Le mardi suivant, nous étions toutes en retard pour commencer la
nouvelle semaine. Duretour elle-même était sans entrain et Bouledogue
n'en finissait plus de déplier son tablier.
Le patron fit semblant de nous gronder:
--Il faudrait que Pâques ait trois jours de fête pour vous autres.
Je m'aperçus tout de suite que Sandrine n'était pas encore arrivée, et
j'allais le faire remarquer à Mme Dalignac; mais, juste à ce moment,
elle disait, en ouvrant une lettre dont l'adresse s'en allait tout de
travers:
--Ça, c'est sûrement une cliente qui se fâche.
Chacune resta debout s'attendant à l'ennui d'une robe à retoucher. Mais
au lieu de nous donner des explications, comme elle le faisait toujours
dans ce cas-là, Mme Dalignac éloigna le papier et le rapprocha. Puis ses
yeux papillottèrent devant les deux seules lignes qui étaient en haut de
la page, et enfin elle lut tout haut:
«Ma Sandrine est morte.