"O ÚLTIMO COMBATE.
SUBMISSÃO DA CIDADE DERVIXE CENTRAL.
NOTÁVEL, ETC."
No outro lado, leu:
"ÚLTIMA PEQUENA REPÚBLICA ANEXADA.
CAPITAL NICARAGÜENSE SE RENDE APÓS A LUTA DE UM MÊS.
GRANDE MATANÇA".
Wayne inclinou-se sobre eles novamente, evidentemente confuso, então
olhou para as datas. Eles eram ambos de agosto, 15 anos antes.
— Por que mantém essas coisas antigas? — disse ele assustado,
inteiramente fora de seu absurdo tato de misticismo. — Por que as
pendura do lado de fora de sua loja?
— Porque — disse o outro, simplesmente — são registros da última guerra.
Você mencionou guerra agora. Acontece ser o meu hobby.
Wayne ergueu os grandes olhos azuis com uma admiração infantil.
— Venha comigo — disse Turnbull, bruscamente, e levou-o para uma sala na
parte de trás da loja. No centro da sala havia uma grande mesa. Nela
foram estabelecidas linhas e linhas de soldadinhos de chumbo e estanho
que faziam parte do estoque do lojista. O visitante não teria reparado
nisso se não houvesse um certo agrupamento estranho deles, que não
parecia nem inteiramente comercial ou totalmente casual.
— Você está familiarizado, sem dúvida — disse Turnbull, virando os olhos
grandes em cima de Wayne —, com a disposição das tropas americanas e da
Nicarágua na última batalha — e acenou com a mão para a mesa.
— Receio que não — disse Wayne. — Eu...
— Ah! Estava ocupado demais na época, talvez, com o caso Dervixe. Vai
encontrá-lo neste canto — apontou para uma parte do chão onde havia um
outro arranjo de soldados de criança agrupados aqui e ali.
— Parece — disse Wayne — estar interessado em assuntos militares.
— Não estou interessado em nada mais — respondeu o mantenedor da loja de
brinquedos, simplesmente.
Wayne pareceu convulsionado com uma singular, suprimida emoção:
— Nesse caso, posso me aproximar com um grau incomum de confiança. Sobre
a questão da defesa de Notting Hill, eu...
— Defesa de Notting Hill? Sim, senhor. Aqui, senhor — disse Turnbull,
com grande perturbação. — Basta entrar neste quarto ao lado — e levou
Wayne a outro quarto, onde a mesa estava totalmente coberta com um
arranjo de tijolos de crianças. Um segundo olhar mostrou a Wayne que os
tijolos foram dispostos na forma de um plano preciso e perfeito de
Notting Hill. — Senhor — disse Turnbull, impressionantemente —, por um
tipo de acidente, descobriu o segredo da minha vida. Como um menino,
cresci entre as últimas guerras do mundo, quando a Nicarágua foi tomada
e os dervixes exterminados. E a adotei como um hobby, senhor, como pode
adotar a astronomia ou a taxidermia. Não tinha má vontade contra
qualquer um, mas estava interessado na guerra como uma ciência, como um
jogo. E de repente estava excluído. As grandes potências do mundo,
depois de ter engolido todos as pequenas, chegaram a esse acordo
confuso, e não houve mais guerra. Não havia nada mais para fazer, exceto
o que faço agora, ler sobre as antigas campanhas em velhos jornais
sujos, e recriá-las com soldadinhos de chumbo. Uma outra coisa me
ocorreu. Pensei que seria uma fantasia divertida fazer um plano de como
nosso distrito poderia ser defendido se fosse atacado. Isto parece
interessá-lo também.
— Se fosse atacado — repetiu Wayne, admirado com uma enunciação quase
mecânica. — Turnbull, ele será atacado. Graças a Deus, estou trazendo a
pelo menos um ser humano, a notícia que é no fundo a única boa notícia
para qualquer filho de Adão. Sua vida não tem sido inútil. Seu trabalho
não tem sido um jogo. Agora, quando o cabelo já está grisalho, Turnbull,
você terá a sua juventude. Deus não a destruiu, ele apenas a adiou.
Vamos nos sentar aqui, e você deve explicar-me este mapa militar de
Notting Hill. Pois eu e você temos que defender Notting Hill juntos.
Turnbull olhou para o outro por um momento, hesitou, e depois sentou-se
ao lado dos tijolos e do desconhecido. Não levantou por sete horas,
quando amanheceu.
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A sede do superintendente Adam Wayne e seu comandante-em-chefe consistia
de uma pequena leiteria sem muito sucesso na esquina de Pump Street. A
manhã branca havia apenas começado a romper sobre os edifícios brancos
de Londres quando Wayne e Turnbull estavam sentados na suja e sombria
loja. Wayne tinha algo feminino em seu caráter, pertencia a essa
categoria de pessoas que esquecem suas refeições quando estão fazendo
algo interessante. Não tinha comido nada por 16 horas, exceto copos
apressados de leite, e, com um copo vazio ao lado dele, estava
escrevendo, desenhando, pontilhando e cruzando com inconcebível rapidez
um lápis em um pedaço de papel. Turnbull era do tipo mais masculino, no
sentido que a responsabilidade aumentava seu apetite, e com o seu mapa
esboçado ao lado dele estava lidando vigorosamente com uma pilha de
sanduíches de um pacote de papel, e uma caneca de cerveja da taberna do
lado oposto, cuja persianas tinham acabado de serem fechadas. Nenhum
deles falou, e não havia nenhum som no silêncio vivo, exceto o riscar do
lápis de Wayne e o guinchar de um gato sem rumo. Finalmente Wayne
quebrou o silêncio, dizendo:
— Dezessete libras, oito xelins e nove pences.
Turnbull assentiu e levou a caneca à cabeça.
— Isso — disse Wayne — não conta as cinco libras de ontem. O que fez com
elas?
— Ah, isso é muito interessante! — respondeu Turnbull, com a boca cheia.
— Usei essas cinco libras num ato gentil e filantrópico.
Wayne estava olhando com mistificação em seus olhos estranhos e inocentes.
— Usei estas cinco libras — continuou o outro — para dar a para não
menos do que quarenta menininhos passeios em táxis londrinos.
— Está louco? — perguntou o superintendente
— É apenas o meu leve toque — respondeu Turnbull. — Esses passeios de
táxi vão elevar o tom (elevar o tom, meu querido companheiro) dos nossos
jovens de Londres, ampliar seus horizontes, preparar seus sistemas
nervosos, torná-los familiarizados com os vários monumentos públicos de
nossa grande cidade. Educação, Wayne, educação. Quantos excelentes
pensadores apontam que a reforma política é inútil até que tenhamos uma
população culta. Assim daqui a vinte anos, quando esses meninos
estiverem crescidos...
— Louco! — disse Wayne soltando o lápis. — E com menos cinco libras!
— Está errado — explicou Turnbull. — Criaturas graves como você nunca
entendem o quão mais rápido o trabalho realmente se passa com a ajuda de
boas refeições e o absurdo. Despojada de belezas decorativas, a minha
declaração era estritamente precisa. Ontem à noite dei 40 meias-coroas a
40 meninos, e os enviei por toda a Londres para tomar cabriolés.
Disse-lhes, a cada um para dizer ao taxista para levá-los a este lugar.
Em meia hora a partir de agora a declaração de guerra será afixada. Ao
mesmo tempo que os táxis vão começaram a entrar, você vai ordenar a
guarda, os meninos vão chegar em bloco, vamos mandar os cavalos para a
cavalaria, usar os táxis de barricada, e dar aos homens a escolha entre
servir em nossas fileiras e a detenção em nossas cavas e adegas. Os
meninos podemos usar como batedores. O principal é que vamos começar a
guerra com uma vantagem desconhecida aos outros exércitos: cavalos. E
agora — disse terminando sua cerveja — vou inspecionar as tropas.
E ele saiu da leiteria, deixando o superintendente olhando.
Um ou dois minutos depois, o superintendente riu. Ele só riu uma ou duas
vezes em sua vida, e o fez de uma forma estranha, como se fosse uma arte
que não tinha dominado. Mesmo ele viu algo engraçado no golpe absurdo
das meias-coroas e os pequenos meninos. Ele não viu o absurdo monstruoso
de toda a política e toda a guerra. Ele apreciou isso a sério como uma
cruzada, isto é, bem mais do que qualquer piada pode ser apreciada.
Turnbull gostou em parte como uma piada, mais ainda, talvez, como uma
reversão das coisas que ele odiava — a modernidade, a monotonia e a
civilização. Para quebrar o vasto maquinário da vida moderna e usar os
fragmentos como máquinas de guerra, usar ônibus como barricadas e
chaminés como pontos de observação, era para ele um jogo que valia risco
e problemas infinitos. Ele teve aquela preferência racional e deliberada
que será sempre problemas para a paz do mundo, a preferência racional e
deliberada por uma vida curta e alegre.