«Pas d'Iris encore! Se dérangerait-elle?... (Elle avait soixante-dix
ans.) Je ne la vois jamais qu'à la volée et toujours si essoufflée
qu'elle peut à peine me rendre compte du quart de ce que je voudrais
savoir. Pensez-vous à moi autant que je pense à vous? Criez-vous
quelquefois au whist ou au boston: «Honoré, où es-tu?» Je ne t'ai
pas dit qu'avec l'incendie j'ai eu aussi d'affreuses rages de dents.
Elles ont été suivies d'une fluxion qui me rend présentement hideux.
«Qui dit: _Fais arracher?_ Que diable! on tient à ses dents, et il
faut mordre, d'ailleurs, quelquefois dans mon état, quand ce ne
serait qu'au travail!
«J'entends le souffle de la déesse.»