Ein speculativer dänischer Buchhändler gab in den Sechziger Jahren
einen Kalender heraus, für welchen er sich von den anerkannten Dichtern
kleine Vignet-Gedichte ausbat, Jeder sollte sich einen Monat auswählen.
Als der Mann an Björnson kam, schrieb dieser:
Ich wähl' mir den April,
Wo Altes bricht zusammen,
Und Neues Wurzeln, feste,
Bekommt, bei Krach und Flammen,
Nicht Frieden ist das Beste,
Nein -- dass man etwas will!
Eine Selbstcharakteristik seines Auftretens in jener ersten Periode
war hier gegeben. Ein heftiger Drang nach allen Richtungen hin als
Erneuerer aufzutreten, beseelte ihn. Er ward dies auf manchem Felde,
obwohl er sich nicht gerade immer so ganz klar bewusst war, was er
eigentlich wollte. Auf wenigen Gebieten hat er so Eigenthümliches,
Unvergessliches, Unvergängliches geleistet, als auf dem der Lyrik
und dies, obwohl er durchaus kein correcter Versificator ist.
Seine volksthümlichen Lieder sind von gediegener Echtheit. Seine
vaterländischen Gedichte sind Nationalgesänge geworden, und seine
wenigen altnordischen Schilderungen oder Monologe haben jenen Stil des
alten Nordens getroffen, den Oehlenschläger und Tegnér nie erreichten.
Man lese unter den Volksliedern die Ballade von Niels Finn. Es ist die
einfache Erzählung von einem kleinen Jungen, der seine Schneeschuhe
verliert und von den Mächten der Tiefe hinuntergezogen, in den Schnee
versinkt. Lobedanz hat mit feinem Gefühl diese Ballade neben Goethes
»Erlkönig« gestellt. Sie ist kaum minder werthvoll, wenn auch ganz
anderer Art, nicht pathetisch, sondern burlesk bei ihrer grauenvollen
Stimmung. Sie hat eine Art Humor, wie er dem Pförtner in Shakespeares
»Macbeth« eigen, und eine machtvolle Phantasie waltet in dieser
Bagatelle. Der scherzhafte Schluss, der an die Art und Weise erinnert,
mit der Volks- und Kindermärchen traurige Katastrophen mittheilen,
mildert den unheimlichen Eindruck der Begebenheit:
Zwei Schneeschuh schauten im Schneemeer umher,
Viel konnt' man nicht seh'n und es gab auch nichts mehr.
»Wo ist Niels?« sprach es drunten.
Man braucht nur ein Paar Zeilen von Björnsons vaterländischen Gedichten
genau zu studiren, um zu begreifen, wesshalb sie Nationalgesänge
geworden sind. Ich wähle die Anfangszeilen des beim Volke beliebtesten.
Sie lauten in der metrischen Uebersetzung von Lobedanz:
Ja, wir lieben diese Fluren,
Wie sie aus dem Meer
Steigen auf mit Wetterspuren!
Hütten rings umher!
Wort für Wort heisst es: »Ja wir lieben dies Land, wie es gefurcht,
verwettert, mit den tausend Feuerherden aus dem Meer steigt«. Es ist
unmöglich, genauer, genialer den Eindruck wiederzugeben, den die Küste
Norwegens auf den Sohn des Landes macht, wenn er sich ihr von dem Meer
aus nähert. Ein völlig makelloses, vollendetes Gedicht, von einer
Gattung, die Björnson sonst wenig cultivirte, durchgehends streng
componirt, mit festem, zusammengesetztem Strophenbau, ist das »Gruss
der norwegischen Studenten an Welhaven« betitelte. Es zeichnet sich
besonders dadurch aus, dass die schwierige, sich dreimal wiederholende
Strophe, bei jeder neuen Wiederkehr gleich frisch und melodiös ist.
Man weiss, wie selten, besonders bei Naturdichtern, dies vorkommt. Bei
Wergeland wird man vergebens dergleichen suchen.
Unter den grösseren, lyrischen Compositionen Björnson's ist
unstreitig »Bergliot« die merkwürdigste. Es ist dies die Klage einer
Häuptlingsfrau um ihren meuchlings ermordeten Gemahl Einar Tambarskelve
und ihren einzigen Sohn, der neben ihm erschlagen liegt. Wie schlicht
ist hier die folgende Klage, wie fern liegt ihr der Tragödienstil:
Die grossen Stuben will ich sperren
Weg will ich das Gesinde geben,
Vieh und Pferde will ich verkaufen,
Ziehe fort und leb' für mich.
Weder Oehlenschläger noch Hertz hätten gewagt, ein heroisches Weib
in den Ausbruch ihres Jammers den Verkauf von Kühen und Pferden
einflechten zu lassen.
Ich kenne auch nichts, das in moderner Reproduction altnordischer
Poesie den Eindruck auf mich gemacht hat, wie das refrainartige
Wiederkehren der Worte, mit welchen Bergliot den Kutscher ihres Wagens
anspricht, auf welchen sie die Leichen hat heben lassen:
Fahre langsam; denn so fuhr Einar immer
-- und wir kommen früh genug nach Hause.
Die erste Zeile stellt mit merkwürdiger Einfachheit die ruhige und
stolze Würde des erschlagenen Häuptlings dar; die zweite enthält in
den wenigsten Worten die tiefe Bitterkeit des vereinsamten Lebens, das
bevorsteht.