incommodé?
Tildenn éclata de rire. Boucher, qui, de fait, avait absorbé beaucoup
trop d'alcool, jura en chilkoot, c'est-à-dire tira du tréfonds de sa
poitrine les plus étranges gargouillements qu'il soit possible
d'imaginer.
--Tu me crois ivre?... Et vous, vous riez!... Eh bien, venez voir ce que
j'ai trouvé avant-hier, au bout du _claim_, sous les buissons du gros
rocher. Peut-être alors me croirez-vous.
Ils virent une sorte de grotte, creusée à coups de pic; les mousses des
parois attestaient déjà une certaine ancienneté. Au fond, les débris
d'un laveur d'or, pourri, quatre planches et une passoire, à côté d'un
pic aux trois quarts dévoré par la rouille.
Juneau, qui avait commencé par branler la tête, immobile maintenant,
examinait ces débris avec soin, tandis que Boucher, triomphant,
répétait:
--_Well!_ Que dites-vous de ça? Ils ont été deux «associés» par icite.
--As-tu essayé la veine? Elle ne me paraît pas riche.
--Un dollar au plat. Ça ne vaut pas mon trou, mais ça y menait... Ceux
qui ont fait celui-là touchaient presque la pie au nid!
--Que diable ça a-t-il pu bien être?... Voyons, nous connaissions tout
le monde au Forty Mile. On n'était pas nombreux, en ce temps-là... Il y
avait Dubois, Jefferson...
--Attends... Je vais te montrer autre chose.
Le vieux se tourna vers une anfractuosité bien plus sèche, et, celle-là,
naturelle: il ramassa à terre quelque chose de rond, qui avait trois
trous très commodes pour y enfiler les doigts, et le présenta à ses
amis. Les deux hommes eurent une exclamation de surprise en
reconnaissant une tête de mort.
--Encore un! dit Boucher. Je l'ai trouvé sur les cailloux du fond... Je
n'ai jamais pu imaginer qui avait cette tête-là: elle est ronde comme
les boulets des remparts de Québec. Ce ne devait pas être un Anglais:
qu'en dis-tu, Juneau?
--Je n'en sais rien: est-ce que les têtes ne se ressemblent pas toutes
après la mort?... Brrr! j'ai peur de finir comme ça, moi.
Allons-nous-en...
Dans la cabane, on ouvrit encore une bouteille. Alors, Juneau reprit:
--Et l'autre?
--L'autre? Te rappelles-tu Labelle, que les Indiens appelaient «l'Esprit
blanc», parce qu'ils l'avaient rencontré un peu partout entre Behring et
le haut du Yukon? On dit qu'il est à présent du côté de la Rivière de
Cuivre... Eh bien, Tagish Charlie, le beau-frère de Cormack, m'a dit
qu'il l'avait vu camper sur ce même ruisseau en 1895!...
--Oh! c'est donc ça qu'il avait toujours de l'argent dans ses poches! Le
maudit cachotier!... Pire qu'un sauvage, puisqu'il ne parlait plus que
par signes... Et tu crois que c'est lui? Possible!... Mais si ce n'est
pas lui, et s'il ne crève pas ailleurs, sûr, il reviendra un de ces
jours avec d'autre or, car il a dans la tête toute la géographie
d'Alaska... et si quelqu'un sait où est la veine mère, c'est lui!
* * *
La veine mère! Trois petits mots qui, à cette époque, eussent fait
passer pieds nus à travers l'enfer les cinquante mille mineurs de
Dawson, trois petits mots qui donnaient la fièvre aux cerveaux les plus
robustes, et que Boucher, s'il eût bien regardé, eût certainement
retrouvés au revers de cette boîte crânienne, imprimés comme
s'impriment sur la cire des graphophones les pensées musicales!
Quand, longtemps après cet entretien mémorable, Tildenn entendit parler
de l'arrivée subite à Dawson du fameux Labelle, lorsqu'on lui raconta
que cet homme avait apporté cinquante mille dollars d'un or _nouveau_,
dont le quartz semblait cassé d'hier--exactement comme trois ans
auparavant, Cormack au Forty Mile,--le New-Yorkais, encore qu'éveillé,
eut une vision. C'était une prodigieuse coulée d'or vierge qui devait
exister quelque part,--Dieu, le diable, et probablement cet homme seul
savaient où,--un fleuve d'or solide dont les glaces des premiers âges,
écorniflant les bords, avaient apporté au Klondike les rognures
dorées,--la veine-mère enfin, mère des trésors arctiques! Et ils furent
si nombreux à l'évoquer, ils s'enfiévrèrent tellement à y rêver, qu'ils
étaient plus d'un millier autour de la tente de Labelle, résolus à le
pendre au besoin plutôt que de ne pas lui arracher de la gorge ce qu'il
devait savoir.
Seulement, cet homme, ou plutôt ce sauvage, dont il eût été impossible
de dire l'âge, avait sous ses sourcils hérissés deux yeux bleu clair qui
ne se baissaient pas facilement, et une vilaine manière de taquiner la
gâchette de sa carabine, en guise de pipe ou d'autre passe-temps, quand,
d'aventure, on se glissait sous sa tente pour causer. Il était rare
qu'on y revînt, car il se bornait à vous répondre par signes, comme
l'avait dit Juneau. Recourir à la violence il n'en était pas question:
la police serait immédiatement intervenue, sans pouvoir rendre la vie au
premier mort,--qui pouvait être vous ou moi,--et l'on ne serait pas plus
avancé qu'au début. Est-ce que les cadavres peuvent parler? Mieux valait
le prendre par la ruse: aussi, pendant deux jours, la population de
Dawson l'escorta aux entrepôts, où il acheta pour un an de jambon, de
farine, de haricots, sans oublier deux poêles qui constituaient toute sa
batterie de cuisine: car, après le lard, il faisait bouillir son café
dans le même récipient, ce qui le rendait fort nourrissant. Pendant
quarante-huit heures, des députations de _Push_, des Frères Arctiques,
des Pionniers, en un mot de toutes les associations plus ou moins
puissantes, se succédèrent les unes aux autres et cherchèrent à le
faire parler. Ce fut en vain: tout le monde se buta à son obstiné
mutisme, jusqu'au moment où Cormack arriva, une bouteille à la main.
Labelle, qui, paraît-il, avait aussi une _squaw_ quelque part dans le
désert, reconnut un frère, et se mit à boire avec lui. Vers minuit,
Cormack, dont la fortune avait changé le coeur, hasarda l'éternelle
question:
--Labelle, tu me diras bien, à moi, d'où vient ton or. Où l'as-tu
trouvé?
Son ami le regarda en face, de ses yeux abrités par l'auréole d'un
chapeau sans fond.--Le fond devait être parti depuis longtemps, mais une
forêt de cheveux gris et drus le remplaçait avantageusement. Quant au
visage lui-même, ce n'était plus qu'un réseau de rides, qui racontaient,
comme les hiéroglyphes d'un parchemin, une vie d'errant en Alaska.
Cormack se pencha un peu, tournant sa meilleure oreille vers son ami:
dehors, un chien qui hurlait à la mort se tut et le silence de néant des
nuits les plus froides d'hiver se fit autour de la tente. Alors, les
lèvres du vieux prospecteur s'ouvrirent:
--En me promenant! firent-elles.
Et Labelle, ivre, roula par terre pour dormir. Aussitôt, Cormack, qui
voulait achever seul la bouteille, et qui redoutait quelque fâcheuse
intrusion, souleva un coin de la toile et cria:
--Vous l'avez entendu! rien à faire, ce soir. Nous allons dormir.
Allez-vous-en chacun chez vous. Ce sera pour une autre fois.
* * *
L'autre fois ne vint jamais, puisque, le lendemain, Labelle avait
disparu avec ses chiens et ses provisions. Il avait même abandonné sa
tente,--sous laquelle ronflait Cormack, tandis qu'autour revenaient se
poster, à l'aube, le _Push_, les Frères Arctiques, les Pionniers
d'Alaska tous ceux que la veine mère empêchaient de dormir.
Ce matin-là, en arrivant à Dawson, lorsqu'il apprit cette miraculeuse
disparition, Tildenn se dit qu'il avait laissé fuir l'occasion unique
qui passe tôt ou tard à notre portée--et jamais ne revient... Aussi
reprit-il la route du Boulder en proie à un découragement véritable,
oubliant les achats de vivres que Pat l'avait chargé de faire en ville.
Et celui-ci ne put s'empêcher d'exprimer son désappointement.
--À quoi donc rêvassez-vous?... Riche ou pauvre, a-t-on un estomac à
sustenter trois fois par jour, ou non? On dirait que vous ne vous en
doutez pas... Me voilà obligé de retourner à Dawson, et je n'ai pas de
chiens: Robert a emmené l'attelage sur le Hunker, et quant à Caton, il
faut le laisser attaché... Un grand diable d'homme, une espèce de muet,
est venu chercher Kilippa, et, depuis, il est comme enragé. Nous sommes
bien!
Au lieu de se fâcher, Tildenn l'accabla de questions:
--Un muet, vous dites?... Quelle tournure avait-il? Des habits en
couvertures de la baie d'Hudson? une carabine à douze coups et un
chapeau sans fond?... Dites, dites vite!
--Les habits, je ne sais pas, la carabine non plus; mais le chapeau
n'avait plus que des bords, et il avait autour du cou une barbe roulée
en guise de foulard. Un vrai sauvage, d'ailleurs, grossier comme une
brute d'Esquimau. Il passait ici, ce matin, avec dix autres chiens,
quand Kilippa l'a vu, et, tout de suite, s'est rasée à terre.
Évidemment, elle le connaissait. Lui est venu droit sur elle, a passé
une corde à son cou, et, comme je le regardais, a dit ou gesticulé:
«Qui a amené cette chienne? Il y a deux ans que je la cherche.--Sûr, ce
sont ses quatre pattes! ai-je crié. Emmenez-la; nous n'y tenons pas,
c'est une nuisance: elle a tourné la caboche à ce chien qui est de bonne
race, lui!» L'homme a grommelé je ne sais quoi, puis l'a attachée
derrière son traîneau et est reparti. Elle se faisait traîner, mais la
corde était solide... Ah! la gueuse! elle est digne de son maître.
Seulement, quand ce pauvre Caton...
Tom Tildenn n'écoutait plus: sous les yeux ébahis de Pat, il esquissait
un «cavalier seul» qui dénotait un état moral des plus inquiétants. Un
bâton à la main, il gambadait autour de Caton en chantant: «Ça y est, ça
y est!»
Le roquet, qui le comprenait admirablement, hurlait en réponse:
--Je te mènerai! _Oua ha-haou!_
Au soir de cette mémorable journée, quand les trois amis eurent dévoré
les provisions rapportées par O'Hara, Tildenn, sous le sceau du secret,
leur exposa son plan. Sa bouche parlait moins éloquemment que ses yeux,
qui perçaient à travers la nuit arctique, et pourtant, comme un appel
aux armes, ses paroles résonnaient dans le mutisme des deux autres.
«Sans doute, leurs lavages du printemps leur avaient donné de quoi ne
pas mourir de faim; mais était-ce pour cela seulement qu'ils s'étaient
risqués en Alaska? Devait-il même leur faire cette question, quand ils
n'avaient qu'à lâcher Caton pour s'en aller derrière lui à des fortunes
qui passeraient celles des Vanderbilt!»
--C'est ce qui reste à prouver,--remarqua Robert très froid.--Qu'est-ce
qui vous prouve que Labelle a, je ne dis pas la veine, mais seulement
une mine d'or?
--Et ses pépites? viennent-elles de la lune?
--Il a bien pu les gratter çà et là, au long du Yukon, depuis deux ans
qu'on ne l'avait revu!
--Tout son or provient du même endroit.
--Supposition dont j'attends encore la preuve!
--D'ailleurs, quelque chose me dit qu'il a trouvé la veine mère... Voyez
avec quelle quantité de provisions il est reparti!
--Probablement, il avait manqué de mourir de faim auparavant, intervint
Pat.--Grand bien lui fasse!... Ces saucisses de Francfort sont
délicieuses. Je vais en faire réchauffer. En voulez-vous?... Moi, je ne
retourne plus aux steeple-chases des découvertes; ce que j'ai me suffit,
et j'irai, cet hiver, faire une tournée à mon foyer domestique. J'ai une
femme, moi!
--D'autres ont des fiancées, dit Robert.
Et aussitôt il se mordit les lèvres.
Tildenn tressaillit: une radieuse figure venait de lui apparaître, un
beau regard qui se levait sur lui comme un soleil au sortir de la
brume... Non, cependant, voici la veine, le métal fauve aux reflets de
flammes--les flammes du volcan qui le rejetait des entrailles du
monde... Mais il disparaissait de nouveau devant le fier, le triste
visage d'Aélis: «Revenez... oh! revenez... nous avons si peu de jours à
passer ensemble!»
Et Tildenn soupira:
--Robert, vous êtes dur! N'est-ce pas pour elle que je veux suivre cet
homme?
--En êtes-vous sûr?... Allons, venez au sud, avec nous, comme les
oiseaux... Nous reviendrons... Une heure avec _elle_ vaudra mieux que
toutes les veines mères du monde... Voilà plus de deux ans que nous
sommes ici; comme Pat, je vais aller me refaire en pays civilisé,
peut-être même jusqu'en France... J'ai besoin de rire, de chanter, de
dire des sottises... Rien qu'à en parler, j'en suffoque!... Et vous,
nous laisserez-vous partir seuls? C'est impossible... Rappelez-vous
qu'il faut du repos, même à une machine yankee: après, les rouages en
fonctionnent deux fois mieux.
--Voilà qui est parler d'or,--dit Pat, la bouche pleine.--Oh! la bonne
choucroute!
Mais Tildenn ne répondit pas. Il avait la tête entre les mains. Et une
vision d'Apocalypse se leva devant lui,--une bête au ventre jaune qui
soufflait sur lui, desséchait sa moelle et la brûlait, qui l'enivrait de
son haleine, le jetait enfin dans un esclavage d'autant plus horrible
qu'il était plus volontaire. Il la reconnaissait: il l'avait vue au
«vendredi noir»; elle l'avait alors baisé sur le front, et il avait
perdu la raison... Il releva enfin la tête, et Robert, profondément
affligé, baissa la sienne à son tour pour ne pas entendre le _De
profundis_ de l'amour vaincu par l'or.
--Allez-vous-en tous les deux: nous nous rejoindrons plus tard... Jamais
vous ne retrouverez ce que vous perdez de gaieté de coeur, jamais... Et
moi, je l'aurai! je l'aurai!... Je partirai demain!
XV
RÊVE DE MILLIONNAIRE
Ce fut au centre même de New-York, dans l'arène de Madison square, que
le très aristocratique collège de Pelham joua sa partie annuelle de
cricket contre le collège encore plus aristocratique de Rosemary. Les
deux, en effet, sont les précieuses pépinières où l'Europe vient
recruter ses grandes dames, quand elles ont appris la chimie, la
diplomatie, l'histoire et l'astronomie, quand elles savent aussi
effleurer à table un verre de leurs lèvres recueillies en bouton de
rose, ou bien, à courre, sur leurs «pur sang» d'Irlande, franchir une
haie de cinq pieds de haut. Or, le jour fameux était arrivé, le jour où
devait triompher leur callisthénie, devant les anciennes élèves, et les
plus élégants _sportsmen_ de la capitale. Trois heures de jupes
courtes--fichtre! les jolies jambes!--et de maillots jersey, avec une
charmante petite armature en avant, corset breveté à l'épreuve de la
balle aux endroits sensibles; trois heures de charges en zigzag, la
crosse à la main, avec de gracieux gestes en rond, si esthétiques! Trois
heures enfin de cet exercice trop masculin, les clameurs des deux camps,
le pourpre et le saphir:
_Who are, who are,
Who are we?
We are the girls
Of Rosemary[14]!_
Voilà pour le camp pourpre; à quoi celui de madame Hazen répondait
vaillamment:
_Rah! rah! rah!
Hear us call[15]
Hazen! Hazen!
Pelham Hall!_
Lorsque Rosemary l'emporta, l'enthousiaste assistance reprit son cri:
«Ro-Ro-Rosemary!» et Aélis, ancienne graduée du collège, ne put retenir
un baiser à l'adresse de Minnie, la jolie capitaine. Déjà, autour
d'elle, chacune, debout, répétait, avant de s'en aller, le refrain de la
victoire:
_Razzle-dazzle, Hobble-gobble,
Sis! boum! ah!
Victoria! Victoria!
Rah! rah! rah!_
La fiancée de Tom Tildenn avait encore au bout des lèvres ces
interjections iroquoises, quand, à la porte, un petit bonhomme à livrée
grise l'arrêta, et touchant sa casquette:
--Pardon, miss... On vous demande au bureau numéro 3, à côté. Il y a un
télégramme.
--Un télégramme? Pourquoi ne l'avez-vous pas apporté?
--On ne me l'a pas donné. C'est vous-même qu'on demande, miss.
Le gamin, qui faisait une navette journalière entre le 1, le 2 et le 3,
connaissait bien la jolie télégraphiste de la Bourse. Aélis, sans
chercher plus longtemps le mot de l'énigme, le suivit au bureau: sans
doute, il y avait au Central quelque malade à remplacer. Elle s'installa
devant un appareil, appela le 1 et signala:
--C'est moi... miss d'Auray. Quelqu'un m'a demandée?
--Ah! très bien. C'est l'administrateur lui-même. Je vais le prévenir.
--J'attends.
Quelques minutes s'écoulèrent, bien longues pour la jeune fille, de plus
en plus intriguée. Enfin, Morse reprit la vie et la parole:
--Êtes-vous là, mademoiselle? C'est Frank Smith qui parle.
--Oui, _monsieur_ Smith.
Et, tandis qu'elle appuyait sur «monsieur», le sang montait par ondes
successives au visage si fin d'Aélis.
--Il n'y aura plus de «monsieur Smith», si vous le voulez bien,
mademoiselle. Je n'aurais jamais osé vous le dire autrement qu'au bout
de ce fil... Êtes-vous toujours là?
Le fil se tut. Dehors le vent s'amusait à le faire vibrer,--rire ou
gémir, peut-être? les fées de l'air, seules, pouvaient décider la
chose.--Une étincelle partit du 3.
--Oui... oui.
Et le 1 s'enhardit tout à fait, avec la rapide précision d'un éminent
homme d'affaires:
--Alors, j'ai l'honneur de vous demander votre main, mademoiselle
d'Auray. Voulez-vous être ma femme?... Vous ne répondez pas? Sans doute,
je sais la différence d'âge qui nous sépare. Mais mon affection vous la
fera oublier...
Elle tremblait fort en l'écoutant. S'il avait pu la voir, sa vieille
bouche sceptique, ses lèvres aux coins lassés auraient dit: «mon amour».
Ce qui eût été parfaitement ridicule et vrai. Cependant il conclut:
--Enfin, mademoiselle, si l'argent peut rendre heureuse une jeune femme,
certes vous serez celle-là!
Les employées du 3 prétendent que la favorite--elles l'appelaient ainsi
entre bonnes amies--ferma tout à coup l'appareil, et sortit sans dire un
mot, ou même prendre le temps de remettre ses gants. «Et rouge,
cramoisie, ma chère, comme si elle était fardée, ce qui ne me
surprendrait que médiocrement, du reste!...»
Les sonneries du 1 coupèrent court à ces réflexions: c'était
l'administrateur qui réclamait la directrice et la précipitation de ses
appels n'annonçait rien de bon.
--Qui a osé m'interrompre?... Que faites-vous donc pour me laisser
appeler ainsi sans répondre? Où est miss d'Auray?
--Elle est... je crois qu'elle est partie.
--C'est impossible. Allez, courez, cherchez, dites-lui que je n'ai pas
fini... Remuez-vous! Je vais attendre moi-même.
On alla, on courut, on chercha: miss d'Auray ne put se retrouver. Et
Frank Smith aurait pu attendre longtemps si la mère Saint-Joseph, des
Ursulines, avait toujours été à New-York. Mais on venait de l'envoyer au
couvent de San-Francisco, et Aélis était seule dans la grande cité:
c'est pourquoi, une demi-heure plus tard, elle frappait à la porte du
bureau de l'administrateur. Maintenant, debout en face de lui, comme
quatre ans auparavant, elle lui faisait absolument perdre la tête:
lumière d'aurore et parfum de printemps, yeux de velours toujours un peu
tristes et qui n'en étaient que plus beaux, admirable statue vivante
d'une Diane chrétienne, bien faite pour le piédestal que pouvait lui
fournir un millionnaire.
Et pourquoi ce millionnaire ne serait-il pas le vieux Frank?... Puisque
sa première femme avait eu l'esprit de s'en aller à temps, qui donc
maintenant viendrait se dresser entre son désir et lui?
Les collectionneurs d'Europe s'amusaient à fouiller les cendres des
cités mortes pour retrouver les déesses du temps passé, des fantômes de
marbre. Eux, en Amérique, ils les voulaient vivantes, frémissantes,
telles qu'elles marchaient jadis sous les yeux des sculpteurs antiques:
«Cette femme si belle est à moi, à moi...»
Frank Smith qui venait de faire le plus beau des rêves, ouvrit les yeux
et murmura:
--Miss d'Auray... je... vous... voulez-vous vous asseoir?...
* * *
Si le samedi après-midi survient sans que votre blanchisseuse vous ait
envoyé le linge immaculé qui vous permettra, le lendemain, d'aller prier
le Seigneur en pleine lumière, de telle sorte que l'assistance de
l'église ou du temple se rende bien compte de votre piété, comme de
votre élégance, votre patience est vite à bout: vous prenez votre canne,
et vous allez demander des explications à qui de droit. L'inexactitude
est un péché mortel au siècle de la vapeur: vraiment, il est
insupportable...
Ce fut à ce mot que s'arrêtèrent net presque toutes les protestations
des clients de madame O'Hara,--gros et fin depuis vingt ans, au 203-1/2
de la 109e.--Le reste s'étranglait au fond des gorges devant la plus
incroyable des fantasmagories. D'abord, six fiacres à deux chevaux, tout
empanachés, caparaçonnés de vert tendre,--le vert du trèfle
d'Irlande,--attendaient à la même porte; et, pour y arriver, il fallait
pousser à droite, cogner à gauche, fendre une foule admirative dont la
masse s'enflait comme les grandes marées d'équinoxe. Une fois entré,
vous aperceviez au fond de sa cuisine Brigitte O'Hara, trônant sur sa
table à repasser, entourée d'une cour d'amies encore plus vertes que les
coursiers de la rue. Ce coup d'oeil commençait à vous émouvoir, et vos
réclamations se faisaient plus timides. Deux ou trois hommes froids,
pourtant, insistèrent avec violence,--le sacristain de l'église
Saint-Patrick, entre autres, un rustre auquel les splendeurs terrestres
n'inspiraient aucun respect.
--Ça a-t-il du bon sens de nous obliger à venir chercher notre linge à
travers cette cohue! Où sont mes chemises?... Vraiment, il y a ici plus
de fous en liberté qu'à Long Islands!
--Votre linge était trop sale! cria madame O'Hara, furieuse. Prenez-le,
sacristain, et allez-vous-en. J'ai fini de vous blanchir, vous et les
autres! Mon mari a rapporté des millions du Klondike, et un carrosse
m'attend à la porte. Qui est-ce qui s'imagine que je vais continuer à me
brûler les mains avec de la _potache_?
Personne ne s'imagina quoi que ce fût au monde, pas même le sacristain
déconfit. Si vous êtes obligé d'approcher un nid de guêpes ou un meeting
d'Irlandaises, il est prudent de faire le mort. Et puis, les paroles de
madame respiraient la vérité: si, comme on le disait dans la rue,
Patrick, Patrick du Klondike était arrivé tout à l'heure, portant sur
son dos un sac d'or aussi gros que lui, pouviez-vous exiger que sa femme
continuât à frapper, à tordre, à décrasser votre linge hebdomadaire?...
La vie est une bascule. Hier en haut, aujourd'hui en bas, ou
réciproquement: voilà la force de l'Amérique.
Or, je vous le dis, il était, Lui, au sommet de sa gloire, quand il
parut au sommet de son escalier: de la chambre où ils venaient de
trinquer, d'innombrables amis sortaient, le suivaient pas à pas, tous
des _gentlemen_ en gants et redingotes sur lesquelles se croisaient
d'éblouissants baudriers verts--vert trèfle d'Irlande.
La foule applaudit et Pat ôta son claque (c'est un chapeau très pratique
pour les bagarres, où il s'aplatit sans se détruire): les cochers firent
claquer leurs fouets, et les chevaux dansèrent. Pat remit son chapeau,
alluma un cigare, et entra dans le premier carrosse avec huit amis. Son
épouse occupa le second au milieu de quatre dames d'honneur. Le reste de
la suite s'entassa dans les autres véhicules, on ne sait trop comment,
et le triomphal convoi s'ébranla dans un rayonnement vert,--vert trèfle
d'Irlande!--Sur le siège du premier carrosse, un cornet à piston
commença:
_We'll sound the jubilee from the centre to the sea,
And Ireland shall be free, says the Shan-van-Vogh[16]!_
Pat fit arrêter devant le numéro 107, pour remettre une lettre de son
ami Titi, l'ancien roi de la Bourse, à la plus jolie fille de New-York,
sa fiancée,--je n'ai pas dit: «la plus jolie femme», madame O'Hara!--et
le cortège royal reprit sa marche entre deux haies d'admirateurs. S'il
en eût fait partie, Diogène aurait soufflé sa lanterne: c'était bien le
plus bel ouvrage du créateur, un homme, un homme heureux qui passait. À
voir, au travers des bouffées de cigares, sa bonne et large figure
souriante, et les merveilleux reflets du velours eau de mer sur le
visage congestionné de madame O'Hara (tour de taille, 1m,03), vous
oubliez votre linge sale, vous pardonniez à l'élue de la fortune et,
comme les autres, vous criiez avec conviction:
--Vive Pat du Klondike! _Erin go bragh!... Chorus, boys!_ Ensemble:
_We'll sound the jubilee from the centre to the sea..._
XVI
PRÉSENCE RÉELLE
--Nom d'un loup! Impossible d'avaler cette soupe! Elle vous brûle le
nez, et, si on attend quelques minutes, ce n'est plus qu'un bloc de
glace où l'on a bien du mal à lécher sa vie! Gueux de pays! À quoi
pensent les hommes qui nous amènent au Yukon?... _La-laouh!
Ou-la-laouh!_