Doktor Überbein

Klaus Heinrich verlebte drei Knabenjahre gemeinsam mit Altersgenossen

aus dem Hof- und Landadel der Monarchie in einem Internat, einer Art

erlauchten Konvikts, das Hausminister von Knobelsdorff seinethalben auf

Jagdschloß »Fasanerie« begründet und eingerichtet hatte.

Seit hundert Jahren im Kronbesitz, gab Schloß »Fasanerie« dem ersten

Aufenthaltspunkt einer von der Residenz gen Nordwesten führenden

Staatsbahnlinie seinen Namen und hatte ihn seinerseits von einem unweit

in Wiese und Busch gelegenen »zahmen« Fasanengehege, das die Liebhaberei

eines früheren Landesherrn gewesen war. Das Schloß, ein einstöckiges,

kastenartiges Landhaus mit einem von Blitzableitern überragten

Schindeldach, stand mit Remise und Stallgebäude hart am Saume

ausgebreiteter Nadelwaldungen. Eine Reihe bejahrter Linden in Front,

blickte es über ein weites, in fernem, blauendem Bogen vom Walde

umgrenztes und von Pfaden durchkreuztes Wiesengelände hin, auf dem sich

gewalzte Spielplätze und Hürden zum Hindernisreiten abzeichneten. Dem

Schlosse schräg gegenüber war ein Wirtshaus, ein Bier- und Kaffeegarten

mit hohen Bäumen gelegen, den ein bedächtiger Mann namens Stavenüter in

Pacht hatte, und der an Sommersonntagen von Ausflüglern, besonders

Radfahrern, aus der Hauptstadt bevölkert war. Den Zöglingen der

»Fasanerie« war der Besuch des Wirtsgartens nur unter Aufsicht eines

Lehrers erlaubt.

Es waren ihrer fünf außer Klaus Heinrich: ein Trümmerhauff, ein

Gumplach, ein Platow, ein Prenzlau und ein Wehrzahn. Sie wurden in der

Gegend »die Fasanen« genannt. Ein ziemlich ausgedienter Landauer aus dem

Hofbestande, ein Gig, ein Schlitten und einige Reitpferde standen ihnen

zur Verfügung, und wenn zur Winterszeit ein Teil der Wiesen überschwemmt

und gefroren war, so bot sich Gelegenheit zum Schlittschuhlaufen. Es gab

einen Koch, zwei Kammermädchen, einen Kutscher und zwei Lakaien auf

Schloß »Fasanerie«, von denen der eine zur Not gleichfalls zu fahren

verstand.

Gymnasialprofessor Kürtchen, ein kleiner, mißtrauischer und reizbarer

Junggeselle von komödiantischen Formen und einer altfränkischen

Ritterlichkeit, leitete das Konvikt. Er trug einen gestutzten, ergrauten

Schnurrbart, eine Goldbrille vor seinen unruhigen braunen Augen und im

Freien stets einen in den Nacken gerückten Zylinderhut. Er ging mit

vorgestrecktem Unterleib, indem er seine kleinen Fäuste nach Art eines

Dauerläufers zu beiden Seiten seines Bäuchleins hielt. Er behandelte

Klaus Heinrich mit einem selbstgefälligen Takt, war aber voller Verdacht

gegen den Adelshochmut seiner übrigen Zöglinge und geriet in die Wut

eines Katers, wenn er Geringschätzung seines Bürgertums witterte. Auf

Spaziergängen liebte er es, wenn Leute in der Nähe waren,

stehenzubleiben, seine Schüler in dichter Gruppe um sich zu versammeln

und ihnen, mit dem Stock im Sande zeichnend, irgend etwas zu

demonstrieren. Frau Amelung, eine stark nach Hoffmannstropfen duftende

Hauptmannsfrau, welche die Schlüssel der Anstalt führte, nannte er

»gnädige Dame« und wußte sich etwas mit dieser Art Kenntnis des feinen

Tones.

Ein noch jugendlicher Hilfslehrer mit Doktorgrad stand dem Professor

Kürtchen zur Seite -- ein aufgeräumter, tätigkeitsfroher und redegewandt

schwadronierender, dabei schwärmerisch gesinnter Mensch, der Klaus

Heinrichs Denkart und Selbstempfindung vielleicht mehr, als gut war,

beeinflußte. Auch ein Turnmeister namens Zotte war genommen worden.

Nebenbei bemerkt hieß der Hilfslehrer Überbein, mit Vornamen Raoul. Was

sonst an Lehrern noch nötig war, kam jeden Tag mit der Eisenbahn aus der

Hauptstadt.

Klaus Heinrich bemerkte mit Einverständnis, daß in sachlicher Beziehung

die Ansprüche, die man an ihn stellte, sich rasch verminderten. Schulrat

Dröges faltiger Zeigefinger haftete nicht mehr an den Zeilen, er hatte

das seine getan; und während der Unterrichtsstunden sowohl wie bei

Korrektur der schriftlichen Arbeiten nahm Professor Kürtchen ausgiebig

Gelegenheit, seinen Takt zu erweisen. Ganz kurze Zeit nach Begründung

des Internates bat er eines Tages -- es war nach dem Gabelfrühstück in

dem hochfenstrigen Speisesaal zu ebener Erde -- Klaus Heinrich zu sich

hinauf in sein Studierzimmer und äußerte wörtlich: »Es ist gegen das

allgemeine Interesse, daß Großherzogliche Hoheit während unserer

gemeinsamen wissenschaftlichen Übungen zur Beantwortung von Fragen

herangezogen werden, die Ihnen im Augenblick unwillkommen sind.

Andererseits ist es wünschenswert, daß Großherzogliche Hoheit sich stets

durch Handerheben zur Antwort melden. Ich bitte Großherzogliche Hoheit

daher, zu meiner Orientierung, bei unwillkommenen Fragen den Arm in

ganzer Länge auszustrecken, bei solchen aber, zu deren Lösung

aufgefordert zu werden Ihnen angenehm wäre, ihn nur halbwegs und im

rechten Winkel zu erheben.« Was Doktor Überbein betraf, so erfüllte er

den Schulsaal mit einer schallenden Gesprächigkeit, deren Frohsinn das

Gegenständliche unter sich ließ, ohne es aus den Augen zu lassen. Er

hatte mit Klaus Heinrich keinerlei Vereinbarung getroffen, sondern

befragte ihn, wann es ihm einfiel, mit freier Freundlichkeit, ohne daß

eine Verlegenheit daraus entstand. Und Klaus Heinrichs wenig

sachdienliche Antworten schienen Doktor Überbein zu entzücken, ihn zu

einer heiteren Begeisterung hinzureißen. »Ohoho!« rief er und legte

lachend den Kopf hintüber ... »O Klaus Heinrich! O Prinzenblut! O Eure

Ahnungslosigkeit! Des Lebens rauhe Problematik fand Sie unvorbereitet!

Nun denn, mir umgetriebenem Manne steht es an, sie zu entwirren.« Und er

gab selbst die Antwort; rief keinen anderen mehr auf, wenn Klaus

Heinrich falsch geantwortet hatte. -- Die Unterrichtsweise der übrigen

Lehrer trug einen anspruchslos vortragenden Charakter. Und Turnlehrer

Zotte hatte von hoher Stelle die Weisung, die körperlichen Exerzitien

mit aller Rücksicht auf Klaus Heinrichs linke Hand zu leiten -- so zwar,

daß nicht einmal des Prinzen eigene oder der anderen Knaben

Aufmerksamkeit unnötigerweise auf den kleinen Fehler gelenkt werde. Die

Leibesübungen beschränkten sich also auf Laufspiele, und in der

Reitstunde, die gleichfalls Herr Zotte erteilte, war alle Verwegenheit

ausgeschlossen.

Klaus Heinrichs Verhältnis zu den fünf Kameraden war nicht innig zu

nennen, es wollte zu eigentlicher Vertrautheit nicht gedeihen. Er stand

für sich, war niemals einer von ihnen, ging schlechterdings in ihrer

Anzahl nicht auf. Sie waren fünf, und er war einer; der Prinz, die Fünfe

und die Lehrer, das war die Anstalt. -- Mehreres stand einer

unbefangenen Freundschaft entgegen. Die Fünf waren Klaus Heinrichs wegen

da, sie waren zur Gefährtschaft mit ihm befohlen, sie wurden in der

Stunde nicht mehr gefragt, wenn er falsch geantwortet hatte, sie hatten

sich bei Ritt und Spiel seiner Körperbeschaffenheit anzupassen. Sie

fanden sich auf den Vorzug der Lebensgemeinschaft mit ihm bis zum

Überdruß hingewiesen. Ein paar von ihnen, die jungen von Gumplach, von

Platow und von Wehrzahn, minderbegüterte Landjunker, standen die ganze

Zeit unter dem Einfluß des beglückten Stolzes, den ihre Eltern an den

Tag gelegt hatten, als die Einladung des Hausministeriums ihnen

zugegangen war, der Glückwünsche, die man ihnen von allen Seiten

dargebracht hatte. Graf Prenzlau andererseits, jener Dicke, Rothaarige,

Sommersprossige mit der atemlosen Sprechweise und dem Vornamen Bogumil,

war ein Sproß der reichsten und adligsten Grundbesitzerfamilie des

Landes, verwöhnt und voll Selbstgefühl. Er wußte genau, daß die Seinen

die Aufforderung des Barons von Knobelsdorff nicht wohl hatten

ausschlagen können, daß sie ihnen aber durchaus keine Himmelsgnade

bedeutet hatte, und daß er, Graf Bogumil, auf den Gütern seines Vaters

weit besser und standesgemäßer hätte leben können als auf Schloß

»Fasanerie«. Er fand die Reitpferde schlecht, den Landauer schäbig, den

Gig in der Bauart veraltet; er murrte heimlich über das Essen. Dagobert

Graf Trümmerhauff, ein windhundähnlicher und feiner Knabe, dessen Rede

ein Säuseln war, hielt zu ihm in allen Stücken.

Sie hatten ein Wort miteinander, das voll von dem Ausdruck ihres

mäkligen und aristokratischen Wesens war, und das sie mit einer

schneidenden Kehlstimme gern und häufig verwandten: »Schweinerei«. Es

war eine Schweinerei, sich lose Kragen ans Hemd zu knüpfen. Es war eine

Schweinerei, im gewöhnlichen Sakko-Anzug Lawn-Tennis zu spielen. Aber

Klaus Heinrich fühlte sich nicht zur Pflege dieses Wortes geboren. Er

hatte bisher überhaupt nicht gewußt, daß es Hemden mit angenähten Kragen

gab, und daß man so viele Anzüge auf einmal besitzen könne wie Bogumil

Prenzlau. Er hätte gern »Schweinerei« gesagt, aber ihm fiel ein, daß er

zur selben Stunde gestopfte Strümpfe trug. Er fand sich unelegant neben

Prenzlau und plump im Vergleich mit Trümmerhauff. Trümmerhauff war edel

wie ein Tier. Er hatte eine lange, spitze Nase mit messerscharfem Rücken

und weiten, vibrierenden, dünnwandigen Nüstern, bläuliche Adern an

seinen zarten Schläfen und winzige Ohren ohne Läppchen. Aus seinen

weiten farbigen Manschetten, die mit goldenen Kettenknöpfen geschlossen

waren, kamen erlesene Damenhände mit gewölbten Nägeln hervor, und das

Gelenk der einen war mit einem goldenen Armband geschmückt. Er säuselte

mit halbgeschlossenen Augen ... Nein, es war klar, daß Klaus Heinrich

mit Trümmerhauff an Vornehmheit nicht wetteifern konnte. Seine rechte

Hand war ziemlich breit, er hatte Backenknochen wie alles Volk, und

geradezu stämmig kam er sich vor an Dagoberts Seite. Wohl möglich, daß

Albrecht es besser verstanden hätte, mit den Fasanen »Schweinerei« zu

sagen. Er seinerseits war kein Aristokrat, war keiner, deutliche

Tatsachen sprachen dagegen. Wie war es mit seinem Namen? Klaus Heinrich,

so hießen die Schustersöhne im Land, und Herrn Stavenüters Kinder dort

drüben, die die Finger zum Schneuzen gebrauchten, wurden wie er, wie

seine Eltern, sein Bruder genannt. Aber die Adligen hießen Bogumil und

Dagobert ... Klaus Heinrich stand einzeln und allein unter den Fünfen.

Er schloß dennoch eine Freundschaft auf Schloß »Fasanerie«, und es war

die mit Doktor Überbein, dem Hilfslehrer. Raoul Überbein war kein

schöner Mann. Er hatte einen roten Bart und eine grünlich-weiße

Gesichtsfarbe zu wasserblauen Augen, spärliches rotes Haar und überaus

häßliche, abstehende und nach oben spitz zulaufende Ohren. Aber seine

Hände waren klein und zart. Er benutzte ausschließlich weiße Krawatten,

was seiner Erscheinung etwas Festliches verlieh, obgleich seine

Garderobe dürftig war. Er trug im Freien einen Lodenmantel und beim

Reiten -- denn Doktor Überbein ritt, und zwar vortrefflich -- einen

strapazierten Gehrock, dessen Schöße er mit Sicherheitsnadeln umlegte,

enge, geknöpfte Hosen und einen neuen Hut.

Worin bestand der Zauber, den er auf Klaus Heinrich ausübte? Dieser

Zauber war mehrfach zusammengesetzt. Man lebte noch nicht lange

miteinander, als unter den »Fasanen« das Gerücht in Umlauf kam, der

Hilfslehrer habe vor Jahr und Tag mit genauer Not ein Kind aus einem

Moor oder Sumpf gezogen und befinde sich im Besitz der Rettungsmedaille.

Das war ein Eindruck. Später erfuhr man noch mehr aus Doktor Überbeins

Leben, und auch Klaus Heinrich erfuhr davon. Es hieß, er sei dunkler

Herkunft, sei vaterlos. Seine Mutter sei eine Schauspielerin gewesen,

die ihn gegen Entgelt von armen Leuten an Kindes Statt habe annehmen

lassen, und ehemals habe er Hunger gelitten, woher die grünliche Färbung

seines Gesichtes rühre. Das waren Dinge, die sich der Einsicht, ja dem

Nachdenken verschlossen, wilde, unzugängliche Dinge, auf welche übrigens

Doktor Überbein zuweilen selber anspielte, zum Beispiel, wenn die

adeligen Knaben, denen sein dunkler Ursprung im Sinne saß, sich etwa

anmaßend und unziemlich gegen ihn betrugen. »Nesthäkchen und

Muttersöhnchen!« sagte er dann in lautem Unmut. »Ich lasse mir lange

genug den Wind um die Nase wehen, um Bescheidenheit von euch Herrchen

verlangen zu dürfen!« -- Auch dies, daß Doktor Überbein sich den Wind

hatte um die Nase wehen lassen, verfehlte nicht seine Wirkung auf Klaus

Heinrich. Aber das eigentlich Reizvolle an des Doktors Person war die

Art seines direkten Verhaltens gegen Klaus Heinrich, der Ton, in dem er

vom ersten Tage an mit ihm verkehrte, und der ihn von allen anderen

Menschen strikt unterschied. Er wußte nichts von der steifen

Verschlossenheit der Lakaien, von Madames bleichem Entsetzen, von

Schulrat Dröges sachlichen Verbeugungen oder von Professor Kürtchens

selbstgefälliger Rücksichtnahme; er wußte gar nichts von dem fremden,

frommen und dennoch zudringlichen Wesen, mit dem die Leute draußen auf

Klaus Heinrich blickten. Während der ersten Tage nach Zusammentritt des

Konviktes verhielt er sich schweigsam, beschränkte sich auf Beobachtung.

Dann aber näherte er sich dem Prinzen mit einem lächelnden und lauten

Freimut, einer frischen, väterlichen Kameradschaftlichkeit, wie Klaus

Heinrich sie niemals gekannt hatte. Sie verstörte ihn anfangs, er

blickte erschreckt in des Doktors grünliches Gesicht. Aber diese

Verwirrung wirkte auf jenen nicht zurück, schüchterte ihn keineswegs

ein; sie bestärkte ihn in seiner herzlich schwadronierenden

Unbefangenheit, und nicht lange, so war Klaus Heinrich erwärmt und

gewonnen. Denn in Doktor Überbeins Art lag nichts Gemeines, nichts

Niederreißendes, nicht einmal etwas Absichtliches und Erzieherisches. Es

lag darin die Überlegenheit eines Mannes, der sich den Wind hatte um die

Nase wehen lassen, und zugleich eine zarte und freie Huldigung für Klaus

Heinrichs anderes Sein und Wesen; Liebe und Anerkennung lag darin, nebst

dem fröhlichen Antrag eines Bündnisses zwischen ihren beiden

Wesensarten. Er nannte ihn ein paarmal »Hoheit«, dann einfach »Prinz«,

dann ganz einfach »Klaus Heinrich«. Und dabei blieb es.

Sie hielten die Tete, der Doktor auf seinem breiten Schecken links von

Klaus Heinrich auf seinem gutgesinnten Fuchs, wenn die »Fasanen«

spazieren ritten -- trabten im Schnee oder Blätterfall, durch

Frühjahrsschmelze oder Sommersbrüten den Waldessaum entlang, über Land,

durch die Dörfer, und Doktor Überbein erzählte von seinem Leben. Raoul

Überbein, wie das klang, nicht wahr? Geschmackvoll war wesentlich

anders! Ja, Überbein war der Name seiner Adoptiveltern gewesen, armer,

alternder Leutchen aus der unteren Bankbeamtensphäre, und er führte ihn

nach Recht und Spruch. Aber daß er Raoul genannt werde, darin hatte die

einzige Bestimmung und Vorschrift seiner Frau Mutter bestanden, als sie

die Abfindungssumme nebst seiner fatalen kleinen Person den Leutchen

eingehändigt hatte -- eine sentimentale Bestimmung offenbar, eine

Bestimmung der Pietät. Sehr möglich wenigstens, daß sein rechter und

eigentlicher Vater Raoul geheißen hatte, und hoffentlich hatte sein

Nachname in schönem Einklang damit gestanden. Übrigens war es eine

ziemlich leichtsinnige Handlungsweise seiner Pflegeeltern gewesen, ein

Kind anzunehmen, denn »ein gewisser« Schmalhans war Küchenmeister

gewesen bei Überbeins, und wahrscheinlich hatten sie nur aus einer

dringenden Notlage nach der Abfindungssumme gegriffen. Nur die

dürftigste Schulausbildung war dem Knaben zuteil geworden, aber er hatte

sich die Freiheit genommen, zu zeigen, wer er war, hatte sich ein

bißchen hervorgetan, und da er gern Lehrer werden wollte, so waren ihm

aus einem öffentlichen Fonds die Mittel zur Seminarausbildung bewilligt

worden. Nun, er hatte das Seminar absolviert, nicht ohne Auszeichnung

übrigens, denn es war ihm drauf angekommen, und dann hatte man ihn als

Volksschullehrer angestellt, mit einem kolossalen Gehalt, wovon er noch

hie und da aus Erkenntlichkeit seine ehrlichen Pflegeeltern unterstützt

hatte, bis sie beinahe gleichzeitig gestorben waren. Wohl ihnen! Da

hatte er gestanden, allein in der Welt, ein Malheur von Geburt und arm

wie ein Spatz und von Gott begabt mit einer grünlichen Fratze nebst

Hundsohren, um sich einzuschmeicheln. Freundliche Bedingungen, nicht

wahr? Aber solche Bedingungen, das waren die guten Bedingungen -- ein

für allemal, so verhielt es sich. Eine elende Jugend, Einsamkeit und

Ausgeschlossenheit vom Glücke, von der Bummelei des Glücks, ein

ausschließliches und strenges Auf-die-Leistung-Gestelltsein -- man

setzte kein Fett an dabei, man ward innerlich sehnig, man kannte kein

Behagen und überflügelte diesen und jenen. Welche Begünstigung der

Fähigkeiten, wenn man kalt und klar auf sie angewiesen war! Welch

Vorteil vor denen, die »es nicht nötig«, in dem Grade »nicht nötig

hatten«! Vor den Leuten, die sich des Morgens eine Zigarre anzündeten

... Zu jener Zeit, am Krankenbett eines seiner ungewaschenen kleinen

Schüler, in einer Stube, wo es nicht gerade nach Frühlingsblüten roch,

hatte Raoul Überbein die Bekanntschaft eines jungen Mannes gemacht --

etliche Jahre älter als er, aber in ähnlicher Lage und ebenfalls ein

Malheur von Geburt, insofern er ein Jude war. Klaus Heinrich kannte ihn

-- doch man konnte sagen, daß er ihn bei intimer Gelegenheit

kennengelernt hatte. Sammet war sein Name, _medicinae doctor_; er war

durch Zufall auf der Grimmburg zugegen gewesen, als Klaus Heinrich

geboren wurde, und hatte sich ein paar Jahre danach in der Hauptstadt

als Kinderarzt aufgetan. Nun, das war Überbeins Freund, war es heute

noch, und damals hatten sie manches gute Gespräch über Schicksal und

Strammheit miteinander gehabt. Verdammt noch mal, sie hatten sich den

Wind um die Nase wehen lassen, einer wie der andere. Überbein angehend,

so dachte er mit ernster Freude an die Zeit zurück, da er

Volksschullehrer gewesen war. Seine Tätigkeit hatte sich nicht ganz und

gar auf das Klassenzimmer beschränkt, er hatte sich den Spaß gemacht,

sich auch persönlich und menschlich ein bißchen um seine kleinen

Strolche zu kümmern, ihnen in ihr Heim, ihr zuweilen nicht sehr

idyllisches Familienleben nachzugehen, und dabei verfehlte man nicht,

allerlei Einblicke zu tun. Wahrhaftig, wenn er vordem des Lebens

schmallippiges Antlitz noch nicht gekannt hatte, so hatte er damals

Gelegenheit gehabt, hineinzusehen. Übrigens hatte er nicht aufgehört,

für sich selbst zu arbeiten, hatte fetten Bürgerkindern Privatstunden

erteilt und sich den Leibgurt enger gezogen, um sich Bücher kaufen zu

können -- hatte die langen, stillen und freien Nächte benutzt, um zu

studieren. Und eines Tages hatte er mit außerordentlicher Genehmigung

die Staatsprüfung abgelegt, hatte nebenbei promoviert und war zur

Lateinschule übergegangen. Eigentlich hatte es ihm leid getan, seine

kleinen Strolche zu verlassen; aber so war sein Weg gewesen. Und dann

hatte es sich gefügt, daß man ihn zum Hilfslehrer auf Schloß »Fasanerie«

erkoren hatte, wiewohl er doch ein Malheur von Geburt war ...

So erzählte Doktor Überbein, und Klaus Heinrich wurde von Freundschaft

erfüllt, während er ihm zuhörte. Er teilte seine Geringschätzung derer,

die »es nicht nötig hatten« und sich des Morgens eine Zigarre

anzündeten, Furcht und Freude bewegten ihn bei dem, was Überbein in

seiner lustig bramarbasierenden Art über den »Wind«, die »Einblicke« und

über des Lebens schmallippiges Antlitz verlauten ließ, und mit einer

persönlichen Teilnahme verfolgte er seine glücklose und tapfere Laufbahn

von der Abfindungssumme bis zur Anstellung als Gymnasiallehrer. Ihm war,

als sei er auf irgendeine allgemeine Weise befähigt, sich an einem

Gespräch über Schicksal und Strammheit zu beteiligen. Er fühlte eine

Weichheit, das Erlebnis seiner eigenen fünfzehn Jahre geriet in

Bewegung, ein Drang nach eigener Mitteilung und Hingabe kam ihn an, und

er versuchte, auch seinerseits von sich zu erzählen. Aber das

Merkwürdige war, daß Doktor Überbein dem Einhalt tat, sich solcher

Absicht aufs entschiedenste widersetzte. »Nein, nein, Klaus Heinrich,«

sagte er, »halt und Punktum. Nur keine Unmittelbarkeiten, wenn ich

bitten darf! Nicht, als ob ich nicht wüßte, daß Sie mir allerlei zu

erzählen hätten ... Ich habe es gewußt, als ich Ihnen einen halben Tag

lang zugeschaut hatte. Aber Sie mißverstehen mich völlig, wenn Sie

glauben, daß ich Sie dazu verleiten möchte, an meinem Halse zu weinen.

Erstens würden Sie es über kurz oder lang bereuen. Aber zweitens kommen

Ihnen die Freuden des traulichen Geständnisses überhaupt nicht zu ...

Sehen Sie, ich darf schwatzen. Was bin ich? Ein Hilfslehrer. Kein ganz

alltäglicher meinetwegen, aber doch nichts darüber hinaus. Ein sehr

bestimmbares Einzelwesen. Aber Sie? Was sind Sie? Das ist schwieriger

... Sagen wir: ein Inbegriff, eine Art Ideal. Ein Gefäß. Eine

sinnbildliche Existenz, Klaus Heinrich, und damit eine formale Existenz.

Aber Form und Unmittelbarkeit -- wissen Sie noch nicht, daß sich das

ausschließt? Es schließt sich aus. Sie haben kein Recht auf unmittelbare

Vertraulichkeit, und wenn Sie's versuchten damit, so würden Sie selber

erfahren, daß sie Ihnen nicht taugt, würden sie als unzulänglich und

abgeschmackt erfinden. Ich muß Sie zur Haltung ermahnen, Klaus

Heinrich ...«

Klaus Heinrich salutierte lächelnd mit der Reitpeitsche. Und lächelnd

ritten sie weiter.

Ein andermal sagte Doktor Überbein beiläufig: »Die Popularität ist keine

sehr gründliche, aber eine großartige und umfassende Art der

Vertraulichkeit.« Mehr sagte er nicht hierüber.

Zuweilen im Sommer, in der großen Unterrichtspause am Vormittag, saßen

sie miteinander in dem leeren Wirtsgarten -- promenierten in

irgendwelchem Gespräch über das Wiesenland, auf dem die »Fasanen« sich

tummelten, und improvisierten einen Aufenthalt mit Limonade in Herrn

Stavenüters Anwesen. Herr Stavenüter wischte freudig den rohen Tisch und

brachte persönlich die Limonade. Man mußte den Glaskugelpfropfen durch

den Flaschenhals stoßen. »Reine Ware!« sagte Herr Stavenüter. »Das

Bekömmlichste von allem. Kein Gesudel, Großherzogliche Hoheit und Sie,

Herr Doktor, sondern gezuckerte Natursäfte und mit dem besten Gewissen

zu empfehlen!« Dann hieß er seine Kinder singen, dem Besuch zu Ehren.

Sie waren zu dritt, zwei Mädchen und ein Knabe, und konnten dreistimmig

singen. Sie standen in einiger Entfernung unter dem grünen Blätterdach

der Kastanienbäume und sangen Volkslieder, indem sie sich mit den

Fingern schneuzten. Einmal sangen sie ein Lied mit dem Anfang:

»Menschen, Menschen sind wir alle«, und Doktor Überbein gab durch

Zwischenbemerkungen sein Mißfallen an dieser Nummer des Programms zu

erkennen. »Ein faules Lied«, sagte er und beugte sich seitwärts zu Klaus

Heinrich. »So recht ein ordinäres Lied. Ein bequemes Lied, Klaus

Heinrich, es muß Ihnen nicht sehr zusagen.« Später, als die Kinder nicht

mehr sangen, kam er nochmals auf dieses Lied zurück und bezeichnete es

geradezu als »schlampig«. »Wir sind alle, alle Menschen,« wiederholte er

-- »Gott erbarme sich, ja, zweifelsohne. Aber vielleicht darf man

demgegenüber daran erinnern, daß die Bemerkenswerteren unter uns

immerhin die sein mögen, die Veranlassung geben, diese Wahrheit

besonders zu betonen ... Sehen Sie,« sagte er, indem er sich

zurücklehnte, ein Bein über das andere schlug und seinen roten Bart von

unten, von der Kehle aus streichelte, »sehen Sie, Klaus Heinrich, ein

Mann von etwelchem geistigen Bedürfnis wird sich nicht enthalten können,

in dieser platten Welt das Außerordentliche zu suchen und es zu lieben,

wo und wie es irgend erscheint -- er muß sich ärgern an solchem

schlampigen Lied, an solcher schafsgemütlichen Wegleugnung des

Sonderfalles, des hohen und des elenden und desjenigen, der beides

zugleich ist ... Rede ich fürs Haus? Unsinn! Ich bin nur ein

Hilfslehrer. Aber Gott mag wissen, was mir im Blute spukt -- ich finde

keine Genugtuung darin, zu betonen, daß wir im Grunde alle nur

Hilfslehrer sind. Ich liebe das Ungewöhnliche in jeder Gestalt und in

jedem Sinne, ich liebe die mit der Würde der Ausnahme im Herzen, die

Gezeichneten, die als Fremdlinge Kenntlichen, all die, bei deren Anblick

das Volk dumme Gesichter macht -- ich wünsche ihnen die Liebe zu ihrem

Schicksal, und ich wünsche nicht, daß sie sich's mit der liederlichen

und lauwarmen Wahrheit bequem machen, die wir da eben dreistimmig zu

hören bekommen haben ... Warum bin ich Ihr Lehrer geworden, Klaus

Heinrich? Ich bin ein Zigeuner, ein strebsamer meinetwegen, aber doch

ein geborener Zigeuner. Meine Vorbestimmtheit zum Fürstenknecht ist

nicht sonderlich einleuchtend. Warum bin ich mit aufrichtigem Vergnügen

dem Rufe gefolgt, als er an mich erging, in Ansehung meiner

Strebsamkeit, und obwohl ich doch ein Malheur von Geburt bin? Weil ich

in Ihrer Daseinsform, Klaus Heinrich, die sichtbarste, ausdrücklichste,

bestgehütete Form des Außerordentlichen auf Erden sehe. Ich bin Ihr

Lehrer geworden, weil ich Ihr Schicksal in Ihnen lebendig erhalten

möchte. Abgeschlossenheit, Etikette, Verpflichtung, Strammheit, Haltung,

Form -- wer darin lebt, sollte kein Recht auf Verachtung haben? Er

sollte sich auf Menschlichkeit und Gemütlichkeit verweisen lassen? Nein,

kommen Sie, wir wollen gehen, Klaus Heinrich, wenn es Ihnen angenehm

ist. Es sind taktlose Bälge, diese kleinen Stavenüters.« -- Klaus

Heinrich lachte; er schenkte den Kindern ein wenig von seinem

Taschengeld, und sie gingen.

»Ja, ja,« sagte Doktor Überbein auf einem gemeinschaftlichen

Waldspaziergang zu Klaus Heinrich -- es hatte sich einiger Abstand

zwischen ihnen und den fünf »Fasanen« hergestellt --, »heutzutage muß

das Verehrungsbedürfnis des Geistes sich bescheiden. Wo ist Größe? Ja,

prosit! Aber von aller eigentlichen Größe und Sendung abgesehen, so gibt

es immer noch das, was ich Hoheit nenne, erlesene und schwermütig

isolierte Lebensformen, denen man sich gefälligst mit der zartesten

Teilnahme zu nahen hat. Übrigens ist die Größe stark, sie trägt

Kanonenstiefel, sie hat die Ritterdienste des Geistes nicht nötig. Aber

die Hoheit ist rührend -- sie ist, hol' mich der Teufel, das Rührendste,

was es auf Erden gibt.«

Einigemal im Jahr fuhr die »Fasanerie« in die Residenz, um den

Aufführungen klassischer Opern und Dramen im großherzoglichen Hoftheater

beizuwohnen; besonders Klaus Heinrichs Geburtstag wurde mit solchem

Theaterbesuch begangen. Er saß dann in ruhiger Haltung auf seinem

geschweiften Armstuhl an der Plüschbrüstung einer rot ausgeschlagenen

Proszeniums-Hofloge, deren Dach auf den Köpfen zweier weiblicher

Skulpturen mit gekreuzten Händen und leeren, strengen Gesichtern ruhte,

und sah seinen Kollegen, den Prinzen, zu, deren Schicksal sich auf der

Bühne erfüllte, während er zugleich den Operngläsern standhielt, die

sich von Zeit zu Zeit, auch während des Spiels, aus dem Publikum auf ihn

richteten. Professor Kürtchen saß zu seiner Linken und Doktor Überbein

mit den »Fasanen« in einer Nebenloge. Einst hörte man so die

»Zauberflöte«, und auf dem Heimweg nach Station »Fasanerie«, in dem

Abteil erster Klasse, brachte Doktor Überbein das ganze Konvikt zum

Lachen, indem er nachahmte, wie Sänger sprechen, wenn ihre Rolle sie

nötigt, in den Prosadialog überzugehen. »Er ist ein Prinz!« sagte er

salbungsvoll und entgegnete sich selbst in einem ziehenden und singenden

Pastorenton: »Er ist mehr als das; er ist ein Mensch!« Selbst Professor

Kürtchen amüsierte sich so sehr, daß er meckerte. Aber am nächsten Tage,

gelegentlich einer Privatrepetition in Klaus Heinrichs Bücherzimmer mit

dem runden Mahagonitisch, der geweißten Decke und dem griechischen Torso

auf dem Kachelofen, wiederholte Doktor Überbein seine Parodie und sagte

dann: »Großer Gott, das war einmal neu zu seiner Zeit, war eine

Botschaft, eine verblüffende Wahrheit!... Es gibt Paradoxe, die so lange

auf dem Kopfe gestanden haben, daß man sie auf die Füße stellen muß, um

wieder etwas leidlich Verwegenes daraus zu machen. ›Er ist ein Mensch

... Er ist mehr als das‹ -- das ist nachgerade kühner, es ist schöner,

es ist sogar wahrer ... Das Umgekehrte ist bloße Humanität; aber ich bin

von Herzen nicht sehr für Humanität, ich rede mit dem größten Vergnügen

wegwerfend davon. Man muß in irgendeinem Sinne zu denen gehören, von

welchen das Volk spricht: ›Es sind schließlich auch Menschen‹ -- oder

man ist langweilig wie ein Hilfslehrer. Ich kann den allgemeinen,

gemütlichen Ausgleich von Konflikten und Distanzen nicht aufrichtig

wünschen, Gott helfe mir, so bin ich veranlagt, und die Figur des

_principe uomo_ ist mir, deutlich gesagt, ein Greuel. Ich hoffe nicht,

daß sie Ihnen sonderlich zusagt, Klaus Heinrich?... Sehen Sie, es hat zu

allen Zeiten Fürsten und Außerordentliche gegeben, die ihr Dasein der

Ausnahme mit Leichtigkeit führten, einfältig unbewußt ihrer Würde oder

sie derb verleugnend und fähig, mit den Bürgern in Hemdärmeln Kegel zu

schieben, ohne eine qualvolle Verzerrung ihres Innersten zu erfahren.

Aber sie sind wenig beträchtlich, wie zuletzt alles unbeträchtlich ist,

was des Geistes ermangelt. Denn der Geist, Klaus Heinrich, der Geist ist

der Hofmeister, der unerbittlich auf Würde dringt, ja die Würde erst

eigentlich schafft, er ist der Erzfeind und vornehme Gegner aller

humanen Gemütlichkeit. ›Mehr als das?‹ Nein! Repräsentieren, für viele

stehen, indem man sich darstellt, der erhöhte und zuchtvolle Ausdruck

einer Menge sein -- Repräsentieren ist selbstverständlich mehr und höher

als Einfachsein, Klaus Heinrich --, darum nennt man Sie Hoheit ...«

So räsonnierte Doktor Überbein, laut, herzlich und wortgewandt, und was

er sagte, beeinflußte Klaus Heinrichs Denkart und Selbstempfindung

vielleicht mehr als gut war. Der Prinz war damals fünfzehn, sechzehn

Jahre alt und also recht wohl fähig, solcherlei Ideen -- wenn auch nicht

wirklich aufzufassen, doch nach ihrem Wesensgehalt gleichsam

aufzusaugen. Das Entscheidende war, daß Doktor Überbeins Lehren und

Expektorationen durch seine Persönlichkeit so ungemein unterstützt

wurden. Wenn Schulrat Dröge, der sich gegen die Lakaien verneigte, Klaus

Heinrich an seinen »hohen Beruf« gemahnt hatte, so war das nicht mehr

als eine übernommene Redensart gewesen, mit dem Zweck, seinen sachlichen

Forderungen Nachdruck zu verleihen, und eigentlich ohne inneren Sinn.

Aber wenn Doktor Überbein, der ein Malheur von Geburt war, wie er sagte,

und ein grünliches Gesicht hatte, weil er ehemals Hunger gelitten, wenn

dieser Mann, der ein Kind aus einem Moor oder Sumpf gezogen, Einblicke

getan und sich in jeder Weise den Wind hatte um die Nase wehen lassen,

wenn er, der sich nicht nur nicht vor den Lakaien verbeugte, sondern sie

gelegentlich sogar mit schallender Stimme anschrie, und der Klaus

Heinrich selbst am dritten Tage, ohne um Erlaubnis zu fragen, ganz

unumwunden bei Vornamen genannt hatte -- wenn er mit einem väterlichen

Lächeln erklärte, daß Klaus Heinrich »auf der Menschheit Höhen wandle«

(diese Wendung gebrauchte er gern), so war das etwas Freies und neu

Empfundenes, was sozusagen Widerklang in der Tiefe hatte. Lauschte Klaus

Heinrich den lauten und aufgeräumten Erzählungen des Doktors von seinem

Leben, von »des Lebens schmallippigem Antlitz«, so war ihm zumute wie

ehemals, wenn er mit Ditlind, seiner Schwester, gestöbert hatte; und daß

der, welcher so zu erzählen wußte, daß dieser »umgetriebene Mann«, wie

er sich selber nannte, sich nicht fremd und fromm gegen ihn verhielt wie

die anderen, sondern ihn, unbeschadet einer freien und freudigen

Huldigung, als Kameraden im Schicksal und in der Strammheit behandelte,

das erwärmte Klaus Heinrichs Herz zu unaussprechlicher Dankbarkeit und

machte den Zauber aus, der ihn dem Hilfslehrer auf immer verband ...

Kurz nach seinem sechzehnten Geburtstag (Albrecht, der Erbgroßherzog,

befand sich schon damals seiner Gesundheit wegen im Süden) ward der

Prinz gemeinsam mit den fünf »Fasanen« in der Hofkirche eingesegnet --

der »Eilbote« brachte den Bericht, ohne eine Sensation daraus zu machen.

Oberkirchenratspräsident D. Wislizenus kontrapunktierte mit einem

Bibelmotiv, das wiederum der Großherzog ausgewählt hatte, und Klaus

Heinrich ward bei dieser Gelegenheit zum Leutnant ernannt, obgleich er

von militärischen Angelegenheiten auch nicht das geringste verstand ...

Alle Sachlichkeit entwich mehr und mehr aus seinem Dasein. Und so war

denn auch der zeremonielle Vorgang der Einsegnung ohne einschneidende

Bedeutung, und der Prinz kehrte gleich danach ruhig nach Schloß

»Fasanerie« zurück, um sein Leben im Kreise der Lehrer und Mitzöglinge

ohne Veränderung fortzuführen.

Erst ein Jahr später verließ er sein altmodisch schlichtes Schülerzimmer

mit dem Torso auf dem Kachelofen -- das Konvikt löste sich auf, und

während die fünf adeligen Genossen ins Kadettenkorps übertraten, nahm

Klaus Heinrich wieder im Alten Schlosse Wohnung, um, einer Vereinbarung

gemäß, die Herr von Knobelsdorff mit dem Großherzog getroffen hatte, ein

Jahr lang die oberste Gymnasialklasse in der Residenz zu besuchen. Das

war eine wohlerwogene und populäre Maßregel, die aber in sachlicher

Hinsicht nicht vieles änderte. Professor Kürtchen war auf seinen Posten

an der öffentlichen Lehranstalt zurückgekehrt, er unterrichtete Klaus

Heinrich nach wie vor in mehreren Fächern und war in der Klasse noch

eifriger als im Internat darauf bedacht, seinen Takt zu bekunden. Auch

erwies sich, daß er von jener Übereinkunft, welche die beiden Arten des

Prinzen, sich zur Antwort zu melden, betraf, die übrigen Lehrer in

Kenntnis gesetzt hatte. Doktor Überbein angehend, der gleichfalls an das

Gymnasium zurückgekehrt war, so war er in seiner ungewöhnlichen Laufbahn

noch nicht so weit vorgerückt, um in der obersten Klasse zu

unterrichten. Aber auf Klaus Heinrichs lebhaften, ja inständigen Wunsch,

den er dem Großherzog ohne direkte Anrede und sozusagen auf dem

Dienstwege, durch den wohlwollenden Herrn von Knobelsdorff, unterbreitet

hatte, war der Hilfslehrer zum Repetenten und Leiter der häuslichen

Studien bestellt worden, kam täglich aufs Schloß, schrie die Lakaien an

und hatte auch jetzt Gelegenheit, mit seinen burschikosen und

schwärmerischen Reden auf den Prinzen zu wirken.

Vielleicht war es zu einem Teil diesem fortdauernden Einfluß

zuzuschreiben, wenn Klaus Heinrichs Beziehungen zu den jungen Leuten,

mit denen er die zerschnitzte Schulbank teilte, noch lockerer und

entfernter blieben als sein Verhältnis zu den Fünfen auf Schloß

»Fasanerie«, und wenn so der populäre Zweck dieses Jahres verfehlt

wurde. Die Pausen, die zur Sommers- und Winterszeit von allen Schülern

auf dem geräumigen, mit Fliesen ausgelegten Vorhofe verbracht wurden,

boten Gelegenheit zur Pflege der Kameradschaft. Allein diese Pausen, der

großen Menge zur Erholung bestimmt, brachten für Klaus Heinrich erst die

eigentliche, seinem Leben eigentümliche Anstrengung mit sich. Er war

selbstverständlich, wenigstens im ersten Viertel des Jahres, auf dem

Schulhof der Gegenstand allgemeinen Schauens -- nichts Leichtes für ihn,

in Ansehung der Tatsache, daß hier die Umgebung ihm jede äußere Erhöhung

und Stütze versagte und er sich auf demselben Pflaster mit denen zu

bewegen hatte, die einig gegen ihn waren, um zu schauen. Die kleinen

Jungen, voll kindlicher Verantwortungslosigkeit, verharrten ganz nahe in

selbstvergessenen Stellungen und gafften, indes die größeren mit

erweiterten Augen um ihn schweiften und von der Seite oder von unten

blickten ... Das ließ im Laufe der Zeit wohl ein wenig nach, aber auch

dann -- mochte nun wer immer schuld daran sein, Klaus Heinrich oder die

Menge -- auch später wollte die Kameradschaft so rechte Fortschritte

nicht machen. Man sah den Prinzen zur Rechten des Direktors oder des

Lehrers, welcher die Aufsicht führte, gefolgt und umstrichen von

Neugierigen, auf dem Hofe hin und her spazieren. Man sah ihn auch wohl

am Standort seiner Klasse mit seinen Mitschülern plaudern. Ein

liebenswürdiger Anblick! Er lehnte dort halb sitzend an dem schrägen

Vorsprung der glasierten Ziegelmauer, die Füße gekreuzt, die linke Hand

weit hinten in die Hüfte gestemmt, die fünfzehn Insassen der Oberprima

in losem Halbkreise vor sich. Es waren nur fünfzehn dieses Jahr, denn

die letzten Versetzungen waren unter dem Gesichtspunkte vorgenommen

worden, daß keine Elemente in die Selekta vorrückten, die ihrer Herkunft

oder Persönlichkeit nach ungeeignet waren, mit Klaus Heinrich ein Jahr

lang auf du und du zu stehen. Denn das Du war Vorschrift. Klaus Heinrich

sprach mit einem von ihnen, der ein wenig aus dem Halbkreise hervor ihm

nahe getreten war und ihm unter kurzen, kleinen Verbeugungen antwortete.

Beide lächelten; man lächelte stets, wenn man mit Klaus Heinrich sprach.

Er fragte zum Beispiel: »Hast du den deutschen Aufsatz für nächsten

Dienstag schon fertig?«

»Nein, Prinz Klaus Heinrich, noch nicht ganz, ich habe den Schluß noch

nicht.«

»Es ist ein schwieriges Thema. Ich weiß noch gar nicht, was ich

schreiben soll.«

»Oh, Sie werden ... du wirst schon wissen!«

»Nein, es ist schwer. -- Du hast ja eine Eins in der arithmetischen

Klassenarbeit?«

»Ja, Prinz Klaus Heinrich, ich habe Glück gehabt.«

»Nein, das ist Verdienst. Ich werde nie etwas davon verstehen!«

Bewegung der Heiterkeit und des Beifalls im Halbkreise. Klaus Heinrich

wandte sich an einen anderen Mitschüler, und der erste trat schnell

zurück. Jedem war fühlbar, daß es sich bei alldem nicht um den Aufsatz

noch um die arithmetische Arbeit handelte, sondern um das Gespräch als

Vorgang und Handlung, um Haltung und Ton, das Vor- und Zurücktreten, die

glückliche Abwicklung einer zarten, kühlen und über die Dinge erhabenen

Angelegenheit. Vielleicht rührte von diesem Bewußtsein das Lächeln auf

den Gesichtern her.

Zuweilen, wenn er den losen Halbkreis vor sich hatte, sagte Klaus

Heinrich etwas wie: »Professor Nicolovius sieht fast wie ein Uhu aus.«

Dann war der Jubel groß unter den Kameraden. Sie spannten ab auf dies

Zeichen, sie schlugen über die Stränge, sie machten »Ho, ho, ho!« im

Chor ihrer soeben männlich gewordenen Stimmen, und einer erklärte bei

solcher Gelegenheit, Klaus Heinrich sei ein »famoses Haus«. Aber Klaus

Heinrich sagte nicht oft solche Dinge, sagte sie nur dann, wenn er das

Lächeln auf den Gesichtern erlahmen und schal werden, einen Überdruß,

ja, eine Ungeduld sich der Mienen bemächtigen sah, sagte sie zur

Erfrischung und blickte halb neugierig, halb erschrocken in den kurzen

Übermut, den er damit entfesselte.

Anselm Schickedanz war es nicht gewesen, der ihn ein »famoses Haus«

genannt hatte, und doch hatte Klaus Heinrich gerade seinetwegen den

Vergleich zwischen Professor Nicolovius und einem Uhu gezogen. Anselm

Schickedanz hatte zwar ebenfalls gelacht über diesen freien Scherz, aber

nicht eigentlich im beifälligen Sinne, sondern mit einer Betonung,

welche ausdrückte: »Du lieber Gott!« Er war ein Brauner mit schmalen

Hüften, der auf der ganzen Schule im Ruf eines verfluchten Kerles stand.

Der Ton war vorzüglich dieses Jahr in der obersten Gymnasialklasse. Die

Verpflichtung, die für alle darin lag, den Klassendienst zusammen mit

Klaus Heinrich zu tun, war den jungen Leuten von verschiedenen Seiten

hinlänglich zum Bewußtsein gebracht worden, und Klaus Heinrich war nicht

derjenige, der sie veranlaßt hätte, diese Verpflichtung außer acht zu

lassen. Aber daß Anselm Schickedanz ein verfluchter Kerl sei, das war

ihm dennoch wiederholt zu Ohren gekommen, und wenn Klaus Heinrich ihn

ansah, so war er mit einer Art Freudigkeit bereit, es aufs Hörensagen zu

glauben, obgleich es ihm dunkel und verschlossen war, wie jener zu

seinem Ruhm gelangt sein mochte. Unterderhand erkundigte er sich

mehrmals, klopfte an wie von ungefähr und suchte bei einem oder dem

anderen etwas über Schickedanzens Verfluchtheit in Erfahrung zu bringen.

Er erfuhr nichts Bestimmtes. Aber die Antworten, gehässige und

lobpreisende, erfüllten ihn mit der Ahnung einer tollen

Liebenswürdigkeit, einer unerlaubt herrlichen Menschlichkeit, die hier

für aller Augen vorhanden sei, außer für seine -- und diese Ahnung war

wie ein Schmerz. Jemand sagte in Hinsicht auf Anselm Schickedanz

geradezu und verfiel unversehens in die verbotene Anrede: »Ja, Hoheit,

den sollten Sie sehen, wenn Sie nicht dabei sind!«

Nie würde Klaus Heinrich ihn sehen, wenn er nicht dabei war, nie ihm

nahe kommen, niemals ihn kennenlernen. Er betrachtete ihn verstohlen,

wenn jener mit den anderen im Halbkreise vor ihm stand, lächelnd und

zusammengenommen wie alle. Man nahm sich zusammen Klaus Heinrich

gegenüber, sein eigenes Wesen war schuld daran, er wußte es wohl, und

nie würde er sehen, wie Schickedanz war, sich benahm, wenn er sich

behaglich gehen ließ. Das war wie Eifersucht, war wie ein leise

brennendes Bedauern ...

In diese Zeit fiel ein peinliches, ja anstößiges Vorkommnis, wovon dem

großherzoglichen Paare nichts bekannt wurde, weil Doktor Überbein reinen

Mund darüber hielt, und worüber auch sonst in der Residenz fast nichts

verlautbarte, weil alle, die daran teil und schuld gehabt, offenbar aus

einer Art Schamgefühl, später Stillschweigen darüber beobachteten.

Gemeint sind die Ungehörigkeiten, die sich gelegentlich der Anwesenheit

des Prinzen Klaus Heinrich bei dem diesjährigen Bürgerball ereigneten,

und an denen hauptsächlich ein Fräulein Unschlitt, Tochter des

vermögenden Seifensieders, beteiligt war.

Der Bürgerball war eine stehende Veranstaltung im gesellschaftlichen

Leben der Hauptstadt, eine offizielle und dabei zwanglose Festlichkeit,

die, von der Stadt gegeben, jeden Winter im Gasthof »Zum Bürgergarten«,

einem großen, noch kürzlich erweiterten und erneuerten Etablissement in

der südlichen Vorstadt, abgehalten wurde und den bürgerlichen Kreisen

Gelegenheit bot, mit dem Hofe gesellige Fühlung zu gewinnen. Man wußte,

daß Johann Albrecht III. dieser zivilen und wenig starren Veranstaltung,

zu der er im schwarzen Leibrock erschien, um die Polonäse mit der Frau

Bürgermeisterin zu eröffnen, niemals Geschmack abgewonnen hatte, und daß

er sich möglichst früh davon zurückzuziehen pflegte. Desto angenehmer

berührte es, daß sein zweiter Sohn, obwohl noch nicht verpflichtet dazu,

schon dieses Jahr auf dem Balle erschien -- und zwar, wie man erfuhr,

auf sein eigenes dringliches Verlangen. Der Prinz hatte, so hörte man,

Exzellenz von Knobelsdorff zum Übermittler seines sehnsüchtigen Wunsches

an die Großherzogin gemacht, und diese wieder hatte ihm bei ihrem Gemahl

die Erlaubnis erwirkt ...

Das Fest nahm äußerlich durchaus den hergebrachten Verlauf. Die höchsten

Herrschaften, Prinzessin Katharina in gefärbtem Seidenkleid und

Kapotthütchen, begleitet von ihren rotköpfigen Kindern, Prinz Lambert

nebst seiner hübschen Gemahlin, zuletzt Johann Albrecht und Dorothea mit

dem Prinzen Klaus Heinrich fuhren am »Bürgergarten« vor, im Vestibüle

begrüßt von Stadtverordneten, an deren Fräcken langbebänderte Rosetten

hafteten. Mehrere Minister, Adjutanten in Zivil, zahlreiche Herren und

Damen des Hofes, die Spitzen der Gesellschaft, auch Gutsbesitzer aus der

Umgegend waren zugegen. Im großen, weißen Hauptsaal nahm das

großherzogliche Paar zunächst eine Reihe von Vorstellungen entgegen und

eröffnete dann zu den Klängen der Musik, die droben auf der geschweiften

Empore einsetzte, Johann Albrecht mit der Bürgermeisterin, Dorothea mit

dem Bürgermeister, im Umzuge den Ball. Hierauf, während die Polonäse

sich in Rundtanz auflöste, das Vergnügen um sich griff, die Wangen sich

erhitzten, erregte Beziehungen, süße, schmachtende, schmerzliche,

überall in dem warmen Menschendunst des Festes sich herstellten, standen

die höchsten Herrschaften, wie höchste Herrschaften bei solchen

Gelegenheiten zu stehen pflegen: ausgeschlossen und gnädig lächelnd an

der oberen Schmalseite des Saales unterhalb der Empore. Von Zeit zu Zeit

zog Johann Albrecht einen Herrn von Ansehen, Dorothea eine Dame ins

Gespräch. Die Angeredeten traten rasch und gesammelt herzu und zurück,

sie hielten Abstand in halber Verbeugung und mit schiefem Kopfe,

nickten, schüttelten, lachten in dieser Haltung zu den Fragen und

Bemerkungen, die an sie ergingen, -- antworteten eifervoll, ganz an den

Augenblick hingegeben, mit jähen und zuvorkommenden Übergängen von

inniger Heiterkeit zu tiefstem Ernst, mit einer Leidenschaftlichkeit des

Wesens, die zweifellos ihrem Alltag fremd war, und offenbar in einem

gesteigerten Zustande. Neugierige, noch hochatmend vom Tanze, standen im

Halbkreise umher und schauten diesen sachlich wesenlosen Unterredungen

mit einem sonderbar angestrengten Gesichtsausdruck zu, der dadurch

zustande kam, daß sie mit emporgezogenen Brauen lächelten.

Viel Aufmerksamkeit war auf Klaus Heinrich gerichtet. Er hielt sich,

zusammen mit zwei rotköpfigen Vettern, die schon dem Heere angehörten,

heut aber ebenfalls das Bürgerkleid trugen, ein wenig im Rücken seiner

Eltern, auf einem Beine ruhend, die linke Hand weit hinten in die Hüfte

gestützt, dem Publikum sein rechtes Halbprofil zugewandt. Ein Reporter

des »Eilboten«, der zum Feste abgeordnet war, machte sich in einem

Winkel Notizen über ihn. Man sah, wie der Prinz mit der weiß

behandschuhten Rechten seinen Lehrer grüßte, den Doktor Überbein, der

mit seinem roten Bart und seinem grünlichen Gesicht das Spalier der

Zuschauer entlang kam, und wie er ihm sogar ein großes Stück in den Saal

entgegenging. Der Doktor, große Emailleknöpfe im Vorhemd, verbeugte sich

zunächst, als Klaus Heinrich ihm die Hand reichte, begann aber dann

sofort, in seiner freien und väterlichen Art auf ihn einzureden. Der

Prinz schien abzuwehren, mit einem unruhigen Lachen übrigens. Aber dann

verstand eine ganze Anzahl Personen, daß Doktor Überbein ausrief: »Nein,

Unsinn, Klaus Heinrich -- wozu haben Sie es gelernt?! Wozu hat Madame

aus der Schweiz es Ihnen im zartesten Alter beigebracht?! Ich begreife

nicht, warum Sie zu Balle gehen, wenn Sie nicht tanzen wollen?! Eins,

zwei, drei, nun wird Bekanntschaft gemacht!« Und unter fortwährenden

Witzreden stellte er dem Prinzen vier, fünf junge Mädchen vor, die er

ohne weiteres aufgriff und an der Hand herbeiführte. Sie tauchten und

stiegen wieder empor, eine nach der andern, in der schleifenden

Wellenbewegung des Hofknickses, setzten die Zähne auf die Unterlippe und

gaben sich Mühe. Klaus Heinrich stand mit zusammengezogenen Absätzen. Er

sagte: »Ich freue mich ... Ich freue mich sehr ...«

Zu einer sagte er sogar: »Es ist ein lustiger Ball, nicht wahr, gnädiges

Fräulein?«

»Ja, Großherzogliche Hoheit, wir haben viel Spaß --«, antwortete sie mit

hoher, zwitschernder Stimme. Sie war ein hochgewachsenes, wenn auch

etwas knochiges Bürgermädchen, in weißen Mull gekleidet, mit einer

blonden, gewellten, unterpolsterten Scheitelfrisur über dem schönen

Gesicht, einer goldenen Kette um den entblößten Hals, an dem die

Schlüsselbeine stark hervortraten, und großen, weißen Händen in

Halbhandschuhen. Sie fügte hinzu: »Jetzt kommt die Quadrille. Wollen

Großherzogliche Hoheit nicht mittanzen?«

»Ich weiß nicht ...« sagte er. »Ich weiß wirklich nicht ...«

Er sah sich um. Wirklich kam geometrische Ordnung in das Getriebe des

Saales. Linien zogen sich, Karrees bildeten sich, man trat an, man rief

nach einem Gegenüber. Noch schwieg die Musik.

Klaus Heinrich erkundigte sich bei seinen Vettern. Ja, sie nahmen teil

am Lancier, sie hielten ihre glücklichen Partnerinnen schon an den

Händen.

Man sah, wie Klaus Heinrich von hinten an den roten Damastsessel seiner

Mutter herantrat und lebhafte, gedämpfte Worte an sie richtete -- sah,

wie sie mit herrlicher Nackenwendung die Frage an ihren Gatten weitergab

und wie der Großherzog nickte. Und dann erregte es einiges Lächeln, mit

welchem jugendlichen Ungestüm der Prinz davonstürzte, um den Beginn des

Reigens nicht zu versäumen.

Der Referent des »Eilboten«, das Notizbuch in der einen und das Krayon

in der anderen Hand, spähte aus seinem Winkel mit seitwärts geneigtem

Oberkörper durch den Saal, um festzustellen, wen der Prinz engagieren

werde. Es war die Blonde, Hochgewachsene, mit den Schlüsselbeinen und

den großen, weißen Händen, Fräulein Unschlitt, die Tochter des

Seifensieders. Sie stand noch an der Stelle, wo Klaus Heinrich sie

verlassen hatte.

»Sind Sie noch da?« sagte er atemlos ... »Darf ich Sie auffordern?

Kommen Sie!«

Die Karrees waren komplett. Sie irrten ein Weilchen umher und fanden

keine Unterkunft. Ein Herr mit bebänderter Rosette eilte herbei, ergriff

ein Paar junger Leute bei den Schultern und veranlaßte sie, ihren Platz

unter dem Kronleuchter zu räumen, damit seine Großherzogliche Hoheit mit

Fräulein Unschlitt antreten könne. Die Musik hatte gezögert, nun setzte

sie ein, das Schreiten und Komplimentieren begann, und Klaus Heinrich

drehte sich mit den andern.

Die Türen zu den Nebenräumen standen geöffnet. In einem von ihnen sah

man das Büfett mit Blumenvasen, Punschterrinen und Schüsseln voll bunter

Brötchen. Der Tanz zog sich bis dort hinein; zwei Vierecke machten ihre

Pas im Büfettzimmer. In den anderen waren weiß gedeckte Tische

aufgeschlagen, die noch leer standen.

Klaus Heinrich schritt vorwärts und rückwärts, er lächelte im

Angesichte, streckte seine Hand aus und empfing Hände, empfing immer

wieder die große weiße Hand seiner Partnerin, legte seinen rechten Arm

um die weiche Mulltaille des Mädchens und drehte sich mit ihr auf dem

Fleck, indem er die linke Hand, die ebenfalls einen kleinen Handschuh

trug, in die Hüfte stemmte. Man sprach und lachte im Drehen und

Schreiten. Er beging Fehler, erinnerte sich nicht, brachte Verwirrung in

die Figuren und stand ratlos, wohin er gehöre. »Sie müssen mich

zurechtweisen!« sagte er im Gewirr. »Ich störe ja alles! Geben Sie mir

nur Rippenstöße!« Und man faßte allmählich Mut und wies ihn zurecht,

kommandierte ihn lachend dahin und dorthin, legte sogar Hand an und

schob ihn ein wenig, wenn es nötig war. Das schöne Mädchen mit den

Schlüsselbeinen übernahm es hauptsächlich, ihn zu schieben.

Die Stimmung hob sich mit jeder Tour. Die Bewegungen wurden freier, die

Zurufe kecker. Man fing an, mit den Füßen zu stampfen und schwang beim

Vorwärts und Rückwärts, während man einander an den Händen hielt, die

Arme wie Schaukeln. Auch Klaus Heinrich stampfte, zuerst nur

andeutungsweise, dann aber kräftiger. Und was das Schaukeln der Arme

betraf, so sorgte das schöne Mädchen dafür, wenn sie miteinander

avancierten. Auch machte sie jedesmal, wenn sie ihm entgegentanzte,

einen übertriebenen Kratzfuß vor ihm, was die Munterkeit sehr

verstärkte.

Im Büfettzimmer herrschte ein Prusten und Kichern, daß alles neidisch

hinübersah. Jemand war dort mitten im Tanz aus dem Karree entwischt,

hatte im Sprung vom Büfett ein belegtes Brötchen stibitzt und kaute nun

stolz beim Schlenkern und Stampfen, zum Gelächter der andern.

»Die sind frech!« sagte das schöne Mädchen. »Die mopsen sich nicht!« Und

es ließ ihr keine Ruhe. Ehe man sich's versah, war sie ausgebrochen, war

leicht und geschickt zwischen den Linien dahingeflogen, hatte dort

drüben ein Brötchen erwischt und war zurück.

Klaus Heinrich war es, der am begeistertsten applaudierte. Es ging nicht

gut mit seiner linken Hand, und so half er nach, indem er mit der

rechten auf den Oberschenkel schlug und sich neigte vor Lachen. Dann

ward er stiller und ein wenig bleich. Er kämpfte mit sich ... Die

Quadrille näherte sich ihrem Ende. Was er tun wollte, mußte er schleunig

tun. Schon waren die Englischen Ketten an der Reihe.

Und als es fast schon zu spät war, da tat er, um was er gekämpft hatte.

Er lief davon, lief hastig zwischen den Tanzenden hindurch, indem er mit

halber Stimme um Entschuldigung bat, wenn er jemanden anstieß, erreichte

das Büfett, ergriff ein Brötchen, stürzte zurück, fuhr gleitend in sein

Karree hinein ... Das war nicht alles. Er führte das Brötchen -- es war

mit Ei und Sardellen belegt -- gegen die Lippen seiner Partnerin, des

Mädchens mit den großen weißen Händen -- sie beugte ein wenig die Knie,

biß zu, biß, ohne die Hände zu brauchen, wohl die Hälfte ab ... und

zurückgeworfenen Kopfes schob er sich den Rest in den Mund!

Der Übermut des Vierecks löste sich auf in der Großen Kette, die eben

begann. Rings um den Saal ging kreuzweise und verschlungen ein

Händereichen und gewundenes Wandern. Es stockte, die Strömungen

tauschten die Richtung, und noch einmal ging es herum, mit Lachen und

Plaudern, mit Verirrungen, Verwirrungen und hastig geglätteten Tumulten.

Klaus Heinrich drückte die Hände, die er empfing, ohne zu wissen, wem

sie gehörten. Er lächelte mit bewegter Brust. Sein glattgescheiteltes

Haar hatte sich gelockert, und etwas davon fiel in die Stirn; sein

Hemdeinsatz buckelte sich ein wenig aus der Weste hervor, und in seinem

Gesicht, seinen erhitzten Augen war jene weiche, ja gerührte

Begeisterung, die zuweilen der Ausdruck des Glückes ist. Mehrmals sagte

er im Schreiten und Händereichen: »Wir haben viel Spaß gehabt! Wir haben

viel Spaß gehabt!« Er begegnete seinen Vettern, und auch zu ihnen sagte

er: »Wir haben so viel Spaß gehabt -- wir da drüben!«

Dann gab es ein Händeklatschen und Wiedersehen: man war am Ziel; Klaus

Heinrich stand wieder Aug' in Aug' vor dem schönen Mädchen mit den

Schlüsselbeinen; und da der Takt wechselte, legte er abermals seinen Arm

um ihre weiche Taille, und sie tanzten im Trubel.

Klaus Heinrich führte nicht gut und stieß nicht selten mit anderen

Paaren zusammen, weil er die linke Hand in die Hüfte gestemmt hielt;

aber er brachte seine Dame schlecht und recht bis zum Eingang des

Büfettzimmers, wo sie haltmachten und sich mit Ananasbowle erfrischten,

die von Aufwärtern dargereicht wurde. Gleich am Eingang saßen sie, auf

zwei Samttaburetts, tranken und plauderten von der Quadrille, vom

Bürgerball, von anderen geselligen Veranstaltungen, an denen das schöne

Mädchen diesen Winter schon teilgenommen ...

Um diese Zeit trat ein Herr des Gefolges, Major von Platow,

Flügeladjutant des Großherzogs, vor Klaus Heinrich hin, verbeugte sich

und bat um die Erlaubnis, melden zu dürfen, daß Ihre Königlichen

Hoheiten nun aufbrächen. Er sei beauftragt ... Aber Klaus Heinrich gab

in so beweglicher Weise den Wunsch zu erkennen, noch bleiben zu dürfen,

daß der Adjutant nicht auf seinem Auftrag bestehen mochte. Der Prinz tat

Ausrufe eines fast empörten Bedauerns und war offenbar von dem Ansinnen,

jetzt nach Hause zu fahren, aufs schmerzlichste berührt. »Wir haben so

viel Spaß!« sagte er, stand auf und ergriff den Major sogar ein wenig am

Arm. »Lieber Herr von Platow, bitte, verwenden Sie sich für mich!

Sprechen Sie mit Exzellenz von Knobelsdorff, tun Sie, was Sie wollen --

aber jetzt fahren, wo wir so viel Spaß miteinander haben --! Ich bin

sicher, daß auch meine Vettern noch bleiben ...« Der Major blickte das

schöne Mädchen mit den großen weißen Händen an, die ihm zulächelte; auch

er lächelte und versprach dann, sein möglichstes zu tun. Dieser kleine

Auftritt ereignete sich, während schon im Entree des »Bürgergartens« der

Großherzog und die Großherzogin sich von den Stadtverordneten

verabschiedeten. Gleich darauf begann im ersten Stockwerk der Tanz aufs

neue.

Das Fest war auf seiner Höhe. Alles Offizielle war abgetan, und man

setzte die Gemütlichkeit in ihre Rechte ein. Die weiß gedeckten Tische

in den Nebenräumen waren besetzt von Familien, die Bowle tranken und

soupierten. Jugend strömte ab und zu, ließ sich erhitzt und unruhevoll

auf den Rändern der Stühle nieder, um ein paar Bissen zu essen, ein Glas

zu trinken und sich wieder ins Vergnügen zu stürzen. Im Erdgeschoß gab

es eine altdeutsche Bierstube, die von gesetzteren Herren stark besucht

war. Der große Tanzsaal und der Büfettraum wurden nun ganz von der

tanzlustigen Jugend in Besitz gehalten. Der Büfettraum war von fünfzehn

oder achtzehn jungen Leuten angefüllt, Töchtern und Söhnen der Stadt,

darunter Klaus Heinrich. Es war eine Art Privatball dort. Man tanzte zu

den Klängen der Musik, die aus dem Hauptsaal hereinscholl.

Vorübergehend wurde der Doktor Überbein hier gesehen, des Prinzen

Studienlehrer, der eine kurze Unterredung mit seinem Schüler hatte. Man

hörte ihn, die Taschenuhr in der Hand, des Herrn von Knobelsdorff

erwähnen, hörte ihn sagen, daß er sich drunten in der Bierstube aufhalte

und wiederkommen werde, den Prinzen abzuholen. Dann ging er. Die Uhr war

halb elf.

Und während er unten saß und bei einem Kruge Bier mit Bekannten

konversierte, eine Stunde nur noch, anderthalb, nicht mehr, trugen sich

im Büfettraum die anstößigen Vorgänge zu, jene eigentlich

unbegreiflichen Ausschreitungen, denen er dann, leider zu spät, ein Ende

machte.

Die Bowle, die getrunken wurde, war leicht, sie enthielt mehr

kohlensaures Wasser als Champagner, und wenn die jungen Leute das innere

Gleichgewicht verloren hatten, so war eher der Tanzrausch daran schuld

als der Geist des Weines. Aber bei des Prinzen Charakter und der

gutbürgerlichen Herkunft der übrigen Gesellschaft genügte das nicht zur

Erklärung dessen, was geschah. Hier wirkte, auf beiden Seiten, ein

anderer, eigenartiger Rausch ... Das Seltsame war, daß Klaus Heinrich

die einzelnen Stadien dieses Rausches genau verfolgte und dennoch

unfähig oder ohne Willen war, ihn abzuschütteln.

Er war glücklich. Er fühlte auf seinen Wangen dieselbe Hitze brennen,

die er auf den Gesichtern der anderen sah, und sein Blick, verdunkelt

von einer weichen Verwirrung, flog umher, umfaßte begeistert eine

Gestalt nach der anderen und sagte: »Wir!« Auch sein Mund sagte es,

sagte mit innerlich seliger Stimme lauter Sätzchen, in denen ein Wir

enthalten war. »Wir wollen uns setzen, wir wollen wieder tanzen, wir

wollen trinken, wir machen zwei Karrees aus ...« Besonders zu dem

Mädchen mit den Schlüsselbeinen sagte Klaus Heinrich Dinge mit »Wir«. Er

hatte seiner linken Hand vollständig vergessen, sie hing hinab, er

fühlte sich nicht gehemmt von ihr in der Freude und dachte nicht daran,

sie zu verbergen. Manche sahen jetzt erst, wie es eigentlich damit stand

und blickten neugierig oder mit einer unbewußten Grimasse auf den dünnen

und zu kurzen Arm im Frackärmel, auf den kleinen, schon etwas

schmutzigen, weißen Glacéhandschuh, der die Hand bekleidete. Aber da

Klaus Heinrich so ganz außer Sorge darum war, so faßte man auch in

dieser Beziehung Mut, und es kam vor, daß jemand beim Rund- oder

Reigentanz unbekümmert die mißgebildete Hand ergriff ...

Er zog sie nicht zurück. Er fühlte sich getragen, mehr noch,

umhergeworfen von Wohlwollen, einem starken, ausgelassenen Wohlwollen,

das wuchs, sich an sich selbst erhitzte, das immer rücksichtsloser auf

ihn eindrang, sich immer derber und atemnäher seiner bemächtigte, ihn

triumphierend auf die Schultern nahm. Was ging vor? Das war schwer zu

bestimmen, schwer festzuhalten. Worte lagen in der Luft, abgerissene

Rufe, unausgesprochen, aber ausgedrückt in den Mienen, der Haltung, in

dem, was getan und gesagt ward. »Er soll nur einmal ...!« »Herunter,

herunter, herunter mit ihm ...« »Angefaßt, immer angefaßt ...!« Ein

kleines Mädchen mit Stülpnase, das ihn bei der Damenwahl zum Galopp

aufforderte, sagte ohne ersichtlichen Zusammenhang ganz deutlich »Ach

was!«, als es sich anschickte, mit ihm davonzujagen.

Er sah eine Lust in aller Augen glimmen und sah, daß es ihre Lust war,

ihn zu sich hinabzuziehen, ihn bei sich unten zu haben. In sein Glück,

seinen Traum, mit ihnen, unter ihnen, einer von ihnen zu sein, drang es

von Zeit zu Zeit wie eine kalte, stechende Wahrnehmung, daß er sich

täuschte, daß das warme, herrliche »Wir« ihn trog, daß er dennoch nicht

aufging in ihnen, sondern Mittelpunkt und Gegenstand blieb, doch anders

als sonst, und im argen. Es waren Feinde gewissermaßen, er sah es an der

Zerstörungslust ihrer Augen. Er hörte wie von fern, mit einem seltsam

heißen Erschrecken, wie das schöne Mädchen mit den großen weißen Händen

ihn einfach bei Namen rief -- und er fühlte wohl, daß es in anderem

Sinne geschah, als wenn Doktor Überbein ihn so nannte. Sie hatte Recht

und Erlaubnis dazu, auf gewisse Weise, aber hütete denn niemand hier

seine Würde, wenn er es nicht selber tat? Ihm war, als rissen sie an

seinen Kleidern, und zuweilen brach es wild und höhnisch hervor aus dem

Übermut. Ein langer, blonder, junger Mensch mit Zwicker, mit dem er beim

Tanzen zusammenstieß, rief laut, daß es alle hörten: »Muß das sein?« Und

es lag Bosheit darin, wie das schöne junge Mädchen, ihren Arm in seinem,

sich mit ihm herumwirbelte, lange und mit bloßgelegten Zähnen, bis zum

äußersten Schwindel. Er blickte, indes sie wirbelten, mit schwimmenden

Augen auf die Schlüsselbeine, die sich, überspannt von der weißen, ein

wenig körnigen Haut, an ihrem Halse abzeichneten ...

Sie stürzten. Sie hatten es zu toll getrieben und fielen hin, als sie

versuchten, den Wirbel zum Stehen zu bringen; und über sie stolperte ein

zweites Paar, nicht ganz von selbst übrigens, gestoßen vielmehr von dem

langen jungen Menschen mit Zwicker. Es gab ein Drunter und Drüber am

Boden, und über sich im Zimmer hörte Klaus Heinrich den Chor, den er vom

Schulhof kannte, wenn er zur Erfrischung einen freien Scherz versucht

hatte, ein »Ho, ho, ho!«, nur böser hier und entzügelter ...

Als kurz nach Mitternacht, mit einiger Verspätung leider, Doktor

Überbein auf der Schwelle des Büfettzimmers erschien, bot sich ihm

folgender Anblick. Sein junger Schüler saß allein auf dem grünen

Plüschsofa an der linken Seitenwand, in derangiertem Frackanzug und auf

allerlei Weise geschmückt. Eine Menge Blumen, die vorher in zwei

chinesischen Vasen das Büfett geziert hatten, staken in dem Ausschnitt

seiner Weste, zwischen den Knöpfen seines Hemdeinsatzes, ja selbst in

seinem Stehkragen; um seinen Hals lag die goldene Kette, die dem Mädchen

mit den Schlüsselbeinen gehörte, und auf seinem Kopf balancierte als Hut

der flache, metallene Deckel einer Bowle. Er murmelte: »Was tun Sie ...

Was tun Sie ...«, indes die Tanzgesellschaft, sich im Halbkreise an den

Händen haltend, mit halb unterdrücktem Jubeln, Kichern, Prusten und Ho,

ho, ho vor ihm nach rechts und links einen Reigen vollführte.

In Doktor Überbeins grünlichem Gesicht entstand unterhalb der Augen eine

Röte, die sich völlig sonderbar und unwahrscheinlich ausnahm. »Schluß!

Schluß!« rief er mit seiner schallenden Stimme, und in der plötzlich

eingetretenen Stille, Bestürzung, Ernüchterung ging er mit langen

Schritten auf den Prinzen zu, entfernte mit zwei, drei Griffen die

Blumen, warf die Kette, den Deckel beiseite, verneigte sich dann und

sagte mit ernster Miene: »Darf ich Großherzogliche Hoheit nun

bitten ...«

»Ich war ein Esel, ein Esel!« wiederholte er draußen.

Klaus Heinrich verließ in seiner Begleitung den Bürgerball.

Dies war das peinliche Vorkommnis, das in Klaus Heinrichs Schuljahr

fiel. Wie gesagt, sprach keiner der Beteiligten davon -- auch dem

Prinzen gegenüber berührte Doktor Überbein es in Jahren nicht wieder --,

und da niemand der Sache Worte lieh, so blieb sie körperlos und

verschwamm, wenigstens scheinbar, sofort in Vergessen.

Der Bürgerball war im Januar gewesen. Fastnachtsdienstag, mit dem

Hofball, und die große Cour im Alten Schloß, mit welcher die gesellige

Jahreszeit sich endigte -- regelmäßige Festlichkeiten, denen Klaus

Heinrich noch fernblieb --, lagen zurück. Dann kam Ostern und mit ihm

der Abschluß des Gymnasialjahrs: Klaus Heinrichs Maturitätsexamen, jene

schöne Förmlichkeit, bei der auf seiten der Professoren die Frage:

»Nicht wahr, Großherzogliche Hoheit?« so oftmals wiederkehrte, und bei

welcher der Prinz seinen hervorragenden Platz in angenehmer Haltung

ausfüllte. Das war kein tiefer Einschnitt; Klaus Heinrich verblieb noch

in der Residenz. Aber nach Pfingsten rückte sein achtzehnter Geburtstag

heran und zugleich ein Komplex von feierlichen Handlungen, mit denen ein

ernster Wendepunkt seines Lebens begangen wurde und die ihm tagelang

einen hohen und angespannten Dienst auferlegten.

Er ward volljährig, ward mündiggesprochen. Zum erstenmal wieder, seit

seiner Taufe, war er Mittelpunkt jeder Aufmerksamkeit und Träger der

Hauptrolle bei einer großen Zeremonie; aber während er sich damals

still, verantwortungslos und duldend der Form hatte überlassen dürfen,

die um ihn waltete, ihn trug, oblag es ihm heute, inmitten ihrer

bindenden Vorschriften und streng geschwungenen Linien, umwallt von dem

Faltenwurf ihrer bedeutenden Gebräuche, zu Wohlgefallen und Erhebung der

Schauenden sich in Haltung und schöner Zucht doch mit scheinbarer

Leichtigkeit darzustellen.

Übrigens ist nicht nur bildlicherweise von einem Faltenwurf die Rede,

denn der Prinz trug einen Purpurmantel bei dieser Gelegenheit, ein

verschossenes und theatralisches Garderobestück, das schon seinem Vater

und Großvater bei ihrer Mündigsprechung gedient hatte und trotz

tagelanger Lüftung nicht frei von Kampferduft war. Der Purpurmantel

hatte ehemals zur Ordenstracht der Ritter vom Grimmburger Greifen

gehört, war aber nun nicht anders mehr, denn als Zeremonienkleid für

volljährig werdende Prinzen noch in Gebrauch. Albrecht, der

Erbgroßherzog, hatte das Familienexemplar niemals getragen. Da sein

Wiegenfest in den Winter fiel, verbrachte er es stets im Süden, an einem

Ort mit warmer und trockener Luft, wohin er auch diesen Herbst sich

wieder zu wenden gedachte, und da zur Zeit seines achtzehnten

Geburtstages sein Befinden ihm nicht die Reise in die Heimat gestattet

hatte, so hatte man sich beschieden, ihn in seiner Abwesenheit amtlich

mündigzusprechen und auf den höfischen Festakt Verzicht zu leisten.

Was Klaus Heinrich betraf, so herrschte, besonders auch unter den

Vertretern der Öffentlichkeit, nur eine Stimme, daß der Mantel ihn

trefflich kleide, und er selbst empfand ihn, trotz der Behinderung, die

er seinen Bewegungen auferlegte, als Wohltat, da er es ihm erleichterte,

seine linke Hand zu verbergen. Zwischen dem Himmelbett und den bauchigen

Schränken seines Schlafzimmers, das im zweiten Stockwerk gegen den Hof

mit dem Rosenstock gelegen war, bereitete er sich zur Repräsentation,

umständlich und genau, mit Hilfe des Kammerlakaien Neumann, eines

stillen und akkuraten Menschen, der ihm kürzlich als Garderobier und

persönlicher Diener zugeteilt worden war. Neumann war vom Friseurgewerbe

ausgegangen und hauptsächlich in der Richtung seines ursprünglichen

Berufes von jener leidenschaftlichen Gewissenhaftigkeit, jenem

ungenügsamen Wissen um das Ideal erfüllt, aus welchem das höhere Können

erwächst. Er barbierte nicht wie irgendeiner, er beruhigte sich nicht

dabei, daß keine Bartstoppel stehenblieb; er barbierte so, daß jeder

Schatten des Bartes, jede Erinnerung daran ausgetilgt wurde, und

stellte, ohne die Haut zu verletzen, ihre vollkommene Weichheit und

Glätte wieder her. Er beschnitt Klaus Heinrichs Haar genau rechtwinklig

über den Ohren und ordnete es mit all dem Fleiß, den seiner Einsicht

nach diese Vorbereitung zum zeremoniellen Auftreten erforderte. Er wußte

den Scheitel zu ziehen, daß er über dem linken Auge ansetzte und schräg

über den Kopf hin durch den Wirbel lief, damit dort oben weder Strähne

noch Härchen sich erhöben; wußte das Haar auf der rechten Seite zu einem

festen Hügel aus der Stirn zurückzubürsten, dem kein Hut oder Helm etwas

anhaben konnte. Dann preßte Klaus Heinrich mit seinem Beistand sich

sorgfältig in die Leibgrenadier-Leutnantsuniform, deren hoher, betreßter

Kragen und fester Sitz eine beherrschte Haltung begünstigte, legte das

zitronengelbe Seidenband, die flache goldene Kette des Hausordens an und

begab sich hinunter in die Bildergalerie, wo die Mitglieder der engeren

Familie und auswärtige Verwandte des großherzoglichen Paares harrten.

Die Hofstaaten warteten im anstoßenden Rittersaal; und dort war es, wo

Johann Albrecht selbst seinen Sohn mit dem roten Mantel bekleidete.

Herr von Bühl zu Bühl hatte einen Zug zusammengestellt, den

zeremoniellen Zug, in welchem man sich vom Rittersaal in den Thronsaal

begab -- er hatte ihn nicht wenig Kopfzerbrechen gekostet. Die

Zusammensetzung des Hofes erschwerte eine eindrucksvolle Anordnung, und

namentlich beklagte Herr von Bühl sich über den Mangel an Oberhofämtern,

der bei solchen Gelegenheiten aufs empfindlichste hervorträte.

Neuerdings unterstand Herrn von Bühl auch der Marstall, und er fühlte

sich seinen sämtlichen Ämtern gewachsen. Aber er fragte jedermann, woher

er einen würdigen Vorantritt nehmen solle, da die obersten Chargen

einzig und allein durch den Oberhofjägermeister von Stieglitz und den

Intendanten der Großherzoglichen Schauspiele, einen fußleidenden

General, vertreten seien.

Während er als Oberhofmarschall, Oberzeremonienmeister und

Hausmarschall, in seinem gestickten Kleide und seinem braunen Toupet,

mit Orden bedeckt wie ein Ballkönig und dem goldenen Zwicker auf der

Nase, schwänzelnd und seinen hohen Stab vor sich hinsetzend hinter den

Kadetten schritt, die als Pagen kostümiert, den Scheitel über dem linken

Auge, den Zug eröffneten, überdachte er sorgenvoll, was hinter ihm kam.

Ein paar Kammerherren -- nicht viele, denn man brauchte ihrer noch am

Ende des Zuges --, den Federhut unterm Arm und den Schlüssel an der

hinteren Taillennaht, folgten ihm in seidenen Strümpfen auf dem Fuße.

Herr von Stieglitz und die hinkende Schauspiel-Exzellenz schritten

danach dem Prinzen Klaus Heinrich voraus, der, in seinem Mantel zwischen

dem hohen Elternpaar, gefolgt von seinen Geschwistern Albrecht und

Ditlind, den eigentlichen Kern des Zuges bildete. Im Rücken der höchsten

Herrschaften hielt sich zunächst, mit spielenden Augenfältchen, der

Hausminister und Konseilpräsident von Knobelsdorff. Eine kleine Gruppe

von Adjutanten und Palastdamen schloß sich an. General Graf Schmettern

und Major von Platow, ein Graf Trümmerhauff, Vetter des

Hof-Finanzdirektors, als militärischer Begleiter des Erbgroßherzogs, und

die Damen der Großherzogin unter der Führung der kurz atmenden Freifrau

von Schulenburg-Tressen. Dann folgten, geleitet und gefolgt von

Adjutanten, Kammerherren und Hofdamen, Prinzessin Katharina mit ihrer

rotköpfigen Nachkommenschaft, Prinz Lambert mit seiner zierlichen

Gemahlin und die auswärtigen Verwandten oder ihre Vertreter. Pagen

beschlossen den Zug.

So ging es gemessenen Schrittes vom Rittersaal durch die Schönen Zimmer,

den Saal der zwölf Monate und den Marmorsaal in den Thronsaal. Lakaien,

rötlich-goldene Fangschnüre auf ihren braunen Galafräcken, standen

paarweise und theatralisch an den geöffneten Flügeltüren. Durch die

weiten Fenster fiel überall heiter und rücksichtslos die

Junivormittagssonne herein.

Klaus Heinrich sah sich um bei diesem Ehrengange zwischen seinen

Eltern durch die umschnörkelte Öde, den schadhaften Prunk der

Repräsentationsräume, denen die Verklärung künstlichen Lichtes fehlte.

Der helle Tag beschien fröhlich und nüchtern ihren Verfall. Die großen

Lustres an ihren mit Stoff umkleideten Stangen ließen, für diesen Tag

ihrer Hüllen entledigt, dichte Haine von flammenlosen Kerzen

emporstarren; aber überall fehlten Prismen, waren Kristallgirlanden

zerrissen in ihren Kronen, so daß sie einen angefressenen und

zahnlückigen Eindruck machten. Der seidene, damastene Bezug der

Staatsmöbel, die steif geschwungen, weitarmig und in eintöniger

Anordnung an den Wänden paradierten, war fadenscheinig, die Vergoldung

ihrer Gestelle abgestoßen; große blinde Flecken unterbrachen die

Lichtfelder der hohen, von Wandkandelabern flankierten Spiegel, und der

Faltensturz der Vorhänge, entfärbt zum Teil und verblichen an den

gerafften Stellen, ließ da und dort den Tag durch Mottenlöcher scheinen.

Mehrfach hatten sich die vergoldeten, versilberten Leisten der

Tapetenfelder gelöst und standen verwahrlost ab von der Wand, ja, in dem

Silbersaal der Schönen Zimmer, wo der Großherzog feierliche

Gruppenempfänge vorzunehmen pflegte und in dessen Mitte ein

Perlmuttertischchen mit silbernem, baumstumpfartigem Fuße stand, war

einfach ein Stück des Silberstuckes vom Plafond heruntergefallen, und

eine große, weiße, gipserne Lücke war nun dort oben zu sehen ...

Aber warum schien es bei alledem, als ob diese Räume dennoch dem

nüchternen, lachenden Tageslicht standhielten, ihm stolz und abweisend

Widerpart boten? Klaus Heinrich betrachtete von der Seite seinen Vater

... Der Zustand der Gemächer schien ihn nicht zu beirren. Von jeher kaum

mittelgroß, war der Großherzog mit den Jahren fast klein geworden. Aber

er schritt herrisch zurückgeworfenen Hauptes, das zitronengelbe

Ordensband über der Generalsuniform, die er heute, obgleich er ohne

militärische Neigungen war, angelegt hatte; unter der hohen und kahlen

Stirn, den ergrauten Brauen blickten seine Augen, blau und matt

umschattet, mit müdem Hochmut ins Weite, und von dem spitzgedrehten

weißen Schnurrbärtchen liefen die beiden tief durch die altersgelbe Haut

schürfenden Furchen mit einem verächtlichen Ausdruck in den Backenbart

hinab ... Nein, der klare Tag konnte den Sälen nichts anhaben; die

Schadhaftigkeit tat ihrer Würde nicht nur keinen Abbruch, sondern

erhöhte sie sogar gewissermaßen. In ihrer hohen Unbehaglichkeit, ihrer

szenenmäßigen Symmetrie, ihrer seltsam dumpfigen Bühnen- oder

Kirchenatmosphäre standen sie fremd und mit kaltem Verzicht der luftigen

und warm durchsonnten Welt da draußen entgegen -- strenge Stätten eines

darstellerischen Kultes, an denen Klaus Heinrich heute zum erstenmal

feierlichen Dienst tat ...

Zwischen dem Lakaienpaar hindurch, das mit einem Ausdruck von

Unerbittlichkeit die Lippen zusammenpreßte und die Augen schloß, hielt

man Einzug in die weiß-goldene Weite des Thronsaales. Andächtige

Übungen, ein Sinken und Wogen, Scharren, Beugen und Salutieren fing an

und setzte sich fort durch den Saal, wie man an der Front der Festgäste

vorüberzog. Es waren Diplomaten mit ihren Damen, Hof- und Landadel, das

Offizierkorps der Residenz, die Minister, unter denen man die gezwungen

zuversichtliche Miene des neuen Finanzministers Doktor Krippenreuther

gewahrte, die Ritter des Großen Ordens vom Grimmburger Greifen, die

Präsidenten des Landtags, allerlei Würdenträger. Aber hoch oben in der

kleinen Loge, die an der Entreeseite über dem großen Spiegel gelegen

war, bemerkte man die Vertreter der Presse, die emsig notierend einander

über die Schultern blickten ... Vor dem Thronbaldachin, einem ebenmäßig

gerafften Sammetarrangement, von Straußenfedern gekrönt und mit

Goldborten eingefaßt, die der Auffrischung bedurft hätten, teilte sich

der Zug wie bei einer Polonäse, führte genau vorgeschriebene Evolutionen

aus. Die Edelknaben, die Kammerherren schwenkten nach rechts und links,

Herr von Bühl ging mit dem Throne zugekehrtem Antlitz und erhobenem

Stabe rückwärts und blieb inmitten des Saales stehen. Das

Großherzogliche Paar und seine Kinder stiegen die gerundeten, rot

ausgeschlagenen Stufen hinan zu den weit ausladenden und vergoldeten

Theaterstühlen, die dort oben standen. Die übrigen Mitglieder des Hauses

ordneten sich mit den auswärtigen Hoheiten zu beiden Seiten des Thrones,

hinter ihnen stellte sich das Gefolge, die Ehrendamen, die diensttuenden

Kavaliere auf, und Pagen besetzten die Stufen. Auf einen Handwink Johann

Albrechts eilte Herr von Knobelsdorff, der vorerst gegenüber dem Throne

Posten gefaßt hatte, mit lächelnden Augen und in einer bestimmten

Bogenlinie auf das mit Sammet behangene Tischchen zu, das seitwärts vor

den Stufen stand, und begann an der Hand von mehreren Dokumenten mit den

amtlichen Formalitäten.

Klaus Heinrich ward für mündig erklärt und damit für fähig und

berechtigt, wenn die Not es erheischte, die Krone zu tragen. Aller Augen

waren auf ihn gerichtet an dieser Stelle -- und auf Albrechts, seines

älteren Bruders, Königliche Hoheit, der neben ihm stand. Der

Erbgroßherzog trug die Rittmeisteruniform des Husarenregimentes, dem er

dem Namen nach angehörte. Aus seinem mit Silber betreßten Kragen ragte

unmilitärisch weit der weiße Zivilstehkragen hervor, und darauf ruhte

sein feiner, kluger und kränklicher Kopf mit dem langen Schädel und den

schmalen Schläfen, dem strohblonden, noch formlosen Bart auf der

Oberlippe und den blauen, einsam blickenden Augen, die den Tod gesehen

hatten ... Kein Reiterkopf eben, aber so schlank und unnahbar adelig,

daß der Klaus Heinrichs mit seinen volkstümlichen Backenknochen fast

plump dagegen erschien. Der Erbgroßherzog machte seinen kleinen Mund,

während alle ihn ansahen, schob ein wenig seine kurze, gerundete

Unterlippe empor, indem er leicht damit an der oberen sog.

Sämtliche Orden des Landes wurden dem volljährig gewordenen Prinzen

verliehen, auch das Albrechtskreuz und der Große Orden vom Grimmburger

Greifen, abgesehen vom Hausorden zur Beständigkeit, dessen Insignien er

seit seinem zehnten Geburtstage besaß. Und dann fand große Gratulation

statt, in Form einer Defiliercour, geleitet von dem schwänzelnden Herrn

von Bühl -- woran sich das Galafrühstück im Marmorsaal und im Saal der

zwölf Monate schloß ...

Während der nächsten Tage wurden die auswärtigen Fürstlichkeiten

unterhalten. In Hollerbrunn ward ein Gartenfest abgehalten, mit

Feuerwerk und Tanz für die höfische Jugend im Park. Feierliche

Lustfahrten mit Pagen durch das sommerliche Land nach Monbrillant, nach

Jägerpreis, nach der Ruine Haderstein wurden unternommen, und das Volk,

dieser untersetzte Schlag mit den grübelnden Augen und den zu hoch

sitzenden Wangenknochen, gratulierte, indem es an den Wegen stand und

Lebehochs ausbrachte auf sich selbst und seine Repräsentanten. In der

Residenz hing Klaus Heinrichs Photographie in den Fenstern der

Kunsthändler, und der »Eilbote« brachte sogar gedruckt ein Bildnis von

ihm, eine populäre und seltsam idealisierte Zeichnung, die den Prinzen

im Purpurmantel darstellte. Aber dann kam nochmals ein großer Tag: Klaus

Heinrichs formelle Einstellung ins Heer, in das Regiment der

Leibgrenadiere, ward vorgenommen.

Das ging so zu. Das Regiment, dem die Ehre zuteil werden sollte, Klaus

Heinrich zu seinen Offizieren zu zählen, war auf dem Albrechtsplatz in

offenem Viereck aufgestellt. Viele Federbüsche wehten in der Mitte; die

Prinzen des Hauses, die Generale waren anwesend. Das Publikum,

schwärzlich gegen das bunte Tableau, staute sich hinter den

Absperrungslinien. Photographische Apparate waren an mehreren Stellen

auf den Ort der Handlung gerichtet. Die Großherzogin sah mit den

Prinzessinnen und ihren Damen von den Fenstern des Alten Schlosses dem

Schauspiele zu.

Klaus Heinrich, als Leutnant gekleidet, meldete sich zunächst in aller

Form beim Großherzog im Schloß. Ernst, ohne an ein Lächeln zu denken,

trat er vor seinen Vater hin, um ihm mit geschlossenen Beinen dienstlich

kundzumachen, daß er zur Stelle sei. Der Großherzog dankte ihm kurz,

gleichfalls ohne ein Lächeln, und begab sich dann auch seinerseits,

gefolgt von seinen Adjutanten, in großer Uniform und mit flatterndem

Federbusch, auf den Platz hinab. Klaus Heinrich trat vor die gesenkte

Fahne, ein gesticktes, vergilbtes und halbzerfetztes Seidentuch, und

leistete den Eid. Der Großherzog hielt in abgerissenen Sätzen und mit

einer scharfen Kommandostimme, deren er sich eigens zu diesem Zwecke

bediente, eine Ansprache, worin er seinen Sohn »Eure Großherzogliche

Hoheit« anredete, und drückte dem Prinzen öffentlich die Hand. Der

Oberst der Leibgrenadiere brachte mit rotem Gesicht ein Hoch auf den

Großherzog aus, in das die Gäste, das Regiment und das Publikum

einstimmten. Eine Parade schloß sich an, und das Ganze endigte mit einem

militärischen Frühstück im Schloß.

Dieser schöne Akt auf dem Albrechtsplatze war ohne praktische Bedeutung,

er trug seinen Wert in sich selbst. Klaus Heinrich trat nun keineswegs

den Frontdienst an, sondern begab sich noch am selben Tage mit seinen

Eltern und Geschwistern nach Hollerbrunn, um dort, in den kühlen,

altfränkischen Zimmern am Fluß, zwischen den mauerähnlichen Hecken des

Parks, den Sommer zu verbringen und dann, im Herbst, die Universität zu

beziehen. Denn so entsprach es dem vorgezeichneten Plane seines Lebens:

Im Herbst bezog er auf ein Jahr die Universität, nicht die der Residenz,

sondern die zweite des Landes, und zwar in Begleitung Doktor Überbeins,

seines Studienlehrers.

Die Berufung dieses jungen Gelehrten zum Mentor war wiederum auf einen

besonderen, lebhaft vertretenen Wunsch des Prinzen zurückzuführen, und

gerade was die Persönlichkeit des Gouverneurs und älteren Kameraden

betraf, den Klaus Heinrich während dieses Jahres studentischer Freiheit

an seiner Seite sehen sollte, so glaubte man an maßgebender Stelle seine

ausgesprochene Willensmeinung berücksichtigen zu müssen. Gleichwohl

sprach manches gegen diese Wahl; sie war unpopulär, wurde wenigstens in

weiteren Kreisen laut oder leise mißbilligt.

Raoul Überbein war nicht beliebt in der Residenz. Seine Rettungsmedaille

und seine ganze beängstigende Strebsamkeit in Ehren, aber dieser Mann

war kein angenehmer Mitbürger, kein liebenswürdiger Kollege, kein

einwandfreier Beamter. Die Wohlwollendsten sahen in ihm einen Sonderling

von verbissener und unselig rastloser Gemütsart, der keinen Sonntag,

keinen Feierabend, kein Ausspannen kannte und es nicht verstand, nach

erfüllter Berufspflicht ein Mensch unter Menschen zu sein. Dieser

natürliche Sohn einer Abenteurerin hatte sich mittellos aus den Tiefen

der Gesellschaft, aus einer dunklen und aussichtslosen Jugend mit zäher

Willenskraft zum Volksschullehrer, zum akademischen Würdenträger, zum

Gymnasialdozenten emporgearbeitet, hatte es erlebt -- »erreicht«, wie

manche sagten --, daß er ins Fasaneriekonvikt als Lehrer eines

großherzoglichen Prinzen berufen wurde; und dennoch gelangte er zu

keiner Ruhe, keinem Genügen, keinem behaglichen Genuß des Lebens ...

Aber das Leben, wie irgendein guter Kopf ganz zutreffend im Hinblick auf

Doktor Überbein bemerkte, das Leben geht in Beruf und Leistung nicht

auf, es hat seine rein menschlichen Anforderungen und Pflichten, die

außer acht zu lassen eine schwerere Sünde bedeutet als etwa eine gewisse

Jovialität gegen sich und andere auf dem Gebiete der Arbeit, und eine

harmonische Persönlichkeit darf jedenfalls nur genannt werden, wer jedem

Teile, dem Beruf und der Menschlichkeit, dem Leben und der Leistung das

seine zu geben versteht. Überbeins Mangel an kollegialem Empfinden mußte

gegen ihn einnehmen. Er mied jede gesellige Gemeinschaft mit seinen

Amtsgenossen, und sein freundschaftlicher Verkehr beschränkte sich auf

die Person eines Herrn aus anderer wissenschaftlicher Sparte, eines

Arztes und Kinderspezialisten mit dem unsympathischen Namen Sammet, der

übrigens großen Zulauf hatte und mit dem Überbein vielleicht in gewissen

Charakterzügen übereinstimmte. Aber höchst selten -- und auch dann nur

gleichsam aus Gnade -- fand er sich etwa an dem Stammtisch ein, der die

Gymnasiallehrer nach des Tages Müh und Last zu einem Glase Bier, einem

Kartenspiel, einem zwanglosen Gedankenaustausch über öffentliche und

persönliche Fragen um sich vereinigte -- sondern er verbrachte seine

Abende und, wie man von seiner Wirtin wußte, auch einen großen Teil der

Nacht mit wissenschaftlicher Arbeit in seinem Studierzimmer --, während

seine Gesichtsfarbe beständig grünlicher wurde und die Überspannung ihm

in den Augen zu lesen war. Die Behörde hatte sich kurz nach seiner

Rückkehr von Schloß Fasanerie veranlaßt gesehen, ihn zum Oberlehrer zu

ernennen. Was wollte er noch werden? Direktor? Hochschulprofessor?

Unterrichtsminister? Fest stand, daß sich in der Maß- und Friedlosigkeit

seines Strebens Unbescheidenheit und Überheblichkeit verbarg -- oder

vielmehr nicht verbarg. Sein Gehaben, seine laute, scharf

schwadronierende Redeweise ärgerte, reizte, erbitterte. Er wahrte gegen

ältere und ihm übergeordnete Mitglieder des Lehrkörpers den Ton nicht,

der ihm zukam. Er benahm sich väterlich gegen jedermann, vom Direktor

bis zum geringsten Hilfslehrer, und seine Art, von sich selbst als von

einem Manne zu reden, der »sich den Wind hatte um die Nase wehen

lassen«, von »Schicksal und Strammheit« zu rodomontieren und dabei seine

wohlwollende Geringschätzung all derer an den Tag zu legen, die »es

nicht nötig hatten« und »sich des Morgens eine Zigarre anzündeten«, war

zweifellos dünkelhaft. Seine Schüler hingen an ihm, er erzielte

ausgezeichnete Ergebnisse mit ihnen, das traf zu. Aber im übrigen besaß

der Doktor viele Feinde in der Stadt, mehr, als er sich träumen ließ,

und das Bedenken, sein Einfluß auf den Prinzen möchte kein

wünschenswerter sein, trat sogar in einem Teile der Presse zutage ...

Jedenfalls erhielt Überbein Urlaub von der Lateinschule, besuchte

zunächst allein, als Quartiermacher, das berühmte Studentenstädtchen, in

dessen Mauern Klaus Heinrich das Jahr seiner Burschenherrlichkeit

verbringen sollte, und wurde bei seiner Rückkehr von dem Minister des

Großherzoglichen Hauses, Exzellenz von Knobelsdorff, in Audienz

empfangen, um die üblichen Instruktionen entgegenzunehmen. Ihr Inhalt

war, das nahezu wichtigste Ergebnis dieses Jahres habe darin zu

bestehen, daß auf dem gemeinsamen Boden akademischer Ungebundenheit

zwischen dem Fürstensohn und der studentischen Jugend eine

kameradschaftliche Überlieferung geschaffen werde, und zwar aus

allgemeinem dynastischen Interesse -- feststehende Redewendungen, die

von Herrn von Knobelsdorff ziemlich obenhin vorgebracht wurden, und die

Doktor Überbein mit stummer Verbeugung entgegennahm, indem er seinen

Mund mitsamt dem roten Bart ein wenig seitwärts zog. Dann erfolgte Klaus

Heinrichs Abreise, mit seinem Mentor, einem Dogcart und einiger

Dienerschaft, auf die Universität.

Ein schönes, vom Reize musischer Freiheit umwobenes Jahr in den Augen

des Publikums und im Spiegel der öffentlichen Berichterstattung -- doch

ohne sachliches Schwergewicht in jeder Beziehung. Befürchtungen, die

etwa dahin gegangen waren, Doktor Überbein möchte verfehlter- und

mißverständlicherweise den Prinzen mit allzu schwerfälligen Ansprüchen

in gegenständlich wissenschaftlicher Richtung behelligen, wurden

zerstreut. Im Gegenteil wurde deutlich, daß der Doktor zwischen seiner

eigenen ernsten und der hohen Daseinsform seines Schülers wohl zu

unterscheiden wisse. Andererseits blieb es (gleichviel, ob durch Schuld

des Mentors oder des Prinzen selbst) auch in bezug auf die Instruktion,

auf Ungebundenheit und zwanglose Kameradschaft bei einer maßvollen und

rein sinnbildlichen Andeutung, so daß als das Wesentliche und

Eigentliche dieses Jahres weder das eine noch das andere, weder die

Wissenschaft noch die Ungebundenheit gelten konnte. Das Wesentliche und

Eigentliche war vielmehr, wie es schien, das Jahr an sich selbst, als

Brauch und schöne Umständlichkeit, der sich Klaus Heinrich in

angemessener Haltung unterzog, wie er sich den darstellerischen Übungen

an seinem letzten Geburtstag unterzogen hatte -- nur jetzt nicht mit

einem Purpurmantel, sondern zuweilen mit einer farbigen Studentenmütze,

einem sogenannten Stürmer angetan, in deren Schmuck ihn der »Eilbote«

seinem Leserkreise alsbald im Bilde vorführte.

Was das Studium betraf, so vollzog sich die Immatrikulation ohne

besondere Feierlichkeit, doch nicht ohne einen Hinweis auf die Ehre,

welche der Hochschule durch Klaus Heinrichs Aufnahme zuteil werde; und

die Vorlesungen, denen er beiwohnte, begannen mit dem Anruf:

»Großherzogliche Hoheit!« Von der hübschen grünumwachsenen Villa, die

das Hofmarschallamt seines Vaters ihm in einer vornehmen und nicht zu

teuren Gartenstraße gemietet hatte, fuhr er, einen Diener hinter sich,

vom Straßenpublikum bemerkt und begrüßt, auf seinem Dogcart zu den

Vorlesungen, und er saß dort in dem Bewußtsein, daß alle diese

Gegenständlichkeit für seinen hohen Beruf unwesentlich und unnötig sei,

doch mit einer Miene höflicher Aufmerksamkeit. Liebenswürdige Anekdoten

liefen um und erhoben die Herzen: wie der Prinz seine Teilnahme zu

bekunden wisse. Gegen Ende eines Kollegiums über Naturkunde (denn Klaus

Heinrich besuchte »des Überblicks wegen« auch solche Kollegien) hatte

der Professor, zur Anschauung, eine Metallkugel mit Wasser gefüllt und

angekündigt, das Wasser werde, zum Gefrieren gebracht, infolge der

Ausdehnung die Metallhülle sprengen; das nächste Mal werde er die

Bruchstücke vorzeigen. In diesem letzteren Punkte nun hatte er,

wahrscheinlich aus Vergeßlichkeit, sein Wort nicht gehalten; man hatte

im nächsten Kolleg die zersprungene Kugel nicht zu sehen bekommen. Da

aber hatte Klaus Heinrich sich nach dem Ausfall des Experimentes

erkundigt. Wie irgendeiner hatte er sich am Schluß der Vorlesung unter

die Studenten gemischt, die den Professor interpellierend umstanden, und

hatte an diesen in aller Schlichtheit die Worte gerichtet: »Ist die

Bombe geplatzt?« -- worauf der Professor zunächst ganz unfähig, sich

zurechtzufinden, ihm schließlich in freudiger Überraschung, ja Bewegung,

seinen Dank für das gütige Interesse zum Ausdruck gebracht hatte ...

Klaus Heinrich war Gast einer Studentenkorporation -- nur Gast, denn er

durfte nicht fechten -- und wohnte ein und das andere Mal, den Stürmer

auf dem Kopf, ihren förmlichen Trinksitzungen bei. Aber da diejenigen,

die über ihn wachten, wohl wußten, daß der abgespannte und blödselige

Zustand, den der Genuß geistiger Getränke zur Folge hat, sich ganz und

gar nicht mit seinem hohen Beruf vertrug, so durfte er auch nicht

ernstlich trinken, und man war gehalten, auch in dieser Hinsicht Seiner

Hoheit Rechnung zu tragen. Die rauhen Bräuche wurden auf ein sinniges

Ungefähr beschränkt, der Verkehrston wurde vortrefflich wie einst in der

obersten Gymnasialklasse, alte Lieder von frischer Poesie erklangen, und

es waren im ganzen Gala- und Paradesitzungen, verklärte Abbilder ihrer

Alltäglichkeit. Das »Du« war Vereinbarung zwischen Klaus Heinrich und

den Korpsbrüdern, als Ausdruck und Grundlage zwangsloser Gemeinschaft.

Aber die allgemeine Beobachtung war, daß es grundfalsch und gewaltsam

klang, wie man es auch damit versuchte, und daß man jeden Augenblick,

ohne es zu wollen, in die Anrede zurückfiel, in welcher Seiner Hoheit

Erwähnung geschah.