Jenny bøiet ansigtet ned mot Gert Grams krysantemumbuket:
«Jeg er svært glad, at du liker billederne mine saa godt!»
«Ja jeg liker dem. -- Særlig portrættet av den unge pike med korallerne, --
som jeg sa dig.»
Jenny rystet paa hodet.
«Det er saa udmerket vakkert i farverne,» sa Gram.
«Det er løst da, ser du. Sjalet og dragten -- det skulde været ganske
anderledes gjennemarbeidet. -- Men det var netop mens jeg holdt paa med det
der, saa kom der jo en hel del andet iveien -- baade for Cesca og mig,» sa
hun lavt.
Hun spurte om en stund:
«Hører dere noget fra Helge -- hvordan lever han?»
«Han skriver ikke meget. Han arbeider paa sin doktoravhandling -- den du
vet han gjorde forarbeider til i Rom. Og han sier, han har det godt.»
Jenny nikket.
«Til sin mor skriver han sletikke. Og det tar hun naturligvis meget
fortrydelig op. Hun er ikke blit mere behagelig at leve sammen med just. Ja
stakkar -- hun _har_ det vistnok forresten virkelig ondt om dagen.»
Jenny flyttet blomsterne over paa sit skrivebord og gav sig til at ordne
paa det:
«Jeg er ialfald glad, at Helge arbeider igjen. -- Gud skal vite, han fik
ikke fred til det isommer.»
«Det fik jo ikke du heller stakkars.»
«Nei det gjorde jeg ikke. Men det værste er det, Gert, at jeg er ikke
kommet mig til at begynde igjen heller -- ikke endda. Og jeg føler mig
aldeles uoplagt ogsaa. Det var jo meningen, jeg skulde gaa og radere i
vinter, men --.»
«Tror du nu ikke, Jenny -- det er jo rimelig, at en saan skuffelse --
kræver sin tid, før den er overvunden. Men nu din utstilling -- den er jo
meget vellykket og har faat en god mottagelse -- tror du ikke, det vil gi
dig ny arbeidslyst? Du har jo allerede faat bud paa dit Aventiner-billede
-- vil du forresten ta imot det?»
Hun trak paa skuldrene:
«Naturligvis. Det maa jeg jo. Hjemme trænges der altid penger, som du vet.
Desuten -- jeg er nødt til at reise ut. Jeg skjønner, det er ikke bra for
mig at bli gaaende herhjemme.»
«Saa du vil ut.» Gram sa det sagte og saa ned. «Ja, det vil du vel. Det er
jo rimelig.»
«Aa den utstillingen.» Jenny kastet sig opgit i gyngestolen. «Alle
billederne mine -- de nyeste ialfald. Det er som en evighet siden jeg
arbeidet paa dem. Aventinerbilledet -- studien blev jeg færdig med den dag,
jeg traf Helge. Billedet malte jeg, mens vi var sammen -- det av Cesca og.
Det fra Stenersgaten nede hos dig, mens jeg ventet paa ham.
Jeg har ingenting gjort siden. -- Uf ja. -- Saa Helge arbeider igjen han --
-- --.»
«Det er jo rimelig, kjære dig, at saant sætter dypere spor hos en ung
kvinde --.»
«Aa ja ja ja ja -- kvinde ja. Det er jo det, som er hele elendigheten. Gaa
omkring sturen og doven -- lut doven! -- For en kjærlighets skyld, som ikke
_er til_ engang!»
«Kjære Jenny,» sa Gram rolig. «Jeg synes, det er saa naturlig. Det _maa_ ha
sin tid, før du kommer helt igjennem det -- og over paa den anden side. For
man _kommer_ altid over paa den anden side, ser du -- og da forstaar man,
at man ikke har hat en saan oplevelse forgjæves -- paa en eller anden maate
kan man altid berike sin sjæl av sine erfaringer.»
Jenny lo kort, men svarte ikke.
«Der var allikevel meget, du ikke vilde undværet -- ikkesandt? Alle de
lykkelige, varme solskinsdage med din ven -- dernede i det deilige landet,
Jenny?»
«Vil du si mig en ting, Gert -- er det din personlige erfaring, at du har
evnet at berike din sjæl, som du kalder det, av dine oplevelser?»
Han rykket til -- litt smertelig og likesom forbauset over hendes
brutalitet. Og det varte et øieblik, før han svarte hende:
«Det er noget andet, Jenny. De erfaringer, som er syndens sold -- du
skjønner nok, jeg mener ikke synd saan i ortodoks forstand -- jeg mener
følgerne av, at man har handlet mot sit eget bedre vidende -- de er altid
litet søte. Naa, allikevel mener jeg, at paa sæt og vis har mine erfaringer
kanske gjort mit indre liv rikere og dypere end en mindre ulykke vilde
kunnet -- siden det var min skjæbne, at jeg ikke skulde opleve den store
lykke. Og engang i tiden vil det kanske bli tilfældet i endnu høiere grad
-- jeg har en følelse av det, Jenny, at det muligens vil kunne føre mig til
den rette forstaaelse av, hvad der egentlig er meningen med livet --.
Men jeg mente det paa en anden maate for dit vedkommende rigtignok. Selv om
din kjærlighetslykke viste sig av uholdbar karakter -- saa var den dog ren
og skyldfri den stund, den varte; -- forsaavidt som du tillidsfuld og uten
baktanker trodde paa den. Ingen bedrog uten dig selv --.»
Jenny tidde stille. Der stod en storm av motsigelsens ord i hende; men hun
hadde en dunkel følelse av, at Gram vilde ikke kunne forstaa dem.
«Husker du ikke Ibsens ord:
Og har jeg end seilet min skude paa grund,
o, saa var det dog deiligt at fare --.»
«Aa at du gidder ta de idiotiske ordene i din mund, Gert. Det kan jeg si
dig, at nu om dagen har vi allikevel for meget baade av ansvarsfølelse og
selvagtelse til det ræsonnement -- de fleste av os. La mig forlise og gaa
tilbunds -- jeg skal forsøke ikke at blunke -- naar bare jeg vet, det er
ikke mig selv, som har seilet min skute paa grund. Saavidt jeg vet, saa
foretrækker de bedste sjøfolk at synke selv med sit skib, hvis det er deres
feil -- ikke overleve det.»
«Ja nu er jeg jo rigtignok av den mening, at man i regelen kan takke sig
selv for al motgang -- i sidste instans da.» Gram smilte. «Men at man som
oftest ogsaa vil være istand til selv at utdra aandelige værdier av sin
ulykke --.»
«Jeg er enig med dig i det første. Og i det sidste. Men bare saafremt
ulykken ikke bestaar i, at ens selvagtelse blir forringet.»
«Jamen Jenny liten -- da skulde du ikke ta dette saa haardt. Du er jo rent
ophidset. -- og bitter. Ja, jeg husker nok, hvad du sa den dag, da Helge
reiste. Men Herregud barn, du kan da ikke mene, at man værsaagod skal kvæle
enhver forelskelse i fødselen, med mindre man kan garantere i det øieblik,
den opstaar, at denne samme følelse skal vare til døden, taale al motgang,
være istand til alle ofre -- og at den dertil som i en vision skal gripe og
forstaa sit objekts personlighet -- oplyse den i dens hemmeligste dybder,
saa et senere ændret syn paa ham eller hende er utelukket?»
«Jo,» sa Jenny heftig.
«Har du nogensinde selv følt dette?» spurte Gert Gram sagte.
«Nei. Men jeg vet det allikevel. Jeg har altid visst, at slik burde det
være.
-- Men da jeg var blit otteogtyve aar og fremdeles var gammel jomfru og jeg
længtet efter at elske og bli elsket og Helge kom og var forelsket i mig --
saa la jeg bort alle fordringer til mig selv og min kjærlighet og tok det,
jeg kunde faa -- selvfølgelig til en viss grad i god tro. Det gaar nok,
tænkte jeg -- det gaar sikkert -- men den indvendige trygge forvissning om
at det gaar, for det kan ikke andet -- den hadde jeg ikke --.
Jeg skal fortælle dig, hvad min ven Heggen sa til mig her om dagen. Han
foragter kvinderne saa redelig og retskaffent -- og han har ret! Vi, vi har
ikke den selvagtelse, og desuten er vi saa dovne, saa vi aldrig for alvor
er besluttet paa, at vi selv vil skape vort liv og vor lykke ved at arbeide
og kjæmpe for det. Hemmelig gaar vi alle og haaber paa, at en mand skal
komme og forære os lykken saa vi slipper at anstrenge os for den. De mest
kvindelige av os, som bare mener lediggang og pynt og moro, hænger sig paa
den mand, som kan skaffe det i rikeligst maal. Men er der en og anden av
os, som virkelig har menneskelige følelser og længsel efter at bli faste og
fine mennesker -- forsøker at bli det -- saa haaber vi ialfald paa, at en
mand skal møte os paa halvveien og vi skal bli, som vi helst vil være -- i
hans kjærlighet --.
Vi kan nok arbeide en stund -- ganske ærlig og ordentlig. Føle
arbeidsglæden og. Men i al hemmelighet gaar vi og venter paa en endda
større glæde, som vi ikke kan kjæmpe os til ved vort ærlige slit -- en, der
skal komme som gave --.