Sie jleich jekannt hab. Der Bärtes hat mir auch neulich von Ihnen
erzählt. So mußten Sie aussehen und nit anders. Wie jeht et Ihnen dann,
jefällt et Ihnen jetzt besser unten? Ich hab als oft daran jedacht, wat
Sie zum Bärtes von unsern Fabrickmädchens jesagt haben.«
Er sah sie verwundert an, da lächelte sie. »Wissen Sie, Herr Schmölder,
in unsrer Still fällt so’n Wort wie ’ne Stein in den Brunnen. Man hört
dat weit und noch lang hernach. Et is schön von Ihnen, Herr Schmölder,
dat Sie Intress’ für unsre Leut haben!« Sie reichte ihm die Hand. »Sie
würden sich ’ne Jotteslohn verdienen, wenn Sie Ihrem Vetter sagen
täten, er soll den Mädchens mittags wat mehr Zeit jeben, dat sie in
die Stadt ereinjehen könnten. Da haben doch ihrer viele Bekannte oder
Verwandte, da könnten sie doch en warm Supp kriegen; wenigstens im
Winter!«
Eine nette und ganz verständige Frau! Josef setzte an, ihr seine Pläne,
die ihm jetzt auf einmal wieder so lebendig wurden, als hätte er sie
erst gestern ausgeheckt, mitzuteilen, als ein Kraspeln draußen auf dem
Flur hörbar wurde. Und jetzt ein Singen, zart und fein.
»Aha, dat Kathrinche mit ’m Doresche. Huesgens Kinder – arme Leut!« Die
Frau sprang auf.
Draußen erklang noch zaghaft, aber doch schon ein wenig stärker:
»O Maria, sei gegrüßt,
Die du voller Gnade bist!
Sei gegrüßt, du schönste Zier,
Gott, der Herr, ist selbst mit dir.
Du bist hochgebenedeit – –«
Der Gesang verstummte jäh, Frau Leykuhlen hatte die Tür geöffnet. »He,
wo steckt ihr dann?«
Das Kathrinchen war erschrocken in den dunkelsten Winkel entwichen. Es
traute sich nicht vor, weil der fremde Herr es so anlachte. Erst auf
ein zweites Geheiß kam es heran mit gesenktem Kopf, immer den Dores
auf dem Arm, und hielt stumm der Frau Bürgermeister den blechernen
Henkeltopf hin, darin es alle Mittag und Abend eine Suppe für die
Mutter holte.
»Du singst ja so hübsch,« sagte Josef.
»Oh ja, dat Kathrinche kann schön singen,« sagte die Frau und strich
der Kleinen eine dunkle Haarsträhne unters Kopftüchelchen. »Setz doch
de schwere Jung hin, drag den nit ümmer, Köngd!« Und als die Kleine
zögernd flüsterte: »Da kriescht he!« nahm sie kurz entschlossen den
Jungen selber auf den Arm. »Bis still, Dores, laaß dat Kathrinche dem
Hähr jet singe! Sing ens, Köngd, sing ens, Kathrinche, wat du Christdag
jesongen hast in der Scholl!«
Das Kathrinchen stellte sich in Positur, es wagte nicht zu
widerstreben. Es faltete die Hände, ergeben-demütig.
Ah, das wurde einmal eine, die ihr Kreuz trug ohne Murren! Eine Rührung
überkam den Junggesellen.
Nun öffnete das Mädchen sein Mündchen; in die dunklen Augen unterm
Kopftüchelchen kam ein hellerer Strahl, es schlug sie weit auf.
»O du liebes Jesukind,
Laß dich vielmals grüßen,
Alle Kinder, die hier sind,
Fallen dir zu Füßen.
All um deine Liebe bitten,
Die so viel für uns gelitten.
Schenk uns deine Liebe!«
Die kindliche Stimme stieg hell und klar in die Höhe. Josef nickte
wohlgefällig: hübsch musikalisch, sicher und rein!
»Oh ja, die kann et jut,« sagte die Frau und dann hielt sie dem Dores
den Mund zu: »Bis doch still, Jöngelche!« Der Dores wollte durchaus
mitbrummen.
»O du liebes Jesukind,
In der Kripp’ im Stalle
Wehte gar so kalt der Wind,
Littst du für uns alle.
Aber jetzt sollst warm du liegen,
Jetzt soll unser Herz dich wiegen.
Komm in unsre Herzen!«
»Du brauchst dat janze Liedche nit zu singe,« sagte die
Bürgermeisterin; sie konnte den Dores kaum bändigen, eigensinnig
stieß er immer ihre Hand weg von seinem Mund und trat ihr mit den
welken Beinen gegen den Leib. Schon fing er an, falsch in den Gesang
hineinzukrähen.
Aber Kathrinchen, stärker und heller als zuvor, die Augen unverwandt
emporgerichtet, sang die Schlußstrophe:
»O du süßes Jesukind,
Höre unser Flehen:
Laß die Kinder, die hier sind,
In den Himmel gehen,
Daß sie mit den Engeln droben
Dich und deine Mutter loben.
Jesum und Maria!«
Josef Schmölder sagte kein Wort, er hatte gelauscht mit geneigtem Kopf.
»Laß die Kinder, die hier sind, in den Himmel gehen« – das hatte ihn
tief gerührt. Er fühlte, wie ihm Tränen in die Augen stiegen; unter
einem Scherz suchte er seine Stimmung zu verbergen. Musikalisch, wie er
war, pfiff er die Melodie des eben gehörten Liedes nach, und dann sagte
er: »Ich denke, es gibt keinen Singvogel im Venn?! Da hätten wir ja
doch einen!« Er versuchte, die zurückweichende Kleine in die Wange zu
kneifen.
Aber die Bürgermeisterin blieb ernst. »Der heilige Schutzengel
behüte dich!« sagte sie und legte dem Kind die Hand auf den Kopf.
»So, Kathrinche, nu komm, nu kriegste de Zupp. Entschuldigen Sie ’ne
Augeblick!«
Sie ging mit den Kindern in die Küche. Als sie nach kurzer Zeit
wiederkam, fand sie ihren Gast zum Aufbruch gerüstet; er hatte den Hut
aufgesetzt und den Spazierstock wieder zur Hand genommen.
»Wollen Sie nit auf meine Mann warten?«
»Nein, Frau Bürgermeister« – er warf einen raschen Blick durchs Fenster
– »es wird mir sonst zu dunkel.«
»Aber ’n Jläsche Wein – nee, Sie müssen doch ’ne Schluck trinke!« Sie
nötigte ihn; sie hatte eine Flasche unterm Arm mit hereingebracht und
auf einem Tablett ein paar Gläser.
Aber er nahm nichts an, er wollte auch nicht länger mehr warten. »Ich
komme wieder, ich komme bald wieder, grüßen Sie den Bärtes einstweilen
vielmals!« Er drückte ihr die Hand.
Und nun war er draußen. Es war ihm auf einmal eng geworden in der
dämmerigen Stube. Nun das kleine Mädchen mit den tiefdunklen Augen fort
war, fehlte ihm der poetische Anreiz. Eine nette Frau, das Mariechen,
nett, sauber, aber nüchtern wie ihre wohlgeordnete Stube mit dem vielen
heiligen Krimskrams drin! Huesgen, – Huesgen, wo hatte er doch den
Namen schon einmal gehört? Huesgen –? Er konnte sich nicht entsinnen.
Es war schon spät. Unten in der Stadt war es sicher schon ganz dunkel,
wenn hier oben der Himmel auch noch einiges Licht spendete. Alles – die
Viehweiden mit den vereinzelt ragenden Hainbuchen, die Dachgiebel, die
Hecken, die gepflasterte Straße, die Kirche, die Schule, das Wirtshaus
– war von silbrigem Grau umzittert. Nur ein Hauch noch von zartem
Rosenrot war in diesem Silbergrau; bald würde alles Licht tot sein.
Doch da – unwillkürlich hatte er sich nach der Richtung umgedreht, aus
der er vorhin gekommen war – wie wunderbar! Da brannte es. In höchster
Glut. Als sei das Venn ein Meer von Glanz und Farbe, das den Sonnenball
in sich geschluckt hatte und nun selber eine Quelle des Lichts war.
Der Horizont, der seinen Scheitel begrenzte, glühte tiefrot. Wie
Flammen leckten feurige Zungen in den bleiernen Nachthimmel hinauf. Ein
Glanz kam von dort her, eine Farbenpracht, daß jetzt die Dorfstraße
mit ihrem Grau von Steinen und Staub zum rosigen Band wurde und die
weiße Wand der kahlen Kirche wie ein Spiegel den Vennglanz auffing und
widerstrahlte.
Vom Blut des Abends getränkt, erschien alles verklärt. Frommen Pilgern
gleich zogen Männer und Frauen des Weges. Das waren die müden Arbeiter
und Arbeiterinnen, die jetzt nach Hause kamen aus Schmölders Fabrik.
Die Tür der Kirche stand weit geöffnet; von der Straße aus sah man die
glimmende Lampe vorm Hochaltar. Die Männer zogen die Hüte; von den
Weibern aber wäre keines vorübergegangen. An ihren Strümpfen unablässig
strickend, waren sie bergan gestiegen, nun ruhten die rasselnden
Nadeln, dafür wurden die Rosenkränze aus den Taschen gezogen. Die
Kügelchen rollten. Müde, hungrige Gesichter neigten sich über gefaltete
Hände. Es war schon spät, dunkel war’s auch schon in der Kirche, die
Mägen knurrten, aber ein paar Ave oder ein Vaterunser mußten hier doch
noch gebetet werden.
Des Huesgen-Jörres Bäreb war als Letzte in die Kirche getreten.
Langsamer als die anderen war sie bergan gegangen; die Füße waren
ihr dick; sie hatte die ganze Nacht zu waschen gehabt, beim ersten
Sonnenstrahl schon hatte sie aufgehängt; und dann, ohne das Bett zu
berühren, das sie mit dem Kathrinchen und dem zweijährigen Drückchen
teilte, war sie zur Fabrik hinuntergegangen, als der Tau noch gefroren
die Gräser bereifte und es sie eisig durchfröstelte nach durchwachter
Nacht. Brennend hatten ihre Augen nach Schlaf verlangt den ganzen
Tag. Während die andern Mittagszeit machten, ihr Brot verzehrten und
von ihren Liebsten sich was erzählten, hatte sie sich zwischen den
Lumpensäcken lang hingestreckt. Sie mochte nicht essen, und von einem
Liebsten zu erzählen hatte sie auch nichts.
Die junge Bäreb hatte noch keinen Schatz. Was erzählten die andern
nicht alles in diesen langen Stunden, die man zusammenhockte bei der
Arbeit, zu der man nicht Herz und Gedanken, kaum Sinne brauchte, nur
die Finger. Die Anna von der Lämmerheck, die war voller Jubel; der ihr
Schatz kam jetzt bald frei vom Militär, dann wollten sie heiraten.
Und die Angenieß, deren Bruder als Hausknecht unten im Schwan diente,
– Jesus, was wußte die nicht alles zu erzählen! Erst leise kichernd
und dann vor Lachen fast berstend, hörten die Mädchen zu, was die
Angenieß von der Madam für Stückchen erzählte. »Ba!« stieß dann die
Bäreb wohl heraus und wandte die Augen ab. Ein glühendes Rot der Scham
und des Schrecks färbte ihr bleiches Gesicht: was, der Herr hier, der
Herr Schmölder selber ging auch zu der Madam? Das war nicht fein! Und
doch durchrieselte es sie von Kopf bis zu den Füßen mit einem seltsam
heißen, unruhigen Fluten. Mit zitternden Händen mechanisch ihre Arbeit
tuend, blickte sie starr auf diese, und ihre Lippen, die sie sich
blutrot gebissen hatte, zuckten wie von verhaltenem Weinen. Gut, daß
die Angenieß dann mit der Litanei anhub:
»Heiliges Herz, Mariä,
Herz Mariä, ohne Sünde empfangen –«
und sie dann alle murmelnd einzufallen hatten:
»Bitte für uns!«
* * * * *
Mit einem Seufzer sah Bäreb von ihrem Rosenkranz auf – die Kirche war
leer. Nun war auch sie fertig. Den Rock herunterstreifend, den sie
zum Knieen vorn aufgeschlagen hatte, tunkte sie die Finger in den
Weihwasserkessel an der Tür, betupfte sich Stirn und Brust und trat
dann hinaus.
Draußen war alles Rot erloschen; nur ein gelblicher Streifen über
der purpurnen Finsternis des Venn-Rückens kündete, daß es noch nicht
tiefe Nacht war. Sonst war es dunkel. Keine Laterne brannte die lange
Dorfstraße auf und ab. Fast wäre die verspätete Beterin in ihrer Eile
gegen eine Männergestalt gerannt, die auf den Kirchstufen stand,
unbeweglich, den Kopf zum Venn hingewendet. Sie prallte zurück.
»Hoppla!« hatte der Mann gesagt und eine Bewegung gemacht, als wolle er
sie auffangen. Sie bekam einen großen Schreck.
Josef Schmölder war es. Er, der so rasch hatte heimgehen wollen, hatte
sich erst überm Anblick des Sonnenuntergangs verzögert, und dann hatte
er sich nicht losreißen mögen von den leisen Stimmen der Nacht, denen
zu lauschen er hier auf den Stufen stehengeblieben war. Die Schwalben,
die unterm Dach der Kirche Nest bei Nest angekleckst hatten und mit
immerwährendem jauchzenden Abendschrei ihre Wohnstätten umsegelten,
schwiegen jetzt; dafür ließen die Unken ihre Stimmen hören. Hier unter
den großen Steinplatten vor der Kirchtür mußte die eine sitzen und
drüben am Kirchhof die zweite. Sie antworteten sich unausgesetzt. Wie
das leise Anschlagen eines silbernen Glöckchens hörte es sich an.
Lieblich und doch in seiner Monotonie wehmütig. Warum klagten die
Tierchen so?!
Josef war nicht minder erschrocken als das Mädchen, das gegen ihn
anlief. Zwei schwarze Augen blickten ihn an – er sah sie ganz deutlich
in einem plötzlichen Mondstrahl – und nun schob der Mond völlig das
Nachtgewölk beiseite, das ihn bis jetzt verdeckt hatte, kalt und klar
stand er mit einemmal über dem Kirchhof, die einzel-ragenden Bäume mit
ihren wehenden Schöpfen kitzelten ihm das rundliche Gesicht.
Ei – Josef blickte in ein verlegenes, ihn scheu anlächelndes
Mädchenantlitz – war das nicht das Mädchen, für dessen Mutter er damals
den Doktor heraufgeholt hatte?!
Auch Bäreb erkannte den Herrn wieder, dessen sie so oft im Gebet
gedacht hatte. Wie oft hatte sie danach verlangt, ihm sagen zu können:
»Unser Herrjott jeb Uech der Lohn!« Ihre Schüchternheit überwindend,
streckte sie ihm die Hand hin; sie schüttelte ihm die seine fast
aus dem Gelenk. Und dann wurde sie rot über die eigene Kühnheit und
wußte nicht mehr, wie loskommen. Sie hielt noch immer des Herrn Hand
gepackt, ihre Augen, zutraulich und doch scheu, guckten auf zu ihm mit
einer gewissen Andacht: ach, wäre der damals nicht hinuntergelaufen so
geschwind und hätte den Doktor heraufgeschickt, wer weiß, die Mutter
wäre damals sicher gestorben!
Josef lächelte; nun wußte er auf einmal, an wen des Kathrinchens Augen
ihn erinnert hatten. »Du,« sagte er und hielt die arbeitsharte Hand
fest, »sag mal, hast du eine Schwester, die Kathrinchen heißt?!«
»Ja, oß Kathrinche!« Das Mädchen lächelte, Grübchen vertieften sich in
Wangen und Kinn.
»Und einen Bruder, den Dores?«
Da wurde das hübsche Mädchengesicht trüb.
Josef klopfte ihr die Wange: »Na, dann weiß ich Bescheid. Und deine
Mutter ist noch immer schwach, der Dores ist auch noch immer nicht
besser, und du und das Kathrinchen, ihr habt eure liebe Not!«
Fast entsetzt, mit offenem Mund, starrte Bäreb ihn an: woher wußte
der Herr denn das alles? Wußte er am Ende auch, daß sie heimlich oft,
oh, sehr oft, seiner gedacht hatte und immer gewünscht, sie möchte
ihn noch einmal wiedersehen?! Sie stotterte, sie stammelte etwas
Unverständliches. Dann aber riß sie ihre Hand aus der seinen mit einem
hastigen: »Adjüs!« Jesus, Maria, was hielt der Mann sie wohl für dumm
und ohne Manier?!
Mit hartem Geklapper ihrer Nägelschuh trabte sie davon. Ganz außer Atem
und aufgeregt hemmte sie ihren Lauf erst, als sie schon ein weites
Stück von der Kirche entfernt war. Nun wagte sie es, sich noch einmal
umzudrehen. Aber sie sah ihn nicht mehr. Kahl und weiß schimmerten die
leeren Kirchenstufen im kalten Mondlicht.
IV
»Et is ’ne Skandal,« sagte Bürgermeister Leykuhlen zu seiner Frau, als
er auf dem Ledertuchsofa in der Stube den Sonntagsnachmittagskaffee
trank.
Sie sagte nichts, sie strich ihm nur ein Stück Blatz, schenkte ihm
noch einmal ein und setzte sich dann auf ihren Stuhl am Fenster. Da
lag auf dem Nähtisch, sorgfältig in sauberes Leinen eingeschlagen,
die Altardecke, die bald fertig sein mußte; an der sie stickte, oft
halbe Nächte, damit die aufliegen konnte zu Pfingsten, wenn die
Waller auszogen zu den Prozessionen nach Heimbach und Mariawald oder
anderswohin zu heiligen Orten. Aber heute stickte sie nicht, so sehr es
auch drängte; heute war Sonntag, heute hielt sie ein Andachtsbuch in
den Händen.
»Et is ’ne Skandal, Marieche,« sagte Leykuhlen wieder, und dann, als
sie noch nichts darauf erwiderte, zum dritten Male: »’ne Skandal,
Marieche!«
Sie hob den Kopf und sah ihn einen Augenblick an: mit was war es
denn ein Skandal? Sie wußte nicht genau, meinte er damit seinen
jetzt ständigen Ärger mit dem Landrat, oder seinen Ärger mit den
Gemeindeältesten, oder ärgerte ihn draußen das Wagenrollen und
Hufegeklapper auf der früher stets so sonntäglich-stillen, nur zur Zeit
des Hochamts- oder des Vesperläutens belebten Straße?!
Eben rasselte schon wieder ein Wagen vorüber, er streifte fast die
Hecke.
»Dat Fraumensch!« Der Bürgermeister fuhr vom Sofa auf. »Zapperlot, sind
se denn all jeck?«
Seit das Lager oben voller Militär lag, war dieses Vorbeirasseln des
Bürgermeisters steter Ärger. Was ging es ihn an, wenn die Herren sich
unten volltranken und ihre Taler ausgaben, als wären es Pfennige?!
Aber das wurmte ihn, daß hier im Lande Eine sich finden ließ, die den
Herren so gefällig war, daß die es sogar riskierten, sich die Hälse
zu brechen, wenn sie toll und voll durch die Nacht heimritten oder
-fuhren. Leykuhlen lachte zornig auf: das fehlte noch, daß sich noch
mehrere fänden, die es der da unten nachmachten! Ach ja – er seufzte –
es war leider nicht mehr so wie früher! Im Rücken die Sträflingskolonie
– von der einen Seite das Lager – von der anderen die Helene – eine
böse Umzingelung für Heckenbroich! Daß der Teufel alle miteinander hole!
»Du mußt nit eso auf dat Lenche kiefe, Bärtes,« sagte die Frau. »Janz
allein is dat nit schuld. En lustige Flieg war die als in der Schul.
Aber hätten wir dat Lager nit herjekriegt, so wär dat doch nit mit ihr
jeworden. Dat Militär is dran Schuld. Unsren Mädcher kucken se auch als
nach. Un die?! No, du sollst emal sehen, wat dat is, wenn die Soldaten
hier langs kommen! Alles am Tor! Un die Kerls lachen und pfeifen und
werfen Kußhändcher, un uns Mädcher machen ’ne Hals – eso lang! Du
mußt et dem Herr Pastor sagen, dat de ens davon predigt. Wo Militär
hinkommt, da is auch leicht Malheur!«
»No, Marieche! Hätten wir den Militärübungsplatz nit hier oben und nit
dat viele Jeld für unser Land jekriegt, wir hätten auch unsre neue
Kirch nit bauen können, unsre schöne neue Kirch. Dat war uns ja, wie
’ne Jnad von Jott, dat viele Jeld. Un da hat jeder jern jejeben für den
heiligen Zweck – aus freien Stücken, aus Dankbarkeit. Un wat mein Vater
sich immer jewünscht hat, un wat er immer zu mir jesagt hat, als ich
noch ’ne dumme Jung war – ›En neue Kirch, et is en Schand, dat wir noch
kein neue Kirch han!‹ – un wat dein Vater, unser alter Bürjermeister,
anjestrebt hat zeit seines Lebens, dat hat sich nu realisieren lassen,
dat haben wir jetzt!« Er war über dem Sprechen rot geworden in einer
freudigen Erregung.
Ja, freilich, die Kirche war schön, die war ein Werk, auf das man
stolz sein konnte. Weit hinein ins Land ragte sie, ein stolzer Dom,
stattlicher als manche Stadt sie aufwies, aber – ein leichtes Sinnen
ging über der Frau Gesicht – hatte man denn nicht auch in der alten
und kleinen Kirche gut beten können? Sie stand auf und legte mit einem
Lächeln ihrem Mann die Hand auf die Schulter: »Bärtes, wenn ich drüber
nachdenk, die heilige Jungfrau, die Heiligen all haben uns auch in der
alten Kirch gehört!«
Da sah er sie ganz bestürzt an: das sagte Mariechen?! Die kam ja
bald mit dem Landrat überein, der ihm immer und immer zu hören gab,
wieviel vernünftiger es gewesen wäre, lieber eine Wasserleitung zu
bauen, eventuell ein Krankenhaus oder anderes Gemeinnütziges. Er
lachte bitter auf: »Für das viele Geld!« sagte der Landrat! Gelangt
hatte das Geld doch nicht, Schulden waren doch noch übrig geblieben
vom Kirchenbau. Aber Strich darunter und gesehen, wie man die Schulden
abgezahlt kriegte mit der Zeit! Er ärgerte sich heut fast zum ersten
Mal über sein Mariechen: wie konnte sie so etwas Dummes sagen?!
Er verließ die Stube und ging eilenden Schritts über den Kirchplatz
hinüber zum Pastorat. Beim Pastor, hinter der dicken Mauer, hörte man
das verdammte Wagengerassel nicht so. –
Nicht nur zu Wagen und zu Pferd, auch zu Rad und zu Fuß kamen die
Herren vom Platz die lange Dorfstraße herunter. Man mußte hinunter,
auf jeden Fall, es war zum Blödsinnigwerden oben auf der Heide; rein
stumpfsinnig wurde man bei dem steten Einerlei. So viel man auch
schon vom Truppenübungsplatz hatte munkeln hören, so trostlos hatte
man es sich doch da nicht vorgestellt. Das war ja ein Sibirien, eine
Verbannung. Nichts als Venn, endloses Venn, Moor und Himmel. Und die
Mädchen, die man ab und zu bei Ritten durch das Dorf vor Augen bekam,
waren blöd und unzugänglich, stupide Kreaturen. Ein Glück nur, daß
die lustige Witwe unten auf einen guten Keller hielt und auch auf die
nötige Laune. Sie setzte zwar etwas reichlich an, mit der Zeit würde
sie recht fett werden, auch konnte sie mitunter fast lästig sein in
ihrer Liebenswürdigkeit, aber –! Wenn die Helene nicht wäre, weiß Gott,
man hätte sich aufhängen können am krummen Ast. Ein Teufelsweib, so
blond sie war, und so naiv sie auch tat! Achtung, sonst kam man ihr
nicht wieder aus den Krällchen!
Egon von Scheffler gab dem kleinen Abeking einige Verhaltungsmaßregeln.
Sie hatten sich zusammen mit einem Stabsarzt und mit einem Leutnant,
dem Abkommandierten Schmidt von den Deutzer Kürassieren, das Break vom
Wirt an der Bahn gemietet; sämtliche Krümperwagen waren längst voraus
vergriffen gewesen. Der Wirt würde zwar wieder gehörig schinden – oh
ja, es kam heute schon was zusammen mit der Rechnung bei Helenchen,
aber – na, man mußte den Leuten doch was zu verdienen geben! Nicht nur
Manieren, auch Geld brachte man in diesen entlegenen Erdenwinkel. ›Das
Militär ist ein Hauptfaktor der Zivilisation!‹ Exzellenz hatte das
neulich in seiner Rede beim Liebesmahl im Kasino sehr energisch betont.
Abeking hatte anfänglich ein wenig beklommen dagesessen, er hatte weder
soviel Geld wie der reiche Schmidt, der Sohn eines Großindustriellen,
noch war er so leichtlebig wie der Adjutant von Scheffler. Aber die
Sonne schien hell, Sonntag wars, und man konnte sich doch nicht gut
ausschließen, wenn die so viel älteren Kameraden aufforderten. Und dann
– zwar hätte ers sich nicht einmal eingestanden – sein Herz klopfte,
wenn er des schönen Weibes im Weißen Schwan gedachte. Es verdroß den
jungen Leutnant immer, wenn er die anderen in so leichtem Ton von
ihr sprechen hörte. Der Respekt verbot ihm, ihnen über den Mund zu
fahren, aber, weiß Gott, kalten Blutes hätte er Scheffler zuweilen
niederknallen können, respektloser konnte man ja von einer Viehmagd
nicht reden! Wenn ihnen Helene nicht salonfähig erschien, warum rannten
sie denn alle hin?! Mochten sie doch wo anders hingehen und ihm das
Feld allein überlassen!
»Warum starren Sie denn so finster drein, Abeking?« fragte Scheffler
und lachend sagte der Kürassier: »Er ist schon eifersüchtig!«
»Keine Spur!« Der junge Leutnant bemühte sich, das ganz ruhig zu sagen,
aber er warf die Lippen auf wie ein schmollender Knabe. Die beiden
Gewitzten lasen ihm die Gedanken vom Gesicht ab wie aus einem offenen
Buch. Heiliges Kanonenrohr, Abeking war wirklich ernsthaft in die
Helene verliebt. Wie finster er immer die Brauen zusammenschob, wenn
von ihr die Rede war, und Blicke schoß er, die Dolchstößen gleichkamen!
Nun machten sie sich ein Vergnügen daraus, immer wieder und wieder von
Helenchen zu reden. Alle die Liebhaber, die sie schon gehabt hatte, –
Militär und Zivil, – wurden der Reihe nach aufgezählt. Der Stabsarzt
hatte auch zu ihnen gehört; jedenfalls ließ er sich’s ruhig gefallen,
als man in der langen Reihe auch seinen Namen nannte, und widersprach
nicht. Hier oben war wenigstens das eine Gute: hier, fern aller
Zivilisation, brauchte man sich nicht den gleichen Zwang auferlegen,
wie anderswo.
»Abeking,« schrie Scheffler laut, um sich im Rasseln der Räder, die
mit einem furchtbaren Lärm über die schlechtgepflasterte Dorfstraße
rollten, verständlich zu machen, »nichts für ungut, einen famosen
Geschmack haben Sie aber doch entwickelt! Beichten Sie mal, wie
weit sind Sie denn mit ihr gekommen? Schreibt sie Ihnen auch schon
Briefchen? Vorigen Sommer, der Radebruk, konnte ein paar Dutzend
aufweisen!«
»Radebruk – Radebruk?!« stammelte der Eifersüchtige nach und sah wild
um sich.
»Ja wohl, Radebruk, Hauptmann von Radebruk! Sie wissen doch, der bei
den Saarlouiser!«
»Der –?« Abeking atmete erleichtert auf. »Der ist ja verheiratet!«
»Na, wenn schon!« Scheffler brach in ein Gelächter aus, und dann
wechselte er mit den anderen beiden Herren Blicke: oh diese Unschuld!
Aber sie sagten nichts mehr, kränken wollten sie den jüngeren Kameraden
denn doch nicht.
Nun waren sie auf weicherem Boden, das Rädergerassel hatte aufgehört,
das Dorf lag ihnen im Rücken; in großen Kehren schlängelte sich die
Chaussee zwischen mächtigen Tannen und Mattengrün hinab zur Au. Noch
verdeckten die Riesentannen den ragenden Schornstein der Schmölderschen
Fabrik. Schroff, scheinbar noch von keinem Fuß betreten, reckten
Felsklippen ihre grauen Fratzen vom Waldhang jenseits; silbern, in
Sprüngen und Sprüngchen, plätschernd, murmelnd, glucksend hüpfte ein
Forellenbach zu Tal. Die Landschaft war wild und doch lieblich, aber
keiner der Herren im Wagen hatte heute ein Auge dafür.