far var altid sotet og min mor aldrig ren, jeg forsikrer Dem, min mor
var det skiddenfærdigste i verden. Hun badet ikke i alle de aar jeg
levet sammen med hende og det var tyve. Hun _stinket_ — en stram, sur,
besynderlig lugt som jeg har fundet igjen paa alle strøk av kloden hos
fattigfolk. Hun fik et barn hvert aar. Og skidden var hun da hun
undfanget dem, skidden mens hun gik med dem og skidden da hun fødte og
ammet dem. Maa der ikke komme smuts i slike barns blod? Jeg er absolut
fuld av lort indvendig. Under min første tid i Hollywood badet jeg som
en gal, mit badeværelse var for mig i et helt aar indbegrepet av
highlife, jeg levet omtrent ikke utenfor det, men tror De jeg nogengang
opnaadde at føle mig ren? Nei. Mine porer proppes _indefra_ efterhvert
som jeg frotterer dem. Det er sandt!
Jeg er ogsaa forfærdelig utsat for utøi, jeg kan ikke opholde mig to
minutter i en trik eller en menneskesamling idetheletat uten at føle at
loppene anfalder mig som en lækkerbisken, mit store hestetaglhaar har
været min fortvilelse fra barnsben av, det har været fuldt av lus de
hundrede gange — og nu skulet Run Bates fort hen paa Meninsky som med
armene lænet mot den lille japanske bros skrøpelige bambusrækverk stod
og stirret paa det sorte, sagte glidende aavand under dem.
Ha, sa hun da, nu tror jeg sandelig allikevel at sfinxen grøsser, hvad?
Det rykker forræderisk i Deres næsefløier!
— Ja, Meninsky, _De_ er det reneste jeg vet. Og De er undfanget og født
og ammet av en usigelig ren mor, aa jeg aner hvor hun var lækker og
appetitlig og deilig!
Og hun gaar lidt fra ham for at faa overblik.
— Der De nu staar mot det mørke vand, sier hun, og hæver sine hænder som
holder hun en palet i den ene og en pensel i den anden, er De en
aapenbaring av renhet og lys, De er _blændende_ som jeg har tænkt mig
Kristus være det, det smerter synsnervene at utsættes for Dem! Deres
haar er jo selve solskinnet materialisert og de komisk lange, hvite
øienvippene Deres, — jeg kan forstaa at verden maa te sig anderledes for
Dem end for mig, betragtet gjennem slik en blendende ramme!
Og saa knipser hun med fingrene i veiret, som har hun noget nyt.
— _Lyset_ er hele hemmeligheten med Dem! ropte hun. Det var lyset og
ikke mørket De koncentrerte i Paris! Det var De som brandt og ikke
himmelen der paa Ararats bjerg!
De er selv saa fyldt av lys og flammer at verden forekommer Dem en
askehaug!
Meninsky rygger uvilkaarlig tilbake som for et angrep, hurtig finder han
sit lommetørklæ og pudser sin næse med brask og bram. Han har høsnue, er
virkelig sterkt forkjølet.
Og Run Bates slukner. Da han endelig lægger lommetørklæet ned skal ingen
kunne se at der nogensinde har været lys i hende. Hun bøier hodet stille
og lukker øinene. Da hun igjen aapner dem opdager hun en liten snegl paa
vei mot en oase graa paddeblade paa broen.
— Ha, ler hun da igjen og peker, der er jeg og der er virkeligheten! Det
gaar smaat men det gaar! Vogt Dem! _Jeg gir mig ikke_ før jeg har ført
Deres mysterium ind i klarheten, før jeg har analysert det ned til det
aller haandgripeligste lille stykke virkelighet. Det er en sidste
haardnakket dyst med mig selv, forstaar De, mit gamle, formaalsløse,
fantastiske, leveudygtige selv. Lykkes jeg ikke mens De er her skal jeg
forfølge Dem jorden rundt, De skal aldrig ha fred for mig saa længe De
lever og heller ikke hinsides. For jeg _skal_ frem til virkeligheten, og
De er min eneste hindring, Meninsky, De staar som en kinesisk mur og
stænger mig veien og utsigten.
Men bare vent.
* * * * *
Og hun forfølger ham.
Han gjør sig liten, dukker hodet ned mellem skuldrene og krøker knærne,
han skifter ham flere gange om dagen og snur ryggen til. Men hun finder
ham. Hun gaar ustoppelig videre med sin psykiske forskning, hendes
energi er vital og hendes opdagelser utrolige.
Hver gang tror hun at ha naadd det endelige resultat, men hver gang gaar
hun igjen videre. Av og til slaar hun to fluer i et smæk.
Som en eftermiddag ombord i en vindstille seilbaat langt ute paa sjøen.
Der sat hun med sine vaakneste øine og fortalte ham at hun aftenen i
forveien hadde staat ytterst ute i et skogholt og set ham komme gaaende
ute paa markene. Han hadde vokset fra en prik av helt ute i horisonten,
han var saa fort blit større og større, tydeligere og tydeligere, hun
hadde ventet og godtet sig og smilt og tænkt at slik, akkurat slik var
situationen: om en stund vilde hun kunne tælle hans øienhaar!
Men saa var der hændt noget. Der var pludselig kommet en taake seilende,
en tæt, hvit damp rullet avsted henover markerne imot ham, det lignet
næsten et krigersk gasangrep. Og der hadde hun saa staat og set ham
forsvinde like hurtig som hun hadde set ham komme, han passerte hende
paa etpar skridts avstand, hørlig aandende men komplet usynlig. Og hun
var blit saa bedrøvet.
Der hadde hun jo symbolet! _Avstanden!_ Hvordan kom hun nu videre?
Avstand, usynlighet, ulegemlighet — hvad satte man op mot slike ting?
Igjen undslap han hende.
Men igjen fandt hun sig selv igjen.
For hun var kommet til at tænke paa steppen! Paa Rusland! Paa hvad
Tolstoy sier om russerne: avstandsfolket, de ensomme, ubegripelige.
Han, Meninsky, var jo russer. Paviere var franskmand.
Der hadde hun det!
Paviere var livskunstneren, Meninsky selve leveudygtigheten.
Og simpelthen hans fremmede nationalitet, hans slaviske racepræg var det
som hadde git hende det sterke indtrykket av personlig egenart. Han var
som millioner russere, men fordi den russiske hverdagslighet var hende
saa fremmed, hadde hun tat den for individuel originalitet.
Slik gik det naar man som hun var saa fortvilet fuld av glycerin! Der
hadde han først været eventyret virkeliggjort for hende og saa
virkelighetens eventyr. Endelig viste han sig at være Kolombi egg. Hvad
der videre kunde komme av det egget, se det turde hun med sit kjendskap
til sig selv ikke svare for.
— Men jeg skal nok efter hver himmelfart vite at plaske til jorden igjen
og forhaapentlig blir faldene kortere og mindre smertefulde for hver
gang, dennegang var jo bare en fornøielse, sa hun.
Og hun bøiet sig frem for at smile godt til ham.
Da saa hun at han sov og at han hadde sovet længe. Han laa paa ryggen
med ansigtet ret mot solen, det var blekt og koldt som ellers og fuldt
av hat.
Run Bates la roret op i vindstillet og bøiet sig tæt over ham. Længe sat
hun og stirret. Det saa ut som om hun talte hans øienhaar, der lange og
skinnende lyse laa helt ned paa hans glatte fine kind. I søvne gjorde
han en grimase som om noget smertet ham.
Da trak Run Bates sig endelig tilbake. Og da graat hun. Lydløst bøiet
hun hodet og lot hun taarene sagte dryppe sig ned i sine hænder som i en
skaal.
* * * * *
Capranola rødmer av roser. De gror vildt over hele øen, de fylder
vældige bed, de danner hækker ved veiene og espalier paa murene. Der
staar en rød og søt os fra dem dag og nat.
— Nei se, sa Run Bates om en stor, skjøn La France, den vil visst ikke?
Den vil virkelig ikke! Se, hvad gir De mig?
Det saa virkelig ut som om rosen ikke vilde begunstige bien som sværmet
om den. Den avviste den gang paa gang. Run Bates hadde staat og iagtat
fænomenet en lang stund før hun viste det til Meninsky. Og nu stod de
sammen og betragtet scenen som blev mer og mer spændende. Biens ihærdige
og utrættelige bestræbelser nyttet ikke, rosen vilde ikke.
Til en begyndelse var dens plastik koket, yndig og indtagende, den bøiet
sit skjønne hode undav, den blusset og sitret og _beklaget_. Og saalænge
var biens manøvrer store og ridderlige. Men saa blev rosen støtt ved
dens uforstand, den blev braa og bestemt, gaa væk! Brrrr, mente da bien
som den drevne forfører han var, faar vi ta tiden til hjælp, haster
ikke, jeg kan vente. Og den tok et par hurtige avstikkere til andre
roser i nærheten. Men stadig kom den igjen.
Da fik rosen en genial ide, kvindernes evige.
Den graat!
En stor, tung taare trillet den ut mellem bladene og ret over bien som
halvdruknet og ør av raseri og skuffelse kom til at svirre om sig selv i
luften en lang stund. Da endelig grep den til retrætten.
— Det var mig noget til rose, sa Run Bates, det var saamen en dame med
dyd!
Men ikke før hadde hun talt ut før der imidlertid var en ny bie, en lidt
mindre, følsommere, finere. Og dennegang skjedde det, miraklet, midt for
Run Bates og Meninskys interesserte og ublue øine.
— Jaja, sa da Run Bates slik er vi kvinder. Det maa være den rette.
— Sier De det? sa Meninsky.
— Ja, i motsætning til dere mænd! Og hun holdt sin høirøde parasol op
som en fane idet hun satte sig i bevægelse. Det er naturligvis
overdrivelse at en kvinde bare kjender sit kjøns krav naar hun elsker.
Men det absolutte, unegtelige faktum er at hun ikke kan lyde det kravet
uten at elske. En mand begjærer en kvinde før han bryr sig saa meget om
hende at han kan ofre sin lillefingernegl for hende, mens en kvinde
aldrig begjærer paa den maaten før hun elsker en mand slik at hun kan gi
sit liv for ham. For hos os gaar kjærligheten akkurat den omvendte vei
av manden, nemlig fra sjælen til sanserne. Og dette er netop den store
ulikhet mellem kjønnene, den som altid forvolder striden.
— De har da ikke stridt? sier Meninsky.
— Nei, for jeg har ikke elsket. Da jeg giftet mig trodde jeg at jeg
gjorde det. Men det gik hurtig op for mig at det ikke var for min mand
men for kjærligheten jeg næret kjærlighet.
— Har De været gift? spør Meninsky og glemmer at sætte det ene ben foran
det andet av forbauselse.
— Ja bevares, ler Run Bates under parasollen og lar ham staa. Jeg _er_,
sier hun da han er paa siden av hende igjen. Jeg gidder ikke
skilsmissesludder. Og hverken min mand eller jeg kommer til at gifte os
igjen.
— Hvordan vet De det?
— Fordi han er for skuffet og jeg for forventningsfuld. Jeg er nemlig
fremdeles forelsket i kjærligheten og venter mig store ting av den. Men
ikke malplacerer jeg den mer i nogen mand, det kan De bande paa.
— Hvor placerer De den da?
— I allivet! Aa, jeg elsker, elsker, elsker! roper hun med parasollen
høit i veiret — luft, blomster og trær, solskin, regn og sne, godhet,
slethet, klokhet og dumhet, fuglekvidder og tygging av ristet brød og
røde parasoller og den cigaretten De røker og hvite øienvipper og _alt_!
Hun blir ganske anpusten og maa stanse og trække veiret og le.
— Ja, det var meget til kjærlighet, sier han. Men er Bates Deres mands
navn?
— Ja.
— Og Haavaldsen Deres pikenavn?
— Netop. Og Run er en engelsk forkortelse av Gudrun.
— Er ikke Gudrun Haavaldsen et engelsk navn?
— Nei, norsk.
— Norsk?
— Javist. Jeg er født i Kristiania, vet De ikke det?
— Nei, Meninsky stryker sig betuttet over haaret og vet ikke det.
— Jeg har hele tiden tænkt mig Dem — eksotisk?
— Tak, svarer Run Bates og plukker en deilig, halvutsprungen mørkerød
rose fra nærmeste busk, men jeg er glad for at være norsk.
Og hun snuser hørlig til rosen, tar ham i armen og trækker ham ind under
parasollen og gaaende langsomt deklamere hun noget paa et sprog han ikke
kjender og aldrig har hørt før.
— Det var en norsk, versificert kjærlighetserklæring, sier hun
forventningsfuldt. Men han ber hende ikke oversætte.
* * * * *
I en gylden ring hang en kakadue og pjutret, og ret under stod Run Bates
og læste et brev. Det var i et karnap med et perleforhæng med egyptiske
skrifttegn, og Meninsky stak hodet ind mellem perlene og ønsket
godmorgen.
— Godmorgen, De hieroglyf, sa Run Bates, nu kommer jeg straks, træd
indenfor saalænge. Og hun læste videre i sit brev.
— Det ser ikke videre spændende ut, sa Meninsky om det.
— Nei, svarte hun, det er fra min mand og bestaar av punktumer.
— Naa? sa Meninsky.
— Ja, for som De er bare spørsmaalstegn var min forlovede bare et
utropstegn og er min mand bare punktumer.
— Spørsmaalstegn?
Run Bates brettet sammen brevet, puttet det tilbake i konvolutten og
rakte kakaduen et stykke sukker fra en skaal i vinduet.
— Ja, sa hun og børstet av sig en sukkersmule som kakaduen spilte paa
hende, præsterer De andet? Har De levert mig en eneste tankestrek for at
si et utrop? De bare spør De.
Pjutt, pjutt, sa kakaduen.
Men da ristet Run Bates beklagende paa hodet til den og forlot den.
— Ja, min mand er et punktum, fortalte hun Meninsky som fulgte hende ut
gjennem hieroglyferne. Stille, rolig og vægtig avsluttende, alt jeg gjør
er godt, punktum.
De gaar over et vældig gulv av glasmosaik. Run Bates stanser midt paa en
kolossal blaa porcelænsblomst, hun staar midt i dens ottekantede, grønne
frøhus og er dens ene levende, gule støvdrager. Meninsky stanser et
stykke fra hende, med hænderne i jakkelommen og hatten i nakken,
avventende.
— Og, min forlovede var et utropsregn, sa Run Bates og plukket ved sin
ene lillefingernegl, aa som han ropte og skrek sig hæs. Han citerte
Goethe og Spinoza og Kant og Nietzsche og Ruskin og Darwin forstaar De,
og essensen av det hele var et befalingsbrøl til mig: _LEV!_
Lev, lev, lev, rullet ekkoet indigjennem de mange tomme saler. Run Bates
lyttet og lo.
Med andre ord: staa ikke der og inbild dig at en mand er en bie, en mand
er en mand og nogen gange et ord, men aldrig i verden en bie. Men at De
var en bie har jeg heller aldrig indbildt mig, selv om jeg var en
hundredobbelt rose, sa hun til Meninsky og steg endelig ut av
fabelblomsten.
— Hvorfor giftet De Dem ikke med ham som var Dem en saa glimrende lærer,
spurte Meninsky da de kløv gjennem et vindu ut i haven.
— Netop fordi han var en saa glimrende lærer, kjære. Han ropte: snak! Og
jeg snakket saa han maatte tie og ingenting mer fik lært mig: Han skrek:
Gaa ikke her og fantaser men foreta dig noget! Og jeg gik fra ham. Men
jeg adlød ham fremdeles, jeg adlød hans ekko, jeg ledte og ledte efter
«livet» og fandt omsider min mand, som er et punktum.
— Er da livet et punktum? sa Meninsky.
— Ja, ifølge min forlovede, svarte Run Bates. Og det har jeg trodd til
nu. Men nu begynder jeg at spekulere paa om det ikke er et
spørsmaalstegn, sa hun og stanset og saa paa Meninsky. Men Meninsky gik
paa, og han vilde ikke snu sig. Hvertfald er _virkeligheten_ ikke noget
punktum, sa hun da.
Og de gik begge videre, og han spurte og hun svarte.
Han spurte hvad hendes mand var og hun sa filmsregissør. Han spurte om
hun selv hadde filmet og hun sa nei, utstykning av egenart i detail var
ikke hendes sak, merket han ikke daglig hvor hun utleverte sig engros?
Ingenlunde følte hun det som en mission at la en verden gjøre sit
bekjendtskap paa skrømt, da levet hun heller robinsonadisk paa Capranola
og lot ham ene menneske lodde tilbunds i sig. Han beklaget da hendes
paastand at han var saa uten lodderemedier. Og hun lo og sa at dersom
han hadde en anelse om for værdier der laa sanket paa bunden i hende saa
skaffet han sig nok remedier, men desværre hadde han jo heller ikke
fantasi. Og han spurte videre om livet i Hollywood og husket at den
fremherskende farve i hendes divanpute var rødt og om det skulde bety at
det var erotisk? Ja, sa hun da. Min mand er selvfølgelig min elev i min
forlovedes lære. Kjærlighedens frihet er den nødvendige følge av
individuel frihet. Hvad der gjælder i erotikken er følelsernes skiftende
spil, bare ved at følge sine egne drifter er man sig selv tro og altsaa
i ordets egentlige forstand moralsk. Jo, livet i Hollywood hadde været
meget erotisk. Men om hun ikke hadde barn? Nei visste han hvad, var hun
ikke midt inde i sin egen opdragelse, var hun ikke selv ganske nyfødt?
Hun var ellers ikke av de kvinder der paa liv og død maatte _fortsætte_,
tvertom tiltalte tanken at være _avslutning_ hende, summen, facit. De
fineste frugter var uten kjerner, visste han vel? Og var han opmerksom
paa hvor det var en ny og skjæbnesvanger tanke for en kvinde? Hu! Den er
opstaat av min merkelige hukommelse av fysisk smerte, sa hun, hvis
kvinder var istand til at erindre sine fødselsveer, saa fødte de
selvfølgelig ikke mere en den gang, og var de blit tilstrækkelig pint
hos en tandlæge som jeg, saa fødte de aldrig.
Men da stanset Meninsky, da tok han begge hendes hænder i sine og klemte
dem saa haardt at det gjorde ondt, og da han talte var hans stemme ru av
bevægelse.
— Hvor De er uansvarlig paradoksal, Run Bates! sa han. Jeg har været i
krigen, jeg har været saaret og lidt helvedeskvaler, men det vet jeg da
at jeg gjerne led det altsammen ti gange om igjen for at ...
Men her blev han avbrudt. En liten sortoghvit terrier med blaa sløife i
sælen kom stormende mot dem, den klippet Meninskys vældige indlæg tvert
av ved at hoppe helt op paa hans mund, og Run Bates’ elskværdig lyttende
uttryk gik over i en dyp panderynken.
For inde fra buskadset skingret en rasende, ung pikestemme:
— Alex, Alex, Alex, Alex!
Og da terrieren var lusket av med halen mellem benene hadde Meninsky
mistet lysten til at tale.
* * * * *
Saa lektes der en aften paa plænen ute under kastanjerne.
Meninsky var blindebuk.
Med det sorte tørklæ stramt for øinene famlet han sig frem over plænen,
hvor alle løp tilside for ham.
Han hadde gaat slik længe da endelig Run Bates stod urørlig i hans vei.
Et stort spansk sjal gled ned fra hendes nøkne skuldre da han begyndte
at famle ved hende.
Hans slanke, bleke hænder befølte først grundig hendes frisyre. Der var
knyttet et bredt guldbaand om den med en stor sløife, han løste sløifen
op og knyttet den igjen under selskapets høilydte morskap. Saa fulgte
han med den ene haand linjen fra øret ned til skulderen, fik fat i
hendes kjoleærme og kløp i stoffet og sa: silke! Videre strøk han ned
langs begge hendes arme, tok hende om livet, bøiet sig ned og befølte
hendes sko og sa: bittesmaa!
Fremdeles kjendte han hende ikke.
Han rettet sig op og tænkte sig om.
Saa angrep han endelig hendes ansigt. Han tegnet med en pekefinger
brynene, han lukket hendes øienlaak, maalte hendes næse, strøk varsomt
og venlig henover hendes mund og under hendes hake.
— Nei, sa han raadvild, denne damen kjender jeg ikke.
Idetsamme veiret han noget med sin næse, langet hurtig ut med venstre
haand og grep en ung pike ret over haandledet.
— Vera! ropte han.
Den unge pike stod paa tærne og knyttet av ham tørklæet med sine yderste
fingerspidser, holdt sig paa avstand fra ham som om han var glødende.
Run Bates trak sit sjal godt om sig og gik uten at si et ord.
Da de næste dag mødtes visste han at det var hende han hadde fanget uten
at kjende hende igjen.
— Merkelig, sa han.
— Ja høist, sa hun. Og nu er jeg rasende paa Dem! Jeg er ulægelig,
dødelig saaret. Og jeg _gidder_ Dem ikke længer. De er jo simpelthen
ikke rigtig? En normal mand vilde jo kunnet lugte mig. Han vilde ropt
mit navn paa mange skridts avstand. Han vilde hørt min puls, vilde
kjendt mit aandedræt og set en lysning av mig tvert igjennem bindet. Men
der stod De og _fingret_ paa mig en halv time.
At De vovet!
Og hun snærret av sinne og saa ut som om hun vilde bite. En rød plet
brandt paa hvert kind og munden skalv.
Han møtte tappert hendes blik uten at blunke.
— Ja, sa han, det var en skam. Men De burde da være forberedt — De er da
paa det rene med mine sansers ufuldkommenhet ...
Run Bates bøiet hodet og stirret i jorden. Hun trak en ring av og paa
fingeren og saa elendig ut. Hun snøftet etpar gange og svælget hørlig.
Sat slik en god stund, kom langsomt og møisommelig og ærlig iorden.
Da hun endelig løftet hodet løp der en lysning op i hendes ansigt.
Noget dæmret.
— Forresten ...? sa hun nølende.
Saa var smilet der som et under. Hendes fulde, lakrøde overlæbe gled væk
fra tænderne og blottet dem skinnende vaate og feilfrie helt ind til den
inderste jæksel, det var det mindst forbeholdne smil som er smilt av en
kvinde til en mand.
— Sa jeg saaret? sa hun. Sa jeg virkelig _rasende_? Nei, Meninsky, er De
gal, jeg er ikke hverken saaret eller rasende.
Og med et kast paa hodet rakte hun ham sin haand og fortsatte i stigende
fart:
— Nei, _tak_! Tak for at De ikke kjendte mig. Tak for at jeg ikke er
_hun_ for Dem. Tak for at De kan omgaaes mig saa lidenskapsløst. Tak for
at De er et menneske og ingen mand og for at De i mig ser et menneske og
ingen kvinde.
Det er jo brilliant? Vidunderlig. Utrolig!
La os bare bli endda mindre kjøt og blod end vi er. La os ikke hefte os
ved noe saa usigelig elendig som toiletdetaljer. La os bli fuldstændig
ulegemlige, lutter esprit!
Saa kom hendes stemme stille, lavt og intimt nynnende som en vuggevise:
— _Jeg_ kan _Deres_ legeme utenad. Jeg skulde kunne tegne, male og
modellere Dem nøiagtig efter hukommelsen. Jeg kjender alle Deres
ansigtsuttryk, hvorav det mest konstante overfor mig er det anstrengte
med panderynkene, jeg kan imitere Deres stemmes modulationer, som til
mig er meget faa, jeg forutser altid Deres vakre hænders forsigtige
bevægelser, jeg morer mig over det lille hesiterende dobbeltaandedrættet
foran alle Deres replikker, aa, jeg _kjender Dem_, Meninsky. Jeg skulde
ikke i en blindebuklek kunne _late_ som om jeg ikke kjendte Dem, selv om
det gjaldt liv, lemmer og lykke. Mine fingre vilde røbe mig før de fik
berørt Dem.
For ikke i et øieblik av vort samvær har jeg glemt Deres legemlighet,
ser De Meninsky, Deres _manddom_.
Men nu skal De se! Herefter skal jeg henvende mig til Dem som til en
skystøtte, et stykke luft, høist lidt med- eller motvind. Ihvertfald som
til en — en — en ...
Her gaar Run Bates istaa. Her kommer hun virkelig ikke videre! For
første gang i deres samvær svigter gloserne hende.
Det forbauser Meninsky slik at han glemmer hvad han skulde med sit
lommetørklæ som han netop har tat op, og maa lægge det ned igjen.
Og Run Bates blir sittende som bevisstløs av eftertænksomhet en lang
stund.
Men endelig finder hun hvad hun søker.
— En kastran! roper hun straalende.
Aa, hvor vi skal kunne være ugenert sammen, Meninsky! Hvad?
— Ja, svarer Meninsky mat og kommer omsider paa hvad han skulde med
lommetørklæet. Han tørrer sin svede, bleke pande med det gang paa gang,
grundig og langsomt, og det ser ut som om den smule utløsning av
muskelkraft gjør ham godt helt ned i tærne.
* * * * *
Næste gang ser han hende nøken.
Hun kommer svømmende og stiger op av bølgene akkurat idet han dreier om
en klippepynt ut mot havet. Hendes hud lyser varmt gullig mot det
indigoblaa vand, hun er uten badedragt og tror sig ganske ensom.
Da hun ser ham synker hun litt kuldskjært i knærne, men roper før han
faar snudd sig:
— Nei, kom bare! Det gjør jo ingenting. Kom, skal De faa se en morsom
føflek paa ryggen min!
— Tak, sier han og blir staaende, men jeg kommer ikke ned her. Jeg ser
Dem forresten udmerket herfra — føflekken ogsaa.
— Naa, ler hun og spaserer ret imot ham hen til sine klær som ligger
hulter til bulter paa en sten like nedenfor ham.
— Vi er jo bare esprit! roper hun og river av sig badehætten saa det
vældige blaasorte haar falder nedover hende som en kaape. Vi er jo ikke
mand og kvinde De og jeg. Ta av Dem De ogsaa! La os spasere lidt sammen
i solen i paradisdragtene, hvad? Min ven maleren skrøt av sin uberørthet
av alle sine skjønne nøkne modeller. Men han blev forfærdet da jeg
spurte om han selv gik nøken med mellem dem, haha! I den værste
sommervarmen tok han ikke engang av sig jakken, og han var en velskapt
mand.
Skynd Dem nu da, Meninsky! Bevis nu at De ikke er Paviere!
Men Meninsky sætter sig ned hvor han staar, betragter hende ugenert og
finder frem sit cigaretetui. Derpaa bemerker han at han ikke finder det
for varmt med sine klær, de er saa tynde.
— Jamen saa latterlige! roper Run Bates. Hun er færdig med at tørre sig.
Se her, sier hun og kaster over sig en bitteliten blekrød
silkecombination. Se, hvor moderne jeg er, bare et litet skjørt over
dette — saan — og saa denne tynde kjolen hvorigjennem hele jeg anes. Det
er det fine ser De, bare at _anes_. Plads for fantasien! Man har
sandelig ikke øine for at se!
Sesaa, der er jeg færdig, sier hun og traar i sine hvite sko. Haaret maa
tørke lidt. Maa jeg komme op og sitte hos Dem imens?
Da hun sitter ved siden av ham, spør han hvorfor hun bader her i ødet og
ikke paa badestranden.
— Jeg faar jo ikke lov, sier hun. Sjøbad er ikke for hjertesyke. Hvis
man fik se mig gaa avsted med en badedragt blev jeg bortvist fra stedet,
derfor bader jeg nøken. Og det er vidunderlig, aldrig mer skal en
badedragt komme paa min krop.
— Men hjertet? bemerker han.
— Hjertet? Det vedkommer mig ikke. Siden De la Deres store, rolige haand
paa det uten at kjende det banke, banker det ikke mer, ler hun. Men saa
blir hun meget alvorlig, biter sig i læben, ryster paa hodet.