c'est-à-dire énergique et sombre, répugnait à l'insouciance aisée et
aimable qui permet de prendre la vie comme une partie de plaisir. Son
style est travaillé et pénible. Son ton est virulent et acerbe. Il
fausse souvent la comédie pour arriver à la satire haineuse. L'effort
et l'animosité se marquent dans tout ce qu'il dit et fait dire. C'est
un Hobbes, non pas méditatif et tranquille comme l'autre, mais actif
et irrité, qui ne voit que du vice dans l'homme, et se sent homme
jusqu'au fond. Le seul travers qu'il repousse, c'est l'hypocrisie; le
seul devoir qu'il prescrive, c'est la franchise. Il veut que les
autres avouent leur vice, et il commence par avouer le sien. «Quoique
je ne sache pas mentir comme les poëtes, dit-il, je suis aussi vain
qu'eux;» puis, parlant de sa reconnaissance: «Voilà, madame, la
gratitude des poëtes, qui, en bon anglais, n'est qu'orgueil et
ambition[39].» Chez lui, nulle poésie d'expression, nulle conception
d'idéal, nul établissement de morale qui puisse consoler, relever ou
épurer les hommes. Il les parque dans leur perversité et dans leur
ordure, et s'y installe avec eux. Il leur montre les vilenies du
bas-fond où il les confine; il veut qu'ils respirent cette fange; il
les y enfonce, non pour les en dégoûter comme d'une chute
accidentelle, mais pour les y accoutumer comme à une assiette
naturelle. Il arrache les compartiments et les ornements par lesquels
ils essayent de couvrir leur état ou de régler leur désordre. Il
s'amuse à les faire battre, il se complaît dans le tapage des
instincts déchaînés; il aime les retours violents du pêle-mêle humain,
l'embrouillement des méchancetés, la dureté des meurtrissures. Il
déshabille les convoitises, il les fait agir tout au long, il les
ressent par contre-coup, et, tout en les jugeant nauséabondes, il les
savoure. En fait de plaisir, on prend ce qu'on trouve: les ivrognes de
barrière, à qui l'on demande comment ils peuvent aimer leur vin bleu,
répondent qu'il soûle tout de même et qu'ils n'ont que cela
d'agrément.
Qu'on puisse oser beaucoup dans un roman, on le comprend. C'est une
oeuvre de psychologie, voisine de la critique et de l'histoire, ayant
des libertés presque égales, parce qu'elle contribue presque également
à exposer l'anatomie du coeur[40]. Il faut bien qu'on puisse
représenter les maladies morales, surtout lorsqu'on le fait pour
compléter la science, froidement, exactement, et en style de
dissection. Un tel livre de sa nature est abstrait: il se lit dans un
cabinet, sous la lampe. Mais transportez-le sur le théâtre, empirez
ces scènes d'alcôve, réchauffez-les par des scènes de mauvais lieux,
donnez-leur un corps par les gestes et les paroles vibrantes des
actrices; que les yeux et tous les sens s'en remplissent, non pas les
yeux d'un spectateur isolé, mais ceux de mille hommes et femmes
confondus dans le parterre, irrités par l'intérêt de la fable, par la
précision de l'imitation littérale, par le ruissellement des lumières,
par le bruit des applaudissements, par la contagion des impressions
qui courent comme un frisson dans tous les nerfs excités et tendus!
Voilà le spectacle qu'a fourni Wycherley et qu'a goûté cette cour.
Est-il possible qu'un public, et un public de choix, soit venu écouter
de pareilles scènes? Dans _l'Amour au bois_, à travers les
complications des rendez-vous nocturnes et des viols acceptés ou
commencés, on voit un bel esprit, Dapperwitt, qui veut vendre Lucy, sa
maîtresse, à un beau gentilhomme du temps, Ranger. Il la vante, avec
quels détails! Il frappe à sa porte; l'acheteur cependant s'impatiente
et le traite comme un nègre. La mère ouvre, veut vendre Lucy pour
elle-même et à son profit, les injurie et les renvoie. On amène alors
un vieil usurier puritain et hypocrite, Gripe, qui d'abord ne veut pas
financer. «Payez donc à dîner!» Il donne un _groat_ pour un gâteau et
de l'ale[41]. L'entremetteuse se récrie, il lâche une couronne. «Mais
pour les rubans, les pendants d'oreille, les bas, les gants, la
dentelle et tout ce qu'il faut à la pauvre petite?» Il se
débat.--Allons! une demi-guinée.--«Une demi-guinée!» dit la
vieille.--«Je t'en prie, va-t'en; prends l'autre guinée aussi, deux
guinées, trois guinées, cinq; voilà, c'est tout ce que j'ai.--Il me
faut aussi ce grand anneau à cachet, ou je ne bouge pas[42]!» Elle
s'en va enfin, ayant tout extorqué, et Lucy fait l'innocente, semble
croire que Gripe est un maître à danser, et lui demande sa leçon. Ici
quelles scènes et quelles équivoques! Enfin elle crie, la mère et des
gens apostés enfoncent la porte; Gripe est pris au piége, on le menace
d'appeler le constable, on lui escroque cinq cents livres
sterling.--Faut-il conter le sujet de _l'Épouse campagnarde_? On a
beau glisser, on appuie trop. Horner, gentilhomme qui revient de
France, répand le bruit qu'il ne peut plus faire tort aux maris. Vous
devinez ce qu'entre les mains de Wycherley une pareille donnée peut
fournir, et il en tire tout ce qu'elle contient. Les femmes causent de
son état, et devant lui; elles se font détromper par lui, et s'en
vantent. Il y en a trois qui viennent chez lui, font ripaille,
boivent, chantent, et quelles chansons! C'est le débordement de
l'orgie qui triomphe, se décerne elle-même la couronne et s'étale en
maximes. «Notre vertu, dit l'une d'elles, est comme la conscience de
l'homme d'État, la parole du quaker, le serment du joueur, l'honneur
du grand seigneur: rien qu'une grimace pour duper ceux qui se fient à
nous.» À la dernière scène, les soupçons éveillés se calment sur une
nouvelle déclaration de Horner. Tous les mariages sont salis, et ce
carnaval finit par une danse des maris trompés. Pour comble, Horner
propose au public son exemple, et l'actrice qui vient dire l'épilogue
achève l'ignominie de la pièce en avertissant les faux galants qu'ils
aient à se bien tenir, et que s'ils peuvent duper les hommes, «ce
n'est pas aux femmes qu'on en peut donner à garder[43].»
Mais ce qui est véritablement unique, et le plus extraordinaire des
signes de ce temps, c'est qu'au milieu de ces provocations nulle
circonstance repoussante n'est omise, et que le conteur semble tenir
autant à nous dégoûter qu'à nous dépraver[44]. À chaque instant, les
élégants, même les dames, mettent en tiers dans la conversation ce
qui, depuis le seizième siècle, accompagne l'amour. Dapperwitt, en
offrant Lucy, dit pour excuser les retards: «Laissez-lui le temps de
mettre sa longue mouche sous l'oeil gauche et de corriger son haleine
avec un peu d'écorce de citron[45].» Lady Flippant, seule dans le
parc, s'écrie: «Malheureuse femme que je suis! j'ai quitté le troupeau
pour mettre les chiens à mes trousses, et pas un vagabond ivrogne qui
vienne trébucher sur mon chemin! Les mendiantes en loques, les
ramasseuses de cendres ont meilleure chance que moi.[46]» Ce sont là
les morceaux les plus doux, jugez des autres! Il prend à tâche de
révolter même les sens; l'odorat, les yeux, tout souffre devant ses
pièces; il faut que ses auditeurs aient eu des nerfs de matelot. Et
c'est de cet abîme que la littérature anglaise est remontée jusqu'à la
sévérité morale, jusqu'à la décence excessive qu'elle s'impose
aujourd'hui! Ce théâtre est comme une guerre déclarée à toute beauté,
à toute délicatesse. Si Wycherley emprunte à quelque écrivain un
personnage, c'est pour le violenter ou le dégrader jusqu'au niveau des
siens. S'il imite l'Agnès de Molière[47], il la marie afin de
profaner le mariage, lui ôte l'honneur, bien plus la pudeur, bien plus
encore la grâce, change sa tendresse naïve en instinct éhonté et en
confessions scandaleuses[48]. S'il prend la Viola de Shakspeare[49],
c'est pour la traîner dans des bassesses d'entremetteuse, parmi les
brutalités et les coups de main. S'il traduit le rôle de Célimène, il
efface d'un trait les façons de grande dame, les finesses de femme, le
tact de maîtresse de maison, la politesse, le grand air, la
supériorité d'esprit et de savoir-vivre, pour mettre à la place
l'impudence et les escroqueries d'une courtisane «forte en gueule.»
S'il invente une fille presque honnête, Hippolyta, il commence par lui
mettre dans la bouche des paroles telles qu'on n'en peut rien
transcrire. Quoi qu'il fasse et quoi qu'il dise, qu'il crée ou qu'il
copie, qu'il blâme ou qu'il loue, son théâtre est une diffamation de
l'homme, qui rebute en même temps qu'elle attire, et qui écoeure quand
elle corrompt.
Un don surnage pourtant, la force, qui ne manque jamais dans ce pays, et
y donne un tour propre aux vertus comme aux vices. Quand on a écarté les
phrases d'auteur tout oratoires et pesamment composées d'après les
Français, on aperçoit le vrai talent anglais, le sentiment poignant de
la nature et de la vie. Wycherley a ce lucide et hardi regard qui saisit
dans une situation les gestes, l'expression physique, le détail
sensible, qui fouille jusqu'au fond des crudités et des bassesses, qui
atteint, non pas l'homme en général et la passion telle qu'elle doit
être, mais l'individu particulier et la passion telle qu'elle est. Il
est réaliste, non pas de parti pris, comme nos modernes, mais par
nature. Il plaque violemment son plâtre sur la figure grimaçante et
bourgeonnée de ses drôles pour nous porter sous les yeux le masque
implacable où s'est collée au passage l'empreinte vivante de leur
laideur. Il charge ses pièces d'incidents, il multiplie l'action, il
pousse la comédie jusqu'aux situations dramatiques; il bouscule ses
personnages à travers les coups de main et les violences, il va jusqu'à
les fausser pour outrer la satire. Voyez dans Olivia, qu'il copie
d'après Célimène, la fougue des passions qu'il manie. Elle peint ses
amis comme Célimène[50], mais avec quels outrages! «Milady Automne?--Un
vieux carrosse repeint.--Sa fille?--Splendidement laide, une mauvaise
croûte dans un cadre riche.--Et la dégoûtante vieille au haut bout de
sa table....--Renouvelle la coutume grecque de servir une tête de mort
dans les banquets.» Nos nerfs modernes ne supporteraient pas le portrait
qu'elle fait de Manly, son amant; celui-ci l'entend par surprise; à
l'instant elle se redresse, le raille en face, se déclare mariée, lui
dit qu'elle garde les diamants qu'elle a reçus de lui, et le brave.
«Mais, lui dit-on, par quel attrait l'aimiez-vous? Qu'est-ce qui avait
pu vous donner du goût pour lui?--Ce qui force tout le monde à flatter
et à dissimuler, sa bourse; j'avais une vraie passion pour elle[51].»
Son impudence est celle d'une courtisane déclarée. Amoureuse dès la
première vue de Fidelio, qu'elle prend pour un jeune homme, elle se
pend à son cou, «l'étouffe de baisers;» puis dans l'obscurité elle
tâtonne pour le trouver en disant: «Où sont tes lèvres?» Il y a une
sorte de «férocité» animale dans son amour. Elle renvoie son mari par
une comédie improvisée; puis, avec un mouvement de danseuse: «Va-t'en,
mon mari, et viens, mon ami. Justement les seaux dans le puits: l'un
descendant fait monter l'autre.» Elle éclate d'un rire mordant: «Pourvu
qu'ils n'aillent pas comme eux se heurter en route et se casser l'un
l'autre[52]!» Surprise en flagrant délit et ayant tout avoué à sa
cousine, dès qu'elle entrevoit une espérance de salut, elle revient sur
son aveu avec une effronterie d'actrice: «Eh bien! cousine, lui dit
l'autre, je le confesse, c'était là de l'hypocrisie raisonnable.--Quelle
hypocrisie?--Je veux dire, ce conte que vous avez fait à votre mari; il
était permis, puisque c'était pour votre défense.--Quel conte? Je vous
prie de savoir que je n'ai jamais fait de conte à mon mari.--Vous ne me
comprenez pas, bien sûr: je dis que c'était une bonne manière d'en
sortir, et honnête, de faire passer votre galant pour une
femme.--Qu'est-ce que vous voulez dire, encore une fois, avec mon
galant, et qui est-ce qui a passé pour une femme?--Comment! vous voyez
bien que votre mari l'a pris pour une femme!--Qui?--Mon Dieu! mais
l'homme qu'il a trouvé avec vous!--Seigneur! vous êtes folle à coup
sûr.--Oh! ce jeu-là est trop insipide, Il en est blessant.--Et se jouer
de mon honneur est encore plus blessant.--Quelle impudence
admirable!--De l'impudence, moi! à moi un tel langage! Oh bien! je ne
reverrai plus votre visage. Lettice, où êtes-vous? Venez, laissons là
cette méchante femme médisante.--Un mot d'abord, madame, je vous prie;
pourriez-vous jurer que votre mari ne vous a pas trouvée avec...--Jurer!
Oui, que quiconque est monté dans ma chambre, inconnu, dans l'obscurité,
homme ou femme, je ne le connais pas, et par le ciel, et par tout ce qui
est bon; et si je meurs, puissé-je n'avoir jamais une seule joie dans ce
monde ni dans l'autre! Oui, et je veux être éternellement...--Damnée! et
vous l'êtes; mais vous n'avez plus besoin de vous parjurer: autant jouer
franc jeu.--Ô horrible! horrible avis! Sortons, ne l'entendons pas;
viens, Lettice, elle nous corromprait[53].» Voilà de la verve, et si
j'osais conter les audaces et les vérifications de l'action nocturne, on
verrait que Mme Marneffe a une soeur et Balzac un devancier.
Il est un personnage qui montre en abrégé son talent et sa morale,
tout composé d'énergie et d'indélicatesse, Manly, le _plain dealer_,
si visiblement son favori, que les contemporains ont donné à l'auteur
en surnom le nom de son héros. Manly est peint d'après Alceste, et
l'énormité des différences mesure la différence des deux mondes et des
deux pays[54]. Il n'est pas gentilhomme de cour, mais capitaine de
vaisseau, avec les allures des marins du temps, la casaque tachée de
goudron et sentant l'eau-de-vie[55], prompt aux voies de fait et aux
jurons sales, appelant les gens chiens et esclaves, et, quand ils lui
déplaisent, les jetant à coups de pied dans l'escalier. «Mylord,
dit-il à un seigneur avec un grondement de dogue, les gens de votre
espèce sont comme les prostituées et les filous, dangereux seulement
pour ceux que vous embrassez.» Puis, quand le pauvre homme essaye de
lui parler à l'oreille: «Mylord, tout ce que vous m'avez appris en me
chuchotant ce que je savais d'avance, c'est que vous avez l'haleine
puante; voilà un secret pour votre secret[56].» Quand il est dans le
salon d'Olivia avec «ces perroquets bavards, ces singes, ces échos
d'hommes,» il vocifère comme sur son gaillard d'arrière: «Silence,
bouffons de foire!» et il les prend au collet. «Pas de caquetage,
babouins! dehors tout de suite, ou bien[57]....» Et il les met à la
porte. Voilà ses façons d'homme sincère.--Il a été ruiné par Olivia
qu'il aime et qui le renvoie. La pauvre Fidelia, déguisée en homme et
qu'il prend pour un adolescent timide, vient le trouver pendant qu'il
ronge sa colère: «Je puis vous servir, monsieur; au pis, j'irais
mendier ou voler pour vous.--Bah! encore des vanteries.... Tu dis que
tu irais mendier pour moi?--De tout mon coeur, monsieur.--Eh bien! tu
iras faire l'entremetteur pour moi?--Comment, monsieur?--Oui, auprès
d'Olivia. Va, flatte, mens, agenouille-toi, promets n'importe quoi
pour me l'avoir. Je ne peux pas vivre sans l'avoir[58].» Et lorsque
Fidelia revient lui disant qu'Olivia l'a embrassée, de force, avec un
emportement d'amour: «Son amour!... l'amour d'une prostituée, d'une
sorcière! Ah! ah! n'est-ce pas qu'elle embrasse bien, monsieur? Bien
sûr, je me figurais que ses lèvres.... Mais je ne dois plus me les
figurer. Et pourtant elles sont si belles que je voudrais les baiser
encore,--m'y coller,--puis les arracher avec mes dents, les mâcher en
morceaux et les cracher à la face de son entreteneur[59]!...» Ces cris
de sauvage annoncent des actions de sauvage. Il va la nuit avec
Fidelia pour entrer sous son nom chez Olivia, et Fidelia, par
jalousie, résiste. Son sang s'émeut alors, un flot de fureur lui monte
à la face, et il lui crie tout bas d'une voix sifflante: «Ah! tu es
donc mon rival? Eh bien! alors tu vas rester ici et garder la porte à
ma place, pendant que j'entre à ta place. Puis, quand je serai
dedans, si tu oses bouger de cette planche ou souffler un mot, je lui
couperai la gorge, à elle d'abord; et si tu l'aimes, tu ne risqueras
pas sa vie. Et la tienne aussi, je sais que la tienne, au moins, tu
l'aimes. Pas un mot, où je commence par toi[60]!» Il renverse le mari,
autre traître, reprend à Olivia la cassette de bijoux qu'il lui avait
donnée, lui en jette quelques-uns, disant «qu'il n'a jamais quitté une
fille sans la payer[61],» et donne cette même cassette à Fidelia,
qu'il épouse. Toutes ces actions paraissaient alors convenables.
Wycherley prenait dans sa dédicace le titre de son héros, _Plain
dealer_; il croyait avoir tracé le portrait d'un franc honnête homme,
et s'applaudissait d'avoir donné un bon exemple au public; il n'avait
donné que le modèle d'une brute déclarée et énergique. C'est là tout
ce qui restait de l'homme dans ce triste monde. Wycherley lui ôtait
son manteau mal ajusté de politesse française, et le montrait avec la
charpente de ses muscles et l'impudence de sa nudité.
À côté d'eux, un grand poëte aveugle et tombé, l'âme remplie des
misères présentes, peignait ainsi le tumulte de l'orgie infernale:
«Bélial vint le dernier, le plus impur des esprits tombés du ciel, le
plus grossier dans l'amour du vice pour lui-même.... Nul n'est plus
souvent dans les temples et aux autels, quand le prêtre devient athée,
comme les fils d'Éli qui remplirent de leurs débauches et de leurs
violences la maison de Dieu. Il règne aussi dans les cours et dans les
palais, dans les cités luxurieuses, où le bruit de l'orgie monte
au-dessus des plus hautes tours, avec l'injure et l'outrage, quand la
nuit obscurcit les rues, et que ses fils se répandent au dehors,
gorgés d'insolence et de vin[62].»
[Note 37: Lorsque Jupiter sort, alléguant qu'il est jour, Alcmène lui
dit:
But you and I will draw our curtains close,
Extinguish day-light, and put out the sun.
Come back, my lord.
You have not yet laid long enough in bed
To warm your widowed side.
Comparez la matrone romaine de Plaute et l'honnête dame française de
Molière à cette personne expansive.]
[Note 38:
From hunting whores and haunting play,
And minding nothing all the day,
And all the night too, you will say,...
To make grave legs in formal fetters,
Converse with fools and write dull letters....
(_Lettre à lord Middleton_)]
[Note 39: Though I cannot lie like them, I am as vain as they; I
cannot but publicly give your Grace my humble acknowledgments.... This
is the poet's gratitude, which in plain english is only pride and
ambition.]
[Note 40: _Madame Bovary_, par G. Flaubert.]
[Note 41:
MISTRESS JOYNER.
You must send for something to entertain her.... Upon my life! A
groat! what will this purchase?
GRIPE.
Two black pots of ale and a cake, at the cellar. Come, the wine has
arsenic in it.]
[Note 42:
MISTRESS JOYNER.
A treat of a groat! I will not wag.
GRIPE.
Why don't you go? Here, take more money, and fetch what you will; take
here, half-a-crown.
MISTRESS JOYNER.
What will half-a-crown do?
GRIPE.
Take a crown then, an angel, a piece. Begone.
MISTRESS JOYNER.
A treat only will not serve my turn. I must buy the poor wretch there
some toys.
GRIPE.
What toys? What? Speak quickly.
MISTRESS JOYNER.
Pendants, necklaces, fans, ribbons, points, laces, stockings,
gloves....
GRIPE.
But there, take half a piece for the other things.
MISTRESS JOYNER.
Half a piece!
GRIPE.
Prithee, begone; take t'other piece then--two pieces--three
pieces--five--there; 'tis all I have.
MISTRESS JOYNER.
I must have the broad-seal ring, too, or I stir not.]
[Note 43: Il faut lire cet épilogue, pour voir quelles paroles et
quels détails on osait mettre dans la bouche d'une actrice.]
[Note 44: «That spark who has his fruitless designs upon the bedridden
widow down to the sucking heiress in her pissing clout.»
Mistress Flippant: «Though I had married the fool, I thought to have
reserved the witt, as well as other ladies.»
Dapperwit: «I will contest with no rival; not with my old rival your
coachman.»
She has a complexion like an Holland cheese, and no more teeth left
than such as give a haut goust to her breath.]
[Note 45: Pish! give her but leave to put on.... the long patch under
the left eye; awaken the roses on her cheeks with some Spanish wool,
and warrant her breath with some lemon-peel.
(Acte III, scène III.)]
[Note 46: Unfortunate lady that I am! I have left the herd on purpose
to be chased. But the park affords not so much as a satyr for me; and
no Burgundy man, or drunken scourer, will reel my way. The rag-women,
and cinder-women, have better luck than I. (Acte IV.)]
[Note 47: Dans _l'Épouse campagnarde_.]
[Note 48: On connaît la lettre d'Agnès dans Molière: «Je veux vous
écrire, et je suis bien en peine par où je m'y prendrai. J'ai des
pensées que je désirerais que vous sussiez; mais je ne sais comment
faire pour vous les dire, et je me défie de mes paroles, etc.»
Regardez la façon dont Wycherley la traduit: «Dear, sweet Mr Horner,
my husband would have me send you a base, rude, unmannerly letter: but
I won 't; and would have forbid you loving me, but I won 't; and would
have me say to you, I hate you, poor Mr Horner, but I won 't tell a
lie for him. For I'm sure if you and I were in the country at cards
together, I could not help treading on your toe under the table, or
rubbing knees with you, and staring in your face, till you saw me, and
then looking down and blushing for an hour together, etc.»--«Why, he
put the tip of his tongue between my lips.»]
[Note 49: Dans le _Plain dealer_.]
[Note 50:
NOVEL.
But, as I was saying, madam, I have been treated to-day with all the
ceremony and kindness imaginable at my Lady Autumn's But the nauseous
old woman at the upper hand of her table....
OLIVIA.
Revives the old Grecian custom of serving in a death's head with their
banquets....
I detest her hollow cherry cheeks, she looks like an old coach new
painted.
.... She is most splendidly, gallantly ugly, and looks like an ill
piece of daubing in a rich frame. (Acte II, scène I.)
La scène est empruntée au _Misanthrope_ et à la _Critique de l'École
des Femmes_; jugez de la transformation.]
[Note 51:
FIDELIA.
But, madam, what could make you dissemble love to him, when 'twas so
hard a thing for you, and flatter his love to you?
OLIVIA.
That which makes all the world flatter and dissemble. 'Twas his money;
I had a real passion for it.
.... As soon as I had his money, I hastened his departure like a wife,
who, when she has made the most of a dying husband's breath, pulls
away his pillow. (Acte IV, scène I.)
Cette dernière phrase est d'un satirique morose plutôt que d'un
observateur exact.]
[Note 52: Go, husband, and come up, friend; just the buckets in the
well; the absence of one brings the other. But I hope, like them too,
they will not meet in the way, jostle and clash together.]
[Note 53:
ELIZA.
Well, cousin, this, I confess, was reasonable hypocrisy; you were the
better for 't.
OLIVIA.
What hypocrisy?
ELIZA.
Why, this last deceit of your husband was lawful, since in your own
defence.
OLIVIA.
What deceit? I'd have you to know I never deceived my husband.
ELIZA.
You do not understand me, sure. I say, this was an honest come-off and
a good one. But it was a sign your gallant had enough of your
conversation, since he could so dexterously cheat your husband in
passing for a woman.
OLIVIA.
What d'ye mean, once more, with my gallant, and passing for a woman?
ELIZA.
What do you mean? You see your husband took him for a woman?
OLIVIA.
Whom?
ELIZA.
Heyday! Why, the man he found you with....
OLIVIA.
Lord, you rave, sure!
ELIZA.
Why, did not you tell me last night.... Fy, this fooling is so
insipid, 'tis offensive.
OLIVIA.
And fooling with my honour will be more offensive....
ELIZA.
Ô admirable confidence!....
OLIVIA.
Confidence, to me! To me such language! Nay, then I'll never see your
face again.... Lettice, where are you? Let us be gone from this
censorious ill woman.
ELIZA.
One word first, pray, madam. Can you swear that whom your husband
found you with....
OLIVIA.
Swear! Ay, that whosoever 'twas that stole up, unknown, into my room,
when 'twas dark, I know not, whether man or woman, by heavens, by all
that's good; or, may I never more have joys here, or the other world.
Nay, may I eternally....
ELIZA.
Be damned.... So, so you are damned enough already by your oaths. Yet
take this advice with you, in this plain-dealing age: to leave off
forswearing yourself....
OLIVIA.
O hideous, hideous advice! Let us go out of the hearing of it. She
will spoil us, Lettice. (Acte V, scène I.)]
[Note 54: Comparez au rôle d'Alceste des tirades comme celle-ci: