Lorsque nous atteignîmes Saint-Servais, le village était presque désert.
Seules, quelques femmes, demeurées pour garder les enfants,
échangeaient, d’une porte à l’autre, leurs commentaires, émaillés de
«Mon Jésus miséricorde!» et de «Tout de même, aussi donc!». Le reste de
la population valide avait gagné le bois.
--Tu donneras de l’avoine au cheval sans le dételer, dit Claude à son
jeune valet d’écurie, pendant que je présentais mes devoirs à madame
Hernoy.
Après quoi, se tournant vers sa femme:
--Et nous, notre avoine est-elle prête?
--Il y aura même une bouche de plus pour la partager avec vous.
--Ah! qui ça?
--Skan, le chef sabotier des Pierres-Longues, qui a, paraît-il, à
t’entretenir... Il t’attend depuis un bon quart d’heure dans la salle à
manger.
--Parfait! Nous allons avoir des détails sur l’incendie... Et quel beau
type de boisier, mon cher, ce Jozon Skan!... Regardez plutôt, me
chuchota Claude, comme nous passions à table.
Le sabotier, qui se tenait debout dans le fond de la pièce, s’était
avancé pour nous toucher la main. Hernoy ne m’avait pas menti: tout
jeune--vingt-cinq ans peut-être--cet homme était beau, en effet, beau,
c’est le cas de le dire, comme l’antique. Avec sa grande crinière dorée,
son visage clair, à peine teinté de hâle, ses yeux couleur de source et
ses fines moustaches tombantes, d’un blond de seigle mûr, il faisait
penser à quelque mâle Antinoüs gaulois, nourri dans le commerce des
druides. Son accoutrement barbare aidait à l’illusion. Une manière de
sayon en peau de bique enveloppait son torse, et ses jambes étaient
comme engainées dans ces braies étroites, tissées d’étoupe grossière,
qui ne sont plus guère de mode en Bretagne que chez les habitants de
l’Arrée. Le tranchant bleuâtre d’une hachette débordait son ceinturon de
cuir brut. Son air, son port, toute sa personne respirait un je ne sais
quoi de fier et d’indompté, voire de farouche, comme son nom.
--J’ignorais qu’il y eût des Skan à Saint-Servais... Est-ce que vous
êtes originaire de la paroisse? lui demandai-je, pour l’apprivoiser,
quand nous fûmes assis, tous trois, autour de la soupière fumante (car
madame Hernoy, fidèle à l’ancien us breton, ne s’attablait pas avec ses
hôtes, uniquement occupée de les servir elle-même).
--Oh! fit-il, Skan est mon surnom de sabotier, et, pour ce qui est de ma
paroisse, nous autres, vous savez, nous sommes de partout où il y a des
bois.
--A propos de bois, intervint le maire, c’est bien le troisième feu,
n’est-il pas vrai, que l’on allume ainsi dans ceux du Barroz?
--Le troisième, acquiesça le jeune homme.
--Et toujours à la même date, mon cher, poursuivit Claude, en
s’adressant à moi, toujours dans cette sacrée soirée du Vendredi
Saint... Saisissez-vous maintenant le rapport?
--S’il s’agit d’une pure coïncidence, elle est bizarre.
--Ouais! Derrière ces coïncidences-là, il y a un brandon qui sait ce
qu’il veut.
--Forêt qui brûle au printemps, haine qui couva longtemps... C’est du
moins ce que dit la Sagesse du bois, appuya le chef sabotier.
--Et l’objet de cette vengeance trois fois répétée serait le garde de
Kerveltrec?... N’est-ce pas le même chez qui nous collationnâmes, il y a
deux ans, sous les auspices d’une si charmante jeune fille?
--Précisément. Et Jozon Skan vous attestera que Jeanne Rouzès est plus
charmante que jamais, répondit Hernoy; car, si la voix du peuple est la
voix de Dieu, je ne tarderai pas ceindre mon écharpe pour les unir...
Inutile de baisser la tête, Jozon... Je trouve même, entre nous, que tu
ne te presses pas suffisamment, et le vieux Rouzès est de mon avis. Il
me le déclarait encore l’autre jour: depuis quatre ans que tu es dans le
pays, sa fille ne rêve que de toi: tu l’as ensorcelée, à ce qu’il
prétend... Et, tiens! puisque nous sommes sur ce chapitre, sais-tu ce
qu’il a remarqué, le vieux Rouzès?
--Sans doute que le feu n’avait commencé à prendre dans ses coupes
qu’après mon entrée au chantier des Pierres-Longues.
--Il te l’a donc dit?
--Presque.
--Selon lui, c’est parce que Jeanne a jeté son dévolu sur toi qu’on
s’est mis à lui chercher noise, à lui. Ne pouvant te disputer la fille,
les amoureux évincés se vengent sur le père. «Ah! elle fait fi de nous,
la Rouzès! Eh bien! le vieux trinquera pour elle! Ou il perdra sa place
de garde, ou il ne lui restera, dans tout le Barroz, pas un seul arbre
vert à garder». Voilà comment il explique les choses, et ça n’est déjà
point si mal raisonné, par ma foi!
Le chef sabotier eut sur les lèvres un sourire quelque peu ambigu, mais
ne souffla mot.