roi de Thunes, armé jusqu'aux dents. Clopin Trouillefou, d'un air très
sérieux et à voix basse, réglait le pillage d'une énorme futaille
pleine d'armes, largement défoncée devant lui, d'où se dégorgeaient en
foule haches, épées, bassinets, cottes de mailles, platers, fers de
lance et d'archegayes, sagettes et viretons, comme pommes et raisins
d'une corne d'abondance. Chacun prenait au tas, qui le morion, qui
l'estoc, qui la miséricorde à poignée en croix. Les enfants eux-mêmes
s'armaient, et il y avait jusqu'à des culs-de-jatte qui, bardés et
cuirassés, passaient entre les jambes des buveurs comme de gros
scarabées.
Enfin un troisième auditoire, le plus bruyant, le plus jovial et le
plus nombreux, encombrait les bancs et les tables au milieu desquels
pérorait et jurait une voix en flûte qui s'échappait de dessous une
pesante armure complète du casque aux éperons. L'individu qui s'était
ainsi vissé une panoplie sur le corps disparaissait tellement sous
l'habit de guerre qu'on ne voyait plus de sa personne qu'un nez
effronté, rouge, retroussé, une boucle de cheveux blonds, une bouche
rose, et des yeux hardis. Il avait la ceinture pleine de dagues et de
poignards, une grande épée au flanc, une arbalète rouillée à sa gauche,
et un vaste broc de vin devant lui, sans compter à sa droite une
épaisse fille débraillée. Toutes les bouches alentour de lui riaient,
sacraient et buvaient.
Qu'on ajoute vingt groupes secondaires, les filles et les garçons de
service courant avec des brocs en tête, les joueurs accroupis sur
les billes, sur les merelles, sur les dés, sur les vachettes, sur le
jeu passionné du tringlet, les querelles dans un coin, les baisers
dans l'autre, et l'on aura quelque idée de cet ensemble, sur lequel
vacillait la clarté d'un grand feu flambant qui faisait danser sur les
murs du cabaret mille ombres démesurées et grotesques.
Quant au bruit, c'était l'intérieur d'une cloche en grande volée.
La lèchefrite, où pétillait une pluie de graisse, emplissait de son
glapissement continu les intervalles de ces mille dialogues qui se
croisaient d'un bout à l'autre de la salle.
Il y avait parmi ce vacarme, au fond de la taverne, sur le banc
intérieur de la cheminée, un philosophe qui méditait, les pieds dans la
cendre et l'œil sur les tisons. C'était Pierre Gringoire.
--Allons, vite! dépêchons, armez-vous! on se met en marche dans une
heure! disait Clopin Trouillefou à ses argotiers.
Une fille fredonnait:
Bonsoir, mon père et ma mère!
Les derniers couvrent le feu.
Deux joueurs de cartes se disputaient.--Valet! criait le plus empourpré
des deux, en montrant le poing à l'autre, je vais te marquer au trèfle.
Tu pourras remplacer Mistigri dans le jeu de cartes de monseigneur le
roi.
--Ouf! hurlait un Normand, reconnaissable à son accent nasillard, on
est ici tassé comme les saints de Caillouville!
--Fils, disait à son auditoire le duc d'Égypte parlant en fausset, les
sorcières de France vont au sabbat sans balai, ni graisse, ni monture,
seulement avec quelques paroles magiques. Les sorcières d'Italie ont
toujours un bouc qui les attend à leur porte. Toutes sont tenues de
sortir par la cheminée.
La voix du jeune drôle armé de pied en cap dominait le brouhaha.
--Noël! Noël! criait-il. Mes premières armes aujourd'hui! Truand!
je suis truand, ventre de Christ! versez-moi à boire!--Mes amis, je
m'appelle Jehan Frollo du Moulin, et je suis gentilhomme. Je suis
d'avis que, si Dieu était gendarme, il se ferait pillard. Frères,
nous allons faire une belle expédition. Nous sommes des vaillants.
Assiéger l'église, enfoncer les portes, en tirer la belle fille, la
sauver des juges, la sauver des prêtres, démanteler le cloître, brûler
l'évêque dans l'évêché, nous ferons cela en moins de temps qu'il n'en
faut à un bourgmestre pour manger une cuillerée de soupe. Notre cause
est juste, nous pillerons Notre-Dame, et tout sera dit. Nous pendrons
Quasimodo. Connaissez-vous Quasimodo, mesdamoiselles? L'avez-vous vu
s'essouffler sur le bourdon un jour de grande Pentecôte? Corne-du-Père!
c'est très beau! on dirait un diable à cheval sur une gueule.--Mes
amis, écoutez-moi, je suis truand au fond du cœur, je suis argotier
dans l'âme, je suis né cagou. J'ai été très riche, et j'ai mangé mon
bien. Ma mère voulait me faire officier, mon père, sous-diacre, ma
tante, conseiller aux enquêtes, ma grand'mère, protonotaire du roi, ma
grand'tante, trésorier de robe courte. Moi, je me suis fait truand.
J'ai dit cela à mon père qui m'a craché sa malédiction au visage, à
ma mère qui s'est mise, la vieille dame, à pleurer et à baver comme
cette bûche sur ce chenet. Vive la joie! je suis un vrai Bicêtre!
Tavernière, ma mie, d'autre vin! j'ai encore de quoi payer. Je ne veux
plus de vin de Suresnes. Il me chagrine le gosier. J'aimerais autant,
corbœuf! me gargariser d'un panier!
Cependant la cohue applaudissait avec des éclats de rire; et, voyant
que le tumulte redoublait autour de lui, l'écolier s'écria:
--Oh! le beau bruit! _Populi debacchantis populosa debacchatio!_--Alors
il se mit à chanter, l'œil comme noyé dans l'extase, du ton d'un
chanoine qui entonne vêpres:--_Quæ cantica! quæ organa! quæ cantilenæ!
quæ melodiæ hic sine fine decantantur! sonant melliflua hymnorum
organa, suavissima angelorum melodia, cantica canticorum mira!_... Il
s'interrompit:--Buvetière du diable, donne-moi à souper.
Il y eut un moment de quasi-silence pendant lequel s'éleva à son tour
la voix aigre du duc d'Égypte, enseignant ses bohémiens:
--... La belette s'appelle Aduine, le renard Pied-bleu ou le
Coureur-des-Bois, le loup Pied-gris ou Pied-doré, l'ours le Vieux ou
le Grand-père.--Le bonnet d'un gnome rend invisible, et fait voir
les choses invisibles.--Tout crapaud qu'on baptise doit être vêtu de
velours rouge ou noir, une sonnette au cou, une sonnette aux pieds.
Le parrain tient la tête, la marraine le derrière.--C'est le démon
Sidragasum qui a le pouvoir de faire danser les filles toutes nues.
--Par la messe! interrompit Jehan, je voudrais être le démon
Sidragasum.
Cependant les truands continuaient de s'armer en chuchotant à l'autre
bout du cabaret.
--Cette pauvre Esmeralda! disait un bohémien.--C'est notre sœur.--Il
faut la tirer de là.
--Est-elle donc toujours à Notre-Dame? reprenait un marcandier à mine
de juif.
--Oui, pardieu!
--Eh bien! camarades, s'écria le marcandier, à Notre-Dame! D'autant
mieux qu'il y a à la chapelle des saints Féréol et Ferrution deux
statues, l'une de saint Jean-Baptiste, l'autre de saint Antoine, toutes
d'or, pesant ensemble sept marcs d'or et quinze estellins, et les
sous-pieds d'argent doré dix-sept marcs cinq onces. Je sais cela. Je
suis orfèvre.
Ici on servit à Jehan son souper. Il s'écria, en s'étalant sur la gorge
de la fille sa voisine:
--Par saint Voult-de-Lucques, que le peuple appelle saint Goguelu,
je suis parfaitement heureux. J'ai là devant moi un imbécile qui me
regarde avec la mine glabre d'un archiduc. En voici un à ma gauche
qui a les dents si longues qu'elles lui cachent le menton. Et puis je
suis comme le maréchal de Gié au siége de Pontoise, j'ai ma droite
appuyée à un mamelon.--Ventre-Mahom! camarade! tu as l'air d'un
marchand d'esteufs, et tu viens t'asseoir auprès de moi! Je suis noble,
l'ami. La marchandise est incompatible avec la noblesse. Va-t'en de
là.--Holahée! vous autres! ne vous battez pas! Comment, Baptiste
Croque-Oison, toi qui as un si beau nez, tu vas le risquer contre les
gros poings de ce butor! Imbécile! _Non cuiquam datum est habere
nasum._--Tu es vraiment divine, Jacqueline Ronge-Oreille! c'est dommage
que tu n'aies pas de cheveux.--Holà! je m'appelle Jehan Frollo, et
mon frère est archidiacre. Que le diable l'emporte! Tout ce que je
vous dis est la vérité. En me faisant truand, j'ai renoncé de gaieté
de cœur à la moitié d'une maison située dans le paradis que mon frère
m'avait promise. _Dimidiam domum in paradiso._ Je cite le texte. J'ai
un fief rue Tirechappe, et toutes les femmes sont amoureuses de moi,
aussi vrai qu'il est vrai que saint Éloi était un excellent orfèvre, et
que les cinq métiers de la bonne ville de Paris sont les tanneurs, les
mégissiers, les baudroyeurs, les boursiers et les sueurs, et que saint
Laurent a été brûlé avec des coquilles d'œufs. Je vous jure, camarades,
Que je ne beuvrai de piment
Devant un an, si je cy ment!
Ma charmante, il fait clair de lune, regarde donc là-bas par le
soupirail comme le vent chiffonne les nuages! Ainsi je fais ta
gorgerette.--Les filles! mouchez les enfants et les chandelles.--Christ
et Mahom! qu'est-ce que je mange là, Jupiter? Ohé! la matrulle! les
cheveux qu'on ne trouve pas sur la tête de tes ribaudes, on les
retrouve dans tes omelettes. La vieille! j'aime les omelettes chauves.
Que le diable te fasse camuse!--Belle hôtellerie de Belzébuth où les
ribaudes se peignent avec les fourchettes!
Cela dit, il brisa son assiette sur le pavé et se mit à chanter à
tue-tête:
Et je n'ai moi,
Par la sang-Dieu!
Ni foi, ni loi,
Ni feu, ni lieu,
Ni roi,
Ni Dieu!
Cependant, Clopin Trouillefou avait fini sa distribution d'armes.
Il s'approcha de Gringoire qui paraissait plongé dans une profonde
rêverie, les pieds sur un chenet.
--L'ami Pierre, dit le roi de Thunes, à quoi diable penses-tu?
Gringoire se retourna vers lui avec un sourire mélancolique.
--J'aime le feu, mon cher seigneur. Non par la raison triviale que le
feu réchauffe nos pieds ou cuit notre soupe, mais parce qu'il a des
étincelles. Quelquefois je passe des heures à regarder les étincelles.
Je découvre mille choses dans ces étoiles qui saupoudrent le fond noir
de l'âtre. Ces étoiles-là aussi sont des mondes.
--Tonnerre si je te comprends! dit le truand. Sais-tu quelle heure il
est?
--Je ne sais pas, répondit Gringoire.
Clopin s'approcha alors du duc d'Égypte.
--Camarade Mathias, le quart d'heure n'est pas bon. On dit le roi Louis
onzième à Paris.
--Raison de plus pour lui tirer notre sœur des griffes, répondit le
vieux bohémien.
--Tu parles en homme, Mathias, dit le roi de Thunes. D'ailleurs
nous ferons lestement. Pas de résistance à craindre dans l'église.
Les chanoines sont des lièvres, et nous sommes en force. Les gens du
parlement seront bien attrapés demain quand ils viendront la chercher!
Boyaux du pape! je ne veux pas qu'on pende la jolie fille!
Clopin sortit du cabaret.
Pendant ce temps-là, Jehan s'écriait d'une voix enrouée:
--Je bois, je mange, je suis ivre, je suis Jupiter!--Eh!
Pierre-l'Assommeur, si tu me regardes encore comme cela, je vais
t'épousseter le nez avec des chiquenaudes.
De son côté Gringoire, arraché de ses méditations, s'était mis à
considérer la scène fougueuse et criarde qui l'environnait en murmurant
entre ses dents: _Luxuriosa res vinum et tumultuosa ebrietas._
Hélas! que j'ai bien raison de ne pas boire, et que saint Benoît dit
excellemment: _Vinum apostatare facit etiam sapientes!_
En ce moment, Clopin rentra et cria d'une voix de tonnerre:--Minuit!
A ce mot, qui fit l'effet du boute-selle sur un régiment en halte, tous
les truands, hommes, femmes, enfants, se précipitèrent en foule hors de
la taverne avec un grand bruit d'armes et de ferrailles.
La lune s'était voilée. La cour des Miracles était tout à fait obscure.
Il n'y avait pas une lumière. Elle était pourtant loin d'être déserte.
On y distinguait une foule d'hommes et de femmes qui se parlaient bas.
On les entendait bourdonner, et l'on voyait reluire toutes sortes
d'armes dans les ténèbres. Clopin monta sur une grosse pierre.
--A vos rangs, l'Argot! cria-t-il. A vos rangs, l'Égypte! A vos rangs,
Galilée!
Un mouvement se fit dans l'ombre. L'immense multitude parut se former
en colonne. Après quelques minutes, le roi de Thunes éleva encore la
voix:
--Maintenant, silence pour traverser Paris! Le mot de passe est: _Petite
flambe en baguenaud!_ On n'allumera les torches qu'à Notre-Dame! En
marche!
Dix minutes après, les cavaliers du guet s'enfuyaient épouvantés devant
une longue procession d'hommes noirs et silencieux qui descendait vers
le pont au Change, à travers les rues tortueuses qui percent en tous
sens le massif quartier des Halles.
[Illustration: UN MALADROIT AMI.
Tony Johannot peintre. T. Phillibrocon sculpteur.]
IV
UN MALADROIT AMI
Cette même nuit, Quasimodo ne dormait pas. Il venait de faire sa
dernière ronde dans l'église. Il n'avait pas remarqué, au moment où il
en fermait les portes, que l'archidiacre était passé près de lui et
avait témoigné quelque humeur en le voyant verrouiller et cadenasser
avec soin l'énorme armature de fer qui donnait à leurs larges battants
la solidité d'une muraille. Dom Claude avait l'air encore plus
préoccupé qu'à l'ordinaire. Du reste, depuis l'aventure nocturne de la
cellule, il maltraitait constamment Quasimodo; mais il avait beau le
rudoyer, le frapper même quelquefois, rien n'ébranlait la soumission,
la patience, la résignation dévouée du fidèle sonneur. De la part de
l'archidiacre il souffrait tout, injures, menaces, coups, sans murmurer
un reproche, sans pousser une plainte. Tout au plus le suivait-il des
yeux avec inquiétude quand dom Claude montait l'escalier de la tour;
mais l'archidiacre s'était de lui-même abstenu de reparaître aux yeux
de l'égyptienne.
Cette nuit-là donc, Quasimodo, après avoir donné un coup d'œil à ses
pauvres cloches si délaissées, à Jacqueline, à Marie, à Thibauld, était
monté jusque sur le sommet de la tour septentrionale, et là, posant sur
les plombs sa lanterne sourde bien fermée, il s'était mis à regarder
Paris. La nuit, nous l'avons déjà dit, était fort obscure. Paris, qui
n'était, pour ainsi dire, pas éclairé à cette époque, présentait à
l'œil un amas confus de masses noires, coupé çà et là par la courbe
blanchâtre de la Seine. Quasimodo n'y voyait plus de lumière qu'à
une fenêtre d'un édifice éloigné, dont le vague et sombre profil se
dessinait bien au-dessus des toits, du côté de la porte Saint-Antoine.
Là aussi il y avait quelqu'un qui veillait.
Tout en laissant flotter dans cet horizon de brume et de nuit
son unique regard, le sonneur sentait au dedans de lui-même une
inexprimable inquiétude. Depuis plusieurs jours il était sur ses
gardes. Il voyait sans cesse rôder autour de l'église des hommes à mine
sinistre qui ne quittaient pas des yeux l'asile de la jeune fille.
Il songeait qu'il se tramait peut-être quelque complot contre la
malheureuse réfugiée. Il se figurait qu'il y avait une haine populaire
sur elle comme il y en avait une sur lui, et qu'il se pourrait bien
qu'il arrivât bientôt quelque chose. Aussi se tenait-il sur son
clocher, aux aguets, _rêvant dans son rêvoir_, comme dit Rabelais,
l'œil tour à tour sur la cellule et sur Paris, faisant sûre garde,
comme un bon chien, avec mille défiances dans l'esprit.
Tout à coup, tandis qu'il scrutait la grande ville de cet œil que la
nature, par une sorte de compensation, avait fait si perçant qu'il
pouvait presque suppléer aux autres organes qui manquaient à Quasimodo,
il lui parut que la silhouette du quai de la Vieille-Pelleterie avait
quelque chose de singulier, qu'il y avait un mouvement sur ce point,
que la ligne du parapet détachée en noir sur la blancheur de l'eau
n'était pas droite et tranquille semblablement à celle des autres
quais, mais qu'elle ondulait au regard comme les vagues d'un fleuve ou
comme les têtes d'une foule en marche.
Cela lui parut étrange. Il redoubla d'attention. Le mouvement semblait
venir vers la Cité. Aucune lumière d'ailleurs. Il dura quelque temps
sur le quai, puis il s'écoula peu à peu, comme si ce qui se passait
entrait dans l'intérieur de l'île, puis il cessa tout à fait, et la
ligne du quai redevint droite et immobile.
Au moment où Quasimodo s'épuisait en conjectures, il lui sembla que le
mouvement reparaissait dans la rue du Parvis qui se prolonge dans la
Cité perpendiculairement à la façade de Notre-Dame. Enfin, si épaisse
que fût l'obscurité, il vit une tête de colonne déboucher par cette
rue, et en un instant se répandre dans la place une foule dont on ne
pouvait rien distinguer dans les ténèbres sinon que c'était une foule.
Ce spectacle avait sa terreur. Il est probable que cette procession
singulière, qui semblait si intéressée à se dérober sous une profonde
obscurité, ne gardait pas un silence moins profond. Cependant un bruit
quelconque devait s'en échapper, ne fût-ce qu'un piétinement. Mais ce
bruit n'arrivait même pas à notre sourd, et cette grande multitude,
dont il voyait à peine quelque chose et dont il n'entendait rien,
s'agitant et marchant néanmoins si près de lui, lui faisait l'effet
d'une cohue de morts, muette, impalpable, perdue dans une fumée. Il lui
semblait voir s'avancer vers lui un brouillard plein d'hommes, voir
remuer des ombres dans l'ombre.
Alors ses craintes lui revinrent, l'idée d'une tentative contre
l'égyptienne se représenta à son esprit. Il sentit confusément qu'il
approchait d'une situation violente. En ce moment critique, il tint
conseil en lui-même avec un raisonnement meilleur et plus prompt qu'on
ne l'eût attendu d'un cerveau si mal organisé. Devait-il éveiller
l'égyptienne? la faire évader? Par où? les rues étaient investies,
l'église était acculée à la rivière. Pas de bateau, pas d'issue.--Il
n'y avait qu'un parti, se faire tuer au seuil de Notre-Dame, résister
du moins jusqu'à ce qu'il vînt un secours, s'il en devait venir, et ne
pas troubler le sommeil de la Esmeralda. La malheureuse serait toujours
éveillée assez tôt pour mourir. Cette résolution une fois arrêtée, il
se mit à examiner l'_ennemi_ avec plus de tranquillité.
La foule semblait grossir à chaque instant dans le Parvis. Seulement
il présuma qu'elle ne devait faire que fort peu de bruit, puisque les
fenêtres des rues et de la place restaient fermées. Tout à coup une
lumière brilla, et en un instant sept ou huit torches allumées se
promenèrent sur les têtes, en secouant dans l'ombre leurs touffes de
flammes. Quasimodo vit alors distinctement moutonner dans le Parvis
un effrayant troupeau d'hommes et de femmes en haillons, armés de
faulx, de piques, de serpes, de pertuisanes dont les mille pointes
étincelaient. Çà et là, des fourches noires faisaient des cornes à ces
faces hideuses. Il se ressouvint vaguement de cette populace, et crut
reconnaître toutes les têtes qui l'avaient, quelques mois auparavant,
salué pape des fous. Un homme qui tenait une torche d'une main et une
boullaye de l'autre monta sur une borne et parut haranguer. En même
temps l'étrange armée fit quelques évolutions comme si elle prenait
poste autour de l'église. Quasimodo ramassa sa lanterne et descendit
sur la plate-forme d'entre les tours pour voir de plus près et aviser
aux moyens de défense.
Clopin Trouillefou, arrivé devant le haut portail de Notre-Dame, avait
en effet rangé sa troupe en bataille. Quoiqu'il ne s'attendît à aucune
résistance, il voulait, en général prudent, conserver un ordre qui
lui permît de faire front au besoin contre une attaque subite du guet
ou des onze-vingts. Il avait donc échelonné sa brigade de telle façon
que, vue de haut et de loin, vous eussiez dit le triangle romain de
la bataille d'Ecnome, la tête de porc d'Alexandre, ou le fameux coin
de Gustave-Adolphe. La base de ce triangle s'appuyait au fond de la
place, de manière à barrer la rue du Parvis; un des côtés regardait
l'Hôtel-Dieu, l'autre la rue Saint-Pierre-aux-Bœufs. Clopin Trouillefou
s'était placé au sommet, avec le duc d'Égypte, notre ami Jehan, et les
sabouleux les plus hardis.
Ce n'était point chose très rare dans les villes du moyen âge qu'une
entreprise comme celle que les truands tentaient en ce moment sur
Notre-Dame. Ce que nous nommons aujourd'hui _police_ n'existait pas
alors. Dans les cités populeuses, dans les capitales surtout, pas
de pouvoir central, un régulateur. La féodalité avait construit ces
grandes communes d'une façon bizarre. Une cité était un assemblage
de mille seigneuries qui la divisaient en compartiments de toutes
formes et de toutes grandeurs. De là mille polices contradictoires,
c'est-à-dire pas de police. A Paris, par exemple, indépendamment
des cent quarante et un seigneurs prétendant censive, il y en avait
vingt-cinq prétendant justice et censive, depuis l'évêque de Paris,
qui avait cent cinq rues, jusqu'au prieur de Notre-Dame-des-Champs,
qui en avait quatre. Tous ces justiciers féodaux ne reconnaissaient
que nominalement l'autorité suzeraine du roi. Tous avaient droit de
voirie. Tous étaient chez eux. Louis XI, cet infatigable ouvrier qui a
si largement commencé la démolition de l'édifice féodal, continuée par
Richelieu et Louis XIV au profit de la royauté, et achevée par Mirabeau
au profit du peuple, Louis XI avait bien essayé de crever ce réseau de
seigneuries qui recouvrait Paris, en jetant violemment tout au travers
deux ou trois ordonnances de police générale. Ainsi, en 1465, ordre aux
habitants, la nuit venue, d'illuminer de chandelles leurs croisées,
et d'enfermer leurs chiens, sous peine de la hart; même année, ordre
de fermer le soir les rues avec des chaînes de fer, et défense de
porter dagues ou armes offensives la nuit dans les rues. Mais, en
peu de temps, tous ces essais de législation communale tombèrent en
désuétude. Les bourgeois laissèrent le vent éteindre leurs chandelles
à leurs fenêtres, et leurs chiens errer; les chaînes de fer ne se
tendirent qu'en état de siége; la défense de porter dagues n'amena
d'autres changements que le nom de la _rue Coupe-Gueule_ au nom de _rue
Coupe-Gorge_, ce qui est un progrès évident. Le vieil échafaudage des
juridictions féodales resta debout; immense entassement de bailliages
et de seigneuries se croisant sur la ville, se gênant, s'enchevêtrant,
s'emmaillant de travers, s'échancrant les uns les autres; inutile
taillis de guets, de sous-guets et de contre-guets, à travers lequel
passaient à main armée le brigandage, la rapine et la sédition. Ce
n'était donc pas, dans ce désordre, un événement inouï que ces coups
de main d'une partie de la populace sur un palais, sur un hôtel, sur
une maison, dans les quartiers les plus peuplés. Dans la plupart des
cas, les voisins ne se mêlaient de l'affaire que si le pillage arrivait
jusque chez eux. Ils se bouchaient les oreilles à la mousquetade,
fermaient leurs volets, barricadaient leurs portes, laissaient le
débat se vider avec ou sans le guet, et le lendemain on se disait
dans Paris:--Cette nuit, Étienne Barbette a été forcé.--Le maréchal
de Clermont a été pris au corps, etc.--Aussi, non-seulement les
habitations royales, le Louvre, le Palais, la Bastille, les Tournelles,
mais les résidences simplement seigneuriales, le Petit-Bourbon, l'hôtel
de Sens, l'hôtel d'Angoulême, etc., avaient leurs créneaux aux murs et
leurs mâchicoulis au-dessus des portes. Les églises se gardaient par
leur sainteté. Quelques-unes pourtant, du nombre desquelles n'était pas
Notre-Dame, étaient fortifiées. L'abbé de Saint-Germain-des-Prés était
crénelé comme un baron, et il y avait chez lui encore plus de cuivre
dépensé en bombardes qu'en cloches. On voyait encore sa forteresse en
1610. Aujourd'hui il reste à peine son église.
Revenons à Notre-Dame.
Quand les premières dispositions furent terminées, et nous devons dire
à l'honneur de la discipline truande que les ordres de Clopin furent
exécutés en silence et avec une admirable précision, le digne chef de
la bande monta sur le parapet du Parvis et éleva sa voix rauque et
bourrue, se tenant tourné vers Notre-Dame et agitant sa torche dont la
lumière, tourmentée par le vent et voilée à tout moment de sa propre
fumée, faisait paraître et disparaître aux yeux la rougeâtre façade de
l'église.