindheit eine schöne Erinnerung daran, wie Onkel und Tante gekommen
waren und durch schöne Geschenke ihre Herzen gewonnen hatten.
Herr Pfäffling billigte den Plan, der am achtzigsten Geburtstag gefaßt
worden war. Er kannte die Verwandten seiner Frau und schätzte sie hoch,
auch war es ihm klar, daß in dem Haushalt seines Schwagers dem
einzelnen Kind mehr Aufmerksamkeit zuteil werden konnte als in der
eigenen Familie. Doch wollte er den Aufenthalt nur für ein oder
höchstens zwei Jahre festsetzen, damit keines der Kinder dem Geist des
Elternhauses entfremdet würde.
Einstweilen war das Wintersemester zu Ende gegangen, und was während
desselben geleistet worden, sollte sich heute in den Osterzeugnissen
zeigen.
In einem der großen Gänge des Gymnasiums wartete Karl auf seinen Bruder
Wilhelm, dessen Zeugnis war ihm diesmal so wichtig wie sein eigenes.
Doch nur für die Mathematiknote interessierte er sich. Wenn diese nicht
besser ausfiel als das letzte Mal, dann stund es schlimm um Wilhelm,
schlimm auch um die Ferienfreude. Nachhilfestunden zu geben war nicht
Karls Liebhaberei, der junge Lehrer und der Schüler hätten sie gleich
gerne los gehabt. Darum strebten die Brüder gleich aufeinander zu, als
die Klassentüre sich auftat und die Schüler herausdrängten. Über der
andern Köpfe weg reichte Wilhelm schon von der Ferne Karl sein Zeugnis
hin und dieser las: Mathematik III. Über diese Note, die wohl schon
manchem Schuler Kummer bereitet hat, waren unsere beiden hochbefriedigt
und beschlossen, rasch nach der Musikschule zu rennen, um den Vater
noch zu erreichen und mit ihm heimzugehen. Das gelang ihnen auch. Als
er die Jungen mit den bekannten blauen Heftchen auf sich zuspringen
sah, wußte er schon, daß es Gutes bedeute. "Diesmal ist wohl keine
Durchschnittsnote nötig?" fragte er und überblickte das Zeugnis, und
war zufrieden. Aber eben nur zufrieden. Die Brüder waren enttäuscht,
nach ihrer Meinung hätte der Vater viel vergnügter sein müssen. "Hast
du noch etwas Besseres erwartet, Vater?" fragten sie.
"Nein, aber ich traue noch nicht recht. Nach drei kommt vier, da sind
wir noch in gefährlicher Nachbarschaft. Ich weiß wohl, warum ihr so
vergnügt seid, ihr meint, die Nachhilfstunden seien nun überflüssig,
aber ganz kann ich euch noch nicht davon entbinden, Wilhelm könnte
sonst gleich wieder rückfällig werden. Sagen wir _einmal_ statt zweimal
in der Woche." Sie machten lange Gesichter. "Und in den Osterferien gar
keine, zum Lohn für den Erfolg," fügte der Vater hinzu. Da heiterten
sich die Gesichter auf. Wenn man nur wenigstens in den Ferien frei war,
im Schuljahr wurde doch immer gelernt, da ging das mehr in einem hin.
Und übermorgen war ja der erste Ferientag! Sie waren schon wieder
vergnügt und kamen in glücklicher Ferienstimmung nach Hause, wo die
Schwestern begierig auf die Zeugnisse warteten und diesmal mit Lust
sämtliche Heftchen auf des Vaters Tisch ausbreiteten.
"Was wohl unsere Kleine einmal heim bringt?" sagte Karl, als ersah, wie
Elschen ernsthaft die Zeugnisse betrachtete und sich bemühte, die
geheimnisvollen Ziffern zu deuten.
"Ich bringe lauter Einser," antwortete sie zuversichtlich. Aber diesen
Übermut hatte sie zu bereuen. "So?" rief Otto, "so sage einmal, was a
plus b ist? Das weißt du nicht einmal? Da bekommst du unbedingt einen
Vierer." Von allen Seiten kamen nun solch verfängliche Fragen und es
wurden ihr lauter Vierer prophezeit, bis ihr angst und bang wurde, sie
sich zu Frieder flüchtete und sagte: "Du gibst mir dann jeden Tag
Mathematikstunden!"
Die Noten der Schwestern waren gut ausgefallen. Drei Wochen lang hatten
sie eine richtige Hauslehrerin gehabt, dadurch waren sie in guten Zug
gekommen. Sie schrieben an Fräulein Bergmann eine schöne Karte.
Herr Pfäffling unterschrieb die Zeugnisse, und als er das von Frieder
in Händen hatte und sah, daß es besser war als die früheren, trat ihm
wieder das Bild vor die Seele, wie der Kleine ihm die verhüllte Violine
mit dem Ausdruck tiefsten Schmerzes übergeben hatte. Er war seitdem ein
gewissenhafter und geschickter Klavierspieler geworden, aber die Liebe,
die er zu seiner Violine und auch zu der Harmonika gehabt hatte, die
brachte er dem Klavier nicht entgegen, mit dem Herzen war er nicht
dabei. Mit keinem Wort hatte das Kind je wieder die Violine erwähnt. Ob
sie ihm wohl noch immer ein schmerzliches Entbehren war? Der Vater
hätte es gerne gewußt, und als am Abend, nach der Klavierstunde, der
kleine Spieler seine Musikhefte beiseite räumte, redete er ihn darauf
an.
"Frieder, macht dir das Klavierspielen jetzt auch Freude? Tut es dir
nicht mehr so leid, daß du deine Geige nimmer hast?" Ein tiefernstes
Gesicht machte das Kind, als diese Wunde berührt wurde, dann antwortete
er leise: "Ich möchte sie gar nicht mehr haben."
"Warum nicht, Frieder? Komm, sage du mir das!" "Weil ich nicht aufhören
kann, wenn ich angefangen habe, zu spielen." "Du _kannst_ nicht,
Frieder? Du _willst_ nur nicht, weil es dir schwer fällt; aber siehst
du nicht, daß wir alle aufhören, wenn wir müssen? Meinst du, ich möchte
nicht lieber selbst weiter spielen, als Fräulein Vernagelding Stunde
geben, wenn sie jetzt kommt? Meinst du, die Mutter möchte, wenn sie
nach Tisch in ihren schönen Büchern liest, nicht lieber weiterlesen als
schon nach einer halben Stunde wieder das Buch aus der Hand legen und
die Strümpfe stopfen? Und die großen Brüder möchten nicht lieber auf
den Balken turnen als ihre Aufgaben machen? Und die Schwalben unter
unserem Dach möchten nicht lieber für sich selbst Futter auspicken als
ausfliegen und ihre Jungen füttern, wie es der liebe Gott angeordnet
hat? Und der Frieder Pfäffling will allein dastehen auf der Welt und
sagen: 'Ich kann nicht aufhören'? Nein, der müßte sich ja schämen vor
den Tierlein, vor den Menschen, vor dem lieben Gott müßte er sich
schämen!"
"Ich kann auch aufhören," sagte Frieder, "bei allem andern, nur beim
Geigen nicht."
"Da gibt es keine Ausnahmen, Frieder, wer einen festen Willen hat, kann
mitten im Geigenstrich aufhören und das mußt du auch lernen. Gib dir
Mühe, und wenn du dann fühlst, daß du einen festen Willen hast, so sage
es mir, dann will ich dir jeden Sonntag für eine Stunde deine Geige
geben."
Da leuchtete es in Frieders Gesicht, und nach dem großen Schrank
deutend, der in der Ecke des Musikzimmers stand, sagte er mit
zärtlichem Ton: "Da innen ist sie!"
"Ja, da ist sie und wartet, ob ihr kleiner Freund bald einen festen
Willen bekommt und sie erlöst aus der Einsamkeit. Aber nun geh, Kind;
Fräulein Vernagelding ist im Vorplatz, ich höre sie schon lange
plaudern mit Marianne, ich weiß nicht, warum sie nicht herein kommt."