Mais, aussi vite, mon ami laissa échapper un: «Tonnerre de Dieu!» qui
n’avait manifestement plus rien de tendre ni d’admiratif.
--Quoi donc? Qu’est-ce qui ne va pas? demandai-je, un peu effaré.
La main en abat-jour au-dessus des sourcils, quoiqu’il ne flottât plus
qu’un reste de lumière agonisante parmi les pourpres assombries du
couchant, Hernoy concentrait toute l’intensité de son regard dans la
direction de Saint-Nicodème, là où déferlent les dernières houles
sylvestres vers le septentrion.
L’œil des «boisiers» est comme celui des marins: il fore les lointains
avec l’acuité d’une vrille; il discerne l’indiscernable.
--Oui, oui, ce ne peut être que cela, murmura mon compagnon, visiblement
ennuyé.
--Expliquez-moi du moins ce qu’il y a, Claude!
--Il y a... il y a, mon cher, qu’il y a le feu dans la forêt.
--Non! où?
--Vous rappelez-vous la position de la roche à l’Hermite sur les crêtes
du Barroz?
--A merveille.
--Eh bien! fixez votre attention de ce côté... N’apercevez-vous pas
comme une série de flocons de laine grise accrochés aux cimes des
arbres?
J’eus beau cligner les yeux, je ne réussis à rien démêler dans l’énorme
fourrure végétale déjà consolidée en une masse d’ombre opaque sur le
fond plus pâle du firmament nocturne.
--Soit! Patientons une minute, dit Hernoy.
Ce fut une minute angoissante. Le bidet lui-même se tenait immobile,
arqué sur ses fines jambes de chevreuil, les naseaux dilatés, les
oreilles droites, comme s’il eût flairé de l’insolite.
--Quand je vous le disais! s’écria mon ami.
Une espèce de halo rougeâtre venait brusquement d’éclairer le ciel
au-dessus des croupes du Barroz, semblable au lever apocalyptique de
quelque astre sanglant. Puis des fumées incandescentes jaillirent,
tourbillonnèrent, s’éployèrent, balayant de leurs chevelures sinistres
les hautes branches qui s’étiraient, se hérissaient, comme réveillées en
sursaut.
Nous entendîmes au loin des clameurs confuses. Les cloches de
Saint-Servais tintèrent le glas d’alarme.
Hernoy cingla sa bête d’une «mèchée».
--Force me sera de passer une partie de la nuit en forêt, bougonna-t-il.
Ah! elles ne sont pas tous les jours folâtres, les fonctions de maire
dans notre Cornouaille des bois!... Et moi qui m’étais tant promis de
savourer en paix avec vous les truites que j’ai pêchées à votre
intention, des truites superbes, vous verrez,--de celles que notre
recteur, qui s’y connaît, appelle «des truites de Vendredi Saint».
Il n’eut pas plus tôt lancé le mot qu’il tressaillit, comme frappé d’une
idée subite:
--Au fait... Comment n’y ai-je pas songé? Mais nous y sommes, au
Vendredi Saint!
Et, avec un hochement de tête, il ajouta:
--Plus de doute... C’est encore pour nuire au garde de Kerveltrec qu’on
aura bouté le feu! Ça n’en finira décidément pas, cette histoire...
--Quelle histoire, Claude? Vous parlez par énigmes... Je ne saisis pas
très bien le rapport entre cet incendie...
--Et le Vendredi Saint, n’est-ce pas? Vous aurez vite fait de
comprendre... Mais nous n’en avons plus que pour un demi-kilomètre... Je
vous conterai cela tout à l’heure, en dînant.