produziu uma gargalhada atterradora! Frei Ignacio, sempre larachista,
agarrou no recebedor pelos hombros, perguntando-lhe:
—Então hoje isto foi a sério, caro amigo?!
Porém o medico, cheio da sua vingança, disia ao mesmo tempo a D.
Michaela, em voz alta, de modo que todos ouvissem:
—Compre esta gallinha, senhora morgada, que lhe põe aos dois. Olhe que
sempre é melhor que a sua amarella!
[Illustration]
[Illustration]
RENDE-TE CENTURIÃO
Esperava-se que d’essa vez os _Passos_ fossem grandiosos. Tinha chegado
no verão um brazileiro, que para engrandecer a terra, concorria com
cincoenta libras. O abbade, depois da offerta, affirmou cathegoricamente,
que ía fazer reviver a memoria dos _Passos_ do fidalgo do Outeiro, que
sessenta annos antes, fizera _uns_ de que fallavam ainda com espanto,
os velhos das redondezas! Não havia de faltar nada: teriam muitos
anjos, musica da melhor e pregador de fama. Se viessem ainda esmolas,
mandar-se-hia armar a egreja, podiam-se reformar os andores que estavam
velhos; pois seria bonito que apparecessem differentes imagens do
Redemptor, significando as diversas partes da notabilissima _Paixão_.
—Quando foram os do fidalgo do Outeiro—acrescentou o abbade—houve a
guarda romana com o Centurião á frente, levando o seu distinctivo de
videira como emblema do direito de punição corporea, sobre os soldados.
Não sou d’esse tempo, mas ha ahi muitos homens que se lembram—concluiu,
dando grande preço ás suas palavras.
Era n’um domingo, depois da missa conventual. O abbade fallava na
sachristia, deante d’alguns freguezes, que o escutavam respeitosamente.
O benemerito senhor Guimarães, que abrira a subscripção com cincoenta
libras, era dos ouvintes. Reconhecendo, como todos, que a somma já
apontada era diminuta para se arranjar uma procissão a valer, poz
serenamente a luneta, pegou no papel onde estavam lançadas as differentes
verbas e leu:
—Tresentos e cinco mil e sete centos e cincoenta reis. É pouco!—disse.
Quanto entende o senhor abbade, que será preciso para se fazer coisa de
truz?!
O sacerdote olhou fixamente o tecto da sachristia, suspendendo-se do
labio inferior por dois dedos. Pronunciou, para si algumas palavras de
calculo, resumindo em voz alta:
—Quinhentos mil reis. Com quinhentos mil reis faz-se tudo.
—Pois feche lá essa conta e trate do negocio, meu reverendo—concluiu o
Guimarães, atirando generosamente com a meia folha d’almaço, sobre o
gavetão.
O abbade agarrou-o entre os seus rudes braços de camponez, affirmando-lhe:
—Com isso, temos tudo! Bom sermão; boa musica; bom côro; anjos; egreja
rica; um centurião com a sua guarda, que se lhe mandam ahi na villa fazer
vestimentas; e andores de espavento, que eu arranjo a virem de Braga, com
imagens e mais pertences. Creia o meu amigo, ponho-lhe ahi uns _Passos_,
que nem na cidade do Porto. Uma riqueza, verá.
—Então é dar ordens, está arrumado—acrescentou o Guimarães, fazendo um
gesto largo com a ponteira da bengala. Dinheiro não faltará, ainda que
seja preciso mais. Na minha vida de trabalho levei muito chimbalau, e
bastas vezes perdi contos e contos. Dê ordens, meu abbade, e ponha a
coisa na rua. Percebeu?
Esta grandeza do Guimarães foi muito gabada em toda a parte, bem como a
sua devoção. Felizmente não era como o traste do Cerqueira, um herege
que embirrava com missionarios. Esse era raro verem-no pela egreja, e
até quiz bater no afamado padre Antonio, porque lhe fez uma santa da
sobrinha, a Rosaria do Thomaz do Monte, pobre homem, agora maluco, por
causa das heresias que lhe mettera na cabeça o cunhado. Ainda bem que
o senhor Guimarães não era assim e gastava dinheiro em fazer coisas
boas, como ajudar uns _Passos_ de que todos se orgulhavam. Por isso
Deus o tinha protegido; por isso, sendo filho d’um pobre artista, era
hoje um fidalgo, tinha palacio e suas filhas usavam sedas. Não tardariam
em ver-lhe um titulo e era muito bem applicado, a um cavalheiro de tão
larga generosidade e que tão amigo se mostrava da terra. Podia ser como
outros, despresar do nascimento obscuro, viver n’esse Porto ou Lisboa, e
não fazer caso nem da sua aldeia, nem dos parentes pobres. «Viva o senhor
Guimarães, que ainda hade ser o nosso deputado»—affirmavam com emphase
pessoas de consideração.
* * * * *
Desde aquelle momento o abbade não pensou n’outra coisa. Logo no dia
seguinte montou na sua egua e foi encontrar-se com a diligencia, que o
levaria a Braga. Como era homem de imaginação e muita fé, logo que alli
chegou entendeu-se com as pessoas que melhores conselhos lhe podiam dar.
Depois de varias conferencias resolveu encommendar tudo a um homem da
rua do Souto, o que era melhor arranjo. Combinou a armação da egreja;
os fardamentos do centurião, guardas, figuras e vestidos d’anjos; os
cantores para o coro, os andores e até as imagens. Quanto a imagens
foi mais difficil; pois que as confrarias entenderam que as não deviam
emprestar, sem o parecer favoravel do senhor Arcebispo.
Depois de trabalho insano só pôde conseguir, um _S. João_ e um _Senhor
prezo á columna_. Porém não ficou contente; porque as estatuas, antigas e
feias, não eram de causar grande devoção.
—Paciencia—disse resignado. Levam-se os seis andores. Tenho lá _Cruz ás
costas_ e _Senhora do encontro_. Levo d’aqui _Preso á columna_ e _S.
João_. _Canna verde_ e _Pretorio_ arranjo de Valença. Quem tem amigos...
Procurou, depois, saber onde morava actualmente o padre Silvestre,
capellão de infanteria 8 e seu antigo condiscipulo. Era um dos pregadores
mais afamados do alto Minho e o abbade, pela terceira vez, o escolhia
para lhe abrilhantar uma festa da sua egreja.
* * * * *
Tendo conhecimento de que mudára para a Conega, cahiu-lhe em casa
d’um pulo. Havia annos que se não encontravam. Por isso houve effusão
d’alegria, muitos abraços e expansões n’este momento.
O pregador, escarranchado n’uma cadeira, disse para o seu amigo que se
lhe sentára na cama:
—Tu, magnifico, gordo, sempre abbade! Que diabo te trouxe n’este tempo de
trabalhos quaresmaes cá por Braga?
—O diabo não, creatura, foi Deus! Deus, o Senhor dos Passos é que me
trouxe hoje por cá. Mas deixa-me perguntar-te, antes que me esqueça.
Estás de mal c’o as...
—Estou sim—atalhou—não as podia aturar. Eram umas porcas. Nem roupa,
nem comida... uma immundicie. Depois tinha por companheiro o Antunes da
Cuspinheira, lembras-te? Um cevado com quem se não pode estar á mesa.
Deixei-as...
O abbade conformou-se, accrescentando:
—Pois custou-me a dar co’esta casa. Perguntei ao Sampaio, o famulo. E
venho cá por um motivo muito grave.
—Oh! com seis centos!—exclamou o capellão. Talvez algum caso de
consciencia. O homem é fraco, bem sei. Eu absolvo-te, diz da tua vida,
bezerro.
—Não, não é isso. Tenho uma festa de Passos, coisa rica. Paga lá um meu
parochiano, um brazileiro. Quero que tu pregues.
—Quando é? Na quarta dominga? Tenho que fazer, vou aos de Bouro.
—Não principies já com lonas. É na terceira dominga, homem.
—Então posso.
—Mas Souséca! eu quero um sermão novo em folha. Posso-te dar quinze
moedas.
O padre Silvestre reflectiu e disse:
—Valeu. Escrevo hoje mesmo ao Germano, o Germano das bochechas grandes.
Conhecel-o? Quero que elle me empreste um que lhe enviaram do Porto e
que fez grande barulho em Guimarães quando lá o pregou, ha dois annos.
—Mas, porque é que tu não o escreves? Com o teu talento...
—Escrevo sim; mas é para me inspirar. Tu bem sabes que estas coisas são
sempre as mesmas. Está tudo sabido, já se não póde inventar. A questão é
de _modo_. Percebes abbade?
* * * * *
No sabbado, vespera da terceira dominga chegou a Refuinho o pregador.
Foi-se hospedar na _Residencia_. A sua entrada na aldeia foi celebrada
com alegria pelo ajuntamento de povo, que estava no adro da egreja e até
haveria repiques e foguetorio, se não fôra tempo santo de quaresma.
O Agrella, que ajudava o armador de Braga, veio dar ao padre Silvestre,
um aperto de mão, affectuoso e familiar.
—Cá andas tu como o peixe n’agua—disse-lhe o pregador.
—Não ha remedio senão dar um gaudio á raparigada—respondeu o alfaiate.
Muito estimei vel-o por cá, meu senhor. Ha que tempos!... Temos ahi uns
_Passos_ d’arromba. Não haverá outros, cinco leguas em redor.
O padre Silvestre saudava a todos de cima da burra. Os semblantes dos
camponezes eram risonhos, como se tractassem d’um noivado. Este rumor
attrahiu o abbade que se chegou á janella. Ao avistar o seu antigo
condiscipulo, gritou-lhe:
—Eh! Souséca! Sobe para cá diabo.
Mas foi elle que veio abaixo, de tamancos e meias de lã, envolvido no
amplo capote. Tomou o hospede entre os braços, apertou-o com amisade.
—Já me tardavas, maroto!—disse. Vou-te mandar pôr a ceia. Ó
rapariga!—gritou para cima—Elle cá está.
No alto da escada, appareceu a Joanna, de lenço vermelho cruzado sobre os
seios magnificos, e expondo, á vista de todos, a optima carne dos seus
braços.
—Então uma fornada, ein?—perguntou o pregador.
—Não ha remedio senhor reverendo capellão. A gente hade comer. Estou a
mettel-a no forno. Desculpe recebel-o assim.
Mas o padre Silvestre não era de ceremonias. Estava acostumado. Em casa
de sua mãe, nos tempos felizes em que vivera na aldeia, era a mesma
coisa. O trabalho primeiro que tudo. Faz a gente forte. Deu-lhe um
abraço de satisfação, fazendo muito gosto em sujar o capote, sobre o
lenço enfarinhado e os braços roliços, cheios de massa. A rapariga riu
estrondosamente, entregando-se-lhe com facilidade. O abbade, fingindo-se
suspeitoso, observou:
—Cautelinha, cautelinha, sôr Souséca!...
Tudo era levado á boa parte e sem malicia. O padre Silvestre pediu
tamancos e meias de lã, que tinha os pés gelados. Oito horas de
diligencia e a cavallo era de morrer. Se viesse alguma chuva não faria
mal nenhum, pois amaciava.
—Não imaginas abbade, como elle corta lá em cima, ao dobrar o monte.
—Imagino, imagino. Bastas vezes o tenho levado pela fucinheira. Mas toma
lá uns soccos e as meias e vem pr’o lume. Ceia-se alli mesmo.
* * * * *
Pouco depois, pozeram diante do pregador a sua gallinha, salpicão e
a tigella de bom caldo, fumegante e appetitoso. Nos tempos em que ha
muito serviço divino, não se usam jejuns para quem prega ou canta. Tem
dispensa, bem merecida; pois que alguns, como o padre Silvestre, andam de
terra em terra, levando a palavra sancta, para converter peccadores. É
uma lida de seis centos demonios. Ganha-se dinheiro; mas não vale muito
a pena. Se os obrigassem a comer sardinhas, morriam no fim da quaresma.
Era Christo a subir ao ceu e elles a descerem á cova. Jejuns são para os
brutos, para os fortes, que não tem de puchar pela cachimonia.
—Cá na minha—affirmou Joanna atiçando o lume—se nós somos tão tapados é
por causa da brôa e do bacalhau.
O abbade, que estava estorcegando a sua posta sobre o prato, levantou a
cabeça para dizer:
—Olá, princeza. Vou-te mandar vir carne da villa, para tu comeres.
—E olhe que me havia de fazer bem, ao meu rico peitinho—confessou pondo a
mão sobre os proeminentes seios. Ao trabalho que lhe tenho.
O abbade continuou troçando:
—Ora sempre a gente vé coisas! Não te me faças lesma. Dá p’ra cá a infusa
e deixemo-nos de contos.
Mas o padre capellão fallou sério, explicando. O seu trabalho n’essa
quaresma era extraordinario. Em seguida a esse sermão, tinha outros.
_Passos_ em Bouro e toda a semana sancta em Amares, onde tinha de pregar
o do _lava-pés_, o do _enterro_, o de _lagrimas_ e o da _ressurreição_,
que é sempre uma predica demorada e cheia de conceitos.
—Pois sim—considerou o abbade—mas este d’amanhã é que mais te custa.
—Podéra! Tambem é o de mais pucho. Levou-me oito dias a compôr e oito a
decorar. É todo novo, acredita.
Tinham-no prevenido que, para o ouvir, viria gente de longe. Só em casa
do Guimarães, uns trinta hospedes—pessoas do Porto, de Braga... o diabo.
Mostrava-se preoccupado com o exito. Tinha medo que lhe esquecesse algum
d’esses trechos flamejantes, em que firmava orgulho litterario. Peça
meditada, feita com reflexão e calculo. Havia a bem conhecida passagem do
centurião, convertido por um toque de divina graça. O padre Silvestre não
julgava isto muito moderno; mas foi o abbade que lh’a exigiu, por saber
que era do gosto dos ouvintes e principalmente do bemfeitor. No emtanto,
entendia o pregador, que essa passagem produziria bom effeito, se fosse
convenientemente ensaiada.
—Quem tens tu ahi para centurião?—perguntou ao abbade.
—Um rapazote da freguezia. Boa figura, alto!...
—Pois hei-de-lhe querer fallar. Que venha cá amanhã de manha. Bem sabes
que isto tem o seu boccado de theatro.
* * * * *
No dia seguinte o pregador estava a repetir o sermão na horta da
_Residencia_, passeando n’um carreiro, por cima do muro. O sol aquecia-o
agradavelmente por um lado, a sombra do seu corpo estendia-se na relva,
sobre a qual os gestos se lhe reproduziam mais amplos e magestosos!
Uma pobre cerdeira, despida de folhas, é que lhe servia de referencia.
D’aquelle lado era o Calvario, com a dolorosa imagem de Christo, vergado
sob a cruz. O povo estava em baixo, oppresso e contricto. A Virgem mãe, á
direita, banhada no pranto redemptor. Os verdugos, os da guarda romana,
os discipulos e todos os amigos de Jesus, lá os significava na vertente
do monte ignominioso, que no caso presente era um alcouve de cor alegre.
No meio d’uma apostrophe clamorosa, quando de braços abertos e solemne
chamava o divino soccorro, foi interrompido por uma voz:
—Senhor reverendo pregador?—chamaram.
O sacerdote, voltou a cabeça, conservando suspenso o gesto e perguntou
impaciente:
—Que diabo queres?
—Vossa Senhoria não me mandou chamar?
—Eu!
—Cá o nosso abbade é que disse.
—Ah!—exclamou, deixando cahir os braços. És o centurião?
—Entendo que sim—confessou o filho do Cancella.
* * * * *
Disse-lhe que se approximasse. Explicou-lhe o caso. Em certa altura do
sermão, tinha de quebrar a lança, e prostrar-se de bruços, soluçando,
como peccador arrependido. Jesus Christo alli estava, coberto
d’opprobrio. Todos o tinham insultado no caminho do Calvario; porque
estava nas escripturas que assim devia ser. Elle, centurião, tambem
maltractára o sublime prisioneiro, dando-lhe com a lança e chasqueando-o.
Depois é que lhe veio um toque de luz divina e arrependeu-se.
—Tu entendes—explicava. Toque de luz divina é assim como uma pontuada
sobre o coração. Entendes? Diz lá.
—Entendo muito bellamente, senhor reverendo pregador. Eu já figurei
n’outros _Passos_, lá p’ra Monção—acrescentou com sorriso experimentado.
Mas senhor reverendo pregador, Vossa Senhoria, quer que eu me arrependa,
logo á primeira que mandar?
—Porque?
—Eu á primeira... á primeira... não queria—explicou, coçando a nuca. É cá
por causa da rapaziada, que depois chama podrico á gente.
—Ah! isso não tem nada. Lembra-te que estás deante do rei dos reis e
do senhor dos senhores. Mas não te rendas logo... logo... Olha bem
para mim—detalhou com bondade. Ao primeiro _rende-te_ eu pego no
lenço que está do lado da porta, levo-o á bocca, e torno a collocal-o
no mesmo sitio. Tu reparas em mim, dás uma sacudidella aos hombros,
assim, e continuas lá no teu posto. Eu fallo muito ainda. Ao segundo
_rende-te_, repito o caso do lenço _mudando-o então_—sublinhou—para o
meio do pulpito, d’esta maneira (Pegou no seu lenço de paninho vermelho,
conservou-o segundos pendente da mão e depois collocou-o sobre um triste
ramo de vide). Tornas a atinar comigo, um pouco mais sério do que da
primeira vez; nova sacudidella de hombros, e continuas lá na tua vida.
Sim, porque tu és um grande peccador e a divina graça não te póde tocar
assim do pé p’ra mão. Entendes isto?
—Muito bem, senhor reverendo pregador—affirmou o filho do Cancella, com o
queixo agarrado na mão direita.
—Mas ao terceiro _rende-te_—accentuou significativamente o padre
Silvestre, espaçando as syllabas—quando eu mudar o lenço para o lado do
altar mór, tu reparas em mim, com olhos muito arregalados, como quem
sentiu que lhe entrou alguma coisa no corpo; se quizeres dás um grande
berro, quebras a lança no joelho, atiras-te ao chão de bruços, finges
que choras (se te dér p’ra isso, choras realmente) e dizes alto: «Perdão
Senhor! Perdão! Perdão! Perdão!»
O rapaz pronunciou:
—Perdão Senhor! Perdão! Perdão! Perdão!
—Isso mesmo. É para o povo repetir: «Perdão senhor, perdão, perdão» e
chorar muito, como é costume.
—Entendi muito bellamente. O peior é se depois me chamam, cagarola e
podrico, que me levo de mil demonios.
—E que chamem?—observou o pregador. Então queriam que tu te não
arrependesses, depois de tocado pela divina graça? São uns brutos.
* * * * *
Logo de manhã principiára a affluir gente que vinha de longe. A egreja,
os andores e o que se dizia dos anjos era um pasmo! A musica, logo que
chegou, foi tocar um hymno e duas polkas á porta do senhor Guimarães,
que veio á janella, com toda a sua respeitavel familia e hospedes,
palitando-se soberbamente. Zé Maximo, o homem das occasiões, levantou um
viva ao seu compadre e amigo, que foi correspondido atirando-se chapeus
ao ar. De tarde, antes de sahir a procissão, a musica voltou para o
beberete, que lhe foi servido no quinteiro. Houve vinho do Porto em
calices, quatro broas de pão de ló partidas á mão. Para os figurantes,
que estavam todos vestidos na vasta salla da tulha, á espera do momento,
foram enviados dois cabaços de vinho, meia duzia de brôas de pão de ló,
outra de garrafas de Porto e um cesto de cavacas. Houve por este motivo
grande barulho e algazarra dentro do casarão da tulha.
Foi a propria esposa do senhor Guimarães, que teve a delicadeza de
lhes ir encher os primeiros copos, como signal de apreço e um rasgo
democratico na sua vida faustosa. Os rapazes d’aldeia sentiam-se
engrandecidos dentro dos seus fatos galileus e romanos. As tres Marias e
a Veronica, apenas levaram aos beiços os copos de vinho, com medo de se
descomporem nos vestuarios. Os anjos, sentados em duas bancadas, comiam
gulosamente rebuçados, babando-se pelos cantos da bocca. Os irmãos do
Santissimo, encarregados de os acompanhar, vieram buscal-os para os
conduzir á presença do senhor Guimarães e dos seus hospedes, antes da
procissão. O destroço nas cavacas, no pão de ló e no vinho era feito,
pelo Velho Simeão, por José d’Arimathéa, por Caiphás e Pilatos, que se
mostravam altivos; pelo Evangelista e especialmente pelo Centurião e os
seus doze romanos, que promettiam não sahir d’alli, em quanto houvesse
uma gotta nos cantaros e nas garrafas. O filho do Cancella, estava
arrogante, animando os seus com manifesto prejuizo dos superiores,
Caiphás e Pilatos, não obedecendo ás palavras judiciosas do piedoso
Simeão, que bebia menos por causa da barba, e recommendava aos outros
compostura:
—Olhem que tomam por ahi alguma carraspana! É melhor voltarmos cá, outra
vez, no fim de tudo.
—Isso é o que tu querias—retorquiu o Centurião. É dar-lhe, rapazes, até
lhe chegar com o dedo.
E de tal modo comprehenderam estas palavras, que ao sahirem da tulha,
Cancella e os seus homens, levavam todo o seu animo e arrogancia natural,
fortalecida pelo vinho.
—Grandissimo odre—disse-lhe com inveja o Simeão da barba, perdendo a
suavidade, que era da indole do seu papel.
* * * * *
Os _Passos_ começaram pelas duas horas. O itinerario foi combinado de
modo que primeiro que tudo passassem á porta do senhor Guimarães, que
seguia o andôr principal, como festeiro. A todas as senhoras que estavam
á janella da sua casa d’azulejo, em especial a sua esposa, fez uma larga
reverencia, passando ao mesmo tempo a mão na barba. Uma das coisas que
mais impressionou a gente postada nos valados, foi o terem os anjos
azas! Isso que concordava perfeitamente com o painel do altar mór, que
representava a Annunciação, nunca elles tinham visto! E iam todos muito
ricos, de setim branco e lentejoilas. Os melhores eram evidentemente os
vestidos em casa de D. Maria de Refuinho, apezar de que os da mulher
do sachristão e os da Lindoria, tambem não havia que lhes dizer:—ambas
tinham sido creadas de conventos em Vianna. Cada anjo distinguia-se pela
sua especialidade nas insignias de martyrio, em recordações da celebre
_paixão_; era a coroa de espinhos, o martello, as tenazes e os pregos
para crucificarem o Christo.
Havia dois que conduziam simulacros das escadas pelas quaes os verdugos
tinham subido aos braços da cruz. Um rapasote, com altivez para que
todos reparassem, sustentava na ponta d’uma canna a esponja que servira
ao fel e ao vinagre; outro era portador da lança com que se abrira o
sacratissimo lado. As chagas, em lacre vermelho, iam em salva de prata. A
Veronica, rapariga esbelta, mostrava com ar piedoso, no santo sudario, a
face penitente e ensanguentada do divino mestre. Quasi no fim iam as tres
Marias, todas a par, cobertas de gaze preto e logo a seguil-as, S. João,
o discipulo amado, com o queixo apoiado na mão esquerda. A Magdalena,
uma rapariga casadoira, de longas madeixas encaracolladas cahindo-lhe
nas espaduas nuas, caminhava em passo theatral, adeante do apostolo, e
significava limpar abundantes lagrimas, deitando de vez em quando um riso
de soslaio, ás pessoas conhecidas.
Entre os dois andores, o de Jesus vergando ao peso do madeiro, e o da
Virgem lacrimosa que implorava do ceu piedade, ia o Cyreneu resignado e
humilde logo em frente do Centurião, que commandava com arrogancia os
seus doze companheiros. Eram rapazes escolhidos entre os mais espadaudos
da visinhança. Orgulhosos dos capacetes prateados, das botas de montar,
dos mantos vermelhos e das terriveis barbas, sustentavam intemeratamente
as suas lanças, olhando em redor com provocação. O José Cancella
levando a insignia da videira, atiçava-os com olhares tremebundos e
modos arrogantes de capitão. O povo manifestava-lhes a sua antipathia,
principalmente ao José. Chamava-lhe ladrão, carrasco, ameaçava-o com o
inferno. A Lindoria, não se teve que lhe não dissesse, quando elle passou:
—Barbas de chibo! Um tição por esses olhos é que tu querias!
Porém o Cancella, apesar de carrancudo, não respondia. Pelos modos,
parecia ter cabellos no coração, aquelle diabo—diziam todos. Os seus
olhares furibundos sobre o Christo, não podiam constituir um peccado?
Era realmente de mais. O Centurião do tempo dos judeus tinha a sua
desculpa, porque não conhecia Jesus; mas este já ouvira muitas vezes os
missionarios. Era fingido, bem se sabia, mas escusava de estar a fazer
arremessos de lança, sobre a imagem que ia no andor; porque a isso é que
ninguem o obrigava.
O atrevimento provocou da parte d’um visinho, um sarcasmo reprehensivo:
—Vaes-te ahi a fazer de chibante e logo rendes-te como um sendeiro!
—Não me puches—retorquiu o Cancella—porque se vamos a isso, arraso tudo a
pau.
N’este momento o _trombeteiro_ deu signal para continuarem. Ao longe
ouvia-se o alarido dos rapazes, que admiravam os prodigios de força,
tanto do que levava o guião como do que sustentava o estandarte, pois
eram bandeiras que pesavam muitas arrobas. A procissão seguia por uma
encosta, no cimo da qual haveria o sermão do encontro.
* * * * *