«L'heure fatale a sonné. On a couché le cadavre dans sa bière, une bière
luxueuse, en vérité, et d'un travail admirable. Sa tête repose sur un
coussin de satin noir. Turnpike paraît dormir.
«Belle tête, dit un des hommes.
«Puis ils ajustent le couvercle et serrent les vis qui l'adaptent au
corps du cercueil.
«Ils se retirent en disant: Dans une heure.
«Ils sont partis. J'écoute à la porte si leurs pas s'éloignent. Puis je
m'élance vers un petit meuble, j'ouvre un tiroir, je saisis un
tourne-vis, et rapidement je donne deux tours... le couvercle est soulevé
d'un millimètre... Oh! d'un millimètre à peine. C'est assez... l'air
circulera.
«Une heure après, dans la chapelle du parc, où se trouve un caveau
souterrain, le cercueil est placé auprès de celui qui renferme les
restes de la femme _qu'il a aimée_.
«Les nombreux amis s'éloignent, après m'avoir serré la main en
m'adressant d'excellentes paroles de consolation...
«Je suis seul... enfin! Je suis maître, je me sens grandir... toutes les
forces vitales se doublent en moi... Je vais me venger!