Los individuos que en el anterior capítulo procuré describir, son
“fundamentales” y les tropezamos en todos los viajes, como si la
naturaleza conservase sus arquetipos o prototipos y hubiese obtenido de
ellos millares de reproducciones que después repartió por los
incontables caminos del mundo. Según dije, el elemento físico o plástico
de estos perfiles, puede variar--y varía--hasta lo infinito: el viajero
“galante”, el “madrugador”, “el señor que no duerme”... serán gruesos o
delgados, boquirrubios o carinegros, viejos o jóvenes: esto, lo
accidental, no tiene importancia: lo inmutable, lo que en ellos resurge
inflexible, es su carácter, su personalidad arcana o espiritual, que ni
ceja, ni se entibia, ni se curva.
Pero al lado de estas siluetas con rasgos manifiestos “de familia”,
aparecen “los raros”, que por serlo escasean; las almas díscolas, las
voluntades inadaptables que, al pasar, lo hacen irradiando a su
alrededor un poco de inquietud. En ellos su misma vida interior, rotunda
y férvida, les impone una cara “suya”, pues ya sabemos que el rostro es
la tribuna adonde el alma se sube a hablar, y el púlpito es, casi
siempre, espejo del orador. “El raro”, de consiguiente, impresionará,
verbigracia, por su manera de mirar--aunque ni el tamaño ni el color de
sus ojos sean extraordinarios--; por su modo de peinarse, de vestir, de
cortar las páginas del libro que se dispone a leer; ¡por algo, en fin,
undivago y filante, que le es privativo! Justamente su simpatía, el
interés que despierta, provienen de ahí.
Yo he conocido a uno de esos “sobresaltados”, guerrilleros del amor y de
la vida que permanecen al margen de las rutinas sociales y aun en las
afueras del Código. Una mujer le perdió, y como muchas veces, en el
espacio de tres años, viajó conmigo, y le sentí pensar y llorar, y tuve
ocasiones de leer las cartas que ella y él se escribían, puedo decir que
asistí a sus últimos momentos.
Fluctuaba su edad entre los veintiocho y los treinta años, y tenía--más
tarde lo supe--un nombre españolísimo; un nombre trisílabo, grave y
heroico, que sonaba a Romancero: se llamaba Rodrigo. Era de estatura
mediocre y cenceño, pero vigoroso, a juzgarle por lo mucho que decían de
su fuerza sus manos fibrosas y velludas, y la muy suelta agilidad de sus
movimientos. Su semblante, cobrizo y aguileño, parecía el de un árabe,
mientras el bigote rubio, de guías levantadas, y los grandes ojos
verdes, muy diáfanos, eran holandeses; y de esta antítesis de rasgos
provenía la llamativa originalidad de su rostro. La tez obscura
acendraba la claridad de la mirada y la blancura de los dientes, que con
su luz y en igual medida intensificaban el cobre de su piel. Había,
pues, en él, dentro de una perfecta armonía, una magnífica
contradicción de razas.
Residía don Rodrigo en la ciudad de Valladolid, y la noche--la
madrugada, mejor dicho--en que le conocí, su figura, no bien apareció en
el andén, sujetó mi atención. Había pocos viajeros. Le vi acercarse
seguido del mozo que llevaba su equipaje, y subir a uno de los
compartimientos de “primera clase” de Dos-Caras, que marchaba delante de
mí: mas la intimidad del anciano vagón, tantas veces reparado, no debió
de complacerle, por cuanto no tardó en apearse y venirse conmigo. Desde
entonces don Rodrigo, siempre que esperaba el paso de mi “correo”, bien
por ser yo el coche mejor del tren, o por obra de esa atracción que los
objetos inanimados ejercemos sobre las personas que nos son gratas--y de
la que ya he hablado--me prefería a mí.
En aquel nuestro primer encuentro, antes que la discreta elegancia y
porte galán de mi huésped, fué la extremada agitación de su espíritu lo
que me cautivó. La casualidad quiso que en el departamento por él
elegido no hubiese nadie, y en la soledad su ánimo se descubría mejor.
Merced a esta compleja sensibilidad mía que--según en otro capítulo
queda explicado--es abreviatura de los cinco sentidos corporales del
hombre, yo, simultáneamente, veía a don Rodrigo y le oía, y como la piel
percibe el calor, de igual manera sus ideas y deseos, según iban
produciéndose, llegaban a mí. Yo--no creo ocioso repetirlo--, a las
personas que están quietas y piensan fuertemente, las comprendo mejor
que si hablasen, porque su inmovilidad y su silencio, que en cierto modo
las transforman en cosas inanimadas--para decirlo con las palabras que
emplearía un mortal--las acerca a mi modo de ser.
Don Rodrigo iba en busca de su amante, a La Coruña. Se llamaba Raquel, y
en la imaginación del enamorado la silueta de la mujer aparecía o se
difuminaba, cual en virtud de una especie de sístole y diástole, de su
memoria. La cabeza, especialmente, se precisaba nítidamente: tenía
noguerados los cabellos, la boca recogida y los ojos negros y ustorios
de las grandes sensuales. También se acusaba claramente una mano, la
izquierda, en cuyos dedos soñaba una esmeralda y maldecía un rubí.
Alternativamente aquella mano y aquel rostro continuaban ocultándose, o
resurgían maravillosamente, como las imágenes en los “baños” de los
fotógrafos.
Don Rodrigo pensaba... sin cesar pensaba, pero su pensar era
rudimentario, esquemático, y unas cuantas palabras, muy pocas, lo
reasumían. Yo las veía cruzar por el espíritu fervoroso del meditabundo:
pasaban encendidas, quemantes como llamas, y semejantes a los caballitos
de un Tío-Vivo parecían dar vueltas: se iban, volvían, tornaban a
marcharse para resucitar en seguida obstinadas, imperiosas,
alucinantes... A veces eran inconexas, a ratos hilvanaban frases, sílaba
tras sílaba; parecían anuncios luminosos. Decían: “Raquel...” “Voy a
verte...” “Raquel, tus labios tienen el dulzor de la vida, y tus ojos el
color de la muerte...” “Raquel...” “Tus cabellos...” “Tus manos...”
“¿Recibiste mi telegrama?...” “¿Sí?...” “Estarás aguardándome, como
siempre, en la estación...” “Raquel...” “Yo, para verte antes, iré bien
asomado a la ventanilla...” “Te abrazaré...” “¡Oh, mi carne de
seda!...”
A intervalos, el amador, absorto, sonreía a ciertas ideas, y según su
atención se detenía en una o en otra, la imagen correspondiente florecía
como bañada en una luz milagrosa. Yo le acompañaba en aquel seguido y
calenturiento imaginar, y contagiado de su impaciencia casi llegué a
gozar y a sufrir con él. Dijo: “Estarás aguardándome...” y vi aparecer
una mujer, de porte distinguido, envuelta en pieles. Dijo: “Tus
labios...” y vi una boca encendida como un corazón. Dijo: “Tus
nalgas...” y vi pasar una ola de carne rosada. Dijo: “Tus ojos...” y
pensé que me hundía en un túnel...
Impaciente, don Rodrigo se levantó y salió al pasillo. Allí, ante aquel
amanecer frío y perezoso de febrero, volvió a meditar en Raquel. Era
feliz porque iban a estar juntos; de súbito se entristeció considerando
que, más adelante, volverían a separarse. Luego pensó en la separación
definitiva, en el viaje sin regreso de la muerte.
Miró al paisaje neblinoso, y sus miradas se detuvieron en un árbol.
Instantáneamente se quedó triste. “Un día--suspiró--me bajarán a la
tierra dentro de una caja. ¿Habré visto... estaré viendo ahora... el
árbol cuya madera sirva para hacer mi ataúd? Porque es indudable que
existe ya ese árbol, destinado a pudrirse conmigo. Y, cuando yo expire,
de todas las palabras que conozco y de que me sirvo a diario, ¿cuál será
la última que pronuncie?... ¡Parece imposible que los hombres sean tan
vulgares que nunca reflexionen en esto...!”
Volvió a sentarse y mientras prendía un cigarrillo, sus ojos verdegay
me examinaron. Me halló confortable.
--Es buen coche--dijo.
Casi al mismo tiempo, exclamó dándose una palmada sobre la rodilla:
--¡Vamos muy despacio!
Y a continuación recordó a Raquel; y al imaginársela lo hizo empezando
por lo que de ella más le arrebataba. “Sus ojos...” “Sus cabellos...”
“Sus labios...” “Sus manos...” De los labios pasaba, indefectiblemente,
a las manos; y de las manos, a las caderas; en el seno pensaba pocas
veces, y advertí que siempre, al recomponer la imagen de la Amada,
seguía el mismo orden.
Cuando llegamos a la estación coruñesa, entre el centenar de personas
que esperaban al “correo” vi una mujer de razonable estatura y bien
sembrada, ojinegra; arrebujada en una capa de pieles. Una franca risa
juvenil bañaba su rostro en luz.--“Raquel”--pensé. Antes de que el tren
se detuviese, don Rodrigo saltó al andén y corrió a abrazarla, y yo vi
cómo bajo la presión convulsiva de sus brazos, el talle doblegadizo de
la Deseada ondulaba y cedía. Se besaron. Luego, apoyados el uno contra
el otro, sin dejar de mirarse, se alejaron buscando la salida.
De todo esto hablé con Dos-Caras, que les conocía y me proporcionó
algunos informes: por razones que mi compañero no supo darme, vivían
separados; él en Valladolid, y ella en La Coruña, pero se reunían con
mucha frecuencia, tan pronto en una ciudad como en otra.
--Son antiguos “clientes” míos--continuó Dos-Caras--; quiero decir, que
ambos han viajado mucho conmigo, pues si ella no va a buscarle es porque
él viene.
Me pareció adivinar en sus palabras un dejo despectivo que no me
sorprendió, pues el viejo Dos-Caras aceptaba “a ruedas prietas” todas
las ordenanzas de la moral corriente. Acaso también hablaban en él los
celos y el despecho de ver que “sus clientes”--como él les llamaba--le
dejaban por mí.
--Hace más de un año--dijo--que ambos se quieren. ¡Bah, ya se
cansarán!... Ninguna de esas uniones libres duran; unas veces por culpa
de ellas, otras por culpa de ellos. El matrimonio es lo único capaz de
impedir que las mujeres y los hombres se separen. Por eso toda mujer que
se marcha a vivir con un hombre, sin estar casada con él, es una tía.
Esta afirmación mezquina y unilateral, me desazonó; expresaba una
intransigencia irritante.
--¡Calla, bárbaro!--le grité--: bien se advierte que te fabricaron con
maderas de Castilla, y que en ellas esta tierra nuestra, tan
dura--tierra de inquisidores--, infiltró su crueldad.
Dos-Caras mantuvo su opinión: solamente en las mujeres casadas puede
haber amor; en “las otras”, en las amancebadas, no existe cariño; es
interés, es vicio, lo que hay... Consiguió indignarme y me lancé a
sustentar mi criterio con brioso ardimiento. En la lotería social, el
matrimonio es “un premio” que, por concederlo la suerte y no la lógica,
no acredita mérito ninguno en quien lo recibe. Hay aventureras que
nacieron para tener un hogar, y señoras casadas con alma de perdidas.
--Mientras los hombres--proseguí--acaparen todos los empleos; mientras
dispongan del dinero, llave de la vida; mientras impidan a sus
compañeras ilustrarse, trabajar, desenvolverse; mientras “las
conviden”...--¡palabra odiosa!--el amor, ejercítese a espaldas de la Ley
o bajo su amparo, será para las pobres mujeres “un negocio”, una sucia
operación de compraventa. Los hombres, egoístas, terriblemente egoístas,
tienen agarradas a sus víctimas por el estómago. “Si sois
nuestras--dicen--nosotros os vestiremos y os proporcionaremos alimentos;
de lo contrario, moriréis de hambre.” Y “ellas” aceptan. El problema
amoroso, de consiguiente, es, en su esencia, un pavoroso problema
económico. La mujer que no ama, o que no se presta al amor, no come. ¡Y
precisa comer! Las menos exigentes--con cariño o sin él--se entregan
libremente; se venden al fiado; las más previsoras o las más
afortunadas, piden mucho más: piden el matrimonio que, en caso
necesario, las ayudará a exigir indemnizaciones; las que se casan
“venden al contado”, porque la firma del marido representa dinero. Pero
todas, solteras y casadas, se venden; esclavas del ambiente
profundamente inmoral que las oprime y condena a convertir el lecho en
oficina o mostrador, todas--¡y bien a pesar suyo!--llevan su porvenir en
aquella parte del cuerpo sobre que se sientan...
Con estas exaltadas aseveraciones Dos-Caras se incomodó en términos que,
perdiendo su ecuanimidad, me dijo palabras muy desagradables; redargüíle
yo con pareja insolencia, y hubiésemos ido muy adelante en nuestro
disgusto a no intervenir el “segunda” que rodaba detrás de mí y que, con
frases amables y dichetes de feliz humor, acertó a reconciliarnos. Yo
fuí quien primero aflojó el ceño.
--De hoy en adelante--exclamé--no volveremos a discutir: ¿para qué, si
no habíamos de entendernos?... ¡Allá cada cual en su casa y con su
opinión! Yo, aunque noble, soy un poco disolvente: me gustan los amores
libres y los ladrones.
--Y a mí--replicó Dos-Caras--que soy tradicionalista, me gusta el
matrimonio y la Guardia Civil.
Dos semanas después, una noche, Raquel y don Rodrigo reaparecieron. Iban
a Valladolid. Ella hizo ademán de subir a Dos-Caras; él la detuvo; con
un gesto me señalaba.
--Aquí iremos mejor--dijo--; es el vagón en que realicé mi último viaje.
Ella consintió en seguida con simpática vivacidad, y yo me estremecí
satisfechísimo de tenerles tan cerca. Dos-Caras gruñó algo que no
alcancé a entender, pero parecióme que, irónicamente, me felicitaba.
En el compartimiento que los amantes ocuparon, había dos personas. Ellos
buscaron un ángulo, cerca del corredor, y, desde aquel mismo instante,
la felicidad de hallarse juntos les aisló de todo. Mientras ella
hablaba, él la miraba a los ojos, estremecimientos fugitivos agitaban
sus labios, y con sus dedos velludos y largos impacientemente se
retorcía el bigote. El platicar de Raquel era versátil, alegre,
infantil; el de don Rodrigo, grave y vehemente; ella parecía amarle
porque amaba a la vida; mientras él, más sombrío, efervorizaba su pasión
con el miedo a la muerte. Evidentemente, el cariño del amante clavaba su
arado más hondo. Ella reía fácilmente; él reía poco, y sus palabras
recelosas eran como gemelos dirigidos hacia la interrogación del
mañana; eran profundas, inquietaban; Raquel, escuchándole, me producía
la impresión de una niña asomada a un pozo. ¡Oh, qué libro maravilloso
podría componerse hilvanando las frases con que, inconscientemente, se
emborrachaban los amantes!...
Recuerdo que don Rodrigo decía:
--Como todos los segundos, uno a uno, llevan a la muerte, así todas las
mujeres que he conocido me acercaron a ti, porque todas tenían algo
tuyo, y yo, que te presentía, sin sospecharlo te amaba en todas ellas.
Y, cuando viajaba, no era el deseo de curiosear ciudades nuevas--como yo
creía--lo que me desplazaba, sino el ansia de encontrarme contigo. Ahora
tú eres para mí España, Francia, Italia, Suiza...; tú eres América...
¡Querría huirte, y me sería imposible! Tu recuerdo me rodea; te veo como
un horizonte, y fatalmente todos los caminos me llevan a ti. ¿Quién
escaparía a su horizonte? Raquel, mi Raquel... te adoro y te temo,
porque siento que eres mi Destino.
Ella reía; el orgullo de comprenderse tan apetecida, la hacía feliz, y
era en aquellos instantes como una diosa embriagada con el incienso
quemado ante su altar. A mí, que estaba más cerca de su alma que don
Rodrigo, aquella superficialidad, aquella risa, me infundían miedo:
Raquel era una de esas mujeres, de cabeza pequeña, que no saben cómo
muchas veces un gran amor es una cita que da la muerte.
De súbito el diálogo cambió de rumbo, y fué completamente alegre.
Hablaron de sus planes y entonces supe que pensaban visitar el nunca
bastante celebrado castillo de Simancas--hoy _Archivo General del
Reino_--; fortaleza gloriosa semejante a un viejo guerrero cambiado en
erudito.
Tras un breve silencio, ella, sin motivo, preguntó:
--¿Qué hora es?...
Don Rodrigo, informado de que sus compañeros de viaje dormían, contestó:
--Hora de darme un beso.
Rió ella, rió él y, silenciosamente, juntaron sus bocas. Transcurridos
unos minutos, Raquel, maquinalmente, volvió a decir:
--Oye... ¿qué hora será?...
Y don Rodrigo:
--Hora de darme otro beso.
Volvieron a reir, pero ella, que empezaba a tener sueño, insistió:
--¡No... en serio!... Deseo saber la hora!...
El no respondió; mejor dicho: no habló con los labios, sino con sus
largos ojos diáfanos y verdes, por los que había pasado una luz.
Rápidamente salió al pasillo, se arrancó el reloj que llevaba en la
muñeca y, por la ventanilla, que iba abierta, lo lanzó al vacío. No
estaba incomodado; ¡al contrario!... ¡Nunca había sido más feliz que en
aquel momento! Volvió a sentarse y sobre sus rodillas colocó a Raquel:
--Bésame--suspiró--; es la hora; la Eternidad no tiene para nosotros más
hora que ésta; la de besarnos...
Sus manos buscaron afanosas entre las ropas de la Deseada, y su corazón
latió violentamente: palideció, enrojeció, tornó a palidecer. Raquel
parecía de ágata: su carne era dura, suave, fría...
Ocho o diez días después los dos amantes me esperaban en Valladolid. Don
Rodrigo iba a despedir a Raquel, que regresaba a La Coruña. Al mes
siguiente--y siempre conmigo--don Rodrigo fué a La Coruña, de donde
volvió solo. Al otro mes sucedió lo propio: era un ambular
ininterrumpido, un bello y angustioso no poder vivir distanciados: en la
estación coruñesa era ella la que despedía, y en la vallisoletana era
él: pero hubo ocasiones en que, incapaces de separarse, él la dió
cortejo hasta La Coruña, y ella le acompañó a Valladolid.
Entretanto yo no sabía en qué se ocupaba don Rodrigo, ni la verdadera
situación social de Raquel, ni tampoco acertaba con los móviles que les
impedían unirse queriéndose tanto.
Este idilio, que a mí me apasionaba, hacía reir al viejo Dos-Caras.
--Estos dos simples--decía--con tanto ir y venir han hecho de nuestro
“correo” un columpio; una especie de columpio a ras de tierra.