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Anmerkungen zur Transkription
Dieser Text wurde anhand der 1918 erschienenen Buchausgabe erstellt.
Für deutschsprachigen Text wurde Frakturschrift verwendet, die auch den
Standard-Schriftsatz darstellt. Für englischsprachige Stellen wurde
dagegen Antiqua-Text eingesetzt, was durch ~Tilden~ hervorgehoben
wird. Fehler in der Zeichensetzung wurden stillschweigend korrigiert;
die Rechtschreibung des Originals wurde beibehalten, sofern es sich
nicht um offensichtliche Druckfehler handelt.
Doppelte schräge Bindestriche (⸗) kennzeichnen veränderliche
Bestandteile in deutschen Wörtern, wogegen in englischen Wörtern
einfache gerade Bindestriche verwendet wurden. Im Wörterverzeichnis
werden Hauptbetonungen durch Minutensymbole (′) gekennzeichnet,
Nebenbetonungen durch Akut-Zeichen (´). Das letztere Symbol wird auch
verwendet, wenn nicht mehr als eine Betonung im Wort auftritt.
Die folgenden Stellen wurden korrigiert:
S. 222 [lassen]: ‚41, 6‘ → ‚41, 16‘
S. 268 [vĕrwundern]: ‚verwundern‘ → ‚vĕrwundern‘
Um weitere Schriftschnitte zu kennzeichnen, wurden die folgenden
Zeichen verwendet:
kursiv: _Unterstriche_
fett: =Gleichheitszeichen=
gesperrt: /Schrägstriche/
Kapitälchen wurden in GROSSBUCHSTABEN umgewandelt.
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Transcriber’s Notes
This text is based on the 1918 edition of the book. Passages in German
have been printed in Fraktur font, which also represents the standard
typeset for this text. For English passages, however, Antiqua script
has been used, which will be highlighted by ~tildes~. Punctuation
errors have been silently corrected; the original spelling has been
retained, except for apparent printer’s errors.
Double oblique hyphens (⸗) have been used to indicate variable
components in German words, whereas in English words single straight
hyhpens have been used. In the glossary, the main stress of German
words is identified by prime characters (′), acute accents (´)
represent a secondary stress. The latter symbol is also used if a word
has no more than one stress.
The following passages have been corrected:
S. 222 [lassen]: ‘41, 6’ → ‘41, 16’
S. 268 [vĕrwundern]: ‘verwundern’ → ‘vĕrwundern’
The following characters have been used to denote additional font
styles:
italic: _underscores_
bold: =equals signs=
spaced: /forward slashes/
Small caps have been converted into uppercase letters.
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~Heath’s Modern Language Series~
~Ährenlese~
~A GERMAN READER WITH PRACTICAL EXERCISES~
~BY~
~H. C. BIERWIRTH AND A. H. HERRICK~
~ASSOCIATE PROFESSOR~ ~INSTRUCTOR~
~IN~
~HARVARD UNIVERSITY~
~D. C. HEATH & CO., PUBLISHERS~
~BOSTON NEW YORK CHICAGO~
~COPYRIGHT, 1918,~
~BY D. C. HEATH & CO.~
~PREFACE~
~If we mistake not, three of the commonest questions anticipated and
answered, or at least discussed, in the preface to a book like this
are: First, why a new book at all? Second, where, or at what stage of
the student’s course, may it be taken up most profitably? And third,
how or with what method of instruction should it be used?~
~As to the first question, we offer no elaborate apology for this
compilation, but simply say that we have thought the material worth
editing. The title, _Ährenlese_ or _Gleanings_, should not be taken to
imply that we had a hard time in gathering what we offer, nor that we
think we have left the field bare behind us, but rather that the ears
and stalks, though somewhat trimmed by us before being bound together,
are indigenous fruits of the good old German soil and not the product
of our own cultivation.~
~The second question it would be presumptuous for us to attempt to
answer _ex cathedra_, but we believe that, as far as the mere reading
matter is concerned, this collection should prove neither too advanced
for high school use nor too elementary for college use. Of this,
however, every teacher can judge best for himself.~
~Even on the third question we go no farther than to say that we
believe the frequent, though unforced, repetition of the vocabulary of
this book and the thoroughly idiomatic exercises adapt it to ready use
with any mode of instruction. Moreover, after many years’ experience in
reading both Harvard and “Board” admission examinations, we are by no
means inclined to make a shibboleth of any “Method.” We are, however,
in hearty accord with the Direct Method, or for that matter with any
other, as long as it encourages a thorough understanding of what is
read and an intelligent application of linguistic principles to the
actual and correct use of the foreign tongue.~
~These two ends we have aimed to further not only by questions and
exercises based on the text, which do not differ essentially from the
customary ones, but also by a vocabulary which does differ from most
others in its fulness of detail, and which may therefore require a word
of explanation.~
~Our reasons, then, for incorporating such extended lexicographical
and grammatical comment in the vocabulary were these: First, the desire
to dispense with a separate body of notes, which since the coming into
use of questions and exercises has made the very handling of some
Readers more difficult for the student than it ought to be. Second,
the conviction that the beginner needs more explicit information than
is usually offered regarding the inflection of the nouns, adjectives,
and verbs that he is expected to learn in the course of his reading.
And, third, the belief that although it is well for the student not to
consult the vocabulary until he has exerted his own wits to the utmost
in getting at the meaning of new words or phrases, lest he become a
slave thereto, it is equally important that whenever he does resort to
it he should find there, and just then, all the information which the
full understanding of the text, the answering of the questions, and the
reproduction of the text involved in the exercises can reasonably call
for.~
~In conclusion we might add that it is just such immediate and
intensive study of all common words, phrases, and constructions that
constitutes one of the most valid claims of the Direct Method to its
name and distinction. Too often, however, in our opinion, the rash
adoption of this method as something new has resulted in the most
indirect and expensive way of teaching, as well as of learning, that
modicum of grammar and syntax without which all study of language is
doomed sooner or later to end in disappointment.~
~H. C. BIERWIRTH~ ~A. H. HERRICK~
~CAMBRIDGE, MASSACHUSETTS, December, 1917.~
Inhaltsverzeichnis.
Lesestücke Seite
1. Die Fliege, die in die Schule ging 1
2. Der Fuchs und der Krebs L. Bechstein 3
3. Gevatter Tod L. Bechstein 4
4. Der Schmied von Jüterbog L. Bechstein 9
5. Ein Traum T. Kerkhoff 14
6. Der Zwerg und die Gerstenähre H. Seidel 18
7. Die teuren Eier K. Simrock 24
8. Der starke Drescher F. Goebel 27
9. Die befreiten Seelen R. Baumbach 28
10. Der arme Musikant und sein Kollege W. O. von Horn 35
11. Das Gegengeschenk K. Simrock 38
12. Wie der alte Hermesbauer gestorben ist H. Hansjakob 42
13. Bruder Klaus und die treuen Tiere R. Baumbach 44
14. Der bekehrte Stiefelknecht J. Sturm 49
15. Die Wunderlampe B. Rosegger 54
16. Kurze Reise nach Amerika K. Stöber 59
17. Wie man Diebe fängt E. Frommel 66
18. Die Grenzfichte J. Schlicht 70
19. Das Abenteuer im Walde J. Trojan 74
20. Wie die Wodansmühle entstand R. Vogel 81
21. Der Lindenbaum H. Seidel 89
Übungen 105
Wörterbuch 143
Ährenlese.
Die Fliege, die in die Schule ging.
An einem heißen Sommertage flog eine neugierige Fliege durch das offene
Fenster in die Schulstube. Da hörte sie die Kinder das schöne Lied
singen:
»Summ, summ, summ,
Die Esel sind recht dumm.«
Sie lernte es auch bald und dachte bei sich: »Nun habe ich viel gelernt
und kann mehr als alle meine Verwandten. Jetzt will ich in die weite
Welt ziehen und den Tieren Gesangstunden geben.«
Sie flog hinaus auf die Wiese, wo ein alter Esel weidete. Sogleich
dachte sie: »Das kommt mir wie gewünscht«, setzte sich auf den Rücken
des Esels und begann zu singen. »Was singst du da?« fragte der Esel.
»Summ, summ, summ,
Die Esel sind recht dumm.«
»Das klingt hübsch«, sagte der Esel. »Ich denke, daß ich es jetzt auch
kann, und weil du mich das schöne Lied gelehrt hast, so will ich dir
zeigen, wie du viel schneller fliegen kannst als jetzt. Setze dich
auf die Spitze meines Schwanzes!« Das tat die Fliege, und sogleich
schleuderte sie der Esel so hoch in die Luft, daß sie sich beinahe den
Hals brach. »Der undankbare Kerl!« brummte die Fliege. »Ich glaube, er
wollte mich umbringen.«
Nun kam sie an einen Bach und setzte sich auf einen Grashalm am Ufer.
Ein Fisch schwamm heran, und als sie ihn erblickte, begann sie zu
singen:
»Summ, summ, summ,
Die Fische -- die sind stumm.«
Da spritzte der Fisch so viel Wasser auf die Fliege, daß sie beinahe
ertrank und nur mit Mühe weiterfliegen konnte.
Gegen Abend begegnete sie einer Ente und begann zu singen:
»Summ, summ, summ,
Die Enten gehen krumm.«
Da sagte die Ente: »Ei, das klingt recht hübsch, nur verstehe ich es
nicht recht, denn ich bin ein wenig taub. Komm näher und sing das Lied
noch einmal, damit ich es auch lerne!« Die Fliege flog heran, setzte
sich vor die Ente und begann zu singen:
»Summ, summ, summ,
Die Enten gehen krumm.«
Da, auf einmal -- klaps! Die Ente hatte die gelehrte Fliege
verschluckt.
Der Fuchs und der Krebs.
Eines Tages kam der Fuchs auf eine Wiese und sah, wie ein Krebs[1]
langsam durch das grüne Gras kroch.
»Wie schnell du läufst!« sagte er spöttisch. »Ich sehe, du gehst noch
besser rückwärts als vorwärts. Wann gedenkst du über die Wiese zu
kommen?«
Der Krebs aber merkte wohl, daß der Fuchs ihn nur verspotten wollte.
Deshalb antwortete er: »Ich sehe, daß du meine Natur nicht kennst. Ich
wette zehn Mark, daß ich schneller laufe als du.«
»Gewiß,« sagte der Fuchs, »die Wette gefällt mir. Wollen wir von
Hamburg nach Bremen laufen, oder von Berlin nach Leipzig?«
»O nein,« sprach der Krebs, »das wäre uns beiden zu weit. Laß uns eine
gute Meile laufen, das ist genug, und ich gebe dir auch noch einen
Vorsprung von der ganzen Länge deines eigenen Körpers, vom Kopf bis zum
Schwanz. Was sagst du dazu?«
»Das gefällt mir noch besser!« sagte der Fuchs und lächelte wieder
spöttisch. »Sage also, wie wir’s am besten machen!«
»Die Sache ist sehr einfach«, antwortete der schlaue Krebs. »Du trittst
vor mich, und ich trete hinter dich, so daß deine Hinterfüße meinen
Kopf berühren, dann ist es genau deine Körperlänge. Und wenn ich dann
rufe: ‚Los!‘, so beginnt der Wettlauf. Du sollst aber sehen, daß ich
dennoch eher ankomme als du.«
Nun drehte sich der Fuchs um, bis er ganz dicht vor dem Krebs stand.
Dieser aber faßte mit seinen Scheren den buschigen Schwanz des Fuchses,
und als er merkte, daß der Fuchs es gar nicht fühlte, rief er laut:
»Los!«
Da lief der Fuchs so schnell, wie er in seinem ganzen Leben noch nicht
gelaufen war. Endlich kam er ans Ziel, drehte sich rasch um und rief:
»Wo ist nun der dumme Krebs? Wo bist du, Krebslein? Hahaha!«
Der Krebs aber, der dem Ziele jetzt näher stand als der Fuchs,
antwortete ruhig: »Hier! Wie langsam du läufst! Ich warte hier schon
eine ganze Weile auf dich!«
Da erschrak der Fuchs und sprach: »Dir muß der Kuckuck geholfen haben!«
Dann zahlte er seine Wette, nahm den Schwanz zwischen die Beine und
ging beschämt davon.
/Ludwig Bechstein./
[Fußnote 1: Nach dem Volksglauben zeigt der Krebs, wenn er auf das
Land geht, Regen an.]
Gevatter Tod.
Es lebte einmal ein sehr armer Mann, der hieß Klaus. Dem hatte Gott
großen Reichtum beschert, der ihm große Sorge machte, nämlich zwölf
Kinder, und es dauerte nicht lange, da kam das dreizehnte dazu. Da
wußte der arme Mann nicht, wo er einen Paten finden sollte, denn alle
seine Verwandten und Freunde hatten ihm schon Kinder aus der Taufe
gehoben. Also beschloß er, sich an den ersten besten Fremden zu wenden,
den er auf der Landstraße träfe.
Nun war der erste, den er traf, ein freundlicher Mann von stattlicher
Gestalt, nicht jung und nicht alt, und es schien dem Armen, als ob sich
vor diesem Mann alle Bäume und Blumen und Grashalme tief verneigten. Da
glaubte er, das müsse der liebe Gott selber sein, nahm schnell seine
Mütze ab, faltete die Hände und betete ein Vaterunser. Und es war auch
der liebe Gott, der wußte schon, was Klaus wollte, und sprach: »Du
suchst einen Paten für dein Kindlein! Wohlan, ich will es dir aus der
Taufe heben.«
»Du bist allzu gütig, o Herr,« antwortete Klaus, »aber ich danke dir.
Du gibst denen, welche haben, dem einen Güter, dem andern Kinder, und
so fehlt es oft beiden am Besten: der Reiche hat vollauf zu essen, und
der Arme hungert.« Da wandte sich der Herr und ward nicht mehr gesehen.
Klaus ging eine Strecke weiter, und bald kam ein Kerl auf ihn zu, der
sah nicht nur aus wie der Teufel, sondern war es auch und fragte Klaus,
wen er suche. »Einen Paten für mein Kindlein«, war die Antwort. »Ei,«
sagte jener, »so nimm mich, ich will es reich machen.« »Wer bist du
denn?« fragte Klaus. »Ich bin der Teufel.« »Der Teufel!« rief Klaus
und maß den Kerl vom Horn bis zum Pferdefuß, »dich mag ich nicht zum
Gevatter. Geh heim zu deiner Großmutter! Gott sei bei uns!«
Da wandte sich der Teufel und ging fort, indem er gegen den Armen ein
abscheuliches Gesicht machte und die Luft mit Schwefelgestank erfüllte.
Hierauf begegnete dem Kindesvater wiederum ein Mann, der war so dünn
und dürr wie eine Bohnenstange und klapperte beim Gehen. Der fragte
auch: »Wen suchst du?« und bot sich zum Paten des Kindes an. »Wer bist
du?« fragte Klaus wieder. »Ich bin der Tod«, sprach jener mit heiserer
Stimme. Da war Klaus zu Tode erschrocken, doch dachte er, bei dem wäre
sein Söhnchen vielleicht am besten aufgehoben, und sagte: »Du bist der
Rechte. Arm oder reich, du machst alle gleich. Komm nur zu rechter
Zeit, am Sonntag soll die Taufe sein.« Und am Sonntag kam richtig der
Tod und ward Taufpate des Kleinen, und der Junge wuchs fröhlich heran.
Als er nun in die Jahre kam, wo er etwas erlernen sollte, damit er
künftig sein Brot verdiene, erschien der Pate und nahm ihn mit sich in
einen finsteren Wald. Da standen allerlei Kräuter, und der Tod sprach:
»Jetzt sollst du als Patengeschenk das rechte, wahre Heilkraut von mir
empfangen, und dadurch sollst du ein Doktor über alle Doktoren werden.
Doch merke wohl, was ich dir sage! Wenn man dich zu einem Kranken
ruft, wirst du allemal meine Gestalt erblicken. Stehe ich zu Häupten
des Kranken, so darfst du versichern, daß du ihn wieder gesund machen
kannst. Wenn er aber ins Gras beißen muß, so stehe ich zu des Kranken
Füßen. Dann sage nur: ‚Hier kann kein Arzt der Welt helfen, und ich
auch nicht‘! Aber brauche ja nicht das Heilkraut gegen meinen Willen,
sonst ergeht es dir übel!« Damit ging der Tod seines Weges, und der
junge Mensch begann seine Wanderschaft.
Es dauerte nicht lange, so wurde er berühmt. Man sagte, er sei der
größte Arzt auf Erden, denn sobald er die Kranken nur ansehe, wisse er,
ob sie leben oder sterben würden. Und so war es in der Tat.
Nun geschah es, daß der Wunderarzt in ein Land kam, dessen König schwer
krank lag. Die Hofärzte hatten alle Hoffnung aufgegeben. Weil aber
Könige nicht lieber sterben als andere Menschen, so hoffte der kranke
König dennoch, der Wunderdoktor werde ihn wieder gesund machen. Er ließ
ihn also rufen und versprach ihm großen Lohn. Der König hatte aber eine
Tochter, die war so schön und so gut wie ein Engel.
Als der Arzt in das Schlafzimmer des Königs trat, sah er zwei Gestalten
an dessen Lager stehen, zu Häupten die schöne, weinende Königstochter,
zu Füßen den kalten Tod. Und die Königstochter bat ihn gar rührend,
den geliebten Vater zu retten, aber die Gestalt des finsteren Paten
wollte nicht von der Stelle weichen. Da sann der Doktor auf eine List.
Er ließ die Diener das Bett des Königs schnell umdrehen und gab ihm
geschwind einen Tropfen von dem Heilkraut, so daß der Tod betrogen
war und der König gerettet. Der Tod aber verließ das Zimmer, indem er
drohend den langen, knöchernen Zeigefinger gegen seinen Paten erhob.
Dieser hatte aber die reizende Prinzessin liebgewonnen, und auch
sie schenkte ihm ihr Herz aus inniger Dankbarkeit. Aber bald darauf
erkrankte sie schwer, und der König versprach, wer sie gesund mache,
der solle sie zur Frau haben und nach ihm König werden. Da eilte
der Jüngling zu der Kranken, sah aber zu ihren Füßen stehen -- den
Tod. Noch einmal übte er dieselbe List wie bei dem König, so daß die
Prinzessin wiederauflebte und ihn dankbar anlächelte.
Aber der Tod warf einen tödlichen Haß auf den Jüngling, faßte ihn
mit eiserner, eiskalter Hand und führte ihn hinweg in eine weite,
unterirdische Höhle. In dieser brannten viel taufend Kerzen, große und
kleine. Einige hatten gerade angefangen zu brennen, andere wollten
schon ausgehen.
»Sieh nun,« sprach der Tod zu seinem Paten, »hier brennt eines jeden
Menschen Lebenslicht. Die ganz großen sind die Kinder, die halbgroßen
die Leute, welche in den besten Jahren stehen, und die kleinen die
Alten; aber auch das Licht eines Kindes brennt oft früh aus.«
»Zeige mir doch meines!« bat der Arzt den Tod, und dieser zeigte auf
ein ganz kleines Stümpfchen, welches schon auszugehen drohte. »Ach,
liebster Pate, erneuere es mir doch, damit ich meine schöne Braut,
die Königstochter, heiraten und König werden kann!« »Das geht nicht«,
versetzte der Tod kalt. »Erst muß ein Licht ganz ausbrennen, ehe ein
neues angesteckt wird.«
»Dann setze doch gleich das alte auf ein neues!« bat der Jüngling.
»Wohlan, das will ich tun«, erwiderte der Tod, nahm ein langes Licht
und tat, als ob er ihm das Stümpfchen aufstecken wollte. Dabei aber
stieß er mit Willen das kleine um, so daß es ausging. In demselben
Augenblick fiel der Arzt um und war tot.
Wider den Tod ist nämlich kein Kraut gewachsen.
/Ludwig Bechstein./
Der Schmied von Jüterbog.
Im Städtchen Jüterbog hat einmal ein Schmied namens Peter gelebt, von
dem erzählen die Alten den Jungen noch heutzutage ein seltsames Märchen.
Dieser Schmied hatte nämlich als junger Bursche einen sehr strengen
Vater und hielt Gottes Gebote treulich. Er machte große Reisen und
erlebte viele Abenteuer. Dabei war er in seinem Handwerk ungemein
tüchtig und geschickt. Unter anderm besaß er eine Salbe, welche jeden
Harnisch undurchdringlich machte, der damit bestrichen wurde. Im Heere
Kaiser Friedrichs des Rotbarts wurde er oberster Rüstmeister und
machte dessen Kriegszüge nach Italien und dem Morgenlande mit. Aber
nach des Kaisers Tode kehrte er mit großem Reichtum in die Heimat
zurück, wo er erst gute Tage, nachher aber auch böse erlebte und über
hundert Jahre alt wurde.
Nun saß Schmied Peter eines schönen Tages in seinem Garten unter einem
alten Birnbaum, da ritt ein graues Männlein auf einem Esel zu ihm
heran; das war sein Schutzgeist, der ihm schon viel Gutes erwiesen
hatte. Das Männlein herbergte daher auch bei dem Schmied und ließ
ihn seinen Esel beschlagen, was dieser gern tat, ohne Lohn dafür zu
fordern. Als die Arbeit fertig war, sagte das Männlein: »Nun darfst du
drei Wünsche tun, Peter; vergiß aber das Beste nicht!«
Da wünschte sich der Schmied folgendes: »Erstens, weil mir die Diebe
so oft meine Birnen stehlen, so soll fortan keiner, der auf den Baum
steigt, ohne meinen Willen wieder heruntersteigen können; und zweitens,
weil ich auch öfters in meiner Stube bestohlen worden bin, so soll
niemand ohne meinen Willen in die Stube kommen können, außer durchs
Schlüsselloch.«
Bei jedem dieser törichten Wünsche warnte das Männchen: »Peter, Peter,
vergiß ja das Beste nicht!« Da tat der Schmied den letzten Wunsch:
»Drittens, das Beste ist ein guter Schnaps; also wünsche ich, daß meine
Flasche niemals leer werde!«
»Deine Wünsche sind gewährt«, sprach das Männchen, strich im Weggehen
mit der Hand über einige Stangen Eisen, die in der Schmiede lagen,
setzte sich auf seinen Esel und ritt weiter.
Das Eisen war aber in blankes Silber verwandelt. Nun war der arme
Schmied wieder reich und lebte fort und fort bei guter Gesundheit, denn
der Trank in der Flasche war, ohne daß er es wußte, ein Lebenselixier.
Endlich klopfte der Tod an seine Tür, der ihn so lange verschont hatte.
Peter war scheinbar auch bereit, mit ihm zu gehen, bat ihn aber erst um
eine kleine Gunst. »Sei doch so gut,« sagte er zu dem Tod, »und hole
mir ein paar Birnen von dem Baum! Ich selber bin zu alt und schwach
hinaufzusteigen.«
Der Tod stieg auf den Baum, und der Schmied sprach: »Bleib oben!«, denn
er wollte gern noch länger leben. Der Tod fraß alle Birnen vom Baum,
dann mußte er fasten, und vor Hunger verzehrte er sich selbst mit Haut
und Haar. Daher kommt es auch, daß er jetzt nur noch ein scheußliches,
dürres Gerippe ist.
Auf Erden aber starb niemand mehr, weder Mensch noch Tier. Darüber
entstand viel Unheil, und endlich ging der Schmied zu dem dürren,
klappernden Tod und machte mit ihm aus, daß er ihn fortan in Ruhe
lassen solle. Dann ließ er ihn laufen.
Wütend floh der Tod von dannen und begann wieder sein Werk unter
Menschen und Tieren. Weil er sich jedoch an dem Schmied nicht rächen
konnte, bat er den Teufel, daß dieser ihn hole. Aber der Schmied roch
den Schwefel schon, ehe der Teufel ankam, schloß seine Stubentür zu und
hielt mit seinen Gesellen einen ledernen Sack vor das Schlüsselloch.
Wie nun der Teufel hindurch war, banden sie den Sack schnell zu, trugen
ihn zum Amboß und hämmerten ganz unbarmherzig mit den schwersten
Hämmern auf den Teufel los, so daß ihm Hören und Sehen verging. Sobald
er ein wenig zu sich kam, mußte er versprechen, nie wiederzukommen;
dann ließen sie ihn los.
Darauf lebte der Schmied von Jüterbog noch lange Zeit in Ruhe und
Frieden, bis alle seine Freunde und Bekannten gestorben waren und er
selbst des Erdenlebens müde wurde.
Er machte sich deshalb auf den Weg nach dem Himmel und klopfte ganz
bescheiden ans Tor. Da schaute der heilige Petrus heraus, und Peter der
Schmied erkannte in ihm seinen Schutzgeist, der ihn oft aus Not und
Gefahr errettet und ihm zuletzt die drei Wünsche gewährt hatte. Jetzt
aber sprach Petrus zu ihm: »Hebe dich weg von hier, der Himmel bleibt
dir verschlossen; du hast das Beste zu wünschen vergessen, nämlich die
ewige Seligkeit!«
Da wandte sich Peter und gedachte, sein Heil in der Hölle zu versuchen,
und fand auch bald den breiten Weg dahin. Wie aber der Teufel hörte,
daß der Schmied von Jüterbog da sei, schlug er ihm das Höllentor vor
der Nase zu und rief alle seine Gesellen zur Verteidigung gegen ihn
herbei.
[Illustration: /Der Schmied von Jüterbog./]
Da nun der Schmied weder im Himmel noch in der Hölle Zuflucht fand und
es ihm auf Erden gar nicht mehr gefallen wollte, so stieg er in den
Kyffhäuserberg hinab zu Kaiser Friedrich, dessen Rüstmeister er einst
gewesen war. Der Kaiser freute sich ungemein, einen so treuen Diener
wiederzusehen, und fragte ihn sogleich, ob die alten Raben noch um
den Berg flögen. Und als Peter das bejahte, seufzte der Rotbart. Der
Schmied aber blieb bei dem Kaiser im Berge, wo er dessen Lieblingspferd
und auch die Pferde der Prinzessinnen beschlägt, bis einst die Raben
nicht mehr um den Berg fliegen und die Stuude der Erlösung schlägt.
Das wird geschehen, so glaubt das Volk, wenn anf dem Ratsfelde beim
Kyffhäuser ein dürrer, abgestorbener Birnbaum wieder zu grünen und
blühen beginnt. Dann tritt der Kaiser mit all seinem Gefolge hervor,
schlägt die große Befreiungsschlacht und hängt seinen Schild an den
grünen Baum. Hierauf begibt er sich mit all den Seinen zur ewigen Ruhe.
/Ludwig Bechstein./
Ein Traum.
In Ostfriesland herrschte nach dem Siebenjährigen Kriege große Not
unter dem Volk. Die Franzosen hatten den Einwohnern alles genommen,
was sie vorfanden, und Überschwemmungen hatten dem Lande viel Schaden
getan.
Nun wohnte dort zu jener Zeit, und zwar nicht weit von der
holländischen Grenze, ein armer Mann mit seiner Frau in einer kleinen
Lehmhütte. Beide waren fleißig und sparsam. Als aber die kalten
Wintertage kamen, stieg ihre Not aufs höchste.
Da hatte der Mann eines Morgens einen seltsamen Traum gehabt und sagte
zu seiner Frau: »Ich gehe heute nach Emden. Mir hat nämlich geträumt,
daß ich da auf der Brücke vor dem Rathaus mein Glück machen werde. Was
sagst du dazu?«
»Träume sind Schäume,« antwortete die Frau, »aber du kannst es ja
versuchen. Vielleicht findest du dort Arbeit, wenn du auch nicht reich
wirst.«
Der Mann zog also feinen wärmsten Rock an und ging nach Emden, wo er
zeitig auf der Rathausbrücke anlangte. Es war ein bitterkalter Tag, und
niemand kümmerte sich um ihn, wie er da von Morgen bis Abend auf und
ab ging. Schon wollte die Sonne sinken, und mit ihr seine Hoffnung, da
trat ein Ratsherr an ihn heran nnd sagte: »Lieber Mann, ich sehe, Ihr
geht hier den ganzen Tag auf der Brücke hin und her und haltet Euch
selbst und den Weg warm. Erwartet Ihr jemand?«
»Ja und nein«, antwortete der Mann und erzählte dem Ratsherrn seinen
Traum.
»Träume sind Schäume!« sprach dieser. »Wer das nicht glaubt und sein
Bett verkauft, der liegt bald nackt und kalt im Stroh. Ich hatte einmal
einen ähnlichen Traum. ‚Du mußt‘, so träumte mir, ‚über die Ems gehen
und dich so und so wenden, erst rechts, dann links. Dann kommst du an
einen Kreuzweg; an dem Kreuzweg steht ein Häuschen, vor dem Häuschen
steht ein Birnbaum, und unter dem Birnbaum liegt ein Schatz begraben.‘
Aber meint Ihr, daß ich daran glaubte? ‚Träume sind Schäume‘, sagte ich
mir und dachte nicht weiter daran.«
»Kann wohl sein, Herr, kann wohl sein,« sagte der Mann, »ich will
deshalb auch lieber heimgehen. Guten Abend, Herr!«
»Guten Abend und glückliche Reise!« sprach der Ratsherr.
Der Arme ging anfangs langsam dahin, aber je weiter er kam, desto
schneller wurde sein Schritt, bis er zuletzt förmlich lief und
schweißtriefend vor seiner Lehmhütte anlangte.
Seine Frau saß mittlerweile am Herd und wartete auf ihn. Auf dem Herd
stand ein Topf voll Kartoffeln, die kochten schon, aber der Mann wollte
nicht kommen, und der Frau wurde angst. Endlich jedoch hörte sie
draußen Schritte, die Tür ging auf, und atemlos stürzte er herein.
»Nun setz’ dich und iß erst, dann erzähle!« sagte sie.
»Jetzt essen?« erwiderte er. »Dazu haben wir keine Zeit. Hole mir
Spaten und Laterne, dann komm mit und hilf mir graben!«
Obgleich die arme Frau fast befürchtete, ihr Mann sei von Sinnen, so
tat sie doch, was er ihr befohlen hatte, und in nicht gar langer Zeit
fanden die beiden Schatzgräber unter dem Birnbaum einen irdenen Topf
voll Geld!
An dem Kreuzwege wurde bald darauf ein neues, freundliches Häuschen
gebaut. Die Bewohner hatten nicht nur ihr gutes Brot, sondern halfen
auch andern Leuten gern, wenn es not tat. Im Hause aber stand auf dem
Schrank der irdene Topf mit einer Schrift daran, die weder der Mann
noch die Frau lesen konnte.
Da wurde es wieder einmal Herbst. Es hatte stark geregnet, und die Wege
waren grundlos geworden. Ein holländischer Pfarrer trat ins Haus und
fragte die guten Leute, ob er sich ein wenig bei ihnen ausruhen dürfe.
Sein Wagen, sagte er, stecke nicht weit davon in dem weichen Lehmboden,
und es werde wohl eine Stunde dauern, bis der Kutscher weiterfahren
könne.
Der Herr Pastor wurde natürlich gebeten, den Ehrenplatz am Herde
einzunehmen. Er ließ sich in den großen Lehnstuhl nieder und streckte
die kalten Füße gegen das Herdfeuer. Wie er nun so dasaß, fiel ihm der
irdene Topf oben auf dem Schrank in die Augen, und er fragte, was daran
geschrieben stehe. Die Leute erzählten ihm, der Topf sei ein altes
Erbstück, doch die Schrift könnten sie nicht lesen.
Der Pfarrer trat an den Schrank, besah das Gefäß von rechts und von
links und sagte: »Nun, lesen kann ich die Schrift wohl: ‚Unter diesem
Topf steht noch ein größerer‘: was das aber bedeutet, weiß ich auch
nicht.«
Der Mann und die Frau sahen einander an, als wenn sie sagen wollten:
»Wir aber wissen’s jetzt«; doch ließen sie den Pfarrer nichts merken.
Mittlerweile war der Kutscher gekommen und meldete dem Pfarrer, er
könne nun weiterfahren, der Wagen stehe vor der Tür, und damit nahm der
fremde Herr Abschied.
Am Abend desselben Tages hoben Mann und Frau noch den zweiten und
größeren Schatz, und auch damit haben sie in den Zeiten, wo das Land
unter der Herrschaft Napoleons seufzte, recht viel Gutes getan.
/T. Kerkhoff./
Der Zwerg und die Gerstenähre.
Ein reicher Bauer stand in seiner Scheune und schaute zufriedenen
Herzens an, was ihm der Sommer und der Herbst gebracht hatten. Bis zum
hohen Giebel hinauf war alles voll goldener Garben, und draußen auf dem
Felde standen noch Hunderte, so reich war die Ernte gewesen. Dazu war
das Stroh so lang und die Ähren so voll wie seit Jahren nicht.
Als er nun so dastand und an das Dreschen im Winter dachte, wie auch
an die schweren Säcke Korn, die er dem Müller in der Stadt verkaufen
wollte, und an die vielen blanken Taler, die er dafür nach Hause
bringen würde, da raschelte etwas ganz leise in einem Haufen Stroh, der
neben ihm lag. Der Bauer glaubte, es sei eine Maus, und faßte schon
seinen Stock fester, um sie totzuschlagen. Allein wie verwunderte er
sich, als statt der Maus eine kleine Gestalt aus dem Stroh hervortrat,
die freilich nicht viel größer war, aber auf zwei Beinen ging und ein
rotes Käppchen auf dem Kopfe trug! Dieses lüftete der kleine Wicht gar
höflich und sprach mit feiner Stimme: »Herr Bauer, ich habe eine große
Bitte an Euch.«
»Nun, was willst du denn, kleiner Mann?« fragte der.
»Wolltet Ihr wohl die Güte haben,« sprach der Zwerg, »mir täglich um
diese Zeit eine Gerstenähre zu schenken? Es soll nicht zu Eurem Schaden
sein.«
Der Bauer, der wohl wußte, daß man gegen solch kleines Volk freundlich
sein muß, sprach: »Gewiß, das soll geschehen. Kommt nur immer um die
Mittagsstunde her, dann gebe ich Euch gern, was Ihr begehrt.«
Damit trat er ein wenig beiseite, zog aus einer der Garben eine schöne
Gerstenähre hervor und reichte sie dem Männlein. Das wandte sich mit
nachdenklicher Miene gegen den Haufen Stroh, aus dem es hervorgekommen
war, und sprach: »Ihr habt diesen großen Berg vor unsere Höhle
geschoben. Wenn er da liegenbleibt, so kann ich mit Eurer freundlichen
Gabe nicht in unsere Wohnung zurück.«
»Ist es weiter nichts?« sagte der Bauer und schob mit dem Fuß das Stroh
beiseite. Es zeigte sich nun unten an der Wand eine Öffnung so groß
wie ein Mauseloch. Das Wichtlein lüftete wieder sein Käppchen, dankte
dem Bauer, nahm die schwere Gerstenähre auf die Schulter und schleppte
seine Last unter lautem Schnaufen davon. Den langen Halm in das Loch
hineinzubringen, war ihm keine leichte Arbeit, und es dauerte wohl eine
halbe Minute, bis der letzte Zipfel in der Öffnung verschwunden war.
Der Bauer ging von nun an alle Mittage in die Scheune und gab dem Zwerg
seine Gerstenähre, und von dieser Zeit an gedieh sein Vieh auf eine
wunderbare Weise, obgleich es weniger Futter und Pflege verlangte als
sonst. Es war eine wahre Lust, die runden, fetten Schweine anzuschauen,
die kaum aus den Augen sehen konnten und sich nur mit Mühe an den
Futtertrog schleppten. Solch blanke Kühe wie auf seinem Hofe fand man
weit und breit nicht. Sie gaben die fetteste Milch, und die Butter
verkaufte die Bäuerin zu den allerhöchsten Preisen. Auch die Pferde,
die doch täglich nur einige Handvoll Hafer und ein wenig Heu bekamen,
waren glatt und schön und zogen Pflug und Wagen doppelt so gut als
früher. Ähnlich ging es mit den Hühnern: sie legten fast das ganze Jahr
hindurch, und manchmal sogar Eier mit zwei Dottern darin.
Dies alles gefiel dem Bauer und der Bäuerin gar wohl, und da sie recht
gut wußten, wem sie den Segen zu verdanken hatten, so priesen sie das
Zwerglein alle Tage und reichten ihm gern die gewohnte Gabe.
Eines Tages im Winter aber, als es draußen Stein und Bein fror, saß der
Bauer allzu behaglich in seinem Lehnstuhl am warmen Ofen und wartete
auf das Mittagessen. Jedesmal, wenn die Tür aufging, roch er schon sein
Lieblingsgericht, nämlich Schweinsbraten mit Äpfeln und Pflaumen, und
da wollte er natürlich nicht gern in die eisige Winterkälte hinaus,
bloß um dem Kleinen in der Scheune seine Gerstenähre zu geben. Er rief
deshalb einen seiner Knechte herbei und sagte ihm, was er tun solle.
Dieser, ein vorwitziger Mensch, hatte schon lange gewünscht,
das seltsame Männchen zu sehen, von dem man sich im Dorfe die
wunderlichsten Dinge erzählte. Und als er nun dem Wichtlein den Halm
reichte, kitzelte er es ein wenig damit unter der Nase, so daß es ein
possierliches Gesicht machte und anfing zu niesen. Darüber wollte sich
der Knecht totlachen. Als aber der Zwerg sich mühte, die Gerstenähre in
das Loch hineinzuschleppen, rief der grobe Kerl: »Nun seht doch, wie
das kleine Ding zieht und zerrt, als ob der Halm ein Baum wäre!« Kurz,
er verhöhnte das Männlein auf alle Weise. Dieses aber ward im Gesicht
so blutrot wie seine Mütze und warf zornige Blicke um sich.
Am andern Tage, als der Bauer wieder selbst kam, um dem Wichtlein die
Ähre zu geben, wartete er vergebens: es erschien niemand. Er rief es
mit schmeichlerischen Worten und gab ihm die schönsten Namen, allein
alles war umsonst. Auch am folgenden Mittag kam es nicht. Das Männlein
war und blieb verschwunden.
Von nun ab ging alles auf dem Hofe den Krebsgang. Die Pferde, Kühe und
Schweine fraßen ganze Berge von Futter auf, waren aber immer hungrig
und wurden immer magerer. Den Pferden konnte der Bauer seinen Hut auf
die Hüftknochen hängen, wenn er gewollt hätte, und ziehen wollten sie
gar nicht mehr, weder Pflug noch Wagen. Die Kühe gaben nur noch die
dünnste, blauste Milch, und an Verkauf von Butter war nicht mehr zu
denken. Die Schweine rannten magerer als Windhunde unter den Eichbäumen
umher, und die Hühner kriegten den Pips und legten Windeier, oder wenn
sie einmal ein ordentliches Ei legten, so fraßen sie es selbst auf.
Wie oft hat der Bauer bereut, daß er damals nicht selbst hinausgegangen
ist, um dem Zwerglein die gewohnte Gerstenähre zu reichen! Aber die
Reue kam zu spät. Er hat denn auch schließlich all sein Hab und Gut mit
großem Schaden verkauft und ist ins Ausland gezogen.
/Heinrich Seidel./
[Illustration: /Der Zwerg und die Gerstenähre./]
Die teuren Eier.
In Kleve ritt einmal ein reicher holländischer Kaufmann in einem
Gasthof ein und bestellte sich zwölf gekochte Eier. Als sie ihm aber
gebracht wurden, konnte er sie nicht verzehren, weil eben ein Eilbote
eintraf und ihn in einer dringenden Angelegenheit heimberief. Also
verließ er sogleich das Haus, sprang wieder auf sein Pferd und ritt
fort, ohne die Eier bezahlt zu haben.
Zehn Jahre später jedoch kehrte der Kaufmann wieder in demselben
Gasthof ein. Da sagte er zu dem Wirt: »Ich schulde Euch noch das Geld
für die Eier, die Ihr mir vor zehn Jahren kochen ließet. Wie groß ist
die Summe?«
»Ja,« sagte der Wirt, »die werden Euch teuer genug zu stehen kommen,
Herr.«
»Nun,« meinte der Kaufmann, »ich werde doch wohl ein Dutzend Eier
bezahlen können!«
»Das ist eben die Frage«, entgegnete der Wirt. »Aber Ihr werdet ja
sehen. Kommt nur morgen aufs Gericht, denn ich habe Euch längst
verklagt.«
Der Kaufmann weigerte sich auch nicht. Und als sie nun am nächsten
Morgen vor den Richter kamen, rechnete ihm der Wirt vor, aus den zwölf
Eiern würden zwölf Küchlein gekommen sein, und die Küchlein würden
wieder Eier gelegt haben, aus welchen wieder Küchlein gekommen sein
würden, und so fort, zehn ganze Jahre lang, was zuletzt eine ungeheure
Summe ausmachte. »Auf dieser Summe aber«, fügte er hinzu, »muß ich
durchaus bestehen«, und der Richter verurteilte den Kaufmann auch
wirklich dazu, sie zu zahlen.
Ganz niederschlagen verließ der reiche Herr den Gerichtssaal, denn er
sah nun Armut und Not leibhaftig vor Augen. Da begegnete ihm ein altes
Männlein, das sprach: »Herr, was habt Ihr Trauriges erlebt? Ihr seht ja
aus wie die teure Zeit!«
»Ach,« seufzte der Kaufmann, »wozu soll ich Euch das alles erzählen?
Ihr könnt mir doch nicht helfen.«
»Wer weiß?« versetzte der Alte. »Ich bin ein guter Ratgeber. Laßt
hören!«
Nun erzählte ihm der Kaufmann die ganze Geschichte, und das Männlein
sprach: »Wenn es weiter nichts ist, so geht nur gleich zum Richter
und sagt ihm, die Sache müsse noch einmal verhandelt werden, denn Ihr
hättet einen Rechtsanwalt gefunden. Dann will ich kommen und Euch
beistehen.«
»Wenn Ihr das fertigbringt,« sagte der Kaufmann erleichterten Herzens,
»so will ich Euch sechshundert Gulden geben!«
»Das wird sich finden«, meinte das Männchen. »Geht nur gleich hin!«
Das tat der Kaufmann, und der Richter setzte einen Tag fest, wo die
Sache aufs neue zur Verhandlung kommen und er mit seinem Anwalt
erscheinen solle.
Als nun der Gerichtstag kam, war der Holländer zeitig genug da, aber
das Männlein kam nicht. Die Gerichtsherren hinter dem grünen Tische
fragten schließlich den Kaufmann, wo denn sein Rechtsanwalt sei;
die Stunde sei fast vorbei, nach deren Verlauf sie das erste Urteil
bestätigen müßten. Da endlich erschien das Männchen, und die Richter
wollten wissen, warum er denn so lange ausgeblieben sei.
»Ich habe erst Erbsen kochen müssen«, antwortete das Männchen.
»Was habt Ihr denn mit den Erbsen machen wollen?« fragten die Richter
neugierig.
»Die habe ich pflanzen wollen«, gab der Alte zur Antwort.
»Ei,« lachten die Herren, »gekochte Erbsen pflanzt man doch nicht,
sonst kommen ja keine Früchte!«
»Und von gekochten Eiern«, fiel das Männchen ein, »wären auch keine
Küchlein gekommen! Darum seid so gut, ihr Herren, und sprecht dem Mann
hier ein anderes Urteil, denn dieser schuldet dem Wirt ja nur eine
kleine Summe für zwölf gekochte Eier, und die will er ihm auch gern
zahlen.«
Das leuchtete den Richtern ein; sie sprachen ein anderes Urteil, und
der holländische Kaufmann bezahlte dem Wirt das Dutzend Eier mit
Zinsen. Als er aber dem Männlein danken wollte, war es verschwunden.
/Karl Simrock./
Der starke Drescher.
Eine Geschichte von dem Berggeist Rübezahl.
Es lebte ein Bauer in Schlesien, der war steinreich. Man brauchte eine
volle Stunde, um nur einmal über seine Felder zu gehen. Im Sommer stand
überall das Korn so hoch, daß es ihn um eine Kopfeslänge überragte, und
er selbst war wirklich nicht klein.
Aber so reich der Bauer war, so hartherzig und habgierig war er auch.
Seine Knechte mußten doppelt soviel arbeiten wie die bei den anderen
Bauern und erhielten doch nur halb soviel Lohn. Daher war er in der
ganzen Umgegend als der ärgste Geizhals bekannt, und schließlich hörte
auch Rübezahl, der Berggeist, davon. Dieser beschloß deshalb, den Bauer
zu züchtigen. Das machte er aber so.
Er nahm die Gestalt eines Knechts an, aber eines sehr schwächlichen,
und als solcher ging er zu dem Bauer und sprach: »Ach, Herr, nehmt mich
doch als Drescher in Euren Dienst! Ich arbeite für zwei und verlange
nur wenig Lohn.«
»Erst muß ich sehen, ob du auch stark genug bist«, sagte der Bauer und
ging mit ihm in die Scheune, wo er dem Knecht Arbeit gab. Wie wunderte
sich aber der Herr, als er sah, mit welcher Kraft und Gewandtheit der
Knecht den Dreschflegel handhabte! Vom frühen Morgen bis zum späten
Abend drosch er tapfer drauf los, ohne zu ermüden und ohne mehr als
ein kleines Stück Brot dabei zu essen. Da rieb sich der geizige Bauer
vergnügt die Hände, denn solch einen Knecht hatte er noch nie gehabt.
Als nun des Dreschers Zeit um war, bat er sich zum Lohn nur so viel
Korn aus, wie er forttragen könne. Damit war sein Herr wohl zufrieden,
weil er bei sich dachte, das würde ja nicht viel sein. Wie erstaunte er
aber, als der kleine Kerl einen der größten Säcke nahm, ihn bis oben
an den Rand füllte, und dann noch einen und zuletzt einen dritten und
schließlich alle drei auf den Rücken schwang und damit forteilen wollte!
»Holla!« rief der Bauer und versuchte ihm die Säcke herunterzureißen.
Doch ehe er sich’s versah, drehte sich der dürre Drescher um, packte
die ganze Scheune auf den Rücken und fuhr damit in die Lüfte, auf
Nimmerwiedersehen!
Da erkannte der Bauer, daß es kein anderer gewesen war als der
Berggeist Rübezahl, der ihn betrogen hatte. Er nahm sich aber die
Züchtigung so zu Herzen, daß er sich fortan wohl hütete, seine Knechte
je wieder zu schinden.
/Ferdinand Goebel./
Die befreiten Seelen.
Vor der Seebachmühle hielt ein junger Stadtherr mit der Angelrute in
der Hand und sprach einen alten Mann an, der vor der Tür saß: »Ihr
seid der Müller, nicht wahr? Ich hätte Lust, Forellen zu angeln. Was
verlangt Ihr für die Erlaubnis?«
»Wollt Ihr im Ober- oder im Untersee fischen?« fragte der Alte.
»Im Obersee.«
»Das kostet nichts.«
»Schön Dank.«
Der junge Fischer ging mit geschwinden Schritten dem Bach entgegen,
welcher dem höher gelegenen See entfloß, und der Alte sah ihm mit
listigem Augenblinzeln nach. Dann rückte er den hölzernen Stuhl aus dem
Schatten und ließ sich die wärmende Morgensonne auf den kahlen Kopf
scheinen. So saß er wohl eine Stunde lang, da kam der Angler wieder
zurück; er sah sehr verdrossen aus.
»Nun?« fragte der Müller.
»Nichts habe ich gefangen«, erwiderte unwirsch der Stadtherr.
»Natürlich«, kicherte der Alte. »Fische fangen, wo keine sind, das kann
nicht einmal der heilige Petrus. Und im Obersee gibt’s keine Fische.«
»Das hättet Ihr mir gleich sagen sollen.«
»Warum seid Ihr so eilig davongerannt? Aber jetzt kommt mit mir an den
Untersee! Dort werdet Ihr reichlich entschädigt werden. Und zu Mittag
soll Euch meine Enkelin die Fische blausieden, und ein guter Trunk ist
in der Seebachmühle auch zu haben.«
Gegen Mittag kam der Alte mit dem Fremden zurück, und letzterer sah
sehr vergnügt drein. »Gebt mir die Fische«, sprach der Müller, »und
setzt Euch auf die Bank, bis die Mahlzeit angerichtet ist!« Er trug den
reichen Fang ins Haus und nahm dann Platz neben seinem Gast.
Der junge Stadtherr streckte behaglich seine bestiefelten Beine aus
und reckte die Arme. »Wie kommt’s denn, Alter,« fragte er, »daß es im
Obersee keine Fische gibt?«
»Das will ich Euch berichten«, entgegnete der Müller. »Kein Mensch
auf Erden weiß das besser als ich. Aber Ihr müßt mir versprechen,
reinen Mund zu halten.« Seine grauen Augen funkelten seltsam, und mit
gedämpfter Stimme begann er zu erzählen:
»Heutzutage läßt er sich nicht mehr blicken, aber noch vor dreißig
Jahren konnte man ihn in mondhellen Nächten am Obersee sitzen sehen,
und er war nicht so arg, als man ihn verschrien hatte.«
»Von wem sprecht Ihr?« fragte der Fremde.
»Ei, von meinem Duzbruder, dem Wassermann. Ich fing ihn im Netz und
hielt ihn für einen Hecht. Aber als ich ihn ans Ufer gebracht hatte,
verwandelte er sich in einen Mann mit langen Zähnen und grünen Haaren
und bat mich winselnd um Erbarmen. Was war da zu machen? Ich löste ihn
aus den Maschen, und dann wurden wir Freunde und tranken Brüderschaft
miteinander.«
»Ihr habt mit dem Wassermann Brüderschaft getrunken?« fragte der Gast
und sah den alten Müller mißtrauisch von der Seite an.
»So ist es, und ich habe nie einen lustigeren Kameraden gehabt. Eines
Tages lud er mich zu Tisch. Zuvor gab er mir ein Ölfläschchen, und
mit dem Öl mußte ich meinen Leib salben. Dann fuhren wir hinunter in
den See, wohl fünfzig Klafter tief. Unten aber geleitete mich mein
Kamerad in sein Haus, und dann ging’s zur Mahlzeit. Schöne Nixen mit
schillernden Augen trugen die dampfenden Schüsseln auf und schnalzten
mit den schuppigen Schwänzen, daß es eine Lust war. Und Fische aller
Art spielten uns zu Häupten wie hier oben die Schwalben und die
Schmetterlinge.
Als wir uns gesättigt hatten, führte mich der Wassermann in einen
Saal. Da standen irdene Töpfe, hundert und mehr, und in jedem Topf war
ein Ticken vernehmbar wie von einer Wanduhr. ‚Das sind die Seelen der
Menschen, die im See ertrunken sind‘, erklärte mein Wirt, und mir fuhr
ein Schauer über den ganzen Leib. Es war aber auf jedem Topf der Name
des Ertrunkenen geschrieben, und mehr als einer war mir bekannt.
Eine Woche später war Kirchtag in Seedorf, und da ich wußte, daß der
Wassermann nie einen Kirchweihtanz versäumte, so schloß ich daraus, daß
er an diesem Tage nicht zu Hause sein werde. Also salbte ich meinen
Leib mit dem zauberkräftigen Öl und tauchte in den See, denn als
Christenmensch hielt ich’s für meine Pflicht, die gefangenen Seelen zu
erlösen. Glücklich fand ich den Weg zu dem Haus des Wassermanns und kam
in den Saal, wo die Töpfe standen. Wie Luftblasen stiegen die armen
Seelen in die Höhe, als ich die Deckel hob, und ich hob sie alle bis
auf einen. Dann sperrte ich in jeden Topf einen Fisch und machte, daß
ich auf das Trockene kam.
Am nächsten Abend, als der Mond ins Wasser schien, legte ich mich auf
die Lauer. Da sah ich ihn, den Wassermann meine ich, wie er mit einer
Weidenrute ingrimmig in den See schlug; dazu schrie er:
‚Forelle, Hecht und Aal,
Packt euch allzumal!
Fort, ihr Seelenfresser,
Fort aus meinem Gewässer!‘
Ich schlich mich näher heran und sah, wie die Fische, die blinkenden
Rücken aneinandergedrängt, den Bach hinunterflohen bis in den Untersee.
Und seit jenem Tag ist der Obersee leer von Fischen. Der Wassermann
duldet in seinem Gebiet keinen einzigen mehr, weil er meint, sie hätten
ihm die Seelen aufgefressen. Über den Untersee aber hat er keine
Gewalt; das macht der Bildstock am Ufer.«
»Und ist der Wassermann nicht hinter Eure Schliche gekommen?« fragte
der Fremde.
»Das fürchte ich eben«, versetzte der Alte. »Und ich hüte mich wohl,
dem Obersee nahe zu kommen. Aber es hilft alles nichts. Einmal muß
ich doch noch hinunter, um die letzte Seele zu befreien, die ich damals
vergessen habe.«
[Illustration: /Die befreiten Seelen./]
»Was war das für eine Seele?«
Der Alte stockte. Endlich sprach er scheu: »Es war die Seele einer
bitterbösen Frau, und weil sie mir das Leben zur Hölle gemacht, bevor
sie im See ertrank, so wollte ich sie noch eine Weile in dem Topf
zappeln lassen.«
Der Stadtherr schauderte. Der alte Müller aber erhob sich von seinem
Sitz, legte den Finger auf den Mund und ging ins Haus.
Jetzt erschien auf der Türschwelle ein hübsches blondgezöpftes Mädchen
mit weißer Schürze und meldete, die Fische seien angerichtet. »Gelt,«
setzte sie hinzu, »der Großvater hat Euch allerhand närrisches Zeug
erzählt? Der Arme ist vor zwei Jahren in das Mühlenwehr geraten und mit
knapper Not herausgezogen worden. Seit der Zeit ist es hier« -- sie
tippte mit dem Finger auf die Stirn -- »nicht ganz richtig mit ihm,
aber er tut niemandem etwas zuleide.«
Darauf führte sie den hungrigen Gast in das Haus, und dieser labte sich
an den blaugesottenen Forellen und an dem kühlen Landwein, den ihm die
Schöne einschenkte. Der alte Müller kam nicht mehr zum Vorschein.
Als der Fremde im nächsten Sommer wieder in der Seebachmühle vorsprach,
trug das blonde Mädchen ein schwarzes Gewand: sie trauerte um den
Großvater, der im Obersee ertrunken war.
»In der letzten Zeit«, sprach sie mit nassen Augen, »war er ganz
verwirrt und redete immer von seiner Schwiegermutter, die er erlösen
müsse. -- -- -- Gott sei seiner armen Seele gnädig!«
/Rudolf Baumbach./
Der arme Musikant und sein Kollege.
Im Prater, dem großen öffentlichen Park der alten Kaiserstadt Wien,
wurde an einem herrlichen Sommertage ein Volksfest gefeiert, zu dem
sich Tausende von geputzten und fröhlichen Menschen eingefunden
hatten. Hier und da sah man aber auch schlecht gekleidete Bettler,
Orgelmänner, Harfenspieler, Geiger und andere verschämte Arme, die auf
milde Gaben von ihren glücklicheren Mitmenschen hofften und in der Tat
manchen Kreuzer davontrugen. Nur einem war es noch nicht gelungen, die
Aufmerksamkeit der Vorübergehenden auf sich zu lenken, obgleich er sich
die größte Mühe zu geben schien: das war ein alter grauköpfiger Geiger.
Schon lange stand er im Schatten eines hohen, breiten Baumes und
fiedelte tüchtig drauf los. Die rechte Hand, die den Bogen führte,
hatte nur drei Finger. Sein Gesicht war durch eine tiefe Narbe
entstellt. Das eine Bein war vom Knie herab von Holz. Um seine
Schultern hing ein abgetragener Soldatenmantel. Kurz, alles
kennzeichnete ihn als Invaliden, und wer ihn kannte, der wußte auch,
daß er im Jahre 1809 tapfer mitgefochten hatte in der Schlacht bei
Aspern, wo Erzherzog Karl den bis dahin unbesiegten Napoleon schlug.