Michel. Eine sehr unangenehme für mich, Herr Selicour!
Selicour. Es thut mir leid, sehr leid--ich kann mir's in Ewigkeit
nicht vergeben--
Michel. Lassen wir's gut sein!
Selicour. Nun! Nun!--ich habe Ihnen meinen Eifer bewiesen--der
liebe, liebe Neffe, der wäre denn nun versorgt!
Michel. Eben komm' ich von ihm her; er ist nicht auf den Kopf
gefallen, der Bursch!
Selicour. Der junge Mann wird seinen Weg machen. Zählen Sie auf
mich.
Michel. Schreibt er nicht seine saubre Hand?
Selicour. Er schreibt gar nicht übel!