Ce soir-là l’aspect du boulevard était étrange. On sentait que quelque
chose d’insolite, de solennel se préparait. Une foule énorme, sérieuse,
anxieuse, se pressait, encombrant le trottoir et débordant presque sur
la chaussée qu’à grand’peine maintenaient libre des gardes de Paris
échelonnés. Devant les restaurants, les terrasses, disproportionnément
élargies par le déploiement des chaises et des tables, faisaient
l’obstruction plus complète et rendaient la circulation impossible.
Parfois un regardeur impatient se juchait sur sa chaise un instant, le
temps qu’on le priât d’en descendre. Évidemment tous attendaient; on
sentait à n’en pas douter qu’entre les berges du trottoir, sur la
chaussée protégée, allait descendre quelque chose. A grand’peine ayant
pu trouver une table, et la louant à très haut prix, Angèle et Tityre
s’installèrent devant deux bocks et demandèrent au garçon:
--Qu’attend-on?
--D’où Monsieur revient-il? dit le garçon; Monsieur ne sait-il pas qu’on
attend Mœlibée? C’est entre cinq et six qu’il passe... et
tenez--écoutez: il me semble déjà que l’on entend ses flûtes.
Du fond du boulevard un son frêle de chalumeau s’éleva. La foule plus
attentive encore palpita. Le son grossit, se rapprocha, s’exagéra.
--Oh que c’est émouvant! dit Angèle.
Le soleil déclinant envoyait ses rayons d’un bout à l’autre du
boulevard. Et comme issu des splendeurs du couchant on vit enfin
s’avancer Mœlibée, précédé du simple son de sa flûte. On ne distinguait
bien d’abord que son allure, mais quand il fut plus près:
--Oh! comme il est charmant! dit Angèle.
Mœlibée cependant arrivé devant Tityre cessa son chant de flûte,
brusquement s’arrêta, vit Angèle, et l’on s’aperçut qu’il était nu.
--Oh! dit Angèle, penchée sur Tityre, qu’il est beau! que ses reins sont
dispos! que ses flûtes sont adorables!
Tityre était un peu gêné.
--Demandez-lui donc où il va, dit Angèle.
--Où allez-vous? questionna Tityre.