Soudain la sonnerie d'une vieille horloge, appendue à la muraille, fit
entendre ce _ron-ron_ enrhumé qui précède le choc du marteau sur le
timbre, et Angèle s'éveilla en sursaut.
Mu d'un sentiment exquis, dont les femmes sauront apprécier toute la
délicatesse, Alphonse feignit aussitôt de dormir.
Trompée par ce subterfuge, la jeune fille sourit, en remarquant le
désordre de sa toilette, se dégagea du collier que le bras du malade
formait autour de son cou, et ayant jeté sur le pâle visage de notre
héros un coup d'oeil plein de sollicitude, courut à un petit miroir,
devant lequel elle renoua ses cheveux et rajusta son corsage.
Le charpentier l'épiait entre les cils de ses yeux entr'ouverts.
Quand elle eut fini, Angèle revint, d'un pas léger, près de la
couchette, borda les couvertures qui s'étaient dérangées, renouvela la
veilleuse de sa lampe et prit une broderie qu'elle avait quittée pour
savourer les pavots de Morphée. Dieu qu'elle était ravissante ainsi,
notre Angèle!
Comme la robe de barége noir qu'elle portait, sur une jupe de piqué
blanc, faisait bien valoir les admirables proportions de sa taille, si
mignonne à sa naissance, qu'on l'aurait emprisonnée entre deux empans,
si développée à la hauteur des épaules, qu'on craignait de la voir
fléchir, sur sa cambrure, comme un roseau sur sa tige!
Comme cette même robe tranchait vivement avec la carnation veloutée
de la jeune fille, carnation qui avait emprunté ses nuances à la pulpe
d'une pêche?
Comme, enfin, on aurait aimé à baiser ses petits doigts blancs, effilés,
aux ongles transparents et rosés comme l'opale, qui s'échappaient des
manches longues, agrafées au poignet de cette robe de barége noir!
Les phalanges de ces doigts, ornées de fossettes, nuancées de filets
d'azur, eussent défié le ciseau de Pradier, comme le visage d'Angèle eût
fait pâlir la madone de Sanzio.
Ce visage, oserons-nous bien essayer de le reproduire avec une plume
incolore, des mots inanimés!
Si Pygmalion voulait le feu sacré de la vie pour Galatée, si son
chef-d'oeuvre lui semblait frappé de mort, que dirons-nous, nous qui
ne possédons pour mouler la beauté d'Angèle, pour vivifier ses grâces
inimitables, qu'un peu d'encre boueuse et une feuille de papier jauni!
Quoi donc, la langue française offrirait des expressions correspondantes
à ce modèle de perfection, dont chaque trait, chaque teinte était un
cartel lancé à l'art!
Quoi donc, nous pourrions vous faire toucher, palper les touffes de
cette chevelure blonde, aux reflets dorés, qui, se partageant au-dessus
du front en deux bandeaux mouvants, venaient se rouler par une opulente
torsade derrière une tête, dont le galbe surpassait celui de la _Vénus
de Milo_!
Quoi donc, nous pourrions ciseler ce front d'une pureté angélique!
indiquer l'arc de ces sourcils, mollement courbés en demi-cercle!
éclairer ce grand oeil brillant où roulait une prunelle noire, comme le
jais, dans un médaillon d'émail, frangé d'une fibrille rose tendre!
Et, suivant la progression, nous sculpterions ce nez grec, taillé sur
des méplats arrondis, et précédant une bouche plus fraîche que le
calice d'une fleur, et dans laquelle étincelaient les trente-deux perles
classiques, chantées par tous les poètes du XVIIIe siècle!
Quoi donc, notre main inhabile pourrait dévoiler ces trésors
enchanteurs, ces charmes divins, qui avaient fait surnommer mademoiselle
Angèle _la jolie fille du faubourg Québec_.
Avouons-le, en toute humilité, nous ne la croyons pas!
Aussi, pour ne point tenter une tâche impossible, nous vous dirons,
lecteurs: ayez foi dans le bon sens populaire, et figurez-vous ce que
pouvait être celle que la foule envieuse et toujours plus prête à médire
qu'à louanger, avait unanimement baptisée _la jolie fille, du faubourg
Québec_.