Maka

1.

Sascha ist im April drei Jahre alt geworden. Seit drei Jahren ist sie die

Herrin des alten berühmten Schlosses von Sadory und des ganzen Olenowschen

Landes mit der weiten Steppe, den Feldern, Wiesen und Wäldern bis zu

Großmutters Kirschgarten in Gajewo, den Sascha auch zu ihrem Besitz zählt.

Drei Jahre brennt nun nach langer Zeit wieder Licht in dem einen

Schloßturm, und tagsüber hallt der Garten wider von einer hellen

Kinderstimme; abends aber guckt aus dem Turmfenster ein Mädchenköpfchen

unter einer roten, goldgestickten Mütze heraus. Und alle, Groß und Klein,

die Großmutter Euphrosyne Iwanowna, und der Onkel Andrej, und Tante Wera

und Tante Lena, und die Wärterin Halka und das ganze Gesinde mit der

Haushälterin Nadeshda, der Kuhmagd Fedoßja, der alten Zofe Polja und den

jungen Tagelöhnerinnen Marja, Warwara, Fima und Katharina, und der Kutscher

David und der Nachtwächter Taras und der Landmesser Becker, und der

Gutsnachbar Bruch und dessen Tochter Manja und ihr Lehrer, der Student

Michail Petrowitsch, und der Pfarrer, Vater Eutychios nebst dem ganzen

Klerus, und der alte Jagdhund Kadoschka und die beiden Hofhunde Butzik und

Mischka und das kleine Hündchen Dranka und endlich die Ziege Maschka, --

mit einem Wort alle Bewohner des Schlosses und alle Nachbarn meilenweit

herum bis zur Eisenbahn haben das Mädelchen als ihre Königin anerkannt und

fügen sich demütig ihren Launen.

Einzig und allein die Tante Tatjana Afanasjewna, die in ihrem Stolz und

Eigensinn keinen Willen über dem ihren gelten läßt außer dem Gottes und des

Zaren, widersetzte sich lange Zeit, zuletzt aber gab auch sie nach, und zu

Weihnachten hat sie Sascha einen goldenen alten Löffel geschenkt.

Und Sascha hütete dieses Spielzeug mit aller Sorgfalt. Sie verwahrte es

ganz hinten in ihrem roten Schränkchen, wo es von dem kahlköpfigen

Trommelhasen und zwei vom letzten Christbaum übrig gebliebenen goldenen

Nüssen treulich bewacht wurde. Und Sascha sorgte für ihren kostbaren

Schatz, so gut sie irgend konnte: sie badete den Löffel in ihrer kleinen

Wanne zusammen mit den zwei glatten Steinen, dem schwarzen und weißen; und

mit dem Kamel, dem grünen Aufziehfrosch, dem Radfahrer, dem Brummkreisel

und den drei Puppen: der Katja mit dem Loch im Kopf, der armlosen

Alexejewna, und der am heißesten geliebten Wera, die aus Lappen genäht war

und überhaupt keinen Kopf mehr besaß, -- warf sie den Löffel zum Fenster

hinaus, damit die Ziege Maschka auch ein bißchen mit all den schönen Sachen

spielen könne, wie sie auch Tantens klirrende Schlüssel zu den vielen, mit

allerlei köstlichen Dingen vollgestopften Kisten und Truhen immer

hinauswarf, damit sie sich draußen am schönen grünen Grase satt essen und

etwas frische Luft schnappen.

In Saschas rotem Schränkchen gibt es unzählige kostbare Dinge. Von oben bis

unten ist er vollgepfropft.

Wenn man Sascha fragt: »Wie liebst du?« drückt sie gleich irgendeinen

Teddy-Bären an ihr Herz oder den Springhasen, der keine Ohren mehr und nur

noch zwei Beine hat, und sagt:

»So lieb ich!«

Jeden Tag wird das Schloß belagert: alle wollen die Königin von Olenowo

sehen.

Und Sascha begrüßt alle gleich freundlich, spricht mit allen und schenkt

denen, die sich ihrer besondern Huld erfreuen, den ganzen Inhalt ihres

roten Schrankes. Später aber nimmt sie alles wieder zurück.

So ist nun einmal der Wille dieses weißen Mädelchens in der roten,

goldgestickten Mütze, der Königin von Olenowo.

Sascha ist hübsch rundlich und ihre Backen sind dick und die Lippen auch,

und über den Lippen guckt das Näschen frech in die Höhe. Wenn man's sieht,

kommt einen die Lust unwiderstehlich an, mal daran zu zupfen. Aber zugleich

ist einem doch bang: so klein und weich ist das Stuppsnäschen. Sascha sagt:

»Sie ist buttrig.« Und wenn man sie an der Nase faßt, dann kneift sie die

Augen zusammen und verzieht den Mund, und sieht aus wie ein kleines wildes

Tier, ein Tierchen mit blauen, schlauen Äuglein.

Saschas Haare aber sind für ihr Alter zwar nicht zu kurz und nicht zu dünn,

sie wachsen ganz ordentlich, wie sie wachsen sollen, aber einen Zopf kann

man aus ihnen doch noch nicht flechten, -- es sei denn einen ganz winzigen,

wie ein Schwänzchen.

Sascha hatte sich angewöhnt, sich die Härchen auszuzupfen.

Und so oft schon war der Mohr gekommen, ganz schwarz, mit gefletschten

Zähnen und hatte nach den ausgerissenen Haaren gefragt. Aber Sascha hatte

gar keine Angst vor dem Mohren, im Gegenteil, sie machte ihn zum ersten

Mann in ihrem Hofstaat und hörte natürlich nicht auf, sich die Härchen

auszuzupfen, sondern tat es nach wie vor jeden Tag.

Der eine Finger war dran schuld, der Daumen an der linken Hand, -- der hieß

auch der Zupfer.

Und so ging es immer weiter, bis Sascha schließlich eine ganz kahle Stelle

auf ihrem Kopf hatte. Da mußte Tante Lena auf den Rat desselben Mohren

Sascha ganz kurz scheren. Und nun war Sascha ganz kahl mit winzigen

Haferstoppeln auf dem runden Kopf. Aber es half alles nichts: auch diese

Stoppeln wußte sie noch festzukriegen, als wären es ganz lange Haare: immer

wieder rückte der Zupfer an und riß auch die kürzesten Härchen heraus.

Sascha hat ganz kleine Hände, wie Mama und Großmama, und Nägel wie Perlen,

und da ist nun wieder ein Unglück: der Daumen an der rechten Hand ist auch

ungezogen: immer muß er in Saschas Mund stecken, und Sascha saugt an ihm,

wie ein Bär. Man versuchte es ihr durch allerlei Kunstgriffe abzugewöhnen,

bestrich den Finger mit Senf und mit Chinin. Aber es half alles nichts:

Sascha leckt den Finger ab, spuckt aus, und dann ist der Daumen gleich

wieder im Mund.

Man holte den Mohren, glaubte, er würde sie zur Raison bringen, -- aber es

kam ganz anders. Es erwies sich, daß der Mohr auch lutschte und zwar mit

Hochgenuß, denn -- so erklärte Sascha -- »der Daumen schmeckt noch viel

schöner als Schokolade.«

Was war da zu machen? Nichts war zu machen. Es blieb nichts übrig, als die

Indianer zu holen. Diese Indianer überfallen jene Buben und Mädel, die

allein in den Garten schleichen und dort Erdbeeren mit Milch essen. Und

solange die Indianer drohten, lutschte Sascha nicht am Fingerlein. Aber es

verging einige Zeit, die Indianer verschwanden, es tauchte irgendein

Zauberer auf, oder der Ägypter oder der Grüne Kater aus dem Theater, die

Gefahr war vorüber -- und Sascha machte sich von neuem an ihren Finger. Der

Zupfer und der Lutscher sind eine wahre Plage. Und wie lustig Sascha ist,

-- so ganz ohne jeden Grund, bloß weil sie nicht anders kann. Und wenn sie

lächelt, dann gibt ein dunkles Leberfleckchen über der Oberlippe dem

Lächeln etwas ganz besonders Liebliches. Man möchte es immer nur anschauen

und küssen, dieses Fleckchen, das an heißen Tagen immer etwas feucht ist.

»Sascha, ich fresse dich auf!«

»Was?«

»Ich fresse dich auf, weil . . . was soll ich denn mit mir anfangen, du

bist so.«

»Makig?« -- und der kleine Mund mit den spitzen Zähnchen lächelt wieder.

»Grad so ein Leberfleckchen«, sagte Tatjana Afanasjewna und sah ihre

schelmisch lächelnde Urgroßnichte scharf an, »hatte die Großtante Elisabeth

Michailowna. Die verstorbene Gräfin Lydia Petrowna aber legte an dieser

Stelle eine Mouche auf, -- das bedeutete Leichtsinn. So ist sie auch

gestorben.«

Von den Mouches redete die Tante sehr oft und immer mit großer Rührung.

Sascha aber wollte dann sofort eine Mouche haben und beruhigte sich nicht

eher, als bis man ihr eine lebendige Fliege gefangen hatte.

»Ganz die Mutter,« sagte die Tante und erging sich weiterhin für sich

allein in köstlichen Erinnerungen an ferne schöne Zeiten, die den jetzigen

so gar nicht glichen.

Du magst die ganze Welt nach einem zweiten Mädel absuchen, das ebenso

eigensinnig wäre, -- du findest keins.

Was Sascha haben will, das setzt sie alles durch.

Und auch eine so wilde Hummel findest du nirgends mehr. Wenn es mal über

sie kommt, dann gibt es kein Halten. Dann läuft sie die Hände waschen, und

ehe man ihrer habhaft geworden ist, ist sie bis an die Schultern

pitschenaß. Dann maust sie dem Onkel Andrej den Tabak und macht sich ans

Zigarrettendrehen, -- und natürlich ist in wenigen Augenblicken der ganze

Tabak auf dem Boden verstreut.

Sascha geht gern in die Kirche zur Messe. Kaum hört sie die Glocken läuten,

so hat sie keine Ruhe mehr. Sie wird von Mama begleitet. Oder von Tante

Lena. Im Winter geht sie seltener, im Sommer öfter. Im Sommer bringt sie

auch Blumen für Großvater auf den Friedhof.

Alle wissen, daß Sascha und der Pfarrer gute Freunde sind. Der Pfarrer,

Vater Eutychios, schickt ihr oft eine Hostie, und zu Pfingsten bekam sie

Blumen vom Altar. Als dann der Pfarrer am ersten Weihnachtstage mit dem

Kreuz ins Haus kam, sang Sascha ihm den ganzen Weihnachtschoral vor und

sprach alle Worte richtig aus.

Wenn Sascha das Abendmahl bekommen soll, passiert allemal was: entweder

fängt sie irgend etwas zu erzählen an, und zwar so laut, daß man es in der

ganzen Kirche hört, oder sie verlangt, daß der Priester zuallererst zu ihr

komme, oder sie singt, aber nicht was vorgeschrieben ist, sondern was ihr

gerade einfällt.

Singen tut Sascha überhaupt sehr gerne. Sie liebt es auch, wenn andere

singen.

Und so singt das ganze Schloß von früh bis spät. Großmutter Euphrosyne

Iwanowna muß singen, und Tante Wera und Tante Lena und Mama.

Wer aber wirklich sehr schön und sehr gerne singt, das ist der Onkel

Andrej. Früher brauchte er bloß den Mund aufzutun, dann geriet alles in die

größte Aufregung und bat flehentlich, er solle lieber nicht singen. Jetzt

aber hat sich alles geändert, jetzt muß er singen was das Zeug hält, denn

Sascha findet es sehr schön und will immer mehr haben.

Wie geht es aber erst zu Weihnachten her, wenn im Schloß der Christbaum

angezündet wird und im Ofen das Stroh knistert und draußen der Wind heult

und den weißen Schnee in dichten Massen gegen die Fenster treibt!

Dann hallt das alte Schloß von wehmütigen Koljadkas[*] wider. Schon

fünfundzwanzig Jahre ist es her, daß der Vater Eutychios das Koljadkasingen

streng verboten hat, aber insgeheim wird immer noch gesungen. Und der

langgedehnte Refrain, der noch wehmütiger klingt, als das Lied selbst,

verschmilzt in eins mit dem Sturmwind draußen:

»Heiliger Abend . . .«

Sascha setzt sich zu den Mägden und hockt unbeweglich da, ganz Spannung.

Und es ist, als verstünde sie alles und sähe alles: wie die Muttergottes in

der Schenke den Sohn in Windeln wickelt, und wie Christus gekreuzigt wird,

und wie das falkenschnelle Roß Abschied nimmt . . .

»Heiliger Abend . . .«

[Fußnote *: Volkstümliche Weihnachtgesänge, z. T. noch an heidnische

Sonnwendgebräuche anknüpfend.]

»Noch!« verlangt die Königin und läßt die Sängerinnen nicht einmal zu Atem

kommen.

Die Mägde sind schon ganz heiser geschrien, aber Saschas strenges »Noch«

und abermals »Noch« hört nicht auf.

Auf die Koljadka folgt der Kasatschok. Fedorka tanzt famos. Und sie tanzt

bis zum Umfallen, bis Sascha sich die Pfötchen wund geklatscht hat.

Zur Bescherung kommen auch die Nachbarskinder, die Bruchs, denn außer der

Manja gibt's da noch gute zehn Stück. Sascha macht mit ihnen, was sie will:

sie läßt sie singen und tanzen und singt und tanzt selber mit, dann gibt

sie ihnen ihre Geschenke und schickt sie nach Hause.

Zu Sylvester spricht Sascha den Segen.

»Heiliger Sylvester, liebster, bester, mach uns stark, gib uns Butter und

Quark. Ist die Suppe weg, so gib uns Speck, gib uns Mehl und Honigseim, das

tragen wir alles heim!«

So klingt es vom frühen Morgen bis zum Abend.

Am Neujahrstage aber, wenn Sascha »sät«, wird ebenso oft der Neujahrssegen

wiederholt:

»Herr Gott im Himmel, segne die Saat, daß dein Volk was zu essen hat!

Frohes Fest, glückliches Neujahr!«

Zu Weihnachten geht's munter zu, -- es ist eine »makige« Zeit.

Die Großmutter spielt im langen Winter viel mit Sascha. Morgens fahren sie

die Puppen im Saal spazieren und geraten bald ins Eßzimmer, bald ins

Schlafzimmer, bald ins Kabinett, bald in die Bibliothek, denn es sieht im

Saal immer so nach Regen aus. Und jedesmal werden die Fahrgäste ausgeladen

und dann wieder in den Wagen gesetzt. Und dann muß das Essen für die Puppen

bereitet werden und sie müssen alle abgefüttert werden. Die Puppen tanzen,

gehen in die Schule, werden krank, laufen davon. Und überall muß man

aufpassen, immer muß man zusehen, daß die Puppen zufrieden sind.

Kaum ist es draußen ein bißchen wärmer geworden und der Schnee im Garten

beginnt sich grau zu färben, so bittet Sascha schon um Erlaubnis, auf der

Heuwiese spazieren gehn zu dürfen, und dann träumt sie vom Sommer, wo -- so

meint Sascha -- auch Großmutter ganz jung sein und im Garten herumhüpfen

wird.

Mit Tante Lena spielt Sascha oft Heuernte: Tante muß sich auf den Fußboden

setzen und ist der Heuschober, und Sascha läuft um sie herum und harkt das

Heu zusammen.

Aber nun nehmen die Tage wirklich zu und die Sonne wärmt schon tüchtig. Und

tagtäglich versichert Sascha, die Puppen wären draußen gewesen und hätten

gesagt, es sei schon ganz trocken, und der Wind habe versprochen, ganz

still zu sein und der Regen desgleichen.

Der Schnee schwindet immer mehr, nur noch hier und da sieht man ein weißes

Fleckchen, an den gelben Narzissen zeigen sich schon große Knospen.

Und Sascha geht im Garten umher und erzählt lange Geschichten vom vorigen

Sommer, wie Mama baden ging, und wo sie mit Lena gespielt hat, und wie sie

den Krug in den Brunnen fallen ließen.

»Wenn der Schnee ganz weg ist,« sagt Sascha, »holen wir ihn wieder, wir

binden einen Lappen an einen Stock und holen ihn raus.«

So wartet man sehnsüchtig und ungeduldig auf den Frühling, auf die warme

Zeit.

Und der Frühling zieht in Olenowka ein, mit Pflug und Egge, rote Blumen im

Haar, strahlend und lachend, und bringt das Osterfest mit.

2.

Alte Leute und kleine Kinder -- der Unterschied ist wahrhaftig nicht groß.

Die zwei gehören zusammen -- Sascha und Tante Tatjana Afanasjewna.

Immer wieder verschwindet Tantens Krückstock, ohne den sie kaum gehen kann.

Tante will hinaus an die frische Luft -- der Stock ist weg, als hätte die

Erde ihn verschluckt.

Überall sucht man ihn, und Sascha sucht mit! Und nicht einmal lächeln tut

sie dabei, der Schelm!

Tante weiß sich aber schon zu rächen: Saschas Spielsachen fangen an zu

verschwinden.

Die Tante ist gern allein. In der Schummerstunde setzt sie sich in einen

Winkel im Bildersaal, der schwarzäugigen Somowschen Kokette mit Löckchen

und Bändchen gegenüber, und macht sich an ihr Geduldspiel: Ziegen und

Schafe. Die hölzernen Ziegenböcke klappern im Takt, aus dem Rahmen lächelt

die Kokette und die Tante lächelt auch, -- wieviel lustige Bälle hat sie

mitgemacht, und was gab es dazumal für Kavaliere, was für Walzer . . .

Wenn das Spiel der Tante überdrüssig wird, legt sie es fort und holt ein

anderes heraus -- den Bären als Schmied. Und der Bär schmiedet ihr die alte

goldene Zeit neu.

Dann denkt die Tante nicht daran, daß sie doch bald ins Grab muß. Nein, sie

ist sechzehn Jahre alt, vielleicht auch noch viel, viel jünger.

Sascha steht morgens ganz früh auf mit Großmama und der Tante. Nur das

Zimmermädchen Polja steht noch früher auf.

Jeden Morgen begibt sich die Tante in den Saal, um vor dem wundertätigen

Marienbild von Sadorino zu beten. Mit der linken Faust macht die Tante eine

»Feige«, den bösen Geist abzuwehren, und die Faust fest an den Rücken

gepreßt, fängt sie zu beten an. Sascha, noch nicht ganz angekleidet, nur in

Strümpfen und Leibchen, kommt vom Turme auch in den Saal hinunter gelaufen

um zu beten, bekreuzigt sich ungeschickt, beugt sich nieder und hascht mit

der linken Hand nach Tantens zitternder Feige.

Mit Angst und Beben, ihr Gebet vergessend, sieht die Tante sich um: daß ihr

Schutzengel nur nicht davonfliegt!

Und oft scheint es ihr, als flöge der Engel davon. Dann wird's ein böser

Tag, alle kränken die Tante, Tante kriegt ihren geliebten Nabel nicht.

Tante kennt nämlich kein schöneres Essen, als gekochten Hühnernabel. Und

Sascha denkt ganz wie Tante. Mit dem Hühnernabel kann man viel erreichen:

man kann Sascha dazu bringen, daß sie auch Suppe und Fleisch ißt und nicht

bloß Milch ohne Brot; man kann sie dazu bringen, daß sie sich umkleiden

läßt, ihr Frätzchen wäscht, -- obgleich es dann mit dem Waschen nicht immer

sein Bewenden hat: es kommt vor, daß Sascha verlangt, alle sollten sich

waschen, und ohne jeden Grund. Aber ein Tag ist eben nicht wie der andere,

und das Wichtigste ist doch, daß man Sascha mit diesem Nabel zwingen kann,

nicht im Regen spazieren zu gehen.

Tante holt den Nabel von Saschas Teller weg und so geschickt, daß man sie

gar nicht dabei ertappen kann. Eben war noch alles in schönster Ordnung, --

und mit einemmal ist von dem Nabel nur eine harte Sehne geblieben.

»Man muß es auf einen andern Teller legen,« sagt Tante Wera streng.

Aber Tante Tatjana Afanasjewna schaut ganz unschuldig drein. Sie hat den

Nabel schon aufgegessen.

Mit dem Mittagessen hat man überhaupt sein Kreuz. Zu Mittag geht immer

etwas schief.

Sascha wird auf das hohe Klappstühlchen gesetzt, man bindet ihr die

Serviette um. Tante Lena fängt an, endlose Geschichten zu erzählen. Der

Inhalt dieser Geschichten ist dem Alltagsleben entnommen, er ist ganz

einfach und mit so klaren Details, wie man sie höchstens im Traum sieht. Da

wird etwa erzählt, wie Manja Bruch in die Stadt ins Töchterpensionat kam.

Manja, Onkel Andrej, der Nachbar Bruch, der Landmesser Becker müssen in

jeder Geschichte vorkommen. Und nur wenn solche Geschichten erzählt werden,

ißt Sascha ordentlich. Gott bewahre, wenn Tante Lena stecken bleibt oder

auf eine der Zwischenfragen keine Antwort weiß! Warum? wo? wieviel? wann?

Oder wenn sie auf das unaufhörliche: und dann? und weiter? nicht sofort

einfällt. Dann gibt es ein Geschrei und Tränenströme, denen gegenüber

selbst Manja, die im Sommer regelmäßig zur ersten Speise erscheint, ganz

hilflos ist, und die kein Nabel, kein Pfefferkuchen stillen kann. Manchmal

kommt es auch so: man setzt sich zu Tisch, und Sascha ist nicht da. Man hat

sie eben noch gesehen, aber nun ist sie mit einemmal verschwunden, wie

weggeblasen. Und alles macht sich auf die Suche. Man läuft durch den ganzen

Garten, guckt in die Scheune, in Pferde- und Kuhstall, und wenn alle schon

ganz außer Atem sind, kommt sie plötzlich aus dem Ofen herausgekrochen,

schwarz, wie ein Mohrenkind, und lacht so, daß selbst ein Toter im Sarge

mitlachen müßte, und die Lebendigen vor Lachen sterben möchten.

Auch in der Küche muß man sich vorsehen. Da wird der Teig ausgerollt, damit

man die Brote in den Ofen schieben kann; alle Vorsichtsmaßregeln sind

ergriffen; die Haushälterin Nadeshda hat die Tür verriegelt und eine Bank

vorgeschoben, Halka singt Kosaken- und Zigeunerlieder. Was kann man noch

mehr tun? Aber durch irgendeine Ritze ist Sascha doch durchgeschlüpft, und

sie muß durchaus ein Brötchen mit ihren kleinen Pfoten formen. Und dann

klatscht der Teig auf den Boden und wälzt sich im Staub und Schmutz, -- und

das soll nun gebacken werden!

Nur der Hund Kadoschka hat was davon -- o dieser Kadoschka! Er läßt sich

nicht anrühren, nicht aus dem Zimmer jagen. Kadoschka kriegt zuguterletzt

alles.

Sadory war von je durch seine Gastfreundlichkeit berühmt. Seit aber Sascha

da ist, ist dieser Ruf noch gewachsen. Nicht nur Kadoschka, -- jeden, der

ihr in den Weg kommt, muß sie füttern und tränken, ob er will oder nicht.

Sie stopft es ihm einfach mit Gewalt hinein: iß und trink, bis du platzest.

Und da hilft kein Weigern und Sträuben.

Sascha will alles selbst mit ihren eigenen Händen tun. Sie hat einen

eigenen kleinen Besen aus Steppengras, damit fegt sie jeden Morgen die

Stube. Der Besen macht mehr Staub, als daß er den Staub wegschaffte, --

aber wieviel Mühe macht sich Sascha dabei! Unter jedes Bett kriecht sie,

vor jedem Sofa bückt sie sich mindestens zehnmal.

Ordnung muß eben sein.

Nach dem Essen spielt Sascha mit Manja »Stöckchen gib acht!«, Versteck und

Kuchenbacken.

»Stöckchen gib acht!« wird so gespielt: man holt sich irgendwo aus einem

alten Lattenzaun ein Stöckchen, stellt es senkrecht auf den Zeigefinger,

sagt: »Stöckchen gib acht! Wieviel Stunden sind's noch bis Mitternacht?«

und zählt dann, bis das Stöckchen vom Finger heruntergefallen ist. Bei

welcher Zahl das geschieht, so viel Stunden sind's noch bis Mitternacht.

Sascha bringt es immer zu sehr hohen Zahlen, denn sie zählt auf ihre

besondere Art. Eins, zwei, drei, zehn, zwanzig, zehn, hundert. Außerdem

mogelt Sascha: mit dem Daumen, dem Lutscher, stützt sie das Stöckchen

heimlich.

Wie man Versteck spielt, weiß jeder. Verstecken kann man sich überall: im

Kuhstall und in Drankas Hundehütte, -- aber nur nicht lauern! Sascha

versteckt sich hinter der Tür. Das ist ganz einfach, aber man kommt nicht

so leicht drauf.

Das alles sind friedliche Spiele, aber beim Kuchenbacken gibt es oft

Mißverständnisse. Sascha läßt die Möglichkeit nicht gelten, daß irgend

jemand außer ihr etwa einen Baumkuchen aus Sand formen könnte. Und wenn

Manja Bruch ihr ein Pralinee aus Sand überreicht, dann hätte sie's lieber

nicht getan!

Wird das Spiel draußen langweilig, geht man ins Zimmer. Dort »liest«

Sascha, das heißt, Tante Lena liest ihr vor. Aber Sascha weiß schon eine

Menge auswendig und sie hört so zu, als wäre sie selbst der Struwwelpeter

und der Hans-Guckindieluft und das schlaue Häschen. Und was sie für

Gesichter dazu schneidet! Wo sie die nur alle her hat! Diesen Sommer hat

Mama ihr eine Fibel geschenkt mit einem Mohr, einem Indianer und einem

Ägypter. Und die Fibel ist jetzt Saschas Lieblingsbuch.

Bilder besehen macht Sascha immer Spaß. Sämtliche Jahrgänge der »Niwa« sind

schon durchgeschmökert. Jedes Bild wird in Zusammenhang mit dem Leben auf

dem Schlosse gebracht, und wenn das garnicht angeht, so werden neue

Geschichten geschaffen, die sich ebenfalls auf dem Schlosse abgespielt

haben, und bloß nicht im Gedächtnis der Schloßbewohner haften geblieben

sind.

Und immer muß Sascha fragen. Und wenn sie auch alle Fragen selbst auf ihre

Weise beantwortet, so überschüttet sie doch jeden, der in ihre Nähe kommt,

mit Fragen ohne Zahl. Wenn ein Lied gesungen wird, ein Märchen erzählt,

oder überhaupt nur von irgendetwas gesprochen, dann kann man auf die Fragen

gefaßt sein:

»Warum ist Herbst? Warum muß man essen? Warum muß man gesund sein? Warum

muß man beten?«

Und das nimmt kein Ende.

Sascha kennt die russischen Dichter. Sie zeigt Puschkins Bild und nennt ihn

Putzekin. Lermontow kann sie auch richtig zeigen, aber seinen Namen vermag

sie nicht auszusprechen.

Wenn das Lesen und Bilderbesehen und Fragen erledigt ist, setzt sich Sascha

an Tantens Klavier, läßt sich Noten aufs Pult legen und fängt an zu

spielen. Die Notenblätter müssen umgewendet werden, die Hefte gewechselt,

sonst wird Sascha sehr böse.

Sie wird überhaupt sehr leicht böse, sie ist grimmiger als der alte

Landmesser Becker, den die Leute im Dorfe den Feuerspeier nennen.

So geht der Tag hin, man merkt es gar nicht, wie. Der Abend kommt heran.

Nun geht man noch spazieren. Tante Lena, Manja und Sascha spazieren ins

Feld hinaus.

Im Schlosse wird es still. Tante und Großmama spielen Schwarzen Peter, im

Garten oder in der Küche wird Fruchtsaft gekocht, dafür sorgt Tante Wera.

Und gerade, wenn den Fliegen der süße Schaum über dem Kessel am schönsten

schmeckt, wird es im Schlosse wieder laut und lebendig. Vom Felde bringt

man Blumen, Kränze und eine Unmenge Geschichten: irgend jemand hat man

sicher unterwegs getroffen, -- natürlich nur von jenen Leuten, die bloß

Sascha und dem Mohren, ihrem getreuen und ergebenen Kavalier, bekannt sind

und nur von ihnen gesehen werden.

Wenn die Sonne sinkt, wird es für Sascha Zeit, zu Bett zu gehen.

Bei dieser Gelegenheit wird sie von den unglaublichsten Krankheiten

heimgesucht. Am häufigsten tut ihr der Fuß weh. Sascha hinkt dann. Eine

Zeitlang war man ganz unruhig, aber weder der Student Michail Petrowitsch,

noch der Doktor Korotok konnten etwas Gefährliches entdecken. Wenn jemand

der Fuß wehtat, so allenfalls nur der Großmama, die immer ihr Reißen

bekommt, wenn das Wetter sich ändern will.

Ehe Sascha zu Bett geht, müssen alle Puppen zur Ruhe gebracht werden. Wenn

sie fertig sind, kommt die Reihe an Sascha.

Vor dem Schlaf, auf dem Töpfchen, erzählt Sascha mit schläfrigen Lippen der

Tante Lena, was sie Neues erfahren und gelernt hat, und wen sie heute

gesehen und allerlei vom Sandmann und wie die Hunde bellen.

Wenn es am Tage gewittert hat, erzählt Sascha vom Donner; wenn es regnete,

so berichtet sie Dinge vom Regen, die ein Erwachsener nur schwer versteht,

-- Tante Lena nicht ausgenommen, obgleich sie an Saschas Geschichten

gewöhnt ist, mit ihr in einem Zimmer schläft und sie fast nie allein läßt.

»Der Donner wohnt über dem Himmel,« berichtet Sascha, »wo auch die Wolken

sind. Der Regen wohnt auf dem Dach. Da wohnen auch die Vöglein.«

Sascha schläft ein, und auch die Großmutter Euphrosyne Iwanowna schläft und

die Ziege Maschka, damit Sascha morgen früh wieder frische Milch hat.

Nur die Tante Tatjana Afanasjewna schläft nicht. Die Tante legt Karten aus.

Sie hat ihre besonderen Karten, die lügen nie. Da gibt es im Spiel eine

Amazone und einen Spanier, auf die kommt es vor allem an. Die Karten werden

in vier Reihen zu je neun ausgelegt. Und wie traurig kann die Arme sein,

wenn plötzlich irgendein Astrolog oder die Sphinx oder die Kanone nicht da

sind -- alles Saschas böse Streiche.

Aus dem Wächterhäuschen kommt der Nachtwächter Taras mit seiner Klapper.

Und Butzik und Mischka und Dranka bellen bald laut auf, bald sind sie

mäuschenstill, bald heulen sie dreistimmig, daß es weit widerhallt.

Tags schläft der Sandmann, aber nachts wird er lebendig. Abends steht er

von seinem Lager auf, und wenn es ganz dunkel geworden ist, kommt er ins

Schloß. Er geht geradewegs die Treppe hinauf in Saschas Turm, und selten

kommt er allein. Der Sandmann erzählt Märchen oder er nimmt Sascha an der

Hand und führt sie aus dem Turm hinaus ins Feld spazieren, im Winter über

das weiße Gras, im Sommer über rote Blumen. Der Sandmann kann gerade so,

wie Mama, aus Malven Damen machen. Er reißt eine rosa Blüte ab, dreht sie

um, bindet die Staubfäden mit einem Grashalm zusammen -- und die Dame im

Reifrock ist fertig.

Einmal gingen Sascha und der Sandmann über das Feld nach den Tatarengräbern

-- so nennt man in Olenowka die Hünengräber -- und da kam ihnen der Wolf

entgegen.

»Nehmt mich mit,« sagte er, »ich will auch spazieren gehn.«

»Gut.«

Und so gingen sie. Alles war in bester Ordnung. Der Wolf kannte die ganze

Gegend ausgezeichnet und führte sie zu den schönsten Plätzchen. Aber auf

einmal verlor der Wolf seinen Schwanz. Und da wurde er ganz betrübt. Ohne

Schwanz fühlt man sich ganz scheußlich, und nun schrie Sascha jede Nacht

aus Furcht, sie könnte auch ihr Schwänzchen verlieren.

Tante Lena hörte das Geschrei und dachte, Sascha hätte Magenweh, und man

schob die Schuld auf die Ziege und ihre zu süße Milch. Der Student Michail

Petrowitsch erschien wieder, der Doktor Korotok untersuchte Sascha, beide

verordneten eine Mixtur, alle zwei Stunden einen Eßlöffel voll. Sascha nahm

die Mixtur und schrie nachts doch.

Gott sei Dank, daß die Boitschicha da war, sonst hätten sie das Mädel ganz

zugrunde gerichtet.

Die Boitschicha ist ein ur-uraltes Weibchen im Dorf. Ihre Hütte ist dicht

beim Schloß. Man erzählte, sie sei eine Hexe, die heilen und verzaubern

könne. An sie wandte man sich.

»Der Wolf hat sie erschreckt,« sagte die Alte. »Das läßt sich wieder

gutmachen.«

Die Boitschicha kam in aller Frühe ins Schloß, als der Ofen eben angeheizt

war. Die Hexe murmelte allerlei vor sich hin, trug Sascha durch das Zimmer,

strich mit ihren erdigen, harten Fingern über die rosige Brust und den

Rücken, dann nahm sie ein Büschel Bandgras und ließ den Schrecken sich ans

Gras hängen. Das Gras aber warf sie sofort ins Feuer. Das Gras verbrannte

-- und alles war wieder gut. Wenn Sascha auch nur ein einziges Mal in der

Nacht geschrien hätte. Wahrscheinlich war dem Wolf sein Schwanz wieder

angewachsen, so daß Sascha sich jetzt nicht mehr zu fürchten brauchte.

Ein andermal brachte der Sandmann einen Mönch zu Sascha. So einen hatte

Sascha schon auf Bildern gesehen. Ein ganz einfacher Mönch in einer

schwarzen Mütze mit gekreuzten Armen. Der Sandmann stellte den Mönch vor

Saschas Bett am Fußende hin und verschwand selbst.

Sascha machte die Augen auf und rief Tante Lena. Tante Lena stand auf,

zündete das Lämpchen an, sah aber keinen Mönch. Doch der stand immer noch

da, wie der Sandmann ihn hingestellt hatte, mit gekreuzten Armen und

starrte Sascha an.

Seitdem brennt im Turmzimmer nachts immer das Lämpchen.

Der Mönch aber mag das Licht wohl nicht, denn er ist nicht mehr

wiedergekommen. Dafür brachte der Sandmann die Maka zu Sascha.

Maka gefiel der Sascha sehr gut, und auch Sascha gefiel der Maka. Und Maka

gewann Sascha so lieb, daß sie zu jeder Zeit auch ohne den Sandmann bei ihr

zu erscheinen begann. Sie tritt ganz dicht an Sascha heran und spricht mit

ihr. Makas Stimme kann niemand hören außer Sascha, und was Sascha zu Maka

sagt, das hören zwar alle, aber keiner versteht es, denn es sind ganz

besondere Worte, keine russischen.

Wenn Sascha an irgendetwas besonderen Gefallen findet, sagt sie: »das ist

makig.« Mama ist makig, Tante Lena ist makig, die Ziege Maschka ist makig,

und Onkel Andrej ist es, wenn er singt oder aus der Stadt Schokolade

mitbringt.

Die Freundschaft zwischen Sascha und Maka ist einfach rührend. Die beiden

sehen sich sehr oft.

»Lena,« sagte Sascha und unterbricht ihr Spiel oder irgendeine interessante

Geschichte, »ich muß zu Maka gehen.«

Und sie begibt sich nach dem zweiten Schloßturm, wo das Familienarchiv und

die Bibliothek sich befinden und wo einst der Großvater Jurij

Alexandrowitsch gewohnt hat.

Hier haust jetzt Maka.

3.

Sascha ist drei Jahre alt oder dreitausend, oder vielleicht auch dreimal

dreitausend. Sascha zählt ihr Alter nicht nach Jahren.

Sascha meint, sie hätte von Ewigkeit an im Schlosse gelebt, sie wäre die

Enkelin nicht der Großmama Euphrosyne Iwanowna, sondern der Tante Lena; sie

hält sich für groß und alt, älter als das ganze Geschlecht, das im Schloß

gewohnt hat, älter als die Tante Tatjana Afanasjewna, denn die Tante ist ja

nicht hundert Jahr alt, sondern erst sechzehn, oder vielleicht noch

weniger.

Sascha steigt oft in Makas Turm hinauf.

Der Turm ist alt, und eine Unmenge von Mäusen haust darin: in der

Bibliothek und im Archiv haben sie genug zu fressen, und man hört sie Tag

und Nacht kratzen und krabbeln. Dort unterhält sich Sascha mit Maka, dort

guckt sie nach den kleinen Mäuschen und freut sich, wenn eins ohne die

geringste Furcht ganz dicht an sie herankommt und sich den Bart mit den

Pfötchen streicht.

In Großvaters Kabinett hängen Bildnisse: eins zeigt Großvater als jungen

Mann in Leutnantsuniform; auf dem andern ist er ganz alt und hat einen

langen Bart und helle blaue Augen, ganz wie Saschas Augen.

Sascha kennt Großvater, sie hat Großvater gesehen: einmal nachts kam

Großvater mit dem Sandmann an ihr Bett und unterhielt sich mit ihr,

Großvater sagte zu Sascha, er werde nach anderthalb Jahren ganz zu ihr ins

Schloß kommen. Und wenn Sascha jetzt in das Kabinett läuft, denkt sie

immer, Großvater würde einmal da sein.

Mama erzählt Sascha ganz wunderschöne Märchen: von dem Fischer und seiner

Frau und vom gestiefelten Kater und vom kleinen Däumling, vom Froschkönig

und vom schlauen Fuchs.

»Willst du, Mama? Ich erzähle dir auch ein Märchen,« sagt Sascha, als die

Mutter mit ihrer Geschichte zu Ende ist.

»Erzähl' mal!«

Und Sascha erzählt ihr Märchen:

»Es waren einmal zwei Bauern, die gingen ans Meer, um Fische zu fangen. Sie

fingen aber nichts, und da gingen sie wieder nach Hause und legten sich

schlafen.«

Damit ist das Märchen aus.

Sie hat noch ein anderes ebenso schönes Märchen vom Hahn und vom Bären, wie

der Hahn den Bären auffraß.

Sascha hat es auch sehr gerne, wenn Mama erzählt, was sie alles gemacht

hat, als sie, die Mama, noch klein war.

»Als ich klein war, war ich sehr unartig,« erzählt die Mutter zum

hundertsten Male. »Einmal kam ich in die Küche, als gerade alle

hinausgegangen waren. Da stand der Samowar auf der Bank. Ich griff nach dem

Krahn, drehte ihn um und blieb mit der Schulter am Samowar hängen, so daß

er umfiel -- gerade auf mich. Da fing ich furchtbar zu schreien an, denn

ich hatte mir die Beinchen verbrüht. Großmama kam gelaufen und Großpapa und

Tante und die Urgroßmama. Man legte mich ins Bett und holte den Doktor. Als

der Doktor gekommen war, nahm man mir die Strümpfe ab, aber mit den

Strümpfen ging auch die Haut ab. Das tat furchtbar weh und ich weinte und

schrie. Lange mußte ich im Bett liegen, dann wurden die Beinchen allmählich

gesund, eine neue Haut wuchs drüber.«

»Und dann noch eine?« unterbricht Sascha die Mutter.

»Nein. Anfangs konnte ich nur kriechen. Ich hatte das Gehen ganz verlernt.

Erst nach und nach lernte ich wieder fest auf meinen Füßen stehn.«

Sascha hört mit zusammengezogenen Brauen zu, und wenn die schöne Geschichte

zu Ende ist, die Beine wieder heil sind und die Mama wieder laufen kann --

dann strahlt Sascha über das ganze Gesicht und lacht.

»Noch einmal!«

Und Mama erzählt die schöne Geschichte zum zweitenmal.

»Aber als ich klein war,« fängt Sascha dann an, »da lag ich mit dir im

Kinderwagen, und dann zog ich dich an . . .«

Aber das ist schon so lange her, so lange, daß Sascha klein war! Und wenn

Sascha ihrer Kindheit gedenkt, behauptet sie, daß sie wieder einmal klein

sein werde.

»Wer wird dich liebkosen, wenn ich tot bin?« sagte Sascha einmal, als sie

wieder in Kindheitserinnerungen schwelgte und umarmte die Mama so innig,

als wäre sie ihr Teddy-Bär.

Jeden Morgen nach dem Gebet begibt sich Sascha gewöhnlich mit der Tante zu

Mama, um sie aufzuwecken, und dann geht es hoch her: sie kriechen als Bären

auf allen Vieren, stoßen sich als wilde Kühe mit den Hörnern, stellen

Gewitter, Sturm, Regen, Hagel dar. Und Sascha sucht der Mama Angst zu

machen: sie bläst die Backen auf und sagt mit hohler Stimme, sie wäre nicht

Sascha, sondern der Froschkönig. Und dann kratzt Mama Sascha den Rücken und

die Schulter: Sascha hat das über alle Maßen gern.

Einmal sagte Mama zu Sascha:

»Weißt du, Sascha, ich habe Maka gesehn.«

Da drohte Sascha mit dem Finger, kletterte der Mutter auf den Schoß und

flüsterte ihr ganz leise ins Ohr:

»Still du, Mama, das darf man nicht laut sagen.«

»Warum denn nicht?«

»Man darf nicht,« wiederholte Sascha nun ganz streng und furchte die Stirn.

»Weißt du denn, wie deine Maka aussieht?«

»Sprich nicht so laut, Mama, sag es niemandem,« flüsterte Sascha. »Maka ist

ein ganz altes zahnloses Fräulein. Immer bittet sie um Zigaretten, und kann

doch gar nicht rauchen, denn Maka hat keinen Mund, sondern bloß zwei

Zungen.«

Und wie sie so von ihrer geliebten geheimnisvollen Maka erzählte, lächelte

Sascha, und der dunkle Leberfleck auf der Oberlippe ließ dieses Lächeln

unbeschreiblich süß erscheinen.