Balzac revint enfin à son véritable type: la vérité. Il écrivit le
chapitre le plus vaste, le plus divers et le plus véridique de sa
Comédie humaine, les _Parents pauvres_. Ce fut son oeuvre capitale,
hélas! interrompue par la mort. C'était un homme de la race de
Shakspeare, dont la séve était variée, large et profonde comme le
monde. Il mourut, comme lui, entre cinquante et soixante ans, heureux
à la fin de sa carrière, retiré du monde dans son repos, soigné par
une femme aimée, et ne regrettant rien que ses rêves.
On fut longtemps à le juger, il était trop au-dessus de ses juges.
En laissant de côté ces livres futiles et un peu cyniques, les
_Contes drolatiques_, écrits dans le commencement de sa vie pour
avoir du pain et un habit, qu'il ne faut pas compter pour des
monuments, mais excuser comme des haillons de misère, son caractère
était probe et religieux au fond, comme les leçons de sa mère et les
souvenirs de sa soeur. On sentait en lui l'homme de bonne maison,
incapable de s'avilir, si ce n'est par plaisanterie passagère.
Il aimait les Bourbons et l'aristocratie de la Restauration par
tradition paternelle. La démagogie lui soulevait le coeur. On n'en
voit pas trace dans ses innombrables livres. Il était gentilhomme
de coeur, incapable de flatter une populace ou une cour. Il aurait
eu plutôt des indulgences et des faiblesses pour les vices d'en
haut; car il était pédant par la grandeur et jamais par la bassesse.
Je l'ai vu plusieurs fois professer ces doctrines, même contre sa
popularité. Il renonçait à être populaire pour rester juste et
honorable. L'incorruptibilité était son essence; écrivain léger et
trop indulgent pour lui-même en matière légère, mais au fond un
honnête homme. Il concédait beaucoup au métier, rien à l'honneur.
Tel était Balzac.