Men ju längre det led mot skymningen, desto säkrare blef hon att fru
Lamström redan hade glömt hela saken, och att hon aldrig skulle få se
»honom» i detta lifvet mer, om hon ej själf...
Därtill fordrades mod och hon hade ju alltid varit så feg...
Hvilken olycklig feghet! Icke att hon ens i sina bästa dagar skulle
gifvit anledning till så mycket som en omfamning en gång. Den ena, enda
kyssen, den hade han då tagit utan hennes vetskap en gång, en ljum
vårdags skymningsstund -- en enda kyss -- och på den hade hon sedan
lefvat hela sitt långa, enformiga lif.
Skulle hon gå i grafven utan att återse honom en enda gång? Och att dö,
hur tomt och sorgligt! Nu, för första gången fanns det en anledning att
tillkalla honom, nu tillstundade en fest, till hvilken han var
själfskrifven, och man skulle låta detta tillfälle gå sig ur händerna.
Hvarför?
Af feghet!
Men å andra sidan, passade det väl, att _hon_ gick upp? Om folk visste
det, hvad skulle de säga? Att hon blifvit rent utaf galen på gamla
dagar.
Det gick icke an. Nej, nej, omöjligt!
Kaktusblomman skulle slå ut i sin femtioåriga fägring förgäfves,
förgäfves!
Hvem hade skickat henne denna frestelse? Hvem hade lärt denna planta att
så här midt i vintern slå ut i blom?
Var det ej en försynens vink, att nu var det tid? Nu var det tid, ännu
kunde hon ju återse honom, om hon blott visade en smula mod, om hon
blott offrade detta gamla, ingrodda, fördomsfulla...
Jo, hon skulle gå upp -- -- helt visst, och det nu genast, bara hon fick
äta litet middag.
Det var som om maten hade fått en helt annan smak. Och på samma gång kom
hon att tänka på så mycket, som hon eljest föga funderade på. Hur ensam
hon var, och hur annorlunda allt kunde hafva varit, om...
Om!...
Han hade varit borta i många år, i hela trettio år, kanhända mera, och
under hela denna tid hade hon endast tänkt på honom, liksom på sin
försvunna ungdom. Ett minne, ett ljust och gladt, men länge sedan
vissnadt minne.
När så Lamströms madam en gång omtalade, att kamrer Asp numera bodde i
hufvudstaden, gjorde det ett visst intryck på Schana...
Hon skyndade att göra sig i ordning, det var väl inte så svårt att få
veta, hvar han bodde, numera var ju allt så märkvärdigt bekvämt, det
fanns ju stora tryckta böcker, adresskalendrar, hvari man kunde läsa om
sådant. Hon behöfde bara gå in i en kryddbod eller en boklåda ... det
var det lättaste i världen.
I en skrubb hade hon sina söndagskläder. Hon sökte upp sina hvita
underkjolar, satte dem på sig alla tre, tog rena strumpor och så kängor,
slätade ut skrynklorna på klädningen, -- hon hade fått några fula veck
på den i kyrkan, där hon suttit hårdt inklämd i en bänk mellan två magra
fattighusgubbar -- hon andades på det nedskrynklade stället och drog i
det, hon ville så gärna, att allt skulle se bra ut.
Ändtligen var hon färdig, med »negligén» under hattskrollan, snyggt
lappade bomullsvantar och en riktigt nätt och ren stoppad lastingskappa.
Och hon såg helt prydlig ut, där hon med mild och högtidlig uppsyn sakta
gick gatan framåt.