de parlement, moi Clopin Trouillefou, roi de Thunes, grand coësre,
prince de l'argot, évêque des fous, je dis:--Notre sœur, faussement
condamnée pour magie, s'est réfugiée dans ton église; tu lui dois
asile et sauvegarde; or la cour de parlement l'y veut reprendre, et tu
y consens; si bien qu'on la pendrait demain en Grève si Dieu et les
truands n'étaient pas là. Donc nous venons à toi, évêque. Si ton église
est sacrée, notre sœur l'est aussi; si notre sœur n'est pas sacrée, ton
église ne l'est pas non plus. C'est pourquoi nous te sommons de nous
rendre la fille si tu veux sauver ton église, ou que nous reprendrons
la fille et que nous pillerons l'église. Ce qui sera bien. En foi de
quoi, je plante cy ma bannière, et Dieu te soit en garde, évêque de
Paris!
Quasimodo malheureusement ne put entendre ces paroles prononcées avec
une sorte de majesté sombre et sauvage. Un truand présenta sa bannière
à Clopin, qui la planta solennellement entre deux pavés. C'était
une fourche aux dents de laquelle pendait, saignant, un quartier de
charogne.
Cela fait, le roi de Thunes se retourna et promena ses yeux sur son
armée, farouche multitude où les regards brillaient presque autant que
les piques. Après une pause d'un instant:
--En avant, fils! cria-t-il. A la besogne, les hutins!
Trente hommes robustes, à membres carrés, à faces de serruriers,
sortirent des rangs, avec des marteaux, des pinces et des barres de
fer sur leurs épaules. Ils se dirigèrent vers la principale porte de
l'église, montèrent le degré, et bientôt on les vit tous accroupis sous
l'ogive, travaillant la porte de pinces et de leviers. Une foule de
truands les suivit pour les aider ou les regarder. Les onze marches du
portail en étaient encombrées.
Cependant la porte tenait bon.--Diable! elle est dure et têtue! disait
l'un.--Elle est vieille, et elle a les cartilages racornis, disait
l'autre.--Courage, camarades! reprenait Clopin. Je gage ma tête contre
une pantoufle que vous aurez ouvert la porte, pris la fille et
déshabillé le maître-autel avant qu'il y ait un bedeau de réveillé.
Tenez! je crois que la serrure se détraque.
Clopin fut interrompu par un fracas effroyable qui retentit en ce
moment derrière lui. Il se retourna. Une énorme poutre venait de tomber
du ciel, elle avait écrasé une douzaine de truands sur le degré de
l'église, et rebondissait sur le pavé avec le bruit d'une pièce de
canon, en cassant encore çà et là des jambes dans la foule des gueux
qui s'écartaient avec des cris d'épouvante. En un clin d'œil l'enceinte
réservée du parvis fut vide. Les hutins, quoique protégés par les
profondes voussures du portail, abandonnèrent la porte, et Clopin
lui-même se replia à distance respectueuse de l'église.
--Je l'ai échappé belle! criait Jehan. J'en ai senti le vent,
tête-bœuf! Mais Pierre-l'Assommeur est assommé!
Il est impossible de dire quel étonnement mêlé d'effroi tomba avec
cette poutre sur les bandits. Ils restèrent quelques minutes les yeux
fixés en l'air, plus consternés de ce morceau de bois que de vingt
mille archers du roi.
--Satan! grommela le duc d'Égypte, voilà qui flaire la magie!
--C'est la lune qui nous jette cette bûche, dit Andry le Rouge.
--Avec cela, reprit François Chanteprune, qu'on dit la lune amie de la
Vierge!
--Mille papes! s'écria Clopin, vous êtes tous des imbéciles!--Mais il
ne savait comment expliquer la chute du madrier.
Cependant on ne distinguait rien sur la façade, au sommet de laquelle
la clarté des torches n'arrivait pas. Le pesant madrier gisait au
milieu du parvis, et l'on entendait les gémissements des misérables qui
avaient reçu son premier choc et qui avaient eu le ventre coupé en deux
sur l'angle des marches de pierre.
Le roi de Thunes, le premier étonnement passé, trouva enfin une
explication qui sembla plausible à ses compagnons.
--Gueule-Dieu! est-ce que les chanoines se défendent? Alors à sac! à
sac!
--A sac! répéta la cohue avec un hourra furieux. Et il se fit une
décharge d'arbalètes et de hacquebutes sur la façade de l'église.
A cette détonation, les paisibles habitants des maisons circonvoisines
se réveillèrent, on vit plusieurs fenêtres s'ouvrir, et des bonnets de
nuit et des mains tenant des chandelles apparurent aux croisées.--Tirez
aux fenêtres! cria Clopin.--Les fenêtres se refermèrent sur-le-champ,
et les pauvres bourgeois, qui avaient à peine eu le temps de jeter un
regard effaré sur cette scène de lueurs et de tumultes, s'en revinrent
suer de peur près de leurs femmes, se demandant si le sabbat se tenait
maintenant dans le parvis Notre-Dame, ou s'il y avait assaut de
Bourguignons comme en 64. Alors les maris songeaient au vol, les femmes
au viol, et tous tremblaient.
--A sac! répétaient les argotiers. Mais ils n'osaient approcher.
Ils regardaient l'église, ils regardaient le madrier. Le madrier ne
bougeait pas. L'édifice conservait son air calme et désert, mais
quelque chose glaçait les truands.
--A l'œuvre, donc, les hutins! cria Trouillefou. Qu'on force la porte.
Personne ne fit un pas.
--Barbe et ventre! dit Clopin, voilà des hommes qui ont peur d'une
solive.
Un vieux hutin lui adressa la parole.
--Capitaine, ce n'est pas la solive qui nous ennuie, c'est la porte qui
est toute cousue de barres de fer. Les pinces n'y peuvent rien.
--Que vous faudrait-il donc pour l'enfoncer? demanda Clopin.
--Ah! il nous faudrait un bélier.
Le roi de Thunes courut bravement au formidable madrier et mit le
pied dessus.--En voilà un, cria-t-il; ce sont les chanoines qui vous
l'envoient. Et, faisant un salut dérisoire du côté de l'église:--Merci,
chanoines!
Cette bravade fit bon effet, le charme du madrier était rompu. Les
truands reprirent courage; bientôt la lourde poutre, enlevée comme une
plume par deux cents bras vigoureux, vint se jeter avec furie sur la
grande porte qu'on avait déjà essayé d'ébranler. A voir ainsi, dans le
demi-jour que les rares torches des truands répandaient sur la place,
ce long madrier porté par cette foule d'hommes qui le précipitaient en
courant sur l'église, on eût cru voir une monstrueuse bête à mille
pieds attaquant tête baissée la géante de pierre.
Au choc de la poutre, la porte à demi métallique résonna comme un
immense tambour; elle ne se creva point, mais la cathédrale tout
entière tressaillit, et l'on entendit gronder les profondes cavités de
l'édifice.
Au même instant, une pluie de grosses pierres commença à tomber du haut
de la façade sur les assaillants.
--Diable! cria Jehan, est-ce que les tours nous secouent leurs
balustrades sur la tête?
Mais l'élan était donné, le roi de Thunes payait d'exemple, c'était
décidément l'évêque qui se défendait, et l'on n'en battit la porte
qu'avec plus de rage, malgré les pierres qui faisaient éclater des
crânes à droite et à gauche.
Il est remarquable que ces pierres tombaient toutes une à une; mais
elles se suivaient de près. Les argotiers en sentaient toujours deux à
la fois, une dans leurs jambes, une sur leurs têtes. Il y en avait peu
qui ne portassent coup, et déjà une large couche de morts et de blessés
saignait et palpitait sous les pieds des assaillants qui, maintenant
furieux, se renouvelaient sans cesse. La longue poutre continuait de
battre la porte à temps réguliers comme le mouton d'une cloche, les
pierres de pleuvoir, la porte de mugir.
Le lecteur n'en est sans doute point à deviner que cette résistance
inattendue qui avait exaspéré les truands venait de Quasimodo.
Le hasard avait par malheur servi le brave sourd.
Quand il était descendu sur la plate-forme d'entre les tours, ses idées
étaient en confusion dans sa tête. Il avait couru quelques minutes le
long de la galerie, allant et venant, comme fou, voyant d'en haut la
masse compacte des truands prête à se ruer sur l'église, demandant au
diable ou à Dieu de sauver l'égyptienne. La pensée lui était venue de
monter au beffroi méridional et de sonner le tocsin; mais avant qu'il
eût pu mettre la cloche en branle, avant que la voix de Marie eût pu
jeter une seule clameur, la porte de l'église n'avait-elle pas dix fois
le temps d'être enfoncée? C'était précisément l'instant où les hutins
s'avançaient vers elle avec leur serrurerie. Que faire?
Tout d'un coup, il se souvint que des maçons avaient travaillé tout
le jour à réparer le mur, la charpente et la toiture de la tour
méridionale. Ce fut un trait de lumière. Le mur était en pierre, la
toiture en plomb, la charpente en bois. Cette charpente prodigieuse, si
touffue qu'on l'appelait _la forêt_.
Quasimodo courut à cette tour. Les chambres inférieures étaient en
effet pleines de matériaux. Il y avait des piles de moellons, des
feuilles de plomb en rouleaux, des faisceaux de lattes, de fortes
solives déjà entaillées par la scie, des tas de gravats. Un arsenal
complet.
L'instant pressait. Les pinces et les marteaux travaillaient en bas.
Avec une force que décuplait le sentiment du danger, il souleva une
des poutres, la plus lourde, la plus longue, il la fit sortir par
une lucarne, puis, la ressaisissant du dehors de la tour, il la fit
glisser sur l'angle de la balustrade qui entoure la plate-forme, et
la lâcha sur l'abîme. L'énorme charpente, dans cette chute de cent
soixante pieds, raclant la muraille, cassant les sculptures, tourna
plusieurs fois sur elle-même comme une aile de moulin qui s'en irait
toute seule à travers l'espace. Enfin elle toucha le sol, l'horrible
cri s'éleva, et la noire poutre, en rebondissant sur le pavé,
ressemblait à un serpent qui saute.
Quasimodo vit les truands s'éparpiller à la chute du madrier, comme la
cendre au souffle d'un enfant. Il profita de leur épouvante, et, tandis
qu'ils fixaient un regard superstitieux sur la massue tombée du ciel,
et qu'ils éborgnaient les saints de pierre du portail avec une décharge
de sagettes et de chevrotines, Quasimodo entassait silencieusement des
gravats, des pierres, des moellons, jusqu'aux sacs d'outils des maçons,
sur le rebord de cette balustrade d'où la poutre s'était déjà élancée.
Aussi, dès qu'ils se mirent à battre la grande porte, la grêle
de moellons commença à tomber, et il leur sembla que l'église se
démolissait d'elle-même sur leur tête.
Qui eût pu voir Quasimodo en ce moment eût été effrayé. Indépendamment
de ce qu'il avait empilé de projectiles sur la balustrade, il avait
amoncelé un tas de pierres sur la plate-forme même. Dès que les
moellons amassés sur le rebord extérieur furent épuisés, il prit au
tas. Alors il se baissait, se relevait, se baissait et se relevait
encore, avec une activité incroyable. Sa grosse tête de gnome se
penchait par-dessus la balustrade, puis une pierre énorme tombait,
puis une autre, puis une autre. De temps en temps il suivait une belle
pierre de l'œil, et, quand elle tuait bien, il disait: Hun!
Cependant les gueux ne se décourageaient pas. Déjà plus de vingt fois
l'épaisse porte sur laquelle ils s'acharnaient avait tremblé sous la
pesanteur de leur bélier de chêne multipliée par la force de cent
hommes. Les panneaux craquaient, les ciselures volaient en éclats, les
gonds à chaque secousse sautaient en sursaut sur leurs pitons, les ais
se détraquaient, le bois tombait en poudre, broyé entre les nervures de
fer. Heureusement pour Quasimodo, il y avait plus de fer que de bois.
Il sentait pourtant que la grande porte chancelait. Quoiqu'il
n'entendît pas, chaque coup de bélier se répercutait à la fois dans
les cavernes de l'église et dans ses entrailles. Il voyait d'en haut
les truands, pleins de triomphe et de rage, montrer le poing à la
ténébreuse façade, et il enviait, pour l'égyptienne et pour lui, les
ailes des hiboux qui s'enfuyaient au-dessus de sa tête par volées.
Sa pluie de moellons ne suffisait pas à repousser les assaillants.
En ce moment d'angoisse, il remarqua, un peu plus bas que la balustrade
d'où il écrasait les argotiers, deux longues gouttières de pierre qui
se dégorgeaient immédiatement au-dessus de la grande porte. L'orifice
interne de ces gouttières aboutissait au pavé de la plate-forme. Une
idée lui vint. Il courut chercher un fagot dans son bouge de sonneur,
posa sur ce fagot force bottes de lattes et force rouleaux de plomb,
munitions dont il n'avait pas encore usé, et, ayant bien disposé ce
bûcher devant le trou des deux gouttières, il y mit le feu avec sa
lanterne.
Pendant ce temps-là, les pierres ne tombant plus, les truands avaient
cessé de regarder en l'air. Les bandits, haletant comme une meute qui
force le sanglier dans sa bauge, se pressaient en tumulte autour de la
grande porte, toute déformée par le bélier, mais debout encore. Ils
attendaient avec un frémissement le grand coup, le coup qui allait
l'éventrer. C'était à qui se tiendrait le plus près pour pouvoir
s'élancer des premiers, quand elle s'ouvrirait, dans cette opulente
cathédrale, vaste réservoir où étaient venues s'amonceler les richesses
de trois siècles. Ils se rappelaient les uns aux autres, avec des
rugissements de joie et d'appétit, les belles croix d'argent, les
belles chapes de brocart, les belles tombes de vermeil, les grandes
magnificences du chœur, les fêtes éblouissantes, les Noëls étincelantes
de flambeaux, les Pâques éclatantes de soleil, toutes ces solennités
splendides où châsses, chandeliers, ciboires, tabernacles, reliquaires,
bosselaient les autels d'une croûte d'or et de diamants. Certes,
en ce beau moment, cagoux et malingreux, archisuppôts et rifodés,
songeaient beaucoup moins à la délivrance de l'égyptienne qu'au pillage
de Notre-Dame. Nous croirions même volontiers que, pour bon nombre
d'entre eux, la Esmeralda n'était qu'un prétexte, si des voleurs
avaient besoin de prétextes.
Tout à coup, au moment où ils se groupaient pour un dernier effort
autour du bélier, chacun retenant son haleine et roidissant ses
muscles afin de donner toute sa force au coup décisif, un hurlement,
plus épouvantable encore que celui qui avait éclaté et expiré sous le
madrier, s'éleva au milieu d'eux. Ceux qui ne criaient pas, ceux qui
vivaient encore, regardèrent. Deux jets de plomb fondu tombaient du
haut de l'édifice au plus épais de la cohue. Cette mer d'hommes venait
de s'affaisser sous le métal bouillant qui avait fait, aux deux points
où il tombait, deux trous noirs et fumants dans la foule, comme ferait
de l'eau chaude dans la neige. On y voyait remuer des mourants à demi
calcinés et mugissant de douleur. Autour de ces deux jets principaux,
il y avait des gouttes de cette pluie horrible qui s'éparpillaient
sur les assaillants et entraient dans les crânes comme des vrilles de
flamme. C'était un feu pesant qui criblait ces misérables de mille
grêlons.
La clameur fut déchirante. Ils s'enfuirent pêle-mêle, jetant le madrier
sur les cadavres, les plus hardis comme les plus timides, et le parvis
fut vide une seconde fois.
Tous les yeux s'étaient levés vers le haut de l'église. Ce qu'ils
voyaient était extraordinaire. Sur le sommet de la galerie la plus
élevée, plus haut que la rosace centrale, il y avait une grande flamme
qui montait entre les deux clochers avec des tourbillons d'étincelles,
une grande flamme désordonnée et furieuse dont le vent emportait
par moments un lambeau dans la fumée. Au-dessous de cette flamme,
au-dessous de la sombre balustrade à trèfles de braise, deux gouttières
en gueules de monstres vomissaient sans relâche cette pluie ardente
qui détachait son ruissellement argenté sur les ténèbres de la façade
inférieure. A mesure qu'ils approchaient du sol, les deux jets de plomb
liquide s'élargissaient en gerbes, comme l'eau qui jaillit des mille
trous de l'arrosoir. Au-dessus de la flamme, les énormes tours, de
chacune desquelles on voyait deux faces crues et tranchées, l'une toute
noire, l'autre toute rouge, semblaient plus grandes encore de toute
l'immensité de l'ombre qu'elles projetaient jusque dans le ciel. Leurs
innombrables sculptures de diables et de dragons prenaient un aspect
lugubre. La clarté inquiète de la flamme les faisait remuer à l'œil. Il
y avait des guivres qui avaient l'air de rire, des gargouilles qu'on
croyait entendre japper, des salamandres qui soufflaient dans le feu,
des tarasques qui éternuaient dans la fumée. Et parmi ces monstres
ainsi réveillés de leur sommeil de pierre par cette flamme, par ce
bruit, il y en avait un qui marchait et qu'on voyait de temps en temps
passer sur le front ardent du bûcher, comme une chauve-souris devant
une chandelle.
Sans doute ce phare étrange allait éveiller au loin le bûcheron des
collines de Bicêtre, épouvanté de voir chanceler sur ses bruyères
l'ombre gigantesque des tours de Notre-Dame.
Il se fit un silence de terreur parmi les truands, pendant lequel
on n'entendit que les cris d'alarme des chanoines enfermés dans leur
cloître et plus inquiets que des chevaux dans une écurie qui brûle,
le bruit furtif des fenêtres vite ouvertes et plus vite fermées, le
remue-ménage intérieur des maisons et de l'Hôtel-Dieu, le vent dans la
flamme, le dernier râle des mourants, et le pétillement continu de la
pluie de plomb sur le pavé.
Cependant les principaux truands s'étaient retirés sous le porche
du logis Gondelaurier, et tenaient conseil. Le duc d'Égypte, assis
sur une borne, contemplait avec une crainte religieuse le bûcher
fantasmagorique resplendissant à deux cents pieds en l'air. Clopin
Trouillefou se mordait ses gros poings avec rage.
--Impossible d'entrer! murmurait-il dans ses dents.
--Une vieille église fée! grommelait le vieux bohémien Mathias Hungadi
Spicali.
--Par les moustaches du pape! reprenait un narquois grisonnant qui
avait servi, voilà des gouttières d'église qui vous crachent du plomb
fondu mieux que les mâchicoulis de Lectoure.
--Voyez-vous ce démon qui passe et repasse devant le feu? s'écriait le
duc d'Égypte.
--Pardieu, dit Clopin, c'est le damné sonneur, c'est Quasimodo.
Le bohémien hochait la tête.--Je vous dis, moi, que c'est l'esprit
Sabnac, le grand marquis, le démon des fortifications. Il a forme d'un
soldat armé, une tête de lion. Quelquefois il monte un cheval hideux.
Il change les hommes en pierres dont il bâtit des tours. Il commande à
cinquante légions. C'est bien lui. Je le reconnais. Quelquefois il est
habillé d'une belle robe d'or figurée à la façon des Turcs.
--Où est Bellevigne de l'Étoile? demanda Clopin.
--Il est mort, répondit une truande.
Andry le Rouge riait d'un rire idiot:--Notre-Dame donne de la besogne à
l'Hôtel-Dieu, disait-il.
--Il n'y a donc pas moyen de forcer cette porte? s'écria le roi de
Thunes en frappant du pied.
Le duc d'Égypte lui montra tristement les deux ruisseaux de plomb
bouillant qui ne cessaient de rayer la noire façade, comme deux longues
quenouilles de phosphore.
--On a vu des églises qui se défendaient ainsi d'elles-mêmes,
observa-t-il en soupirant. Sainte-Sophie, de Constantinople, il y a
quarante ans de cela, a trois fois de suite jeté à terre le croissant
de Mahom en secouant ses dômes, qui sont ses têtes. Guillaume de Paris,
qui a bâti celle-ci, était un magicien.
--Faut-il donc s'en aller piteusement comme des laquais de grand'route?
dit Clopin. Laisser là notre sœur que ces loups chaperonnés pendront
demain!
--Et la sacristie, où il y a des charretées d'or! ajouta un truand dont
nous regrettons de ne pas savoir le nom.
--Barbe-Mahom! cria Trouillefou.
--Essayons encore une fois, reprit le truand.
Mathias Hungadi hocha la tête.
--Nous n'entrerons pas par la porte. Il faut trouver le défaut de
l'armure de la vieille fée. Un trou, une fausse poterne, une jointure
quelconque.
--Qui en est? dit Clopin. J'y retourne.--A propos, où est donc le petit
écolier Jehan qui est si enferraillé?
--Il est sans doute mort, répondit quelqu'un. On ne l'entend plus rire.
Le roi de Thunes fronça le sourcil.
--Tant pis. Il y avait un brave cœur sous cette ferraille.--Et maître
Pierre Gringoire?
--Capitaine Clopin, dit Andry le Rouge, il s'est esquivé, que nous
n'étions encore qu'au Pont-aux-Changeurs.
Clopin frappa du pied.--Gueule-Dieu! c'est lui qui nous pousse céans,
et il nous plante là au beau milieu de la besogne!--Lâche bavard,
casqué d'une pantoufle!
--Capitaine Clopin, dit Andry le Rouge, qui regardait dans la rue du
Parvis, voilà le petit écolier.
--Loué soit Pluto! dit Clopin. Mais que diable tire-t-il après lui?
C'était Jehan, en effet, qui accourait aussi vite que le lui
permettaient ses lourds habits de paladin et une longue échelle qu'il
traînait bravement sur le pavé, plus essoufflé qu'une fourmi attelée à
un brin d'herbe vingt fois plus long qu'elle.
--Victoire! _Te Deum!_ criait l'écolier. Voilà l'échelle des
déchargeurs du port Saint-Landry.
Clopin s'approcha de lui.
--Enfant! que veux-tu faire, cornedieu! de cette échelle?
--Je l'ai, répondit Jehan tout haletant. Je savais où elle était. Sous
le hangar de la maison du lieutenant.--Il y a là une fille que je
connais, qui me trouve beau comme un Cupido.--Je m'en suis servi pour
avoir l'échelle, et j'ai l'échelle, Pasque-Mahom!--La pauvre fille est
venue m'ouvrir tout en chemise.
--Oui, dit Clopin, mais que veux-tu faire de cette échelle?
Jehan le regarda d'un air malin et capable, et fit claquer ses doigts
comme des castagnettes. Il était sublime en ce moment. Il avait
sur la tête un de ces casques surchargés du quinzième siècle, qui
épouvantaient l'ennemi de leurs cimiers chimériques. Le sien était
hérissé de dix becs de fer, de sorte que Jehan eût pu disputer la
redoutable épithète de δεκέμϐολος au navire homérique de Nestor.
--Ce que j'en veux faire, auguste roi de Thunes? Voyez-vous cette
rangée de statues qui ont des mines d'imbéciles là-bas au-dessus des
trois portails?
--Oui. Eh bien?
--C'est la galerie des rois de France.
--Qu'est-ce que cela me fait? dit Clopin.
--Attendez donc! Il y a au bout de cette galerie une porte qui n'est
jamais fermée qu'au loquet, avec cette échelle j'y monte, et je suis
dans l'église.
--Enfant, laisse-moi monter le premier.
--Non pas, camarade, c'est à moi l'échelle. Venez, vous serez le
second.
--Que Belzébuth t'étrangle! dit le bourru Clopin. Je ne veux être après
personne.
--Alors, Clopin, cherche une échelle!
Jehan se mit à courir par la place, tirant son échelle et criant:--A
moi! les fils!
En un instant, l'échelle fut dressée et appuyée à la balustrade de la
galerie inférieure, au-dessus d'un des portails latéraux. La foule des
truands, poussant de grandes acclamations, se pressa au bas pour y
monter. Mais Jehan maintint son droit et posa le premier le pied sur
les échelons. Le trajet était assez long. La galerie des rois de France
est élevée aujourd'hui d'environ soixante pieds au-dessus du pavé. Les
onze marches du perron l'exhaussaient encore. Jehan montait lentement,
assez empêché de sa lourde armure, d'une main tenant l'échelon, de
l'autre son arbalète. Quand il fut au milieu de l'échelle il jeta un
coup d'œil mélancolique sur les pauvres argotiers morts dont le degré
était jonché.--Hélas! dit-il, voilà un monceau de cadavres digne du
cinquième chant de l'_Iliade!_--Puis il continua de monter. Les truands
le suivaient. Il y en avait un sur chaque échelon. A voir s'élever
en ondulant dans l'ombre cette ligne de dos cuirassés, on eût dit un
serpent à écailles d'acier qui se dressait contre l'église. Jehan qui
faisait la tête et qui sifflait complétait l'illusion.
L'écolier toucha enfin au balcon de la galerie, et l'enjamba assez
lestement, aux applaudissements de toute la truanderie. Ainsi maître
de la citadelle, il poussa un cri de joie, et tout à coup s'arrêta
pétrifié. Il venait d'apercevoir, derrière une statue de roi,
Quasimodo caché dans les ténèbres, l'œil étincelant.