Madrigal.
Du buhlest um mein Herz, Rosine?
Betrachte besser deine Miene;
Schlag heimlich den Kalender auf,
Und überdenk den ganzen Lebenslauf!
Izt sind es volle dreyßig Jahre,
Da warst du mir zur Braut zu jung.
Ich lud dich später zum Altare,
Und hörte mit Demüthigung,
Du seyst bereits, ich weiß nicht, wem versprochen.
So war die Zärtlichkeit bezahlt.
Izt kömmt die lezte der Epochen.
Du scheinest mir, ich sag es frey, zu alt,
Das macht auch meine Liebe kalt.
Der König. Wer ist der Verfasser?
Ras. Ein Dichter, der mit den Reifröcken zerfallen ist, und vermuthlich
in einem Krankenspitale hungert.
Der König. Der Mann scheint mir Kopf zu haben.