størrelse til at forstemme mig har jeg jo hat Deres dobbeltdeciderte
litenhet til at opløfte mig! Jeg forsikrer Dem, denne følelsen av
koloss, av mammut sammen med Dem er udelt behagelig.
Han bøiet sig frem og læste hvad hun hadde skrevet. Der stod tre gange
Run Bates og tre gange Gudrun Haavaldsen.
— Gudrun Haavaldsen, hvem er det? spurte han.
Hun bøiet sig forbauset frem og læste og deres ansigter kom meget nær
hverandre ved det. Saa løftet hun langsomt øinene med hans eget
indolente blik.
— Vet ikke, sa hun paa hans svævende maate. Vet De? spurte hun med hans
høflige, intetsigende smil.
Da lo han. Og han strakte sine ben ut og begravet sine hænder i sandet
og sa:
— Om jeg nu tok mig voldsomt sammen og skaffet mig lidt ballast fra Dem,
og jeg saa blev forelsket i mig selv, i Dem eller omvendt og fik fat i
en lok av Deres haar og sat her i sandet og stirret paa den i min hule
haand i fjorten dage, — kom De saa?
Da reiste Run Bate sig.
— Neppe, sa hun. Klip heller en liten tust av Deres eget haar og be Dem
selv komme! Saa skal vi se paa det.
* * * * *
Indenfor sandet taarner klippene iveiret. De skifter farve utover døgnet
som gigantiske kameleoner. Om morgenen er de gule som sandet, ved
middagstid brune, om eftermiddagen jordbærrøde og efter solnedgang
violette eller marineblaa.
De var lilla og likesom uldne i konturene den aften Run Bates like efter
solnedgang klatret opover den høieste av dem: Ararats berg.
Da hun naadde det flate topplataa var der nogen før hende. En mand stod
som en silhuet mot himmelbranden.
— Meninsky! ropte hun.
Men manden rørte sig ikke. Han stod med ryggen mot hende, urørlig som av
sten, vældig som en koloss mot den vide, urolige bakgrund.
— Meninsky? ropte hun igjen og meget høiere.
Stenstøtten stod som før.
Da la Run Bates sig fremover og hvisket som for sig selv:
— _Paviere?_
Og øieblikkelig vendte han sig som var der blit tutet ind i ørene paa
ham. Det var Meninsky.
Run Bates satte sig langsomt ned hvor hun stod uten at slippe ham med
sine store, forfærdedede øine.
Hun stønnet da han kom.
— Det er altsaa Dem allikevel, sa hun.
— Hvadfornoget? sa Meninsky.
— Nu saa jeg det, sa hun og vred hænderne.
— Neimen kjære, hvad gaar der av Dem? spurte han, er De syk?
— Paa _den_ bakgrunden, sa hun og pekte ut. Jeg saa jo straks De ledet
det hele. _Det_ var orkester det, hvad? De var midt inde i symfonien nu,
ikkesandt? Verdens undergang? Flammer, flammer. Deres ryg var ganske som
i Paris. Og Deres ansigt da De snudde det var Meninskys.
Hun sat foroverbøiet i lyngen og rokket med hodet som en gammel kone.
— Skal jeg prøve at skaffe Dem lidt vand? spurte Meninsky forfærdet, De
har overanstrengt Dem opover!
— Jeg ante det jo, fortsatte imidlertid Run Bates i den samme dumpe
tone, likheten var for paafaldende! Hadde De allikevel ikke været
Meninsky nu da de snudde dem, mumlet hun. Det kunde jo tænkes De i mere
end navnet vilde være incognito. Men Meninsky er Deres væsen, Deres
passivitet og meningsløshet var ingen komedie. Og hun stønner igjen og
kryper sammen om en smerte indeni sig.
— Det er, sier hun, og ser op paa ham med et par bundløse øine, som om
jeg er faldt ned fra en svimlende høide, jeg føler mig ganske
pulverisert!
— Skal vi ikke gaa ned, prøver Meninsky forsigtig, her vil snart bli
mørkt?
Men Run Bates fortsætter med at rokke og vri sine hænder. Saa er det som
om hun lytter efter noget inde i sig.
— Tænk, sier hun undrende og lyst og et smil blaffer op i hendes øine,
jeg tror næsten jeg er ulykkelig? Jeg er ikke istand til at se noget
morsomt i dette, jeg er virkelig fortvilet, jeg forsikrer Dem jeg har
_ondt_ av lutter bedrøvelse, De skulde vite hvor jeg tydelig kjender at
sjælen sitter i hjertet og forstanden i hjernen? Merkelig. Saa
_legemlig_ har jeg aldrig tidligere fundet mig selv igjen.
— Nu gaar _jeg_, sier Meninsky blidt og besværgende som til et meget
litet barn.
— Men dette _var_ en skjøn boble, mumler Run Bates, og hvor den var
svimlende høit tilveirs! Au, jeg er næsten _tørret_ i faldet.
— Kjære, trygler Meninsky, maa jeg virkelig gaa fra Dem?
— Ja gaa De, nikker hun. Men hvordan kunde det falde mig ind at De var
saa lykkelig? At De var saa usigelig, vidunderlig lykkelig? Jeg vet
ingen mindre «lig» av noget slags end Dem. Var De endda ulykkelig ...
— Kom nu, sier Meninsky pludselig strengt og tar hende i armen og løfter
hende.
— Au, roper hun da og tar sig fort til hjertet. Det stak! Som med en
stoppenaal? Ja nu gaar vi.
Men hun maatte sætte sig igjen.
— Jeg er syk, sier hun. Jeg faar ikke puste. Hjælp mig!
— Ta Dem sammen, sier han haardt. Men han ser snart at det er alvor. Hun
er allerede i vildt slagsmaal med en aandenød.
Han maa sætte sig ned og hjælpe hende. Han støtter hende, holder om
hende, rister hende naar hun er nærved at gi op. Fraaden staar hende
tilsidst om munden og sveden perler i store, tunge dryp fra hendes
pande. Det koker i hendes lunger og gurgler i hendes hals, aandedrættet
blir borte lange stunder ad gangen og hun blir gul over næsen som et
lik. Læberne blir blaa. Tilsidst skriker hun høit ut og besvimer.
Han tror hun dør og rister hende i rædsel haardhændt saa hendes hode
kommer til at dingle som en tung blomst paa en vissen stilk. Han løfter
hendes øienlaak og ser at blikket er ganske brustent, han synes ogsaa at
merke at hun avkjøles. Han roper hendes navn gang paa gang.
Tilsidst følger han en pludselig indskydelse, legger sin mund ind til
hendes øre og hvisker: — _Gudrun Haavaldsen?_
Og miraklet sker. Hun vaakner. Bare et øieblik, men i det stirrer hun
ham klart og intelligent like ind i pupillene og et lite flakkende
aandedræt streifer varmt hans kind. Da hun igjen mister bevisstheten
løfter han hende i sine arme og bærer hende slik til Palazzo Garnese.
* * * * *
Hun var sterk igjen efter otte dages fuldstændig ro. Da besøkte han
hende paa hendes værelse.
Det var et stort deilig rum hvor solen spillet ind paa blekede,
fantastiske gobelinlandskap og hvor balkondørene stod paa vidt gap mot
sommeren utenfor.
Run Bates’ divan stod midt paa gulvet, den lignet et blaaskjæl i formen
og var fyldt av den merkeligste samling puter under solen. De var av
alle former og alle størrelser, der var et myrderi av farver og et
virvar av broderi. Materialet var det forskjelligste fra silke og lær
til fuglefjær og slangehud. Selv utgjorde Run Bates divanens store og
brogede point i et pragtfuldt kinesisk neglige. Tre bittesmaa
sølvklokker hang fra en pinne i hendes haar og klang sprøtt bare hun
dreiet paa hodet.
Hendes haand med chokolademuggen var blit saa hvit og skrøpelig, han tok
muggen fra hende og skjænket selv.
— Tænk at De bar mig, sa hun da og hendes blik blev saa blaat av undren.
Hvor sterk De maa være!
— De var saa let, sa han, saa utrolig let.
— De hvilte vel ofte?
— Ingengang. Jeg var nede paa et kvarter, tænker jeg. Og det var paa
høieste tid visst ...
— Jeg blev stukket en sprøite, sa Run Bates og satte pekefingeren ved et
litet merke paa sin høire underarm. Ja, sa hun og saa ut av balkondøren,
det var i sandhet Ararats bjerg. Dit gaar jeg aldrig mer.
— Nei, gjør ikke det, svarte Meninsky sterkt.
Mellem hver mundfuld chokolade la Run Bates sit hode tilbake mot en
stor, indviklet og merkelig applikert pute. Meninsky bøiet sig frem og
fulgte en av dens vanskelige konturer med sin ene pekefinger.
— Det er livet i Hollywood, sa Run Bates. Broget, ikkesandt?
— Jo, sa han, aa, det er sandt, de betyr jo noget alle disse putene?
— Allesammen.
— De maa forklare dem for mig!
— Det vilde være at lægge mit liv aapent for Dem, Meninsky, og det vilde
ta tid. Men den pute De selv kommer til at inspirere skal jeg forklare
Dem meget indgaaende.
— Tak, svarte han. Men er silke og dun da slik bekvem materie?
— Uhyre. Men her, sa hun og løftet op en terningformet, graa, kompakt og
tung pute, dette er strie og stampelo. Mit barndomshjem. Den er
parfymert ogsaa, lugt! Og hun stak puten helt hen i næsen paa ham.
Barnevask og stekt flesk, mit barndomshjems atmosfære. Den har jeg tutet
mangen en hjemvetaare i, kan De tro.
— Og denne? spurte Meninsky med en eiendommelig liten kuleformet pute i
haanden. Den var ufattelig let og av et deilig opalfarvet metalstof.
— Den er et barndomsvenskap, svarte hun og tok den som ængstelig fra
ham. Min første og seigeste illusion. Den største og vakreste _boble_
jeg har præstert.
— Gik den til himmels, eller sprak den? spurte han alvorlig.
Men da lo Run Bates.
Hun la sig godt tilbake i Hollywood-livet og lo saa klokkene i hendes
haar slog allarm.
— Gud, sa hun da hun endelig sat befriet, hvor mine ord altid høres
idiotiske ut i andres mund. Det rene Gaustadprat.
— Neivel? sa Meninsky forurettet.
— Jo, for ingen aner jo hvad som ligger bak. Der er altid en dyp mening
bak alt mit sludder, Meninsky, husk det, glem det ikke!
— Ja, nei, svarte Meninsky lydig. Men en boble svæver jo, sa han,
hvorfor ikke fylde den puten der med gas og ha den svævende efter en
snor her over sofaen?
— Da blev den jo en ballon, smilte Run Bates, der er stor forskjel paa
balloner og bobler, min kjære. Den er fyldt med kolibridun, sa hun og
kastet den til ham, den er let nok. For den er ikke længer nogen
svævende boble, den er en vanddraape paa det fasteste tørre, den er _mig
selv_! Maa jeg presentere Run Bates! gjorde hun en elegant gest mot
puten og solen traf samtidig en diamant paa hendes haand og etpar
sølvtraade i puten og slog to blaalige reflekser i kryds over Meninsky.
Og De, gik hun derefter over i en ny toneart, ønsker at beholde Deres
inkognito?
— Ja, svarte Meninsky med et litet shok.
— Ja, De er naturligvis her for at hvile Dem. Jeg husker nu at De skyr
musikken her, De har visst endnu ikke sat Deres ben i musiksalen, har De
vel? Og ikke paa dansegulvet. Jeg kan godt forstaa det. Hvor gammel er
De?
— Femogtredve.
— Og har stridd med musik fra De blev født naturligvis? Stakkars Dem.
Jeg forstaar Deres passivitet. Den indgaar i kuren, ikkesandt? De er
forbudt indtryk og sindsbevægelser av enhver art? Deres musikmaskineri
maa hvile og justeres. Hvor De maa ha fundet mig uforskammet.
— Nei, slet ikke, protesterte han.
— Jo, naturligvis, lo hun likegyldig. Men aldrig har jeg imøteset en
skuffelse med slik angst som denne med Dem, forstaar De — og du gode Gud
hvor den ogsaa blev smertefuld! De var hele tiden æsken med det rare i
for mig, jeg vilde helst tro De var tom, men ante det rædselsfulde i Dem
og vovet aldrig aapne paa laakket — at jeg ikke _døde_ av skræk da
laakket gik op av sig selv der paa Ararats bjerg og Paviere sprat
iveiret! Hu! Og hun grøsset saa flere puter faldt av divanen og de fik
travelt med at plukke op begge to.
— Aa, De Paviere, De Paviere, sa hun med sit smil som altid blev
overvældende bare ved at hun løftet overlæben bort fra fortændene. Hvad
_var_ det for merkelighet med Dem og Deres ryg der i Paris?
Men da la Meninsky den sidste av de forulykkede puter kraftig tilrette i
divanen, og det var som om han med den hadde samlet et fond av energi
nede paa gulvet, for han boret brutalt sit blik i Run Bates’ og sa:
— Miss Bates! Jeg er ikke Paviere. Jeg har aldrig dirigert noget
orkester i Paris, jeg har aldrig dirigert i det hele tat og der er
ingenting merkelig med min ryg, det kan min skrædder overbevise Dem om,
han er ganske fortvilet over hvor akkurat jeg passer det banale
magasindressnummer seksogfirti. Jeg _er_ Meninsky, og maa jeg be Dem
rigtig pent om at faa være Meninsky? Jeg er en elendig banal maddik, jeg
er akkurat saa forsvindende og ubetydelig en fyr som De synes, men jeg
er _ikke_ Paviere! De faar slaa haanden av mig om De vil, vort forhold
av interpreter og elev har været meget behagelig, men kan det ikke
fortsættes paa anden maate end at jeg vedblir med at spille en rolle der
er mig motbydelig saa ber jeg at bli opgit ...
Han skulde sagt mer, meget mer, men fik her et skjæbnesvangert glimt av
Run Bates ansigt og blev sittende og gape, kom til at bevæge kjævene op
og ned som om han tygget og gav ikke en lyd videre.
— Hm, kremtet Run Bates og det var som om hun knurret. Med det
fremskudte underansigt, de runde, truende øine dypt inde under den
bulkede pande og haaret hængende som lange ører ved tindingene lignet
hun en stor, tirret pekingesertispe.
— Hm, sa hun. De maa gjerne selv kalde Dem Meninsky og betragte Dem som
et færdig avsnit, men mig er De og blir De kun et titelblad, første side
i historien om Paviere. Og vær tryg for jeg skal bla videre i den boken!
Om De saa skal bli saa overanstrængt at De maa sove hvert femte minut!
Nu ser De ut til at ville falde i søvn der i stolen, gjør ikke det, jeg
kan ikke utstaa snorking. Gaa og læg Dem og la mig ikke se Dem igjen før
De er rigtig uthvilt og taaler en ny dyst, sa hun.
Og smilet sat igjen i hendes ansigt og gjorde det menneskelig.
* * * * *
Et par dage efter laa hun paa maven paa et av loggiatrappens brede,
kjølige marmortrin og matet en paafugl.
Da spurte Meninsky hvorfor netop den var hendes specielle yndling.
— Den er ikke min yndling, svarte hun, tvertom. Jeg har en torn i øiet
til den. Den har bedraget mig! Synes De ikke den er liten og falmet og
pjusket ved siden av de andre?
Meninsky saa efter de tre-fire store, blaa fugle som langsomt og værdig
skred nedover plænene. Og han fandt at den hun matet var paafaldende
mindre smuk end de andre.
— Ja, sa Run Bates, jeg vilde ikke tro mine egne øine da jeg fik se den
i fuldt dagslys. Jeg tænkte mig den et fænomen av en paafugl, som et
tropemareridt av farver, en nedfaldt sprakende komet av safir og
smaragd. Jeg saa den nemlig først som silhuet. De aner ikke for et syn
det var. Jeg saa den fra min balkon i maaneskin. Den sat opfløiet paa
den spinkle portbuen mot havet der, aa, den virket som et stykke
pragtfuldt kunstsmijern mot det azurblaa vand, forstaar De, uløftelig
tung, vældig, en fortættelse av mørke og ondskap og dog fnugglet,
aandeagtig fin i bygningen, ja det lange haleslæp var som en skjør
knipling at se til, ikke til at ta i, puste paa. Hvordan maa den fuglen
se ut i dagslys og nære ved, tænkte jeg. Og jeg listet mig ned og tæt
indpaa den og saa den godt over for at kunne kjende den igjen næste
morgen. Og De kan vel tænke Dem mine følelser da jeg i blændende dagslys
støtte paa dette falmete, pjuskete og enhornete væsen. Jeg kunde dræpt
den paa stedet.
— Hvorfor gjorde De ikke det? spurte Meninsky.
— Fordi jeg altid tænker mig om før jeg handler, sa Run Bates og strøk
venlig over fuglens miserable slæp. Og fordi jeg er velvillig stemt
overfor tilværelsen. Tilsidst og væsentligst fordi jeg nødig indrømmer
egne feiltagelser. Jeg tror paa intuitionen, og jeg paastaar at der i
denne fuglen lever noget av den storhet, den nattemystik og det eventyr
jeg først ante i den. Den har bare intet andet uttryksmiddel end sin
form, sin evne til fortættelse av mørke paa en lys bakgrund. Den er
skapt til _silhuet_, altsaa.
Som De, sa hun og vendte sig mot Meninsky.
Jeg vilde aldrig lagt merke til Dem ved en presentation. I en
gatevrimmel eller i et selskap er det ikke mulig at faa øie paa Dem
trods selve Deres størrelse. De er som denne fuglen uten fysiognomi, De
har ikke træk, ikke farver, ikke skygger, bare _form_. De skal sees som
silhuet mot et orkester eller en himmelbrand. Men _da_ virker De!
Alle Deres mangler blir fortrin. Selve Deres passivitet blir aktivitet!
Er det ikke merkelig? Det er _for_ merkelig, ser De. Jeg vil vite _hvad
det kommer av_. Derfor vender jeg mig ikke fra Dem, Meninsky, jeg vil se
Dem nøie an, jeg vil smigre mig ind paa Dem som paa denne fuglen. Se
hvor den æter tamt av min haand. En vakker dag aapenbarer den mig sin
gaade. En endda vakrere dag — naar jeg sitter inde med hundre og ett
bevis — bekræfter De til mig at De er Paviere!
— Kanske, smilte Meninsky paa sin gamle imøtekommende maate, men da maa
jeg først ophøre at være Meninsky. Og naar blir det? For Meninsky kommer
der til at staa paa min gravsten.
— Vi faar se, smilte Run Bates forjættelsesfuldt. Jeg er allerede godt
oppe i antallet av bevis for at der ikke kommer til at staa Meninsky paa
Deres gravsten!
* * * * *
Næste gang sat hun ute mellem tusindfrydene og skar en bok op med en
liten skarp sølvkniv. Og Meninsky kom yrvaaken og modig og spurte om den
var morsom.
— Aaja, sa Run Bates og saa ham godt over før hun gik videre.
Hvis den bare ikke var saa fuld av trykfeil. Jeg sat netop i den
forbindelse og tænkte paa Dem — og mig — at igrunden er vi to trykfeil.
— Er vi det, sa Meninsky.
— Ja. De, sa hun, er jo et bokstav som ikke skal være der? De gaar rundt
med en tyk korrekturstrek tversover Dem, væk med mig, sier De, beklager,
men dette er ikke mig. Hvad?
Hun aapnet smilende boken igjen og fortsatte med at skjære. Distrahertes
saa av sin pekefinger.
— Faar jeg se paa Deres pekefinger, bad hun fort, kom her med den, ved
siden av min i boken!
Meninsky adlød øieblikkelig.
— Haa, fnøs hun, dobbelt saa stor som min, du store verden for en
pekefinger! Men har De nogengang i Deres liv pekt med den? Sagt: se der!
Og har det at det var _De_ som pekte hat særlig betydning for nogen
anden?
— Nei, sa Meninsky alvorlig og med fingeren godt ved siden av hendes i
boken, jeg har aldrig pekt og aldrig vilde det betydd noget for nogen at
jeg pekte heller.
— Aa, sa da Run Bates med en skræmmende opgang i stemmen og skjøt
underansigtet frem, De gjør mig rasende! En skulde tro De _var_ sten,
jern, malm og ikke — men se her!
En tyk, høirød blodstripe randt ned ad bokens ene blad. Hun hadde
skaaret ham i fingeren! Han førte den øieblikkelig til sin mund, litt
rød i ansigtet, litt konfus, men uten at si noget.
— Haha, lo hun, blod? Ordentlig rødt, varmt menneskeblod, ikkesandt?
Tilmed varmere og rødere end almindelig tror jeg, ja se nu her? Og der
skjærer hun sig selv, et hurtig, dypt snitt i fingeren.
Se, sier hun og løfter haanden og lar blodet dryppe ned paa bokens
blade, meget tyndere, blekere og daarligere. Kom her en slagter nu vilde
De bli stemplet blaat, førsteklasses, jeg rødt, andenklasses. Tror De
ikke?
Meninsky finder frem sit lommetørklæ og vikler det om sin finger. Han er
blit ganske blek og hans næsefløier arbeider.
— Synes De det er kjedelig at blø? spurte da Run Bates deltagende, gjør
som jeg, put fingeren i jorden, saa stanser det straks.
Og han adlød igjen, stak fingeren dypt ned i mulden, som var kjølig og
løs og litt fugtig.
Der sat de som to barn med hver sin pekefinger i jorden.
Hun kikket ned i boken.
— Nei, der staar det sandelig keg istedetfor jeg, utbrøt hun indignert,
isch! Og pludselig hev hun boken saa voldsomt fra sig at bindet løsnet
og flere blade, derav et av de blodige, faldt ut. Tænk keg istedetfor
jeg. Jeg, jeg, jeg!
Saa kom hun paa noget nyt og beroligedes hurtig.
De forstaar, Meninsky, vendte hun sig langsomt og rolig til ham, jeg er
ogsaa korrigert. Jeg er et jeg med strek under. Spærret altsaa. Summen,
facit, Run Bates, _jeg_. Hvad raker det forsaavidt mig enten De er av
sten og jern eller kjøt og blod? Jeg er nok i mig selv. Men nu tænker
jeg vi kan ta op vore fingre.
De var sorte av muld, fingrene.
Jaha, sa hun da i nok en ny stemning, der ser vi det. Fremtiden! Hu,
Meninsky, tænk, at om nogen tid, om nogen faa aar ligger disse fingrene
vore og hændene vore og armene og hele vi nedi dette som nu klæber ved
os, og er _døde_. To stinkende kadavre, delikatesse for maddikene, fyh.
Run Bates og Meninsky. _Er det ikke fælt?_
Aanei, roper hun pludselig halvkvalt av angst og iver og strækker armene
iveiret, la os leve! La os understryke og ikke overstryke os selv,
tidsnok blir vi inkognito. Her er vi, se hør og føl paa os, kan nogen
negte for at dette er Run Bates og Paviere?
Meninsky stirrer grepet hvor hendes arme peker, det er saa høit at han
mister hatten av hodet.
Og Run Bates vender leende tilbake til jorden, til sin finger.
— Aa, du kjære lille fingeren min, sier hun, gudskelov for at du er
levende endda!
Og hun sitter ubeskrivelig lykkelig og krøker og retter, krummer og
strækker sin pekefinger mens hun smiler opmuntrende til den.
* * * * *
Meninsky er ikke fortrolig med hverken associationsloven eller
embryologien. Han tror han har overhørt hendes sidste bemerkning da Run
Bates, flere dage senere, midt inde i noget andet, pludselig sier:
— _Jeg_ har pekt hele mit liv og jeg skal peke til jeg dør.
Men da han hæver sit blik efter hendes ser han en vindfløi og med det
samme kjender han det stikke i sin ene pekefinger hvor et saar er ved at
gro.
— Ja, gjør det, skynder han sig at si mens han endnu er i god tro, for
mig?
— _For_ Dem, nytter ikke. _Paa_ Dem maatte det jo først bli. Men jeg
peker ikke mer paa nogen for nogen. Det gjorde jeg engang. Jeg peker
bare for mig selv nu. Men vil De høre en historie?
Og hun er lys og senil i stemmen som et barn der spør: Skal jeg fortælle
et eventyr for dig?
Historiens titel er «Boblen», begyndte hun. Det er en banal titel og
selve historien er endda banalere. For hvem har ikke sammenlignet sin
kjærlighet med en skimrende skjøn og forgjængelig saapeboble?
Naa, men pointet her er _pekingen_. Jo, jeg elsket altsaa — engang.
Ingen har elsket større, varmere, ubegripeligere end jeg. Og jeg pekte
og sa: Dette er dig, slik er du, det er du — aa, alt det skjønneste og
deiligste jeg visste, alle eventyr og al uvirkelighet og hvor mine ord
var mig fattige og utilstrækkelige! Jeg pugget konversationsleksika og
tydde til fremmede sprog for nogenlunde at faa uttrykt mine følelser,
men punkterne for min pekefinger blev legio, jeg stred saa sveden
dryppet og rak ikke med og var usigelig lykkelig, jeg svælget og
fraadset i skjønhetsaapenbaringer og følte mit eget selv bare som et
hemmende panser for min fantasi.
Ja, slik blev jeg, som jeg har fortalt Dem før, tyve aar.
Men da kom der en dag, en dag jeg var som mest svimmel av min egen
intethet, en pekefinger, en fremmed, en tredjes pekefinger og pekte paa
_mig_.
Du, sa den. _Du_ er det! Det er jo dig selv! Du er selv alle eventyrene
og hele deiligheten! _Du er_ simpelthen _draapen hvorav den vidunderlige
boble bestaar!_
Slik, Meninsky, gjorde jeg mit eget bekjendtskap ved en fremmed
pekefinger og som De daglig ser underholder jeg forholdet ved selv at
peke paa det. Aa, De kan tro det var en underlig stund da jeg
allerførste gang merket mit eget hjerteslag i stilheten, det var saa
overvældende uvant, det skræmte mig slik at noget gik istykker i det, en
av klaffene lammedes av forbauselse og er lam den dag i dag.
Og Run Bates blir sittende og likesom lytte efter den lille lamheten i
sit hjerte.
Meninsky gjærer med et spørsmaal, han har det paa læberne flere gange
med aandedrættet og alt i orden, men stadig undslipper det ham.
— De forstaar, sier da Run Bates midt i et av hans dobbeltaandedræt, min
elskede var en kvinde. Kjærligheten altsaa bare venskap. Pekefingeren
var min forlovedes.
Meninsky aapner munden, men igjen kommer hun ham velvillig i forkjøpet.
— Nei, sier hun, han fik mig selvfølgelig ikke. Det var dumt av ham at
kalkulere mig og gjøre mig saa uttrykkelig bekjendt med værdien!
— De elsket ham ikke! faar Meninsky endelig anbragt.
— Jo, i den tiden jeg bare var skal, med indmaten placert i min veninde,
det tomme kar, tiltaltes jeg av likheten mellem ham og mig, hulheten.
Men da jeg hadde samlet mig selv ophørte jo sympatien øieblikkelig og —
gjensidig, naturligvis.
— Det er forfærdelig vanskelig, sier Meninsky med smertelig sammentrukne
bryn, men er ikke historien den at De hadde en veninde hvis fortrin De
overdrev til Deres forlovede som blev jaloux og fandt sig beføiet til at
retlede Dem?
— Gjerne det, svarte Run Bates, og nu belavet hun sig paa at gaa over
til noget andet.
Men Meninsky, ifølge sin makelige natur, blev helst hvor han var.
Han spurte om hun var sin forhenværende forlovede taknemlig for
pekingen.
— Selvfølgelig, svarte hun let, han er jo saa at si min anden skaper.
Jeg vilde levet og dødd og blit begravet uten nogensinde at ane min egen
realitet uten ham. Og ikke bare min egen men alt og alles. Jeg lærte
tilslut at en sten virkelig er en sten. Men det skal jeg fortælle Dem en
anden gang.
— Jamen, sa Meninsky, hvordan aner man sin egen realitet?
— Ja hvordan? sa Run Bates og hun saa virkelig ut som om hun ikke visste
det.
* * * * *
I forbindelse med en flek paa hendes kjole faar han en anden gang
forklaringen til den graa strieputen i hendes divan.
— Har De ikke lagt merke til at jeg aldrig er rigtig ren? spurte hun.
Aldrig. Det kommer av min oprindelse. Jeg er som magnetisk for lort. Jeg
maa bytte undertøi hver eneste dag. Mine kjoler er bare friske en times
tid. Jeg kunde trænge at vaske mine hænder hvert femte minut.
Jeg har fundet ut at smutset kommer _indenfra_. Fra blodet!