Die Vorigen. Postmeister.
Postmeister. Herrschaft, was geht denn vor? Ein Revisor soll kommen?
Polizeimeister. Haben Sie's denn noch nicht gehört?
Postmeister. Eben, von Pjotr Iwánowitsch Bóbtschinski; er war gerade bei
mir auf dem Postamt.
Polizeimeister. Na, nun? Was denken Sie drüber?
Postmeister. Was ich denke? 's gibt Krieg mit den Türken.
Kreisrichter. Da, also! Genau wie ich's gesagt habe!
Polizeimeister. Ja, zwei kapitale Schlauköpfe!
Postmeister. Freilich, mit den Türken. Das haben uns alles die Franzosen
eingebrockt.
Polizeimeister. Schöner Krieg mit den Türken. Uns wird's an den Kragen
gehn, nicht den Türken. Das steht längst fest, ich habe briefliche
Nachricht.
Postmeister. Na, wenn's so ist, dann gibt's eben keinen Krieg.
Polizeimeister. Nun, was sagen Sie dazu, Iwán Kusmítsch?
Postmeister. Hm, ich? Und Sie, Antón Antónowitsch?
Polizeimeister. Ich? Von Furcht natürlich keine Spur, aber so ein
bißchen. Kaufleute und Bürger machen mir etwas Sorge. Sie behaupten, ich
hätte sie gerupft, aber bei Gott, wenn ich auch mal von einem oder dem
andern was nahm, dann geschah's nur in aller Unschuld. Ich vermute,
(führt den Postmeister beim Arm auf die Seite) ich vermute, man hat mich
angeschwärzt. Warum gerade für uns einen Revisor? Hören Sie mal, Iwán
Kusmítsch, könnten Sie nicht, zu unserm gemeinschaftlichen Vorteil,
jeden Brief, der in Ihrem Postamt ein- und ausgeht, wissen Sie, so'n
bißchen aufmachen und durchlesen, ob nicht vielleicht Denunziationen
oder dergleichen vertrauliche Mitteilungen drinstehen? Wenn nicht, kann
man sie ja wieder zusiegeln oder einfach geöffnet abliefern.
Postmeister. Weiß ich längst! Da brauchen Sie mich nicht erst zu
belehren, mach' ich sowieso schon, aber weniger aus Vorsicht, als aus
Neugierde -- ich bin geradezu versessen auf das, was in der Welt
vorgeht. Ich sage Ihnen, die interessanteste Lektüre. Mancher Brief
liest sich ganz köstlich -- da werden Dinge beschrieben ... Und eine
Darstellung -- besser als in den »Moskauer Nachrichten«!
Polizeimeister. Schön, sagen Sie mal, haben Sie da nichts über einen
Revisor aus Petersburg gefunden?
Postmeister. Aus Petersburg, nein, aber von einem in Kostromá und
Sarátow ist viel die Rede. Wirklich schade, daß Sie keine Briefe lesen;
manche Stellen sind großartig. Da schrieb kürzlich ein Leutnant seinem
Kameraden und schilderte einen Ball auf die lustigste Art -- ganz, ganz
ausgezeichnet: »Ich führe hier«, schreibt er, »ein Götterleben: schöne
Mädchen in Hülle und Fülle, die Musik rauscht, hoch flattert die Fahne
...« mit großem Schwung schrieb er. Ich habe den Brief wahrscheinlich
noch bei mir; soll ich ihn vorlesen?
Polizeimeister. Nein, lassen Sie's für jetzt. Also seien Sie so gut,
Iwán Kusmítsch: falls Sie gelegentlich auf so eine Beschwerde oder eine
Denunziation stoßen, dann ohne weiteres anhalten.
Postmeister. Mit dem größten Vergnügen.
Kreisrichter. Sehen Sie sich aber vor, Sie könnten da mal reinfallen.
Postmeister. Du lieber Gott!
Polizeimeister. Ach, das hat gar nichts zu sagen; ja, wenn Sie das an
die große Glocke hängen wollten, aber so ist's ja reine Privatsache.
Kreisrichter. Na, schlimme Sache das. Übrigens war ich eigentlich
gekommen, Antón Antónowitsch, um Ihnen eine junge Hündin zu offerieren;
sie ist vom selben Wurf wie mein Köter, den Sie kennen. Daß
Tscheptówitsch und Warchowínski im Prozeß liegen, wissen Sie wohl; und
ich habe den Spaß davon, jetzt kann ich beim einen wie beim andern meine
Hasen jagen.
Polizeimeister. Herr Gott, bleiben Sie mir jetzt mit Ihren Hasen vom
Leibe; mir sitzt das verdammte Inkognito im Schädel! Immer drauf lauern,
daß jeden Augenblick die Tür aufgeht und baff ...