vingt gros boujons de fer, de neuf pieds et de huit, le surplus de
moyenne longueur, avec les rouelles, pommelles et contre-bandes
servant auxdits boujons, pesant tout ledit fer trois mille sept cent
trente-cinq livres; outre huit grosses équières de fer servant à
attacher ladite cage, avec les crampons et clous pesant ensemble deux
cent dix-huit livres de fer, sans compter le fer des treillis des
fenêtres de la chambre où la cage a été posée, les barres de fer de
la porte de la chambre et autres choses...»
--Voilà bien du fer, dit le roi, pour contenir la légèreté d'un esprit!
--«... Le tout revient à trois cent dix-sept livres cinq sols sept
deniers.»
--Pasque-Dieu! s'écria le roi.
A ce juron, qui était le favori de Louis XI, il parut que quelqu'un se
réveillait dans l'intérieur de la cage, on entendit des chaînes qui
écorchaient le plancher avec bruit, et il s'éleva une voix faible qui
semblait sortir de la tombe:--Sire! sire! grâce!--On ne pouvait voir
celui qui parlait ainsi.
--Trois cent dix-sept livres cinq sols sept deniers! reprit Louis XI.
La voix lamentable qui était sortie de la cage avait glacé tous les
assistants, maître Olivier lui-même. Le roi seul avait l'air de ne pas
l'avoir entendue. Sur son ordre, maître Olivier reprit sa lecture, et
sa majesté continua froidement l'inspection de la cage.
--«... Outre cela, il a été payé à un maçon qui a fait les trous pour
poser les grilles des fenêtres et le plancher de la chambre où est la
cage, parce que le plancher n'eût pu porter cette cage à cause de sa
pesanteur, vingt-sept livres quatorze sols parisis...»
La voix recommença à gémir.
--Grâce! sire! Je vous jure que c'est monsieur le cardinal d'Angers qui
a fait la trahison, et non pas moi.
--Le maçon est rude! dit le roi. Continue, Olivier.
Olivier continua:
--«A un menuisier, pour fenêtres, couches, selle percée et autres
choses, vingt livres deux sols parisis...»
La voix continuait aussi.
--Hélas! sire! ne m'écouterez-vous pas? Je vous proteste que ce n'est
pas moi qui ai écrit la chose à monseigneur de Guyenne, mais monsieur
le cardinal Balue!
--Le menuisier est cher, observa le roi.--Est-ce tout?
--Non, sire.--«... A un vitrier, pour les vitres de ladite chambre,
quarante-six sols huit deniers parisis.»
--Faites grâce, sire! N'est-ce donc pas assez qu'on ait donné tous mes
biens à mes juges, ma vaisselle à monsieur de Torcy, ma librairie à
maître Pierre Doriolle, ma tapisserie au gouverneur du Roussillon? Je
suis innocent. Voilà quatorze ans que je grelotte dans une cage de fer.
Faites grâce, sire! vous retrouverez cela dans le ciel.
--Maître Olivier, dit le roi, le total?
--Trois cent soixante-sept livres huit sols trois deniers parisis.
--Notre-Dame! cria le roi. Voilà une cage outrageuse!
Il arracha le cahier des mains de maître Olivier, et se mit à compter
lui-même sur ses doigts, en examinant tour à tour le papier et la cage.
Cependant on entendait sangloter le prisonnier. Cela était lugubre dans
l'ombre, et les visages se regardaient en pâlissant.
--Quatorze ans, sire! voilà quatorze ans! depuis le mois d'avril 1469.
Au nom de la sainte mère de Dieu, sire, écoutez-moi! Vous avez joui
tout ce temps de la chaleur du soleil. Moi, chétif, ne verrai-je plus
jamais le jour? Grâce, sire! Soyez miséricordieux. La clémence est une
belle vertu royale qui rompt les courantes de la colère. Croit-elle,
votre majesté, que ce soit à l'heure de la mort un grand contentement
pour un roi de n'avoir laissé aucune offense impunie? D'ailleurs, sire,
je n'ai point trahi votre majesté, c'est monsieur d'Angers. Et j'ai
au pied une bien lourde chaîne, et une grosse boule de fer au bout,
beaucoup plus pesante qu'il n'est de raison. Hé! sire! ayez pitié de
moi!
--Olivier, dit le roi en hochant la tête, je remarque qu'on me compte
le muid de plâtre à vingt sols, qui n'en vaut que douze. Vous referez
ce mémoire.
Il tourna le dos à la cage, et se mit en devoir de sortir de la
chambre. Le misérable prisonnier, à l'éloignement des flambeaux et du
bruit, jugea que le roi s'en allait.
--Sire! sire! cria-t-il avec désespoir.
La porte se referma. Il ne vit plus rien, et n'entendit plus que la
voix rauque du guichetier, qui lui chantait aux oreilles la chanson:
Maître Jean Balue
A perdu la vue
De ses évêchés,
Monsieur de Verdun
N'en a plus pas un,
Tous sont dépêchés.
Le roi remontait en silence à son retrait, et son cortège le suivait,
terrifié des derniers gémissements du condamné. Tout à coup, sa majesté
se tourna vers le gouverneur de la Bastille.
--A propos, dit-elle, n'y avait-il pas quelqu'un dans cette cage?
--Pardieu, sire! répondit le gouverneur, stupéfait de la question.
--Et qui donc?
--Monsieur l'évêque de Verdun.
Le roi savait cela mieux que personne. Mais c'était une manie.
--Ah! dit-il avec l'air naïf d'y songer pour la première fois,
Guillaume de Harancourt, l'ami de monsieur le cardinal Balue. Un bon
diable d'évêque!
Au bout de quelques instants, la porte du retrait s'était rouverte puis
reclose sur les cinq personnages que le lecteur y a vus au commencement
de ce chapitre, et qui y avaient repris leurs places, leurs causeries à
demi-voix et leurs attitudes.
Pendant l'absence du roi, on avait déposé sur sa table quelques
dépêches, dont il rompit lui-même le cachet. Puis il se mit à les
lire promptement l'une après l'autre, fit signe à _maître Olivier_,
qui paraissait avoir près de lui office de ministre, de prendre une
plume, et, sans lui faire part du contenu des dépêches, commença à
lui en dicter à voix basse les réponses, que celui-ci écrivait, assez
incommodément agenouillé devant la table.
Guillaume Rym observait.
Le roi parlait si bas, que les flamands n'entendaient rien de
sa dictée, si ce n'est çà et là quelques lambeaux isolés et peu
intelligibles, comme:
--... Maintenir les lieux fertiles par le commerce, et les stériles
par les manufactures...--Faire voir aux seigneurs anglais nos
quatre bombardes, la Londres, la Brabant, la Bourg-en-Bresse, la
Saint-Omer...--L'artillerie est cause que la guerre se fait maintenant
plus judicieusement...--A M. de Bressuire, notre ami...--Les armées ne
s'entretiennent sans les tributs...--Etc.
Une fois il haussa la voix:
--Pasque-Dieu! monsieur le roi de Sicile scelle ses lettres sur cire
jaune, comme un roi de France. Nous avons peut-être tort de le lui
permettre. Mon beau cousin de Bourgogne ne donnait pas d'armoiries à
champ de gueules. La grandeur des maisons s'assure en l'intégrité des
prérogatives. Note ceci, compère Olivier.
Une autre fois:
--Oh! oh! dit-il, le gros message! Que nous réclame notre frère
l'empereur?--Et parcourant des yeux la missive en coupant sa lecture
d'interjections:--Certes! les Allemagnes sont si grandes et puissantes
qu'il est à peine croyable.--Mais nous n'oublions pas le vieux
proverbe: La plus belle comté est Flandre; la plus belle duché, Milan;
le plus beau royaume, France.--N'est-ce pas, messieurs les flamands?
Cette fois, Coppenole s'inclina avec Guillaume Rym. Le patriotisme du
chaussetier était chatouillé.
Une dernière dépêche fit froncer le sourcil à Louis XI.
--Qu'est cela? s'écria-t-il. Des plaintes et quérimonies contre nos
garnisons de Picardie! Olivier, écrivez en diligence à M. le maréchal
de Rouault.--Que les disciplines se relâchent.--Que les gendarmes
des ordonnances, les nobles de ban, les francs-archers, les suisses,
font des maux infinis aux manants.--Que l'homme de guerre, ne se
contentant pas des biens qu'il trouve en la maison des laboureurs, les
contraint à grands coups de bâton ou de voulge à aller querir du vin à
la ville, du poisson, des épiceries et autres choses excessives.--Que
monsieur le roi sait cela.--Que nous entendons garder notre peuple
des inconvénients, larcins et pilleries.--Que c'est notre volonté, par
Notre-Dame!--Qu'en outre, il ne nous agrée pas qu'aucun ménétrier,
barbier, ou valet de guerre, soit vêtu comme prince, de velours, de
drap de soie et d'anneaux d'or.--Que ces vanités sont haineuses à
Dieu.--Que nous nous contentons, nous qui sommes gentilhomme, d'un
pourpoint de drap à seize sols l'aune de Paris.--Que messieurs les
goujats peuvent bien se rabaisser jusque-là, eux aussi.--Mandez et
ordonnez.--A monsieur de Rouault, notre ami.--Bien.
Il dicta cette lettre à haute voix, d'un ton ferme et par saccades.
Au moment où il achevait, la porte s'ouvrit et donna passage à un
nouveau personnage, qui se précipita tout effaré dans la chambre en
criant:--Sire! sire! il y a une sédition de populaire dans Paris!
La grave figure de Louis XI se contracta; mais ce qu'il y eut de
visible dans son émotion passa comme un éclair. Il se contint, et dit
avec une sévérité tranquille:
--Compère Jacques, vous entrez bien brusquement!
--Sire! sire! il y a une révolte! reprit le compère Jacques essoufflé.
Le roi, qui s'était levé, lui prit rudement le bras et lui dit à
l'oreille, de façon à être entendu de lui seul, avec une colère
concentrée et un regard oblique sur les flamands:
--Tais-toi, ou parle bas!
Le nouveau venu comprit, et se mit à lui faire tout bas une narration
très effarouchée, que le roi écoutait avec calme, tandis que Guillaume
Rym faisait remarquer à Coppenole le visage et l'habit du nouveau venu,
sa capuce fourrée, _caputia fourrata_, son épitoge courte, _epitogia
curta_, sa robe de velours noir, qui annonçait un président de la cour
des comptes.
A peine ce personnage eut-il donné au roi quelques explications, que
Louis XI s'écria en éclatant de rire:
--En vérité! parlez tout haut, compère Coictier! Qu'avez-vous à parler
bas ainsi? Notre-Dame sait que nous n'avons rien de caché pour nos bons
amis flamands.
--Mais, sire...
--Parlez tout haut!
Le «compère Coictier» demeurait muet de surprise.
--Donc, reprit le roi,--parlez, monsieur,--il y a une émotion de
manants dans notre bonne ville de Paris?
--Oui, sire.
--Et qui se dirige, dites-vous, contre monsieur le bailli du
Palais-de-Justice?
--Il y a apparence, répondit _le compère_, qui balbutiait encore tout
étourdi du brusque et inexplicable changement qui venait de s'opérer
dans les pensées du roi.
Louis XI reprit:--Où le guet a-t-il rencontré la cohue?
--Cheminant de la Grande-Truanderie vers le Pont-aux-Changeurs. Je
l'ai rencontrée moi-même comme je venais ici pour obéir aux ordres de
votre majesté. J'en ai entendu quelques-uns qui criaient: A bas le
bailli du Palais!
--Et quels griefs ont-ils contre le bailli?
--Ah! dit le compère Jacques, qu'il est leur seigneur.
--Vraiment!
--Oui, sire. Ce sont des marauds de la cour des Miracles. Voilà
longtemps déjà qu'ils se plaignent du bailli, dont ils sont vassaux.
Ils ne veulent le reconnaître ni comme justicier ni comme voyer.
--Oui-da! repartit le roi avec un sourire de satisfaction qu'il
s'efforçait en vain de déguiser.
--Dans toutes leurs requêtes au parlement, reprit le compère Jacques,
ils prétendent n'avoir que deux maîtres, votre majesté et leur Dieu,
qui est, je crois, le diable.
--Hé! hé! dit le roi.
Il se frottait les mains, il riait de ce rire intérieur qui fait
rayonner le visage. Il ne pouvait dissimuler sa joie, quoiqu'il essayât
par instants de se composer. Personne n'y comprenait rien, pas même
maître Olivier. Il resta un moment silencieux, avec un air pensif, mais
content.
--Sont-ils en force? demanda-t-il tout à coup.
--Oui certes, sire, répondit le compère Jacques.
--Combien?
--Au moins six mille.
Le roi ne put s'empêcher de dire: Bon! Il reprit:
--Sont-ils armés?
--Des faulx, des piques, des hacquebutes, des pioches. Toutes sortes
d'armes fort violentes.
Le roi ne parut nullement inquiet de cet étalage. Le compère Jacques
crut devoir ajouter:
--Si votre majesté n'envoie pas promptement au secours du bailli, il
est perdu.
--Nous enverrons, dit le roi avec un faux air sérieux. C'est bon.
Certainement nous enverrons. Monsieur le bailli est notre ami. Six
mille! Ce sont de déterminés drôles. La hardiesse est merveilleuse, et
nous en sommes fort courroucé. Mais nous avons peu de monde cette nuit
autour de nous.--Il sera temps demain matin.
Le compère Jacques se récria.--Tout de suite, sire! Le bailliage aura
vingt fois le temps d'être saccagé, la seigneurie violée et le bailli
pendu. Pour Dieu, sire! envoyez avant demain matin.
Le roi le regarda en face.--Je vous ai dit demain matin.
C'était un de ces regards auxquels on ne réplique pas.
Après un silence. Louis XI éleva de nouveau la voix.
--Mon compère Jacques, vous devez savoir cela? Quelle était... Il se
reprit: Quelle est la juridiction féodale du bailli?
--Sire, le bailli du Palais a la rue de la Calandre jusqu'à la rue de
l'Herberie, la place Saint-Michel et les lieux vulgairement nommés
les Mureaux assis près de l'église Notre-Dame-des-Champs (ici Louis
XI souleva le bord de son chapeau), lesquels hôtels sont au nombre
de treize, plus la Cour des Miracles, plus la Maladerie appelée la
Banlieue, plus toute la chaussée qui commence à cette Maladerie et
finit à la porte Saint-Jacques. De ces divers endroits il est voyer,
haut, moyen et bas justicier, plein seigneur.
--Ouais! dit le roi en se grattant l'oreille gauche avec la main
droite, cela fait un bon bout de ma ville! Ah! monsieur le bailli
_était_ roi de tout cela!
Cette fois il ne se reprit point. Il continua, rêveur et comme se
parlant à lui-même:
--Tout beau, monsieur le bailli! vous aviez là entre les dents un
gentil morceau de notre Paris!
Tout à coup il fit explosion:--Pasque-Dieu! qu'est-ce que c'est que
ces gens qui se prétendent voyers, justiciers, seigneurs et maîtres
chez nous? qui ont leur péage à tout bout de champ, leur justice et
leur bourreau à tout carrefour parmi notre peuple? de façon que, comme
le Grec se croyait autant de dieux qu'il avait de fontaines, et le
Persan autant qu'il voyait d'étoiles, le Français se compte autant de
rois qu'il voit de gibets! Pardieu! cette chose est mauvaise, et la
confusion m'en déplaît. Je voudrais bien savoir si c'est la grâce de
Dieu qu'il y ait à Paris un autre voyer que le roi, une autre justice
que notre parlement, un autre empereur que nous dans cet empire! Par
la foi de mon âme! il faudra bien que le jour vienne où il n'y aura en
France qu'un roi, qu'un seigneur, qu'un juge, qu'un coupe-tête, comme
il n'y a au paradis qu'un Dieu!
Il souleva encore son bonnet, et continua, rêvant toujours, avec l'air
et l'accent d'un chasseur qui agace et lance sa meute:--Bon! mon
peuple! bravement! brise ces faux seigneurs! fais la besogne. Sus!
sus! pille-les, pends-les, saccage-les!... Ah! vous voulez être rois,
messeigneurs? Va! peuple! va!
Ici il s'interrompit brusquement, se mordit la lèvre, comme pour
rattraper sa pensée à demi échappée, appuya tour à tour son œil perçant
sur chacun des cinq personnages qui l'entouraient, et tout à coup
saisissant son chapeau à deux mains et le regardant en face, il lui
dit:--Oh! je te brûlerais si tu savais ce qu'il y a dans ma tête!
Puis, promenant de nouveau autour de lui le regard attentif et inquiet
du renard qui rentre sournoisement à son terrier:
--Il n'importe! nous secourrons monsieur le bailli. Par malheur nous
n'avons que peu de troupe ici en ce moment contre tant de populaire. Il
faut attendre jusqu'à demain. On remettra l'ordre en la Cité, et l'on
pendra vertement tout ce qui sera pris.
--A propos, sire! dit le compère Coictier, j'ai oublié cela dans le
premier trouble, le guet a saisi deux traînards de la bande. Si votre
majesté veut voir ces hommes, ils sont là.
--Si je veux les voir! cria le roi. Comment! Pasque-Dieu! tu oublies
chose pareille!--Cours vite, toi, Olivier! va les chercher.
Maître Olivier sortit et rentra un moment après avec les deux
prisonniers, environnés d'archers de l'ordonnance. Le premier avait
une grosse face idiote, ivre et étonnée. Il était vêtu de guenilles et
marchait en pliant le genou et en traînant le pied. Le second était une
figure blême et souriante que le lecteur connaît déjà.
Le roi les examina un instant sans mot dire, puis s'adressant
brusquement au premier:
--Comment t'appelles-tu?
--Gieffroy Pincebourde.
--Ton métier?
--Truand.
--Qu'allais-tu faire dans cette damnable sédition?
Le truand regarda le roi, en balançant ses bras d'un air hébété.
C'était une de ces têtes mal conformées où l'intelligence est à peu
près aussi à l'aise que la lumière sous l'éteignoir.
--Je ne sais pas, dit-il. On allait, j'allais.
--N'alliez-vous pas attaquer outrageusement et piller votre seigneur le
bailli du Palais?
--Je sais qu'on allait prendre quelque chose chez quelqu'un. Voilà tout.
Un soldat montra au roi une serpe qu'on avait saisie sur le truand.
--Reconnais-tu cette arme? demanda le roi.
--Oui, c'est ma serpe. Je suis vigneron.
--Et reconnais-tu cet homme pour ton compagnon? ajouta Louis XI, en
désignant l'autre prisonnier.
--Non. Je ne le connais point.
--Il suffit, dit le roi. Et faisant un signe du doigt au personnage
silencieux, immobile près de la porte, que nous avons déjà fait
remarquer au lecteur:
--Compère Tristan, voilà un homme pour vous.
Tristan l'Hermite s'inclina. Il donna un ordre à voix basse à deux
archers, qui emmenèrent le pauvre truand.
Cependant le roi s'était approché du second prisonnier, qui suait à
grosses gouttes.--Ton nom?
--Sire, Pierre Gringoire.
--Ton métier?
--Philosophe, sire.
--Comment te permets-tu, drôle, d'aller investir notre ami monsieur le
bailli du Palais, et qu'as-tu à dire de cette émotion populaire?
--Sire, je n'en étais pas.
--Or çà! paillard, n'as-tu pas été appréhendé par le guet dans cette
mauvaise compagnie?
--Non, sire, il y a méprise. C'est une fatalité. Je fais des tragédies.
Sire, je supplie votre majesté de m'entendre. Je suis poëte. C'est la
mélancolie des gens de ma profession d'aller la nuit par les rues. Je
passais par là ce soir. C'est grand hasard. On m'a arrêté à tort. Je
suis innocent de cette tempête civile. Votre majesté voit que le truand
ne m'a pas reconnu. Je conjure votre majesté...
--Tais-toi! dit le roi entre deux gorgées de tisane. Tu nous romps la
tête.
Tristan l'Hermite s'avança et, désignant Gringoire du doigt:
--Sire, peut-on pendre aussi celui-là?
C'était la première parole qu'il proférait.
--Peuh! répondit négligemment le roi. Je n'y vois pas d'inconvénients.
--J'en vois beaucoup, moi! dit Gringoire.
Notre philosophe était en ce moment plus vert qu'une olive. Il vit à la
mine froide et indifférente du roi qu'il n'y avait plus de ressource
que dans quelque chose de très pathétique, et se précipita aux pieds de
Louis XI en s'écriant avec une gesticulation désespérée:
--Sire! votre majesté daignera m'entendre. Sire! n'éclatez pas en
tonnerre sur si peu de chose que moi. La grande foudre de Dieu ne
bombarde pas une laitue. Sire, vous êtes un auguste monarque très
puissant, ayez pitié d'un pauvre homme honnête, et qui serait plus
empêché d'attiser une révolte qu'un glaçon de donner une étincelle!
Très gracieux sire, la débonnaireté est vertu de lion et de roi. Hélas!
la rigueur ne fait qu'effaroucher les esprits, les bouffées impétueuses
de la bise ne sauraient faire quitter le manteau au passant, le soleil
donnant de ses rayons peu à peu l'échauffe de telle sorte qu'il le fera
mettre en chemise. Sire, vous êtes le soleil. Je vous le proteste,
mon souverain maître et seigneur, je ne suis pas un compagnon truand,
voleur et désordonné. La révolte et les briganderies ne sont pas de
l'équipage d'Apollo. Ce n'est pas moi qui m'irai précipiter dans ces
nuées qui éclatent en des bruits de séditions. Je suis un fidèle vassal
de votre majesté. La même jalousie qu'a le mari pour l'honneur de sa
femme, le ressentiment qu'a le fils pour l'amour de son père, un bon
vassal les doit avoir pour la gloire de son roi, il doit sécher pour
le zèle de sa maison, pour l'accroissement de son service. Toute autre
passion qui le transporterait ne serait que fureur. Voilà, sire, mes
maximes d'état. Donc, ne me jugez pas séditieux et pillard à mon habit
usé aux coudes. Si vous me faites grâce, sire, je l'userai aux genoux à
prier Dieu soir et matin pour vous! Hélas! je ne suis pas extrêmement
riche, c'est vrai. Je suis même un peu pauvre. Mais non vicieux pour
cela. Ce n'est pas ma faute. Chacun sait que les grandes richesses
ne se tirent pas des belles-lettres, et que les plus consommés aux
bons livres n'ont pas toujours gros feu l'hiver. La seule avocasserie
prend tout le grain et ne laisse que la paille aux autres professions
scientifiques. Il y a quarante très excellents proverbes sur le manteau
troué des philosophes. Oh! sire! la clémence est la seule lumière
qui puisse éclairer l'intérieur d'une grande âme. La clémence porte
le flambeau devant toutes les autres vertus. Sans elle, ce sont des
aveugles qui cherchent Dieu à tâtons. La miséricorde, qui est la même
chose que la clémence, fait l'amour des sujets qui est le plus puissant
corps de garde à la personne du prince. Qu'est-ce que cela vous fait, à
vous majesté dont les faces sont éblouies, qu'il y ait un pauvre homme
de plus sur la terre? un pauvre innocent philosophe barbotant dans les
ténèbres de la calamité, avec son gousset vide qui résonne sur son
ventre creux? D'ailleurs, sire, je suis un lettré. Les grands rois se
font une perle à leur couronne de protéger les lettres. Hercules ne
dédaignait pas le titre de Musagète. Mathias Corvin favorisait Jean de
Monroyal, l'ornement des mathématiques. Or c'est une mauvaise manière
de protéger les lettres que de pendre les lettrés. Quelle tache à
Alexandre s'il avait fait pendre Aristoteles! Ce trait ne serait pas
un petit moucheron sur le visage de sa réputation pour l'embellir,
mais bien un malin ulcère pour le défigurer. Sire! j'ai fait un très
expédient épithalame pour mademoiselle de Flandre et monseigneur le
très auguste dauphin. Cela n'est pas d'un boute-feu de rébellion.
Votre majesté voit que je ne suis pas un grimaud, que j'ai étudié
excellemment, et que j'ai beaucoup d'éloquence naturelle. Faites-moi
grâce, sire. Cela faisant, vous ferez une action galante à Notre-Dame,
et je vous jure que je suis très effrayé de l'idée d'être pendu!
En parlant ainsi, le désolé Gringoire baisait les pantoufles du roi,
et Guillaume Rym disait tout bas à Coppenole:--Il fait bien de se
traîner à terre. Les rois sont comme le Jupiter de Crète, ils n'ont
des oreilles qu'aux pieds.--Et, sans s'occuper du Jupiter de Crète,
le chaussetier répondait avec un lourd sourire, l'œil fixé sur
Gringoire:--Oh! que c'est bien cela! je crois entendre le chancelier
Hugonet me demander grâce.
Quand Gringoire s'arrêta enfin tout essoufflé, il leva la tête en
tremblant vers le roi, qui grattait avec son ongle une tache que ses
chausses avaient au genou. Puis sa majesté se mit à boire au hanap
de tisane. Du reste, elle ne soufflait mot, et ce silence torturait
Gringoire. Le roi le regarda enfin.--Voilà un terrible braillard!
dit-il. Puis se tournant vers Tristan l'Hermite:--Bah! lâchez-le!
Gringoire tomba sur le derrière, tout épouvanté de joie.
--En liberté! grogna Tristan. Votre majesté ne veut-elle pas qu'on le
retienne un peu en cage?
--Compère, repartit Louis XI, crois-tu que ce soit pour de pareils
oiseaux que nous faisons faire des cages de trois cent soixante-sept
livres huit sous trois deniers? Lâchez-moi incontinent le paillard
(Louis XI affectionnait ce mot, qui faisait avec _Pasque-Dieu_ le fond
de sa jovialité), et mettez-le hors avec une bourrade!
--Ouf! s'écria Gringoire, que voilà un grand roi!
Et, de peur d'un contre-ordre, il se précipita vers la porte, que
Tristan lui rouvrit d'assez mauvaise grâce. Les soldats sortirent avec
lui en le poussant devant eux à grands coups de poing, ce que Gringoire
supporta en vrai philosophe stoïcien.
La bonne humeur du roi, depuis que la révolte contre le bailli lui
avait été annoncée, perçait dans tout. Cette clémence inusitée n'en
était pas un médiocre signe. Tristan l'Hermite dans son coin avait la
mine renfrognée d'un dogue qui a vu et qui n'a pas eu.