weist ihm einen der üppigen, weichen Lehnstühle an, hüstelt ein wenig,
saugt passend an seiner dicken Zigarre und beginnt endlich sichtbar
verlegen eine vorbedachte Rede. Fritz fühlt sich geschmeichelt von
dem großen Apparat, der seinetwegen in Bewegung gesetzt wird, ist
aber auch gespannt auf die kommenden Enthüllungen. Das Bewußtsein
augenblicklicher Wichtigkeit und der eifrige Wunsch, die dadurch
bedingte Überlegenheit zu wahren und nötigenfalls auszunützen,
beschäftigen ihn so stark, daß er der gutmütigen, leicht kurzatmigen
Stimme des Herrn Rats zunächst nur wohlig lauscht, ohne auf den Sinn
der Worte zu achten. Erst ein stark geräuspertes „Verstehst du mich
auch?“ reißt ihn aus seinen Träumen.
Ja, also: Der Papa ist alt ... zwar außergewöhnlich rüstig ... aber
immerhin -- siebzig Jahre ... hat den begreiflichen Wunsch, die Kinder
versorgt zu sehen. Bei Felix und Max sei das wohl erreicht, und
Gretl, na ja, für die würde sich wohl ein braver Mann finden, ein so
prächtiges Mädel, keine Frage ... Ja, aber (hm, hrrr, pschitt), Fritz!
Ja! Da sei wohl reiflichste Überlegung am Platze! -- Der Geldpunkt
allein dürfe keinesfalls ausschlaggebend sein ... Obwohl natürlich ...
das lange Studium und die Anfangsjahre in jedem akademischen Beruf,
ohne oder fast ohne Gehalt ... immerhin recht weitgehende materielle
Opfer ... aber diese Opfer würden ohne weiteres gebracht werden -- im
Vertrauen: des Vaters Vermögenslage sei durchaus nicht ungünstig, wenn
er selbst sich auch als armen Mann hinzustellen liebe; durchaus nicht
ungünstig, im Gegenteil, hm, hrr! Aber der Kernpunkt: Ob ausgesprochene
Neigung zum Universitätsstudium vorhanden sei, ausgesprochene Neigung
und der feste Wille, es darin rasch vorwärts zu bringen ... Darauf
komme es wesentlich an ... denn sonst allerdings ... Obwohl von Zwang
keine Rede sein solle ... aber immerhin -- wie? Hm? --
Fritz beginnt Mitleid zu empfinden für den verlegen hüstelnden alten
Freund und bricht mit einer Frage ein: „Um welchen praktischen Beruf
handelt es sich?“
Der Herr Rat beantwortet diesen knabenhaften Entwirrungsversuch
feingesponnener diplomatischer Fäden zunächst mit einem mißbilligenden
Funkeln aus runden Brillengläsern und mit verstärktem Hüsteln. Dann
entschließt er sich, in wesentlich trocknerem Ton, zu der sachlichen
Mitteilung, er habe einen befreundeten Bankdirektor in Mailand, der
bereit wäre, Fritz als Volontär einzustellen. Und er will sich über
die Vorzüge und Nachteile des Bankfaches weiter auslassen. Fritz aber
unterbricht ihn atemlos: „In Mailand? Wann könnte das sein?“ „Morgen,
wenn du willst!“ gibt der Herr Rat gemessen zurück. „Oh ja, oh, bitte,
ja, das will ich! Ich gehe nach Mailand!“ Fritz jubelt fast. Umsonst
versucht der Herr Rat ihn zum Nachdenken zu bringen ... der endgültige
Verzicht auf den akademischen Grad dürfe nicht der Entschluß eines
Augenblickes sein, später, im Leben, hänge die gesellschaftliche
Stellung nicht unwesentlich davon ab ... dann sei es aber zu spät zur
Umkehr ...
Fritz aber hält ihm froh entgegen: „Sie sind ja auch nicht Doktor,
und verkehren doch überall!“ Darauf hat der Herr Rat, leise verletzt,
nichts mehr zu erwidern. Er fragt nur, etwas förmlich: „Es ist also
dein freier und fester Wille?“ Und Fritz schmettert ein begeistertes
Ja! Er hat nur +Mailand+ erfaßt, die Weite, die Fremde, die Freiheit!
Dorthin reichte die Zuchtrute nicht -- dort mochte das Leben beginnen.
Bankvolontär? Mein Gott, man konnte auch Kuhhirte sein -- in Mailand!
Er springt auf, will nach Hause laufen, einpacken ... da hält ihn der
Herr Rat zurück: „Ich werde also meinem Freunde schreiben, daß du
die Stellung, sagen wir, Mitte September antreten wirst!“ -- „Mitte
September, noch drei Wochen, warum so lang?“ fragt Fritz enttäuscht.
„Bei der großen Entfernung ist an ein Nachhausekommen vor einem Jahre
nicht zu denken, wahrscheinlich werden sogar zwei, vielleicht auch drei
Jahre vergehen.“ Der Herr Rat spricht mit eindringlicher Würde, mit
etwas Schärfe sogar. „Da ist nicht nur Verschiedenes vorzubereiten, an
Wäsche, Kleidern und so fort, sondern,“ und die runden Brillengläser
blitzen Ermahnungen, „deine Eltern werden dich vor der langen Trennung
noch einige Zeit bei sich haben wollen!“ -- „Wirklich!“ murmelt Fritz,
und verzieht höhnisch den Mund. „Ich dächte, ich bin nun lange genug
erzogen worden!“ -- Aber der Herr Rat belächelt die Frechheit nicht. Er
bleibt ernst und gemessen: „Du begehst ein großes Unrecht! Deine Eltern
haben sicher immer nur dein Bestes gewollt! Du hast dir nur nicht die
Mühe genommen, sie zu verstehen! Du bist vielleicht auch noch zu jung
...“ -- „Sagen Sie lieber, mein Vater ist zu alt, fünfzig Jahre älter
als ich, und die Mama dreißig, da ist es schwer mit dem Verstehen! Und
mein Vater hat nie daran gedacht, etwa mich verstehen zu wollen ...“
-- „Er ist dein +Vater+,“ sagt der Herr Rat mit Strenge. Und in Fritz
erwacht der wilde Trotz seiner Jungenjahre: „Ich habe ihn nicht darum
gebeten -- und keinesfalls ist das so, daß der Vater nur Rechte hat
und der Sohn nur Pflichten -- und schließlich ist immer der Knüppel
der einzige Dolmetsch! Mein Vater hat mich in die Welt gesetzt -- aber
darum bin ich noch nicht seine Sache!“
Der Herr Rat winkt peinlich berührt ab: „Lassen wir das ... Du wirst
älter werden und über all das ruhiger denken lernen! Da du aber gerade
hier bist, hätte ich gerne noch etwas mit dir besprochen ... um so
mehr, da du ja jetzt weit fort in die Fremde gehen sollst ... Ja! Hm!“
Und das Räuspern und Hüsteln setzt verstärkt wieder ein ... „Dein
Vater findet es sehr schwer, sich mit dir zu verständigen -- du tust
ja auch tatsächlich nichts, um es ihm irgendwie leichter zu machen --
ja! Hm! ... Und so hat er mich gebeten ... Es gibt gewisse Fragen, über
die du schwerlich bisher nachgedacht hast, du bist wohl auch zu jung
dazu ...; nun handelt es sich darum, dich vor Torheiten zu bewahren!
Die Beziehungen des Mannes zum Weibe ... Hm! Hrr! Hrrr!“ Der Herr Rat
versteckt sich zeitweilig hinter einem Hustenanfall. In Fritz aber
knallt die vorherige Spannung zu der jähen Erkenntnis auseinander: „Er
soll mich aufklären!“ Grell wie im Blitzlicht liegt die unerhörte,
weltfremde Ahnungslosigkeit der alten Leute vor ihm: die meinen etwa,
er glaube noch an den Storch, weil man es ihm vor Jahren einmal so
eingeprügelt und seither nicht widerrufen hat! Und der Vater findet es
unter seiner Würde, eine frühere Erziehungslüge zuzugeben, darum muß
der Herr Rat an die Front! Und der gibt sich dazu her, ahnt nicht, oder
will es nicht wahrhaben, daß ein junger Mensch mit neunzehn Jahren sich
selbständig Gedanken gemacht, Erkenntnisse verschafft haben könnte! Oh,
altes Eisen, altes Eisen! -- Und eine entsetzliche, giftige Lachsucht,
auf deren Grunde Tränen lauern mögen, erstickt den Jungen fast. Doch
er bezwingt sich; Wissen zu zeigen, könnte gefährlich sein. Und dann:
dem alten Herrn fällt es ersichtlich schwer, die heiklen Dinge zu
erörtern. Mag er sich plagen -- die beste Rache!
So senkt der Junge die Augen, um ihr Glitzern zu verbergen, klemmt
schmerzhaft das Wangenfleisch zwischen die Backenzähne, damit nicht das
Gesicht in breitem Grinsen zergehe, und knetet fieberhaft die Finger
ineinander. Der Herr Rat nimmt es für schamhafte Verlegenheit, wird
dadurch selbst noch befangener und räuspert, hustet, stottert linkische
Erklärungen, Andeutungen, Warnungen ... -- Alimente ... Erpressung
... Krankheit ... Zwangsehe ... Das Geheimnis der Menschwerdung
wird in dem Greisenmund zur gefahrdrohenden Klippe, zum häßlichen
Schattenfleck. Fritz fühlt seine Erinnerungen, seine Triebe sich
regen, unrein und doch unwiderstehlich lockend; lastend, wie ein süßer
Fluch. -- Die niedergepreßten Augenlider erzeugen rotglühende Bilder,
in deren Schauern es sich verliert -- Weiber mit geil prunkenden
Geschlechtsmerkmalen, Busen, Hüften, Schenkel, dunkles Kraushaar
auf weißem Fleisch, Weiber, lüstig hingestreckt, kniend, kauernd,
breitbeinig stehend -- Weiber -- +doch keine hat ein Gesicht+. Nur +ihr
Geschlecht+ lockt aus dem roten Nebel ... Weiber ...
Da klingt die Stimme des Herrn Rats, väterlich, mit ernster Rührung
geladen: „Versprich mir das, mein lieber Junge!“ „Ja, ich verspreche
es,“ sagt Fritz mechanisch und gibt eine bebende Hand. Er weiß nicht,
was er versprochen hat. Die Erregung sitzt ihm an der Kehle wie eine
würgende Hand. So tappt er heim.
44
Ein Frühzug gleitet aus dem Kleinstadtbahnhof. Der Morgennebel läßt den
Kohlenrauch nicht verfliegen. Es riecht nach Reise und Abschied. Die
müde Herbstsonne malt Perlmutterglanz auf Dächer und Türme. Sie grüßen
von weither, wie seliges Land. Ist das die Heimat?
Fritz beugt sich ein letztesmal zum Fenster hinaus. Da sieht er weit
weg, verschwimmend schon, ein weißes Tüchlein wehen. Das ist die
Schwester -- und wütende Sehnsucht überfällt ihn, nach den guten,
dunklen Augen, die nur Treue kennen. Was könnte ihm die Fremde bieten,
das besser wäre? -- Angst schleicht sich an. -- Und der Vater -- wie
müde und weich war der Abschied! „Wir sehen uns wohl nicht mehr, mein
lieber Junge,“ hat er gesagt. „Halt dich brav -- vielleicht geht’s
jetzt!“ Das klang wie Eingeständnis eigener Ohnmacht -- und quälend
hatte der Junge die Härte vermißt, die er am Vater, bei allem Trotz und
Haß, doch immer geliebt hat. Immer geliebt hat. --
Die Kleinbahn bleibt zurück -- der Schnellzug auf der Hauptstrecke
klirrt durch weites Land. Die große Stadt wird im Wagen von Bahnhof
zu Bahnhof durchquert. Die Universität dort. -- Student? -- Halber
Pennäler!
Und wieder ein Schnellzug mit riesenhafter, kegelspitzer Maschine,
stiernackig, und langgestreckten Wagen, die lautlos aus der weiten
Halle schwimmen. Und was sich nun zu beiden Seiten im Abenddämmern
dehnt, Felder, Büsche und ferne Waldberge, das ist Neuland, ist die
Fremde. Die Nacht bringt zerrissenen Schlaf.
Im Frühlicht flammen Schneeberge auf, mit Almen an ihrem Fuß und
Dörfern von nie gesehener Bauart. Und Menschen, die ihrem Tagewerk
nachgehen, unbekümmert. Kann diese Natur Alltag werden?
Dann die Grenze, fremde Uniformen, unverständliches Wortgewirr. Der
Junge fühlt sich sehr einsam, und doch dem Neuem fiebernd hingegeben.
Beschämt fast gedenkt er der Vaterstadt -- ein Backsteinhaufen inmitten
flacher Rübenfelder, zwecksüchtig dem nüchternen +Heute+ untertan:
die alten Gräben eingeebnet, Wälle und Basteien geschleift, die alten
Häuser niedergelegt oder zu Mietskasernen entwürdigt. Zerstört,
erstickt, in Zweckformen gepreßt alles, was von der Altvordern
behäbiger Lebensfreude künden könnte. Geschichte? Eine trockene
Wissenschaft!
Hier aber lebt ein reiches Gestern, lebt fort, noch in des letzten
Bettlers Haltung und Gebärde! Verwittertes Mauerwerk übt im Verfall
noch Herrenrecht, fordert Ehrfurcht. Und wucherndes Leben in jedem
Blatt, und Sonne, Sonne in nie geahnter Glut.
45
Ein alter Palast an einem stillen, kleinen Platz -- das ist die Bank.
Die edle Nacktheit der Fassade wird schreiend von einer Inschrift in
breiten Goldbuchstaben überklettert. In das Portal ist ein wuchtiges
Gitter neuer Arbeit eingefügt. Der Innenhof, ehemals offen und mit
Springbrunnen und blühenden Büschen eine kühle Insel in dem Steinmeer,
ist nun mit stahlgerahmten Mattscheiben überdacht. Die zierlichen
Säulenbogen rundum sind mit blitzendem Gitterwerk ausgefüllt, davor
sich die Menge der Kunden staut. Die Gesichter schimmern grünlich in
dem bleichen Licht. Lautgerufene Zahlen durchzucken den gedämpften
Stimmenlärm, Gold und Silber klingeln auf den marmornen Zahltischen,
Papier raschelt, wie Schlangenschuppen auf hartem Kies. -- Der
Kassenraum.
Fritz wird vor den Direktor geführt, der in einem hochgewölbten Gemach
mit wuchtigen Möbeln und reichen Teppichen einsam thront. Eine kurze
Musterung aus scharfen Augen unter seltsam müden Lidern, zwei, drei
knappe Fragen, dann ein gnädiger Entlassungswink und ein Befehl an den
begleitenden Diener: „Korrespondenz!“ Und Fritz wird hinausgeführt.
Bald hört der Teppichbelag auf, die Gänge werden kahl und düster, dann
enge Steintreppen ...
In Fritz regt sich ängstliches Verlassensein: so empfing ihn der
Freund des Herrn Rats, kalt, gleichgültig, wie ein Sklavenhändler?
Ahnte der aufgeschwemmte Despot denn nicht, wen er vor sich hatte? --
Da bricht das Klappern zahlloser Schreibmaschinen in seine Gedanken,
der Diener schiebt ihn durch eine schmale Tür, vor einen riesigen
Schreibtisch, hinter dem ein bleicher, überarbeiteter Mann sitzt, macht
eine unverständliche Meldung und geht. Der bleiche Mann zwinkert ihn
an, hüstelt: „Ich bin der Korrespondenzchef -- Sie sind mir zugeteilt
... ich werde Ihnen einen Platz anweisen!“ Und sie gehen durch neue und
immer neue Räume, die durchwegs kahl und härtestem Gebrauch angepaßt
sind. Die alte Pracht verleugnet sich nicht: Mächtige Fenster reichen
bis zum Boden; ihr unteres Drittel ist durch zierlich geschmiedete
Außengitter abgeschlossen. Da sind auch noch die fein gemusterten
Eichenböden und die alten Stuckdecken, beide willkürlich zerrissen
durch eingebaute Zwischenwände. Deckenhohe Regale an den Wänden,
zwischen denen da und dort ein Stück der alten Tapete hervorglüht.
Rohe Holztische mit handfesten Stühlen. Und überall Menschen, hastig,
reizbar, über klappernde Maschinen oder blanke Briefbogen geneigt.
Zahleneifer in allen Mienen.
In einem engen Raum macht der Chef halt: „Herr Kurz, Herr Schmitt
..., hier ein neuer Kollege!“ Zwei Schreibmaschinen brechen klirrend
ab, zwei dürftige Menschen erheben sich halb, nicken zerstreut,
sinken zurück und klappern weiter. Der Chef weist auf einen kleinen
Nebentisch: „Hier wird Ihr Platz sein! -- Heute ist übrigens die Arbeit
schon ausgeteilt -- treten Sie morgen früh an! Pünktlich um halb neun,
bitte!“ Dann geht er. Fritz will ihm folgen, da sieht er, wie Herr
Kurz ihm zuwinkt, und bleibt stehen. Kaum hat sich die Tür hinter
dem Vorgesetzten geschlossen, da klappern die Maschinen langsamer,
verstummen, und Herr Kurz lacht unvermutet dröhnend auf: „Volontär sind
Sie? Na, zu arbeiten werden Sie hier kriegen, daß Ihnen der Schopf
raucht! Aber dafür wenig Gehalt und gelegentlich einen Anpfiff, damit
sich’s ausgleicht!“ Herr Schmitt bemeckert den Witz verkniffen. Und
Fritz denkt an die Kinderstube daheim, wenn der Vater aus dem Zimmer
war ... die Brüder ...
Da fragt Herr Kurz: „Haben Sie schon ein Zimmer? Nein? Meine Wirtin hat
eins frei -- kommen Sie mittags mit mir! In zehn Minuten gehe ich!“ Als
Fritz freudig zusagt, grinst ihn hinter des anderen Rücken Herr Schmitt
höhnisch und schadenfroh an. Gedrückte Bosheit liegt in der Luft --
aber die Stimmung mutet Fritz vertraut an, und er beschließt, wehrhaft
auf der Hut zu sein.
46
Das Zimmer ist gemietet und einen Monat im voraus bezahlt. Doch es
erweist sich als schlimmer Hereinfall: Schmutz, Lärm und kleine
Diebereien; das Essen schlecht und unpünktlich aufgetragen: wie konnte
das ein Landsmann empfehlen? Die Erklärung ergibt sich bald: Herr Kurz
steht in zarten Beziehungen zu der Wirtin, einer etwas abgebrauchten
Witwe auf der Kippe des Altwerdens. Er fährt nicht schlecht dabei --
nimmt die Mahlzeiten in ihrem Zimmer, und die kleine Magd muß ihnen
auftragen, was gut und teuer ist. Sie besorgt Theaterkarten; jeden
Abend sieht man sie in bunter Pracht aus dem Hause segeln. Herr Kurz
steuert auf seine Art zum Haushalt bei, indem er gelegentlich einen
grünen Landsmann oder sonstigen Bekannten als Zimmerherrn anschleppt.
Fritz ist wütend über den listigen Betrug, dabei nicht frei von
ehrfürchtigem Neid: das war immerhin ein Stück großes Leben -- ein
Verhältnis mit einer Witwe! Ein Schuft dieser Kurz, aber doch ein
Teufelskerl! -- Und der bezahlte Monat mußte abgesessen werden. --
Einmal in der Bank, als sie eben allein in dem engen Zimmer sind, fragt
Herr Schmitt mit offenem Hohn: „Na, sind Sie recht zufrieden mit Ihrem
Quartier?“ Und als Fritz errötend schweigt, fährt er spöttisch fort:
„Mir können Sie’s ruhig sagen -- mich hat er ja auch hingeschleppt, als
ich neu ankam! Ich weiß Bescheid!“ Fritz fährt giftig auf: „Warum haben
Sie mir nichts gesagt?“ Doch der andere zuckt gleichmütig die Achseln:
„Ich werde mich wohl hüten, mich einzumengen! Jeder hat das Recht auf
seine eigenen Dummheiten!“ Fritz ist sprachlos vor soviel Niedertracht.
„Was habe ich Ihnen getan?“ stammelt er endlich. -- „Getan? Gar
nichts!“ gähnt Herr Schmitt. „Aber warum sollte ich mir Ihretwegen
den Kurz zum Feind machen? -- Seit gestern trägt er übrigens einen
neuen Ring -- zu dem werden Sie wohl unbewußt beigesteuert haben!“ Ein
schadenfrohes Kichern geht schleunig in wütendem Maschinenklappern
unter. Denn aus dem Nebenzimmer klingt die Stimme des Chefs.
Das also ist die Fremde, die vielersehnte? -- Grundsätzliche Bosheit
und Schadenfreude auf Schritt und Tritt, geistlose Abschreibarbeit
dazu -- jeder kleinste Fehler Anlaß zu hämischer Zwischenträgerei. Und
die fremde Sprache, von der er kaum mehr als fünf Worte versteht! Oft
sprechen Kurz und Schmitt in seiner Gegenwart unvermittelt Italienisch,
schießen Seitenblicke und wiehern straflos Hohn -- und er kann ihnen
nichts anhaben. Einmal stellt er sie wohl zur Rede: „Ob sie ihn
meinten?“ Da bellen beide empörte Abwehr, Herr Kurz rennt eilends aus
dem Zimmer, und keine zehn Minuten später wird Fritz vor den Direktor
gerufen. Der sagt, kalt wie immer: „Für studentische Raufhändel ist
bei uns keine Zeit! Hier wird gearbeitet! Und da Ihre Vorbildung für
das Bankfach ohnehin recht mangelhaft ist und Sie also ständig auf die
wohlwollende Nachsicht Ihrer Kollegen angewiesen sind, so kann ich
Ihnen nur doppelt dringend zu verträglichem Benehmen raten! Ich hoffe
auch ganz bestimmt, nie wieder eine Klage darüber zu hören -- sonst
müßte ich Ihnen raten, doch lieber an die Universität zurückzugehen.
Dort könnten Sie dann nach Herzenslust den Ehrenstandpunkt wahren!“
Beim Rückweg durch die dunklen Gänge hatte Fritz mit wütenden Tränen
und dem trotzigen Wunsch zu kämpfen, nun alles hinzuwerfen und
zurückzugehen ... Doch die ruhige Besinnung kam bald nach: zurück?
Noch einmal als Besiegter zurück, diesmal aus eigener Schuld, sich von
Mitleid foltern lassen und von Schadenfreude, und, schlimmer noch, alle
düsteren Vorhersagen des Vaters dadurch rechtfertigen? Nein -- zurück
nicht! Dies hier mußte zu überwinden sein: an Kleinkrieg, mit listiger
Bosheit und Verleumdung, war er von jung auf gewöhnt. Der nächste
Feind: die Sprache! Der galt es beizukommen. Und Haß, Rachsucht, Trotz,
wilde Selbstbehauptung, alles, was an aufpeitschendem Gefühl in ihm
ist, stürzt sich auf die fremden Laute, die ihn rings umgeben, sucht
ihr Gewirr zu erschließen.
Teures Geld für einen Lehrer ausgeben? -- Alles, was entfernt nach
Unterricht, nach Schule schmeckt, ist ihm unweigerlich verhaßt. Der
Gorilla fällt ihm ein und er spuckt wütend vor sich hin. Aber die
Preistäfelchen in den Schaufenstern bieten Anschauungsunterricht. Bei
kleinen Einkäufen hilft gelegentlich die Zeichensprache nach. Eine
Zahnbürste fehlt. Endloses Rennen durch lange Geschäftsstraßen, bis
sich in einem Schaufenster das Gesuchte findet. Doch ohne Bezeichnung.
Kurze Schüchernheit -- dann steht er im Laden, wetzt den Zeigefinger
an den Zähnen und deutet ins Schaufenster hinaus, wie ein Taubstummer.
Die Verkäuferin reicht ihm Zahnpulver -- nein! Zahnpasta -- nein! Sie
macht einen gutmütigen Scherz -- zeigt einen Schwamm, einen Reibfleck.
Da stampft er wütend mit dem Fuß und greift nach der Klinke. Und schon
liegt die Zahnbürste vor ihm. Sie ist hart und viel zu breit für ihn
-- doch für heute mag’s genügen. Der Preis ist schamlos übertrieben --
aber ein klingendes Wortgebilde ist für immer gewonnen.
Ein Sprachführer, ein Wörterbuch? Nein! Stück um Stück will er die
Sprache erobern, die Türe einbrechen, die ihm das Aufgehen in dieser
fremden Welt verwehrt.
47
In der italienischen Abteilung der Korrespondenz sitzt der Nobile
Marinetti, ein bewegliches, schwarzes Männchen von etwas zweideutiger
Eleganz in Kleidung und Gebärde. Aber er zeigt Fritz bei jedem Anlaß
freundschaftliche Zuneigung, und Fritz nimmt es dankbar hin. Seine
ersten Erfahrungen haben ihn gegen Landsleute mißtrauisch gemacht. Auch
sucht er italienischen Verkehr, zu steter Übung im Sprechen. Zwar sagt
ihm an dem Nobile mancherlei nicht zu: seine ölige Freundlichkeit, das
ständige Betonen seiner edlen Geburt, dabei die vielen falschen Ringe,
das scharfe Parfüm und die allzu lang getragene Wäsche. Überhaupt ist
nur einer unter den paar hundert neuen Dienstgenossen, den er sich
von Herzen zum Freunde wünschen könnte: der junge Guido Colonna, ein
schlanker Junge, um den es wie ein Mantel von Reinheit liegt. Er trägt
tiefe Trauer, doch das eintönige Schwarz läßt sein schönes Gesicht nur
klarer leuchten. In den Bureaus flüstert man sich seine Geschichte
zu: Der Vater, ein reicher Großgrundbesitzer, hat sein und der Frau
Vermögen an der Börse verspielt und sich das Leben genommen. Der Sohn
hat das Studium aufgegeben und den Bankposten angetreten, um die
Mutter zu erhalten. Ein guter Kopf, er hätte es sicher zum Professor
gebracht! Poveretto! -- Zu ihm fühlt Fritz sich drängend hingezogen;
aber der junge Colonna tut kühl und fremd seinen Dienst und wünscht
offenbar keine Annäherung. Und noch hat Fritz keine Möglichkeit,
wählerisch zu sein. So schließt er sich an Marinetti an.
Das Zimmer bei Herrn Kurz und seiner Witwe wird aufgegeben. Marinetti
weist ihm ein anderes, bei einem alten Koch, der von früher her
angeblich in irgendwelchen schleierhaften Beziehungen zum edlen
Hause Marinetti stehen soll. Der Koch und seine Frau sehen aus wie
das Menschenfresserehepaar im Märchen. Ihre südliche Mundart bleibt
unverständlich. Das Zimmerchen liegt im Dachgeschoß eines zweiten
Hinterhauses, blickt auf einen stillen, kümmerlich begrünten Hof und
stumpfrote Ziegeldächer. Abends klingt Musik aus den ärmlichen Häusern,
Gitarren, Mandolinen und weiche, biegsame Stimmen.
Bald hat Fritz einen neuen Bekanntenkreis: Marinetti führt ihn an einem
Stammtisch ein, der allabendlich ein gutes Dutzend Börsenagenten und
junge Kaufleute vereint. Der Ton ist frei und wenig gewählt. Ist das
fremdartig bunte Abendessen vorüber -- lachsrote Zuckermelonen, stark
gepfeffert; Reis mit rohen Trüffelscheiben, Lerchenbrüste mit Polenta
-- und mit billigem Landwein reichlich begossen, dann beginnt meist ein
Kartenspiel, Hasard der ödesten Art. Naschi Waschi, Grüne Wiese oder
Einundzwanzig. Fritz tut mit, doch die Begeisterung der ersten Tage
geht bald in leise Ablehnung über. Daß er fast ständig verliert, drückt
ihn weniger, obwohl er weiß, daß sein schmales Taschengeld nicht zu
lange reichen kann. Aber was sind das für Menschen, die da fieberhaft
nach Kupfermünzen gieren, kleinste Verluste mit Faustschlägen auf den
Tisch und schmetternden Lästerungen begleiten, ewig Betrug wittern und
unerlaubte Kniffe, und sich nach ehrenrührigen Beschimpfungen doch
wieder überschwenglich vertragen?
Oft geht es auch in eines der vielen Nachtlokale, wo selbsttätige
Spielmaschinen zu leichtem Gewinst locken. Vor flirrenden Farbscheiben
entfaltet sich wütender Spieleifer. Auch die Maschine ist nicht sicher
vor dem Vorwurf schmutzigen Betruges. Kaum hat einer mehr als drei
Einsätze verloren, da werden heulend Wirt und Kellner zusammengerufen,
verbrecherischer Handhabungen beschuldigt, mit Verwüstung oder doch
Meidung des Lokals, auch polizeilicher Anzeige bedroht. Dann gibt
wohl der Wirt eine Runde schillernden Likörs zum besten, man läßt
ihn freudig bewegt hochleben und beglückwünscht sich insgeheim zu
dem schönen Erfolg energischer Beredsamkeit über einen verstockten
Bösewicht.