Depuis une semaine, chaque jour, Mareuil retardait son départ pour la
_Grenadinette_.
Un semblant d'espoir le retenait à Paris--l'espoir que Mme Lozières
regretterait la rupture, lui écrirait, lui fournirait le prétexte de
renouer.
Car, dès le lendemain de la scène d'adieux, il avait compris tout
ce qu'il perdait en perdant Lucie. Il se trouvait présentement
devant un problème autrement plus grave que de recouvrer ses forces
sentimentales, que de rencontrer la femme qui referait de lui l'amant
ardent et bien doué qu'il se souvenait d'avoir été. C'était le
nécessaire même qui lui manquait, l'indispensable; et quand il pensait
que, pour regagner cela, il lui faudrait payer des demoiselles qui
l'accueilleraient, sans égards, comme le premier client venu,--ou,
ce qui l'effrayait davantage, renouveler auprès d'une Mme Lozières,
d'une Mme Béatry, d'une Rabastens, les escarmouches d'approche, la
petite guerre avilissante des supplications, des flatteries, des
rendez-vous,--quand il entrevoyait tous les déboires à subir, tout
le travail à parfaire pour atteindre ce but misérable, il éprouvait
une sensation d'écœurement, un peu du lourd découragement qui fait se
coucher les bêtes au bas d'une côte trop rude.
Il s'avouait qu'il avait eu tort de laisser, par délicatesse, s'en
aller Mme Lozières, qu'il aurait dû garder cet en-cas de désirs, si
péniblement conquis, le conserver à tout prix, voire par un supplément
de protestations, de mensonges, par une reprise de manœuvres moins
difficiles, au demeurant, sur ce terrain connu, avec cette personne
subjuguée déjà et qui l'aimait.
Parfois aussi, il commençait une lettre repentante, où il implorait
son pardon, alléguait le passé, l'indulgence réservée toujours à une
première faute. Mais, aux premières lignes, des scrupules l'arrêtaient.
«Non ... C'est impossible!... Ce serait trop canaille!...»--et il
déchirait le billet.
Alors, par un irrésistible et récent entraînement, il se mettait à
songer à sa maladie, à en reviser les progrès, les périodes, jusqu'aux
symptômes les plus lointains.
«Cela m'a pris, voyons ... après Ville-d'Avray?... Non! cela m'a pris
pendant ce flirt qui n'en finissait plus ... Non, avant!...»
De recul en recul, il remontait au jour où il avait poursuivi Mme
Hardouin, l'imaginaire Mme Hardouin, dans le fiacre jaune, à travers
les rues, comme une voleuse. Ensuite, était venue la visite à
Brévannes, cette étrange défaillance de révéler le nom de Jack, de
donner pleine liberté pour la confondre. Oui, de là datait son mal. Ce
jour-là ç'avait été, en cette course essoufflée et folle, son dernier
effort d'amour. Depuis lors, aussitôt, l'infirmité, l'impuissance
s'accusant graduellement,--chacune de ses paroles, de ses démarches,
ajoutant aux preuves précédentes des preuves plus significatives de sa
déchéance. Et maintenant, dans le calme de la solitude, il arrivait au
sentiment très net que c'était vraiment une sorte de voleuse, cette
Mme Hardouin qu'il pourchassait jadis à travers les rues--une sorte de
voleuse spéciale qui, en deux ans, l'avait tari, vidé, ruiné de cœur,
comme d'autres femmes, en deux ans, vous ruinent d'argent et d'or, sans
pitié.
Il aurait souhaité pouvoir le lui dire, lui crier son fait, lui
reprocher ces abus de tendresse, bien pires que la trahison même. Il
combinait à cette intention, pour l'hiver suivant, des rencontres dans
le monde ou ailleurs, des colloques laconiques et cinglants, quelques
mots de condamnation brefs, irréfutables. Puis, au bout d'un instant,
la puérilité de la revanche lui apparaissait.
«A quoi cela me servirait-il?... Laissons-la donc dans sa boue!...»
Et il repensait à Mme Lozières, aux moyens de la revoir, à cette lettre
qu'elle n'envoyait pas.
* * * * *
Un matin, vers onze heures et demie, tandis qu'il dessinait, dans son
atelier, Joseph lui annonça Labernerie.
Le critique entra en s'épongeant le front.
--Quelle chaleur! Quelle chaleur?... On cuisait dans le wagon!...
Comment vous abrutissez-vous à rôtir dans Paris par cette température?
Mareuil répondit:
--Mais j'allais partir d'un jour à l'autre, vous savez bien ...
--A l'autre! A l'autre! fit Labernerie ... Je connais ça!... Enfin,
heureusement que je viens vous chercher ... Nous repartons ensemble, ce
soir, à neuf heures, gare d'Orléans ... Oui, oui, ce soir! J'ai des
ordres ... Je dois vous rapporter?
--Depuis quand êtes-vous donc ici?
--Depuis une demi-heure!... Vous vous doutez pourquoi je viens ... A
Blois, pas de dames!... Et ils sont à se becquoter, du matin à la nuit,
devant moi ... Alors, je m'offre, toutes les semaines, une après-midi
dans vos murs ... C'est la santé!
Mareuil interrogea:
--Vous ne plaisantez pas?... Vous venez réellement me chercher?
--Puisque je vous le dis!...
--Eh bien!...
Il calculait, se demandait s'il ne serait pas plus habile d'attendre,
d'attendre encore un jour ou deux, d'accorder encore un délai à Mme
Lozières.
«Non!... Cela devient ridicule!... Elle ne m'écrira plus!... Elle
m'aurait déjà écrit!...»--et à haute voix:
--Eh bien! entendu! Nous partons ce soir ... Vous déjeunez, hein?... Ma
mère est à Monneville ... Nous serons seuls ...
Labernerie répliqua:
--Non, non, je vous invite!... J'ai quelques courses pressées à faire
auparavant ... Si ça vous va, aux Ambassadeurs, entre midi et demi et
une heure moins le quart!...
--Bon! Ça me va!... Dans une heure je serai là-bas!
--Ouf! Je m'en vais! fit Labernerie en se levant lourdement. Surtout,
pas de flanchage, ce soir ... Emballez! Emballez ferme!
* * * * *
Sitôt seul, Mareuil sonna Joseph, lui indiqua les effets à empaqueter,
et, vers midi un quart, il se mit en route du côté des Champs-Elysées.
Dehors, c'était le Paris d'août, muet et morne, volets clos, portes
closes, ville désertée--une chaleur amollissante s'exhalant d'un ciel
tout gris, d'un ciel d'hiver où, à travers les nuées entassées, un
soleil sournois et féroce traçait une petite tache d'argent blanchâtre.
Mareuil marchait lentement, le chapeau de paille légèrement sur la
nuque, avec cette allure douillette et un peu débraillée qu'on se
permet, en été, dans les rues vides. Mais comme il débouchait du parc
Monceau, à l'issue de l'avenue de Messine, il eut au cœur une commotion
étouffante, un heurt de coup de poignard. Il venait d'apercevoir une
jeune femme en très simple costume du matin, blouse de foulard brun,
jupe de laine bleue,--une jeune femme qui montait l'avenue, les yeux
fixés vers des feuilles mortes qu'elle chassait rêveusement du bout de
son ombrelle--Mme Hardouin.
Elle s'approchait, s'approchait, les yeux attachés vers les feuilles,
vers le bitume, flairant, de temps en temps, une petite touffe de
grosses roses jaunes qu'elle tenait dans sa main gantée de blanc, et
lui, restait figé par l'émoi, l'indécision, les lèvres serrées d'un
sourire nerveux, ne sachant plus s'il fallait prendre à droite, à
gauche, ou traverser, ou s'enfuir, ou simplement courir à elle.
Puis une de ces vagues impulsions qui remplacent la pensée aux instants
d'affolement et se règlent toujours sur nos arrière-désirs, une
machinale et vague résolution le poussa de nouveau, le dirigea droit
dans la direction de Mme Hardouin.
Il s'avançait, sans qu'elle le vît, et quand il fut tout près, il
murmura d'une voix qu'il essayait de rendre railleuse:
--Vous allez bien?
Elle tressaillit, pâlit visiblement en le reconnaissant:
--Tiens, c'est vous?... Oui, je vous remercie, très bien ... Et vous?
--Pas mal! Pas mal!
Il y eut un silence. Ils s'examinaient tous deux, comme pour reprendre
l'habitude de leurs visages, y retrouver ce par quoi ils s'étaient plu
naguère, durant leur liaison.
--Vous n'avez pas changé! dit à la fin Mme Hardouin.
Mareuil, qui ressaisissait peu à peu son sang-froid, répliqua:
--Vous croyez?... Vous non plus, vous n'avez pas changé ... Vous n'avez
pas cessé d'être extrêmement jolie!... Mais par quel hasard est-ce que
je vous rencontre à Paris, aujourd'hui, au mois d'août, dans cette
chaleur?
Mme Hardouin déclara:
--Oh! je ne suis ici que de passage!... Je suis revenue depuis deux
jours de Gizé ...
--Ah! ah! fit Mareuil avec un sourire de moquerie.
--Oui, je reviens de Gizé ... Et dans trois jours, je repars pour la
Bretagne, pour Dinard où nous avons loué ...
--Tout s'explique!... Tout s'explique!...
Elle se taisait; et Mareuil avait l'impression que la conversation
était terminée, qu'il ne leur restait plus qu'à se serrer la main, à
se dire adieu correctement, à moins de verser dans des discussions
inutiles, des récriminations sans portée et hors de propos, dans cette
avenue, cet endroit public. Pourtant, il questionna:
--Puis-je vous demander de quel côté vous alliez?...
Elle répondit, évidemment gênée:
--Oui ... Pourquoi cela?
--Parce que ... Parce que, si vous alliez du même côté que moi, je vous
aurais accompagnée, avec votre autorisation ...
Mme Hardouin répondit d'un ton plus brave:
--Oh! je ne pense pas que nous allions du même côté ... Vous
redescendez, n'est-ce pas?... Eh bien! moi, je remonte!... Je vais
déjeuner rue de Prony, chez ma cousine, Mme Renaudet ...
Mareuil riposta froidement:
--Quelle blague!
--Comment, quelle blague?... répéta Mme Hardouin d'un air de dignité
froissée.
--Je vous dis quelle blague, fit Mareuil ... Je vous dis quelle blague
parce qu'elle n'est pas à Paris, votre cousine ... Elle est à Trouville
... Je le sais ... Et puis, ne le saurais-je pas, que les journaux me
l'auraient appris ... Tenez!... C'est là, imprimé ... Parmi les très
remarquées, Mme Renaudet ... la charmante Mme Renaudet ...
Il tapait sur un numéro de la _Pure Vérité_, qui dépassait la poche de
son veston; et du même ton de flegme impertinent:
--Non, vous n'allez pas déjeuner chez votre charmante cousine ... Vous
allez déjeuner chez votre amant ... chez votre petit ami, si vous
préférez ...
Mme Hardouin eut un geste d'agacement:
--C'est un peu fort!...
--Oui, oui, c'est un peu fort ... j'en conviens, fit Mareuil ... Ou
plutôt, cela vous semblerait un peu fort d'un autre ... Mais de moi,
d'un vieil ami, cela n'a aucune gravité ... Et je déplore que vous
vous fâchiez ... Vous supposez bien, cependant, que je ne vous parle
pas d'amant en mauvaise part, dans la mauvaise acception du mot!... Ça
n'est pas mon genre!
Mme Hardouin l'interrompit:
--Je vous jure ...
--Oh! ne jurez pas!... Vous y allez, c'est certain. Seulement,
voulez-vous que je vous dise ce qui serait très drôle? Ce serait de ne
pas y aller, ce serait de venir déjeuner chez moi!
--Chez vous?
Il réitéra:
--Oui, chez moi!... Entre nous, ce serait bien mon tour ... mon tour de
tromper les autres!...
Elle souriait, considérant la pointe de son soulier verni qui s'agitait
sous la pression des doigts au large--toute sa perversité remuée,
alléchée par cette offre inopinée, cette occasion d'une trahison facile
et originale avec un amant déjà trahi.
--Sans compter, ajouta Mareuil, que j'ai complètement changé ... Je
vous ai laissé dire ... Car, à l'extérieur, vous avez peut-être
raison ... L'œil, la moustache, la figure n'ont peut-être pas bougé.
Mais l'intérieur!... Ah! si vous pouviez voir au dedans de moi!... Je
vous ressemble maintenant comme un frère! Plus de jalousie, plus de
méfiance, plus de soupçons! Je vous assure, j'ai beaucoup gagné, je
suis devenu un amant très agréable!... Vous ne répondez pas?... Je ne
vous séduis pas plus que cela?...
Et comme elle ouvrait la bouche pour se défendre, il héla un fiacre.
--Baissez la capote!
Puis, s'adressant à Jacqueline, d'un ton d'autorité:
--Voyons!... Ayez l'amabilité de monter ... Nous irons au télégraphe,
près de Shakespeare,--et vous le préviendrez, vous la préviendrez,
votre cousine!...
Elle souriait encore, avec des mines de remords, de sacrifice:
--Faut-il?...
Il la tira doucement par le coude, le pied sur le marchepied du fiacre:
--Certainement qu'il faut!... Montez donc!... Il est midi et demi ...
C'est l'heure où les honnêtes gens ont faim!
Elle obéit. Il s'assit auprès d'elle; et en un moment, la voiture
dévala le long de l'avenue, stoppa devant le bureau télégraphique du
boulevard Haussmann.
--N'oubliez pas que nous avons notre marché à faire! recommanda Mareuil
... Ne traînez pas, hé!
Elle acquiesça d'un signe de tête, et disparut derrière la porte à
vitres grises du télégraphe.
--Monsieur en a pour longtemps? grogna le cocher.
--Non, non, un quart d'heure à peine ... Mais lorsque je vous aurai
payé, vous trotterez jusqu'aux Ambassadeurs, au restaurant, et vous
demanderez M. Labernerie ... vous entendez: M. Labernerie, un gros
monsieur avec une barbe noire et un pince-nez ...
--Bien, Monsieur.
--Vous lui direz que le monsieur qui lui avait promis de venir ne peut
pas ... qu'il le rejoindra ce soir à la gare ... N'en dites pas plus
... Cela suffira!
--Bien, Monsieur.
Mme Hardouin ne reparaissait pas, s'attardait dans le bureau...
Mareuil s'impatienta:
«Ce qu'elle lui en fourre des mensonges!... Ce qu'elle lui en débite
des «mon mari», des «on m'appelle», des «tristes baisers!...» Peuh! Ça
ne me regarde pas!... Est-ce que je le connais, moi, cet individu?...»
Et il s'efforçait de se rendre compte comment il était là, dans cette
voiture à attendre Mme Hardouin pour déjeuner avec elle, au lieu de
l'avoir fouaillée des paroles vengeresses savamment apprêtées, au lieu
même d'avoir pris congé d'elle d'une façon banale, par un au-revoir
dédaigneux et galant. Cela le surprenait d'autant plus que, sauf la
première émotion, il n'avait ressenti devant Jack aucun trouble, ni
de sens, ni d'esprit,--il n'avait rien eu de ces bouleversements
qui autrefois le faisaient rougir comme un gamin, bégayer d'une
voix tremblante des phrases maladroites et sans lien, quand il la
rencontrait dans la rue. Au contraire, il s'était exprimé librement,
malicieusement, comme en présence d'une jolie femme quelconque, que
le hasard eût jetée à sa disposition et que, de réplique en réplique,
selon l'enchaînement naturel de la causerie, il avait invitée,
convaincue de le suivre.
«Oui, c'est bien ça!... C'est le comique de la situation qui m'a
inspiré, le plaisir de la pincer en flagrant délit ... Et après, j'ai
profité du constat ... J'ai exigé des gages!...»
Elle passait sa tête sous la capote toute sombre:
--Voilà!... Où allons-nous?
Mareuil donna l'adresse d'un marchand de comestibles. Le fiacre
repartit, les mena ensuite chez un épicier, chez un fruitier, chez un
pâtissier. Les victuailles, les bouteilles s'amassaient, ballottaient
entre Mareuil et Mme Hardouin, sur les coussins de la voiture. Lorsque,
dans un choc, leurs mains se joignaient, elle souriait. Mareuil lui
pinçait un peu les doigts; et, en inspectant cette bouche au sourire
impudique et spécial, ces clairs yeux gris-bleu, ce front pâle et pur
surmonté de l'éventail des cheveux bouffants, cette figure tellement
aimée pour laquelle il avait dépensé, prodigué tout ce qu'il possédait
d'amour, tout ce qu'il possédait de tendresse,--il se disait que
ce serait assez amusant, assez bizarre si, par extraordinaire, par
miracle, il se remettait à l'aimer, tout à l'heure, au milieu des
baisers.
Enfin, ils atteignirent la maison de la rue Fortuny.
Mme Honoré, sur une chaise de paille, près de la porte, cousait
paisiblement à l'ombre. Elle proféra un cri d'étonnement, en apercevant
Mme Hardouin:
--Tiens! Madame qui revient!...
Mareuil coupa court aux commentaires:
--Il va falloir nous préparer à déjeuner, Mme Honoré!
Mais pendant qu'ils gravissaient tous trois l'escalier, il
réfléchissait que la concierge avait bien dit, que c'était bien
«Madame» qui revenait, la seule, l'unique «Madame» qu'eût abritée
jamais le petit appartement solitaire.
* * * * *
Mme Honoré avait rapidement dressé le couvert dans le cabinet de
toilette, et s'était esquivée d'un pas mystérieux.
--C'est toujours gentil ici! prononça Mme Hardouin qui, assise en face
de Mareuil, s'occupait à remplir son verre de champagne ... Pourtant,
ce vide-poche en étoffe, là, au mur, ça n'est pas beaucoup de mon
goût!... Un cadeau, sans doute?
Gilbert riposta en blaguant:
--Ah! vous aussi, vous manquez aux conventions! C'est honteux!
Jacqueline affecta une voix pleurarde, une voix de regret puéril:
--Oui, c'est honteux!... Je ne le ferai plus!
Ils avaient adopté ce pacte au second plat, de ne parler ni du passé,
ni du présent, d'exclure de la conversation toute allusion à leur
liaison ancienne ou à leurs attachements actuels, et, plusieurs
fois, Mareuil avait dû se taire, s'arrêter tout à coup, embarrassé
par ce règlement contre nature, ce traité surhumain qui, à chaque
instant, entravait ses paroles, créait des silences plus précis, plus
transparents que les questions les moins discrètes.
--Dites-moi, proposa-t-il, si on les lâchait, les conventions?...
Mme Hardouin se récria:
--Oui, n'est-ce pas? pour que vous recommenciez à me fouiller, à me
vriller, à essayer de connaître ma vie, mes secrets, le fin fond de
mes idées?... Non, non, c'est très bien comme cela!... Ah! décidément
vous n'avez pas changé!... J'en étais persuadée! Voyez, moi!... Je ne
réclame pas de détails, sur votre existence, sur vos distractions!...
Je suis chez vous, près de vous, très contente d'être venue? Que
désirez-vous de plus?... Pourquoi cette manie d'interroger, de mettre
les points sur les I?...
Elle continuait ses avis, les coudes appuyées à la table; elle étalait
ses doctrines, déployait ses théories, ingénûment, abondamment, d'un
ton protecteur, presque pédant, comme au temps où Mareuil l'écoutait,
soumis, dompté, n'osant répondre; et il pensait, s'assombrissant à
mesure: «Elle me rase!... Elle me rase!... Est-ce qu'elle s'imagine que
je suis encore un homme à qui on pose des sermons? Ah! mais non!...»
--Je vous assomme, hein? demanda Mme Hardouin, que ce mutisme obstiné
alarmait.
Mareuil répliqua, en se contraignant:
--Non, vous ne m'ennuyez pas!... Seulement je trouve que nous
pourrions causer d'autre chose ... Les leçons, vous savez, ce n'est
plus guère de mon âge!...
Puis, pour atténuer la dureté de la réponse, il souleva sa chaise,
la plaça contre la chaise de Mme Hardouin et vint s'asseoir à côté
d'elle. Elle le regardait faire, soudain interloquée par son air
d'indépendance, de révolte aisée et sincère, devinant qu'elle ne le
tenait plus dans l'asservissement de jadis, qu'il était de sa force à
peu près aujourd'hui; puis, comme il se penchait pour l'embrasser, elle
ne résista pas, elle tendit son cou, sa nuque, avec complaisance, avec
plaisir.
--Oh!... Attention!... Attention!... Tu vas te piquer! s'écria-t-elle,
retombant instinctivement au tutoiement d'amour ... Attends!...
Elle ôtait sa broche, une petite tête de hibou en or, dégrafait
vivement le haut de son corsage; et Mareuil eut un mouvement d'émotion
profonde en voyant, en aspirant cette peau blanche, unie et douce,
fleurant toujours un parfum de violette particulière et mièvre, cette
peau blanche toujours pareille et oublieuse, où tant de baisers
affamés, tant de baisers mordeurs avaient glissé, comme des souffles,
sans marquer, sans laisser de traces.
Il s'était remis à l'embrasser, songeant aux autres, aux autres lèvres
à moustaches qui avaient frôlé, humecté cette poitrine: «Oui, c'est
là, là, où je l'embrasse en ce moment!»
Elle se reculait, soupirait d'une voix faible:
--Non, non, je t'en prie ... Je t'en prie!...
Alors, il se leva et murmura:
--Il me semble que nous serions mieux par ici!
Il désignait de l'œil la pièce voisine. Mme Hardouin se leva aussi, en
silence.
Mareuil lui offrit le bras, par plaisanterie; et, bien qu'un peu gris,
en entrant dans la chambre à coucher, où les doubles stores formaient
une demi-nuit jaunâtre, il avait conscience que c'était une expérience
solennelle qu'il allait tenter, une expérience suprême, définitive--et
que s'il échouait, si, après, il demeurait avec son indifférence, son
dégoût, c'en serait fini à jamais des joies de passion qu'il cherchait
vainement depuis un an--à jamais fini de l'espoir d'aimer encore.
* * * * *
Engourdis par la chaleur, la fatigue, la boisson, ils s'étaient
endormis d'une somnolence d'après-midi, d'une somnolence involontaire
et fiévreuse.
Mme Hardouin se réveilla la première et bégaya, dans un baiser:
--Quelle heure est-il?... Il doit être horriblement tard!...
Elle consultait la pendule:
--Oh non! quatre heures ... Nous avons une bonne heure!... Je
désirerais bien fumer, moi!...
--Parfaitement! fit Mareuil.
Il sauta à bas du lit, passa un vêtement, et rapportant à Jacqueline un
porte-cigarettes en cristal:
--Tiens!... Veux-tu que je te l'allume?
Elle répondit en s'étirant:
--C'est ça ... Et pendant que tu y es, relève un peu les stores ...
C'est d'un noir, ici!...
Il exécuta les ordres et s'assit en face du lit, sur un petit fauteuil
bas.
--Je prends un peu le frais, hein?... Le temps de la cigarette!...
--Tant que tu voudras!... fit gracieusement Mme Hardouin.
Elle fumait, étendue sur le dos, les jambes croisées en montagne, sous
les plis du drap blanc, les bras arrondis en oreiller sous la tête, la
cigarette pendant au coin des lèvres qui avaient un rictus crapuleux,
à chaque bouffée; et Mareuil la considérait, bien résolu à ne pas
retourner dans ce lit, auprès d'elle, à ne plus revivre ces secondes de
détresse où, jusque dans la volupté, il avait senti qu'il n'aimerait
plus Jack--qu'elle était devenue, pour lui, une femme comme les autres,
une simple jolie femme, sans charme supérieur, l'égale de toutes les
autres femmes jolies.
--A quoi penses-tu, mon Gil? s'écria Mme Hardouin.
--A rien, à rien! fit Mareuil d'un ton distrait.
Pourtant, c'était en lui un mélange d'exaspération croissante et de
regrets déchirants--la certitude que Jack restait la même, absolument
la même qu'autrefois, qu'elle gardait les mêmes yeux clairs, la même
bouche sinueuse, le même corps solide et souple,--la conviction qu'elle
lui eût paru la même encore, si elle ne l'avait pas, avant, épuisé
de cœur, épuisé d'illusions; et il la fixait de regards tour à tour
rancuniers et haineux, puis subitement attendris.
Elle reprit:
--Eh bien, moi!... Sais-tu à quoi je pense?...
Il répliqua:
--Non, non, pas le moins du monde!
Il y eut une pause. Des envies brutales le saisissaient de se ruer sur
elle, de la battre ou bien, au contraire, de se jeter à genoux devant
le lit, et de la supplier, en pleurant, de n'avoir pas fait ce qu'elle
avait fait.
Elle répéta:
--Sais-tu à quoi je pense?... Je pense que si tu comprenais mon
caractère, si tu l'avais compris, nous pourrions être heureux, très
heureux ensemble!
Mareuil repartit d'un air narquois:
--Heureux!... Qu'appelles-tu heureux?...
--C'est-à-dire--oh! tu vas me juger sévèrement!--c'est-à-dire que je
pourrais revenir, que nous pourrions nous revoir assez souvent ... et
que cela ne me serait pas désagréable, pas du tout ... Mais voilà!...
Tu ne comprendras jamais l'inconstance!...
Mareuil s'exclama:
--L'inconstance!... L'inconstance!... Distinguons! Me tromper trois
ou quatre fois la semaine, comme dans le temps, ce n'est pas de
l'inconstance! Ça vous a un autre nom!...
Elle implora affectueusement:
--Ne le prononce pas, mon Gil!... Oh! pas de méchancetés!... Tu te
doutes bien que tu exagères ... Il ne s'en rencontre pas tant que cela
d'hommes qui ...
Mareuil l'interrompit sèchement:
--Enfin, comment me trompais-tu?... Pourquoi me trompais-tu?... Dans
quel intérêt?
Elle fronça le front, se recueillant, ralliant là-dessous ses raisons,
ses motifs, et le regard mélancolique:
--Peuh!... C'est dans ma nature, peut-être?... Je présume que si
j'étais homme ce serait identique, que je voudrais connaître beaucoup
de femmes, avoir toujours de nouvelles aventures ... Oui, j'ai une
triste nature!... Je n'y peux rien ... Je me raisonne ... Je me jure de
ne plus céder ... Et je trépigne ensuite mes serments, malgré moi, par
bêtise, par instinct!
Elle souriait, et Mareuil l'encourageait de sourires amicaux, feignant
l'assentiment, la sympathie, le calme.
--Et puis, je ne sais pas, poursuivit-elle avec une nuance de vanité,
je ne sais pas ce qu'ils ont tous après moi, dès qu'ils m'approchent
... Ils sont là à me palper des yeux, à me respirer ... C'en est
répugnant, quelquefois!...
Elle semblait mue par un besoin d'épanchement, un besoin fanfaron de
se décrire; et, tandis qu'elle parlait, les deux ans de leur liaison
se déroulaient peu à peu dans l'imagination de Mareuil, comme un vaste
espace inconnu et brumeux, une plaine immense soudain découverte où,
en divers endroits, avec divers hommes, Jack avait accompli des choses
ignobles. Elle évoquait le passé, confusément, sans ordre, sans nommer
personne, le passé presque tout entier: des flirts douteux, l'amenant
à des visites, à des baisers, des caresses, et qui n'aboutissaient
pas,--des toquades qui l'enflammaient trois jours, quatre jours et
s'éteignaient brusquement--des caprices qui duraient davantage et sur
lesquels elle disait moins--une longue série d'abandons d'elle-même,
que l'incohérence du récit grossissait, multipliait démesurément.
Gilbert approuvait par instants:
--C'est très curieux, c'est très curieux!
Mais il se rappelait avec pitié un autre Mareuil défaillant de douleur,
un autre malheureux Mareuil qui n'était plus lui, qui était comme
son cadet, son protégé, un petit ami, un jeune frère qu'on eût fait
souffrir, sous ses yeux, lâchement; et il questionna:
--Pourtant, ces gens-là, est-ce que tu les aimes, est-ce que tu les
aimais?...
Mme Hardouin riposta:
--Naturellement que je les aime!... Ne pas les aimer!... Il ne
manquerait plus que cela!... Pour qui me prends-tu donc?
Mareuil affecta de railler:
--Et combien de temps les aimes-tu, en moyenne?
Elle ricanait, égayée par la question:
--En moyenne?... En moyenne?... Je n'en ai pas de moyenne!... Cela
dépend ... tantôt plus ... tantôt moins!...
Mareuil ralluma une cigarette et, la bouche obstruée de fumée, il
demanda négligemment:
--Moi?... Voyons, moi?... Combien de temps m'as-tu aimé?...
Elle répliqua, l'air pensif:
--Toi?... Combien de temps je t'ai aimé ... vraiment aimé?... Nous
sommes à la franchise, n'est-ce pas?
--Tout à fait!
Il se promenait dans la chambre, épiant la réponse, le nombre décisif,
en train de se formuler. Mme Hardouin déclara:
--Toi?... Je t'ai bien aimé pendant ... pendant six semaines ... Oh!
oui!... six semaines, deux mois!
Il grimaça un sourire:
--Ah! Six semaines!... Ça n'est pas énorme!...
Il se redisait, en marchant: «Six semaines, deux mois! Six semaines,
deux mois!...»--et des aveux de Mme Hardouin, de ce qu'elle lui avait
naïvement confié sur sa corruption intime, de son plaidoyer vicieux
et ingénu, il ne subsistait plus que ces quatre mots: «Six semaines,
deux mois!» Ainsi c'était contre cela qu'il avait livré tout son
amour, à cause de cela qu'il avait enduré un interminable martyre,
offensé grossièrement la pauvre petite Mme Béatry, désolé la douce
Mme Lozières. Il revoyait la suite de toutes ces vilenies commises,
depuis un an, par impuissance; il entendait les gémissements de Lucie,
là, à côté,--ses sanglots hoquetants de mourante. «Six semaines,
deux mois!...» Non, l'escroquerie était trop révoltante! Une fureur
l'envahissait, une fureur sauvage de dupe qui apprend, qui se savait
volée, mais pas tellement, pas si outrageusement; et il bougonnait
entre ses dents:
--Six semaines!... Six semaines! Ça n'est pas beaucoup!...
Puis le vertige de l'indignation l'emporta, et, arrachant le drap qui
enserrait Mme Hardouin, il s'écria, d'une voix forcenée, d'une voix
terrible:
--Ah! tu m'as aimé six semaines!... Eh bien, tu vas t'en aller!... Tu
vas t'en aller ... et immédiatement!...
Elle crut à un regain subit de passion, de jalousie, et elle s'exclama
joyeusement:
--Oh! mon Gil, tu m'aimes!... Tu m'aimes encore!... J'en étais sûre!...
Il réitéra d'un ton glacial:
--Je te dis de t'en aller!... Allons, pas d'histoires! Va-t-en ...
Décampe!...
Elle s'était redressée, assise, au milieu du lit.
--Alors, c'est sérieux?
Il ne répondit pas. Elle balbutia, suffoquée de stupéfaction, de rage,
ne trouvant plus ses mots, ses arguments:
--Ah! bien!... Ah! bien!... C'est un peu violent!... Comment! Vous
m'invitez! Vous m'invitez!... Et ensuite, vous ... vous me dites ...
Vous êtes fou!... Vous êtes fou!
Mareuil riposta, tout blême, les lèvres frémissantes:
--Je suis fou?... Ah! je suis fou?... Tiens! Voilà, puisque je suis fou!
Il avait happé la robe, le corsage, les jupons de Mme Hardouin, et,
d'un geste acharné, il lançait tout cela, pêle-mêle, par terre, à
travers la chambre.
Elle se précipita hors du lit, et lui empoignant le bras:
--Mais tu es un bandit ... un vrai bandit!
Il bégaya, en se dégageant:
--Et toi, qu'est-ce que tu es?... Six semaines!... Ha! ha! Non, dis-moi
donc ce que tu es!...
Elle riposta, déroutée:
--Moi ... je suis ... je suis une horreur!... Seulement, toi, toi, tu
es tout de même ...
Une montée de larmes l'étranglait. Elle se tut, se mit à ramasser les
effets dispersés, en silence.
Mareuil, accoté à la fenêtre, la regardait, les yeux égarés, comme un
assassin devant sa victime, avec ce sillage de tremblement intérieur
que laisse après elle la colère:
«C'est du propre ce que j'ai fait! Oui, ce n'est pas à moitié goujat!»
Il aurait souhaité qu'elle l'injuriât, qu'elle le lacérât à coups
d'ongles, qu'un homme surgît pour la venger. Même au paroxysme de sa
fureur d'impuissant, même au moment où l'autre Mareuil torturé, où les
images de Mme Béatry insultée, de Mme Lozières abattue et gémissante
lui semblaient crier revanche, même à ce moment il n'avait pas voulu
Jack si bas, si humiliée. Et maintenant, dans un revirement attendri,
il oubliait tous ses méfaits, tous ses ravages; il n'était plus
sensible qu'à ce spectacle choquant, qu'à ce spectacle lamentable d'une
femme sans défense, se traînant sur les genoux ou bien accroupie comme
une glaneuse, la tête échevelée et presque contre terre, pour réunir
ses vêtements épars.
Enfin, il supplia en se courbant:
--Tu permets que je t'aide?
Elle eut un brusque mouvement de répulsion.
--Ne me touchez pas!... Je vous interdis de me toucher!... Vous n'êtes
qu'un misérable!
Elle s'était relevée, se rhabillait hâtivement, rattachant les
nœuds, ragrafant les agrafes, avec une prestesse inconsciente, toute
d'habitude, aussi vite qu'elle se fût dévêtue; et Mareuil qui observait
ces doigts expérimentés, cette agilité symptomatique, sentait diminuer
ses remords, sa commisération.
«Bah!... Malgré tout, il aurait mieux valu ne pas en venir là! C'est
évident!... Cependant, au fond, il n'y a que demi-mal ... Une femme
qui se rhabille comme cela, ça ne doit pas saigner longtemps de l'âme
... Dans deux jours, elle sera à se déshabiller ailleurs, et elle n'y
pensera plus!...»
Il se rassurait, en marchant d'une chambre à l'autre; il se raidissait
contre le repentir, il s'inventait des justifications: «Et puis, elle
n'avait qu'à ne pas me mettre dans l'état où elle m'a mis!... En somme,
ce n'est pas l'innocence!... Ce n'est pas le lys, ce n'est pas la
pervenche!...»
Mais quand elle fut prête, quand elle eut piqué au-dessus de ses
cheveux bouffants son chapeau minuscule, quand il la vit sur le point
de partir, toute son énergie, toute sa goguenardise l'abandonnèrent,
et, s'arrêtant en face d'elle, il demanda piteusement:
--Veux-tu me pardonner? Veux-tu me donner la main?
Elle répliqua d'un air hautain:
--Non, non, il ne faut pas. Cela vous salirait. Je ne veux pas!
Il implora encore:
--Oh! je t'en prie! Si tu savais! Si je t'expliquais!
Elle le toisait, les lèvres contractées d'une moue méprisante.
--M'expliquer!... Ah! si vous m'expliquez cette infamie, vous
pouvez vous vanter d'être joliment fort!... Non, tenez, je vous en
tiens quitte de vos explications!... C'est une poignée de mains que
vous désirez?... La voici! Finissons-en ... Ça n'aurait qu'à vous
reprendre!... Je ne suis plus tranquille ici!...
Elle lui tendait une main molle, une main qui paraissait ne pas lui
appartenir, être tendue par sa propre main comme un objet.
Il la prit, et attirant contre lui Mme Hardouin, la baisant sur la
joue, près de l'oreille, car elle se détournait un peu:
--Tu me pardonnes? dit-il ... Tu me pardonnes ma petite Jack?
Elle se laissait faire, les bras ballants, les yeux vers le plafond.
--Oui, oui, je vous pardonne!... Mais je m'en souviendrai, de votre
déjeuner ... Ah! ça, je m'en souviendrai!...
Il ne la lâchait pas, pourtant, quelque chose l'empêchait de lâcher
ce buste impassible, cette peau aussi placide que de l'étoffe,--une
superstition irraisonnée peut-être, comme celle qui pousse à embrasser
un cadavre, une personne frigide et morte qui ne revivra plus, ne sent
plus les baisers. Il avait l'intuition que c'était bien le symbole
de sa passion défunte, l'incarnation de son impuissance, ce corps
inerte auquel il s'accrochait sans espoir, et il balbutiait d'une voix
plaintive:
--Ah! ma petite Jack ... Si tu savais!... Si tu savais!
--Si je savais quoi?... interrogea Mme Hardouin intriguée.
Mareuil s'écarta, et avec une pudeur de malade:
--Non ... non, cela ne t'intéresserait pas ... Ce sont des ennuis que
j'ai ... qui me rendent insupportable quelquefois ... comme aujourd'hui
... Tu n'as pas à m'en vouloir!... Allons, quittons-nous, ma petite
Jack ... Adieu!... Nous ne sommes pas encore faits pour nous accorder
... Je m'étais trompé ...
Elle souriait, insensiblement émue par ces réticences:
--Ah! vous êtes un drôle de garçon!... Vous êtes un peu détraqué, hein?
Avouez-le!...
Mareuil répliqua:
--Oui, c'est cela même ... Je suis détraqué, tout ce qu'il y a de plus
détraqué!...
Ils se secouèrent la main d'un shake-hands tout camarade, d'un de
ces hypocrites shake-hands de réconciliation, où dans la violence de
l'étreinte, on semble tâcher d'écraser le résidu des sentiments mauvais.
--Adieu, ma petite Jack!... Et, un tas de pardons, n'est-ce pas?
--Adieu! dit Mme Hardouin ... Soignez-vous! Soignez vos ennuis! Conseil
d'amie, je vous affirme!
--Oui, je vous remercie ... Adieu! fit-il en refermant la porte sur
elle.
Puis, il rentra dans le cabinet de toilette.
Une odeur écœurante de nourriture refroidie, d'eaux parfumées,
remplissait la pièce. Il ouvrit la fenêtre, et s'inclinant au balcon,
il distingua, assez loin déjà, Mme Hardouin, qui remontait la rue--tête
basse, de cette même allure rêveuse qu'elle avait, le matin, lors de la
rencontre.
Il la suivit quelques minutes du regard. Il se remémorait l'époque où,
de la voir partir ainsi, de la voir s'éloigner, cela lui serrait le
cœur, graduellement, comme un lasso se rétrécissant à chaque pas.
«Ah! non! Ce n'est plus ça ... C'est une petite femme qui s'en va
... qui s'en va tout bonnement ... La ficelle est usée, la ficelle a
claqué!...»
Jack tournait l'angle de l'avenue de Villiers. Il se retira, commença à
se rhabiller, et tout à coup, comme résumant la bataille, le résultat
de sa tentative suprême, il murmura avec une ironie simulée:
«Eh bien! me voilà fixé, cette fois!... Plus de doute, maintenant!...
J'ai mon compte!... Je suis fichu, fichu jusqu'aux moelles!... C'est
clair!»
* * * * *
Quand il parut sur le quai de la gare, il aperçut Labernerie qui
le guettait, à la croisée d'une portière, la figure crispée de
mécontentement:
--Arrivez donc! Arrivez donc!... Le train part!... Depuis un quart
d'heure, je me fais une bile!...
Il grimpa dans le compartiment, hissa dans le filet son sac, sa valise.
--Voyons! disait Labernerie ... Voyons, qu'est-ce que vous avez eu?...
Qu'est-ce que veut dire ce raté de ce matin, ce retard de ce soir!...
Une femme, hé?...
Mareuil acquiesça d'un hochement de tête.
--Ah!... Ça, c'est sacré! reprit indulgemment Labernerie ... Ça,
j'excuse!... D'ailleurs, je n'y ai pas grand mérite ... J'ai occupé ma
journée comme vous!...
«Comme moi!» songeait mélancoliquement Mareuil; et d'un ton de
sympathie courtoise il répondit:
--Ah! Bonne journée? Vous êtes satisfait?
--Une journée délicieuse! Une petite chérie exquise, mon cher!... Vous
n'avez pas idée de ce qu'on peut trouver à Paris et en plein mois
d'août encore ... C'est renversant!
Il se perdit dans des développements au sujet de cette amie de passade,
de l'injustice immotivée qui retient certaines femmes dans des
situations subalternes, de l'approvisionnement excellent de la maison
où il avait connu la charmante dame en question.
Mareuil, par lassitude, affectait de la curiosité, demandait des
renseignements minutieux.
Mais, après Orléans, le critique se renfonça dans un coin, ferma les
paupières, s'assoupit. Il soufflait en dormant, d'une respiration de
monstre fatigué, et sa grosse tête barbue roulait sur sa poitrine
bombée, au rythme des cahots.
«Une journée délicieuse!... Une journée délicieuse!» se répétait
railleusement Mareuil qui comparait avec sa journée à lui, avec ces
imprécations, ces viles injures, cette scène odieuse où s'était
anéantie la dernière de ses espérances. «Une journée délicieuse!»
La vue de ce Labernerie, la vue de ce sommeil bienheureux et repu,
l'indisposait, lui semblait un défi à sa tristesse, l'irritait à la
longue.
Alors il s'accouda à une des petites fenêtres étroites du wagon, et,
jusqu'à Blois, il ne se retourna plus, il resta à contempler à travers
la vitre les paysages reposants de la Beauce, de la Touraine, ces
belles régions fertiles étendant au loin dans la nuit leurs platitudes
indéfinies de déserts noirs.