Combien disent de moi: Pourquoi se plaint-il tant de perdre ses
meilleurs ans en chose si légère? Qu'a-t-il tant à crier, si encore
il espère; et s'il n'espère rien, qu'a-t-il à n'être pas content?
Quand j'étais libre et sain, j'en disais tout autant; mais certes,
celui-là n'a pas toute sa raison et son cœur est gâté par quelque
rigueur sévère, qui se plaint de ma plainte et mon mal ne comprend.
Amour, à l'improviste, de cent douleurs m'accable, et on voudrait
que je ne crie pas! Je ne suis pas si fou, qu'à force de parler mon
mal j'agrandisse. Si on le peut, qu'on m'en exempte, et dès lors je
cesse mes sonnets et cesse de chanter. Qu'il me guérisse, celui qui
m'interdit le deuil!