Ihren letzten Tag in Irland verbrachte sie in einem alten, verwitterten
Schlößchen, hart am Meere. Sie fuhr durch ein welliges Terrain, wie es bei
uns im Gebirge die Almen umgrenzt, ein Hochfeld entlang, das, immer stärker
umweht immer feierlicher anstieg; alle Farben wie verwunschen: ein Grün,
das ins Saphirne, ein Blau, das ins Smaragdne spielte, und eine silberne
Sonne. Sie sah, was ihr noch niemals vorgekommen war, grasende Kühe, die
ihre Weideplätze verließen, langsam die hellen Felsblöcke erklommen, und
unbeweglich niederschauten, als hätten sie Augen für dieses Land; und
plötzlich, in der Ferne, ein heftiges Indigoblau, das wie ein jubelnder
Schrei in diesen Farbenhimmel einriß: ein mächtiges gewölbtes Band: das
steigende Meer.
Wo bin ich? dachte Mariclée.
Unten im Schlosse traf sie unter den Gästen eine schöne und sehr witzige
junge Deutsche an, ihre frühere Institutsgefährtin.
Das Schloß war reizend und altertümlich, hatte eine köstliche Stiege und
war von raffiniertem Komfort. Es stand geschützt und behauptete ganz allein
einen merkwürdigen, winzigen Hafen.
Bis zum Ufer streckte sich ein sorgfältig gepflegter Garten hin, und
leuchtende Blumenbeete so hart am Meer hatten etwas Unwahrscheinliches,
Kostbares und Faszinierendes. Es war ein blauer Schimmer über sie
gebreitet, und auf den breiten Blättern der niederen Palmengewächse lagen
saphirblaue Reflexe. Aber der Tannenwald, der hinter dem Schlosse die
Anhöhe hinaufzog, schlug wieder eine andere, sehr unerwartete Note an, und
stellte einen gemütlichen, anheimelnden und sehr deutschen Hintergrund.
Mariclée wußte garnicht wohin sie schauen sollte.
Als früh am Nachmittage ein Ausflug in der Jacht zum Vorschlag kam,
meldeten sich drei oder vier andere Gäste und die Kinder, es wurde also in
zwei Booten weiter in den Hafen hinausgerudert, wo sie verankert lag. Sie
war sehr klein, man rückte ziemlich enge zusammen, und Mariclée stellte
sich vor eine Luke, teils ihr teils den anderen zugewandt und sich mit
ihnen unterhaltend. Aber bald kehrte sie sich der Luke immer öfter zu und
fand es immer mühsamer sich an den Gesprächen zu beteiligen, als rückten
die Sprecher immer weiter von ihr weg. Der Hafen war von niedrigen Bergen
umzogen, die man doch keine Hügel nennen konnte, ihre Grate liefen ganz
nach Bergesart und auf ihren hellgrünen Abhängen weideten Kühe. Die Jacht
schoß an ihnen vorbei, steuerte ins Uferlose hinaus, hob und senkte und
legte sich, wie es den Wogen beliebte. Sie passierte eine kleine, schwarze,
uferlose Felseninsel, die nie ein Fuß betreten hatte, die aber eine Art
Walhalla der Raben zu sein schien. Mit unbeweglich ausgestreckten Schwingen
sie umkreisend, sich in das Geklüfte niedersenkend, schwebten sie dann
wieder langsam, feierlich empor.
Sie gehörte _ihnen_; diese Insel war ihr Reich. Mariclée dachte an den Tag
zurück, an dem sie als Kind zum ersten Male ein Konzert besuchte; wie sie
sich freute, und wie enttäuscht sie dann gewesen war. Sie hatte sich die
Klangwirkung eines Orchesters noch idealer ausgemalt. Sie hatte sich _die
Musik_ noch schöner vorgestellt! -- Aber rauschte hier nicht eben jener
früh und unbewußt von ihr erträumte Urquell, aus dem wir unsere Tonwellen
schöpften, sie auf Instrumente überleiteten und transponierten? Hier
schwoll es an, das mächtige Originalcrescendo, das große Dolente; hier
waren die zärtlichen Harfen und die Oboe her, und die Attacca subita der
Klarinetten und das Einstimmen der Waldhörner und die bebenden Flöten, die
sie gemeint hatte . . . Die Beethovenschen Symphonien heroische
Abstraktionen, die Partitur des Tristan eine Bearbeitung und eine
Reduktion! und jener dritte Akt, der so golden hervorquoll, hier strömte
und blutete er.
Sie lauschte.
Jemand zupfte sie am Ärmel, und sie spürte den Schmerz der Schlafwandlerin,
die ein jäher Ruf ins Leben zurückschreckt. Sie wandte sich um, vernahm
ganz deutlich, was ihr gesagt wurde, und mischte sich freundlich und
geduldig ins Gespräch. Aber sobald es anging, kehrte sie sich wieder der
Luke zu und starrte hinaus. Von einem solchen Sturm der Gefühle hatte sie
nichts gewußt. Ihr Verhältnis zur Natur war ja so unberechenbar, so morbid
und solchen Schwankungen unterworfen! Und nun nahte sie ihr wie ein
zwingender Gott; von ihrer Schönheit fortgerissen brach ihr Herz und wie
entwurzelt gab sie sich mit aller Wonne und allen Schauern hin, und wandte
ihr ein Antlitz zu, das nur der Mann, den sie liebte, je an ihr gesehen
hatte.