Ce jeune homme, disait-on, était né sur les écueils de la Bretagne, au
milieu des forêts et des lacs, dans un vieux château, demeure d'une
vieille race.
Son père était sévère comme le temps; sa mère, tendre comme la
soumission; ses soeurs, belles comme la modestie; lui, sauvage et
insoumis comme la solitude.
Ils avaient été tous persécutés, emprisonnés, exilés pendant la
longue Terreur. Ils étaient parents des grands proscrits du Sylla du
peuple, entre autres de M. de Malesherbes qu'il rappela trop souvent
pour un bon chrétien, car Malesherbes était le Socrate des
philosophes.
Avant d'émigrer, Chateaubriand avait osé faire une rapide excursion en
Amérique. Son imagination précoce en avait, en peu de mois, absorbé
les sites, les moeurs, les noms; il en était revenu en 1790, comme
s'il n'avait cherché qu'un prétexte d'écrire. Il avait émigré alors et
quelque peu marché et guerroyé avec l'armée des princes.
Il s'était marié légèrement avec une de ses parentes, et avait oublié
promptement ses nouveaux liens. Puis, il avait été chercher à Londres
le licenciement et le subside des émigrés.
Il ne faut pas de longues résidences à ces hommes d'imagination.
Quelques mois leur valent un siècle.