Nous partîmes. J'entrai sur les pas du duc de Rohan dans une maison
obscure de la rue du Pot-de-Fer, au fond d'une cour, au
rez-de-chaussée; un bourdonnement d'enfants qui répètent leurs leçons
sortait des fenêtres basses, comme un bourdonnement de ruches qui font
le miel au printemps. Un rayon oblique de soleil pénétrait dans la
ruche; une mère, grave, triste, affairée, y faisait réciter des
_devoirs_ à des enfants de différents âges: c'étaient ses fils.
Elle nous ouvrit une salle basse, un peu isolée, au fond de laquelle
un adolescent studieux, d'une belle tête lourde et sérieuse, écrivait
ou lisait, loin du gai tumulte de la maison: c'était Victor Hugo,
celui dont la plume aujourd'hui fait le charme ou l'effroi du monde.
Il avait déjà écrit cette élégie qui seyait si bien à un enfant-roi
sur la mort d'un roi-enfant, Louis XVII, cette victime innocente de la
brutale démagogie d'un savetier, bourreau volontaire. L'enfant-roi,
sortant du sépulcre où on l'a jeté à la fosse commune, secoue son
linceul et, rappelant ses souvenirs confus, s'écrie en revoyant la
terre:
Où donc ai-je régné? demandait la jeune âme.
De telles inspirations étaient évidemment les pressentiments d'un
grand poëte. Tout ce qui avait une âme sous un coeur quelconque en
était ému.